SFranz Male, 56, Single. Mestre, Italy

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  • La migliore offerta (134)
  • By Giuseppe Tornatore
  • Finished on Jan 25, 2013
    
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  La migliore offerta

  *** This comment contains spoilers! ***

  Trompe-l’œil d’amour

  Va da sé che il sessantatreenne Virgil Oldman - personaggio principale del romanzo (e del film) La miglior offerta del regista Giuseppe Tornatore - abbia, per molti aspetti, parecchio in comune coll’Antonio Dorigo, cinquantenne (o giù di lì) protagonista del buzzatiano Un amore (1963) ... (continue)

  Va da sé che il sessantatreenne Virgil Oldman - personaggio principale del romanzo (e del film) La miglior offerta del regista Giuseppe Tornatore - abbia, per molti aspetti, parecchio in comune coll’Antonio Dorigo, cinquantenne (o giù di lì) protagonista del buzzatiano Un amore (1963).
  Entrambi inseguono senza rendersene conto non una donna in carne (soprattutto) ed ossa (benché, di fatto lo facciano con conseguenze assai simili e, in ogni caso, emotivamente disastrate e disastrose), ma un’idea, si direbbe quasi un archetipo dell’Amore e di chi, per noi maschietti, ne è l’emblema. Per Dorigo è una scommessa nel voler credere in un possibile sentimento, nella sua bontà e nobiltà redentrice; per Mr Oldman, fine intenditore d’arte, nonché. rinomato battitore d’aste, è una vicenda che assume risvolti e connotazioni quasi del tutto estetici che gli sembrano trasformarsi in reali sentimenti ed emozioni tali da cambiargli la vita (L'amore ci cambia la vita, cantava qualche anno fa Gianni Morandi); vicenda tuttavia, che, purtroppo si rivelerà per lui quello che potremmo chiamare trompe-l’œil d’amore.
  Che la sua sia un’esperienza più estetica che sentimentale, lo si desume già dal suo rinchiudersi nel riservato e segreto caveau per ammirare la sua collezione di 279 ritratti di donna aventi tutti l’ottica peculiarità di ricambiare il suo sguardo. Un altro trompe-l’œil; che continua quando il destino timidamente si annuncia con la voce della giovane Claire Ibbetson; una voce (al telefono, dietro ad una porta) ben s’intenda, non un corpo. È la voce di una donna che, per lungo tempo, rimarrà invisibile, immaginaria e immaginata e che, per vedere, Virgil dovrà porre in atto il sotterfugio suggeritogli dal giovane amico Robert Larkin, meraviglioso aggiustatutto. Ma è di quell’idea di donna, sofferente di una grave forma d’agorafobia, che Virgil s’innamora, è la sua diversità il suo esser mistero che l’attrae; e tanto più egli si disfa del suo artefatto quanto protettivo bozzolo (fa sempre meno uso dei guanti che lo isolano simbolicamente dal contatto fisico col mondo; vuol comunicare e, di punto in bianco, per rimaner in contatto con Claire usa il sempre sdegnosamente snobbato telefonino, strumento principe, oggidì, della comunicazione globale; alla nuova conoscente porta persino dei fiori e, da ultimo, rinuncia alla tintura dei capelli, lasciando il loro naturale colore: il bianco: si noti la progressività degli eventi), tanto più in maniera inconsapevole quanto fiduciosa, si lascia irretire dall’artefatto esistenziale che qualcuno gli sta premeditatamente costruendo intorno: artefatto (fatto “ad arte”) che, sempre simbolicamente, egli vede costruire, compiacendosene, e che acquisirà le meccaniche sembianze del ricomposto automa di Jacques de Vaucanson (1709-1782), noto inventore francese su cui egli a suo tempo ha fatto la tesi di laurea e i cui strabilianti manufatti, stupirono pure François-Marie Arouet, più conosciuto come Voltaire. Alla fine, Mr Oldman il suo caveau lo vedrà “come una caverna vuota”. Già. La caverna delle Idee di Platone, e di Claire Ibbetson non gli rimarranno, appunto, che l’idea e il ritratto: il 280°. Ma la storia va oltre con le sorprese.
  Come accennato più sopra, i momenti che segnano l’evoluzione e il cambiamento emotivi di Virgil Oldman - narrativamente e stilisticamente - sono scanditi ed evidenziati da fatti, eventi esteriori (l’usare meno i guanti, usare il telefoniono ecc.); siamo ben lontani dal groviglio di sensazioni, pensieri, emozioni dell’arch. Dorigo per descrivere il quale Buzzati dovette reinventare e utilizzare a modo suo il joyciano e woolfiano flusso di coscienza. I mutamenti di Virgil Oldman sono descritti visivamente: è l’esteriorità che indica cosa cambia nella sua ben protetta ed inaccessibile interiorità. In Un amore, al contrario è l’interiorità a determinare l’esteriorità, basti rileggersi quel fantastico cap. 18 in cui anche la sola illusione di un possibile amore corrisposto fa veder tutto en rose all’arch. Dorigo.
  Come diverso è l’uso dell’ambientazione: un’imprecisata quanto non identificabile città nel romanzo di Tornatore: si accenna qua e là a Praga, e il ristorante in cui Oldman pranza nell’ultimo capitolo, dove i tavoli spuntano da un fitto reticolo di ingranaggi e marchingegni è emblematico del reticolo in cui egli è stato preso (irretito, avevamo detto: letteralmente: preso nella rete) a sua insaputa. Il tessuto urbano milanese è, invece, inscindibile e consustanziale ai personaggi e alla storia narrata nel romanzo di Buzzati. Oldman in quel ristorante praghese dice al cameriere di star aspettando una persona: è, probabilmente, una vera Claire Ibbetson, probabilmente, ancora, perché colei che si era fatta passare per questa donna gli aveva parlato di questa città per tanti risvolti misteriosa: val la pena ricordare che è la città del golem, un’altra sorta di automa; in ebraico moderno, guarda caso, significa proprio robot.
  Aspettare una persona, ”la” persona, un evento, il tempo concepito come attesa è un tema che accomuna i due personaggi e richiama alla mente il grande Samuel Beckett con tutte le possibili sfaccettature: implicite ed esplicite.
  È una scrittura visiva che richiama a alla mente altri scrittori la cui occupazione principale è, al pari di GiuseppeTornatore, quella di essere un regista: si pensi ad un altro Giuseppe che di cognome fa Avati e tutti chiamano Pupi Avati. È, quella di Tornatore una scrittura visiva sì, ma non necessariamente quanto, forse, paradossalmente, filmica: molti autori di bestseller sono assai più cinematografici di lui. In questo romanzo, è assai più narrativo e letterario di loro. La miglior offerta, con tutti i suoi trompe-l’œil è una metafora però del cinema: ciò che si riterrebbe vero è falso e ciò che è falso invece è vero. Risponde alla più nota delle affermazioni di Mr Oldman: “in ogni falso si nasconde sempre qualcosa di autentico". Già: la sua solitudine, l’autentica falsità della sua storia.

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  — Feb 10, 2013 | 1 feedback

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  • Un amore (4267)
  • By Dino Buzzati
  • Finished on Jun 12, 2012
    
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  Un amore

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  Dalla parte dei bambini

  Anche un po' cresciutelli ma pur sempre bambini. La storia è apparentemente semplice e abbastanza conosciuta. Antonio Dorigo, architetto, stimato scenografo milanese, è sempre stato quanto mai impacciato col gentil sesso tanto da essere sempre stato un uomo solo costretto a soddisfare le proprie esi ... (continue)

  Anche un po' cresciutelli ma pur sempre bambini. La storia è apparentemente semplice e abbastanza conosciuta. Antonio Dorigo, architetto, stimato scenografo milanese, è sempre stato quanto mai impacciato col gentil sesso tanto da essere sempre stato un uomo solo costretto a soddisfare le proprie esigenze carnali affidandosi ai discreti servizi di un'esperta quanto fidata maitresse. Tutto bene fintanto si tratta di soddisfare tali esigenze fisiche.... e basta. I guai cominciano quando, inaspettatamente, tra la pelle e il cuore s'insinuano senza far rumore i sentimenti con tutto ciò che di pericoloso questo può comportare e comporta. Sì perché se Antonio di dentro è un bambino smarrito e bisognoso d'amore, di fuori è un signore borghese alle soglie della cinquantina, se non brutto, non certo bello al punto da suscitare curiosità femminili. E anche questo potrebbe passare ma, il fatto è che la lei che ha amato a pagamento (venti mila lire nei primi anni Sessanta erano una cifretta) è una graziosa ragazza di trent'anni meno di lui alla quale non passa nemmeno per l’anticamera del cervello di far coppia col non tanto bell’Antonio.
  Ma, ahimè. quest'ultimo, suo malgrado, in questa giovane occasionale prostituta ci trova qualcosa che lo attrae al punto di non poter più far a meno della di lei presenza; per di più si accorge che quell'attrazione che prova non è di natura esclusivamente sessuale: è un mondo a lui sconosciuto un mondo d'inganni, miserie, pusillanimità, al fondo del quale, egli percepisce, esserci, tuttavia, dell'ingenua innocenza, anche della bontà, probabilmente. E, così, Laide (diminutivo di Adelaide ma il richiamo alla stessa parola francese è significativamente inevitabile), trascina l'Antonio in un infernale incresciosa (e, lui lo sa bene, persino ridicola) situazione fatta di tanti piccoli episodi assai ambigui e dai connotati e le motivazioni chiarissimi a chi non ha gli occhi foderati di.... prosciutto? No, d'amore o voglia d'amare e essere onestamente quanto spontaneamente ricambiati... di vivere un'amore. Anche pagandolo. È quel cinquantenne bambino solo che lo vuole; che forse più che di una donna è attratto dal mistero della femminilità (qualcosa del genere, Buzzati lo aveva già trattato in un romanzo di tre anni prima Il grande ritratto del '60: Un amore è del '63). Più che come persona (la quale più di tanto non si vuol far coinvolgere da lui nella sua vita privata ed intima: i suoi incontri con lui anche senza sesso rimangono pur sempre professionali e... pagati), per Antonio, Laide è “mistero profondo, la passione, l'idea, l'immensa paura che tu non sia mia” per usare le parole di una canzone di Antonello Venditti, Alta marea (versione italiana di Don't dream, it's over dei Crowded House), parole che ben descrivono soprattutto e ben si attagliano in modo davvero sorprendente al 18° capitolo quando Antonio, il mattino presto percorre l'autostrada “deserta” per andare a prendere Laide a Modena. È un capitolo molto poetico poiché mostra come, emotivamente, il sentimento quand'anche erroneamente lo si presuma reciproco, ti cambi la visione del mondo e delle singole cose: la “vie” diventa “en rose”.
  Ma non ci può essere una storia d'amore, normale, anche tranquillamente banale, tra una che fa il mestiere (oltre che, a quanto dice, la ballerina, pure alla Scala ma anche in altri locali non proprio di così raffinata fama) sia pure occasionalmente e non sulla strada ma su appuntamento; non è soltanto una questione di differenza d'età o di estrazione sociale: borghese medio-alta lui, medio-bassa o bassa al contrario lei: è il fatto che non c'è condivisione d'emozioni: Antonio talvolta in qualche momento di razionalità ritrovata se ne rende conto, non potrà mai aver accesso al mondo interiore di lei (e, simbolicamente, di Lei) e, più in generale, alla sua vita: da quello e da questa egli sarà sostanzialmente sempre escluso e, tutt'al più, la parte che può avere, al prezzo della propria dignità, e quella di uomo indebolito dal sentimento che crede amore, passibile, perciò di qualsiasi imbroglio e/o sfruttamento. E il quotidiano risultato è un'inquietudine incessante, emotivamente lacerante quanto snervante: oggi si direbbe anche invalidante. Interminabili attese sfiancanti... e pensieri martellanti: dov'è ora? Con chi? Non mi ha detto la verità. Sarà con un altro a godersela e a ridere di me... Non è un amore normale il loro, né potrà mai esserlo. Eppure Antonio vuol crederci, vuole - perché lo sente – tirar fuori il lato buono, innocente, infantile della sua “teppista”. Crede, lui ingenuamente, che Laide lo debba corrispondere per la sola ragione che lui tanto ha fatto per lei (oltre che favori a dir poco “imbarazzanti”, anche pagato parecchi conti, senza contare il mensile pattuito). Amor non chiama amore come si potrebbe romanticamente ritenere: il più delle volte tutt'altro. Ma, tant'è: la verità, si sa, è sempre quella che più si è disposti a credere tale sia. Anche davanti all'evidenza.

  Un amore a senso unico non può che instaurare un rapporto malsano. Accanto al quale mai come in questo romanzo si ha una descrizione, pressoché un’identificazione con lo sfondo, l’ambiente urbani. Tanti autori han saputo parlarne e intesserli nelle vicende da loro narrate facendone un elemento caratterizzante della loro narrativa ma mai in questo modo così intenso, interrelato con i fatti e la psicologia dei personaggi: mai una città come la Milano del boom economico con in suoi luoghi famosi e deputati per il bel mondo (la Scala, i ristoranti raffinati e costosi) ma anche con in suoi quartieri sordidi, notturni misteriosi dove discretamente (ma neanche tanto) il vizio fa i suoi affari e proseliti, è divenuta parte integrante dei suoi cittadini e delle loro misere esistenze. Questo va detto e sottolineato.
  Come va sottolineato l'aspetto sociale del rapporto Laide-Antonio, aspetto semplicemente quanto mai ben evidenziato dalla Piera nel capitolo 34°. Questa “collega” della Laide fa capire ad Antonio quanto il loro non sia mai stato nemmeno un amore non soltanto perché non era reciproco ma anche per la barriera del perbenismo “borghese” che mai avrebbe permesso un matrimonio tra un esponente della classe medio-alta con una ragazzetta dai trascorsi di Laide. La Piera lo sa, ha tentato il salto ma... il suo pianto e il suo ripetere disperata - al termine del capitolo - la condanna sociale che sa dovrà scontare senza possibilità di remissione per il resto dei suoi giorni son veramente toccanti.
  Certo, che per raccontare “Questo amore/Così violento/Così fragile/Così tenero/Così disperato” (per dirla con Prévert), Buzzati ha dovuto trovare uno stile, una tecnica narrativa appropriati diverse dai suoi soliti adottati. Per raccontare il rovello emotivo e psicologico dell'arch. Dorigo, l’autore è ricorso al flusso di coscienza e al monologo interiore rielaborandoli. Il risultato è talvolta onirico e, in generale, ha la sua efficacia.
  Da qualcuno questo il romanzo è stato definito erotico. Mi pare fuorviante: sì, è vero, c'entra l'erotismo ma quando si pensa ai romanzi erotici vien in mente ben altro che l'amore pressoché immaginato di un un bambino solo e inesperto che ne voleva vivere uno vero e che, invece, è risultato essere – per usare il titolo di un romanzo del 1924 dello scrittore nipponico Jun'ichiro Tanizaki (1886-1965) – L'amore di uno sciocco.

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  — Jul 14, 2012 | 1 feedback

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  • Le tigri di Mompracem (2211)
  • By Emilio Salgari
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  • Sostiene Pereira (14850)
  • Una testimonianza
  • By Antonio Tabucchi
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  • Tutta la vita (77)
  • By Alberto Savinio
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  • La spartizione (583)
  • La comica avventura di un uomo diviso fra tre donne
  • By Piero Chiara
  • Finished on Jan 15, 2011
    
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  La spartizione

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  Piccoli uomini e piccole donne

  Benché le debolezze, i difetti, le passioni umane siano riscontrabili in ogni tempo e ad ogni latitudine (l'uomo è un “monotono universo” per il poeta Giuseppe Ungaretti), mi è difficile immaginare una vicenda simile in un'ambientazione diversa da quella in cui volle calarla e narrarla in maniera ... (continue)

  Benché le debolezze, i difetti, le passioni umane siano riscontrabili in ogni tempo e ad ogni latitudine (l'uomo è un “monotono universo” per il poeta Giuseppe Ungaretti), mi è difficile immaginare una vicenda simile in un'ambientazione diversa da quella in cui volle calarla e narrarla in maniera impareggiabile Piero Chiara (1913-1986) in questo suo romanzo La spartizione del 1964: paesi di provincia sulle rive del Lago Maggiore.
  Forse più che dal libro, la storia fu resa nota al pubblico dal film che ne trasse Alberto Lattuada nel 1970, Venga a prendere il caffè da noi, con un superbo Ugo Tognazzi nella parte del protagonista. Eppure, pensandoci sopra, di scrittori che si ispirano non a grandi casi ma a piccole vicissitudini di paese non ne mancano nell'italica penisola anzi se ne potrebbe intravvedere una costante. Si pensi al Giovannino Guareschi e il suo Brescello; e anche alla sua bassa padana di Pupi Avati, alle montagne di Dino Buzzati, alla campagna veneta di Giovanni Comisso.
  La vicenda ha dichiaratamente del boccaccesco e non dimentichiamo che Chiara fu uno di più grandi studiosi e curatori dell'opera di Giacomo Casanova. Un integerrimo (all'apparenza) impiegato statale di mezza età, tale Emerenziano Paronzini, per ragioni di pura convenienza decide di ammogliarsi e mette gli occhi ufficialmente su una e discretamente sulle altre due delle tre sorelle Tettamanzi; mette gli occhi e anche le mani istituendo così un ménage a quattro che durerà fino alla sua morte pochi anni più tardi. Questa situazione, fino a allora impensabile e impensata dalle morigerate, costumate e irreprensibili sorelle dà però loro modo di scoprire cosa sia la vita amorosa in tutti i suoi aspetti: interessata, sentimentale, romantica, scandalosamente voluttuosa, trasgressiva e scabrosa. Dopo la morte del Paronzini, tutte e tre torneranno alla vita di prima custodendo, gelosamente grate, reliquie dell'uomo che aveva fatto conoscere loro certe emozioni dell'esistenza.
  Storia gradevole che non ha certo pretese letterarie nel senso di voler analizzare e mostrare grandi pensieri e significati insiti nell'animo e nella vita singola e/o collettiva dell'uomo. Ma, probabilmente, proprio per questo vicina all'uomo comune al quale piace sentirsela raccontare con uno stile che mai scade nel volgare ed è, anzi, a tratti piuttosto ricercato al punto che alcune parole bisogna cercarle nel vocabolario. Non arriviamo alle raffinatezze linguistiche di un Tommaso Landolfi ma ci basta e avanza.
  Piero Chiara sa farsi piacere e riscoprirlo può essere una bella esperienza a cui sarebbe un errore rinunciare.

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  — Jan 17, 2011 | 1 feedback

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  • Scritture a perdere (146)
  • La letteratura negli anni zero
  • By Giulio Ferroni
  • Finished on Jun 6, 2010
    
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  Scritture a perdere

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  Dov'è la Letteratura?

  Che sberle, ragazzi! Degne dei migliori Bud Spencer & Terence Hill. E non sono finte. In questo suo libro Ferroni mette a nudo senza delicatezze e pudori alcuni aspetti della macchina letteraria, sottolineando il connubio in essa insito tra marketing, mass-media e tutto quanto possa servire (e asser ... (continue)

  Che sberle, ragazzi! Degne dei migliori Bud Spencer & Terence Hill. E non sono finte. In questo suo libro Ferroni mette a nudo senza delicatezze e pudori alcuni aspetti della macchina letteraria, sottolineando il connubio in essa insito tra marketing, mass-media e tutto quanto possa servire (e asservire) il consumismo editoriale (e non solo), lasciando in questo modo alla Letteratura (con la L maiuscola), e chi la produce il tempo che trovano o un lento immiserirsi fin quasi a sparire. Ad essere “postuma”, come dice l'autore.
  Non che la produzione letteraria odierna e recente sia tutta da buttare ma è piuttosto dettata dalle leggi dell'apparire, piuttosto che da quelle dell'essere. È chi riesce in qualche modo a “far notizia”, audience, ad apparire, appunto, in TV, nei talk show, nei dibattiti l'Autore che viene pubblicato e ha successo e – ancora apparentemente – qualcosa da dire al mondo. Se lo scrittore è in balìa di questi meccanismi produttivo-mediatici, anche la sua funzione pedagogica nei confronti del pubblico e, quindi, della società, viene meno. A sostegno di questa sua tesi, Ferroni menziona e parla di alcuni autori che negli anni recenti han molto fatto parlare di sé. In questo contesto, anche la funzione della Critica è smorzata e, lungi dall'esser “militante”, non si perita neanche di offrire una guida, un confronto. Tutto questo toglie spazio ad altri scrittori che, pur non essendo forse tanto noti, avendo certamente meno visibilità, offrono prodotti di maggior sensibilità, spessore e profondità.
  La produzione letteraria, soprattutto di romanzi, è inflazionata ed eccessiva al punto da rendere pressoché impossibile distinguere ciò che è valido da ciò che non lo è. È non solo “tanta” ma, in più, è appiattita sull'estetica imposta dai mass-media che “plasmano” il mondo e, con esso, il gusto del pubblico.
  C'è qualche possibilità di uscita? Dopo l'analisi e la critica, Ferroni sì, di strade praticabili, ne indica e, dal punto di vista più prettamente letterario, son quelle del racconto (a suo dire più appropriato ed efficace, come forma di scrittura breve, del romanzo per circoscrivere e focalizzare le tematiche e gli argomenti; del saggio, della cosiddetta autofiction che, a quanto è possibile capire, è un parlare di sé, delle proprie esperienze, ma soltanto come spunto, per poi generalizzare in significati più ampi. Cita e illustra anche opere e autori – alcuni non molto conosciuti ed editi da altrettanto poco conosciute Case Editrici – nei quali è possibile rintracciare qualcosa di più vicino alla Literacy (come dicono gli Inglesi), qualcosa di meno effimero, passeggero, superficiale.
  La conclusione – che è al contempo un appello – consiste nell'auspicare, nel raccomandare una produzione letteraria meno inflazionata, più essenziale e propositiva, responsabile, che torni ad essere spunto di riflessione e guida e non faccia parte di quel (purtroppo) folto gruppo che sono le “scritture a perdere”. Se nel '48 Jean-Paul Sartre si domandava Che cos'è la letteratura?, dopo aver letto questo saggio di Giulio Ferroni vien da chiedersi, contemplando le proposte editoriali degli ultimi anni, “dov'è la Letteratura?”

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  — Jun 7, 2010 | 1 feedback

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  • Racconto d'autunno (450)
  • By Tommaso Landolfi
  • Finished on Jan 18, 2010
    
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  Racconto d'autunno

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  Il protagonista principale che racconta in prima persona questa storia (pubblicata nel 1947), si definisce un “bandito”, un “brigante”. Nel corso di una delle tante guerre, egli si ritrova  solo,  braccato da due eserciti, bisognoso di soccorso e asilo. In una valle, trova ed entra in una casa che, ... (continue)

  Il protagonista principale che racconta in prima persona questa storia (pubblicata nel 1947), si definisce un “bandito”, un “brigante”. Nel corso di una delle tante guerre, egli si ritrova  solo,  braccato da due eserciti, bisognoso di soccorso e asilo. In una valle, trova ed entra in una casa che, in un primo momento,  gli sembra disabitata. Solo apparentemente.  Il diffidente, solitario, anziano proprietario  non tarda  a comparire armato, e a ragione, viste le circostanze, ma, comprendendo la situazione di colui che  ai suoi occhi è e rimarrà  pur sempre un intruso, lo accoglie senza  mai, peraltro, accorargli  la minima confidenza né tantomeno, amicizia. È di poche parole e di poca compagnia: solo due fedelissimi cani.
  Tuttavia, la curiosità  dell'"intruso" di esplorare l'immensa casa (che, via via, risulterà davvero labirintica) è insopprimibile, nonostante il vecchio proprietario l'abbia più volte irosamente e giustificatamente redarguito, arrivando persino a minacciarlo. La curiosità diventa tanto più insopprimibile allorché questo "brigante" (disertore, partigiano o quant'altro, non è ben specificato) avverte e percepisce altre presenze oltre a quella dell'anziano ospite. La sua esplorazione non consisterà soltanto nella scoperta di un mero spazio, ma si rivelerà essere anche un graduale viaggio nel tempo, più precisamente, è ovvio, nel passato del luogo e di chi attualmente lo abita o lo abitò. Un passato, si renderà egli sempre più conto, fatto di estremo isolamento dal quale si son generati orribili abissi di perverse passioni esclusive in cui si son mescolati e si mescolano tenerezza, rimpianto accanto a sadomasochismo venato anche di pedofilia e, ora, segreti, folli, disperati riti evocativi... .
  Non finisce qui ma non credo di dover dir altro.
  Va detto, invece, che con Tommaso Landolfi (1908-1979), per quanto le descrizioni siano particolareggiate e vivide, grazie al suo italiano ricercato e raffinatissimo (al punto da esser talvolta anche di difficile comprensione), nulla scade nella compiaciuta morbosità, nella facile illustrazione dell'orrido a buon mercato. Egli parte dall'esterno per giungere - passo dopo passo - alla rivelazione di un'interiorità malata nella sua ossessione senza sbocchi che, d'altro canto, non ha nemmeno voluto cercare o, addirittura, permetterne l'esistenza. La grande casa e chi la abita (e abitata), non si son mai aperti a un'esistenza normale, a rapporti normali con altra gente, tutto ciò che è stato e accade è frutto di un'immaginazione che s'è nutrita esclusivamente di se stessa senza aver voluto mai confrontarsi con l'esperienza di chicchessia e giungendo quindi, fatalmente,  ad una perversione disperata e insana a cui l'autore riesce non solo a  renderci partecipi ma,anche, a farci provare per i protagonisti una desolata tenerezza.

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  — Jan 21, 2010 | Add your feedback

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  • Racconti fantastici (125)
  • By Iginio Ugo Tarchetti
  • Finished on Nov 10, 2009
    
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  Racconti fantastici

  Fantastico ottocentesco

  Quel che colpisce di questi Racconti fantastici dello scapigliato Iginio Ugo Tarchetti (1841-1869), è - ai giorni nostri, dopo più di un secolo – non tanto la fabula quanto lo stile. O, ancora più precisamente, la grafia delle parole, grafia che sarebbe per noi sbagliata: traccie, treccie, leggiero, ... (continue)

  Quel che colpisce di questi Racconti fantastici dello scapigliato Iginio Ugo Tarchetti (1841-1869), è - ai giorni nostri, dopo più di un secolo – non tanto la fabula quanto lo stile. O, ancora più precisamente, la grafia delle parole, grafia che sarebbe per noi sbagliata: traccie, treccie, leggiero, enimma. Eppure, a pochi anni dall'unità d'Italia, l'Italiano corrente, accettabile e pubblicabile era questo. Quanto alla maniera di costruire i racconti è anch'essa ottocentesca: iniziano con quelle che potrebbero essere conclusioni e poi vi è la narrazione vera e propria dei fatti, a volte realmente vissuti dal protagonista che li racconta in prima persona, spesso scritti in terza persona ma con una chiosa, al termine, che solleva il narratore da qualsivoglia responsabilità: “così i fatti mi son stati raccontati e, fedelmente, così io ve li racconto”. Quanto alla fabula, riconosco che può esser difficile individuare argomenti, fatti e trame originali per quanto l'immaginazione possa spaziare nei territori del fantastico, poiché rimangono pur sempre i limiti imposti dalla credibilità che regolano la nostra disponibilità al famoso “suspension of disbelief” di S.T. Coleridge.<br />E, tutto ben considerato, i racconti son ancora leggibili e apprezzabili, e una certa meraviglia riescono ancora a suscitarla (non fosse quest'Italiano antico), nonostante il gusto del Novecento e quello dei quest'inizio di millennio, siano ormai troppo lontani e diversi da quelli del secondo Ottocento. Il Fato, il soprannaturale che fa capolino nelle nostre vite, personaggi segnati fin dalla nascita da un ineludibile destino (che ha influssi deleteri in quello altrui), sogni che guidano i nostri giorni, sedute spiritiche e fantasmi che vengono in ora tarda ma con fare rispettoso a riprendersi quello che apparteneva loro in vita (così da non turbare più di tanto la nostra), folli ossessioni che portano all'omicidio, spiriti gentili oltraggiati, entrano in corpi per reclamar giustizia, filtri d'amore che in realtà son elisir di lunga vita, sono questi i temi trattati dal nostro Tarchetti che con Carlo Dossi (1849-1910), Emilio Praga (1839-1863) i fratelli Arrigo (1842-1918) e Camillo (1836-1914) Boito e Giovanni Faldella (1846- 1928) (come lui piemontese) diedero vita al movimento degli scapigliati i quali mostravano e denunciavano una certa insofferenza contro il conformismo borghese e liberale la celebrazione della Storia e pretendevano una pacifica “immaginazione al potere”, ideali e aspirazioni non molto diversi, dopotutto, da quelle di giovani della (più o meno) loro stessa età, vissuti circa un secolo dopo. Quando mi ritrovo queste similitudini se non proprio ricorsi storici, mi vien sempre in mente quel verso ungarettiano (da La Pietà del 1928) secondo cui l'uomo non è che un “monotono universo”. Prendiamo quel che di buono c'è in questo universo. Tarchetti compreso!

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  — Nov 12, 2009 | Add your feedback

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  • Sulle lagune (11)
  • By Giovanni Verga
  • Finished on Jan 9, 2010
    
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  Sulle lagune

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  Un siciliano in laguna: "Sulle lagune", Verga

  Dei grandi della Letteratura a scuola si riesce – il più delle volte – a dare un'introduzione non dico raffazzonata ma spesso, diciamo, “sintetica”, vale a dire, si fanno “le cose più importanti”;  qualche pagina antologica, qualche racconto o novella, se va bene, un romanzo da leggere per intero ma ... (continue)

  Dei grandi della Letteratura a scuola si riesce – il più delle volte – a dare un'introduzione non dico raffazzonata ma spesso, diciamo, “sintetica”, vale a dire, si fanno “le cose più importanti”;  qualche pagina antologica, qualche racconto o novella, se va bene, un romanzo da leggere per intero magari come lettura per l’estate. Di Giovanni Verga (1840-1922), di solito, vengono presentati i romanzi maggiori, le novelle, se ne legge magari qualcuna tra le più note. Figuriamoci, le pagine meno conosciute come questo romanzo giovanile del ventitreenne Verga, apparso a puntate sulla rivista fiorentina La nuova Europa tra il 13 gennaio e il 15 marzo del 1863.
  È la storia dell'amore travagliato tra Stefano de Keller - "uffiziale" ungherese al servizio dell'Austria che, benché, l'Italia fosse ormai unita, aveva sotto il proprio dominio Venezia (e Trieste) - e la giovane veneziana Giulia che abita equivocamente in un palazzo con il Conte Giuseppe di Kruenn.
  In parte, il fatto che sia stato scritto a puntate su di una rivista, dà a questo romanzo le caratteristiche del feuilleton e anche la trama non le smentisce. In venti capitoli si mescolano e s'intrecciano amore a prima vista, vicende personali, famigliari e congiure di stato, mascheramenti e riconoscimenti, il tutto sullo sfondo di una Venezia ora romanticissima, ora tenebrosa e piena di misteri. Come personaggi, ci sono i buoni dalla parte del giusto (anche se qualche volta possono prendere delle iniziali cantonate, dovute per lo più a giudizi formatisi su di una frettolosa emotività) fortemente contrastati dai cattivi che hanno il potere; e ci sono anche i personaggi apparentemente buoni ma in realtà pericolosamente ambigui e, non di rado, alquanto ammantati di mistero. Vi è anche un tema caro al romanzo gotico: quello della fanciulla perseguitata
  Sotto il profilo linguistico, vanno registrate delle curiosità e degli arcaismi altrettanto curiosi come l'uso di “larva” invece di “maschera” (a parte che quelle che si vedono nelle foto del carnevale sono, in genere, le “bautte”), un uso un pò inusitato di “fecimo” per “facemmo” e “vidimo” per ”vedemmo”. Del resto, è l'Italiano a cui non siamo più abituati come lo è stato quando leggemmo i Racconti fantastici del Tarchetti (pubblicati pochi anni dopo questo romanzo del Verga, nel 1869).
  È un Verga insolito e piacevolmente inaspettato quello che ci offre questo Sulle lagune; un Verga giovane che certo la scuola non pensa né può permettersi di presentarci (si fanno le cose “più importanti”). È per questo che l'abbiamo voluto leggere e, al termine, non ne siamo affatto pentiti.

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  — Jan 11, 2010 | 2 feedbacks

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  • Il giorno del giudizio (1242)
  • By Salvatore Satta
  • Finished on Dec 11, 2012
    
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  Il giorno del giudizio

  La Letteratura che fa esistere

  La creazione artistica, e quindi anche quella letteraria, quando mostra in modo trasparente il suo nascere e divenire, davvero incanta. È esattamente quello che succede in questo romanzo del giurista sardo Salvatore Satta (1902-1975), romanzo che, quando fu pubblicato alla fine degli anni Ottanta d ... (continue)

  La creazione artistica, e quindi anche quella letteraria, quando mostra in modo trasparente il suo nascere e divenire, davvero incanta. È esattamente quello che succede in questo romanzo del giurista sardo Salvatore Satta (1902-1975), romanzo che, quando fu pubblicato alla fine degli anni Ottanta dello scorso secolo. fu un caso editoriale e letterario che fece parlare di sé per parecchio tempo.
  I fatti narrati non sono di alcuna importanza. Vi è un protagonista principale - don Sebastiano Sanna, notaio - che sembra aver la funzione di essere un pretesto poiché da questi, e dalle vicende della sua famiglia (la moglie donna Vincenza che chiamerà il marito sempre per cognome, e i numerosi figli) l’inquadratura narrativa si allarga sino a comprendere un intero paese o, a quel tempo, ancora borgo, Nuoro, con i suoi abitanti, le loro condizioni, le loro storie personali, la loro variegata umanità. Il lasso temporale va alla fine dell’Ottocento sino al primo dopoguerra. Anche l’io narrante fa parte di quel mondo che descrive; un mondo che ormai non c’è più e si può ritrovare soltanto al cimitero dove la storia di tutti converge e, in senso lato, la Storia risiede.
  Ogni personaggio, al di là del mero atto giuridico che ne attesta la nascita e la dipartita, in sé è un’entità astratta ma proprio perché ci son questi “due momenti in cui l’infinito diventa finito; e il finito è il solo modo di essere dell’infinito... Per questo dico che Pietro Catte, come tutti i miseri personaggi di questo racconto, è importante, e deve interessare tutti: se egli non esiste nessuno di noi esiste.” Potrebbe suonare come un arzigogolato ragionamento da azzeccagarbugli (o suo stretto parente); ed è, invece, un tentativo di spiegare cosa sia e come si dispieghi il processo della creazione letteraria, quel qualchecosa che, come si è detto, al di là dei puri atti formali della nascita e della morte dà una realtà, un’esistenza a un eminente sconosciuto traendolo da un presumibile destino di oscuro anonimato e facendone un personaggio che “esiste”. Tutto ciò ricorda quel joyciano “Yes! Yes! Yes! He would create proudly out of the freedom and power of his soul... a living thing, new and soaring and beautiful, impalpable, imperishable.” e, subito dopo, quell’inamovibile decisione/rivelazione del giovane Stephen Dedalus: “To live, to err, to fall, to triumph, to recreate life out of life!” che lo consacrerà artista (A Portrait of the Artist as a Young Man - 1916 - cap.. 4).
  È stata sempre una personale constatazione: quando gli artisti - nel nostro caso, scrittori - sono veramente tali, si richiamano l’un l’altro e, concettualmente, si ripetono senza volerlo.
  Di riflesso o conseguenza, ciò fa intuire cosa sia l’essenza della Letteratura, ossia quella che i critici anglosassoni chiamano la “literacy”, quel quid che rende uno scritto di natura, appunto, “letteraria”, distinguendolo da uno commerciale che magari ha più successo e starà settimane e settimane nelle classifiche di vendita facendo contenti gli editori che l’han pubblicato ma che, d’altro canto, difficilmente si potrà ritenere “impalpable” e “imperishable”. Passerà. D’altronde la fortuna letteraria de Il giorno del giudizio è, a questo proposito, emblematica: pubblicato dapprima dalla padovana CEDAM - 1977 una Casa Editrice speciaizzata in testi giuridico-amministrativi - e due anni dopo da Adelphi. Alla base dell’articolato rapporto Autore-Editore-Lettore, c’è sempre quella ricerca dell’”humanitas”, del desiderio e piacere che l’Uomo prova nel sentir raccontar se stesso, le sue piccole e grandi monotone cose (l’Uomo, ricordiamo, per Ungaretti è un “monotono universo” - La Pietà, 1928); e questo affinché la sua vita diventi “esistenza” e non rimanga, chiusa com’è tra un atto di nascita e di morte, uno scespiriano, amletico silenzio.

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  — Dec 24, 2012 | Add your feedback

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