Tommi Male, 29, Engaged. Milano, Italy

Non si può certo dire che io sia un appassionato del genere fantasy, anzi si può dire senza problema tutto il contrario, ma questo libro, strano ma vero, mi è piaciuto.
In settecento pagine che scorrono via con discreto agio - non vi aspettante un libretto per bambini, però, perché il linguaggio è sempre appropriato alle situazioni e ai personaggi e nient'affatto semplificato - la De Mari ci mostra l'orrore di una cruenta guerra tra specie (orchi contro uomini contro elfi) e una cruda realtà fatta di città ridotte alla fame e di governatori corrotti e sanguinari. Un mondo fantastico più reale del reale e molto simile agli anni più bui del nostro Medioevo, in cui la spada è l'unica moneta di cambio e la vita l'unico bene concesso ai più.
La crudeltà si annida in ognuno di noi (in particolare nei ricchi e nei potenti), ma la bontà può fiorire anche nel cuore di un sadico orco, a patto di aiutarlo a risolvere il suo complesso di Edipo. Questo è quello che ci insegna L'ultimo orco e rispetto al manicheismo di buona parte della letteratura di genere è già un bel passo avanti.
Parental advisory per i minori di dieci anni, io a quell'età me la sarei fatta sotto!

Mi sembra che dopo una pausa seriosa con Come dio comanda e Io non ho paura, a mio parere un po' alla Baricco anche se i suoi estimatori sono raddoppiati, Ammaniti sia tornato con questo libro divertentissimo e assurdo ai fasti dell'Ultimo Capodanno (Fango), Branchie e, meno, Ti prendo e ti porto via (a cavallo tra le due anime).
Mischiati in un sottobosco di figure disperatamente alla ricerca di uno spicchio di visibilità in più, un brandello di ribalta sociale o almeno un po' di considerazione extra, i due protagonisti cercano anch'essi con tutte le loro forze di uscire dal grigiume di una vita che non rispetta le loro aspettative: Saverio detto Mantos - sacerdote satanista della sfigatissima setta delle Belve di Abbadon di Oriolo Romano, nonché succube del suocero e di una moglie coatta - e Fabrizio Ciba, eterna giovane promessa della letteratura schiacciata dal peso di un romanzo d'esordio talmente al di sopra della sua vena artistica da inibirgli la creatività imprigionandolo nel personaggio premasticato di eterno ragazzo contro.
Loro due e tutto il vippame romano si scontreranno frontalmente alla festa di Sasà Chiatti, grezzo palazzinaro in cerca di prestigio sociale, e tra elefanti che cadono in un burrone, ex atleti sovietici poco rassicuranti, chirurghi allucinati che cavalcano nudi e sacrifici umani chi riuscirà a uscirne vivo non sarà mai più lo stesso.

Prime centocinquanta pagine da dimenticarsi di respirare, poi si fa clinico, freddo come argilla umida prima di incrostarsi sulle sembianze del demonio, e quindi ti si stringe allo stomaco fino a farti sprofondare in un buio angoscioso, un matrimonio in abito scuro con la morte.
La follia si insinua là dove dovrebbe aver posto solo l'amore, oppure è l'amore stesso a non essere altro che alienazione paranoide? E chi ha la parte del cattivo quando l'amore "animale" ti porta a ignorare tutto ciò che ti circonda e a inondarlo di fiele fino a distruggerlo?
Nel libro di McGrath nessuno è innocente di fronte al dolore altrui, nemmeno chi cerca di guarirlo.

Già, pensavo di aver avuto una buona intuizione nell'individuare John Irving come matrice di questa bellissima saga nordico-familiare, ma purtroppo prima di me lo aveva detto il risvolto (e chissà quanti altri lettori) togliendomi in parte il piacere di aver scoperto con sagacia da critico una delle fonti di cotanta fantasia prima della citazione palese con Stinne e i suoi bagni.
Ma vabbe', niente di male, quando per caso e per fortuna, come si suol dire, si riesce a scoprire un libro tanto ricco di storie e di scrittura, non c'è altro da fare che essere contenti.
Tre generazioni sull'orlo di una crisi di nervi, tra rimorsi, sogni infranti, vittorie effimere e reciproche incomprensioni, raccontate con piglio ironico e afflato favolistico dal terzo protagonista nonché voce narrante, l'ultimogenito di casa Eriksson, il bugiardo e brufoloso Asger.
Dai lager nazisti alla cima dell'Everest, Testa di cane è un libro che non risparmia niente e forse l'unico suo difetto è l'offrire troppo senza lasciare spazio a una lettura diversa da quella dell'autore. Ma in fondo non chiede niente in cambio e l'unico sforzo è quello di mettersi comodi da qualche parte a sognare il mare del nord, anche se si sta morendo di caldo in un luglio milanese, e tenere a mente qualche nome norvegese.

P.s.: con Pennac non c'entra niente.

Senza tanti giri di parole, secondo me le parti più riuscite e divertenti sono la prefazione e il colophon, per quanto riguarda il resto, poi, confermo ciò che anticipa il buon Eggers: vale la pena leggere i primi quattro (anche sei) capitoli, per i seguenti... mmmh.
Comunque una scrittura fluida e moderna, molto godibile se presa a piccoli sorsi.

Era una calda giornata di primavera quando, sdraiato sull'erba di un parco della mia città, mi accinsi bramoso a divorare le pagine dell'Opera prima di un esordiente più esplosivo di Carlo Emilio Gadda nonché creatore del "più grande personaggio della letteratura italiana contemporanea": Paolo Sorrentino.
A pagina uno, due e tre ancora me la godevo, forse perché un po' mi identificavo nella misantropia senile del maestro Mimmo Repetto, ma da quando ha preso la parola Tony Pagoda, per il mio fegato è cominciato un calvario generato dal risentimento verso il mare delle mie aspettative tradite e dall'enorme, spropositata, inutile pochezza di una narrazione prolissa quanto ripetitiva e di un protagonista tanto trito quanto qualunquista.
Se posso azzardare un paragone, per spiegare Sorrentino più che Carlo Emilio Gadda scomoderei, e ho detto "scomoderei", Andrea Pinketts e il suo Lazzaro Santandrea.
Ecco, Tony Pagoda è un Lazzaro Santandrea annoiato e senza nessuno scopo: nel primo, il vitalismo e la famelica voglia di vivere del secondo sono totalmente assenti, così come manca del tutto una cornice narrativa di rilievo, che offra al lettore qualcosa di più che la mera speculazione dell'enorme vuoto delle nostre subdole esistenze in confronto a quella del buon Tony che, d'altro canto, non è stata altro che una lotta inutile contro la noia. Allegria!
Da Andrea Pinketts, però, Sorrentino mutua il piacere insano per la similitudine a ogni costo e in ogni dove - scusandosene poi alla fine e incolpando per questa scelta il suo editor, suppongo(ma allora se sapeva a cosa andava incontro perché gli ha dato retta???) - e una goduria per il giudizio facile e sommario nel tentativo di forzare l'interpretazione del lettore, appunto, sovrainterpretando.
Tony Pagoda, e quindi Sorrentino, ci conduce per mano in un mondo che a suo parere è meraviglioso, la sua testa, e lì ci abbandona in mano a un vecchio noioso che come nonno Simpson ci racconta di quando ai suoi tempi per attraversare il fiume si dovevano pagare tre monete, che ai suoi tempi si diceva venissero chiamate api, perché ai suoi tempi c'era stampata sopra l'effige di un'ape, e questo gli ricorda bla bla bla bla e bla. Storie inutili, insomma.
Ascoltando le opinioni di Tony Pagoda sullo scibile e su personaggi del suo passato tanto meravigliosi quanto delineati una fetenzia - in pratica ci viene detto che sono grandi e meravigliosi o brutti e antipatici ma il perché dovremmo darlo per scontato perché ce lo dice lui - ci ritroviamo di colpo proiettati alle soglie del duemila e di fronte a tutti i problemi del mondo di oggi.
Poi d'improvviso, finalmente, Tony Pagoda abbandona la scena, ucciso da quel male incurabile che si chiama vecchiaia, lasciandoci pagine memorabili in cui indefesso attacca il malcostume della mondanità senza risparmiare ricche dosi di biasimo verso quell'hanno tutti ragione che è la chiave del successo per chi vive nel nostro tempo.
Forse se Sorrentino si fosse messo in fila alla posta avrebbe potuto trovare ugualmente un sufficiente numero di interlocutori per le sue considerazioni sull'inopportunità della pioggia in agosto, ma in quel caso sicuramente non avrebbe avuto i congrui ritorni economici che la sua, meritatissima (non sono sarcastico!), popolarità come regista gli ha permesso di avere con questo libro.
Chiudendo la mia risentitissima recensione ci tengo infine a ringraziare Antonio D'Orrico per aver mostrato, con la sua marchetta, tutta l'ipocrisia insita nelle elucubrazioni presenti in questo libro.
Il trans Brenda, poco ma sicuro, ha molto da imparare dai nostri CRITICI.

Trasuda emilianità e gioia di vivere senza regole - un po' alla Vasco Rossi prima maniera - genuino e ruspante, fa sorridere e pensare a un'Italia che non c'è più e che rimanendo ancorata al suo provincialismo (in senso buono) sognava mondi pazzeschi anticipando addirittura gli ammerigani. Lo dice pure Plazzi!
Una SF/GN (science fiction/grafic novel) che è come mangiare un bel piatto di tortellini fumanti.

Il protagonista, Reacher, un ex militare in pensione con la mania di impicciarsi di tutto, è lo stereotipo dello stereotipo dell'eroe ribelle americano che mangia bistecche alte quattro dita e picchia duro colpendo dritto alla mascella.
Tutto il libro, in cui qualche spunto interessante non manca, è il continuo e inesorabile balletto di Reacher: prima si presenta di nascosto all'acciaieria di Despair (la città cattiva) per cercare di trarre conferme ai suoi sospetti, poi viene beccato dai cattivi (e chi se no?), gli viene data una spiegazione più o meno credibile a cui rispondere con una battuta sprezzante che faccia risaltare il pacco, e quindi se ne torna a Hope (la città buona) a fare ipotesi e a prepararsi per un'altra sortita avventurosa.
Tutto il resto, come direbbe Califano (che da vecchio, secondo me, è come l'autore immaginava Reacher, ma più basso e meno muscoloso), è noia. E quindi, figures.

Direttamente dalla fumettosissima Francia, un'altra chicca targata Rizzoli-Lizard.
Un killer tanto freddo quanto stanco del proprio lavoro si racconta mettendo a nudo il proprio passato, riflette sulla crudeltà innata insita della natura umana e, nei ritagli di tempo, fa fuori il suo mentore, ufficiali antidroga corrotti e un po' tutti quelli che gli vengono indicati da misteriosi mandanti e fin troppo sfacciati padrini colombiani.
Tra donne, armi e montagne di soldi da spendere esclusivamente su sperdute spiagge del Venezuela, si arriva a un finale che per fortuna non è la fine ma l'inizio di una serie che spero mantenga le aspettative venutesi a creare, per forza di cose.

Resta pur sempre McCourt, con la sua ironia e la sua meravigliosa scrittura, ma fattosi adulto non trasmette più quel senso di meraviglia e quello stupore che rendono Le ceneri di Angela così bello ed emotivamente coinvolgente.
In fin dei conti Che paese, l'America, non è altro che la storia di un insegnante ubriacone (e sinceramente, lo so sono un po' bigotto, il buon Frank mi ha molto deluso visto i trascorsi del padre che non fa altro che lamentarsi di quanto le cose gli vadano tutto sommato non bene.
Lontano anni luce dal primo e tra l'altro il terzo (Ehy, prof) in bandella racconta una storia di un panino lanciato da uno studente il primo giorno di scuola che qua non ho trovato. Vero?

Non mi era mai capitato di finire un libro e di ricominciarlo daccapo subito dopo, anche se "si tratta solo di un fumetto" (diranno i maligni), ma con Il piccolo Christian il miracolo è avvenuto. Non so, forse non è così raro identificarsi con un personaggio che ci è piaciuto tanto, ma questa volta mi è sembrato di vedere un vecchio filmino di quando ero piccolo: i sogni, le paure, le domande sceme, i giochi d'immaginazione, gli onnipresenti disegni e l'amore per i fumetti hanno caratterizzato l'infanzia di Christian così come la mia, aiutandoci/mi a crescere.
Ogni tanto, durante la lettura, è suonato il telefono, mi sono scottato bevendo il té oppure mi è venuto da starnutire, e tutte le volte mi è capitato di fare lo stesso salto, quello che ti trasporta dal mondo dei sogni alla realtà lasciandoti allo stesso tempo scosso e un po' dispiaciuto.
Bluch raccontando l'infanzia di questo "campione imbattibile di immaginazione", la propria infanzia, ha parlato un pochino anche di me e confesso di essermi emozionato.
Qui di seguito riporto la quarta perché l'ho trovata davvero ben scritta: "Una sola missione (“voglio disegnare i cauboi”); una sfida terribile (le scuole medie); un grande mistero (le femmine); un solo santo a cui votarsi (san Steve Mcqueen).
Più esilarante di Calvin & Hobbes, più tenero di Charlie Brown,
più ostinato del primo amore: la vita reale e fantastica di Christian, campione imbattibile d’immaginazione."

Premesso che è un libro abbastanza didascalico e in cui c'è ben poco di nuovo all'orizzonte, l'ho trovato ben scritto, divertente e scorrevole. E direi che non è poco.
Harry Rent affronta le difficoltà di una vita da neovedovo e i rimorsi in un modo tutto suo, e la cosa non lo esime dal combinare ogni sorta di pasticcio con due cameriere (forse un po' troppo suscettibili) con le quali si erge, con la leggiadria di un pachiderma, al ruolo di mecenate.
Con l'aiuto di spropositate ricchezze, che rendono sempre più fluida e plausibile qualsiasi stranezza romanzesca, Harry naviga in un monologo solitario in terza persona come farebbe un naufrago che non sa nuotare - dimenandosi in modo forsennato - ma che ha tutti gli appigli necessari a salvarsi sempre la zona che sta appena sotto il coccige, e in mezzo a una serie di surreali eventi riesce pure a scavare nel proprio io capendo e capendosi molto meglio di prima.
In ogni caso, credo che un giorno o l'altro questo libro dovrebbe interpretarlo Billy Christal, o perlomeno Steve Carrell (40 anni vergine): sembra scritto apposta per essere la futura sceneggiatura di una commedia brillante.
Forse non abbiamo davanti il nuovo Dostoevskij, ma di sicuro Mark Sarvas merita una lettura. Almeno per farsi due risate.

Disegni un po' spogli, ambientazioni deprimenti, storia triste e senza un perché. Be' non proprio. Giara di stolti non mi ha fatto impazzire, perché è il prototipo del vecchio lavoro impolverato tirato fuori dopo che il suo autore ha raggiunto la celebrità con altre cose, ma è senza dubbio una storia ben costruita e molto straniante, forse più adatta per il mercato francese (vista anche la struttura delle tavole con quelle mille vignettine piccole piccole) che a quello italiano.
Più che un brutto lavoro, è un fumetto che non ha resistito all'usura del tempo, che parla un linguaggio non tanto incomprensibile quanto passato di moda, e così come il vecchio mago si trascina dimenticandosi chi è e cosa stava cercando.

Io non ho mica capito perché il tizio con le sopracciglia unite, le basette e la bocca sul collo prima faccia sesso con Chris, contagiandola, e abbia una certa identità (nello stesso periodo incontra pure la Regina lucertola e la vede nuda), poi si ritrovi con un'altro passato (adesso è vergine e la sua prima donna è appunto la lucertolona)e al suo posto con Chris ci sia uno pressoché uguale a lui - Rob se non sbaglio - tranne che per il pizzetto e le sopracciglia staccate.
Ecco io non discuto sui disegni, impressionanti (ma come fa a fare quegli effetti di luce???), né sulla sensazione di straniamento (WOW!) che si genera dalla pancia a fine lettura, ma proprio non riesco a passar sopra al fatto che non esista un continuum narrativo coerente e che solo attraverso il buonsenso si possa arrivare alla fine della storia con un minimo di certezze su quello che si è letto/visto.
Vabbe' sono stato pedante, lo so, e forse averlo letto un po' prima di dormire un po' appena sveglio ha influito sulla mia comprensione, quindi se qualche lettore meno scettico e più attento può risolvere i miei dubbi gliene sarei grato.

Constato amaramente che DFW non è poi il mio ideale di scrittore per i secoli a venire, come avevo troppo presto stabilito.
Se la naturalezza e l'ironia di saggi come Tennis, trigonometria ecc. o di Una cosa divertente... mi avevano impressionato, lasciandomi la sensazione piacevole di aver chiacchierato per qualche ora con un amico mooolto più intelligente e interessante della media dei miei amici (e di me), terminata la lettura di questo romanzo/racconto, così come delle Brevi interviste (che in realtà ho latentemente abbandonato), ne sono rimasto un pochino deluso e a volte, tra una trovata geniale e una frase arguta (sì arguta mi sembra il termine migliore), mi sono ritrovato a pensare: "Che palle!".
Oddio, aspetta, Verso Occidente non è da buttare, né mi ha fatto ricredere sul talento narrativo di Wallace, penso solo che i saggi siano meglio perché (almeno a occhio nudo) del tutto privi di artificiosità e perfetto trampolino di lancio per la straordinaria cultura del loro autore.
Nei saggi Wallace, rispetto ai due libri che ho letto, è più naturale, sciolto, ironico e, mi azzardo, un pochino meno pessimista, anche se assolutamente sconfortato circa l'intelligenza umana.
Non trovo che in questo libro manchino trovate geniali (alcuni amano la questione delle rose fritte o di Ronald McDonald fattone, io il che Dehaven sia "venuto al mondo scocciato"), né che i personaggi non siano divertenti o originali, lo sono pure troppo, solo non riesco ancora ad accettare di non averci trovato un minimo di intreccio e di trama e il fatto che alla fine della storia l'unica cosa che mi è rimasta è un senso di spaesamento un po' alla Lynch.
Insomma, Infinite jest dovrà aspettare ancora un po' prima che io sia pronto per divorarmelo. Purtroppo.

Mi è piaciuto, ma visto che la casa editrice è la stessa e anche il tipo di volume, posso dire di preferire di gran lunga Wallace a Lethem.
JL è altrettanto colto di DFW e ha una scrittura sempre molto piacevole, ma non ha né l'ironia né la capacità di esprimere il flusso di coscienza e di pensieri che facevano grande la prosa saggistica del suo omologo.
Non voglio a limitarmi a questo paragone però, perché ho considerato quello di Lethem un libro molto interessante in cui, a prescindere dagli argomenti trattati, emerge una storia di vita tanto romanticamente attaccata alla cultura quanto ammantata di tristezza.
Memorie di un artista della delusione è una sorta di biografia per opere in cui un uomo si rispecchia nel proprio consumo culturale e lo rende motivo per ricordare frammenti sparsi della propria esistenza. Un originale collage di emozioni in cui prima si intravede una figura e poi se ne distingue in un secondo momento la sostanza, che sarebbero le sensazioni e le vicende dell'autore.
Una buona lettura, ma non un capolavoro.

Sono sempre stato un grande fan di questo romanzo breve, ma alla sua uscita confesso di aver avuto più di qualche perplessità verso questa versione a fumetti. Tuttavia, già dalle prime pagine, ho capito che Fior ci sapeva fare eccome e che il libro l'aveva letto con grande, grandissima attenzione. Le atmosfere, i volti, le ambientazioni, tutto è riprodotto esattamente, o meglio, di come me l'ero immaginato e l'escalation emotiva della povera Else è rappresentata in maniera eccezzionale da un uso dell'acquarello che definire espressionistico non mi sembra affatto un azzardo.
Non me ne voglia Egon Schiele se da oggi in poi quando penserò alla signorina Else la vedrò con i tratti sfuggenti e acquosi dipinti da Emanuele Fior e non più con la scarna durezza della copertina Mondadori. Ma dopotutto Schiele non stava disegnando la signorina Else, quindi non si offenderà di certo...

In fondo in fondo non ho odiato questo libro, al contrario della maggior parte dei tentativi italiani di imitare troppo sfacciatamente qualcosa di americano, e credo che sia perché non ho percepito nessuna presunzione da parte dell'autore nei confronti della propria scrittura e non ho visto quella fastidiosa convinzione comune a molti scrittori di genere che si convincono di aver creato un personaggio memorabile.
Gaetani mette insieme un thriller tradizionale e piuttosto banale nel suo svolgimento, ma lo fa con garbo e buona educazione e quindi non te la senti di additarlo accusandolo di essere un cialtrone, dici "in fondo gli piace il genere, di medicina ne sa parecchio, perché non si può dargli una possibilità?" e dopo averlo stancamente finito ti rimetti tranquillamente a leggere altro.
Se il genere piace non l'ho trovato poi tanto male, il fatto è che non mi è sembrato granché originale, ma come si dice "è talmente difficile esserlo ai giorni nostri"...

Il mio secondo libro di Wallace, dopo Una cosa divertente che non farò mai più, è la conferma che ho infine trovato un autore che risponde prefettamente a tutte le mie richieste implicite quando comincio a leggere un libro - diverte, incuriosisce, inquieta ed esalta - e la ricerca non sarebbe stata poi tanto difficile se non mi avesse spaventato oltremodo il volume impressionante di pagine di Infinite Jest, la sua opera più strombazzata.
DFW, per usare come fa lui un acronimo, è disarmante per quanto scrive bene, e che la cosa balzi all'occhio con tale potenza in quella che in fin dei conti è una semplice raccolta di scritti giornalistici, messa insieme senza un vero e proprio filo rosso, è per me il segno chiaro che siamo di fronte a un vero e proprio mostro sacro.
Gli argomenti trattati sono: il suo personale percorso di tennista giovanile nel Midwest, un'esperienza a cui si lega il discorso dei tornado, costante minaccia per la regione; il rapporto stretto tra scrittura postmoderna e televisione; la sua incredibile partecipazione alla Fiera nazionale dell'agricoltura dell'Illinois (non mi ricordo se si chiamava proprio così, ma era una cosa di questo tipo), in cui si imbatte nei peggiori esempi di americano consumista e/o marginalizzato e/o bifolco; un suo breve parere sui critici letterari poststrutturalisti (saggio brevissimo e a dire il vero un po' pesante e fuori registro, consiglio di saltarlo a pié pari); la sua presenza per la rivista Premiere sul set del film di DAVID LYNCH Strade perdute, esperienza surreale tanto quanto lo stile del regista; e un altro articolo sul tennis partendo dallo stile e dall'analisi del gioco di Michael Joyce.
Insomma, come ho bià detto e forse risulta chiaro dall'elenco qui sopra, la raccolta è quantomeno variegata, ma questo non inficia il piacere del lettore, che non può non lasciarsi ammaliare dall'apparente innocenza, dal linguaggio asciutto e tagliente, dall'ironia improvvisa, amara e disincantata di DFW, che come il protagonista di un sogno si aggira tra persone e situazioni al limite dell'assurdo facendosi coivolgere, ma mantenendo sempre un distacco intellettuale attraverso la sua prosa, espressione di una sorta di dialogo interiore inarrestabile e forbito.
DFW stupisce per il suo candore e per la sua innocenza, ma allo stesso tempo per la sua capacità di esprimere una posizione documentata quanto spiritosa su qualsiasi persona, animale od oggetto gli capiti davanti, cosa che fa assomigliare molto la lettura di un suo libro a quando stai seduto di fianco a un parente che ti sta simpatico durante un matrimonio o simili e questo si mette a fare commenti su tutti gli altri invitati facendoti piegare dal ridere.
Wallace doveva soffrire molto, e si capisce, perché le sue paure e le sue insicurezze sono onnipresenti e il suo modo di fare spirito ha sempre un che di distruttivo, ma nonostante tutto non si toglie mai dalla faccia un ghigno divertito e non si lascia mai prendere dallo sconforto e dall'autocommiserazione, tenendo sempre alto il livello di concentrazione del lettore. Ogni tanto lo vedi abbandonarsi a esaltazioni momentanee e febbrili, che lo spingono a farsi coinvolgere da balli sfrenati o allenamenti di tennis all'ultimo respiro con un trasporto e una passione quasi infantili, e in quei momenti se ne può comprendere l'innocenza e il desiderio, abbracciato e respinto, di trovare una propria dimensione nel mondo.
Un talento troppo grande per essere ignorato.

Un libretto breve breve che ho letto in un'ora e... questo è quello che scriverei se avessi preso questo libro alla leggera e me lo fossi fatto passare davanti agli occhi senza interessarmi di nient'altro che della storia, non propriamente i Promessi sposi. Ci ho messo invece cinque giorni perché la scrittura è difficile, piena di svolazzi, orpelli e decorazioni varie che la rendono multiforme, colorata e originale, quindi meritevole quantomeno di un'analisi attenta.
Certo in questi cinque giorni mi sono dedicato anche ad altro, quindi avrei effettivamente potuto chiudere la pratica in un tempo ridotto, ma di sicuro non sarebbe stato lo stesso perché ogni scelta lessicale di Queneau (in verità del traduttore, ma lasciamo perdere...) merita attenzione e considerazione, e se ci si ferma alle apparenze si perde davvero molto.
Un giudizio in cinque parole? Come Gadda ma più chic...

Già non sono appassionato di fantascienza, e questo avrebbe dovuto scoraggiarmi a priori dal comprare un libro di Dick, se poi su quasi trecento pagine non c'è n'è una in cui si verifichi un avvenimento degno di nota o che mi faccia perlomeno respirare un po' d'aria ucronica, allora non c'è nulla da stare allegri. Tutti i riferimenti alle grandi differenze della realtà parallela sono infatti in discorsi di questo tenore: "Sì stavo mangiando una mela, che ormai sono tutte prodotte dalla Germania che le va a coltivare nella Russia occupata dopo che nel 1945 l'ha sconfitta nella tal campagna quella dove Hitler si è ferito e Bormann è diventato presidente, perché credo che siano un frutto salutare".
Dicono che in quegli anni in America circolasse un video di propaganda contro l'Asse girato da Capra che vaticinava per sommi capi la futura visione di Dick, ovvero il mondo dominato da tedeschi e giapponesi e gli Stati Uniti occupati e divisi in due tronconi, quindi dal mio punto di vista squalifica di per sé anche l'originalità del contesto, che è poi l'elemento che mi aveva maggiormente attratto.
La storia è lenta e il fatto che la trovata più gustosa, secondo il saggio critico in chiusura, alla fine risulti l'idea che gli occupanti giapponesi apprezzino le cianfrusaglie americane come un turista americano in vacanza, e quindi Dick giochi un po' su questo parallelismo tra le due culture egemoni dei due mondi (reale e fantastico), fa comprendere quanto poco di entusiasmante ci sia in questo romanzo.
Subito dopo Zia Mame vengo colpito duramente dal flop irrevocabile di un altro libro super consigliato... Ouch!

Una graphic novel ambientata nel futuro, ma molto orientata a una critica verso la società contemporanea, ormai schiava delle sue comodità e dei presunti vantaggi apportati dal progresso.
I surrogati, di cui il titolo, sono dei robot che vivono al posto degli umani i quali, dalla loro poltrona, ... Continua

Una graphic novel ambientata nel futuro, ma molto orientata a una critica verso la società contemporanea, ormai schiava delle sue comodità e dei presunti vantaggi apportati dal progresso.
I surrogati, di cui il titolo, sono dei robot che vivono al posto degli umani i quali, dalla loro poltrona, si godono un reality con protagonisti se stessi, in cui non mettono in gioco il proprio corpo ma vivono e godono di tutte le azioni compiute dall'altro come se fossero in prima linea. Inquietante e profetico allo stesso tempo, come solo la buona fantascienza sa essere.
Splendida la storia dell'autore della sceneggiatura, Rob Venditti, che da magazziniere in Top Shelf (la casa editrice che poi l'ha pubblicato) ha raggiunto il successo solo grazie alla propria abilità con la penna.
Ennesimo plauso alle scelte editoriali Lizard, che ogni volta mi regalano grande soddisfazione, tanto che inizio a essere monotono nelle mie valutazioni.