Katerina Female, In a relationship. Italy

Cesare, fonte di salvezza al liceo perchè scrive chiaro, non come Cicerone che gioca con la sintassi come se fosse il lego. Cesare, che tutti ricordiamo più di Ottaviano (universalmente riconosciuto come il politico più geniale della storia del mondo). Cesare, che perdere con onore contro di lui vuol dire che potevi prendere a calci in culo la maggior parte della gente. Cesare, che sotto sotto Asterix ci sta sulle palle perchè lo ridicolizza ma quando studiamo tifiamo per Vercingetorige.

Non si può recensire La Guerra Gallica, è come cercare di insegnare alla nonna come si cucina: non sei degno.
Ma puoi notare che, in effetti, Cesare era uno di noi: questi sono appunti che aveva scritto per chi volesse redigere le cronache della guerra, non le cronache della guerra che voleva dare alle stampe (per così dire). Quindi ogni tanto fa quello che facciamo tutti con scritti non destinati al pubblico: inizia a un tempo verbale e finisce in un altro (sul serio: comincia al passato, poi all'improvviso passa al presente), che è una cosa per cui strapperei le dita a chiunque (inclusa me stessa) ma se l'ha fatto Cesare... certe cose non cambiano mai, e sono universali.

All'inizio pensavo che l'avrei trovato noioso, ma mi sono ricreduta quasi subito: Cesare scrive bene, nel senso che non ti rendi conto di quanto tempo fa è stato scritto questo libro: è chiaro, conciso. Spiega tattiche, usi, costumi, luoghi. L'evento storico raccontato e spiegato non solo da chi l'ha vissuto ma da chi l'ha creato.
Non ci sono personaggi, ci sono popoli, c'è lo scontro tra due civiltà, tra grandi condottieri.
Cesare sa benissimo che chi leggerà le sue parole non lo farà per sapere cos'è successo ma come è successo ed è questo che narra. Lo fa per tutti, non solo per gli esperti: non so nulla di strategie militari, eppure me le ha fatte capire. Mi ha fatto vedere com'erano i romani e com'erano i galli e le loro società (anche se, ovviamente, non con un punto di vista imparziale). E per questo credo di volergli un po' bene: ha palesemente lasciato questi scritti pensando alle genrazioni future... magari non così tanto future, ma il De Bello Gallico l'ha scritto anche per noi.

Una bella lettura, e fa impressione pensare che quelle sono parole che ha pensato Giulio Cesare in persona.

Ma sotto sotto tifavo ancora per i galli.

Piccola nota: l'input per la lettura mi è venuto dalla serie televisiva Rome, che ha come protagonisti due personaggi originali: Tito Pullo e Lucio Voreno. Immaginate la mia faccia quando Cesare scrive un aneddoto su due centurioni di nome Tito Pullo e Lucio Voreno, su cui è evidentemente ricalcata la mloro prima scena.

La serie di Tiffany è considerata di genere Young Adult, anche se non sono molto d'accordo con la definizione: in fin dei conti Tiffany è una bambina, appena nove anni nel primo libro. Manca l'elemento obbligatorio, quello che ha finito per essere il marchio distintivo del genere: il triangolo.

Beh, ora non più.

E del triangolo voglio parlare in particolare: al di là di quanto questo libro sia geniale come tutti i libri di Terry Pratchett (la qualità di quest'uomo varia da "bellissimo" a "geniale"); di quanto sia adorabile Tiffany alle prese con uno spasimante quando ha come consigliere donne che o sono zittelle (tutte le streghe tranne) o l'hanno data come se non ci fosse un domani (Nonna Ogg); di quanto siano poetici la Storia e la danza e il ciclo delle stagioni; di quanto siano buffi i Nac Mac Feegle che minacciano Morte di restare nel suo regno per avere il lasciapassare; di quanto sia... assurdo avere in un libro un formaggio senziente e una cornucopia che ad un certo punto spara galline, quello che ho apprezzato è il triangolo.

In tutti gli YA che ho letto la creatura sovrannaturale è fondamentalmente umana: i dubbi vengono abbandonati nel giro di qualche pagina (se non paragrafo), la differenza di età non si fa mai sentire, le dinamiche sono appiattite e centrate solo sui sentimenti e la loro diversità non è mai approfondita.

In questo libro no.

La fonte di tensione di questo libro non è che Tiffany è affascinata dall'Invernaio (in inglese un più poetico - ma intraducibile - Wintersmith) mentre potrebbe provare qualcosa per Roland.
La fonte di tensione è che l'Invernaio non è umano, e non sa come si fa ad essere umano: è un elementale, è l'inverno, è la tempesta, è la neve e il vento. La domanda basilare, la domanda fondamentale è, paradossalmente, "Ma l'ha mai vista una ragazza?" e la risposta è no, perchè non ha mai guardato gli umani prima che Tiffany, senza pensare alle conseguenze, facesse l'equivalente di afferrarlo per un braccio e costringerlo a girarsi.
Si è infilata a passo di danza nella storia più antica che ci sia, e l'unico modo per venirne fuori è arrivare fino all'uscita.
Tiffany è il primo essere umano che l'Invernaio abbia mai guardato davvero e la corteggia come farebbe un bambino: la potenza di un dio unita all'ingenuità di chi è per la prima fuori dal tutto e non parte del tutto. Un'entità confusa, turbata, pericolosa e fondamentale perchè il destino dell'inverno è di andare via, di completare la sua danza con l'estate e il suo desiderio di essere uomo, il suo tentativo di restare rischia di distruggere il mondo... una distruzione che, in quanto incarnazione dell'inverno, lui non riesce a concepire come negativa.
Non ha la più vaga idea di cosa voglia dire "umano", non sa quali orrori sta progettanto, non... capisce. Ed è così felice che è quasi dolce.
E' l'equilibrio, che la piccola strega ha distrutto. L'equilibrio tra Inverno ed Estate, destinati ad intravedersi ma mai ad incontrarsi, e l'equilibrio di una creatura che non ha nella sua natura la comprensione del mondo umano.
Anche se spero che l'Invernaio possa cambiare, così come nel corso dei secoli hanno fatto Morte e la Fata dei Denti, arrivando quasi a comprendere questi piccoli esseri dalle vite brevi come respiri eppure così complicati. Se lo merita.

In questo libro Tiffany impara ad essere una strega ma, soprattutto, impara ad essere donna. Impara il potere delle cose e il potere del suo sesso, impara che ci sono danze a cui non puoi partecipare e che bisogna aggiustare i pasticci che si combinano perchè "scusa" è solo una parola e ci sono entità a cui non importa il suo significato.
Non è tua la colpa, ma tua è la responsabilità. Non aver pensato non è una scusa e bisogna rimboccarsi le maniche per mettere a posto le cose.
Io scelgo di farlo. Se c'è un prezzo, io scelgo di pagarlo. Se il prezzo è la mia morte, io scelgo di morire. Dove questo mi porterà, io scelgo di andare. Io scelgo. Io scelgo di farlo.

Ma questo non significa che non si possa essere lusingati da un dio che si mette in mostra per te, o piangere per il dolore causato

Si sedette su un ceppo d'albero e pianse un po', perchè andava fatto. Dopo andò a mungere le capre, perchè qualcuno doveva fare anche quello.

Questo libro ha tante cose positive. E' scritto dignitosamente; scorre bene; la protagonista non mi è dispiaciuta e molti comprimari sono intriganti. Però ci sono anche diversi difetti che sono andati ad incidere nel mio giudizio, e che mi hanno portata a provare una certa rabbia nei confronti del libro: c'era il potenziale per fare molto di meglio.

Gwen mi è piaciuto perchè è una normale adolescente che si comporta da normale adolescente: è carina, nella media a scuola, superficialotta, a modo suo un po' scema (ci torno dopo). Vive la gioia di essere quella da cui nessuno si aspetta niente, unita al latente fastidio di non essere mai al centro dell'attenzione.
Al centro dell'attenzione c'è infatti la cugina Charlotte, erede del gene del viaggio del tempo, addestrata fin da piccola a sopravvivere in qualsiasi epoca finisca il giorno del suo primo salto - incontrollato - nel passato.
Ovviamente, sennò non ci sarebbe nessuna storia, ad aver ereditato il gene è Gwen.

I viaggi nel tempo li ho trovati originali: il fatto che i viaggiatori non abbiano nessun controllo della propria meta se non tramite marchingegno, e ho adorato che tutti i vari prescelti fossero sparsi nelle varie epoche: è una serie con i viaggi nel tempo? Usiamo i viaggi nel tempo.
Ottimo. Approvo.
Ma qui Gwen dimostra di essere idiota: ora, la signorina ha nella sua caratterizzazione di essere non dico un'esperta del cinema, ma una a cui i film piacciono parecchio. Una cosa che ho imparato è che se i film ti piacciono hai generalmente una buona preparazione sul comportamento da tenere in situazioni assurde tipo attacco di zombies, apocalissi di varia natura, case infestate da fantasmi o da serial killer.
Non serve un'addestramento speciale per rendersi conto che far vedere il cellulare a gente '700 non è una buona idea. In effetti, non serve qualche paragrafo di esposizione per dire che, hey, in effetti non si possono portare oggetti del futuro nel passato perchè rischi cose come la creazione di un'intelligenza artificiale che sterminerà il genere umano.
La storia dei fantasmi, per quanto interessante, mi è sembrata buttata un po' lì, nel senso... è chiaro che avrà uno scopo a lungo termine, ma ora come ora è stata inserita e stop, la stessa Gwen sembra dire "A proposito, vedo i fantasmi" con lo stesso tono di "A proposito, sono mancina". Domande sull'aldilà, conseguenze sul carattere della protagonista, dubbi sul perchè alcuni rimangano e altri no... niente. E' un po' di coccio, la nostra Gwen.

Su Gideon non mi sento di dire niente: si sa poco di lui, a parte che capisco come mai non facesse i salti di gioia nello scoprire che la ragazza con cui è cresciuto, probabilmente l'unica persona della sua età circa con cui aveva legato, non era la ragazza con cui passare tutti i viaggi del tempo per il resto della vita. Dev'essere seccante imparare a lavorare come una squadra con qualcuno e poi all'improvviso devi fare da babysitter a un'estranea completa col buon senso di un riccio che attraversa un'autostrada.

Invece tutta la storia della setta non mi è ben chiara: l'unica cosa che viene detta è che c'è e che forse nasconde qualcosa. La storia della madre di Gwen è semplicemente ridicola: questo genio del male ha deciso di non dire a nessuno che anche sua figlia è potenziale portatrice del gene per proteggerla. Risultato: quando Gwen inizia a saltellare allegramente nel tempo senza sapere che fare, la madre ha una crisi isterica e la porta immediatamente dalle persone da cui la stava nascondendo.
Risultato: per proteggerla le ho fatto richiare la vita e poi l'ho consegnata alle persone da cui la proteggevo a rischio della sua incolumità.
...
Epic fail? Face palm?

Spero vivamente che abbia dei motivi leggermente più sensati che scopriremo in seguito.
In effetti, l'elefante nella stanza di questo libro sono le cose che scopriremo in seguito. Ossia tutte.
In questo non succede assolutamente niente: è totalmente introduttivo. Sappiamo che c'è una profezia, sappiamo che due tizi (Paul e Lucy) si sono ribellati, sappiamo che la setta nasconde qualcosa. E basta.
Non c'è un climax, non ci sono domande a cui vengono date risposte (ci sono malapena le domande). Il libro finisce prima ancora di cominciare!
E' come se Batman Begins fosse finito quando Bruce ultima il costume.
E credo sia ormai chiaro quanto trovi una presa in giro i libri che più che raccontare una storia sembrano voler prendere tempo per riuscire a far parte di una trilogia.

Insomma, Red mi ha causato una grandissima irritazione perchè ha molti spunti interessanti, ma se dovessi descriverlo i due aggettivi che mi vengono in mente sono "inconcludente" e "inutile".
Non credo che sia dovuto al target: tanti libri per ragazzi o per bambini fanno parte di saghe e succede qualcosa. I Guardiani dell'Infanzia ha come target lettori di otto anni, eppure la trama del primo libro è molto più completa rispetto a questo.

Ipotesi sul seguito:

Spero davvero che che la scoperta che Paul e Lucy sono i genitori biologici di Gwen non sia trattata come una Rivelazione o un Grande Colpo di Scena: è una delle cose più ovvie del mondo.

Cos'è il male? Si nasce cattivi o si diventa cattivi? Un malvagio può essere una vittima la cui storia non è stata raccontata?
Per rispondere Maguire parla di una delle cattive per eccellenza, una di cui non sappiamo niente, neanche il nome: l'abbiamo vista solo cercare di riprendere le scarpette di sua sorella (regalate alla ragazzina che l'ha uccisa dalla gente che ha improvvisato una fanfara sulla sua morte) eppure per noi è la Perfida Strega dell'Ovest.

Elfaba è una bambina diversa da subito: per prima cosa è verde. Ha denti affilatissimi. E non parla.
A due anni sembra studiare il mondo e decidere che non le piace. Parrebbe destinata alla crudeltà dalla culla, tranne che no: crescendo diventa una ragazzina normale.
Intelligente, sarcastica, interessante. Ma anche testarda, intransigente, egocentrica, arrogante. Elfie ha imparato a respingere per prima, salvo essere inutilmente crudele con chi le mostra sincera amicizia, e vediamo il suo lento aprirsi, l'imparare a stringere rapporti: le prime amicizie, i primi lutti, le prime cotte. Uscire dal mondo dell'infanzia e scoprire che la realtà non è idilliaca.
La presa di coscienza politica. La lotta. Gli sbagli.

Oz è un mondo sotto dittatura, una chiave di lettura non improbabile se si pensa che il sovrano è un ciarlatano arrivato su una mongolfiera, i cui errori si mostrano in tutta la loro grossolana miopia.

Ed Elfaba? E' una buona?
No.
Maguire non cade nella facile trappola di rendere Elfaba una povera vittima delle circostanze: si tratta di una persona complessa che prende tante decisioni sbagliate e ha un carattere atroce. Non è simpatica, non è affettuosa: è dura, spesso odiosa, sa essere crudele.

Strega non è solo una riflessione sulla natura del male, ma anche il racconto di una vita sprecata: Elfaba è un genio (sia come strega che come scienziata) che non conclude nulla. Nessuno dei suoi piani ha mai successo, la sua vita è un fallimento completo.
Eppure non si può non provare tristezza per lei, e sentire l'ansia che sale perchè sappiamo benissimo cosa le succederà.

Molto interessanti sono i legami tra i vari personaggi: l'amicizia tra Glinda ed Elfaba, per esempio, aggiunge una grande profondità anche al Mago di Oz (se si prende Wicked per buono). E poi sono così carine: due opposti, Glinda che vorrebbe essere una sciocca svampita ma ha un cervello suo malgrado, e finisce per provare simpatia per quel rospetto della sua compagna di stanza che studia sempre, pensa su tutto. E che alla fine non riesce a salvare.
Non riesce a farle capire che sono solo scarpe: il valore affettivo e politico è tale che Elfaba, ormai paranoica e disperata, non può rinunciare al regalo che il padre fece alla sorella ignorando lei.

Così come ho amato l'amicizia con Glinda, così ho amato l'amicizia coi ragazzi alla scuola: si vede davvero come un gruppo può arrivare ad unirsi suo malgrado, grazie ad interessi comuni che fanno superare differenze e pregiudizi, che fanno sopportare i difetti. Così come si vede che il ragazzo per cui puoi avere un debole a diciassette anni non è per forza quello di cui ti innamorerai quasi dieci anni dopo.

E' molto interessante la rielaborazione dei personaggi che, qui, diventano i cattivi: il Mago è un mostro, ma è anche patetico. Opprime una parte della popolazione per mantenere un minimo di ordine e non è neanche chiaro se si renda conto di tutte le conseguenze.
La Perfida Strega dell'Est... beh, Nessarosa non sarà il personaggio più simpatico, ma si vede cosa fa e perchè, come il suo handicap l'abbia resa una fanatica religiosa, e come abbia influito sul legame con la sorella maggiore.
Nessa ed Elfie sono legate, a modo loro si vogliono bene, ed è comprensibile che Elfaba, pur non incolpando razionalmente Dorothy, non sia esattamente la sua fan numero uno dopo che l'ha ammazzata.

Preciso che non si tratta di un retelling sulla riga di quelli che escono adesso: non ci sono triangoli d'amore, non ci sono guerre e non ci sono prescelte/i.
Tutta la storia ha un piglio più filosofico che d'azione, e la protagonista esce da tutti gli schemi: l'autore ha sì rielaborato il personaggio, ma in un modo in cui si capisce il suo punto di vista pur capendo come mai gli altri la vedono come una strega malvagia.
E il finale è il solito: la Strega viene uccisa, e il mondo festeggia.

The Selection è un romanzo di cui si è parlato tanto: c'è chi l'ha amato; chi l'ha odiato; l'autrice è finita in una mega polemica dopo aver infamato su twitter una ragazza che l'ha recensito negativamente insieme alla sua agente e proponendo di truccare i voti su GoodReads (il tutto senza rendersi conto di essere in una discussione pubblica)... abbastanza da attirare il mio interesse.

Si tratta di un romanzo distopico, o quello che l'autrice crede sia distopia dopo aver letto la definizione sul dizionario (non wikipedia: la pagina è troppo articolata). A mio modesto parere è una grande idiozia, ma di postivo ha il non essere noioso fino alla morte come Alice in Zombieland: l'ho letto col cervello spento e mi ha fatto fare grandi risate.

Una nota positiva va alla cover: è simile a quella degli altri YA, con la gnocca in abito lungo, ma non è il classico vestito da Victoria Frances e fa capire che siamo in tema concorso di bellezza. E la tipa sta facendo la pubblicità ad un deodorante. Oppure è stata beccata dal fotografo mentre si controllava l'ascella e ha tentato di trasformare la posa da imbarazzante ad ammiccante.

Non ho cuore, lo so.

(scherzi a parte, mi piacciono molto i toni di azzurro)

Sulla trama c'è poco da dire: America Singer viene estratta alla lotteria insieme ad una trentina di ragazze per partecipare ad un reality show, il primo premio è la mano del principe e una vita di lusso, quello di consolazione una promozione. Il problema è che America è innamorata di un altro, che l'ha mollata, e c'è una ribellione. E una guerra. O forse sono la stessa cosa.
Non l'ho capito e non mi importava.

L'ambientazione è originalissima: c'è stata la Quarta Guerra Mondiale, il mondo come lo conosciamo non esiste più. O meglio, l'America (no, non la protagonista, la nazione) non esiste più: al suo posto c'è Illea, dove la società per qualche motivo è divisa a caste che vanno da uno a otto e dove devi lavorare per avere denaro.

America (no, non la nazione, la protagonista) è una cinque, ossia abbastanza in basso da vedere che il Mondo è Ingiusto ma abbastanza in alto da non essere povera per davvero. La sua è stata una vita di privazioni: ha una stanza tutta per sé, può mangiare solo all'ora dei pasti, non ha i trucchi e i vestiti che vorrebbe.

Ci viene detto che Illea ha alcuni problemi a trovare il suo posto nel mondo: è una nazione giovane (ma vecchia abbastanza da aver dimenticato tutte le tradizioni che c'erano prima), e le altre tendono a fare un po' le bulle. La politica estera consiste nel maritare le Inutili Femmine con capi di stato stranieri, mentre l'Erede si sposa in casa, pescando tra una trentina di faciulle scelte a caso (no). Come politica direi che si trova sotto l'alleanza tra le armate verdi e quelle rosse per sconfiggere i carri armati blu, e appena sopra una trattativa bancaria a monopoli.

Il guaio è che la famiglia reale è stata maledetta da una serie di figli unici e maschi, col risultato che l'alleanza diplomatica langue, mentre quella con Gente a Caso prospera... un po' come se i Targaryen avessero fatto sposare Rhaegar (maschio) con Viserys (maschio) perchè l'usanza era accasarsi tra fratelli e chi siamo noi per piegarci di fronte al bisogno e al buon senso?

C'è anche una lezione di storia che è una delle cose più comiche che abbia letto ultimamente: inzia con la Cina (prima) e la Russia (poi) che invadono gli U.S.A. senza che nessuno se ne accorga, continua con i paesi dell'Unione Europea che si alleano tra loro e finisce con un privato cittadino che salva capra e cavoli donando "soldi e conoscenza". Poi si proclama re, cambia nome alla nazione, istituisce le caste e decide il sistema di matrimoni più idiota della storia senza che nessuno gli scoppi a ridere in faccia.

I personaggi sono parecchio monotoni: America si lascia alle spalle lo stereotipo della reginetta di bellezza per abbracciare quello della rossa ribelle. E' anche spocchiosa da morire: non fa che dilungarsi su quanto debba fare finta di essere felice di essere lì, e digressioni su come lei sia l'unica ad essere speciale perchè le manca la sua famiglia, perchè vivere a palazzo ha stravolto la sua vita, su come preferirebbe tornare a casa... e mai le viene in mente che forse anche le altre fanno buon viso a cattivo a gioco.

Celeste è la stronza e qui finisce la sua caratterizzazione. E' una cattiva da cartoni.

Marlee è la bionda amica di America. Lei vuole che vinca, io credo sia una spia dei ribelli perchè da quando c'è lei i loro attacchi sono più precisi e ci rimarrò malissimo se non sarà così.

Aspen è il ragazzo di America ed è confuso: prima convince la sua donna a partecipare ad un concorso che ha come fine sposare un altro, poi mette da parte i soldi per sposarla lui, poi la lascia perchè lei gli ha preparato la cena, poi accetta i soldi che lei gli tira in faccia, poi la insegue fino a palazzo per professarle il suo amore. Di base è un uomo perpetuamente mestruato.

Maxon è il principe, ed è un bravo ragazzo. Per America la sua qualità migliore è non essere uno stupratore, e di base è un cocker spainel. Tanto carino e tenero, ma veramente l'anti-sexy.

Solo una cosa mi ha fatto pensare mio malgrado: la coesistenza tra caste e selezione.
Mi spiego: nella società di Illea nasci nella tua casta e muori nella tua casta. L'economia si basa sul fatto che gli appartenenti a determinati strati sociali svolgano determinati lavori, la mobilità bloccata dal fatto che non viene insegnato a svolgere attività destinate ad altre caste.
I ricchi vivono sulle spalle dei poveri, la stabilità è data dal fatto che dal cinque in giù a nessuno passi per l'anticamera del cervello di poter avere un'esistenza migliore.

Scopo della Selezione: dare a tutti la speranza di di poter cambiare il proprio destino. In una società che si basa sull'impossibilità di cambiare il proprio destino.

Questo mondo è stato sul serio creato sul concetto "La mia vita fa schifo, ma tiro avanti perchè una della mia casta (ma non è mai una della mia casta) potrebbe diventare regina, mostrandoci che Anche Noi Possiamo Farcela".

Insomma, una gran stupidaggine.

Leggerò il seguito? Sì certo. E' troppo idiota per non sapere come andrà a finire.

Come fa un uomo in là con gli anni a catturare così perfettamente cosa vuol dire essere una ragazzina fuori da casa per la prima volta? Come fa a rendere così bene la paura e il senso di inadeguatezza davanti ai cambiamenti? Non ne ho assolutamente idea, ma Terry Pratchett può.

In questo libro Tiffany inizia il suo apprendistato ed è costretta a lasciare il Gesso, il luogo dove è nata e cresciuta, che è nel suo sangue e nelle sue ossa. Deve lasciare la sua famiglia e i Nac Mac Feegle, per ritrovarsi in casa di una stravagante estranea che di certo non sembra una strega come Madame Weatherwax. Affronta un apprendistato incomprensibile, perchè la differenza tra essere una strega e fare la strega è sottile ma decisiva, ed è frustrata. Si sente inadeguata perchè vede solo quello in cui non riesce, ha paura di essere diversa dalle altre ragazzine apprendiste.
Insomma, un mondo fantastico, una situazione irreale in cui però è facilissimo riconoscersi perchè il punto centrale del libro è la conoscenza e l'accettazione di sé stessi: Tiffany deve imparare a rimanere sé stessa mentre è lontana da tutto quella che la definisce, e soprattutto deve accettare anche i suoi lati negativi, quella parte meschina che desidera cose cattive.
Perchè non sempre quello che desideriamo è la cosa migliore per noi.

Lo Sciame è un ottimo avversario, ma sono di parte perchè mi piace quando i due avversari sono opposti: le streghe hanno nel proprio centro uno dei maggiori punti di forza, mentre questa creatura non ha un'identità, solo esperienza.
Ho trovato geniale che lo Sciame, quando possiede qualcosa, sia davvero convinto di essere quella cosa.

A sorpresa i Nac Mac Feegle hanno avuto una parte rilevante: credevo che ci sarebbero stati molto meno, visto che Tiffany si trasferisce. Invece non solo ci sono, ma si scoprono anche un sacco di cose sulla loro cultura... e la nuova Kelda è fantastica.

Ammetto di essere arrivata alla fine con grossissime perplessità.
Dumas, capisco che questo libro è postumo, ma tu hai scritto Il Conte di Montecristo. Lo so che sai fare di meglio.

Ci sono storie che rimangono impresse per il modo in cui sono scritte: mi viene in mente Anna Karenina, che se non fosse per come scrive Tolstoj sarebbe "solo" la storia di una donna che si stanca del marito e si prende un amante.

E ci sono storie che restano impresse per la loro potenza intrinseca, a prescindere da come sono scritte. E Robin Hood è una di quelle.
La mia impressione leggendo questo libro è che Dumas si sia limitato a mettere insieme le canzoni su Robin Hood e poi le abbia semplicemente trascritte. Nota bene, non so se è così perchè non ho cercato informazioni a riguardo, ma sapendo cosa l'illustre autore è in grado di sfornare questo librino semplice semplice; con personaggi appena abbozzati; senza una trama lineare (ogni capitolo è un'avvenutra a sé); i buoni che sono belli, intelligenti e perfetti mentre i cattivi sono brutti, stupidi e agiscono for the evulz, mi ha profondamente confusa.
Manca una vera e propria evoluzione della storia, per non parlare dei personaggi. siamo di fronte ad un gruppo che rivaleggia con gli eroi greci, dove se ti andava male eri bello come dio e forte come un toro. Amicizie che nascono dal nulla, matrimoni come se piovesse, un'insistenza sull'allegria dei briganti e la perfezione di Robin da diabete (in compenso adesso capisco molto meglio Robin Hood un Uomo in Calzamaglia di Mel Brooks) e Dumas sembra aver improvvisamente dimenticato che se tutti i cattivi sono dei coglioni gli eroi non ci fanno una grande figura, perchè che ci vuole ad avere la meglio su un palese imbecille?
C'è una netta ripresa nei due-tre capitoli finali, dove improvvisamente Robin diventa un essere umano con più di due sentimenti, e quando Dumas si impegna non è certo l'ultimo della classe. Sono capitoli commuoventi, malinconici, perchè da questa storia ti aspetti il lieto fine, non l'agodolce.

Ma allora cos'è che si salva? Si salva che è Robin Hood. Un uomo a cui hanno fatto un torto e che invece di vendicarsi decide di proteggere gli altri. Si salva la forza di un uomo che riunisce un esercito per dare un ordine a un mondo che si dimentica di chi ci abita,e a volte fa bene al cuore trovare rifugio in un uomo incorruttibile, che combatte per il bene senza macchia e senza paura.

Rimane che alla fine Robn Hood non ottiene nessuna ricompensa per la sua lotta, ma continua a lottare perchè è giusto farlo, perchè se non lo fa lui non lo farà nessuno.
E questo nessuno stile può portarlo via, perchè i miti rimangono per un motivo: sono più forti di come vengono scritti.

Mi sono resa conto che non ho letto moltissimo del genere dispotico. Ho deciso di porre rimedio alla cosa, e per andare in ordine cronologico ho iniziato con un bel classico di H.G. Wells.

La trama è molto semplice: uno scienziato, il Viaggiatore del Tempo, ha costruito una macchina che gli permette di viaggiare nel passato e nel futuro. Quella che leggiamo è la trascrizione del suo racconto, di quello che ha trovato andando avanti migliaia di anni. E non si è trattato di grandi città, di grandi progessi tecnologici: quello che il viaggiatore trova è una terra morente, una società annientata dalla sua stessa esagerazione.

Si tratta di una critica feroce allo status quo, e incredibilmente attuale nonostante il libro sia molto vecchio, un'inquietante profezia su quello che succederà agli uomini (non tanto alla terra) se ci si ostina ad andare avanti così, e ho trovato molto interessante che la nascita dei Morlocchi e degli Eloi non sia dovuta tanto ad eventi violenti quanto ad una logica evoluzione.

All'inizio devo ammettere che è un po' lento: la spiegazione di come mai il viaggio nel tempo è possibile può essere interessante, ma è anche molto complicata. In più a momenti in cui succede pochino si alternano momenti in cui succede di tutto. E devo dire che non è che ci siano chissà quanti personaggi: gli unici sono il Viaggiatore del Tempo e Weena, e di nessuno dei due si sa poi molto.

La potenza del libro sta tutta nella condanna sociale, nel mondo ormai privo di speranza che Wells ha creato e nella sua immaginazione.

Immaginazione, perchè questo libro è stato scritto nel 1895. Wells aveva diciannove anni, e ha inventato il concetto di macchina del tempo: è da qui che viene non solo il termine in sé per sé, ma l'idea stessa di usare un macchinario per spostarsi nel tempo scegliendo in che periodo andare.

La mia mente è, tipo, esplosa.

Ad ogni modo, è un libro che ogni amante della fantascienza dovrebbe leggere. E dovrebbero leggerlo anche gli esordienti che usano la loro età come scudo dalle critiche.