Massimo Italy

La Metafisica secondo Amélie Nothomb, fra i suoi zero e tre anni, raccontata come fosse una teogonia, la propria teogonia, visto che ogni neonato coltiva la convinzione d'essere il Solo essere creatore dell'Universo, Dio o giù di lì, perché conoscendolo di fatto l'universo crea.
Dalla passiva divinità dell'appena arrivato, alla sfida piccola e difficile della vita. La passività, la divinità, l'abbandono della fine contrapposte all'esistere, al chiamo dell'esistere, che si accende con il piacere, un piacere arcano e fortissimo, svegliato nella bambina-protagonista da un pezzetto di cioccolato bianco belga.

"Vermi, diario d'amore", ecco un libro che non lascia niente come prima.
Per il contenuto, l'architettura narrativa, per lo stile.
Il contenuto è una trama semplice e solo apparentemente paradigmatica, che consente all'autrice di guardare, e raccontarci, due estremi della realtà del nostro mondo globalizzato: Milano, la capitale dell'industria della moda e della creazione stilistica; l'India, lontana e aliena, spirituale e paradossale, millennaria e frenetica di cambiamento.
Milano della coca, della moda, della frenesia e dell'amore estremo, del prezzo del genio e della vita stessa come opera d'arte, come gioco senz'esclusione di colpi, in una vita di donna in cui non si esclude né il mondo rutilante dell'estremo artistico, né il mero arrangiarsi del "terziario ulteriore" del call center erotico in cui la protagonista approda per finanziare parzialmente i suoi studi. Senza estetismo estasiato, e senza croste veristiche.
L'India in cui si fugge per vedere l'altra faccia del mondo, ma che ci appare senza nessuna icona new-age, col suo fango e i suoi morti per strada, con la sua impassibilità crudele e filosofica, fogna immensa e tramonto struggente, asfissìa ed esplosione. Un'India in cui si fa capolino nell'intrapresa, non scontata, delle donne mussulmane, che appaiono come i personaggi più progressivi che la protagonista incontra, un'India in cui la coscienza di aspettare è blasfema, tant'è antitetico a quello occidentale il rapporto col tempo.
Contenuti difficili da tenere insieme, a meno che non li si cuciano con un espediente meraviglioso, e tutto sommato alla portata della nostra umana curiosità: il racconto di viaggio, anzi il diario, diario d'amore, per la storia lasciata, per il mondo pulsante di ventre immane, e per sé. Uno scambiarsi dello sguardo verso il mondo con le sue contraddizioni e il pescare nel proprio animo, un confondersi di "storico" e "privato" di cui, alla fine, è fatto l'essere umano.
Infine lo stile, essenziale, con frasi d'un sol verbo, a volte, o ellittiche e asciutte eppure sempre chiarissime, comprensibili, forse perché riescono a intercettare il ritmo stesso dei pensieri di chi legge, il che è davvero prezioso.

Massimo