“Cecità” è del 1995, “Le intermittenze della morte” è del 2005. E’ plausibile che in 10 anni Saramago si sia scordato di aver già scritto lo stesso libro, a maggior ragione se si considera che l’autore nel 2005 aveva 80 e spiccioli anni.
No, dai, non voglio essere cattiva con un premio Nobel per la letteratura. Diciamo che:
Al di là delle stupefacenti somiglianze narrative tra i due libri “Le intermittenze della morte” è un libro curioso, sia per la vicenda narrata che per il modo in cui viene esposta. Mi piace, indubbiamente, l’autore che fa capolino nel racconto con considerazioni personali rivolte al lettore, lo trovo divertente, così come sono ilari alcuni passaggi in cui viene descritto il modus operandi dei politici che si trovano ad aver a che fare con una situazione alquanto bizzarra.
Dal primo giorno del nuovo anno nessuno muore più. Chi si trovava “più dillà che deqquà” vive contro ogni aspettativa, vittime di incidenti, pestaggi e quant’altro, non passano a miglior vita, l’intera società di una nazione X si ritrova ad aver a che fare con il “problema” della vita eterna.
Da sempre l’uomo si interroga su come fare per poter scampare alla morte, riflettendoci in maniera aprossimativa si direbbe visto che, nel momento in cui tale chimera viene afferrata, si vengono a creare una serie infinita di problemi che spingono i cittadini di questo luogo ad augurarsi che la morte torni a praticare alla vecchia maniera.
La morte, ahinoi, non soddisfa certo i desideri umani, per tanto s’inventa un nuovo e creativo modo di operare che le creerà un intoppo inatteso e decisivo (forse).

Il caos del cambiamento è il tema centrale del secondo volume della trilogia.
Faye, dopo aver divorziato, si trasferisce a Londra e compra una brutta casa in un buon quartiere.
L’adattamento alla nuova vita passa (simbolicamente) attraverso i lavori di ristrutturazione della casa, nei quali rientra la realizzazione di un pavimento insonorizzato; si snoda lungo strade a lei note per avervi già vissuto in precedenza, in cui non tutto è cambiato.
Nei colloqui con operai, imprenditori, un ex fidanzato, una donna che si rivolge a lei per mettere ordine tra gli appunti presi per un libro, col parrucchiere, con Brirgid, incontrata a casa di amici, la capacità di ascolto e osservazione di Faye lascia trasparire, ma solo brevemente e quasi per distrazione, tratti del carattere della protagonista.
Ma la ricerca non è conclusa. In lontananza si sentono le voci dei figli al telefono, i rumori fatti dagli insopportabili vicini, echi di una realtà che sembra inserita appositamente per distrarre dal punto principale, capire il senso delle nostre azioni, dei nostri movimenti. Domande probabilmente più importanti di quella che il lettore si pone sulla personalità di Faye.

Quando Barnes ha tirato la leva e l'intreccio di stoffa, carta e fili si è trasformato in un paracadute, sono rimasto stupito. Ha iniziato il capitolo “Perdita di profondità” con lo stesso apparente distacco dei capitoli precedenti, dove aveva parlato dei pionieri dell'aeronautica, di quelli della fotografia e di quelli della fotografia aeronautica, mettendo alla prova la pazienza del lettore. Questa volta dopo l’incipit consueto: Metti insieme due persone che insieme non sono mai state ha definito i livelli di vita:
Nella prima parte della vita, il mondo si divide grossolanamente tra chi ha già fatto sesso e chi no. Più avanti, tra chi ha conosciuto l’amore e chi no. Più tardi ancora – se si è fortunati almeno (o forse sfortunati, in realtà) – si divide tra chi ha vissuto il dolore e chi no. Si tratta di differenze assolute; di tropici che attraversiamo.
Tendenzialmente è così, vi sono però quei casi in cui il dolore arriva troppo presto per esser rielaborato e superato, quei casi in cui Il sesso rappresenta la maledizione di chi è stato sedotto da piccolo. E poi c’è l’amore, che è come i fantasmi; tutti ne parlano, ma nessuno li ha visti davvero.
Per poter apprezzare il libro bisogna vedere come Barnes nella terza parte riesca a puntellare il proprio dolore vero (racconta della morte di sua moglie) con i pali che aveva scortecciato nelle prime due, come le pezze di stoffa ritagliate e poi cucite con perizia, facciano in modo che le sue gambe non si conficchino nel terreno fino alle ginocchia e che i suoi organi interni non si spappolino spargendosi ovunque.
Sul dolore privato avevo già letto Roth, Ford, Oates e Veronesi. Tutti, in modi diversi, erano riusciti ad universalizzarlo senza spettacolarizzazione o pateticità. Vi è riuscito anche Barnes che è ottimo quando non cerca di essere ironico (l’argomento in questo caso non si prestava). Il libro è breve e questa volta anche la fine ha un senso.
Colonna Sonora scelta da J.Barnes
You Can’t Hurry Love (cantato dalle Supremes):
https://www.youtube.com/watch?v=fQ7uXX9K7Sk