Elisabetta Cassone

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- Ognuno muore solo (788)
- By Hans Fallada
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Ognuno muore solo

"La corte si ritirò per deliberare sulla sentenza. Lungo intervallo. I più uscirono a fumare una sigaretta, come al teatro."

Questo libro prende ad appassionarti pur nella sua drammaticità. Un romanzo che trae linfa da una vera storia di resistenza tedesca al nazionalsocialismo. Due coniugi, due tipi umani assolutamente comuni, che combattono una guerra al regime hitleriano scrivendo cartoline e deponendole furtivamente s ... (continue)

Questo libro prende ad appassionarti pur nella sua drammaticità. Un romanzo che trae linfa da una vera storia di resistenza tedesca al nazionalsocialismo. Due coniugi, due tipi umani assolutamente comuni, che combattono una guerra al regime hitleriano scrivendo cartoline e deponendole furtivamente sulle scale degli edifici affinché queste possano viaggiare di persona in persona e di coscienza in coscienza.
La Jablonskistrasse è il punto di partenza di questa propaganda silenziosa e paziente che serpeggia in una Berlino molto timorata e incline al servilismo per il regime. I due protagonisti creano con le loro cartoline un campo minato che calamiterà l’attenzione dei servizi polizieschi della Gestapo.
Questo romanzo trasmette con limpidezza la forza di una piccola storia di coraggio che spesso e volentieri non compare nei polverosi tomi di storia cattedratica.
Otto ed Anna Quangel richiamano dignitosamente nelle spire appassionanti della narrazione gli storici Otto ed Elise Hampel.
Hans Fallada, pseudonimo dello scrittore Rudolf Ditzen, romanza un campionario umano rischiarato da ben pochi bagliori che i Quangel sanno rifulgere con la lungimiranza dei fari solitari.
Piccola nota spoilerante: sembra o forse c'è la suggestione di pensare, nel mentre che si legge, che questi due coniugi dimessi ed operosi possano trovare, nonostante tutto, fino alla fine, una scappatoia per salvarsi e burlarsi del regime nazista. Sarà forse anche merito di Fallada che rappresenta i personaggi con tale cura e paterna tenerezza da voler subito che i lettori si rendano nei loro riguardi amici e benefattori.

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— May 16, 2013 | 1 feedback
- Un cuore così bianco (2162)
- By Javier Marías
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Un cuore così bianco

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Berta mi accarezzò la guancia, affettuosa con me come lo sono le donne quando coltivano un’illusione, benché duri un istante o la sua durata stia già terminando.

Questa lettura è sbucata molto per caso, timidissimamente. Ricordo che sbuffai quando un giorno in libreria non trovai un libro che cercavo, di cui avevo letto prologo e che ormai mi aveva circuito nella sua fascinazione. Non era disponibile, il commesso ordinariamente mi aveva chiesto se volessi or ... (continue)

Questa lettura è sbucata molto per caso, timidissimamente. Ricordo che sbuffai quando un giorno in libreria non trovai un libro che cercavo, di cui avevo letto prologo e che ormai mi aveva circuito nella sua fascinazione. Non era disponibile, il commesso ordinariamente mi aveva chiesto se volessi ordinarlo ma i commessi sono così, non capiscono che il cliente vuole la merce tanto agognata “qui ed ora”. Seccata scorsi i titoli sullo scaffale e rimpiazzai l’insoddisfazione con questo Marìas.
Bellissimo questo libro, il narratore l’ho trovato assolutamente mio complice. Racconta con maestria le paure per i sospetti che mandano in tilt i rassicuranti e inerti moti del nostro raziocinio. E li racconta proprio come devono essere raccontati, con incisi, un periodare contorto ma godibile, indugiando sui particolari di contesto e questo fa sì che sia davvero molto realistico ciò che spunta dalla sua penna, come se accadesse al nostro dirimpettaio e noi avvertissimo chiaramente i segnali e le prove di ciò che evidentemente accade.
Il titolo “Un cuore così bianco”, citazione dal Macbeth, non è, a mio parere, uno degli aspetti più memorabili del romanzo. È solo una cornice, un modo per dare un approssimativo filo del discorso. Gli aspetti più piacevoli, quelli che rendono il romanzo un unicum (azzardo questa definizione, con l’auspicio di leggere prossimamente altri libri di Marìas) stanno nella trama sciolta, meditata con spontaneità, molto accattivante.
Un romanzo che scrive molto bene dei sentimenti, dell’amore che è egoista e frutta sempre sospetti laceranti, dell’amore che è immenso e che valica incontrovertibilmente l’irrazionalità, dell’amore che fa temerari le sue vittime, incuranti delle ferite che quasi sicuramente sanguineranno.
Ma di tutto questo Marìas scrive con parole molto più belle:
“Per amore o per la sua essenza – raccontare, informare, annunciare, commentare, opinare, distrarre, ascoltare e ridere, e proiettare invano - si tradiscono gli altri, gli amici, i genitori, i fratelli, i consanguinei e i non consanguinei, i vecchi amori e le convinzioni, le antiche amanti, il proprio passato e la propria infanzia, la propria lingua che non si parla più e dunque la patria stessa, ciò che di segreto sta in ognuno di noi, o forse è passato.”
E forse ancora più lucidamente e saggiamente Marìas racconta l’eterna solitudine del meditabondo, di chi sa che molto spesso è cosa giusta cullare un segreto nella propria interiorità, non svelarlo agli altri per non deformarne il contenuto, o la solitudine dello stesso nel constatare che similmente possono agire gli altri e che quindi tutte le relazioni sono anche non relazioni, sono destinate ad una irrimediabile ed intriseca discontinuità:
“Raccontare deforma, raccontare i fatti deforma i fatti e li altera e quasi li nega, tutto ciò che si racconta diventa irreale e approssimativo benché veritiero, la verità non dipende dal fatto che le cose siano o succedano, ma dal fatto che rimangano nascoste e non si conoscano e non si raccontino, appena si raccontano o si manifestano o si mostrano, anche in ciò che appare più reale, in televisione o sul giornale, in ciò che si chiama la realtà o la vita o addirittura la vita reale, passano a formare parte dell’analogia e del simbolo, e dunque non sono più fatti, ma si trasformano in riconoscimento. La verità non riluce, come si dice, perché l’unica verità è quella che non si conosce e non si trasmette, quella che non si traduce con parole né con immagini, quella celata e non controllata, forse per questo si racconta tanto o si racconta tutto, perché niente sia mai accaduto, una volta raccontato.”
A chi vorrà leggere questo libro e a chi lo ha già letto, rimarcherò anche con quanta tenerezza abbia gustato l’aneddoto di Berta, una delle donne del romanzo, innamorata dell’amore e dei fremiti che danno i rischi che inevitabilmente porta con sé.
In summa, uno dei libri più complici che abbia mai letto.

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— Apr 7, 2013 | Add your feedback
- Cuore di tenebra (10763)
- By Joseph Conrad
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Cuore di tenebra

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“And this also”, said Marlow suddenly, “has been one of the dark places of the earth”

Forse ereticamente, ma con fermezza, dirò che questo libro non mi è piaciuto molto. Fatta eccezione per alcune sue caratteristiche, quali la narrazione costruita integralmente in flashback e e il molto dichiarato monito contro la schiavizzazione del popolo africano e la colonizzazione. E ovviamente ... (continue)

Forse ereticamente, ma con fermezza, dirò che questo libro non mi è piaciuto molto. Fatta eccezione per alcune sue caratteristiche, quali la narrazione costruita integralmente in flashback e e il molto dichiarato monito contro la schiavizzazione del popolo africano e la colonizzazione. E ovviamente, l’ultima parte. Quella in cui una volta svelato il personaggio di Kurtz c’è un epilogo che vuol essere un colpo di scena.
Sicché piuttosto che recensire dichiarerò che mi ha invece fatto riflettere molto il sintagma “Cuore di tenebra” e come questo si possa riuscitamente collegare con la fine del volume a cui non accennerò per non spoilerare. Il libro è l’anticamera di uno stato d’animo di introspezione e la sonda di un circolo vizioso fatto di sensi di colpa, egoismi da perpetrare con il pungolo dell’indifferenza per l’altra etnia.
Mi ha molto incuriosito, a dire il vero, l’anonimìa con cui vengono descritti i neri africani. Diventano una compagine armoniosa della natura africana, delle foreste frondose e insidiose che prosperano e che sembrano collettivamente guardare con sospetto i colonizzatori che vi approdano. Li si chiama spesso dei bronzi - questi corpi neri - serpeggiano sbucando nei pressi delle anse di fiumi sorvolati da navi avide di avorio. Credo che questa natura voglia essere lo scenario a cui Conrad lascia la chiave interpretativa che i lettori sono invitati a cogliere.
Cuore di tenebra dunque addita insistentemente una disperata contraddizione umana, un duello tra la volizione del lucro insanguato e il rimorso per una redenzione che non avverrà.
Spero, nonostante il mio scarso appassionarmi a questa lettura, di averne compreso l’ossatura del messaggio.

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— Feb 22, 2013 | 1 feedback
- Il dolore perfetto (2879)
- By Ugo Riccarelli
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Il dolore perfetto

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"Le sembrò che se un moto infinito c’era… era la voglia di immaginarsi altro, di poter essere liberi di pensare, e parlare, e viaggiare, e amare anche quello che la ragione suggerirebbe di non amare."

Scovo dall’angolo più nascosto della madia un contenitore di vecchie foto. Hanno meno pixel, poco colore e quella tipica fragranza nostalgica di vissuto. C’è il babbo che è un marmocchio travestito da piccolo Pulcinella con le scarpe consunte e con la veste rammendata che prima era l’abito domenical ... (continue)

Scovo dall’angolo più nascosto della madia un contenitore di vecchie foto. Hanno meno pixel, poco colore e quella tipica fragranza nostalgica di vissuto. C’è il babbo che è un marmocchio travestito da piccolo Pulcinella con le scarpe consunte e con la veste rammendata che prima era l’abito domenicale di sua sorella primogenita. C’è il nonno che è un giovane baldanzoso, gli occhi semichiusi sorpresi dall’obbiettivo e il sorriso tipico di chi non è aduso a stare in posa. E c’è un’altra istantanea in cui ha un’uniforme militare, guarda adesso l’obbiettivo con fierezza e sguardo da propaganda.
Leggere questo libro mi ha rievocato un po’ le sensazioni tipiche di quando si passano in rassegna le foto vintage di famiglia. Un piccolo condensato di storia personale incline ad essere trasfigurata. Storia di miseria e di guerra, di eroismi quotidiani e di felicità semplici e rudimentali.
Ma sarebbe riduttivo affermare solo questo. Il romanzo ha quella vena di realismo magico alla Marquèz che rende la lettura piacevolmente fluente. Il paesino del Colle, il fiume Padule poi bonificato e la Piana circostante sono il paesaggio solcato dalla fiumana di vicende così superbamente narrate.
Due famiglie a cui vengono attribuiti i principali tronconi narrativi. Quella del Maestro, figura-proemio del romanzo, insegnante incasellato dentro l’etichetta di ‘anarchico’ ma con la mera volontà di impartire il significato della libertà da ogni regime ed asservimento. Una storia di emigrazione dal Sud Italia alle spalle, un futuro enigmatico e tutto da inventare. L’altra famiglia è quella dei Bertorelli, con i loro traffici esperti di mercanzia suina, la loro enclave patriarcale, l’arrivismo sfrontato degli uomini, la servile dedizione delle donne, insigniti tutti di nomi di epopee greche.
I personaggi viaggiano sulla stessa traiettoria storica, segnata dal regime sabaudo, dagli infelici moti di fine ‘800, dalle battaglie di Adua e di Caporetto, dalle guerre mondiali e quindi dal fascismo. E’ un giogo continuo, essi ne restano trafitti, ma Riccarelli li eterna ognuno nel suo “dolore perfetto”.
Questo libro narra poetando continuamente, con quegli imperfetti che si rincorrono per raccontare un’irremovibile disfatta delle utopie.
Riccarelli poeta ma non risparmia crudo sgomento. Fa orinare i fascisti sui libri e serpeggiare rettili sulle gambe di combattenti raggelati dalle campagne militari in Russia. E impiccare uomini disincantati con budella di suino.
Ritrae un moto perpetuo e sanguinolento, lasciando che tutto si cicatrizzi e possa rigermogliare in una nuova, fluttuante utopia.

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— Feb 1, 2013 | 1 feedback
- Cime Tempestose (21422)
- By Emily Brontë
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Cime Tempestose

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"Quassù devono godere davvero di una ventilazione sempre corroborante e pura; si può dedurre con facilità la potenza del vento del nord, che soffia a più non posso, dall’inclinazione eccessiva di certi abeti rachitici in fondo alla casa e da una fila di biancospini sparuti i cui rami tendono tut ... (continue)

"Quassù devono godere davvero di una ventilazione sempre corroborante e pura; si può dedurre con facilità la potenza del vento del nord, che soffia a più non posso, dall’inclinazione eccessiva di certi abeti rachitici in fondo alla casa e da una fila di biancospini sparuti i cui rami tendono tutti in un’unica direzione, come bramando un’elemosina di sole."
***
Cime tempestose, o Wuthering Heights, è uno di quei libri dal titolo sornione che ho tenuto a debita distanza per molto tempo, per paura di essere invischiata nella classica trama di castelli maestosi formicolanti di dame e damerini neghittosi.
Poi l’ho iniziato in una giornata temporalesca che faceva il paio con l’oscura brughiera del romanzo, con le lande imperversate da venti gelidi e con la presenza di uomini ombrosi. E il Signor Heathcliff ha preso subito a vorticare per il volume e a destare la mia curiosità con la sua imperante aria di mistero.
Senza dubbio ho gustato questo romanzo specialmente grazie all’ordito narrativo con cui è stato creato, grazie alle numerose narrazioni “terze” che rendono il protagonista Heathcliff davvero una figura distante, spesso adombrata, con nessuna paternità per le emozioni.
Afferma il signor Lockwood, dopo averne fatto la sua conoscenza: “Egli amerà e odierà in segreto e considererà una specie di impertinenza essere amato o odiato…”
Le altre vicissitudini, gli amori e le morti, gli indugi descrittivi sui paesaggi inglesi e sulle varie storie umane sembrano orbitare coralmente attorno alla figura di Heathcliff. La lettura scorre per la curiosità di conoscerne l’approdo nel romanzo.
Sussiegosa, ripongo questo tomo. Paga di un ristoro bucolico.

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— Jan 24, 2013 | 1 feedback

- Tenera è la notte (4830)
- By Francis Scott Fitzgerald
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Tenera è la notte

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Il fiume brillava delle luci dei ponti e accoglieva sulla sua superficie molte lune fredde.

Questo Fitzgerald si rivela come al solito delicato e di una bellezza retrò. Durante l’intera esperienza di lettura mi è sembrato di contemplare una pellicola in bianco e nero in cui i protagonisti e i figuranti assorbivano il languore di una flemmatica moviola. E ne venivano suggellati per sempre a ... (continue)

Questo Fitzgerald si rivela come al solito delicato e di una bellezza retrò. Durante l’intera esperienza di lettura mi è sembrato di contemplare una pellicola in bianco e nero in cui i protagonisti e i figuranti assorbivano il languore di una flemmatica moviola. E ne venivano suggellati per sempre assieme ai loro altalenanti stati d’animo.
Dick e Nicole sono gli interpreti principali di un amore che Fitzgerald vuole ritrarre in tutte le sue inquiete metamorfosi. Prima illibato e incommensurabile poi ammalato e avvizzito. Ad interporsi tra i due ci sarà Rosemary, attrice in erba conosciuta tra i lidi rosati della Costa Azzurra.
Rimembrerò questo romanzo soprattutto per alcune istantanee poetiche create attraverso la sua prosa:
Con un sollievo quasi penoso smisero di pensare, di vedere; non fecero altro che cercarsi e respirare. Si trovarono entrambi in un mondo grigio e gentile, formato da un dolce stato confusionale, come quando i nervi si lasciano andare in fasci che sembrano corde di pianoforte e cigolano improvvisamente come sedie di vimini.
Una dolcezza mai fuori posto, come anche in questo estratto:
Dick desiderò che lei non avesse una storia alle spalle, che fosse semplicemente una ragazza sperduta senza un indirizzo che non fosse quello della notte da cui era spuntata.
E forse la notte del titolo è proprio questo, un sentiero anonimo verso cui andare o venire ed è tenera perché ammansisce, qualunque cosa l’abbia preceduta.

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— Dec 28, 2012 | 2 feedbacks
- La ragazza dello Sputnik (4363)
- By Haruki Murakami
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La ragazza dello Sputnik

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Riconosco ormai a me stessa di avere un innocuo difetto. Quello di leggere libri che, pur non facendomi sciogliere in salamelecchi, mi danno modo di costruire riflessioni da cui trarre immagini più o meno vivide.
E’ il caso di questo Haruki, che non considero una lettura felicissima ma che ha tirat ... (continue)

Riconosco ormai a me stessa di avere un innocuo difetto. Quello di leggere libri che, pur non facendomi sciogliere in salamelecchi, mi danno modo di costruire riflessioni da cui trarre immagini più o meno vivide.
E’ il caso di questo Haruki, che non considero una lettura felicissima ma che ha tirato in ballo lo Sputnik per tratteggiare l’idea dei rapporti personali dei protagonisti del romanzo, nonché quelli di tutti, in fondo.
Non mi pare, infatti, una semplice questione da poetucoli affermare che siamo dei satelliti che vagano in uno spazio enorme con orbite che spesso si tangono per mera casualità, raramente collimano. Scriviamo la nostra storia solcando lo spazio, incontrando gente, scambiandovi simpatie, risate, onestà, disonestà, confidenze, tradimenti, drink, cioccolatini, sguardi vitrei e marmorei, carezze ruvide, sfrontatezze, esitazioni, pleonasmi e non detti. Ma in fondo ritorniamo sempre sulla nostra orbita per paura o semplicemente perché si aspetta un’azione altrui o perché coscienti che siamo fatti, per lo più, di solitudine e dell’<< immenso, cosmico liquido amniotico dell’incomprensione>>.
Ed è questo messaggio che ciclicamente ritorna nel romanzo e che forse me lo farà ricordare assieme ad un giudizio neutrale sulla trama. La storia di tre personaggi , Sumire, Myu e il narratore anonimo, dalle vite (s)legate che tentano di costruire empatie amorose o amicali, destinate a rimanere in sordina, contornate a volte da una leggera ironia, come quella tra il narratore e Sumire, durante la confidenza di quest’ultima sulla sua cotta omosessuale:
- Continuerai a essere mio amico anche se diventerò una lesbicona noiosa?
- Anche se diventerai una lesbicona noiosa, cosa c’entra con noi? Senza di te la mia vita sarebbe come The Best of Bobby Darin senza <<Mack the Knife>>.
Grata a Murakami Haruki per inauditi suggerimenti musicali del calibro degli After Ten Years o degli Huey Lewis and the News, non riesco, però, a dargli piena fiducia per la costruzione del romanzo nel suo insieme.
Corro ad orbitare.

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— Oct 9, 2012 | 3 feedbacks
- Suite francese (4468)
- By Irene Nemirovsky
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Suite francese

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<<La Terra è una sfera che non poggia su niente>>

Certi libri hanno tutta l’aria di somigliare a dei quadri di Kandinsky di cui percepisci la maestosa e astratta bellezza senza che ti sia concesso di capirne di cosa sono fatti, quale febbre di sogni e di inquietudini avesse colto l’autore e quale fosse il perimetro della catarsi che si apprestava a ... (continue)

Certi libri hanno tutta l’aria di somigliare a dei quadri di Kandinsky di cui percepisci la maestosa e astratta bellezza senza che ti sia concesso di capirne di cosa sono fatti, quale febbre di sogni e di inquietudini avesse colto l’autore e quale fosse il perimetro della catarsi che si apprestava a raggiungere attraverso la sua creazione.
Così io guardo questo scritto della Némirovsky appena concluso. E avrò l’ardire di insignirlo di ben altre metafore. Una lacrima non ancora coagulatasi, un’infiorescenza recisa, una voce spezzata.
Un libro rimasto incompiuto equivale ad una puntina di giradischi impallatasi per l’eternità. Così si rimane orfani di una o più storie. Il punto è che con Suite francese dopo un po’ si rimane orfani della narratrice e si comprende con drammatica lucidità che non si tratta di un artificio narrativo.
L’inizio della mia lettura è stato blando, un dipanarsi tranquillo delle vicende, un’infiltrazione nelle vite dei vari personaggi coralmente soggetti alla tempesta bellica.
Ci sono momenti in cui ho simpatizzato più per i Péricand e per i Michaud, inveito contro l’arroganza dello scrittore borghese Corte o per Charles Angelet o per il bancario Corbin. Come in tutte le storie si stringe un sodalizio con alcuni personaggi e ci si inimica con altri. E poi ho avvertito la vera cesura dell’andamento blando della mia lettura con la perdita di Philippe Péricand, parroco assassinato dai ragazzini che cercava di strappare alla guerra. Uno scossone profondo nella narrazione. Fino alle vicende di Lucile e dell’ufficiale tedesco di cui si innamora, un amore nato in un contesto insano, al quale ci si affeziona, che nonostante tutti gli ostacoli e le contrarietà cova nel cuore di una francese privata del marito prigioniero dei tedeschi e mette radici nel soldato teutonico invasore che dimora presso la casa di Lucile.
L’insediamento dei tedeschi in Francia, prima inviso completamente ai francesi, suscita in seguito curiosità ai vinti e li farà affezionare al passo del conquistatore sul selciato e ai rombi militareschi. Li farà rimpiangere la loro presenza al momento della partenza per la campagna militare in Russia.
Poi.. non ci è più dato di sapere. Perché il libro si interrompe. Come se all’improvviso un falò si appropriasse della carta e dileguasse il seguito. Poi.. il libro rimanda ad altre storie, reali e turpi: l’arresto della Némirovsky e la sua deportazione ad Auschwitz che lasciano questo romanzo nel limbo della sua incompiutezza. E allora resta solo la sottile vibrazione delle voci dei suoi personaggi, di una Lucile che, rivolgendosi all’ufficiale tedesco di cui prende ad innamorarsi e che deve presto salutare per la sua partenza, chiede, come si interroga un oracolo:
“Durerà ancora tanto questa guerra? “ […] “Non lo so”, disse l’ufficiale sorridendo e stringendosi leggermente nelle spalle. “Ma lei cosa pensa?”, chiese a sua volta Lucile. “Signora, io sono un soldato. E i soldati non pensano. Mi dicono di andare in un posto e ci vado. Di combattere, e combatto. Di farmi uccidere, e muoio. L’esercizio del pensiero renderebbe la battaglia più difficile, e la morte più terribile.”
La preservazione di questo libro è un dono.

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— Oct 6, 2012 | 1 feedback
- Le intermittenze della morte (4139)
- By José Saramago
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Le intermittenze della morte

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"Realmente, non c’è al mondo niente di più nudo di uno scheletro."

Pensare alla morte è roba da reietti. Figurarsi se poi si perde tempo a fantasticarci su immaginandola come uno scheletro femminile vestito di un lenzuolo nero provvisto di cappuccio e di una falce che all’occorrenza consoli la solitudine della signora morte.
Saramago sfodera il suo plurale maiest ... (continue)

Pensare alla morte è roba da reietti. Figurarsi se poi si perde tempo a fantasticarci su immaginandola come uno scheletro femminile vestito di un lenzuolo nero provvisto di cappuccio e di una falce che all’occorrenza consoli la solitudine della signora morte.
Saramago sfodera il suo plurale maiestatis e si affretta da narratore onnisciente qual è in questa affabulazione a rivendicare la natura illogica o a tratti poco logica di questa storia. E regala una di quelle favolette ironiche che quando finisci di leggerla ti fa esclamare: “Mah. Bah. Ohibò. Che strampaleria è mai questa!?” e che però ti lasciano sorridere del sarcasmo con cui è condita.
In un paese dal nome ignoto, tra i suoi abitanti dotati di un’analoga anonimia, la morte nella sua veste stregonesca decide di burlarsi di questo volgo sospendendo per sette mesi la sua attività di falciatrice e di dare l’illusione dell’immortalità all’ inerme piccola umanità di quel paese. Dopo le tripudianti esaltazioni iniziali, anche l’immortalità reca svantaggi ed effetti collaterali, quali il fallimento del business dei gestori di pompe funebri, delle compagnie di assicurazioni e il turbamento della chiesa romana e cattolica che vede crepe nelle sue verità di fede e che deve trovare scappatoie per far credere ai suoi adepti che la morte è stata rimandata e che quindi le preghiere per una vita ultraterrena richiedano una dilazione, per quanto, come il narratore scrive, a mo’ di inciso, “gesù cristo non avrebbe desiderato altro luogo dove nascere se avesse dovuto ripetere, dalla a alla z, la sua prima e finora, che si sappia, unica esistenza terrena.”
Per non parlare degli ospedali gremiti che contano sul turnover di morti e malati vivi per sostenere il flusso di persone che li danno ragion d’essere. O del primo ministro che deve dall’alto del suo potere decisionale fronteggiare le insolite problematiche create da un insolito accadimento perché il monito è chiaro: “se non riprenderemo a morire non avremo futuro.”
Sennonché, attenendosi ad un ennesimo burlesco cambiamento di programma, la scheletrica morte decide, dopo aver elargito sette mesi di edenica eternità, di rimettere in auge la mortalità, facendola preannunciare via via agli sfortunati destinatari dall’invio di una lettera viola che li ragguagli sulla fatal notizia dando loro un preavviso di otto giorni per sbrigare le ultime commissioni prima dell’ultimo commiato.
Qualcosa interverrà a disturbare le burle della morte. E sarà qualcosa di assolutamente ordinario come le note di un violoncellista.
Adesso, a parte la trama, che, a mio avviso, alla fine si converte in quel melenso tipico dei fondi di caffè intrisi di zucchero solido in conseguenza di un maldestro amalgamo del bevitore della sostanza caffeinata, questo racconto ha il suo degno contrassegno per il sarcasmo di stampo ateista dello scrittore unito all’ironia per le istituzioni e il loro sfaccendato modus operandi.
Interessante anche la grafologia con cui viene redatto il romanzo, scarna di a capo e paragrafi, priva di iniziali maiuscole che designino istituzioni come la “c”hiesa o il “p”rimo “m”inistro e che per solidarietà verranno affibbiati agli stessi “s”ocrate o “a”damastor o “m”arcel “p”roust.
Dunque in fin dei conti, una storia senza pretese di epicità romanzesche con pretese, semmai, di piccola leggenda contemporanea: “La falce aveva sentito dire che poteva accadere, che la morte si trasformasse in un essere umano, preferibilmente una donna per quella faccenda del genere, ma pensava si trattasse di una storia, di un mito, di una leggenda come tante e tante altre, la fenice rinata dalle proprie ceneri… il dracula della transilvania che per quanto lo ammazzino non muore, a meno che non gli piantino un paletto nel cuore, e c’è comunque chi ne dubiti, le formiche grandi quanto cani, i cani grandi quanto formiche, la resurrezione al terzo giorno perché non era stata possibile al secondo.“
Dopo aver sperimentato l’inquietudine con Cecità, questo Saramago assomiglia al ricordo dello spettatore che abbia visto una pièce da teatro farsesco.

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— Sep 13, 2012 | 2 feedbacks
- Suttree (1792)
- By Cormac McCarthy
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Suttree

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"Il sole come un orifizio aperto su un inferno più grande ancora"

Il mio esordio con McCarthy un po’ troppo pretestuoso. Un libro che a ritmi alterni ho odiato per la prolissità di descrizioni (persino gli escrementi qui sembrano avere un’anima) e amato, in forza di un’insana contraddizione, per la singolarità delle stesse descrizioni (in alcune parti davvero liri ... (continue)

Il mio esordio con McCarthy un po’ troppo pretestuoso. Un libro che a ritmi alterni ho odiato per la prolissità di descrizioni (persino gli escrementi qui sembrano avere un’anima) e amato, in forza di un’insana contraddizione, per la singolarità delle stesse descrizioni (in alcune parti davvero liriche) oltre che per i dialoghi faceti e gli aneddoti da simil-western.
McCarthy ama circondarsi di fuliggine e di tetraggine perché è il teatro ideale per i peccati che vuole rappresentare. Suttree, il protagonista errante di una Knoxville del 1951, è l’osservatorio da cui il lettore apprende il lerciume vivisezionato dallo scrittore. Divenuto pescatore dopo un’esistenza altoborghese tratteggiata con flash-back solo nel pieno della narrazione, Suttree è anche l’anima più pia nell’inventario umano che si incontra nelle vicende, gremito di delinquenti, meretrici, cenciaioli, truffatori, folli internati e in libertà.
Dopo aver appreso che il libro è semi-autobiografico, ho associato il tutto ad una metafora ampia della ricerca di libertà dello scrittore in un mondo che ha poche possibilità di espiazione. Il fiume di Knoxville sul quale Suttree decide di sospendere la sua dimora diventa la sola e fortunosa via di evasione. Un fiume torbido, incatramato dall’umanità, che sembra quasi avere una facoltà pensante grazie al lirismo descrittivo di cui sopra: << Poteva sentire il fiume confabulare flebilmente sotto di lui, vecchio e denso fiume coperto di rughe.>>
Suttree e i fumi dell’alcol in locande avvezze a risse sanguinolente. Suttree e l’ombra di un amore trovato nelle braccia sfuggenti di una meretrice. Suttree e le amicizie strette condividendo l’aroma di un Early Times. Suttree e il suo barlume di integrità, solo in fondo, ché ”in guisa di talismano si era portato appresso soltanto l’umile cuore umano che albergava in lui.”

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— Sep 11, 2012 | 2 feedbacks

- Le vergini suicide (4110)
- By Jeffrey Eugenides
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Le vergini suicide

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“Comprendemmo che le ragazze erano proprio donne camuffate, che capivano l’amore e anche la morte, e che il nostro compito consisteva semplicemente nel creare il rumore che sembrava capace di affascinarle.”

Oggi penso all’essenza dei miei meriggi e pomeriggi agostani. Apparentemente mi incapsulano in una torrida bolla di inerzia. In realtà, mi riesce statisticamente improbabile portare a compimento il proposito limpido di una pennichella estraniante, il che mi fa ripiegare sulla lettura, gli occhi spa ... (continue)

Oggi penso all’essenza dei miei meriggi e pomeriggi agostani. Apparentemente mi incapsulano in una torrida bolla di inerzia. In realtà, mi riesce statisticamente improbabile portare a compimento il proposito limpido di una pennichella estraniante, il che mi fa ripiegare sulla lettura, gli occhi spalancati sulla carta stampata, mentre al di là delle pareti domestiche ristagnano emissioni di calura dai nomi letterariamente e storicamente rilevanti.
Sul mio chevet vi sono tre libri, posti lì per scena, per auto-convinzione di erudizione o semplicemente per volubilità di intenzioni di lettura. Una piramide costruita facendo perno sullo spessore differente dei tre. Sulla sommità “Le vergini suicide”, la copertina candida, la foto di un volto femminile in dissolvenza con capelli d’angelo.
A lettura conclusa, la mancanza di un giudizio incontrovertibile e un fumo di suggestioni.
Una narrazione sulla femminilità, affidata a un coro maschile, di quelle che non ci si aspetterebbe. Lontana dai resoconti intavolati con la bottiglia di birra in mano, l’humour erotico che rasenta i toni da documentario, il tono da camerati e la sicumera virile dei bronzi di Riace.
Questo per far intendere che una delle prime caratteristiche del romanzo è la grazia descrittiva, laddove la lunga retrospezione consente di lievitarne l’efficacia.
Le sorelle Lisbon. Cinque ragazze che galleggiano nella trama come ninfee. Che vorticano come crisope. Adolescenti che iniziano a profumare come donne e per questo ad attrarre la fazione dei ragazzi, per lo più statici e spettatori del loro germogliare.
La cupezza del libro apre crepe di fascino sul racconto più genuino dell’adolescenza, un’età di fragilità, cotte idolatrate come amori epici, ribellioni sofferte sfociate nell’auto-distruzione.
Uno dei brani del romanzo che ho più impresso è il tenero scambio telefonico di melodie tra le sorelle Lisbon e i ragazzi del quartiere nonché narratori, che dalle loro cornette, a turni cadenzati, lasciano echeggiare Cat Stevens, i Beatles, i Rolling Stones, a comporre un dialogo sprovvisto di parole ma che la loro fantasia lasciava figurare: “Ci chinavamo per fare un commento sul loro profumo. Rispondevano che probabilmente erano le magnolie.”
I ragazzi che si ritrovano a corteggiare furtivamente le sorelle, per poi perderle inesorabilmente come perle in una collana che rotolano in successione dopo che la prima si è divincolata. E a vivere del profumo lontano dei loro ricordi. E delle loro parole.
Bonnie liberò la scarpa, alzò gli occhi e richiamò l’attenzione di Joe. “C’è sempre l’Orsa maggiore”, disse. Guardi le carte astronomiche e vedi stelle dappertutto, ma quando guardi in su non vedi altro che l’Orsa maggiore.” [cit.]
Il libro suggestiona anche per l’inevitabile rievocazione nel lettore della propria adolescenza. Sorrido, se penso alla mia. Le frasi di un ubiquo Jim Morrison che si copiavano dai diari altrui e si coloravano a caratteri gotici, con tinte acquerellate o con l’inserto di fiorellini di campo, a seconda delle disposizioni d’animo. Le autobiografie raccontate quasi fossero quelle di personaggi leggendari o di abulici depressi, a seconda dei lunatismi propri dell’età. E l’ingenuità di chi vive tutto alla mercé di sogni immacolati.

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— Aug 24, 2012 | 3 feedbacks
- Trilogia della città di K. (11201)
- Il grande quaderno - La prova - La terza menzogna
- By Agota Kristof
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Trilogia della città di K.

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"Io la vita l'ho attraversata e non ho trovato nulla."

Qualche mese fa cercavo di depurare la mia mail box da una quantità tossica di messaggi promozionali. Tra questi vi era l’invito, l’ennesimo, ad acquistare libri best-sellers a presunti prezzi scontati. C’era una sezione dove campeggiava un titolo: “Addio ad Agota Kristof, scrittrice della solitudin ... (continue)

Qualche mese fa cercavo di depurare la mia mail box da una quantità tossica di messaggi promozionali. Tra questi vi era l’invito, l’ennesimo, ad acquistare libri best-sellers a presunti prezzi scontati. C’era una sezione dove campeggiava un titolo: “Addio ad Agota Kristof, scrittrice della solitudine”. Ricordo che il titolo non mi lasciò del tutto indifferente e di fatti appuntai in wish list “Trilogia della città di K.”.
Solo più tardi mi sono imbattuta in maniera tangibile nel libro, dopo averlo visto riposto nella grande cassa promiscua di una libreria veronese assieme ad altri volumi in offerta. Indi l’ho acquistato.
Dopo Marài, la Kristof è la seconda esponente di letteratura ungherese incontrata nelle mie peregrinazioni bibliografiche. Una terra, l’Ungheria, da me ancora mai solcata, certamente fumante di storie turpi, raccontate, antologizzate, imparate a memoria, qualche volta rievocate in maniera solenne.
Il libro principia con un’atmosfera da Hansel e Gretel, in una versione chiaramente molto meno bucolica. Due gemelli, anonimi fino a più della metà del libro, condotti nella casa rurale di una Nonna megera per essere sottratti alla guerra o esserne più al riparo. Lo stile di narrazione è da abbecedario. Semplice, irritante talvolta. Ma ha una sua grande ragione d’esserlo.
Le vicende sono crudeli. Questa trilogia, questa artificiale tripartizione del libro è, a mio avviso, a sua volta, crudele nel voler in qualche modo lasciare pregustare frammenti di trama.
“Il grande quaderno”, la prima sezione di quest’opera, è genialmente incastonato per dare a ritroso un rammarico nostalgico dei personaggi di cui qui si narra, tra essi, Labbro Leporino e la madre succubi di vicende strazianti partorite da una guerra che non ha nome ma che si lascia facilmente alludere.
Non voglio fare la spoiler guastafeste e, però, confesserò che nell’iniziare ogni successiva sezione man mano mi sono sentita deprivata dalla scrittrice di un pezzo narrativo, per cui piuttosto che aver costruito, penso abbia decostruito il suo racconto progressivamente per disorientare e nel contempo addomesticare alla crudeltà. Sì, ecco, questo romanzo è un esercizio di addomesticamento alla crudeltà, perché <<certe vite sono più tristi del più triste dei libri.>>
E alla fine, si chiude il libro pensando a come l'autrice, esule dalla sua terra, abbia scritto presumibilmente le sue ultime righe. Con freddo e arido disincanto.

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— Aug 3, 2012 | 4 feedbacks
- Il grande Gatsby (16765)
- By Francis Scott Fitzgerald
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Il grande Gatsby

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Doveva aver guardato un cielo insolito tra foglie spaventevoli e rabbrividito nello scoprire che cosa grottesca è una rosa e com'è cruda la luce del sole su un'erba quasi non ancora creata.

Credo che lo charme di questo romanzo risieda nella caducità.
La caducità del tempo narrativo, dell’epoca di ambientazione. Di quegli anni Venti, che presagivano ombre nere come la pece. Caducità delle descrizioni. Del personaggio cardine.
Questo romanzo non mi ha preso per mano e non ha preteso di ... (continue)

Credo che lo charme di questo romanzo risieda nella caducità.
La caducità del tempo narrativo, dell’epoca di ambientazione. Di quegli anni Venti, che presagivano ombre nere come la pece. Caducità delle descrizioni. Del personaggio cardine.
Questo romanzo non mi ha preso per mano e non ha preteso di affascinarmi. Ma forse proprio questa sua umiltà di narrazione mi induce adesso a riflettere e a considerare che molto non va lasciato sfuggire, una volta chiuso il libro.
C’è questo protagonista, Gatsby, che entra non subito nella vicenda. Un’atmosfera nebbiosa ristagna sin dall’inizio, un quadro incerto di New York negli anni ruggenti, una sotterranea aria di interrogazione. Nick, la voce narrante a cui è affidato il fluire degli eventi descritti, se ne fa portavoce, affermando che: “La condotta può fondarsi sulla roccia salda o sulle paludi infide, ma a un certo punto non mi importa più su che cosa si fondi.”
Gatsby interviene a rendere tangibile la caducità con la sua immane casa rilucente di mondanità dove decide di far risiedere il suo <<sogno incorruttibile>>. In questo enorme edificio dalla non morigerata sfarzosità brulicano uomini e donne che si ostinano a incipriare la loro viltà e la loro bassezza. E ivi spicca Daisy, il cui "mondo artificiale odorava di orchidee ed echeggiava di snobismo spensierato e giocondo e di orchestre che davano il ritmo dell’annata, assommando in nuovi motivi la tristezza e la suggestione della vita.”
Gatsby, ancorato al sogno molto inconsistente di amare Daisy, diviene martire di un mondo che galleggia nel torpore della materialità e dei disvalori.
E’ indubbio che poi io sia stata letteralmente sedotta dall’explicit, dal quale, a mio avviso, si potrebbe creare un discreto acquerello, neanche molto dissimile dal nostro proprio:
“Così continuiamo a remare, barche contro corrente, risospinti senza posa nel passato.”

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— Jul 30, 2012 | 4 feedbacks
La casa degli spirit-
i
- La casa degli spiriti (23139)
- ! SCHEDA DOPPIA ! NON AGGIUNGERE ALLA LIBRERIA !
- By Isabel Allende
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La casa degli spiriti

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"Stavano sgretolandosi gli ultimi pezzi del mondo che lui credeva buono"

Quanto mi è arduo raccontare di questo libro. Il volumetto ha viaggiato per numerose mete, stipato maldestramente in valigie panciute, adagiato in chevets stranieri per porre rimedio a bizzarre insonnie, trasportato in una malconcia 24 ore assieme a meno dilettevoli letture.
E’ stato come prendere ... (continue)

Quanto mi è arduo raccontare di questo libro. Il volumetto ha viaggiato per numerose mete, stipato maldestramente in valigie panciute, adagiato in chevets stranieri per porre rimedio a bizzarre insonnie, trasportato in una malconcia 24 ore assieme a meno dilettevoli letture.
E’ stato come prendere consapevolezza che non avrei mai finito di leggerlo, per cui ho apprezzato molto il “presente” di ogni pagina, le avventure contigenti lette in un determinato momento.
Voglio ritenere poca trama e molti tratti impressionisti.
E’ una vera e propria epopea in cui è bello perdersi.
C’era una volta una bimba di nome Clara che scriveva sui suoi quaderni tutto quello che accadeva a lei e alla sua famiglia. E scriveva di un cane gigante celeste venuto dal mare, chiamato Barràbas. Di una famiglia che brulicava in un’enorme casa colma di fiori, sapori, passioni, dolori, debolezze di spirito e di corpo, vendette più o meno crudeli, cuori più saldi e altri più fobici, arti ancestrali, folklore immaginario e reale. E si narra di giovani meretrici più tenere di premurose mogli veterane, della bella Transito Toto che pareva avere “la virtù tibetana di lasciare il suo misero scheletro di adolescente in mano a un cliente e trasferire la sua anima in una contrada lontana”. Di balie onnipresenti e di bontà esclusivamente romanzesca, della Nana “nata per cullare i figli altrui, per usare gli indumenti di cui gli altri si disfacevano, per mangiare i loro avanzi, per vivere di sentimenti e tristezze prese a prestito…”. Di donne belle poi abbruttite dai macigni di sofferenze improvvise, di Amanda, “che aveva l’aria fatale delle esistenzialiste europee” e che sarà colta da un delirio di solitudine. Di Blanca “che risvegliava negli uomini l’ancestrale istinto di protezione”. E di uomini. Pochi per la verità. Esteban Trueba, capostipite rigido della famiglia, crudele, immeritevole di amore ma alla ricerca disperata di esso. Un giano, per metà misantropo, per metà fragile di fronte alle donne stesse.
La bellezza, la vera bellezza di questo romanzo è il modo di narrare umano e profondamente sentito dell’autrice. Certo, vi è una forte ed evidentissima, seppure non dichiarata, parzialità nei confronti dei personaggi femminili, descritti con cura certosina e complice. Tant’è:
“Sua nonna le aveva insegnato che le cose proprie delle funzioni umane erano naturali e poteva parlare delle mestruazioni come della poesia, ma più tardi, a scuola, aveva imparato che tutte le secrezioni del corpo, meno le lacrime, sono indecenti.”
Protagonista del di sopra estratto è Alba, l’ennesima eroina del romanzo, nonché una delle voce narranti a cui questa splendida storia è affidata.
Si parla sempre di emozioni post-epilogo e queste sono infatti sempre in ebollizione, se il libro è stato di grande gradimento. Io incorro spesso in questo errore da sciocca bovarista quale sono, sempre nell’errore di circuirmi di emozioni di carta. Eppure non costa niente aggiungere un libro in più al vostro elenco.

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— Jun 10, 2012 | 6 feedbacks
- Ogni mattina a Jenin (802)
- By Susan Abulhawa
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Ogni mattina a Jenin

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Venite ad abbeverarvi a questa fonte...

Una fonte di dolcezza traboccante e spietatezza inarginabile.
Mi chiedo: "Che si fa in questi casi?". Che si fa quando un libro ti ammutolisce, ti satura il flusso dei pensieri, ti strazia ma ti rende più lucida e desiderosa di porgerne le sue schegge all'umanità intera?
Un occhio di bue folgorant ... (continue)

Una fonte di dolcezza traboccante e spietatezza inarginabile.
Mi chiedo: "Che si fa in questi casi?". Che si fa quando un libro ti ammutolisce, ti satura il flusso dei pensieri, ti strazia ma ti rende più lucida e desiderosa di porgerne le sue schegge all'umanità intera?
Un occhio di bue folgorante sulla storia, ancora attualissima, ancora rovente, ancora vituperosa, del conflitto israeliano-palestinese.
##### Black-out emotivo ### NON HO CAPITO NIENTE, NON HO MAI CAPITO NIENTE- SONO IGNORANTE- SONO INDIFFERENTE - SONO DANNATAMENTE IGNORANTE - HO SEMPRE PENSATO SOLO A GUARDARE LA STORIA COME UNA DIMENSIONE PARALLELA E INTANGIBILE. HO SEMPRE PENSATO CHE LE GUERRE SONO AL DI LA' DI PORTALI INFRANGIBILI, PAESAGGI FOSCHI CHE IL MIO COSMO GUARDA CON OCCHI DISTANTI - COME SONO IGNORANTE... DEVO SMETTERLA DI PENSARE SOLO A ME, SOLO ALLE MIE PARETI DOMESTICHE, AL MIO QUOTIDIANO INVIO DI CURRICULA, ALLO SHOPPING COMPULSIVO, ALLE BRIOCHES ALLA NUTELLA.... ### Fine black-out emotivo ###
Da questo libro uscirete sfiniti per quanto vi contorcerà dal dolore e dalla rabbia.
Vi sembrerà fiction - ché un romanzo è per sua natura fiction. E' realtà trasformata in fiction per ferire più lievemente. Ferisce di meno, perché la scrittrice - a cui va la mia più grande osanna - ricama la narrazione, il suo documentario romanzato di strazi, di piaghe lasciate sanguinare fino all'inverosimile, ricama il suo racconto con un soave modo di scrivere, leggero, dolce, ovattato. Il dolore cullato da questo rispettoso modo di scrivere. Così...
La chiesa dov'era nato il profeta 'Issa era stata bombardata e portava ancora l'odore del fuoco. All'interno, centinaia di bambini, per la maggior parte resi orfani dalla guerra, erano seduti sul pavimento. Parlavano poco, come se parlare significasse confermare la realtà. Stare zitti apriva la possibilità che tutto fosse solo un incubo. Il silenzio raggiungeva il soffitto della cattedrale e si affollava là sopra, riecheggiando una tristezza e una lesione invisibile, come se troppe anime stessero levitando contemporaneamente. Eravamo da qualche parte tra la vita e la morte, e nessuna delle due ci accoglieva in pieno. .
E poi: Dalia che sa di tristezza fermentata , Huda e Amal strette contro la cacofonia delle macchine da guerra, come nell'ultimo verso di un poema epico che non avremmo mai immaginato potesse finire , la condivisione di vestiti e di angosce, le storie di amicizia, di amore, di resistenza accanita al dolore...
Vi intenerirete e proverete scherno. Per voi stessi, per tutto ciò che puzza di indifferente e ben schermato occidentalismo:
Una settimana dopo il massacro di Sabra e Shatila, la rivista "Newsweek decise che l'evento più importante dei sette giorni precedenti era stato la morte della principessa Grace. La settimana seguente, la storia di copertina portava il titolo "Il supplizio di Israele". Israele era una vittima.
Adesso potrei esprimere ribrezzo per il qui ed ora, potrei blaterare che sono indignata... e invece vi dico solo che tutto questo in fondo non è che la conseguenza automatica e spontanea della lettura del libro. Preferisco annotare che ho avuto una Spannung di lacrime a pag. 268. Preferisco puntualizzare che questo scritto vi terrà avvinghiati con la forza delle sue parole, vi narrerà di dolori, di aromi acquietanti come la pipa al tabacco e alla mela di Hassan, di suoni flautati come quello del nye di Yehya.. e vi elargirà comunque una sotterranea fiducia nell'umanità. Nella sua vocazione alla comprensione e all'emozione.
Leggetelo e divulgatelo. (imperativi fraterni).
____
Grazie, Paola, per avermelo consigliato caldamente.

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— Mar 14, 2012 | 2 feedbacks