Daniela * Female, 27. Roma, Italy

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  Voglio dire, io mi sono innamorata di EdL leggendo Tu, mio e Tre cavalli. Lì sfamavo tutti gli appetiti della lettura. Sensi, immagini, sinestesia, spessore, eco, memorie. E … narrazione. Credo – ormai da un po' di opere a questa parte – che il nostro Erri non sia più interessato a “narrare”, né a ... (continue)

  Voglio dire, io mi sono innamorata di EdL leggendo Tu, mio e Tre cavalli. Lì sfamavo tutti gli appetiti della lettura. Sensi, immagini, sinestesia, spessore, eco, memorie. E … narrazione. Credo – ormai da un po' di opere a questa parte – che il nostro Erri non sia più interessato a “narrare”, né a conquistarsi nuovi lettori con la sua colorata, e ben più voluminosa, prosapoetica di un tempo. Il suo è un approccio che diventa sempre più inevitabilmente verticale: una scrittura che è un coagulo, sintesi severa, non espansione, non incontenibile espressione. Mi stupisco ancora di come tale opera di contrazione possa capitolare in perfezione, senza far sgocciolare via calore, senza pietrificarsi, senza prosciugarsi, senza implodere su se stessa.
  La poesia di sempre, è intatta. De Luca persevera: è sempre scrittore-poeta. Narrare è un pretesto, incostante e superfluo. Ogni riga non è “passaggio”: è un frutto. Ioleggo De Luca perché alla ricerca di un punto di vista sulle cose. Esattamente: quello sguardo affilato, quello di sempre, il suo. Ho ormai smesso di “chiedegli” una storia, di pretendere una trama. Ed è solo così – e lo dico senza presunzione - che le sue opere “fanno”, lasciano traccia.

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  ― Posted on Dec 28, 2009 | Add your feedback

Daniela * has margin notes. Take a look.

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  E pensare che...

  Il migliore tra i miei amici bibliofili per l’ennesima volta, prestandomelo “ e tieni leggilo che non è un libro per farsele mentali come pensi te! Tanto tra 2 giorni mi ritorna!”

  Ed io che snobbo i "best seller" ...

  Paolo Giordano, giovane prodigio prestato alla letteratura, figlio l ... (continue)

  Il migliore tra i miei amici bibliofili per l’ennesima volta, prestandomelo “ e tieni leggilo che non è un libro per farsele mentali come pensi te! Tanto tra 2 giorni mi ritorna!”

  Ed io che snobbo i "best seller" ...

  Paolo Giordano, giovane prodigio prestato alla letteratura, figlio legittimo della fisica, della scienza dei numeri e dei principi, sa scrivere il silenzio dei pensieri e delle inquietudini, diamine! Quel ritmico melodico tum tum tum che è l’unico suono a rompere il “tempo attrito” dentro un’esistenza, quello che graffia lasciando la sottile-scia-di-sangue-è-solo-un-graffio-che-vuoi-che-sia: difficile fare di tutto questo “parola”, fecondare le parole con “tutto questo”. Giordano ci riesce. Non solo.
  Ha uno stile piacevolmente lineare, pulito, eppure appuntito, tagliente : una scelta doppiamente complicata quando è su mondi interiori che si vuole camminare: come scalare un Everest scalzi e a mani nude. Riesce senza eccessi. Riesce dentro equilibri che rendono liquida la lettura. Non una parola superflua, non un aggettivo ridondante. Descrizioni raramente dirette, più spesso trasversali: oggetti, spazi e appartamenti ci cantano quotidianità individuali, i gesti svelano i demoni di ognuno. Riesce anche qui.
  E poi. E poi c’è quel grato rispetto per ogni figura che precipita nella trama. Non un personaggio, neppure il più periferico, è lasciato nell’ombra di una non-identità. Ad ogni volto, la sua complicata-intricata-incantevole parentesi di vita, che anche quando riassunta in sole tre righe, non pecca mai di frettolosa cronaca senza carne,respiro,contraddizioni.

  No che non glielo restituisco: rilettura :)

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  ― Posted on May 3, 2009 | 1 feedback

• 4 people find this helpful

  

  EdL si rifugia ancora una volta nel guscio di un’umana stagione: Un’età.
  Siamo tutti un meraviglioso Sentire che potrebbe dirci perfetti se non fosse “difettato all’angolo” da una fame di durata. Insaziabile. Binomio troppo ridicolo a definirsi: vedi alla voce “umano”. Dio deve aver impiegat ... (continue)

  EdL si rifugia ancora una volta nel guscio di un’umana stagione: Un’età.
  Siamo tutti un meraviglioso Sentire che potrebbe dirci perfetti se non fosse “difettato all’angolo” da una fame di durata. Insaziabile. Binomio troppo ridicolo a definirsi: vedi alla voce “umano”. Dio deve aver impiegato ore per scolpire magistralmente quel difetto all’angolo.
  Siamo tutti quel sentire difettato: troppo pesante per starsene sui minuti o sulle ore, troppo labile per sostenere la parentesi Vi-ta. E allora? Una stagione: Adolesco. Ad - … dove? Una stagione -domanda. E sullo sfondo di una Napoli in guerra: troppo stretto per farci stare pure i Perché. Per questa storia si va senza i perché, con lui. Ecco lui!
  Lui? Teso e composto sulla vita: come in ascolto, pronto, e mai passivo. Conosce “del” popolo che ha messo l’anima in grembo al tempo per diventarne padrone [ “ Gli Ebrei sono allenati a scappare, come noi che teniamo il terreno sotto i piedi e il vulcano pronto. Noi però non scappiamo di casa coi libri” – p.17]. Rosso-memoria: sottolineare la storia infame, ancora una volta: è De Luca. Ci piace.
  E poi? E poi ci vuole un genio per abbracciare a fiato e muscoli la *follia* di una creatura che vuol essere solo esistenza: bambina alla ricerca. Ci vuole un genio per non dire *follia* eppure renderne i contorni in profumo di capelli, vestito nuovo, caffè impaziente sul fuoco, capelli castani, un balcone per starci ore … e solo per NON dire tutte le parole che nascono apposta per NON esser dette. ( Capite?). [ “ una pazza … una che dà gli ordini ai sogni e ai desideri…”]
  Metti il sangue vicino alle lacrime. Ed è fatta. Facile: nulla di guadagnato oltre il bordo della pagina, nessun superstite sotto il peso del libro chiuso dopo l’imparziale e comprensibile “ va bè!” del lettore. Invece no: EdL non descrive e non racconta: scrittore allevato da albe amare e cemento, da ebraico studiato a lume di candela e sudore interiore, vuole strutturare vertebre nelle parole, desidera vederle camminare in piedi, senza mai afflosciarsi a libro chiuso, o ancor prima, sotto il peso di troppi aggettivi . Scrittura asciutta, che corre, che è longeva per questo.
  E la follia finisce tra un lenzuolo pulito e iniziali a sangue, e fare l’amore prima di fare la guerra per prepararsi a fare la guerra. Parole come pioggia che lava e lo fa con risposte buone, senza aver neppure proferito domanda … e tu, lettore, chiudi pure il libro. Una storia semplice: e completamente impregnato.

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  ― Posted on Apr 18, 2009 | Add your feedback

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  per ora ...

  Brrr... :)

  Commenterò.

  Io-di-Dedalus-incanto-ascesa-peccato-innocente e lecita perdizione- inquietudine affilata e inguaribile- ... innamorata. Punto. E dialoghi su cui arrampicarsi: sfida. E slanci. E Ovidio. Sant'Agostino. E non sai, cerca, svela. Labirinto. Flusso. E ancora. ( a picc ... (continue)

  Brrr... :)

  Commenterò.

  Io-di-Dedalus-incanto-ascesa-peccato-innocente e lecita perdizione- inquietudine affilata e inguaribile- ... innamorata. Punto. E dialoghi su cui arrampicarsi: sfida. E slanci. E Ovidio. Sant'Agostino. E non sai, cerca, svela. Labirinto. Flusso. E ancora. ( a piccole dosi).

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  ― Posted on Apr 18, 2009 | Add your feedback

• 1 person find this helpful

  

  L’amore non è difficile. L’amore diventa fatica se moltiplicato attraverso il filtro subdolo della parola: da essenzialità fertile e succosa, non ne restano che pluralità disossate ed esangui, un immobilizzazione di tutto un Sentire - in realtà un Essere - che vuole muoversi e correre e scorrere ... (continue)

  L’amore non è difficile. L’amore diventa fatica se moltiplicato attraverso il filtro subdolo della parola: da essenzialità fertile e succosa, non ne restano che pluralità disossate ed esangui, un immobilizzazione di tutto un Sentire - in realtà un Essere - che vuole muoversi e correre e scorrere e fluire e spettinare ed inciampare e lacerarsi, perché “sa” la pazienza delle cicatrici che verranno ad espandere lo spazio da esplorare: fino all’incontro, alla sperata intersezione, e continuare.
  Dire l’amore è rendere singhiozzante questo “ Tra ”, la più incantevole delle traiettorie fra tutte le Cose Invisibili.

  L’amore fatto linguaggio è una balbuzie che scivola, non intercetta, si schianta al suolo; resta la consolazione di un cadere intervallato da qualche sollievo: da quelle labbra - proprio quelle - socchiuse ed assorte, da quell’espressione tesa nella concentrazione di voler afferrare quel tuo morso d’anima, dalla dolce intenzione della persona di fronte. I “ti amo” ed i “per sempre” a due, non fanno che ripetere all’infinito questo “percorso verticale”.

  Gli amori di Calvino durano un’ora, una vita, un giorno, una stagione. Gli amori di Calvino sono “il tempo che è accessorio” e questo Non Dire l’amore, che è fragrante, si articola attraverso lenzuola tiepide castamente condivise, quotidianità affannata che intenerisce, affettuosità rozza e disturbante, contatti casuali, nodi alla gola che non si sciolgono, adulteri leciti dal nucleo innocente, impudicizia che esita , e molto ancora.

  Accusano queste pagine di una freddezza nello stile: in realtà è solo l’eco dello sforzo , quello di Non “Parola-re” il Sentimento, che si fa scrittura. E’ uno sfondo. La vita oltre il bordo pagina concede di alleggerire questa freddezza permeandola dei tentativi dei “ti amo” e dei “ per sempre”. Accettiamone il limite invalicabile e in quanto nostro da ogni tempo e in ogni tempo ( perché no? … ) ... perpetuiamolo.

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  ― Posted on Mar 2, 2009 | Add your feedback

• 2 people find this helpful

  

  Un libro che non vuole essere creazione, ma creatura. Questa, la prima meraviglia.
  Si: protagonista, il lettore; ma non in quanto divoratore di pagine, ossessionato dal (lecito) desiderio di completezza, dalla ricerca dei frammenti del romanzo “le cui pagine non tornano”, a farne un intero, f ... (continue)

  Un libro che non vuole essere creazione, ma creatura. Questa, la prima meraviglia.
  Si: protagonista, il lettore; ma non in quanto divoratore di pagine, ossessionato dal (lecito) desiderio di completezza, dalla ricerca dei frammenti del romanzo “le cui pagine non tornano”, a farne un intero, finalmente. Perché poi ? per curiosità? O per bisogno di uno specchio? O per bi-so-gno, semplicemente? Perché si: c’è un bisogno dietro ogni pagina letta, dietro ogni sguardo che legge. E qual è il mio? Quale il tuo? Leggiamolo, e avremo metà della risposta. Leggiamoci e avremo la nostra metà. Ed entrambe le parti, si sa, non faranno l’intero, di nuovo, di nuovo, di nuovo: libro scritto con gli stessi trucchi, lo stesso alfabeto incantevole e crudele della vita, questo.
  Protagonista il lettore con il suo profilo, quel preciso e particolare taglio dell’anima, quella non divisibilità di pensieri e la sensibilità tesa e concentrata; quel la poliedricità di vite vissute dentro una rappresentazione ad atto unico e continuo, che è il nostro stesso teatro. Protagonista il lettore per cui la lettura è un vita intessuta e (ri)vissuta, non un agire, non un atto, un fare:è un essere.
  Di questo “sfrontato” Calvino mi piace “il coraggio del caos”, lì dove non c’è più un intreccio a far da filo guida, né un tema principale a fare corpo dentro alle righe, né una tesi che sia innesco di saggistica. Tutto un fluire sciolto si sentire e seguire, che non vuole né ha mai voluto essere un raccontare, per lui, per Calvino, che tanto ci ha raccontato già, … e che racconti . Un “lanciarsi senza rete” che l’autore ha osato: e ha ben scelto, ben fatto, ben scritto.
  Ne ho adorato le provocazioni, lo stile cangiante, incostante, magistralmente folle. Camaleontico. Ne ho adorato le trasposizioni su un così vicino terreno quotidiano. Ne ho adorato, perfino, la sottilissima presunzione che ne traspare.
  Tolgo una stella perché ? perché ho mal sopportato alcuni ( pochissimi) passi in cui la verve narrativa latita ed ho faticato a mantenermi assorta, concentrata. E lì dove c’erano toni troppo ruvidi e poco incanto, ho corso un po’. Dopo la metà? si schiude il meglio …

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  ― Posted on Feb 6, 2009 | Add your feedback

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  Sono il ponte tra ciò che non ho e ciò che non voglio...

  Troverò le parole per commentarlo meglio, forse. Questo ne è solo un ridicolo tentativo.

  Semplicemente si sappia che questa non è "lettura"... è una febbre interiore,una febbre emotiva, un inciampare in emozioni senza punti cardinali che da insieme pace, nausea, disorientamento, fastidio, esal ... (continue)

  Troverò le parole per commentarlo meglio, forse. Questo ne è solo un ridicolo tentativo.

  Semplicemente si sappia che questa non è "lettura"... è una febbre interiore,una febbre emotiva, un inciampare in emozioni senza punti cardinali che da insieme pace, nausea, disorientamento, fastidio, esaltazione. E non perchè siano pagine che sfrecciano di corsa su un intreccio esilarante. E' puro sogno, pura vita, pura interiorità; è realtà ridotta ad un rumore, ridotta ad un ridicolo scricchiolio: ergo è un libro maledettamente pericoloso, scomodo, ripido e a tratti irritante. La parola "monotonia" insiste davanti agli occhi. I colori sono costantemente grigioazzurri. Eppure? Non c'è una sola riga spenta, esangue, sterile; non una ... forse è per questo che dopo appena una pagina lascia un'ubriachezza dei pensieri... da leggersi a piccole dosi. E si: è incantevole per quanto spigoloso...

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  ― Posted on Jan 23, 2009 | Add your feedback

Daniela * has margin notes. Take a look.

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  Ed è così che ho conosciuto Pavese. Mi ha domandato
  “ potevo cercare di spiegare a qualcuno che quel che cercavo era soltanto di vedere qualcosa che avevo già visto? Vedere dei carri, dei fienili (…), un fiore di cicoria, un fazzoletto a quadrettoni blu, una zucca da bere, un manico di zappa? ... (continue)

  Ed è così che ho conosciuto Pavese. Mi ha domandato
  “ potevo cercare di spiegare a qualcuno che quel che cercavo era soltanto di vedere qualcosa che avevo già visto? Vedere dei carri, dei fienili (…), un fiore di cicoria, un fazzoletto a quadrettoni blu, una zucca da bere, un manico di zappa?”.
  E tu credi di capire. E rispondi si. Nascondi sotto il peso di un nome come Pa-ve-se (!) una certa insofferenza, quella sgradita assenza di emotività incalzante ( che tanto ti piace, e pretendi) lungo una lettura magra, priva di ogni superfluo, che sa riempirsi delle sue tre, due parole, a far sentenza. Non frase: Sentenza. Credi di capire, e ribadisci: si, la memoria. Certamente, la memoria, no?
  E invece no.
  Non c’è un prima e un dopo. Non Un inizio e una fine. Non c’è uno specchio, uno scavare fino alle radici, spasmodicamente o devotamente. Non ci sono neppure radici. Non c’è recupero. Non c’è ritrovo. Non c’è ricordo, non c’è nostalgia. Vero?
  “ non esistono gli anni, esistono solo le stagioni … le stagioni sono quelle che ti hanno fatto le ossa, quelle che hai mangiato quando eri ragazzo”.
  Vero.
  C’è la scoperta: non la ri-scoperta. La scoperta: si aggrappa alla luna, ai falò, alla terra, alle viti, a chi suona un clarino, a chi se storpio impara a correre più forte, al sapore di una minestra. Si arrampica ai pendii ripercorsi, alle feste che ritornano.
  Di quanti strati siamo fatti? Quanto conta sollevarli? Cosa c’è tra il primo e l’ultimo? Ecco: non è il tempo a farne lo spessore. E non lo spazio, non un Oceano in mezzo , a fare questo spessore. E’ una sostanza viva e umanissima che non si dice, ma parla; non si racconta, ma si scrive; non si accumula né moltiplica eppure riempie, eccome. Ed il libro è fatto di questa sostanza , Pavese esisteva in questa sostanza. Pavese che non ti dice niente. E così … ti insegna tutto. E alla fine hai anche quell’inatteso slancio emotivo che da questo stile non ti aspettavi. E si chiama imbarazzo: per la tua presunzione iniziale, per i tuoi abbagli, per tutto quello che non hai saputo afferrare nell’interstizio di una lettura per “pochi vedenti”, se non dopo.
  “ Tutto sta (nel) tenere duro e SAPERE PERCHE’” ( C. Pavese – “Il compagno”, 1947).
  E in mezzo cosa c’è? Il voler sapere. E Pavese l’ha racchiuso qui, nelle lune, tra le colline piemontesi, nei falò.
  Ps: piccolo consiglio: NON saltate le prefazioni
  ;-) . Trovatevi un paio di “chiavi” di lettura importanti prima di leggerlo. Non di più. ( Non siate presuntuosi …)

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  ― Posted on Jan 3, 2009 | 3 feedbacks

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  Un resume del meglio di Coelho. Un piccolo handbook per "momenti no". Un pò aiuta, dai.

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  ― Posted on Dec 29, 2008 | Add your feedback

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  anacronistico,forse...

  Letto anni fa, ma ne ricordo esattamente le impressioni: impeccabile la forma, le speculazioni, la logica perfino che struttura un legame sotto la voce "amicizia"; ma troppo, troppo arido, magro, asciutto. Cicerone, sull'amicizia..beh.

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  ― Posted on Sep 16, 2008 | Add your feedback

• 1 person find this helpful

  non credo avrò mai gli strumenti culturali per leggerlo...

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  ― Posted on Sep 16, 2008 | Add your feedback

• 4 people find this helpful

  

  a 9 anni...

  Ed era un'edizione integrale.
  E (già) da piccola non era facile commuovermi, forse più difficile di oggi.

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  ― Posted on Sep 16, 2008 | Add your feedback

• 2 people find this helpful

  e lo immaginavo...

  Per quanto rumore mediatico possa aver fatto... non sono pro fantasy; io ed i folletti, gli hobbit e simili creature non leghiamo: ho bisogno di realtà, e non ci rinuncio, neppure fantasticando. Primo e ultimo tentativo ...per tutto un genere...

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  ― Posted on Sep 16, 2008 | Add your feedback

• 3 people find this helpful

  e anche presto ... troppo diluito il carico emotivo iniziale,troppo lento

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  ― Posted on Sep 16, 2008 | Add your feedback

• 2 people find this helpful

  Non pazienza, nè fedeltà

  
  Io e Murakami non ci incontriamo sulle opere più recenti. E stavolta non gli ho concesso pazienza, fedeltà, possibilità tardive, di quelle che arrivano superata la “metà” del libro. Volevo che l’autore corteggiasse la mia curiosità dall’inizio, stavolta. La nascita del protagonista, Kafka, ( p ... (continue)

  
  Io e Murakami non ci incontriamo sulle opere più recenti. E stavolta non gli ho concesso pazienza, fedeltà, possibilità tardive, di quelle che arrivano superata la “metà” del libro. Volevo che l’autore corteggiasse la mia curiosità dall’inizio, stavolta. La nascita del protagonista, Kafka, ( primissime pagine del libro!) portava addosso già premesse (e promesse !) di un Murakami già svelato, conosciuto, de-stratificato. Saturo di simbolismo senza nessuna coordinata sin dall’inizio, mi ha intorpidita. Prolisso più del solito nei particolari insipidi ( pasti, cibo, abiti, … e no, non sono punti di “realismo” in più, ne sono grossolani tentativi), confesso: noia e aspettative diluite nella delusione. Avrei voluto un Kafka significativamente e intensamente intrigante, non lento, pesante sotto il bagaglio di punti e spunti troppo ingombranti per poter essere trascinati e sciolti tutti alla fine. Prometto a me stessa – e all’invito in quarta di copertina – un futuro secondo tentativo.

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  ― Posted on Dec 29, 2008 | 1 feedback

• 5 people find this helpful

  

  Devo sottolineare l'invito di De Andrè?

  Lettura spigolosa. L’atteggiamento per rispettare queste pagine è nel rinunciare alla smania di prendere, di far propria la storia di questi “ritratti”, di “rubare”. Un atto di altruismo letterario: donare attenzione e lasciare all’angolo quell’egoismo che sta nel volersi nutrire delle vicende, dei ... (continue)

  Lettura spigolosa. L’atteggiamento per rispettare queste pagine è nel rinunciare alla smania di prendere, di far propria la storia di questi “ritratti”, di “rubare”. Un atto di altruismo letterario: donare attenzione e lasciare all’angolo quell’egoismo che sta nel volersi nutrire delle vicende, dei personaggi, delle parole che poi … è l’egoismo buono che fa da colonna al mio modo di leggere e ha reso difficoltoso il mio approccio a Spoon River. Ci vogliono saggezza, maturità ed esperienza per afferrarlo pienamente. Ci vogliono anni accumulati, la giusta calma, nessuna pretesa. Ci vuole un animo abbastanza sazio da non pretendere conquista e fuochi d’artificio, rivelazioni o emotività coloratissima. E’ troppo sottile il velo di esistenze da osservare in controluce per poter essere compreso da me, dal mio “pretendere” dai libri, dal mio modo di essere ventenne e lettrice. Si sappia che alla fine, un po’ a stento, e misuratamente, mentre correvo indifferente su altre righe, ne ho rubato lo stesso…

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  ― Posted on Sep 16, 2008 | 1 feedback

• 8 people find this helpful

  

  invisibili, forse no...

  Inizi a camminare per le strade e gli odori di queste città e pensi di averla in tasca ,l’ovvia chiave di lettura: ogni città è un carattere, un modo d’essere;allora continui, giri le pagine brevi ed essenziali e ti sorprendi, ti rincontri di nuovo, sei di nuovo lì, sei ancora tu … e ti convinci che ... (continue)

  Inizi a camminare per le strade e gli odori di queste città e pensi di averla in tasca ,l’ovvia chiave di lettura: ogni città è un carattere, un modo d’essere;allora continui, giri le pagine brevi ed essenziali e ti sorprendi, ti rincontri di nuovo, sei di nuovo lì, sei ancora tu … e ti convinci che puoi essere Eutropia, Irene, Tecla … saperti in più di una sola città: non c’è da scegliere il proprio specchio, c’è da cercarsi in ogni angolo, in ogni descrizione di finestre, tetti e case. E ancora non basta, ancora è lettura sotto il suo potenziale: su certe città invisibili vorremmo correre perché è fastidiosa la lettura, inquietante, un indice puntato dove non vogliamo (un giorno chissà … ), su altre fermarci o rallentare dicendoci “qui c’è qualcuno che conosco, qui c’è qualcuno che ho amato e odiato, qui c’è quella sensazione che provo troppo spesso, troppo raramente, o ancora …”. E’ difficile che Calvino non abbia messo un po’ di voi – un momento, una persona, un oggetto, un vizio, una fragilità sepolta, una fragilità domata, una domanda martellante, un modo di amare, di rispondere, di reagire, un cambiamento, tutto - in ognuna delle sue … città ( città’?). E’ impossibile che non vi troviate. E’ bellissimo leggendo un libro così breve ed essenziale esser presi dalla frenesia di riempire gli stretti e bianchi bordo pagina con nomi che sappiamo, persone “ dal nostro personale insieme” che riaffiorano alla mente, e tanti “quella volta che …”. Più che un libro, uno strumento magico e curioso, piccolo, cigolante e un pò rumoroso, che snocciola il meglio e il peggio di noi e alla fine ti fa dire “Ah, dunque, eccoMi qua!”.

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  ― Posted on Sep 4, 2008 | 2 feedbacks

• 1 person find this helpful

  iniziazione

  Doveva esserci, il mio primo libro.
  Avevo otto anni. Non così precoce in fondo. Letto di fronte alla finestra della mia stanza, stanca ogni 4 pagine anche se scritte in macro, gettare uno sguardo fuori di tanto in tanto, ignorare le ore, esultare per un traguardo a "pagina 100", riprendere perc ... (continue)

  Doveva esserci, il mio primo libro.
  Avevo otto anni. Non così precoce in fondo. Letto di fronte alla finestra della mia stanza, stanca ogni 4 pagine anche se scritte in macro, gettare uno sguardo fuori di tanto in tanto, ignorare le ore, esultare per un traguardo a "pagina 100", riprendere perchè appassionata e non saperlo,nè farci caso. Lasciare le ultime dieci pagine scorrere piano, perchè se finisce,poi?
  Tornare a scuola e "dai Alessandra sbrigati a finire il tuo libro, che se siamo almeno in due la maestra ci riapre la biblioteca!" ... che era uno stanzino con armadietti polverosi e cartine geografiche con l'Urss.
  Era la terza elementare.
  Alessandra leggeva troppo,come me.
  Alessandra adesso ha un bimbo.
  Io studio ancora, quod vitam.
  E leggo ancora troppo.

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  ― Posted on Aug 29, 2008 | Add your feedback

• 3 people find this helpful

  

  Lettura di tarda infanzia:fu la mia pessima "iniziazione" alla Tamaro... e il seguito non è stato migliore...

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  ― Posted on Aug 24, 2008 | Add your feedback

• 5 people find this helpful

  

  nb:non interpretare...

  All’inizio,un ascensore: e non sapere, ANZI, non riuscire a sentire se si sta salendo o si sta scendendo. Disorientati in uno spazio che ci appartiene, in uno spazio - che- siamo : Capito?
  Interpretazione? se ci provi, ti agita, ti innervosisce, ti sfibra. Leggi, vai avanti.
  E la fine de ... (continue)

  All’inizio,un ascensore: e non sapere, ANZI, non riuscire a sentire se si sta salendo o si sta scendendo. Disorientati in uno spazio che ci appartiene, in uno spazio - che- siamo : Capito?
  Interpretazione? se ci provi, ti agita, ti innervosisce, ti sfibra. Leggi, vai avanti.
  E la fine del mondo verrà? O c’è sempre stata? Accanto, parallela al Paese delle meraviglie, dove meraviglia è anche dirsi “ vorrei avere dei rimpianti”, guardare vestiti morbidi a terra, sentirsi e trovarsi più in quella camicia su quel pavimento di vitale realtà che non in se stessi, come nella vita che è dentro ogni cucina 8 “si fa presto a dire una cucina …”) come nella vita che è in un nastro di Bob Dylan, come nell’attesa del proprio turno in una lavanderia a gettoni.
  La storia non si lascia afferrare. Trasposizioni sono – credo -ingrediente necessario: mettiamoci la “nostra fine del mondo” dentro, usiamola come chiave di lettura: ottica relativa e presuntuosa … lecita: paga. I lacci a legare i due mondi … che siano nostri, che siano fatti della nostra personale materia sentita e vissuta.
  E’ come un libro viene a strutturarci, a farci da appoggio mentre accumuliamo a bordo pagina, alla fine di ogni capitolo, i nostri pesi, le nostre misure.
  Mi piace (troppo) Murakami, per questo ho imparato a diffidare di quello che mi dice direttamente. E ad avere pazienza, a rinunciare a capire, ad interpretare. Scorrere sentire e ritrovarsi: è più che sufficiente, anzi, è già incontenibile, poco gestibile, corposo.
  Unica pecca, qualche volta, ridondanti descrizioni, eccesso di particolari trascurabili: ma si perdona.

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  ― Posted on Sep 8, 2008 | Add your feedback

• 2 people find this helpful

  

  letto tessendo la cantilena della sua ripetitività tenera, la ruota nel tempo, i volti che tornavano, il tempo chee passa e ritorna, le cose che rimangono...

  ...ascoltando i Modena City Ramblers...

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  ― Posted on Jul 29, 2008 | Add your feedback

• 4 people find this helpful

  

  Finito con stoica pazienza..

  Indigesto. Disarmonico. Cronoalterazione?Pretesto per scrivere, denominatore comune di pagine di sentimenti a stento, scarabocchiati a fatica. Pretesto... e tentativo invano di magnetizzare l'attenzione; nessun piede in territori emotivi interessanti: qui si fa della "scatola" della storia (Un Tempo ... (continue)

  Indigesto. Disarmonico. Cronoalterazione?Pretesto per scrivere, denominatore comune di pagine di sentimenti a stento, scarabocchiati a fatica. Pretesto... e tentativo invano di magnetizzare l'attenzione; nessun piede in territori emotivi interessanti: qui si fa della "scatola" della storia (Un Tempo "malato") , il contenuto; il resto della matassa narrata è poco più di una storiella alla Sparks. E così tanti dialoghi mal dosati e mal articolati da nauseare...

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  ― Posted on Jul 23, 2008 | 2 feedbacks

• 3 people find this helpful

  

  Baricco è da leggersi preparandosi all’arte di diluire le parole. Talmente fertile di quello che non è solo parola, di un’intensità delicata e azzurra, da doversi insegnare a non correre su parole così, a non affannarsi, affamati, su una lettura così, che è tutta un Sentire Forte che si denuda quasi ... (continue)

  Baricco è da leggersi preparandosi all’arte di diluire le parole. Talmente fertile di quello che non è solo parola, di un’intensità delicata e azzurra, da doversi insegnare a non correre su parole così, a non affannarsi, affamati, su una lettura così, che è tutta un Sentire Forte che si denuda quasi della pura scrittura, se ne stacca violentemente.
  Lettura semplice: per saper scendere nell’interstizio, coglierne tutto l’ “attraverso”. Sono pagine che tentano come una sete, e si pecca continuamente a non rallentare; eppure non puoi fare a meno di rubarle tutte e in fretta, come se fossero pochi secondi appena quelli concessi per afferrarne il segreto, l’arma buona: perché più che un racconto di un’umanità fitta di respiro, errori e sangue dolce, è un nido di lame affilate che sembrano offrir tisi per incidere, tagliare, squarciare e quindi *capire* ( e meno male, che è un’illusione) le “miserie” della vita, che poi sono le uniche a cementarla, stiparla, tenerla insieme, come un palazzo sicuro, questa nostra “vita, che è così …”. Respirate spesso, e rallentate perché merita, anche se io non ho saputo farlo. E allora me lo regalo, una seconda volta, ma a piccoli sorsi, su pagine riaperte a caso, un Baricco così, che è il mio primo Baricco … sì, è vero: meglio bolle di cristallo che esplodono e tracciano la vita che piccole biglie sicure ed infrangibili, da portarsi inconsistenti, in tasca …

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  ― Posted on Jul 20, 2008 | 1 feedback

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  Il libro nasce e muore con la capacità dolcissima di impressionare delicatezza sulle pagine. Delicatezza in ogni forma: naturale, minerale, femminile. Lei, è una “piccola Dea” all’inizio: si resta incantati, come specchiarsi in uno stagno limpido in un giardino nipponico ricco, fitto, intenso, verdi ... (continue)

  Il libro nasce e muore con la capacità dolcissima di impressionare delicatezza sulle pagine. Delicatezza in ogni forma: naturale, minerale, femminile. Lei, è una “piccola Dea” all’inizio: si resta incantati, come specchiarsi in uno stagno limpido in un giardino nipponico ricco, fitto, intenso, verdissimo.
  C'è un “ peccato originale” dentro, un piccolo grande perdonabile difetto: le pagine srotolate sul tema politico, che poi è l’impalcatura, è l’intreccio della narrazione; qui la grazia va a diluirsi, a spegnersi, ad implorare l’attenzione del lettore;si passa alla folla,il personaggio resta ma si confonde, si spegne ; è verosimile che pochi fiduciosi resistano e continuino la lettura al richiamo di un finale che non è comunque degno della dolcezza maestosa e aguzza dei primi capitoli. Recupera, risale, si: ma è comunque lieve pendenza.

  Di quei libri i cui dettagli meravigliosi salvano Tutto, salvano il resto, anche se il resto è il Dominante, è la Gran parte. Un frutto con molta buccia da togliere, ma due morsi, solo due, zuccherini, buonissimi, che valgono (e tanto).

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  ― Posted on Jul 3, 2008 | Add your feedback

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  ma quale rivincita?

  Non c'è grazia tra queste pagine. Forse c'è pazienza, sopportazione, resistenza, un'ingenuità resa con occhi pietosi, come spiata da una finta tenerezza senza volto-nome (la Nothomb del "dopo"?): ma non c'è grazia. La lettura avanza a stento. Eccesso di particolari inutili. Parole scelte con l'inte ... (continue)

  Non c'è grazia tra queste pagine. Forse c'è pazienza, sopportazione, resistenza, un'ingenuità resa con occhi pietosi, come spiata da una finta tenerezza senza volto-nome (la Nothomb del "dopo"?): ma non c'è grazia. La lettura avanza a stento. Eccesso di particolari inutili. Parole scelte con l'intento di evocare fastidio, sotto un'apparente pudore letterario che non riesce a grattar via lo sgradevole : ho letto (una) Nothomb migliore. Finale stonato e buonista, irritante almeno quanto le pagine che precedono. E' questa la redenzione di Amelie? E' questa stroncatura che merita "la società giapponese" vissuta da occhi occidentali?
  autobiografico? intento di esorcizzare, riscattare? mal reso, pessimo, non riuscito.

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  ― Posted on Jun 28, 2008 | 1 feedback