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- La cerimonia del massaggio (2429)
- By Alan Bennett
- Finished on May 4, 2013
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- L'amore invisibile (49)
- By Eric-Emmanuel Schmitt
- Finished on May 1, 2013
  
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L'amore invisibile

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Architetture segrete

Come in altri suoi libri costituiti da racconti anche in questo - compostone da cinque - fa da sottile filo conduttore un tema, quello dell’Architettura segreta: è lo stesso Schmitt a dirlo o, meglio, a scriverlo nelle su note finali, un diario - che lui chiama “diario di bordo” interessante ... (continue)

Come in altri suoi libri costituiti da racconti anche in questo - compostone da cinque - fa da sottile filo conduttore un tema, quello dell’Architettura segreta: è lo stesso Schmitt a dirlo o, meglio, a scriverlo nelle su note finali, un diario - che lui chiama “diario di bordo” interessante e bello in sé - in cui spiega le circostanze, i pensieri, i puri casi che han portato alla genesi di ciascun racconto nonché, come si è detto, il tema (e altro) che li tiene legati, non facendone, in questo modo, una mera quanto eterogenea raccolta di storie. Pur tenendone conto (ne si potrebbe prescindere?), non si starà a ripetere qui ciò che meglio ha riferito l’autore. Vediamo piuttosto come si possa intendere questa recondita “architettura”. La si può intendere come il misterioso, tacito e, nei protagonisti, non sempre consapevole intreccio nelle loro vite di altre vite, anche di persone - e perfino animali e cose - che nemmeno conoscono o con le quali in qualche caso nemmeno comunicano; e che pure influenzano in maniera quasi esoterica le loro esistenze; e son tutti in qualche misura rapporti d’amore, invisibile, appunto; di qui il titolo.
Oppure la si potrebbe intendere come una sorta di variazione sulla tematica del doppio, non proprio inteso come lo troviamo nella letteratura (un titolo per tutti, The Strange Case of Dr Jekyll and Mr Hyde - 1886 - di R.L. Stevenson, ma ce e sono molti altri in tutte le letterature: si veda sull’argomento il fondamentale saggio di Otto Rank Der Doppelgänger del 1925) ma visto piuttosto come l’emotivamente vivace presenza di una mai svelata interiorità opposta a una ben conosciuta esteriorità: come dire: son tutt’altro da quello che vedi e ch’io mostro quotidianamente, benché non sia in grado a volte di comprenderne la natura nella sua essenza. E son proprio questi “angeli” più o meno sconosciuti che me la fan capire meglio o, addirittura, me la rivelano. Nel secondo racconto, per esempio, Il cane, sarà proprio la convivenza con questo amico dell’uomo a rivelare al protagonista - l’ebreo, dottor Heymann, sopravvissuto all’internamento nei campi di sterminio nazisti - la propria sotterranea e sotterrata ma potenziale umanità facendogli concludere che “un eroe è un uomo che cerca di essere uomo per tutta la vita, sia contro gli altri che contro se stesso”.
Sia le tematiche, che soprattutto l’originalità della fabula e il modo in qui quest’ultilma si dispiega nel’intreccio, fan di questi racconti una prova narrativa superba: lo si deve dire anche se non si è usi a dar giudizi sui testi utilizzando facili roboanti aggettivi ma è talvolta necessario farlo per evitare arzigogolate perifrasi che, con ogni probabilità, suonerebbero un pò di circostanza e, perciò, false. Questa è una di quelle volte.

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— May 2, 2013 | 1 feedback
- La migliore offerta (134)
- By Giuseppe Tornatore
- Finished on Jan 25, 2013
  
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La migliore offerta

*** This comment contains spoilers! ***
Trompe-l’œil d’amour

Va da sé che il sessantatreenne Virgil Oldman - personaggio principale del romanzo (e del film) La miglior offerta del regista Giuseppe Tornatore - abbia, per molti aspetti, parecchio in comune coll’Antonio Dorigo, cinquantenne (o giù di lì) protagonista del buzzatiano Un amore (1963) ... (continue)

Va da sé che il sessantatreenne Virgil Oldman - personaggio principale del romanzo (e del film) La miglior offerta del regista Giuseppe Tornatore - abbia, per molti aspetti, parecchio in comune coll’Antonio Dorigo, cinquantenne (o giù di lì) protagonista del buzzatiano Un amore (1963).
Entrambi inseguono senza rendersene conto non una donna in carne (soprattutto) ed ossa (benché, di fatto lo facciano con conseguenze assai simili e, in ogni caso, emotivamente disastrate e disastrose), ma un’idea, si direbbe quasi un archetipo dell’Amore e di chi, per noi maschietti, ne è l’emblema. Per Dorigo è una scommessa nel voler credere in un possibile sentimento, nella sua bontà e nobiltà redentrice; per Mr Oldman, fine intenditore d’arte, nonché. rinomato battitore d’aste, è una vicenda che assume risvolti e connotazioni quasi del tutto estetici che gli sembrano trasformarsi in reali sentimenti ed emozioni tali da cambiargli la vita (L'amore ci cambia la vita, cantava qualche anno fa Gianni Morandi); vicenda tuttavia, che, purtroppo si rivelerà per lui quello che potremmo chiamare trompe-l’œil d’amore.
Che la sua sia un’esperienza più estetica che sentimentale, lo si desume già dal suo rinchiudersi nel riservato e segreto caveau per ammirare la sua collezione di 279 ritratti di donna aventi tutti l’ottica peculiarità di ricambiare il suo sguardo. Un altro trompe-l’œil; che continua quando il destino timidamente si annuncia con la voce della giovane Claire Ibbetson; una voce (al telefono, dietro ad una porta) ben s’intenda, non un corpo. È la voce di una donna che, per lungo tempo, rimarrà invisibile, immaginaria e immaginata e che, per vedere, Virgil dovrà porre in atto il sotterfugio suggeritogli dal giovane amico Robert Larkin, meraviglioso aggiustatutto. Ma è di quell’idea di donna, sofferente di una grave forma d’agorafobia, che Virgil s’innamora, è la sua diversità il suo esser mistero che l’attrae; e tanto più egli si disfa del suo artefatto quanto protettivo bozzolo (fa sempre meno uso dei guanti che lo isolano simbolicamente dal contatto fisico col mondo; vuol comunicare e, di punto in bianco, per rimaner in contatto con Claire usa il sempre sdegnosamente snobbato telefonino, strumento principe, oggidì, della comunicazione globale; alla nuova conoscente porta persino dei fiori e, da ultimo, rinuncia alla tintura dei capelli, lasciando il loro naturale colore: il bianco: si noti la progressività degli eventi), tanto più in maniera inconsapevole quanto fiduciosa, si lascia irretire dall’artefatto esistenziale che qualcuno gli sta premeditatamente costruendo intorno: artefatto (fatto “ad arte”) che, sempre simbolicamente, egli vede costruire, compiacendosene, e che acquisirà le meccaniche sembianze del ricomposto automa di Jacques de Vaucanson (1709-1782), noto inventore francese su cui egli a suo tempo ha fatto la tesi di laurea e i cui strabilianti manufatti, stupirono pure François-Marie Arouet, più conosciuto come Voltaire. Alla fine, Mr Oldman il suo caveau lo vedrà “come una caverna vuota”. Già. La caverna delle Idee di Platone, e di Claire Ibbetson non gli rimarranno, appunto, che l’idea e il ritratto: il 280°. Ma la storia va oltre con le sorprese.
Come accennato più sopra, i momenti che segnano l’evoluzione e il cambiamento emotivi di Virgil Oldman - narrativamente e stilisticamente - sono scanditi ed evidenziati da fatti, eventi esteriori (l’usare meno i guanti, usare il telefoniono ecc.); siamo ben lontani dal groviglio di sensazioni, pensieri, emozioni dell’arch. Dorigo per descrivere il quale Buzzati dovette reinventare e utilizzare a modo suo il joyciano e woolfiano flusso di coscienza. I mutamenti di Virgil Oldman sono descritti visivamente: è l’esteriorità che indica cosa cambia nella sua ben protetta ed inaccessibile interiorità. In Un amore, al contrario è l’interiorità a determinare l’esteriorità, basti rileggersi quel fantastico cap. 18 in cui anche la sola illusione di un possibile amore corrisposto fa veder tutto en rose all’arch. Dorigo.
Come diverso è l’uso dell’ambientazione: un’imprecisata quanto non identificabile città nel romanzo di Tornatore: si accenna qua e là a Praga, e il ristorante in cui Oldman pranza nell’ultimo capitolo, dove i tavoli spuntano da un fitto reticolo di ingranaggi e marchingegni è emblematico del reticolo in cui egli è stato preso (irretito, avevamo detto: letteralmente: preso nella rete) a sua insaputa. Il tessuto urbano milanese è, invece, inscindibile e consustanziale ai personaggi e alla storia narrata nel romanzo di Buzzati. Oldman in quel ristorante praghese dice al cameriere di star aspettando una persona: è, probabilmente, una vera Claire Ibbetson, probabilmente, ancora, perché colei che si era fatta passare per questa donna gli aveva parlato di questa città per tanti risvolti misteriosa: val la pena ricordare che è la città del golem, un’altra sorta di automa; in ebraico moderno, guarda caso, significa proprio robot.
Aspettare una persona, ”la” persona, un evento, il tempo concepito come attesa è un tema che accomuna i due personaggi e richiama alla mente il grande Samuel Beckett con tutte le possibili sfaccettature: implicite ed esplicite.
È una scrittura visiva che richiama a alla mente altri scrittori la cui occupazione principale è, al pari di GiuseppeTornatore, quella di essere un regista: si pensi ad un altro Giuseppe che di cognome fa Avati e tutti chiamano Pupi Avati. È, quella di Tornatore una scrittura visiva sì, ma non necessariamente quanto, forse, paradossalmente, filmica: molti autori di bestseller sono assai più cinematografici di lui. In questo romanzo, è assai più narrativo e letterario di loro. La miglior offerta, con tutti i suoi trompe-l’œil è una metafora però del cinema: ciò che si riterrebbe vero è falso e ciò che è falso invece è vero. Risponde alla più nota delle affermazioni di Mr Oldman: “in ogni falso si nasconde sempre qualcosa di autentico". Già: la sua solitudine, l’autentica falsità della sua storia.

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— Feb 10, 2013 | 1 feedback
- Coral Glynn (580)
- By Peter Cameron
- Finished on Nov 4, 2012
  
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Coral Glynn

Quanto fa una solitudine più una solitudine?

È l'ultimo lavoro dello statunitense Peter Cameron che già si è fatto conoscere e apprezzare soprattutto per due suoi precedenti romanzi divenuti successivamente film: Quella sera dorata (The City of Your Final Destination, 2002 - film di James Ivory nel 2009 con Anthony Hopkins) e ... (continue)

È l'ultimo lavoro dello statunitense Peter Cameron che già si è fatto conoscere e apprezzare soprattutto per due suoi precedenti romanzi divenuti successivamente film: Quella sera dorata (The City of Your Final Destination, 2002 - film di James Ivory nel 2009 con Anthony Hopkins) e Un giorno questo dolore ti sarà utile (Someday This Pain Will Be Useful to You, 2007- film nel 2011 per la egia dsel nostro Roberto Faenza).
In questo romanzo vengono raccontate le tristi vicende di una parte della vita di Coral Glynn. Per guadagnarsi da vivere fa l’infermiera: ma non all’ospedale: lei presta servizio privato a domicilio, sovente al capezzale di anziani malati terminali. È giovane, bella, sola, inesperta e ingenua e, per questo, preda di soprusi che al giorno d’oggi verrebbero denunciati e sanzionati in quanto reati. Ma all’inizio della storia eravamo nella primavera del 1950 e le cose andavano diversamente. Le ragazze, specialmente del tipo e della condizione di Coral erano spesso oggetto delle mire non tanto caritatevoli e benevoli di certi uomini senza scrupoli.
Per il lavoro che svolge, Miss Glynn viene fatalmente a contatto con le più svariate tipologie di persone: non solo con i malati che accudisce e cura ma, anche, con i loro famigliari. E nella primavera del ‘50, appunto, incontra il maggiore Clement Hart, figlio della paziente a cui lei deve badare. È anche lui un uomo solo e malato a causa di ferite di guerra che gli han bruciato parte della pelle e lo han reso claudicante. Un uomo solo più una donna sola in una tetra villa isolata nella campagna inglese possono far pensare ad un amore spontaneo quanto inevitabile: purtroppo, nella vita, il più delle volte, una solitudine più una solitudine non fa un cuore ardente ma, soltanto, due solitudini. È così per Coral e Clement che scioglieranno il proprio matrimonio (neanche divorziano) quattro anni più tardi: dal ‘50 al ‘54 tante cose son successe: il caso marpione, valletto ed emissario del Destino, le ha fatte accadere: così era scritto e quel matrimonio non lo era. Altri però sì; ed entro una decina d’anni si avrà l’inaspettato happy end per i due protagonisti.
Cameron ci culla col consueto garbo a cui ci aveva abituati nelle sue opere più datate. Ci culla e ci affascina con la raffinatezza dei suoi dialoghi i quali, non per questo (né per altro) suonano artificiosi e falsi, troppo letterari e lontani dalla realtà: no, no, pur nella loro eleganza suonano possibili e veri. E torna qua e là l’uso in narrativa dell’eliotiano “correlativo oggettivo” che si era trovato in certi suoi racconti.
È sempre un piacere leggere Peter Cameron. Perciò, si rimane in fiduciosa attesa, ce ne procuri presto altri.

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— Nov 7, 2012 | Add your feedback
- Dove è sempre notte (28)
- Mondo noir n. 9
- By John Banville
- Finished on Oct 24, 2012
  
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Dove è sempre notte

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Anche nelle migliori famiglie

John Banville è uno degli esponenti della contemporanea produzione letteraria inglese; irlandese, per la precisione, visto che è nato 67 anni fa a Wexford. Romanziere, drammaturgo, critico letterario, dal 2006 con lo pseudonimo di Benjamin Black, si diletta a scrivere romanzi più o meno noir aventi ... (continue)

John Banville è uno degli esponenti della contemporanea produzione letteraria inglese; irlandese, per la precisione, visto che è nato 67 anni fa a Wexford. Romanziere, drammaturgo, critico letterario, dal 2006 con lo pseudonimo di Benjamin Black, si diletta a scrivere romanzi più o meno noir aventi come protagonista un certo Mr. Quirke, anatomo-patologo all’Holy Family Hospital di Dublino, il quale vuol vederci chiaro e fino in fondo, almeno quando i defunti che gli capitano sul tavolo per l’autopsia non gli sembrano aver buoni e convincenti motivi per godersi la pace eterna.
In questo Dove è sempre notte (2006), Mr. Quirke (o Quirke, così chiamato anche dai famigliari) fa la sua comparsa, e, come personaggio si caratterizza per la sua forte propensione al bere (whisky) e al fumo. Come medico non dà certo il buon esempio!
La percezione che ci sia qualcosa che non va, Quirke ce l'ha quando ciò che legge sul certificato di morte di una giovane – all'anagrafe Christine Falls (titolo originale del romanzo) – non corrisponde a quanto ha scoperto lui facendole l'autopsia. E gli eventi, già di per sé strani, non finiscono qui, anzi cominciano col fatto che quel certificato l'ha stilato suo fratello, stimato pediatra che lavora nello stesso nosocomio. Che cosa voleva nascondere?
Si vede – almeno da questo libro - che John Banville è più un romanziere che un giallista di mestiere; per descrivere e risolvere la vicenda un giallista – di solito (con qualche eccezione: pensiamo alla produzione scandinava) – non ci metterebbe quasi quattrocento pagine: gliene basterebbero duecento o poco più. E, infatti, nella narrazione, la storia della giovane Falls sembra quasi una storia parallela alla vicenda principale nella quale affiora di quando in quando e vengono raccontati episodi della vita presente e passata di Quirke e della sua famiglia e i personaggi e il loro agire descritti nei minimi dettagli. Un altro punto (o conseguenza) che depone più per il Banville romanziere che scrittore di polizieschi/noir è che il quadro della situazione, il puzzle lo si intuisce, nella sua interezza, molte pagine prima di terminare la lettura del libro; e si vuol continuare a leggerlo solo per veder confermate le proprie ipotesi di lettore; un giallista non lo farebbe mai: il mistero sarebbe svelato soltanto nelle ultime, se non all'ultima pagina. Il fatto è che la vicenda occorsa alla povera Christine Falls s'intreccia per tante ragioni con quella della famiglia di Quirke e di altri personaggi in apparenza minori, e che vivono anche oltre oceano. Alla fine, tutto non tornerà come prima e l'autore avrà anche fatto una denuncia sociale (rara in un giallista). Tornerà soltanto Mr. Quirke nei sotterranei dell'Holy family Hospital dove ci sono gli ambulatori per le autopsie e non ci sono finestre. Dove è sempre notte.

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— Nov 4, 2012 | Add your feedback

- Elizabeth Costello (456)
- By J. M. Coetzee
- Finished on Aug 22, 2012
  
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Elizabeth Costello

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Saggi messi in cornice

Ecco come trasformare ciò che avrebbe potuto essere soltanto una raccolta di saggi o testi di conferenze su argomenti vari in un romanzo che non avrebbe probabilmente nulla in contrario nel sentirsi definire in qualche misura filosofico. Il trucco consiste nel metterli in una cornice narrativa cre ... (continue)

Ecco come trasformare ciò che avrebbe potuto essere soltanto una raccolta di saggi o testi di conferenze su argomenti vari in un romanzo che non avrebbe probabilmente nulla in contrario nel sentirsi definire in qualche misura filosofico. Il trucco consiste nel metterli in una cornice narrativa creando per loro l'occasione (di tempo, spazio e luogo) per essere comunicati; il che dà in più all'autore la possibilità di andare oltre il semplice intervento su un dato tema: Cos'è il Realismo, Il romanzo in Africa, Le discipline umanistiche in Africa ecc. (ricordiamo che John Maxwell Coetzee è sudafricano, anche se dal 2006 è diventato ufficialmente cittadino australiano; nel 2003 è stato insignito del premio Nobel): gli consente, in maniera semplice e agevole, anche di approfondirlo, chiarirlo, ricamarci sopra. E Coetzee lo fa creando il personaggio dell'ormai anziana ma famosa scrittrice di Melbourne - l'Elizabeth Costello del titolo - che sembra essere la sua controfigura letteraria. Va da sé che di questa vengano raccontate anche qualche episodio biografico, le riflessioni espresse anche tramite una antichissima tecnica dialogica (i filosofi dell'antichità non esprimevano le loro tesi per mezzo di dialoghi o lettere?), nonché le sue convinzioni di scrittrice engagée e – a questo punto è inevitabile – sulla funzione dello scrittore in sé e nella società.
E così dal semplice saggio o intervento accademico (Coetzee è un professore d'università benché si possa presumere che, a settantadue anni abbondanti, sia ormai in pensione) si perviene alla narrativa, al romanzo. Va detto che l'esperimento e quantomai ben riuscito. Ed è piuttosto innovativo. Questo significa che per apprezzarlo appieno bisogna avere alle spalle una cultura letteraria solida e essere di vaste letture: classici mondiali: da Omero a Daniel Defoe, a Kafka e, ovviamente,la Letteratura Inglese.
Nella settima Lezione (così son definiti i capitoli nell'indice), “Davanti alla porta”, in cui da un sedicente “comitato” Elizabeth Costello viene giudicata in una situazione kafkiana, il nome dello scrittore praghese viene fatto espressamente. Ricorda anche quel romanzo del 1956 di Friedrich Dürrenmatt La panne. Una storia ancora possibile.
John Maxwell Coetzee, bisogna dirlo, affascina, per i suoi temi, per le sue costruzioni letterarie e per il suo stile raffinato, colto, accademico ma mai noioso al punto che, finito un suo romanzo, ne vorresti inziare subito un altro.

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— Aug 23, 2012 | Add your feedback
- La vita e il tempo di Michael K (348)
- By J. M. Coetzee
- Finished on Aug 12, 2012
  
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La vita e il tempo di Michael K

Un Mahatma sudafricano

Desolazione. Dell’anima, del corpo del luogo. Questa è la sensazione che questo libro del 1983 di John Maxwell Coetzee - scrittore sudafricano in lingua Inglese, premio nobel nel 2003 - trasmette con insinstenza, almeno nella prima delle tre parti di cui è costituito il volume.
In essa, seguiamo le ... (continue)

Desolazione. Dell’anima, del corpo del luogo. Questa è la sensazione che questo libro del 1983 di John Maxwell Coetzee - scrittore sudafricano in lingua Inglese, premio nobel nel 2003 - trasmette con insinstenza, almeno nella prima delle tre parti di cui è costituito il volume.
In essa, seguiamo le vicende di Michael K. e sua madre Anna K. che da Città del Capo cercano di raggiungere la fattoria dove sua madre lavorava come donna tuttofare. Lo fanno per sfuggire alla violenza di una non specificata guerra le cui ragioni – come i contendenti – mai si verranno a sapere; ma che importa: le conseguenze i disagi, la violenza, i soprusi, spesso gratuiti i campi di raccolta, di internamento, di lavoro, ci sono in tutte le guerre. Anna K. - anziana e malata d'idropisia e il figlio Michael, nato malforme col labbro leporino, con un carattere che lo fa credere un po' tardo di mente lasciano perciò la città per raggiungere la campagna. Anna K. non ce la fa e durante il viaggio, muore in un anonimo letto d'ospedale. A Michael della madre restano i pochi vestiti, gli effetti personali e le ceneri; ceneri che comunque egli vuol potare a destinazione e che alla fine, spargerà sulla terra del luogo della di lei provenienza.
È un gesto simbolico individuale e privato per quanto riguarda Michael ma che diventa universale nel contesto generale. Tutto ciò che farà quest'uomo deforme e preso per povero mentecatto avrà valore universale; quel suo rifiutare la guerra, chi la fa e le sue quotidiane conseguenze; quel suo vanificarne il male piegandosi e subendolo senza ribellarsi e/o opporvi resistenza alcuna, porgendo una laica “altra guancia”, fan di lui quell'”anima universale” che solo lo sconosciuto ufficiale medico che cercherà di rimetterlo in sesto nella seconda parte del romanzo, riuscirà a comprendere. Michael K. è quell'esile stelo, figlio della terra e della natura che è risucchiato nella Storia ma che al disopra di questa si eleva, identificandosi o perdendo la propria identità nel divenire naturale, opponendo – questa volta sì – alla Storia che propone la Morte quel “si può vivere” che la vince. Difficile trovare in altri autori un'esposizione così intensamente poetica dell'ecologia.
Come ogni vera grande opera letteraria anche questa, implicitamente o più esplicitamente, ne richiama – volutamente o a sua insaputa – altre. Oltre alla K del titolo, che gli ufficiali del campo di raccolta debbano inviare i propri rapporti e ricevere ordini o autorizzazioni da quello che loro familiarmente chiamano "il Castello”, la dice piuttosto lunga. Ma, ovviamente, leggendo questo libro non viene in mente soltanto Kafka. Viene in mente Dostoevskij e, perfino, il romanzo picaresco e Bartleby lo scrivano di Melville.
Difficile (e anche inutile) incasellare in una semplice quanto, probabilmente, superficiale definizione chi tratta questi temi e il modo in cui lo fa. Non ci sarebbe da meravigliarsi se, di definizioni, proprio non ce ne fossero. Meglio è rispettare il libro, il suo messaggio e il suo incantevole stile.

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— Aug 18, 2012 | Add your feedback
- Il mare e la sua sponda (77)
- By Elizabeth Bishop
- Finished on Aug 24, 2012
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- Un amore (4267)
- By Dino Buzzati
- Finished on Jun 12, 2012
  
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Un amore

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Dalla parte dei bambini

Anche un po' cresciutelli ma pur sempre bambini. La storia è apparentemente semplice e abbastanza conosciuta. Antonio Dorigo, architetto, stimato scenografo milanese, è sempre stato quanto mai impacciato col gentil sesso tanto da essere sempre stato un uomo solo costretto a soddisfare le proprie esi ... (continue)

Anche un po' cresciutelli ma pur sempre bambini. La storia è apparentemente semplice e abbastanza conosciuta. Antonio Dorigo, architetto, stimato scenografo milanese, è sempre stato quanto mai impacciato col gentil sesso tanto da essere sempre stato un uomo solo costretto a soddisfare le proprie esigenze carnali affidandosi ai discreti servizi di un'esperta quanto fidata maitresse. Tutto bene fintanto si tratta di soddisfare tali esigenze fisiche.... e basta. I guai cominciano quando, inaspettatamente, tra la pelle e il cuore s'insinuano senza far rumore i sentimenti con tutto ciò che di pericoloso questo può comportare e comporta. Sì perché se Antonio di dentro è un bambino smarrito e bisognoso d'amore, di fuori è un signore borghese alle soglie della cinquantina, se non brutto, non certo bello al punto da suscitare curiosità femminili. E anche questo potrebbe passare ma, il fatto è che la lei che ha amato a pagamento (venti mila lire nei primi anni Sessanta erano una cifretta) è una graziosa ragazza di trent'anni meno di lui alla quale non passa nemmeno per l’anticamera del cervello di far coppia col non tanto bell’Antonio.
Ma, ahimè. quest'ultimo, suo malgrado, in questa giovane occasionale prostituta ci trova qualcosa che lo attrae al punto di non poter più far a meno della di lei presenza; per di più si accorge che quell'attrazione che prova non è di natura esclusivamente sessuale: è un mondo a lui sconosciuto un mondo d'inganni, miserie, pusillanimità, al fondo del quale, egli percepisce, esserci, tuttavia, dell'ingenua innocenza, anche della bontà, probabilmente. E, così, Laide (diminutivo di Adelaide ma il richiamo alla stessa parola francese è significativamente inevitabile), trascina l'Antonio in un infernale incresciosa (e, lui lo sa bene, persino ridicola) situazione fatta di tanti piccoli episodi assai ambigui e dai connotati e le motivazioni chiarissimi a chi non ha gli occhi foderati di.... prosciutto? No, d'amore o voglia d'amare e essere onestamente quanto spontaneamente ricambiati... di vivere un'amore. Anche pagandolo. È quel cinquantenne bambino solo che lo vuole; che forse più che di una donna è attratto dal mistero della femminilità (qualcosa del genere, Buzzati lo aveva già trattato in un romanzo di tre anni prima Il grande ritratto del '60: Un amore è del '63). Più che come persona (la quale più di tanto non si vuol far coinvolgere da lui nella sua vita privata ed intima: i suoi incontri con lui anche senza sesso rimangono pur sempre professionali e... pagati), per Antonio, Laide è “mistero profondo, la passione, l'idea, l'immensa paura che tu non sia mia” per usare le parole di una canzone di Antonello Venditti, Alta marea (versione italiana di Don't dream, it's over dei Crowded House), parole che ben descrivono soprattutto e ben si attagliano in modo davvero sorprendente al 18° capitolo quando Antonio, il mattino presto percorre l'autostrada “deserta” per andare a prendere Laide a Modena. È un capitolo molto poetico poiché mostra come, emotivamente, il sentimento quand'anche erroneamente lo si presuma reciproco, ti cambi la visione del mondo e delle singole cose: la “vie” diventa “en rose”.
Ma non ci può essere una storia d'amore, normale, anche tranquillamente banale, tra una che fa il mestiere (oltre che, a quanto dice, la ballerina, pure alla Scala ma anche in altri locali non proprio di così raffinata fama) sia pure occasionalmente e non sulla strada ma su appuntamento; non è soltanto una questione di differenza d'età o di estrazione sociale: borghese medio-alta lui, medio-bassa o bassa al contrario lei: è il fatto che non c'è condivisione d'emozioni: Antonio talvolta in qualche momento di razionalità ritrovata se ne rende conto, non potrà mai aver accesso al mondo interiore di lei (e, simbolicamente, di Lei) e, più in generale, alla sua vita: da quello e da questa egli sarà sostanzialmente sempre escluso e, tutt'al più, la parte che può avere, al prezzo della propria dignità, e quella di uomo indebolito dal sentimento che crede amore, passibile, perciò di qualsiasi imbroglio e/o sfruttamento. E il quotidiano risultato è un'inquietudine incessante, emotivamente lacerante quanto snervante: oggi si direbbe anche invalidante. Interminabili attese sfiancanti... e pensieri martellanti: dov'è ora? Con chi? Non mi ha detto la verità. Sarà con un altro a godersela e a ridere di me... Non è un amore normale il loro, né potrà mai esserlo. Eppure Antonio vuol crederci, vuole - perché lo sente – tirar fuori il lato buono, innocente, infantile della sua “teppista”. Crede, lui ingenuamente, che Laide lo debba corrispondere per la sola ragione che lui tanto ha fatto per lei (oltre che favori a dir poco “imbarazzanti”, anche pagato parecchi conti, senza contare il mensile pattuito). Amor non chiama amore come si potrebbe romanticamente ritenere: il più delle volte tutt'altro. Ma, tant'è: la verità, si sa, è sempre quella che più si è disposti a credere tale sia. Anche davanti all'evidenza.
Un amore a senso unico non può che instaurare un rapporto malsano. Accanto al quale mai come in questo romanzo si ha una descrizione, pressoché un’identificazione con lo sfondo, l’ambiente urbani. Tanti autori han saputo parlarne e intesserli nelle vicende da loro narrate facendone un elemento caratterizzante della loro narrativa ma mai in questo modo così intenso, interrelato con i fatti e la psicologia dei personaggi: mai una città come la Milano del boom economico con in suoi luoghi famosi e deputati per il bel mondo (la Scala, i ristoranti raffinati e costosi) ma anche con in suoi quartieri sordidi, notturni misteriosi dove discretamente (ma neanche tanto) il vizio fa i suoi affari e proseliti, è divenuta parte integrante dei suoi cittadini e delle loro misere esistenze. Questo va detto e sottolineato.
Come va sottolineato l'aspetto sociale del rapporto Laide-Antonio, aspetto semplicemente quanto mai ben evidenziato dalla Piera nel capitolo 34°. Questa “collega” della Laide fa capire ad Antonio quanto il loro non sia mai stato nemmeno un amore non soltanto perché non era reciproco ma anche per la barriera del perbenismo “borghese” che mai avrebbe permesso un matrimonio tra un esponente della classe medio-alta con una ragazzetta dai trascorsi di Laide. La Piera lo sa, ha tentato il salto ma... il suo pianto e il suo ripetere disperata - al termine del capitolo - la condanna sociale che sa dovrà scontare senza possibilità di remissione per il resto dei suoi giorni son veramente toccanti.
Certo, che per raccontare “Questo amore/Così violento/Così fragile/Così tenero/Così disperato” (per dirla con Prévert), Buzzati ha dovuto trovare uno stile, una tecnica narrativa appropriati diverse dai suoi soliti adottati. Per raccontare il rovello emotivo e psicologico dell'arch. Dorigo, l’autore è ricorso al flusso di coscienza e al monologo interiore rielaborandoli. Il risultato è talvolta onirico e, in generale, ha la sua efficacia.
Da qualcuno questo il romanzo è stato definito erotico. Mi pare fuorviante: sì, è vero, c'entra l'erotismo ma quando si pensa ai romanzi erotici vien in mente ben altro che l'amore pressoché immaginato di un un bambino solo e inesperto che ne voleva vivere uno vero e che, invece, è risultato essere – per usare il titolo di un romanzo del 1924 dello scrittore nipponico Jun'ichiro Tanizaki (1886-1965) – L'amore di uno sciocco.

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— Jul 14, 2012 | 1 feedback
- La vita davanti a sé (2644)
- By Romain Gary
- Finished on May 13, 2012
  
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La vita davanti a sé

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Alfa e Omega: La vita davanti a sé

Ve lo ricordate Io speriamo che me la cavo che maestro napoletano Marcello D'Orta pubblicò nel 1990? Erano una sessantina di temi assegnati e svolti dai suoi scolari. Fu un successone. Ecco a questo libro fa talvolta pensare La vita davanti a sé (La vie devant soi) che un certo ... (continue)

Ve lo ricordate Io speriamo che me la cavo che maestro napoletano Marcello D'Orta pubblicò nel 1990? Erano una sessantina di temi assegnati e svolti dai suoi scolari. Fu un successone. Ecco a questo libro fa talvolta pensare La vita davanti a sé (La vie devant soi) che un certo Emile Ajar diede alle stampe nel 1975. Solo sei anni dopo si seppe che il nome dell'autore non era altro che lo pseudonimo del noto scrittore, francese di origine lituana Romain Gary, nato nel 1914 e suicidatosi il 2 dicembre del 1980.
Se talvolta questo romanzo fa pensare ai disillusi ma ancora ingenui scolari del maestro D'orta è perché chi scrive in prima persona è, in fondo una sorta di scugnizzo come loro, solo, forse, con alle spalle una storia molto più triste: Mohammed, detto Momò, un ragazzino che, si presume – è lui stesso a presumerlo per gran parte del libro – abbia dieci anni, vive a pensione dalla vecchia Madame Rose, ebrea, sfuggita miracolosamente allo sterminio nazista, e che da giovane esercitava sui marciapiedi parigini di Pigalle la professione più antica del mondo. Da tempo, ormai, visto che, con quel lavoro non si va in pensione a 60 e passa anni, sbarca il lunario tenendo a pensione, appunto, gli ”incidenti sul lavoro” delle sue giovani colleghe; Momò è uno di quegli incidenti. Non ne fa una malattia: lo sa, e, siccome è arabo, non ha molti contatti con altre persone di diversa estrazione sociale. Madame Rose, le meretrici, i prosseneti, i travestiti (oggi trans), gli immigrati africani o ebrei non molto integrati nella società francese, lo stesso quartiere dove abita da cui non si è mai allontanato, sono il suo mondo, non ne ha conosciuti altri: lo accetta così come vi si è trovato dentro, con altri bambini nelle sue stesse condizioni. È la vita davanti a sé non soltanto in senso temporale ma, soprattutto, immediato, quotidiano.
E questo mondo, non visto necessariamente quanto esclusivamente come quello degli adulti, con un linguaggio approssimativo ma efficace, egli lo giudica, con la sua ingenuità, e la sua “esperienza” di ragazzo che non sa bene quanti anni abbia ma che non è mai stato “abbastanza giovane per evitare le scocciature” o mai stato bambino perché aveva sempre “altri pensieri per la testa”. E ne scaturiscono delle considerazioni originali sui grandi temi dell'esistenza: la corsa alla felicità poco saggia e, comunque, incomprensibile tanto poca è la felicità nel mondo che non val proprio la pena affannarsi a cercarla. E poi il tema della condizioni degli anziani malati e della pietà delle loro sofferenze. Col passar del tempo, Madame Rosa, come dice lui e gli ha detto il dottore, “degenera” in stati “d'abitudine” (alla fine, scriverà giusto “ebetudine”) sempre più lunghi da cui a volte recede e torna normale. Momò però sa che, prima o poi, Madame Rosa diverrà (un) “vegetale” e, vedendola soffrire senza possibilità di remissione e rimedio, non riesce a capire “perché l'aborto è autorizzato solo per i giovani e non per i vecchi...non c'è niente di più schifoso che infilare a forza la vita nella gola della gente che non si può difendere e che non vuole più essere utile.” Non c'è cedimento alcuno in questa sua convinzione. Di fronte a questa vita davanti a sé, Momò ha soltanto una domanda da porre al vecchio e ormai cieco signor Hamil che gli ha fatto da istitutore “si può vivere senza qualcuno da amare?”
È senz'altro quello che si dice un “romanzo di formazione” che rimanda il pensiero non soltanto agli scolari del maestro D'Orta ma anche all'Holden Caulfield o al James Dunfour Sveck protagonisti dei due noti romanzi, rispettivamente Il giovane Holden (1951) e Un giorno questo dolore ti sarà utile (di Peter Cameron, 2007: del primo non dico l'autore tanto è famoso). Loro cercano o evitano la vita, Momò la vive: deve viverla perché ce l'ha “davanti a sé” e non può permettersi di viverla altrinenti, sa che “non si è mai troppo giovani per niente”. Come la vive ma in maniera più allegra, entusiasta e meno “scafata” il suo omonimo di Monsieur Ibrahim e i fiori del Corano di Eric-Emmanuel Schmitt (2001). In quest'ultimo romanzo la storia di Mosè/Momo finisce bene Nel romanzo di Gary non vi è proprio un lieto fine: la vicenda s'interrompe con il cambio di vita del protagonista presso una famiglia che l'accoglie e col suo messaggio conclusivo: arabi o ebrei, bambini o vecchi, non si può vivere senza qualcuno da amare, “bisogna voler bene”.

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— May 13, 2012 | Add your feedback

- Maigret e il signor Charles (396)
- By Georges Simenon
- Finished on Apr 25, 2012
  
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Maigret e il signor Charles

La fine di Maigret

Uscito nel 72, Maigret et Monsieur Charles è l’ultimo romanzo che Simenon scrisse col celebre commissario come protagonista. La storia, come non di rado troviamo nelle inchieste di quest’ultimo, è la storia di un’attesa, di una doppia vita e di un approfondimento psicologico. Gli elementi so ... (continue)

Uscito nel 72, Maigret et Monsieur Charles è l’ultimo romanzo che Simenon scrisse col celebre commissario come protagonista. La storia, come non di rado troviamo nelle inchieste di quest’ultimo, è la storia di un’attesa, di una doppia vita e di un approfondimento psicologico. Gli elementi sono i consueti: le passioni e gli strani casi e circostanze in cui si vengono a trovare i personaggi. Ma in questo libro, disseminate qua è la tra le pagine vediamo, testimoniate dallo stesso Maigret, delle affermazioni sul suo metodo d’indagine, sul suo particolarissimo modo di accostarsi e conoscere le situazioni, chi le vive... e la maniera in cui le vive. Il suo metodo si potrebbe sintetizzare in questa sua battuta: “Cerco un uomo che non ho mai visto, di cui ieri non sapevo assolutamente niente e ho bisogno di farmi una certa idea di lui.” Quello che lo rende il “metodo Maigret” è, diremmo, un metodo quasi “filosofico”. Sovente, nei suoi rapporti mattutini col giudice istruttore, il commissario è costretto a dire: “Non ho nessun risultato. Metto assieme delle informazioni che forse non serviranno mai.”. In una conversazione con l’amico medico dottor Pardon veniamo a sapere che arresta a malincuore i colpevoli e, soprattutto - e qui sta il nocciolo di tutto Maigret: uomo e poliziotto - ogni inchiesta, “ogni volta è un’esperienza umana che vivo. “
Sarebbe difficile dire quale sia la migliore inchiesta di Jules Maigret. Ce ne sono alcune che prendono il lettore maggiormente, altre meno, ma quest’ultima è senz’altro un’inchiesta affascinante, non tanto per la vicenda in sé, quanto per il singolare, a tratti sconcertante, personaggio femminile col quale il commissario ha a che fare.
Ma, non bisogna dimenticare, dopo tanti incontri, tante domande, viene in soccorso dell’inchiesta il caso che la rende più realistica e non un puro esercizio intellettuale e logico; si ricorderà la critica che il grande scrittore svizzero Friedrich Dürrenmatt (1921-1990) mosse agli scrittori di gialli perfettamente quanto logicamente costruiti: proprio di non tener conto a sufficienza del caso. Dal quale, tornando a Maigret, letteralmente cominciano ad affiorare dettagli che consentiranno al commissario di “dipingere” il quadro veritiero dei fatti accaduti, dei moventi e dei mezzi con cui il delitto è stato commesso.
Alla fine si resta con l’amaro in bocca. E non soltanto per la storia narrata, le atmosfere evocate ma, soprattutto, perché del personaggio Maigret, con tutto ciò che lo circonda: la moglie, i collaboratori, Parigi o i paesetti di provincia in cui le indagini l’han sovente portato, con grande nostro rammarico, non resterà più nulla: soltanto, forse, la nostra eterna gratitudine all’autore belga che l’ha inventato nel 1931: Georges Simenon (1903-1989).

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— Apr 26, 2012 | Add your feedback
- Maigret e l'informatore (346)
- By Georges Simenon
- Finished on Apr 15, 2012
  
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Maigret e l'informatore

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Storie di (non tanto) poveri amanti

Alla fine, il pensiero va a titoli di altri testi. Il primo a La banalità del male della Arendt (1906-1975), il secondo a Cronache di poveri amanti di Pratolini (1913-1991); perché quando si scopre un assassino e il movente che gli ha armato la mano, si constata sovente che quest’ult ... (continue)

Alla fine, il pensiero va a titoli di altri testi. Il primo a La banalità del male della Arendt (1906-1975), il secondo a Cronache di poveri amanti di Pratolini (1913-1991); perché quando si scopre un assassino e il movente che gli ha armato la mano, si constata sovente che quest’ultimo è tutt’altro che originale. Avidità, passione, vendetta... avidità non solo di denaro ma anche di potere; passione reale o calcolata; vendetta che può essere un gesto impulsivo ma che quasi mai lo è, visto che, si sa, essa è un piatto che si serve freddo. Se, poi, la ragione di un omicidio è una mescolanza di una buona dose di questi tre ingredienti, allora il delitto e il poliziesco si fan pure tosti.
Alla fine, questi titoli vengono alla mente perché sintetizzano la storia in maniera egregia. In questa penultima inchiesta del famoso commissario parigino (del 1971; l'ultima che Simenon scriverà – Maigret e il signor Charles - è del '72). viene svegliato di prima mattina da Lucas che gli riferisce di un delitto avvenuto a Montmartre: la vittima è un personaggio con cui Maigret aveva avuto a che fare ancora quand'era giovane ispettore; uno con trascorsi malavitosi e anche adesso che è “pulito” certe “cattive compagnie” si sospetta continui a frequentarle. Anche per certi furti recentemente avvenuti in castelli e gran ville in tutto il territorio francese si fa il suo nome ma, prove per incastrarlo, come al solito... non ce ne sono. E in più ci si mette in mezzo un informatore che sa e ha visto “quasi” tutto e, finché il commissario non lo scoverà, per ragioni d'incolumità personale, se ne starà fuori scena, praticamente per tutta l'indagine.
I tre ingredienti di cui sopra, perciò sono saggiamente mescolati (e non agitati) in un ottimo cocktail di bel colore giallo. Dai tempi di La pazza di Itteville e del primo Maigret (Pietr le Letton, se non ricordo male, entrambi apparvero nel 1931) ne è passata d'acqua sotto ai ponti della Senna: quarantun anni di onorata carriera per il noto commissario; che tale è diventato per i suoi inusuali metodi d'indagine, caratterizzati più per l'osservazione dell'ambiente e la psicologia delle persone coinvolte, che per un modo d'indagare affidato più che altro ai rilievi della Scientifica, alle celluline grigie del suo collega (privato e belga come l'autore) Poirot o alle logiche deduzioni di stampo anglosassone. Ecco in questa, però, certamente più che in altre inchieste, una parte pressoché decisiva l'ha proprio Moers, il capo della Scientifica che lavora nei sottotetti del Quai. L'indagine “umanista” rimane sempre in primo piano ma Moers, il medico legale e, in seguito, altri periti hanno una parte degna di nota per incastrare i colpevoli.
Come si è detto è il penultimo dei “Maigret” che era uscito in Italia parecchio tempo fa: '89 mi sembra e, sempre se la memoria mi assiste, da allora non più ristampato. È un Maigret maturo e ci dispiace (parlo al plurale perché mi sa di non essere il solo) di non poterlo più incontrare. E, per questo fatto, anche Simenon ebbe dei rimorsi.

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— Apr 16, 2012 | Add your feedback
- Cinque giorni d'incubo (27)
- I Classici del Giallo n. 1290
- By Fredric Brown
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- Un sogno di Natale, e come si avverò (27)
- By Louisa May Alcott
- Finished on Jan 1, 2013
  
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Un sogno di Natale, e come si avverò

Felicità domestiche (oltre che natalizie)

La scrittrice statunitense Louisa May Alcott (1832-1888) è conosciuta per i romanzi che una volta - ai tempi in cui non c'erano telefonini o mini consolle per videogiochi – si regalavano a preadolescenti e adolescenti i cui titoli vengono subito in mente al solo menzionare l'autrice: Piccole donn ... (continue)

La scrittrice statunitense Louisa May Alcott (1832-1888) è conosciuta per i romanzi che una volta - ai tempi in cui non c'erano telefonini o mini consolle per videogiochi – si regalavano a preadolescenti e adolescenti i cui titoli vengono subito in mente al solo menzionare l'autrice: Piccole donne (Little Women -1868) e Piccole donne crescono (1869). Parecchi suoi scritti non sono stati ancora tradotti nella nostra lingua come, del resto, anche G.K. Chesterton (1874-1936), noto al gran pubblico per lo più per i suoi racconti imperniati sulla figura dell’ecclesiastico investigatore Padre Brown. Come formazione, nell'infanzia ebbe come maestri niente po' po' di meno che Ralph Waldo Emerson (1803-1882) e Henry David Thoreau (1817-1862) e non mancarono scrittori del calibro di Nathaniel Hawthorne (1804-1864) e giornaliste e attiviste (per i diritti femminili) come Margaret Fuller.
Questo libro, oltre al primo racconto che ne dà il titolo, ne contiene altri due sempre di soggetto natalizio: Un Natale in campagna e Il Natale di Tilly. Il primo e l’ultimo han come protagonisti bambine. Specialmente nel primo il richiamo al dickensiano Canto di Natale (apparso nel dicembre 1843) è quanto mai esplicito, soprattutto il riferimento al personaggio di Tiny Tim, figlio di Bob Cratchit, unico dipendente dell’avaro e gelido Ebezener Scrooge. Anche le situazioni, benché, ovviamente, non identiche, son pur tuttavia simili, tali da suscitare commozione e compassione nel lettore. Nel secondo, i protagonisti sono adulti e vi son narrati i preparativi e le atmosfere, tranquille e gioiose di un Natale trascorso in famiglia con amici; chiacchiere, pettegolezzi, feste, balli e giochi e - come poteva mancare? - nascite e il rivelarsi discreto di amori tenuti fin ad allora convenientemente chiusi nel cuore. Il tutto visto da un punto di vista femminile benché il racconto sia narrato in terza persona. Inoltre, nulla di speciale o eccezionale accade: ogni parola, gesto, comportamento dei personaggi rientra in una convenzionalità che quasi annoia. Eppure, sembra proprio questa caratteristica costituire la bellezza del racconto agli occhi di un lettore del XXI secolo: un Natale come tanti, celebrato e vissuto da brave persone americane della metà dell’Ottocento. Un bel quadretto di vita, tradizionale e, proprio per questo motivo, così rassicurante. Può piacere o no, ma, dopo tutto, di Natali è possibile immaginarsene altri?

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— Jan 14, 2013 | Add your feedback
- Il signore delle anime (679)
- By Irene Nemirovsky
- Finished on Dec 26, 2011
  
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Il signore delle anime

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Cherchez la femme!

Questa è la storia di mogli innamorate e devote, amabilmente quanto regolarmente cornificate; di mariti in difficoltà, ambiziosi quanto dissoluti e senza scrupoli; di donne che conoscono i punti deboli degli uomini e, perciò, li sanno manipolare a proprio piacimento e vantaggio; di giovani idealist ... (continue)

Questa è la storia di mogli innamorate e devote, amabilmente quanto regolarmente cornificate; di mariti in difficoltà, ambiziosi quanto dissoluti e senza scrupoli; di donne che conoscono i punti deboli degli uomini e, perciò, li sanno manipolare a proprio piacimento e vantaggio; di giovani idealisti che sperimentano in maniera lacerante lo scontro tra coscienza e sentimento.
La vicenda si svolge nell'arco di circa vent'anni dal 1920 al 1938 e, per scriverla, l'autrice prende spunto sia dalla propria biografia che da fatti, situazioni e atmosfere tutt'altro che “puramente casuali”, bensì assai reali in quegli anni. La forte immigrazione dall'oriente in terra francese, il dibattito sulla figura e lo stereotipo dell'ebreo, specialmente se ricco, il tema più generale (quanto attuale) dell'immigrato che cerca fortuna ma, anche, riscatto e riconoscimento sociali. E, sullo sfondo, anche la scena intellettuale dell'epoca con la Psicanalisi e “la Scuola di Vienna” (che faceva capo ad un altro ebreo, tra l'altro: vedi la pièce di Eric-Emmanuel Schmitt Il visitatore – Le visiteur – del 1993). Come lo faccia la Némirosky, partendo dalla semplice fabula (storia del miserrimo immigrato levantino Dario Asfar che, con sacrifici continui ma grazie anche a meschini traffici, diventa il medico più à la mode della Parigi tra le due guerre) e arrivando ad un intreccio perfetto dà la percezione di ciò che significa scrivere. Ovviamente vi sono sempre mescolate osservazioni generali sui sentimenti e, più in generale ancora, sulla condizione umana.
I rapporti tra i personaggi, forse più che in altri romanzi, son in questo particolarmente significativi e, soprattutto quello tra il figlio idealista Daniel col padre , dottor Asfar: ricorda molto personaggi e situazioni delle commedie “politiche” di George Bernard Shaw (1856-1950), nella fattispecie quella Vivie – figlia che ha avuto la migliore e più costosa educazione possibile ma quando viene a sapere facendo qual lavoro la madre – Kitty Warren - le ha potuto permettere di averla... Naturalmnte stiamo parlando di Mrs Warren's Profession (La professione della signora Warren) del 1893. (È singolare che G.B.S. Per questo dramma abbia tratto spunto da un racconto – Yvette – che Guy de Maupassant – 1850-1893 - pubblicò nel 1884). Daniel Asfar, quando intuisce e ha successivamente conferma di come il padre si sia arricchito e abbia potuto non fargli mai mancar nulla (specialmente sul piatto), va in crisi e, alla fine ha la stessa reazione di Vivien Warren: se e va. Ma ritornerà: Dario Asfar lo sa e non è soltanto una questione di sentimento filiale, anzi, tutt'altro di natura molto più utilitaristica e prosaica. Altri retaggi letterari vengono alla mente: perfino il Faust goethiano; e non tanto e soltanto per la “vendita” dell'anima ai compromessi e ai loschi traffici di Asfar, quanto piuttosto per il più nobile e salvifico tema dell'”eterrno femminino”. La figura femminile che salva, incanta o danna: Gretchen e Lilith (e anche Elena, un po' forzatamente, se vogliamo) sono tutte presenti e sono tipologie di donne che la Némirosky ben conosceva e, meglio ancora, sapeva descrivere e, come personaggi, e far muovere magistralmente.
Si termina il romanzo con un vago ma ben riconoscibile sapore di amaro in bocca: il finale non è certo un happy end ma è l'happy end, più realistico possibile, diremmo quasi quello inevitabilmente più conveniente per il e i protagonisti. C'est la vie!

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— Dec 29, 2011 | 1 feedback