Silvana Sarca, per gli amici Vani, è al suo primo giorno di lavoro per un’importante casa editrice di Torino, la bicentenaria “L’Erica”. La letteratura è l’unica passione di Vani, e per la disperazione della madre non ha amici né un fidanzato. Come molte laureate in lettere, non ha neppure un buon lavoro, almeno finora. Il suo esordio non è dei migliori: quando il direttore del personale vede il suo abbigliamento dark, la invita a uscire dall’ufficio. E’ assunta, però, perché è l’unica candidata al delicato ruolo di ghostwriter. Il suo compito è scrivere un discorso e un’autobiografia di un ex campione di sci sudtirolese in occasione delle Olimpiadi invernali del 2006. Nell’ufficio però c’è una talpa: qualcuno ruba le idee agli editori e le passa alla concorrenza. Vani dovrà scoprirlo, se vuole conservare il suo posto. Alice Basso, alias Vani Sarca, ha il merito forse di spiegare ai lettori il misterioso ruolo di un ghostwriter, una figura letteraria che alcuni vedono onnipresente nelle opere di tutti gli scrittori famosi, e di cui altri negano l’esistenza, ma il breve racconto, infarcito di battute pseudo spiritose, sembra lo svolgimento di un’adolescente sul tema “Il mio primo giorno di lavoro”. Le osservazioni sui vari personaggi e sul paesaggio torinese sono divertenti ma semplicistiche; le deformazioni del nome del campione sudtirolese e l’imitazione del suo accento tedesco sono degne di un bambino della scuola elementare maleducato. L’idea dello sportivo sempliciotto, ignorante e stupido è banale e offensiva. La storiella quasi gialla è semplice, la soluzione facilmente intuibile, ma la scrittura è abbastanza gradevole per una lettura senza impegno. Lo stile irriverente e adolescenziale può divertire, ma diventerebbe pesante in un libro. E’ un raccontino non indimenticabile, da ghostwiter, appunto.

Bellissimo. Riferimenti ad una anonimissima città che per tanti particolari si colloca in un paese satellite dell'ex Unione Sovietica. Storia dura e struggente di due gemelli. Poi la mano che scrive mi pare cambi, la velocità di lettura si perde.
Rimane un gemello al di qua della cortina, che cresce e diventa adulto. Si aspetta invano che l'altro ritorni dal mondo occidentale per fare i dovuti confronti.... ma si rimane a bocca asciutta.
La trovata del finale potrà essere originale per molti gialli, ma questo non è un giallo.
Ho sentito come se un colpo d'ascia si fosse abbattuto sul libro e avesse mozzato l'ultima parte. L'autocensura dopo tutti questi anni? Vi prego, dato che il libro è stato toccato da più persone, riscrivete il finale.

INTRO:
Sono stato in triennale, per un evento con Alva Noto;
le interferenze, i feedback, il glitch sparavano ossessività e tribalismi da nirvana elettronico - io stesso, con un grosso paio di occhiali da sole alle dieci e venti di sera, mi sono completamente perduto per venti minuti buoni, dimenticando dove fossi, disperso nella ritualità della cosa
- morosa al seguito, sbirciandola col senso di colpa, ho invece notato un'ottima resilienza alle mie tare estravaganti e un sincero e divertito trasporto!
Alva Noto è uno dei quattro (insieme a Fennesz, Sylvian e Sakamoto) che concepisco come "quello che dovrebbe essere l'avanguardia, o almeno l'intenzione artistica che la musica dovrebbe avere in questi anni.
Al termine dell'ora e venti di trance mistico-avant-guard, usciamo e scendiamo dalla scalinata, mezzi storditi, mezzi eccitati per lo spettacolo al quale abbiamo assistito. Passiamo una ruspa posteggiata di fronte ad una enorme voragine, ci giriamo intorno, attraversata la strada, alzo lo sguardo all'angolo della via.
Letto la targa bianca.
"VIA VINCENZO MONTI"
alle undici e trenta di un martedì Milanese urlo "LO STUDIO DEL DOTTOR TOTEM! Pogo il dritto parcheggiava qua il suo tassì!"
OUTRO:
Chiudo "Il vizio dell'Agnello" con la consapevolezza che sia un enorme delitto che Pinketts non venga studiato più approfonditamente nelle università.
In questo romanzo succede di tutto e non succede proprio niente; l'intreccio principale va perdendosi di vista, si allunga e s'accorcia, si nasconde, si ripresenta, va avanti, resta indietro, si fa richiamare, ma non risponde, e alla fine, in fin dei conti di scoprire le intenzioni di Branka, ci interessa e non ci interessa, perchè diventa uno dei tanti interrogativi che popolano Milano, e fanno a gara tra di loro a saltar fuori quando meno li si aspetta (ma succede anche che non saltino più fuori). E così a noi lettori ci fa ancor più gola saper di Pogo e del suo tassì, del Vanni e i suoi deliri, delle Marione, di Caroli e la contessa, della contessa e il conte, delle ex, dei provini, di questa Milano dedalica, di questo Ulisse Joyciano senza troppa introspezione, col nichilismo eroico tipico di decenni patacconi, di gergalità grossolana, e pur linguisticamente intricata e vivadio italiana, piena d'inversioni, di giochi di parole, d'associazioni ardite, di babelici svolazzi, pipistrelli, pindari, peripati e Astolfi sulla luna a cercar un senno in mezzo alla follia; ci interessa più la tentacolare nausea à là Camus che prende lo spirito d'una Milano oscura, fatiscente, senescente. La Milano ancora non intaccata dal minimalismo monolitico, dai colorini pastello, dal veganesimo; una milano di bar, cani, pazzi, modelle, attori falliti, uomini d'affari, frange, doppi petti, codini, pelle. A noi ci interessa e ci prende il coro di personaggi grotteschi e vivissimi, l'Angiolotta col naso sporco di pasta e fagioli (più si legge quel passo, più la si sente orripilante a ciancicarsela frai denti), l' Olivieri, la nonna, fin l'assassino immaginato col modus operandi immaginato - siamo di fronte al vagabondaggio denso e variegato d'un Humphrey Bogart che rimorchia le standiste a Rho-Pero.
La meraviglia di Pinketts, la natura della G di Genio alla quale tiene moltissimo là a far da spartiacque nel suo nome, sta pure in questo.
Più lo leggo, più mi persuade all'idolatria.

CHIOSA:
Jordy... lasciami un messaggio in segreteria, giuro, ti richiamo!