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  • Storia di un uomo inutile (11)
  • By Maksim Gor'kij
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  • Antologia di Spoon River (6220)
  • By Edgar Lee Masters
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  Antologia di Spoon River

  3 people find this helpful

  

  "...
  Quando hai capito queste cose, pensa a me
  e al mio sentiero, che conduceva qui e sapeva
  che nè uomo nè donna, nè fatica
  nè dovere, oro o potenza
  può alleviare le brame dell'anima,
  la solitudine dell'anima!"

  da "James Garber"

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  — Nov 25, 2009 | Add your feedback

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  • Poesie (11)
  • By D. H. Lawrence
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  Poesie

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  Chiudi gli occhi amore, lascia che io ti faccia
  cieca. Ti hanno insegnato solo a leggere
  problemi sulla superficie delle cose, e
  algebra negli occhi degli uomini accesi
  dal desiderio: in dio vedi un geometra
  che interseca i suoi cerchi, per
  confonderci.

  Vorrei ba ... (continue)

  Chiudi gli occhi amore, lascia che io ti faccia
  cieca. Ti hanno insegnato solo a leggere
  problemi sulla superficie delle cose, e
  algebra negli occhi degli uomini accesi
  dal desiderio: in dio vedi un geometra
  che interseca i suoi cerchi, per
  confonderci.

  Vorrei baciarti sugli occhi sino a baciarti
  cieca. Se io potessi - se qualcuno potesse...
  Allora forse nel buio troveresti quello che vuoi:
  la soluzione che è sempre troppo profonda per la
  mente, fusa nel sangue:
  che io sono il cervo, e tu la cerva
  tenera.

  Ora basta indagare intorno a me! Vuoi che ti
  odi? Sono un caleidoscopio, io, che tu agiti
  e agiti, e non dà mai l'immagine
  giusta? Sono condannato a penetrarti
  in un lungo coito di parole, io? Ora
  basta. Non c'è speranza tra le tue
  cosce, lontano, lontano dallo scrutare del tuo
  sguardo?

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  — Nov 25, 2009 | Add your feedback

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  • Tropico del Capricorno (945)
  • By Henry Miller
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  Tropico del Capricorno

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  "In tutte le cose io vedevo subito l’opposto, la contraddizione, e fra il reale e l’irreale l’ironia, il paradosso. Ero io il mio peggior nemico. Nulla c’era che volessi fare e potessi anche non fare. Anche bambino, quando nulla mi mancava, io volevo morire; volevo arrendermi perché non vedevo senso ... (continue)

  "In tutte le cose io vedevo subito l’opposto, la contraddizione, e fra il reale e l’irreale l’ironia, il paradosso. Ero io il mio peggior nemico. Nulla c’era che volessi fare e potessi anche non fare. Anche bambino, quando nulla mi mancava, io volevo morire; volevo arrendermi perché non vedevo senso nella lotta. Sentivo che nulla si sarebbe provato, sostanziato, aggiunto o sottratto continuando un’esistenza che io non avevo chiesto. Tutti attorno a me erano dei falliti, e se non falliti ridicoli. Specialmente chi avesse avuto successo. Questi poi mi annoiavano fino alle lacrime. Ero comprensivo per chi sbagliava, ma non era la compassione a muovermi. Era una virtù meramente negativa, una debolezza che fioriva alla sola vista della miseria umana. Non ho mai aiutato nessuno aspettandomi che ciò gli facesse del bene; lo aiutavo perché non ero capace di fare altrimenti. Voler cambiare la condizione delle cose a me pareva futile; nulla sarebbe cambiato – ne ero convinto – se non per un mutamento del cuore, e chi può cambiare il cuore degli uomini? Di tanto in tanto un amico si convertiva; roba da vomitare. Non avevo bisogno di Dio, più di quanto Egli avesse bisogno di me, e se un Dio ci fosse, dicevo spesso fra me, andrei a trovarlo calmo calmo e Gli sputerei in faccia.
  Più seccante il fatto che a prima vista la gente mi prendeva per buono, gentile, generoso, leale, fedele. Forse io possedevo queste virtù, ma soltanto perché ero indifferente: potevo permettermi d’essere buono, gentile, generoso, leale e così via, perché ero libero da invidia. L’invidia era l’unica cosa di cui io non fossi vittima. Non ho mai invidiato nulla e nessuno. Al contrario, ho solo sentito pietà per tutti e per tutto.
  Fin dal principio devo essermi addestrato a non desiderare troppo cosa alcuna. Fin dal principio sono stato indipendente, ma a modo storto. Non avevo bisogno di nessuno perché volevo essere libero, libero di fare e di dare solo come dettava il mio capriccio. E quando poi si voleva o ci si aspettava qualcosa da me, allora io recalcitravo e dicevo di no. Questa la forma che prendeva la mia indipendenza. Ero guasto, in altre parole, guasto in partenza. E’ come se mia madre mi avesse nutrito di veleno, e anche se mi svezzarono presto, il veleno non uscì mai dal mio organismo. Anche quando mia madre mi tolse la mammella, pare che io sia rimasto del tutto indifferente; quasi tutti i bambini si ribellano, o fan finta di ribellarsi, ma a me non importò un accidente. Ero filosofo sin dalle fasce. Ero contro la vita, per principio. Ma che principio? Il principio della futilità. Tutti attorno a me lottavano. Io invece non feci mai alcuno sforzo. Se facevo mostra di sforzarmi un po’, era solo per compiacere qualcun altro; in fondo me ne infischiavo. Spiegatemi pure il perché io fossi così; io vi dirò che non è vero; perché son nato Bastian contrario, e nulla può eliminarlo. Seppi poi, una volta cresciuto, che se la videro brutta, a tirarmi fuori dall’utero. E lo capisco perfettamente. Perché muoversi? Perché uscire da un bel posticino caldo, quel bel rifugio dove tutto ti si offre gratis? Il mio più lontano ricordo è il freddo, la neve e il ghiaccio del rigagnolo, il gelo sui vetri della finestra, il diaccio dei muri verdi, trasudati, in cucina. Ma perché la gente vive nel clima innaturale delle zone che erroneamente si dicono temperate? Perché la gente è per natura idiota, per natura infingarda, per natura vigliacca. Fino ai dieci anni di età io non mi resi conto che esistessero paesi “caldi”, posti dove non c’è da sudarsi la vita, né tremare né far finta che questo sia tonico, inebriante. Dovunque c’è freddo, lì c’è gente che sgobba a morte e quando mettono al mondo un bambino, insegnano al bambino il vangelo del lavoro; che, in fondo, non è altro che la dottrina dell’inerzia. I miei eran completamente nordici, cioè a dire idioti. Ogni idea sbagliata che mai sia stata espressa, l’avevano loro. La dottrina della pulizia, per non dire della rettitudine. Eran penosamente puliti. Ma dentro puzzavano. Mai avevano aperto la porta che mena all’anima; mai si sognarono di fare un salto nel buio. Dopo pranzo subito lavavano i piatti e li mettevano nella credenza; dopo letto, il giornale veniva piegato con cura e riposto su uno scaffale; dopo lavati i panni li stiravano e li ripiegavano e poi li riponevano nei cassetti. Ogni cosa per il domani, ma il domani non veniva mai. Il presente era solo un ponte e su questo ponte essi ancora gemono, come geme il mondo, e non c’è un idiota, mai, che pensi di far saltare il ponte.
  Nella mia amarezza spesso io cerco motivi per condannarli, per poter meglio condannarmi. Perché anch’io son come loro, per molti versi. A lungo credetti d’averla scampata, ma col passar del tempo vedo che non son per niente migliore, ma anzi un poco peggiore, perché io vedevo con più chiarezza di quanta mai abbiano avuto loro, eppure non avevo la forza di mutar la mia vita. Se ripenso alla mia vita mi pare di non aver mai fatto nulla di mia volontà, ma sempre sotto la pressione degli altri. Spesso la gente mi considera un tipo avventuroso; niente di più lontano dal vero. Le mie avventure eran sempre avventizie, sempre imposte, sempre subite anziché intraprese. Io partecipo dell’essenza di quel popolo nordico orgoglioso e pieno di sé che non ha mai avuto il minimo senso di avventura, ma che tuttavia ha battuto la terra, l’ha messa sossopra, lasciando relitti e rovine dappertutto. Spiriti inquieti, ma non avventurosi. Spiriti angosciati, incapaci di vivere nel presente. Sciagurati vigliacchi tutti quanti, me compreso. Perché c’è solo una grande avventura, ed è al didentro, verso l’io, e per questo non contano né il tempo, né lo spazio, e nemmeno le azioni.
  Ogni tanto ero sul punto di fare questa scoperta ma, in una maniera che era tutta mia, riuscivo sempre a evitare lo scoglio. Se voglio trovare una buona scusa, riesco a pensare solo a com’eran fatte le strade che conoscevo e la gente che ci abitava. Non riesco a pensare strada americana, o persona che vi abiti, capace di guidarti alla scoperta dell’io. Ho battuto strade di molti paesi del mondo ma mai mi son sentito come in America avvilito e umiliato. Immagino che le strade d’America si uniscono tutte a formare una enorme latrina, una latrina dello spirito in cui tutto è assorbito e ridotto a merda imperitura. Sopra a questa latrina lo spirito del lavoro intesse una magia; palazzi e fabbriche spuntano fianco a fianco, polverifici e stabilimenti chimici e acciaierie e sanatori e prigioni e manicomi. Tutto il continente è un incubo che produce la più gran miseria per la più grande massa. Ero uno, un’entità isolata nel mezzo del più grande carosello di ricchezze e di felicità (ricchezza statistica, felicità statistica) e non ho mai conosciuto un uomo che fosse davvero ricco o davvero felice. Almeno io sapevo d’essere infelice e povero, fuori sesto e fuori passo. Questa era la mia consolazione, la mia sola gioia."

  Un grandissimo traduttore: Luciano Bianciardi

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  — Nov 22, 2009 | Add your feedback

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  • Metamorfosi (747)
  • Testo originale a fronte
  • By Publio Ovidio Nasón
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  Metamorfosi

  

  "Il volto laico della modernità, del nostro tempo; un volto travagliato che sotto l'atteggiarsi del sorriso nasconde l'inquietudine e, sì, una profonda tristezza, un pessimismo senza alternative. Perchè il crepuscolo degli dei si è ormai mutato nel loro annientamento, nel loro annullamento, e non ci ... (continue)

  "Il volto laico della modernità, del nostro tempo; un volto travagliato che sotto l'atteggiarsi del sorriso nasconde l'inquietudine e, sì, una profonda tristezza, un pessimismo senza alternative. Perchè il crepuscolo degli dei si è ormai mutato nel loro annientamento, nel loro annullamento, e non ci rimane che far poesia sulla poesia, sapendo di mentire." MARIO RAMOUS

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  — Nov 21, 2009 | Add your feedback

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  • Lettere di eroine (38)
  • By Publio Ovidio Nasón
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  Lettere di eroine

  

  La poesia del lamento e dell'attesa.

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  — Nov 21, 2009 | Add your feedback

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  • Cinquantacinque poesie (26)
  • By Konstantinos Kavafis
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  Cinquantacinque poesie

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  "Ogni tanto giura di cominciare una vita migliore.
  Ma come viene la notte con i suoi consigli
  con i suoi mezzucci e con le sue malìe,
  ma come viene d'impeto la notte, allora
  al corpo che esige e reclama, a quella
  stessa fatale gioia egli, smarrito, fa ritorno."

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  — Nov 21, 2009 | Add your feedback

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  • I racconti dei giusti (16)
  • By Nikolàj Leskòv
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  I racconti dei giusti

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  "L'aria era soffocante in quello scuro angoletto di foresta, scelto dal Pecorone per la fine dei suoi tormenti. Ma sulla radura tutto era così chiaro e consolante. La luna si bagnava nell'azzurro dei cieli, e i pini e gli abeti sonnecchiavano."

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  — Nov 16, 2009 | Add your feedback

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  • Un uomo che sapeva (8)
  • By Emmanuel Bove
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  Un uomo che sapeva

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  Maurice Lesca è indimenticabile. Le sue tormentose insonnie, i suoi risvegli desolati in una Parigi primaverile, i suoi dialoghi e monologhi sono grande teatro dell'assurdo.

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  — Nov 19, 2009 | Add your feedback

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  • Radiodrammi (50)
  • By Friedrich Dürrenmatt
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  Radiodrammi

  

  Un teatro da ascoltare, o da leggere immaginando di ascoltare e di vedere, dove le parole si fanno attori e i lettori pubblico e dove la scenografia è interiore. Miracoli possibili.

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  — Nov 27, 2009 | Add your feedback

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  • Il viaggiatore incantato (302)
  • By Nikolàj Leskòv
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  Il viaggiatore incantato

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  "E' comune a tutti i grandi narratori la leggerezza con cui si muovono su e giù, come su una scala, sui pioli della loro esperienza. Una scala che affonda nelle viscere della terra e si perde fra le nuvole è il simbolo di un'esperienza collettiva per cui anche la scossa più profonda di ogni esperien ... (continue)

  "E' comune a tutti i grandi narratori la leggerezza con cui si muovono su e giù, come su una scala, sui pioli della loro esperienza. Una scala che affonda nelle viscere della terra e si perde fra le nuvole è il simbolo di un'esperienza collettiva per cui anche la scossa più profonda di ogni esperienza individuale, la morte, non rappresenta affatto uno scandalo o un limite."
  da W. Benjamin, "Il narratore. Considerazioni sull'opera di Nicola Leskov"
  Dimenticavo....la traduzione è di Tommaso Landolfi.

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  — Nov 16, 2009 | Add your feedback

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  • Mephisto (52)
  • Romanzo di una carriera
  • By Klaus Mann
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  Mephisto

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  "Ed ecco, proprio così, ci si sentiva rimescolare il sangue quando si pensava alla patria. Quel pensiero ci sorprendeva la notte, come aveva sorpreso l'esule Heinrich Heine, e come lo aveva reso insonne spesso rendeva insonne anche noi. Era carico di dolore e di ansia quel notturno pensiero. Ci ramm ... (continue)

  "Ed ecco, proprio così, ci si sentiva rimescolare il sangue quando si pensava alla patria. Quel pensiero ci sorprendeva la notte, come aveva sorpreso l'esule Heinrich Heine, e come lo aveva reso insonne spesso rendeva insonne anche noi. Era carico di dolore e di ansia quel notturno pensiero. Ci rammentava le atrocità che nella patria divenuta straniera dì per dì si compivano e quelle che vi si compirebbero, e che certo sarebbero ancor peggiori. Miseria e distruzioni in proporzioni finora mai viste stavano all'orizzonte. Lo sapevamo e non potevamo non preoccuparcene nelle lunghe insonnie. Di giorno poi tentavamo far partecipare il mondo dei nostri presentimenti, delle nostre informazioni. Ma nessuno ci ascoltava. Non eravamo che emigranti. L'esilio non era cosa buona..."

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  — Nov 9, 2009 | Add your feedback

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