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- Io canto il corpo elettrico! (322)
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- Il grande Gatsby (16714)
- By Francis Scott Fitzgerald
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Il grande Gatsby

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La forza (oscura) di un sogno

E ben, beh... boh. No, ok, non sono impazzito, è solo che volevo riportare il rumore che fa il mio cervello quando rimane un po’ così, a metà tra il basito e il perplesso, di fronte ad una nuova lettura. Che poi, nel caso specifico, era anche una lettura “pesante” se non nel contenuto almeno nel nom ... (continue)

E ben, beh... boh. No, ok, non sono impazzito, è solo che volevo riportare il rumore che fa il mio cervello quando rimane un po’ così, a metà tra il basito e il perplesso, di fronte ad una nuova lettura. Che poi, nel caso specifico, era anche una lettura “pesante” se non nel contenuto almeno nel nome: quel Grande gatsby di cui uno ha sempre sentito parlare ma che, per un motivo o per l’altro, non ha mai avvicinato davvero.
Ecco, questa volta l’ho fatto e per l’appunto il mio cervello - almeno per la prima metà del libro - ha fatto quei suoni così incerti. Dunque, la prima metà, perchè questo benedetto romanzo nemmeno troppo lungo è proprio diviso in due sezioni ben distinte: la prima, nella quale mi sono francamente annoiato a morte arrivando a chiedermi se avesse un senso proseguire, la seconda in cui tutto assumeva un significato e anzi prendeva una piega davvero interessante!
Dunque, essendo Scott Fitzgerald non certo uno sprovveduto bensì uno scrittore come si deve, tale struttura non può essere casuale, visto e considerato che la distinzione è resa ancor più evidente da un vero e proprio cambiamento radicale dello stile. Dalle frasi asciutte, scarne, banali, quasi vuote delle prime pagine si passa ad una prosa più sentita e profonda, direi più “densa”, della conclusione. Naturalmente il tutto al servizio di una vicenda che abbandona la mera descrizione dello stile di vita festaiolo e spensierato a tutti i costi dell’altissima borghesia statunitense (roba che uno diventa marxista-leninista solo a leggerlo...) ad una vicenda umana che ha dei contenuti veri, del sangue, del dolore, dello spessore. Peccato che tale vicenda nasce in un ambiente e coinvolge persone che tale spessore proprio non ce l’hanno, che non possono sapere cosa significhi realmente amare poichè non hanno le risorse priscologiche per farlo. E se in Màrai la borghesia non viveva per qualcosa ma contro il resto del mondo, qui questi “figli di papà” non fanno altro che andare avanti, divertendosi e vantandosi con gli amici di quanto si divertono e nel frattempo stritolando tutti coloro che hanno la disgrazia di averci a che fare.
Erano gente sbadata, Tom e Daisy: sfracellavano cose e persone e poi si ritiravano nel loro denaro o nella loro ampia sbadataggine o in ciò che comunque li teneva uniti, e lasciavano che altri mettessero a posto il pasticcio che avevano fatto...
Ecco, per l’appunto, Gatsby. Non è il più bello, non è il più simpatico (spesso lo butteresti giù dalla scogliera), è ricco anche lui da fare schifo (anche se, per vie molto traverse, il suo patrimonio lui se lo è guadagnato), è più furbo che intelligente ma - a differenza di tutti gli altri - pensa, crede, desidera, SENTE. Anche troppo, anche al di là della realtà stessa, anche contro la realtà stessa e quest’ultima - lo sappiamo bene - ha sempre un modo tutto suo per vendicarsi.
...doveva essergli parso di aver perduto il calore del vecchio mondo, di aver pagato un prezzo molto alto per aver vissuto troppo a lungo con un unico sogno.
Si può dunque vivere appresso ad un unico sogno? Ovviamente, no. E non è una questione di volontà, ma di realtà, perché i sogni sono solo una nostra percezione e provare a trasformarli in analisi oggettive delle circostanze non solo è sbagliato ma anche terribilmente pericoloso.
La vicenda assume dunque un ritmo rapido, quasi sincopato, che ti prende e non pare farti riflettere troppo. Ma poi, alla fine, i nodi vengono al pettine e perfino il narratore che prova a rimanere il più possibile distaccato da questi fatti - lui che non è una cima, ma almeno è uno che i soldi se li guadagna col proprio lavoro - non può fare a meno di trovarsene coinvolto e di cominciare anche lui a provare qualcosa.
Ma, alla fine della fiera, questo libro si merita tutta la sua fama? Beh, sì, è importante, certo. Però questa ossessione del non dare giudizi apertamente, del non porre una reale critica diretta bensì una sorta di ironica disillusione nei confronti di uno stile di vita assurdo e privo di una qualsiasi pulsione morale alla fine ci lascia un po’ delusi. E va bene prepararsi al cambio di passo per il finale, nel quale gli eventi e le riflessioni connesse si succedono fin troppo velocemente, ma va anche detto che a furia di asciugarlo questo Martini risulta davvero troppo Dry, quasi acido. Sarò anche io che sono troppo fissato coi russi e con i mitteleuropei (ah, le loro atmosfere...), ma questa prosa americana ancora non è riuscita a prendermi del tutto...
Però è senz’altro un libro che va letto e che lascia qualcosa dentro di noi. Forse poteva lasciare qualcosa di più importante, di più significativo. Però va bene anche così e le ore dedicate a queste pagine non sono state affatto buttate.
Momento Amarcord: Non ho letto questo libro in previsione di andare a vedere il relativo film, appena uscito nei cinema. L’ho letto sia per colmare una lacuna che per il sottile e un po’ snobistico piacere di poter dire “Ecco, non andrò a vedere il film perché ho già letto il libro”. Che ci volete fare, ci sono letture che si fanno anche un po’ per ripicca intellettuale, non credete?

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— May 9, 2013 | 2 feedbacks
- I fuochi di Valyria (1919)
- Le cronache del ghiaccio e del fuoco - Vol. 11
- By George R. R. Martin, Gian Luigi Staffilano
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- I guerrieri del ghiaccio (2692)
- Le Cronache del Ghiaccio e del Fuoco - Vol.10
- By George R. R. Martin
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- La signora Dalloway (5192)
- By Virginia Woolf
- Finished on Mar 7, 2013
  
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La signora Dalloway

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I fiori della sua festa erano magnifici, Signora Dalloway. Peccato che domani saranno già morti tutti.

Beh, succede. Ti alzi una mattina, prendi il tuo Kindle in mano e sfogliando i vari libri in memoria ti capita davanti il nome di Virginia Woolf. E allora ti dici che forse è giunto il momento di affrontarla questa Woolf, una figura che ti affascina e al tempo stesso (ma non sai perché) un po’ ti sp ... (continue)

Beh, succede. Ti alzi una mattina, prendi il tuo Kindle in mano e sfogliando i vari libri in memoria ti capita davanti il nome di Virginia Woolf. E allora ti dici che forse è giunto il momento di affrontarla questa Woolf, una figura che ti affascina e al tempo stesso (ma non sai perché) un po’ ti spaventa anche. E quando cominci a leggere il suo romanzo più famoso - da subito, dalle prime righe! - comprendi che quel timore altro non era che un’inconsapevole premonizione: perché hai trovato in lei una scrittrice che si insinua nella tua vita, nelle tue percezioni, nel tuo stesso modo di pensare e non vuole più andarsene. E comprendi che ha ragione Pratchett quando mette in guardia gli incauti cercatori dei libri magici: mentre tu stai leggendo il libro, non ti rendi conto che il libro sta leggendo te.
Ecco, Mrs. Dalloway è uno dei pochi romanzi con i quali ho avuto uno scambio di pensieri realmente bidirezionale. Seguire questa signora della buona società nella sua organizzazione quasi maniacale di una festa tanto splendida quanto futile, volare per le strade di Londra da una testa all’altra comprendendo la fragilità e la soggettività di quella che noi chiamiamo interpretazione della realtà (e l’orribile, inevitabile egoismo del nostro Io che ci impedisce di capire cosa stia veramente provando un qualsiasi essere umano, conosciuto o sconosciuto che sia), dialogare con le riflessioni un po’ strampalate di quel magnifico perdente che è Peter Walsh (consapevole, di disastro in disastro, che la cara Clarissa gli ha rovinato la vita, eppure ancora ostinatamente innamorato di lei)... ecco, tutte queste oltre che essere pagine di una perfezione stilistica e di una portata emotiva indescrivibili, sono state altrettante domande al mio essere di uomo, prima ancora che di lettore. Le risposte a tali domande credo in parte di averle anche trovate, ma ovviamente le terrò per me.
E la vita sapeva infilare la collana dei giorni.
E poi, tra una perla e l’altra, arriva Septimus. La collana si intoppa, quasi si spezza. Le perle cadono sul pavimento, rovinate per sempre.
Lasciamo perdere tutti i discorsi, peraltro giustissimi, sull’utilizzo da parte della Woolf di questo personaggio come metafora per il suo lato interiore più profondo ma anche più distruttivo. Septimus, reduce di guerra che scivola nella follia non tanto per traumi ricevuti quanto per la sua esasperata sensibilità, è lì, davanti a noi. Anzi, noi siamo dentro di lui e le incredibili pagine nelle quali vediamo il mondo attraverso la lente del suo pensiero ce le porteremo dentro e ci porteranno a cercare una visione diversa della realtà. Pagine così potenti che mi sento di consigliare molta cautela nell’affrontarle, se non si vuole correre il rischio di rimanere addirittura attratti dalla sua follia, come in parte capita alla sventurata moglie Lucrezia.
Big Ben battè la mezz’ora.
Oh, certo, le ore. Big Ben (attenzione non “il” Big Ben, ma Big Ben, come una persona in carne ossa), ecco l’altro grande attore della poco interessante tragedia della vita umana. Perché anche i ricordi e le elucubrazioni più ardite non sfuggono al rintocco del grande orologio, il tempo che divora solo coloro (Septimus) che se ne pongono al di sopra. Il tempo che distrugge tutto e al quale si può chiedere solo pietà per le perdute rose e sperare (sapere?) che qualcosa di noi alla fine rimane, magari proprio nel nostro comune non essere che fenomeni passeggeri.
Tanto fervore di vita sarebbe continuato senza di lei, e se ne risentiva forse? O non era piuttosto consolante la certezza che la morte poneva fine a tutto; ma che in certo modo, nelle vie di Londra, nella grande marea delle cose, qui, là, ella sopravviveva, Peter sopravviveva, e vivevano uno nell’altro, e lei era parte - l’avrebbe giurato - degli alberi a Bourton.
E allora, eccolo questo tempo, scandito nella prosa perfettamente classica e ben strutturata della Woolf (grande avversaria della frammentazione linguistica di Joyce), nella sua razionalità così estrema da comprendere di doversi solo fermare sulla soglia dell’interpretazione dell’umana natura, nella consapevolezza che in fondo quella festa non significa poi granché e che alla fine la realtà farà comunque il suo ingresso. Eppure bisogna andare avanti, con il sorriso sul volto.
Scientifici bisogna essere anzitutto.
Scientifici. E perdutamente innamorati di questa scrittrice.
Momento Amarcord: Ho finalmente vinto i miei timori nei confronti della Woolf solo dopo la visione del magnifico film The Hours, che peraltro solo ora riesco a comprendere nei suoi risvolti più profondi e nei suoi rimandi più appropriati al romanzo. Tuttavia, la struttura della storia ma anche l’accettazione della generale condizione di solitudine dell’essere umano mi riportano alla poetica dei Beatles, che forse a Virginia non sarebbero dispiaciuti. L’alternarsi tra tragedia e normalità di A Day in the Life, certo, ma anche le immagini struggenti di Eleanor Rigby. Look at all the lonely people... pensiamo alle persone sole e continuiamo a porci le vere domande. Anche quelle più scomode.

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— Mar 9, 2013 | 7 feedbacks

- Il mondo di ieri (464)
- By Stefan Zweig
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- 1Q84 (3169)
- Libro 3: Ottobre-dicembre
- By Haruki Murakami
- Finished on Jan 30, 2013
  
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1Q84

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1?84

Ed eccoci qui. Gli ultimi passi prima della meta. La conclusione di tutto. La fine del viaggio. Che poi dovrebbe essere anche più importante della destinazione vera e propria.
Dovrebbe.
Una cosa alla volta, mettiamo insieme i pezzi (e sentirsi in cuffia Bach eseguito da Rostropovich aiuta a ricreare ... (continue)

Ed eccoci qui. Gli ultimi passi prima della meta. La conclusione di tutto. La fine del viaggio. Che poi dovrebbe essere anche più importante della destinazione vera e propria.
Dovrebbe.
Una cosa alla volta, mettiamo insieme i pezzi (e sentirsi in cuffia Bach eseguito da Rostropovich aiuta a ricreare un certo ordine mentale). Tengo, Aomame, il Sakigake e i Little People. Sì, ci sono tutti, tali e quali come li avevamo lasciati. Pure Fukaeri - beh, più o meno - e Tamaru. Oh, anche Ushikawa, il dolce e amaro Ushikawa, lui avvocato e marito fallito, lui uomo deforme, lui perfetto raccoglitore di informazioni e di vite altrui.
Ushikawa era talmente Ushikawa che non c’era spazio per le ipotesi.
Ora, abbiate pazienza, ma al contrario di quel bietolone immobile di Tengo e di quella psicopatica (e talvolta irresponsabile) di Aomame, questo secondo me è un bel personaggio! Da quando finalmente assume lo spazio che gli compete, ossia dall’inizio di questo terzo volume, la vicenda accelera drasticamente. Gli eventi accadono, l’intimismo esistenziale cede il passo ad un’atmosfera da giallo ben costruito, quasi da thriller. E questo forse è il vero problema, ossia che ti ritrovi davanti l’evoluzione del romanzo, capisci cosa vuole fare Murakami, vedi delinearsi la linea narrativa e i cambi di ritmo, gli fai i complimenti, ti aspetti che porti tutto a conclusione e poi...
E poi non lo fa. Prende e se ne va.
Oh, non ce l’ho col finale. Ci sta anche, e per certi versi è pure un ottimo finale. Il problema è che più che essere un finale aperto è un finale disinteressato. Nel senso che alla fine capiamo come funziona questo mondo, ne comprendiamo i misteri, ne scopriamo i più reconditi segreti e semplicemente non ce ne facciamo nulla. Arriva Murakami, ci stringe la mano e ci dice: “Ecco, le cose stanno così. Ora si è fatta una certa... E’ stato bello. Grazie di tutto e arrivederci.” E dopo esserti letto 1200 e passa pagine la tua reazione non può essere: “Grazie a lei, Maestro Murakami. Mi stia bene e alla prossima.” Più che altro è una reazione che prevede l’utilizzo di un nodoso randello e tante bastonate sulla capoccia al suddetto scrittore per averti tenuto in sospeso per capitoli e capitoli, per aver catturato la tua immaginazione, per essersi preso ore e ore della tua vita e per essere andato via così, senza un vero perché.
Mi direte che c’è l’elemento fantastico. Bene, parliamone. Da quando ho cominciato a leggerlo (e se vi ricordate a me i primi due libri erano piaciuti TANTO), questo suo utilizzo del fantastico aveva costituito un substrato onirico che mi aveva letteralmente incantato, e da subito mi era venuto di paragonarlo al fantastico di Calvino. Solo che il paragone non regge, perché in Calvino o il fantastico è un mezzo per veicolare un significato oppure è esso stesso il significato. Qui alla fine ti accorgi che il fantastico è così e con questa consapevolezza non ci fai un bel nulla.
Non c’è una logica perché ci sono due lune. La loro presenza ha sottratto la logica a tutte le cose.
D’accordo che il fatto è stupido (danke, Herr Nietzsche), ma si tratta pur sempre di un maledetto romanzo e a nulla valgono queste rassegnate riflessioni della solita Aomame: qui tutto deve avere una qualche funzione e, sì, quella maledetta pistola comparsa nel primo atto DEVE sparare prima della fine del dramma.
Insomma, tutto molto bello, scritto con un ottimo stile asciutto ed equilibrato, frutto e poi stimolo di grandi riflessioni intellettuali... tutto quel che vi pare, ma io, a qualche giorno dalla fine di questa impresa di lettura ancora mi ritrovo un po’ di vuoto dentro, sentendomi più o meno come quando ero partito.
Forse sarò io a non essere abbastanza sensibile, ma su questo la penso un po’ come il giovane Holden:
Quelli che mi lasciano proprio senza fiato sono i libri che quando li hai finiti di leggere e tutto quel che segue vorresti che l’autore fosse un tuo amico per la pelle e poterlo chiamare al telefono tutte le volte che ti gira.
Ecco, mi spiace, ma credo proprio che questa telefonata intercontinentale in Giappone non la farò. Almeno, non nel prossimo futuro.
Momento Amarcord: I passaggi più dinamici di questo libro (che francamente considero i suoi passaggi migliori) mi hanno ricordato molto l’approccio dei cineasti giapponesi al thriller e al racconto di suspence. Uno tra tutti, tanto per cambiare, il solito Kurosawa con opere magistrali come Anatomia di un rapimento e Cane randagio (curiosa coincidenza: il protagonista di quest’ultimo si chiama proprio Murakami... che ci siano di mezzo i Little People?). Ecco, se il nostro avesse seguito la strada di un thriller d’autore con implicazioni psicologico-esistenziali e un pizzico di fantastico a dare sapore le mie stelline sarebbero state cinque, senza esitazioni. Magari anche sei.

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— Feb 1, 2013 | 2 feedbacks
- I Borgia (345)
- By Alexandre Dumas (padre)
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- Cuore di tenebra (10763)
- By Joseph Conrad
- Finished on Oct 30, 2012
  
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Cuore di tenebra

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E la nave va...

Il fiume procede.
Il battello procede.
La foresta procede.
La vita... finisce.
Si consuma in questo torrido e orrido viaggio. Il buio che si distende subito poco oltre la verde coltre delle piante ti chiama, ti abbraccia, ti consuma. Entra nel tuo corpo, nelle tue parole, nella tua mente. Nella tu ... (continue)

Il fiume procede.
Il battello procede.
La foresta procede.
La vita... finisce.
Si consuma in questo torrido e orrido viaggio. Il buio che si distende subito poco oltre la verde coltre delle piante ti chiama, ti abbraccia, ti consuma. Entra nel tuo corpo, nelle tue parole, nella tua mente. Nella tua anima. E’ la tenebra, sì, crudele e seducente al tempo stesso. Si infila nel tuo cuore, proprio come tu ti infili in essa seguendo la via rapida e inesorabile dell’acqua che l’attraversa. E forse il fiume che tu percorri alla ricerca di questo maledetto Kurtz non sfocerà nel mare, ma nella tua stessa distruzione. Ma chi è questo Kurtz che ci ossessiona prima ancora di vederlo, quest’uomo che con le sue strane idee e con il suo carisma fa parlare di sè l’intera scalcagnata compagnia, più simile ad una banda di predoni organizzati che ad un’impresa commerciale. E come possiamo comprenderlo tramite le parole del misterioso Marlow?
Per me era soltanto una parola. Non vedevo l’uomo nel nome, più di quanto lo vediate voi. lo vedete? Vedete la storia? Vedete qualcosa? Per me è come se stessi cercando di raccontarvi un sogno - un tentativo inutile perché non c’è modo di comunicare a parole la sensazione del sogno, quel miscuglio di assurdità, sorpresa e stupore in un fremito di lotta e ribellione, la consapevolezza di essere preda dell’incredibile, che è l’essenza stessa dei sogni... [...] E’ impossibile comunicare la sensazione di vita di qualsiasi fase della propria esistenza - ciò che ne costituisce la verità, il significato - l’essenza sottile e penetrante. E’ impossiible. Si vive come si sogna - soli...
Ecco, appunto, non possiamo. Eppure un po’ Conrad ci riesce. Prosa ricca, che ci rimane attaccata alla pelle. Calda, umida, trasmette le sue inquietudini e ce le appiccica addosso. Le sue parole non se ne vanno, assolvono al loro compito di ricreare questo viaggio allucinante nel più cupo dei luoghi dell’essere umano e non si schiodano più dalla nostra memoria.
E’ un romanzo in movimento questo. Un romanzo in cui l’ambiente più che riflettere lo stato d’animo degli uomini vi si insinua, colonizzandolo, impossessandosene. Un ambiente più forte di chi lo abita, che già ha mutato coloro che vi sono nati e che ben poca fatica fa nel mutare anche l’anima di questi ingenui e arroganti occidentali, sia che vengano semplicemente per depredarlo sia che vogliano realizzarvi i loro folli piani, così infantilmente ambiziosi.
E tuttavia, sull’avvilente galleria di personaggi che si susseguono nelle pagine, questi piani hanno effetto. Kurtz svolge bene il suo lavoro. Kurtz ha fascino. Kurtz ha carisma. Da dove gli viene? Dal fatto che lui sopporta bene “il fardello dell’uomo bianco”? Dalle quantità di avorio che spedisce alla stazione centrale? Dalla follia dei metodi che lui usa?
Conrad è ambiguo, maledettamente ambiguo: la sua idea di colonialismo non assolve nè condanna semplicemente l’Occidente, ma al limite lo rimprovera per aver frainteso quello che è il suo ruolo di civiltà più evoluta, di aver tradito per il proprio interesse quelle che potremmo definire le legittime aspettative di progresso degli autoctoni. E se pensiamo a quando il libro fu scritto, tali idee e il tono ironico che le accompagna ci appariranno politicamente quasi sovversive.
Dopotutto partecipavo anch’io alla grande causa di questi mutamenti elevati e giusti.
Allora, che resta di Kurtz? La sua opera? Il suo lavoro? Il suo nobile tentativo? Solo una pietosa bugia, ultimo lascito del suo carisma sprecato, distorto e perduto per sempre.
Che cosa strana è la vita - questa disposizione misteriosa di logica implacabile per un futile scopo. Il massimo che si possa sperare di trarne è una certa conoscenza di noi stessi - che giunge troppo tardi - un mucchio di inestinguibili rimpianti.
E la redenzione? E’ semplice.
Non c’è.
Momento Amarcord: Sì, Apocalypse now e tutto il resto. Confrontare il film con il libro, capire cosa abbia spinto Coppola ad ambientarlo durante la Guerra del Vietnam, salvare certe scene e non altre... esercizio intellettuale divertente, ma un po’ scontato. Ma alla fine, l’unica cosa che mi viene in mente è la desolante fine del Ran di Kurosawa, la sua semplice affermazione della crudeltà insita nell’essere umano e della desolazione dell’esistenza. Inquietante, impietoso, sconvolgente. Magnifico.

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— Nov 13, 2012 | 4 feedbacks
- Roma underground. Guida anticonformista alla Roma nascosta e introvabile (12)
- By Laura Mancini
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- Storia dell'assedio di Lisbona (1377)
- By José Saramago
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- La nube purpurea (944)
- By Matthew Phipps Shiel
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- Mishima o La visione del vuoto (302)
- By Marguerite Yourcenar
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- Il treno (1149)
- By Georges Simenon
- Finished on Sep 6, 2012
  
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Il treno

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Ciuff ciuff...

Maggio, 1940.
La Francia è invasa. I panzer tedeschi travolgono nazioni, sbaragliano eserciti, distruggono mondi. Anche quelli piccoli, come i grandi. Un tranquillo paesino al confine con il Belgio si trasforma in una delle tante fiumane di profughi che scappano dalla linea del fronte.
Tutti su di u ... (continue)

Maggio, 1940.
La Francia è invasa. I panzer tedeschi travolgono nazioni, sbaragliano eserciti, distruggono mondi. Anche quelli piccoli, come i grandi. Un tranquillo paesino al confine con il Belgio si trasforma in una delle tante fiumane di profughi che scappano dalla linea del fronte.
Tutti su di un treno, lungo, interminabile. Donne, vecchi, bambini. Famiglie. Mille famiglie. Una famiglia.
Un capriccio del destino la divide in due tronconi, da una parte la moglie e la figlia, dall’altra lui, un elettrotecnico tranquillo e soddisfatto della propria vita, che prima di quel giorno era né più né meno di come se l’aspettava. Ma dietro la Wehrmacht germanica cavalca un altro cavaliere, ben più temibile: il destino. Ed è lui che con un rapido gesto della mano, quasi distratto, gli fa conoscere Anna.
Anna, dal passato oscuro. Anna, dal carcere femminile. Anna, ebrea dal cognome tedesco e quindi in fuga da tutto e da tutti, per definizione.
Il treno si divide, i binari si scindono. Il destino è beffardo, sta forse dando una seconda possibilità all’uomo? E dove porta quella strana linea secondaria dove finisce il vagone merci suo e di Anna? Perché il loro diventa il treno fantasma? Cosa li spinge ad avvicinarsi, a sentirsi, a viversi l’uno con l’altra?
”Ero nel carcere femminile”.
Non le chiesi il motivo. Mi pareva una cosa quasi naturale. Non più strana, comunque, del fatto di trovarmi su un carro bestiame, con mia moglie e mia figlia su un altro treno, Dio solo sa dove, con un macchinista morto sulla locomotiva e, su un vagone, un vecchio ferito da una bottiglia che la pallottola di mitragliatrice gli aveva fatto scoppiare in mano. Tutto, ormai, diventava naturale.
Tutto è e rimane naturale, Simenon è chiarissimo, anche e soprattutto a causa della follia collettiva. Anna e l’uomo non sono liberi, bensì su un binario diverso. La loro non è una vita alternativa, una vita libera. E’ una vita parallela, quasi senza tempo. Nella fuga generale, entrambi smettono di sfuggire trovando la propria destinazione nell’altro, come due passeggeri che volontariamente decidano di non scendere alla propria stazione ma di proseguire e proseguire ancora, se possibile per sempre.
Ma era poi lei che amavo, o la vita? Non so spiegarmi: io ero nella sua vita; avrei voluto rimanerci per ore, non pensare più a nient’altro, diventare come un albero al sole.
Amore, sì. Forse quello vero, forse l’unico di tutta la sua vita. Semplice, spensierato e crudele al tempo stesso. Egoista, profondamente egoista. Meravigliosamente egoista. Ma tutti i treni giungono a destinazione, anche le linee più secondarie prima o poi terminano in una stazione. Tutti i viaggi finiscono.
Simenon, con la sua solita prosa snella e veloce come un treno diretto, non ci dà scampo. E anche questa volta porta avanti il suo sporco trucco: non dà giudizi, quindi obbliga noi a darli. Perché un giudizio dovrà essere dato, proprio al finale. E quando arriverete al finale, preparatevi agli scossoni.
”Anna!”
Parlavo a bassa voce, senza voltarmi verso di lei, con gli occhi abbagliati dal sole e dai colori.
“Sì?”
“Ti amo.”
“Zitto.”
E dopo l’ultima pagina, zitti tutti.
Momento Amarcord: Così come amo volare, altrettanto amo viaggiare per treno. Ho tanti viaggi nella mia memoria, lunghi e brevi. Il notturno che da ragazzo mi portò a Parigi con la famiglia. I treni per Lucca, la fiera dei fumetti. Le lunghe traversate di tutta Italia per andare a trovare amici in città lontane. I su e giù dal Veneto. Lo spostamento da Boston a New York. Il treno è viaggio e, Simenon aveva ragione, anche vita. Ieri, oggi... domani.
http://www.youtube.com/watch?v=Fg66TREkVUE

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— Sep 8, 2012 | 3 feedbacks
- Poesie d'amore (1468)
- By Pablo Neruda
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