Visioni e impronte nel presente: su Madreferro di Laura Liberale
«ma forse la guarigione può iniziare soltanto quando ci saremo lasciati alle spalle il mito della madre. Perché noi siamo vittime non tanto dei nostri genitori, quanto dell’ideologia del genitore; non tanto del potere fatale della madre, quanto della teoria che le attribuisce quel potere fatale» Jam
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«ma forse la guarigione può iniziare soltanto quando ci saremo lasciati alle spalle il mito della madre. Perché noi siamo vittime non tanto dei nostri genitori, quanto dell’ideologia del genitore; non tanto del potere fatale della madre, quanto della teoria che le attribuisce quel potere fatale» James Hillman
«vi sono momenti in cui c’è bisogno dell’aiuto dei morti» Robert Pogue Harrison
Le due citazioni che aprono Madreferro (Perdisa editore, 2012) di Laura Liberale situano le coordinate fondamentali della riflessione del romanzo, che vorrei ora ripercorrere: in particolare, quell’intreccio inestricabile che fonda e oppone l’individuo e la specie attraverso i temi della sanità, dell’appartenenza, dell’aiuto e del fato. Ma (come in un rito) compiamo un passo alla volta:
Madreferro racconta (in prima persona e semi-autobiograficamente) del ritorno di una scrittrice/ricercatrice al paese in cui è cresciuta, Fabrica, nel Canavese, apparentemente in ricerca di studio e ispirazione, ma (già nella prima visita alla prozia) segnato da un percorso a ritroso nella memoria di sé e delle donne della sua famiglia, della storia di un paese che intanto vive l’immigrazione cinese con sempre maggiore timore; processo che disvelerà quanto di ctonio e nottifero le eredità personali e comunitarie possiedono ancora.
Ma è fondamentale precisare che il senso del romanzo non è affatto un ritorno personale al tempo perduto, quanto un pedaggio di sangue per una catabasi, tutta nel presente; individuale, perché tracciata nel filo della donne / streghe della famiglia; e insieme collettiva, perché i demoni in cui ci immergiamo sono sì quelli della cultura locale, ma di leggende che sentiamo tanto “nostre” da dover faticosamente illuminare banalizzandole, o relegare ai margini dell’ombra. «Cedere ai sogni e alle visioni», imprimere il presente degli echi di un passato recente e di un mondo ancora più lontano, ancestrale e incartografabile, diventa un obbligo e una necessità per poter tornare a dire, del presente, qualcosa: non a caso, lo scritto della protagonista si compirà e si fonderà sempre più con queste visioni e con la reminiscenza allucinata della storia del paesello, con le sue streghe condannate, i suoi uomini mandati in guerra, e i suoi pazzi.
Consacrazione e potere delle immagini: recensione di A cosa serve Michelangelo? di Tomaso Montanari
di Flavio Pintarelli
Nel suo studio dedicato all’analisi dei rapporti tra le immagini e le reazioni emozionali suscitate da queste negli spettatori (Il potere delle immagini. Il mondo delle figure: reazioni e emozioni del pubblico), lo storico dell’arte americano David Freedberg dedica un intero c
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di Flavio Pintarelli
Nel suo studio dedicato all’analisi dei rapporti tra le immagini e le reazioni emozionali suscitate da queste negli spettatori (Il potere delle immagini. Il mondo delle figure: reazioni e emozioni del pubblico), lo storico dell’arte americano David Freedberg dedica un intero capitolo, il quinto, alla questione della consacrazione.
Secondo Freedberg le immagini non possono esercitare la loro influenza nei confronti dello spettatore senza prima essere passate attraverso un percorso in grado di attivarne determinate funzioni. Questo percorso è detto, appunto, consacrazione.
Per lo studioso «è importante distinguere tra oggetti ritrovati (dalle rocce meteoritiche o ceraunie alle immagini miracolose scoperte negli alberi o nel terreno) e immagini create specificamente per contesti culturali. Nel primo caso, l’oggetto opera miracoli e fornisce prove di essere stato investito del divino prima della consacrazione, sicché la consacrazione si limita semmai a confermare queste proprietà, benché talvolta possa servire da dichiarazione dello status pubblico dell’oggetto. Nel secondo caso, però, sembra sia l’atto stesso della consacrazione a investire l’immagine della proprietà e dei poteri che le sono destinati o successivamente attribuiti» [1].
Che cos’è un’immagine? Se il quesito sembra di primo acchito ozioso, leggendo il saggio di Belting ci si rende conto di quanto invece la questione sia stimolante e, al contempo, spinosa. Nella nostra quotidiana esperienza visiva, siamo fruitori più o meno consapevoli di immagini,
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di Silvia Bottani
Che cos’è un’immagine? Se il quesito sembra di primo acchito ozioso, leggendo il saggio di Belting ci si rende conto di quanto invece la questione sia stimolante e, al contempo, spinosa. Nella nostra quotidiana esperienza visiva, siamo fruitori più o meno consapevoli di immagini, le quali ci investono spesso senza essere vagliate attraverso un esercizio critico. Viviamo l’esperienza della visione in maniera naturale, sovente automatica, limitando i nostri interrogativi a ciò che vi è contenuto, ciò che essa ci racconta attraverso la propria “voce”. Molto più di rado accade, per chi non è uno studioso della materia, di soffermarsi piuttosto sulla natura dell’immagine stessa, su quell’enigma apparentemente risolto che è la manifestazione visiva delle cose. Cose che possono essere enti fisici o mentali, materiali o immateriali, i cosiddetti oggetti della rappresentazione. Quando ciò accade, ecco spalancarsi dinanzi a noi una casa degli specchi, dove è facile perdersi se non si è condotti da una mano o – in questo caso forse meglio dire – un occhio esperti.
... tornare a riflettere sull’evento sismico del 6 aprile del 2009 non vuol essere un semplice atto commemorativo.
Si tratta piuttosto di riannodare i fili della storia e quelli della memoria per provare a individuare e rielaborare, a fianco alle faglie che hanno irrimediabilmente trasformato il pa
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... tornare a riflettere sull’evento sismico del 6 aprile del 2009 non vuol essere un semplice atto commemorativo.
Si tratta piuttosto di riannodare i fili della storia e quelli della memoria per provare a individuare e rielaborare, a fianco alle faglie che hanno irrimediabilmente trasformato il paesaggio urbano, le reazioni che le istituzioni, i media e i cittadini hanno utilizzato per superare il trauma della catastrofe. Un terremoto che ha provocato così tante vittime e una tale devastazione non poteva non riempire le pagine dei giornali per diverso tempo. Ma l’oblio dei mezzi di informazione è arrivato con rapidità, lasciando che agli onori della cronaca sopraggiungessero altre notizie, altre catastrofi. Più è urgente il tentativo di aderire al presente e agli eventi che scuotono la nostra esistenza quotidiana e più essi ci sfuggono, facendo vacillare le nostre certezze. Il presente non si lascia cogliere: sembra quasi un assioma che non concede vie di fuga. La cronaca, uniformandosi ai caratteri di immediatezza e istantaneità dei mezzi di informazione, è forse la modalità principale di gestione dell’attualità; in essa si rintracciano i sintomi di questa relazione quasi patologica con il nostro tempo.
Difficile recensire un libro (Lettera a un amico antisionista, di Pierluigi Battista, Rizzoli, Bologna, 2011) che si pone domande e si dà risposte da solo, un libro il cui autore pretende di conoscere, saper riassumere e rappresentare gli argomenti con cui descrivere, confutare,
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di Nicola Perugini
Difficile recensire un libro (Lettera a un amico antisionista, di Pierluigi Battista, Rizzoli, Bologna, 2011) che si pone domande e si dà risposte da solo, un libro il cui autore pretende di conoscere, saper riassumere e rappresentare gli argomenti con cui descrivere, confutare, riarrangiare e ritessere quelle stesse posizioni che intende attaccare. Difficile anche recensire un libro-bricolage di impianto messianico che raramente cita le fonti (a parte qualche "illuminato" maestro) di questo laborioso lavoro di impastatura di (copio l’autore) un «non ebreo, appassionato filosionista» il cui obiettivo è quello di mostrare la «sottile frontiera tra antisionismo e antisemitismo». Per carità, ancora oggi sono vive forme perniciose di antisemitismo che utilizzano tatticamente e retoricamente l’antisionismo; ma di queste in realtà l’autore non ne parla in maniera approfondita, anzi, i neonazisti mascherati da antisionisti sembrano sfuggirgli. Difficile, infine, leggere un libro che si pone sin dall’inizio –sin dal suo titolo– in una postura redentista: «amico malato, ti libererò dal Male» (e il tema del Male, soprattutto del Male necessario, impregna le pagine del testo). Non resta che riprenderne alcuni passaggi e smascherare i “trucchi” strutturali dell’impalcatura anti-antisionista di Battista.
Quanto durano cinque giorni? Le risposte semplici a tale semplice domanda non sono più a nostra disposizione dopo aver attraversato il libro di Andrea Ravenda Alì fuori dalla legge. Migrazione, biopolitica e stato di eccezione in Italia, pubblicato da ombre corte nel 2011. Cinq
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di Tommaso Sbriccoli
Quanto durano cinque giorni? Le risposte semplici a tale semplice domanda non sono più a nostra disposizione dopo aver attraversato il libro di Andrea Ravenda Alì fuori dalla legge. Migrazione, biopolitica e stato di eccezione in Italia, pubblicato da ombre corte nel 2011. Cinque giorni sono il tempo che un “immigrato clandestino” ha per allontanarsi dal nostro paese dopo aver ricevuto un decreto di espulsione.
Cinque giorni sono anche lo spazio paradossale che ospita un'illegalità legale, una presenza che è già altrove, un corpo assente. Potremmo forse spingerci persino a dire che il bel libro di Andrea Ravenda, che copre vent'anni di storia e sei anni di etnografia della migrazione straniera in Italia, e principalmente in Puglia, non fa che scavare un buco nel tempo, il cui diametro misura esattamente cinque giorni, e ne affronta quindi l'analisi antropologica. Questo tempo divenuto spazio, della ricerca ed anche esistenziale (può qui tornare utile una frase di Gramsci riportata nell'esergo all'ultimo capitolo, “il tempo mi appare come una cosa corpulenta, da quando lo spazio non esiste più per me”) è ciò che rimane ad Alì, personaggio/informatore/uomo centrale nella costruzione del testo, rinchiuso (ma non esattamente) nel CPT Regina Pacis dopo una vita trascorsa a migrare. Dal di dentro di questo tempo corpulento, giocando con i suoi confini per mezzo del racconto di sè come una contemporanea Sherazade, Alì riesce a dilatarlo, e farlo esplodere, e nel fare ciò permette di intravedere i meccanismi attraverso cui la nostra società produce l'altro illegale: non tanto per mezzo di semplici e lineari strategie dell'esclusione, ma piuttosto per mezzo di dispositivi complessi che hanno bisogno tanto del continuo sforzo generativo di tutti gli attori coinvolti, quanto delle pratiche degli stessi soggetti catturati in questi dispositivi. Sono questi ultimi, infatti, i migranti, che nonostante tutto dimostrano di avere spazi di manovra e negoziazione e, allo stesso tempo, proprio per mezzo del proprio agire, offrono al dispositivo in cui sono inseriti ulteriori appigli affinchè esso continui nel suo processo di assoggetamento, in direzione sia dell'esclusione che di un'inclusione “controllata”. Negoziazione, un termine che ricorre spesso nel libro come strumento centrale per la comprensione degli effetti risultanti dalle interazioni in un campo sociale complesso, assume qui un sapore piuttosto diverso da quello che ha nei testi classici del transazionalismo antropologico. Non è tanto, o non è solo, la strategia differenziale degli attori di un gioco sociale le cui regole sono piu o meno condivise, quanto più precisamente “la regola stessa del gioco”: negoziare significa produrre sè e gli altri attraverso la riproduzione stessa del dispositivo che ci mette in relazione, del campo che ci lega in quanto soggetti differentemente collocati e in diseguali posizioni di potere.
Visioni e impronte nel presente: su Madreferro di Laura Liberale
«ma forse la guarigione può iniziare soltanto quando ci saremo lasciati alle spalle il mito della madre. Perché noi siamo vittime non tanto dei nostri genitori, quanto dell’ideologia del genitore; non tanto del potere fatale della madre, quanto della teoria che le attribuisce quel potere fatale» Jam ... (continue)
«ma forse la guarigione può iniziare soltanto quando ci saremo lasciati alle spalle il mito della madre. Perché noi siamo vittime non tanto dei nostri genitori, quanto dell’ideologia del genitore; non tanto del potere fatale della madre, quanto della teoria che le attribuisce quel potere fatale» James Hillman
«vi sono momenti in cui c’è bisogno dell’aiuto dei morti» Robert Pogue Harrison
Le due citazioni che aprono Madreferro (Perdisa editore, 2012) di Laura Liberale situano le coordinate fondamentali della riflessione del romanzo, che vorrei ora ripercorrere: in particolare, quell’intreccio inestricabile che fonda e oppone l’individuo e la specie attraverso i temi della sanità, dell’appartenenza, dell’aiuto e del fato. Ma (come in un rito) compiamo un passo alla volta:
Madreferro racconta (in prima persona e semi-autobiograficamente) del ritorno di una scrittrice/ricercatrice al paese in cui è cresciuta, Fabrica, nel Canavese, apparentemente in ricerca di studio e ispirazione, ma (già nella prima visita alla prozia) segnato da un percorso a ritroso nella memoria di sé e delle donne della sua famiglia, della storia di un paese che intanto vive l’immigrazione cinese con sempre maggiore timore; processo che disvelerà quanto di ctonio e nottifero le eredità personali e comunitarie possiedono ancora.
Ma è fondamentale precisare che il senso del romanzo non è affatto un ritorno personale al tempo perduto, quanto un pedaggio di sangue per una catabasi, tutta nel presente; individuale, perché tracciata nel filo della donne / streghe della famiglia; e insieme collettiva, perché i demoni in cui ci immergiamo sono sì quelli della cultura locale, ma di leggende che sentiamo tanto “nostre” da dover faticosamente illuminare banalizzandole, o relegare ai margini dell’ombra. «Cedere ai sogni e alle visioni», imprimere il presente degli echi di un passato recente e di un mondo ancora più lontano, ancestrale e incartografabile, diventa un obbligo e una necessità per poter tornare a dire, del presente, qualcosa: non a caso, lo scritto della protagonista si compirà e si fonderà sempre più con queste visioni e con la reminiscenza allucinata della storia del paesello, con le sue streghe condannate, i suoi uomini mandati in guerra, e i suoi pazzi.
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