Svalbard Male. Italy

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  • L'ultimo dei Giusti (309)
  • romanzo
  • By André Schwarz-Bart
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  • Fantasmes de femmes (1)
  • By Sophie Cadalen, Marie Boman, Marianne Angot
  • Finished on Apr 20, 2013
    
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  Fantasmes de femmes

  

  Evidentemente non è solo in Italia che vanno di moda le antologie di racconti erotici scritti da donne, prassi che da un lato tira acqua al mulino dell’emancipazione e della libertà, dall’altro esibisce un sottotesto voyeuristico (ficcanasare nella vita onirica-fantastica femminile) neanche troppo n ... (continue)

  Evidentemente non è solo in Italia che vanno di moda le antologie di racconti erotici scritti da donne, prassi che da un lato tira acqua al mulino dell’emancipazione e della libertà, dall’altro esibisce un sottotesto voyeuristico (ficcanasare nella vita onirica-fantastica femminile) neanche troppo nascosto.

  Questa antologia fu pubblicata in Francia nel 2001, ed era addirittura la sesta prodotta con cadenza annuale da Editions Blanche. Una buona notizia: i racconti sono tutti molto belli, stilisticamente curati e interessanti, eroticamente stuzzicanti ed avvincenti, talvolta anche gradevolmente umoristici (la biancheria intima che racconta la vita sessuale della sua proprietaria, ad esempio; o una bibliotecaria esperta del genere che si trova l’appartamento invaso da fantasmi scopatori). Bellissimo un racconto, “Papier couché” di Fabienne Swiatly, che è una raccolta di flash-back istantanei, reminiscenze di eventi e di incontri, che per lo stile mi ha ricordato i “momenti di trascurabile felicità” di Francesco Piccolo in chiave erotica.

  Chissà, sarebbe bello se tutte queste donne (illustri o sconosciute? Non conosco nemmeno uno di questi nomi) avessero continuato a scrivere. O almeno a sognare...

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  — Apr 23, 2013 | Add your feedback

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  • La parte del morto (124)
  • By Yasmina Khadra
  • Finished on Apr 15, 2013
    
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  La parte del morto

  Hard boiled school in salsa algerina...

  Ogni tanto anche ad un non-amante del genere come me capita di incocciare in un noir. Il problema è che quando hai cominciato a leggerlo e hai capito che si tratta di quello, diventa impossibile mollarlo, causa il classico meccanismo di aggancio di questo genere di libri (chi è l’assassino? C ... (continue)

  Ogni tanto anche ad un non-amante del genere come me capita di incocciare in un noir. Il problema è che quando hai cominciato a leggerlo e hai capito che si tratta di quello, diventa impossibile mollarlo, causa il classico meccanismo di aggancio di questo genere di libri (chi è l’assassino? Cosa si nasconde dietro l’intrigo?) nonostante i morti e i misteri continuino a moltiplicarsi e a sommarsi.

  Jasmina Chadra in realtà è un uomo, e il suo personaggio - che ritorna in questo e in altri libri - è il commissario Llob, uomo integerrimo e a modo suo anche piuttosto tragico nel mondo della corrottissima polizia algerina. In effetti la storia poliziesca non è altro che un pretesto per raccontare la storia dell’Algeria, dalla fine della guerra di liberazione fino agli anni Ottanta, quelli in cui questo libro è ambientato, e il colossale insieme di stragi, eccidi, delitti, vendette, massacri e punizioni che l’hanno punteggiata.

  Praticamente non c’è un solo personaggio di questo libro - tranne il commissario e la sua devota e innamorata moglie - che non faccia un gioco doppio, triplo e quadruplo. Non c’è personaggio che non si nasconda dietro un paravento politico o ideologico per agire i suoi interessi di potere e di denaro. Dopo averlo letto, vengono in mente due considerazioni.

  La prima: che forse la tanto osannata democrazia occidentale, persino nella sua sgangherata variante italica, non sia altro che un accidente della storia, un esperimento limitato nel tempo e nello spazio dove invece la normalità è la sopraffazione del forte sul debole, la gestione mafiosa del potere (che qui ne sappiamo pure qualcosa) e la riduzione di tutto a favori e obblighi personali.

  La seconda: che è solo nella momentanea contingenza che si può guardare ai propri colleghi, vicini di casa o persone sul bus con fiduciosa simpatia. In altro luogo o in altro tempo potresti avere il dubbio di vederli trasformarsi ipso facto in assassini massacratori, o magari potresti essere tu, magari solo per preservare il tuo benessere e i tuoi privilegi, a farlo.

  E scusate il pessimismo. Se vi infastidisce, tenetevi alla larga da libri come questo.

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  — Apr 16, 2013 | Add your feedback

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  • Il valzer lento delle tartarughe (1006)
  • By Katherine Pancol
  • Finished on Jan 14, 2013
    
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  Il valzer lento delle tartarughe

  

  C’è poco da fare: per la Pancol il mondo si distingue in buoni e cattivi. I cattivi sono arcicattivi, i buoni sono superbuoni.

  Non è che il primo romanzo della serie mi avesse entusiasmato, ma ho voluto leggere anche questo per vedere come andasse avanti la storia. Meccanismo di aggancio televisivo ... (continue)

  C’è poco da fare: per la Pancol il mondo si distingue in buoni e cattivi. I cattivi sono arcicattivi, i buoni sono superbuoni.

  Non è che il primo romanzo della serie mi avesse entusiasmato, ma ho voluto leggere anche questo per vedere come andasse avanti la storia. Meccanismo di aggancio televisivo? Forse; certo che la struttura narrativa a contrappunto, con approfondimenti a latere di vicende apparentemente slegate dal flusso narrativo fa molto pensare a una fiction. Ma forse qualcosa, forse proprio la caratterizzazione "a tutto sesto" dei personaggi, lo si deve anche al romanzo realista francese (non a caso Balzac è citato più volte).

  Insomma. Pur confermando le impressioni che avevo già avuto in merito al precedente volume (vedi recensione) questo, arricchito di qualche elemento giallistico e di qualche concessione al soprannaturale, si fa leggere volentieri, e narrativamente mi sembra anche migliore, meno farraginoso e più fluido, anche se a tratti decisamente poco verosimile.

  Magari, tra un anno o poco più, mi leggerò anche il terzo...

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  — Jan 15, 2013 | Add your feedback

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  • Monsieur (123)
  • By Emma Becker
  • Finished on Dec 3, 2012
    
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  Monsieur

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  La storia è semplice, e abbastanza scontata: una studentessa ventenne si accoppia con un maturo professionista, il quale, dopo essersi impadronito del suo corpo e del suo cuore, sparisce senza addurre spiegazioni plausibili, oppure appare e scompare a capriccio devastando sempre di più la giovane do ... (continue)

  La storia è semplice, e abbastanza scontata: una studentessa ventenne si accoppia con un maturo professionista, il quale, dopo essersi impadronito del suo corpo e del suo cuore, sparisce senza addurre spiegazioni plausibili, oppure appare e scompare a capriccio devastando sempre di più la giovane donna. Lei affida i suoi dolori ad un testo, che di fatto coincide ampiamente con questo libro. Libro che personalmente ho trovato un po’ noioso nonostante qualche spruzzo di sesso qua e là; in ogni caso non c’è la scanzonata sequenza di perversioni che ci si sarebbe potuti aspettare dalle prime pagine (il rispettabile medico, esperto di letteratura erotica, che educa la giovane allieva, vuoi mettere?!) In sostanza è la cronaca di un disagio da amore abbandonato, non molto di più.

  Alcune considerazioni in margine:

  1) Momenti di gioia, di soddisfazione non solo sessuale, di allegria in questo libro ce ne sono pochi o nessuno. Al contrario, l’angoscia che nasce dall’incertezza di non sapere cosa sta succedendo, da una monomania che cancella qualsiasi altra realtà, quella la comunica molto bene (anche troppo). Unico sprazzo di luce, una giovane amica bisessuale, della quale la protagonista pare ad un certo punto invaghirsi, ma con la quale non combinerà comunque niente.

  2) La protagonista-io narrante afferma ripetutamente che l’importante medico suo amante è di un livello sociale molto superiore al suo. E meno male, visto che lei dispone di una casa di famiglia su più piani a Parigi, di una camera d’albergo che usa come studio (e dove si incontra con lui), di una villa con piscina in Provenza e di un’altra casa di campagna in Normandia. E il medico chi era, il principe di Galles sotto mentite spoglie? Comunque, ribadisco una cosa che avevo già notato tempo fa: in questi romanzi erotici (o che vorrebbero esserlo) sempre medici, avvocati, ricchi professionisti. Fattorini, muratori e sciampiste non hanno diritto ad una vita sessuale libera e selvaggia, o possono al massimo aspirare al ruolo occasionale di stalloni reclutati al bisogno (come accade talvolta in certi libri tipo “Dolorosa soror” o "Diario di un dominatore”).

  3) Il fatto di essere costantemente ripiegata sul suo dolore e il suo senso di mancanza non impedisce alla protagonista di questo libro di avere scambi sessuali con parecchi altri uomini, uno dei quali qualifica addirittura come suo fidanzato. Non sarò certo io a deprecare il multitasking sessuale in una donna - ce ne fossero - ma mi viene il dubbio che, come lei soffre per la latitanza del suo Monsieur, possa esserci qualcun altro, da qualche altra parte, che soffre per la sua di latitanza, magari non tanto fisica, quanto mentale ed affettiva. E in ogni caso leggo ben poca gioia in questi rapporti multipli, vissuti più con senso di scazzo che di partecipazione, come fossero atti dovuti (a sé stessa, beninteso, mica all'altro) . E’ un vecchio discorso: spesso siamo noi a prendercela con chi sparisce senza preavviso o si rifugia nel nulla dopo frenetici scambi di mail, chat o sms magari anche roventi, ma poi, se ci facciamo un esame di coscienza, scopriamo che in altre relazioni spesso è proprio toccata a noi la parte di superficialità e latitanza, spesso senza neanche accorgercene o, se si, assolvendoci molto in fretta (sono stanco, ho altro a cui pensare, magari uno di questi giorni, eccetera...) Il problema è che la stronzaggine - quella agita, intendo, non subita - tocca indifferentemente tutti, non lascia indenne nessuno.

  4) Gli aspetti basilari di questo romanzo - lo scenario parigino, la relazione extraconiugale devastante, l’uomo (importante professionista) latitante ed egoista e la donna follemente e dispeatamente innamorata, l’ambiente sociale di alto profilo - sembrano tutti la fotocopia di un altro romanzo erotico di qualche anno fa, “Nelle sue mani” di Marthe Blau. Solo che quello, non certo un capolavoro peraltro, era molto più eccitante...

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  — Dec 4, 2012 | Add your feedback

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  • L'Histoire d'O (37)
  • di Guido Crepax
  • By Guido Crepax
  • Finished on Nov 19, 2012
    
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  L'Histoire d'O

  

  Dopo aver letto Emmanuelle nell’interpretazione di Crepax, ho fatto mia questa Histoire d’O illustrata.

  Il celebre fumettista, come ci si poteva immaginare, è abbastanza fedele al testo originale. Vicenda e situazioni sono in linea di massima rispettate (salvo qualche piccola licenza qua e là), cos ... (continue)

  Dopo aver letto Emmanuelle nell’interpretazione di Crepax, ho fatto mia questa Histoire d’O illustrata.

  Il celebre fumettista, come ci si poteva immaginare, è abbastanza fedele al testo originale. Vicenda e situazioni sono in linea di massima rispettate (salvo qualche piccola licenza qua e là), così come viene colto appieno quel’inestricabile groviglio di tenerezza e durezza, di piacere e dolore che è il significato più profondo del BDSM (e che poco ha a che fare con buffonate del genere “inginocchiati schiava, io sono il tuo signore e padrone”).

  Allora perché solo due stelle? Cosa c’è che no va?

  Il disegno non va. Troppo calligrafico, troppo in punta di penna; l’eccessiva magrezza dei personaggi, maschi e femmine, che sembrano tutti anoressici; l’inespressività dei visi (ognuno sembra avere una maschera perennemente appiccicata sulla faccia). La scelta di retrocedere l’epoca dei fatti di qualche decina d’anni, come si inferisce dai vestiti, dalle auto, dal fatto che O sia una modista e non una fotografa (sarebbe stato troppo moderno) come era nel romanzo. Lo splendido personaggio di Anne-Marie, matura ed affascinante padrona della comunità lesbica-sadomaso di Samois, trasformato in una spilungona odiosa e grinzosa.

  Insomma, poco o niente che vada nella direzione dei sogni coltivati tra le pagine di questo libro. Nonostante il prevedibile downgrading della rappresentazione sessuale, il film di Just Jaekin con Corinne Cléry era molto meglio.

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  — Nov 21, 2012 | Add your feedback

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  • La lunga notte del dottor Galvan (5688)
  • By Daniel Pennac
  • Finished on Oct 29, 2012
    
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  La lunga notte del dottor Galvan

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  L’inventiva pirotecnica di Pennac in un raccontino breve, di ambiente ospedaliero, perfetto per diventare (come è diventato) una pièce teatrale.
  Certo, non mi dispiacerebbe invece che da lui ci arrivasse un bel romanzone lungo ed articolato del genere Malaussène...

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  — Oct 30, 2012 | Add your feedback

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  • Biglietto scaduto (344)
  • By Romain Gary
  • Finished on Jul 22, 2012
    
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  Biglietto scaduto

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  L'Alfa e l'Omega (parte 1)

  ...Cominciamo dall’omega.

  Per un’ilare ironia della sorte, nello stesso momento mi sono capitati tra le mani ed ho letto in parallelo due libri del tutto simmetrici ed opposti, “Biglietto scaduto” di Romain Gary e “Sexy kids” di Marco Gigliotti. Se il secondo, che recensirò tra breve, raccoglie i r ... (continue)

  ...Cominciamo dall’omega.

  Per un’ilare ironia della sorte, nello stesso momento mi sono capitati tra le mani ed ho letto in parallelo due libri del tutto simmetrici ed opposti, “Biglietto scaduto” di Romain Gary e “Sexy kids” di Marco Gigliotti. Se il secondo, che recensirò tra breve, raccoglie i racconti autobiografici di una trentina di “ragazzi d’oggi” e delle loro scatenate prodezze sessuali, giocate sotto il segno di un’incontenibile energia e di un desiderio senza fine, Il primo è il delirio di un capitano d’industria francese negli anni Settanta, in piena crisi energetica e delle materie prime, che vede venir meno la sua potenza sessuale e questo lo devasta moralmente e psicologicamente più ancora dell’irrimediabile crisi delle sue aziende. Non c’è bisogno di molti sforzi per capire che la sua crisi sessuale in qualche modo è una metonimìa della storia europea, che in quegli anni sembrava veramente arrivata al capolinea (e invece no, è più probabile che il capolinea sia oggi, ma questo è un altro discorso). Il che non toglie che comunque le riflessioni del personaggio messo in scena da Gary, sull’autocoscienza dell’uomo che invecchia, o che semplicemente si allontana dalla giovinezza, e vede venir meno la sua “identità” più profonda - la capacità di seduzione, di erezione, di eiaculazione, ecc. ecc. - siano abbastanza ficcanti e terribilmente crudeli. Recentemente una scrittrice francese, Adelaide de Clermont-Tonnerre, ha scritto “Il visone bianco”, un voluminoso romanzo ambientato pressappoco negli stessi anni, inserendo tra gli altri personaggi lo stesso Gary - con il nome cambiato, ma riconoscibilissimo - preda di una devastante depressione da vecchiaia incipiente che lo avrebbe portato nello stesso romanzo ad uno scenografico suicidio.

  “Biglietto scaduto”, invece, ha un inaspettato finale a sorpresa che sembra saltato fuori dalla fantasia diabolica di Hitchcock, grazie al quale, con qualche aiutino, la vita - sessuale e no - potrà in qualche modo proseguire.

  E’ la seconda volta, peraltro (la prima era in “Fidanzata in coma” di Douglas Coupland), che rilevo in un romanzo alcune citazioni del nome di Gianni Agnelli, “capitano d’industria” della Fiat e personaggetto alcuni anni fa piuttosto noto tanto alle cronache economico-industriali quanto a quelle mondane, arguto protagonista di quello che all’epoca si chiamava “jet-set” quando i jet non erano certo i Boeing 737 o gli Airbus 319 della Ryan Air e i biglietti non costavano certo dieci o quindici euro.

  P.S. Ai maschietti in zona di pericolo che si sentono afflitti dalla lettura di questo libro, si consiglia, per recuperare, di assumere un Roth (Philip) decisamente consolatorio con i suoi professori settantenni e mandrilloni! :-)

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  — Jul 24, 2012 | 3 feedbacks

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  • Ni d'Eve, ni d'Adam (278)
  • By Amélie Nothomb
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  Ni d'Eve, ni d'Adam

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  Visto che si è recentemente parlato di uomini in fuga, per par conditio pubblico una mia vecchia recensione che invece parla di una donna in fuga...

  Amélie Nothomb è una giovane scrittrice del Belgio francofono, letterariamente molto prolifica e di notevole successo. Una sua particolarità bi ... (continue)

  Visto che si è recentemente parlato di uomini in fuga, per par conditio pubblico una mia vecchia recensione che invece parla di una donna in fuga...

  Amélie Nothomb è una giovane scrittrice del Belgio francofono, letterariamente molto prolifica e di notevole successo. Una sua particolarità biografica è il fatto di essere nata e vissuta nei primi anni della propria vita in Giappone, in quanto figlia di un funzionario d’ambasciata o qualcosa del genere. Per questo motivo le è sempre rimasta una sorta di “attrazione fatale” nei confronti della terra del Sol Levante; e personalmente la capisco, anch’io sono sempre stato affascinato dal Giappone e della sua cultura (pur senza esserci mai andato, ma ho praticato l’Aikido per qualche anno), dalle filosofie del buddhismo zen, dalle arti marziali, dai samurai. Mi spiace che moltissime persone nel Giappone vedano esclusivamente un imperio della disciplina e della sottomissione gerarchica, del capitalismo più becero e dell’industrializzazione senza limiti. Cose che sicuramente ci sono, ma che probabilmente vanno viste facendo un pochino lo sforzo di entrare in quel tipo di cultura (mi spiace, ad esempio, che un uomo altrimenti saggio e colto come Tiziano Terzani sia fuggito dal Giappone sconvolto e depresso, al punto da arrivare ad attribuire a quel periodo il germe del cancro che l’ha ucciso). Per Amélie Nothomb il Giappone è stato invece il Paese-madre, a cui era legata da una serie di ricordi teneri e commossi, e a cui ha cercato di ritornare a poco più di vent’anni, desiderando impararne bene la lingua, viverci e lavorarci.

  L’esperienza lavorativa – raccontata in un altro libro – si sarebbe in effetti rivelata un disastro. Ma questo libro, che ho letto in lingua francese, e che non so se sia già stato tradotto in italiano, racconta invece una incredibile storia d’amore che è durata praticamente quasi tutto il suo periodo di permanenza nel Paese del sol levante.

  Amélie, dunque, poco dopo il suo arrivo, volendo guadagnare qualche soldo, mette un annuncio in un luogo pubblico per delle lezioni private di francese. L’unico allievo che le arriva è Rinri, un giovane universitario che, nonostante lo studio pregresso, a livello di lingua francese è praticamente un analfabeta.
  Com’era prevedibile, i due cominciano a frequentarsi anche al di fuori delle ore di lezione; lui è gentile, rispettoso, simpatico e, come c’era da aspettarsi, nasce pure l’amore. Per entrambi è un ottimo modo di entrare in contatto con la cultura dell’altro, cosa che Amélie racconta con moltissima leggerezza ed umorismo (bisogna dirlo, scrive molto bene; ho già letto altri suoi libri in italiano, questo è il secondo che leggo in francese). Ci sono i luoghi, la famiglia, gli incontri, la cucina giapponese per cui lei ha un vero e proprio culto, legato soprattutto ai suoi ricordi d’infanzia; gli usi sociali, sempre estremamente rispettosi e cerimoniosi ma dal nostro punto di vista a tratti del tutto incomprensibili; poco o nulla sulle rispettive abitudini sessuali e sull’incontro-scontro delle medesime a letto, ma di questa rispettosa latitanza non si sente minimamente il peso, essendo sufficiente tutto il resto a tracciare un quadro delicato ed esilarante. Splendide poi alcune descrizioni di luoghi – come l’ascesa al monte Fuji, in cui Amélie parte come una scheggia lasciandosi indietro Rinri e tutto il resto del mondo; o quando, su un’altra montagna, si perde in una tormenta di neve a diversi gradi sotto zero, e poi ritorna entusiasta da un’esperienza che avrebbe distrutto chiunque; o ancora l’isola di Sado, nell’estremo nord del Giappone, già in vista dei territori russi, freddissima ed affascinante.

  Questa vita in cui tutto è una continua scoperta ed esplorazione dell’altro da sé subisce però una battuta d’arresto nel momento in cui Rinri chiede di sposarla. Lei è del tutto impreparata a questo; il suo viaggio in Giappone era evidentemente una ricerca, un’esplorazione di sé e della cultura, ma non prevedibilmente una scelta di vita definitiva. Per cui comincia a tergiversare, parla di fidanzamento ma svicola dalla definizione di qualsiasi impegno più vincolante. Sono notevoli le parole che Amèlie utilizza nel libro per raccontare i suoi stati d’animo, e che ho provato a tradurre in italiano; notevoli più che altro per il fatto che praticamente, per giustificare le sue scelte, fa a pezzi una quantità di concetti di comune morale e comportamento tipici di un certo tipo di cultura, occidentale o orientale poco cambia, ma che comunque esige scelte, responsabilità, coerenza, serietà e certezze.

  Benedico l’inventore del fidanzamento. La vita è costellata di prove dure come la pietra; una meccanica dei fluidi permette di circolarvi comunque. La Bibbia, questo superbo trattato di morale ad uso dei sassi, delle rocce e dei menhir, ci insegna ammirevoli principi pietrificati, “che il tuo verbo sia si? Si, no? No. Tutto quello che è di più viene dal Maligno”, e coloro che vi si attengono sono quegli esseri tutti d’un pezzo che godono della stima collettiva. All’opposto, ci sono creature incapaci di questi comportamenti granitici e che, per avanzare, non possono far altro che intrufolarsi, infiltrarsi, aggirare. Quando si chiede loro se vogliono o meno sposare qualcuno, suggeriscono un fidanzamento, nozze liquide. I patriarchi petrosi vedono in loro dei traditori o dei mentitori, sebbene essi siano sinceri al modo dell’acqua. Se io sono acqua, che senso ha dirti si, ti sposerò? Sarebbe una menzogna. Non si trattiene l’acqua. Si, ti irrigherò, sarò prodiga delle mie ricchezze, ti rinfrescherò, placherò la tua sete, ma cose ne so di quale sarà il corso del mio fiume, tu non ti bagnerai mai due volte nella stessa fidanzata.
  Questi esseri fluidi si attirano il biasimo delle folle, sebbene la loro attitudine ondivaga abbia permesso di evitare molti conflitti. I grandi blocchi di pietra virtuosa, per i quali nessuno è arido di elogi, sono all’origine di tutte le guerre. Certo, con Rinri non era questione di politica internazionale, ma mi era mancato poco di dover affrontare una scelta tra due rischi enormi: uno si chiamava si, che ha per sinonimi eternità, solidità, stabilità ed altre parole che gelano l’acqua di spavento; l’altro si chiamava no, e si traduce con strappo, disperazione, ed io che credevo che tu mi amassi, sparisci dalla mia vista, eppure sembravi così felice, ed altre parole definitive che fanno bollire l’acqua d’indignazione, tanto sono ingiuste e barbare.
  Che sollievo aver trovato la soluzione del fidanzamento! Era una risposta liquida, intanto che non risolveva niente e rinviava il problema a più tardi. Ma guadagnare del tempo è la grande questione della vita.

  Ma la situazione precipita. Una sera, di ritorno dal suo micidiale lavoro, Rinri le chiede per la milionesima volta di sposarlo, lei dice no, e a causa di un qualche strano equivoco linguistico lui capisce si (probabilmente lui ha chiesto “non mi vuoi sposare?” e lei ha risposto “no”, tipo che lui ha capito che lei non vuole non sposarlo quindi lo vuole sposare). Il peggio è che lei ci mette un po’ a capire che lui ha capito una cosa per un’altra, e quando se ne rende conto, cade nel terrore e il mondo le crolla addosso. Unica soluzione? La fuga. Un biglietto di sola andata per l’Europa (per uno di quegli strani giochetti che fanno le compagnia aeree l’andata e ritorno costava meno della sola andata, ma lei non ha voluto cedere alla lusinga di un possibile ritorno). A lui, dice che sarebbe tornata, pur sapendo benissimo che non l’avrebbe fatto.

  Esiste una gioia più grande di quella degli aeroporti: quella che si prova salendo su un aereo. Questa gioia culmina quando l’aereo decolla e si ha un posto vicino al finestrino.
  (…)
  Gli indirizzai un discorso mentale: “Vecchio amico, io ti amo. Non ti tradisco partendo. Può capitare che fuggire sia un atto d’amore. Per amare, bisogna essere liberi. Parto per preservare la bellezza di ciò che provo per te. Non cambia nulla”.

  (Queste parole sembrano sublimate nel titolo di un libro di Delia Vaccarello).

  Parrebbe che sia poco glorioso fuggire. Peccato; è talmente gradevole! La fuga dà la più formidabile sensazione di libertà che si possa provare. Ci si sente più liberi fuggendo che non avendo niente da fuggire. Il fuggiasco ha i muscoli delle gambe in trance, la pelle che freme, le narici palpitanti, gli occhi dilatati.
  Il concetto di libertà è un soggetto ripetuto che di primo acchito mi fa sbadigliare. L’esperienza fisica della libertà è un’altra cosa. Si dovrebbe avere sempre qualcosa da cui fuggire, per coltivare in sé questa possibilità meravigliosa. D’altra parte, si ha sempre qualcosa da cui fuggire. Non fosse altro che sé stessi.
  La buona notizia è che si può scappare da sé stessi. Ciò che si fugge da sé stessi, è la piccola prigione che la sedentarietà installa ovunque. Si prendono le proprie cose e si va; l’io è talmente stupefatto che dimentica di scatenare i carcerieri. Si può seminare sé stessi come si seminerebbero gli inseguitori.
  (…)
  Poco gloriosa, la fuga? È comunque meglio che lasciarsi catturare. Il solo disonore è di non essere liberi.

  Incredibile. Luoghi comuni radicatissimi, fatti a pezzi in poche righe. Quante volte ci siamo sentiti ripetere che non si può fuggire dal proprio io, che se non si affrontano le proprie paure e i propri limiti uno se li ritroverà sempre davanti, eccetera? Io, poi, che sono sempre stato un profeta del parlarsi chiaro a costo di far male, mi sento abbastanza spiazzato da questa posizione di evitamento e conservazione. Infatti lei si installa in Belgio con l’amata sorella, riorganizza la sua vita e non ha nessuna prospettiva di ritorno, lui le telefona ripetutamente e le chiede quando torna, lei risponde che non sa, che gli farà sapere, eccetera, le telefonate si rarefanno fino a smettere del tutto.

  Comunque, c’è un epilogo. Alcuni anni dopo, lei già diventata una scrittrice di successo, torna in Giappone per promuovere il suo primo libro, Hygiène de l’assassin. Alla conferenza stampa, lui viene a vederla. E’ ingrassato, si è effettivamente sposato, con una francese. Nessuna parola di rancore né di rimprovero. Solo un finale, lungo abbraccio. E lei scoppia finalmente a piangere.

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  — Jul 18, 2012 | 1 feedback

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  • L'inceste (8)
  • By Christine Angot
  • Finished on Mar 26, 2012
    
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  L'inceste

  

  Altra autrice e altro libro scoperti grazie (?) al saggio “Contro i maestri dello sconforto” di Nancy Huston (vedi mia recensione) che ne parla con accenti di livore disgustato e furioso.

  Niente di che. Un flusso di coscienza delirante - scritto bene, peraltro - attorno a una vicenda d’amore lesbic ... (continue)

  Altra autrice e altro libro scoperti grazie (?) al saggio “Contro i maestri dello sconforto” di Nancy Huston (vedi mia recensione) che ne parla con accenti di livore disgustato e furioso.

  Niente di che. Un flusso di coscienza delirante - scritto bene, peraltro - attorno a una vicenda d’amore lesbico piena di disperazione, possessività, incomunicabilità, gelosie furiose, telefonate fatte, ricevute o evitate. Di incesto (quello tra l’autrice e il padre, già dichiarato in altre opere della Angot) si parla giusto nelle ultime pagine, ed è tutt’altro che l’argomento principale del libro.

  Peraltro, qualunque cosa faccia salire la carogna a quella mentecatta della Huston è del suo ampiamente meritoria. :-)

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  — Mar 27, 2012 | Add your feedback

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  • Tre donne forti (112)
  • By Marie NDiaye
  • Finished on Mar 3, 2012
    
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  Tre donne forti

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  Più che “tre donne forti” questo libro, che, nonostante la brevità e la scorrevolezza, ho finito di leggere con grande fatica e disagio, dovrebbe intitolarsi “tre uomini deboli”. Raccoglie infatti tre racconti, tenuamente collegati tra loro, che si svolgono in età attuale a cavallo tra la Francia e ... (continue)

  Più che “tre donne forti” questo libro, che, nonostante la brevità e la scorrevolezza, ho finito di leggere con grande fatica e disagio, dovrebbe intitolarsi “tre uomini deboli”. Raccoglie infatti tre racconti, tenuamente collegati tra loro, che si svolgono in età attuale a cavallo tra la Francia e l’Africa. In effetti le donne (forti) ci sono, ma sono forti in funzione di uomini che del loro fanno una ben magra figura, per motivi diversi, in buona parte esistenziali e psicologici ma anche per debolezza intrinseca di carattere, per opportunismo o per pura e semplice cattiveria. I tre racconti, poi, sono piuttosto inconcludenti, soprattutto il primo che, se sviluppato adeguatamente, avrebbe potuto essere a sua volta un romanzo forse non disprezzabile... e invece si ferma all'inizio di un processo per omicidio lasciando il lettore a bocca asciutta in merito al "come va a finire" (il secondo è più del genere "tranche de vie" - flusso di coscienza, il terzo cronaca di ordinaria e devastante sofferenza in terra d'Africa tra trafficanti d'uomini e fantasie di una terra promessa al di là del mare).

  Mi spiace, magari è anche un bel libro nel suo genere, ma non è affatto il mio genere e non lo avrei letto se non mi fosse stato regalato. Non mi sono piaciute le situazioni, troppo piene di dolore e di sofferenza spesso causata proprio da questi uomini deboli, magari loro malgrado. Non mi è piaciuta la scrittura, con un a capo ad ogni punto fermo e periodi lunghissimi. Non mi è piaciuta quell’idea di persone che si transustanziano in uccelli secondo un modo che magari nella mitologia africana avrà anche un suo perché, ma nella letteratura contemporanea mi risulta alquanto posticcio e patetico.

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  — Mar 3, 2012 | 1 feedback

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  • La vita sessuale di Catherine M. (468)
  • By Catherine Millet
  • Finished on Feb 5, 2012
    
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  La vita sessuale di Catherine M.

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  Catherine Millet è un personaggio di grande notorietà in Francia, attiva da molti anni come giornalista ed esperta nel campo dell’arte contemporanea. Alcuni anni fa ha pubblicato questo libro, che ho anche scoperto essere citato nel “dizionario di letteratura ad uso degli snob” (vedi mia recensione) ... (continue)

  Catherine Millet è un personaggio di grande notorietà in Francia, attiva da molti anni come giornalista ed esperta nel campo dell’arte contemporanea. Alcuni anni fa ha pubblicato questo libro, che ho anche scoperto essere citato nel “dizionario di letteratura ad uso degli snob” (vedi mia recensione) dopo averlo comprato, ma prima di leggerlo (quindi sono uno snob anch’io, che bello!)
  Per prima cosa, diciamo che, se l’erotismo di un libro si misura dal grado di eccitazione che trasmette al lettore, allora questo con molta difficoltà potrebbe essere definito un libro erotico, anche se l’ho ugualmente etichettato come “letteratura erotica” per utilità orientativa.
  Per seconda cosa, diciamo che, nonostante questo, è un bellissimo libro, tutt’altro che il classico pacco che si fregia del concetto di “erotismo” e di un nome conosciuto per irretire lettori sprovveduti.
  La Millet racconta varie reminiscenze della sua vita erotica, che definire “movimentata” è un sottile eufemismo, e lo fa molto bene. In effetti, le sue esperienze sono diluite in un mare di riflessioni, di sensazioni e di pensieri, probabilmente, da quel poco che ne so, di scuola esistenzialista, senza seguire un filo cronologico, spesso ritornando su episodi già narrati per approfondirli, oppure per analizzarli sotto altri profili, dato che il libro è organizzato, per così dire, per aree tematiche; vi sono quattro macrocapitoli, “il numero”, “lo spazio”, “lo spazio raccolto”, “particolari”, a loro volta suddivisi in sottocapitoli, “il piacere di raccontare”, “nient’altro che prime volte”, “città e uomini”, eccetera. Lo stile di scrittura è assai ricercato, ma nello stesso tempo non si fa troppi problemi di utilizzare terminologie “basse”, pornografiche, che peraltro si incastrano nel discorso come gradevoli pietre preziose nella roccia madre.
  Vediamo più da vicino in cosa consiste la vita sessuale di Catherine M. (titolo alquanto ironico, visto che rimanda a anonimato che non c’è). Innanzitutto, l’eterogeneità, la multiformità, il numero appunto: Catherine cominciò a far sesso prestissimo nella sua vita, e da subito in funzione della formula “S > 2” (sesso maggiore di due): dalle partouze tra amici a vere e proprie orge più o meno organizzate e programmate in case private o club privé, da rapporti triangolari (o variamente poligonali) con il proprio compagno e suoi amici a incontri notturni multipli con sconosciuti, ovviamente al Bois de Boulogne, che esiste notoriamente con questo scopo, ma anche in parcheggi autostradali, campi sportivi, androni di case, paesaggi agresti… Va rilevato che le volte in cui si è trovata da sola con un altro a far cose in una “banale” camera da letto, nella sua vita, sono state veramente minoritarie. A questo proposito bisogna sottolineare, da questo e da vari altri libri che ho letto, la grande attitudine dei francesi, e probabilmente dei parigini in particolare, ad incontri sessuali eterogenei e marcati sotto il segno dell’anonimato, della spontaneità e anche del rischio come quelli che possono avvenire nelle situazioni sopra descritte. Anche Simone de Beauvoir menzionava in uno dei suoi libri autobiografici di quando, essendo venuta a conoscenza di questo tipo di pratiche, era andata a verificare la cosa di persona con alcuni amici al Bois de Boulogne, in auto di notte, e dopo aver seguito tutto il protocollo – fermarsi in un luogo previsto, giocare coi fari delle auto, ecc, muovendosi poi lentamente verso quello che avrebbe dovuto essere il luogo del godimento, avevano invece innestato la quarta e con ilarità avevano seminato gli arrapati che li seguivano. Piccola macchia di mediocre superficialità e cattiveria nella vita di una grande donna. Ma anche, che differenza rispetto a quello che capita in Italia, dove segnalazioni e luoghi di incontri sono molto più evanescenti, e può capitare – come è capitato a Carmelo Abbate, autore di “Babilonia” (vedi mia recensione) – di andare in un parcheggio dove gli era stato detto che succedevano cose del genere e aver aspettato vanamente tutta la notte in solitudine (anche a me capitò una volta di passare davanti allo spiazzo del Castello del Valentino di notte fonda, con almeno 5 gradi sotto zero, e di aver visto vari uomini – solo uomini e tutti piuttosto anziani – piantonare lo spiazzo irrigiditi come stoccafissi sotto la luce gelida dei lampioni. Seppi poi che quello era, o era stato, appunto un luogo di incontri del genere. Credo che quei tipi siano ancora lì, trasformati essi stessi in lampioni). O, ancora, che differenza rispetto ai nostrani club privé, che – probabilmente proprio per mancanza di donne come la Millet – vengono puntualmente chiusi dalla polizia per aver tentato di “vivacizzare” le cose con contributi mercenari.
  Altri aspetti della vita sessuale della Millet: il piacere di far sesso all’aperto, anche con i suoi fidanzati “ufficiali” (sempre piuttosto aperti di vedute, come si può immaginare); la grande fantasia erotica, immaginata e raccontata ma con scarso desiderio di metterla in pratica; il piacere di rapporti numericamente importanti, come abbiamo appena visto, e spesso con persone anonime, ma la totale indifferenza, quasi l’ostilità all’ipotesi di sedurre sconosciuti incontrati casualmente sul treno o in occasioni analoghe, secondo un “topos” abbastanza comune delle fantasie erotiche femminili (e non solo), considerato al contrario un’attitudine borghesuccia e perbenista; per lo stesso motivo, le riserve nei confronti di quelle che io chiamo le “storie congressuali”, ovvero le possibilità offerte da eventi occasionali legati alla propria vita professionale, con persone appena conosciute che probabilmente non si vedranno più, e viste un po’ come una sorta di licenza momentanea per non sa vivere la propria sessualità se non dentro schemi ben strutturati. “Con un’intransigenza da giovane recluta, pensavo che scopare – cioè scopare spesso, con una buona apertura psicologica, quale(i) che sia(no) il o i partner – fosse uno stile di vita. Altrimenti, se la cosa fosse stata permessa solo a certe condizioni e in momenti prestabiliti, sarebbe stato un carnevale!”.
  Infine – purtroppo, devo dire – una certa indifferenza e una scarsa attitudine ai rapporti saffici. Che ovviamente capitavano, soprattutto nell’ambito delle cosiddette orge, ma non la coinvolgevano mai più di tanto.

  ”Ma il fatto che la Millet descriva in chiave così intellettuale la sua storia, che senta tanto il bisogno di interrogarsi su di essa, non dimostra che cerchi di prendere le distanze da questo suo vissuto? Come spesso capita la sua ninfomania è sintomatica di uno stato di disagio psichico, ma in realtà quella non è lei! O forse, semplicemente ha protratto un po’ più a lungo la fase delle “esperienze” che molte donne affrontano da giovani, prima di rendersi conto che, appunto, è di altro che hanno bisogno.

  No, signorina perbene, lei si sbaglia. La Millet non è una qualsiasi squallida Melissa P. che si sente in dovere di provare tutto e poi, quando trova il principe azzurro, tira i remi in barca e si “normalizza”. Tutto quello che racconta lo ha fatto con grande convinzione, lo ha fatto per molto tempo, di “principi azzurri” ne ha trovati tanti ma nella maggior parte dei casi erano assolutamente contenti della vita che lei faceva, con loro e senza di loro.

  Ah, ecco! Allora la Millet non è altro che una delle tantissime donne plasmate e costrette da uomini pervertiti che, per un malinteso sentimento d’amore, si prestano a qualsiasi esperienza, orge, rapporti multipli, scambi di coppia, ma sempre e soltanto per compiacere il loro uomo, mai perché ci credano veramente!

  Anche lei si sbaglia, signorina femminista. La Millet non è l’esemplare tipico di donna computata nella pseudoricerca sullo scambismo prodotta da Roberta Maresci, bensì una persona colta, consapevole, matura e profondamente libera; il suo libro non l’ha scritto né per chiedere scusa, né per cercare approvazione o giustificazione. Manifestare opinioni di questo genere è profondamente offensivo, oltre che ridicolo.

  Per concludere, non posso che elevare un forse superfluo apprezzamento ad una società in cui le cose “si fanno e si dicono”, forse addirittura con orgoglio e una punta di legittimo esibizionismo, a differenza della nostra in cui “non si dovrebbero fare, ma se si fanno è meglio non dirlo”. Tanto per restare nel campo professionale della Millet, pensiamo alla bella, giovane e intelligente donna che ha creato, alcuni anni fa, una fondazione per l’arte contemporanea nella mia città, presto assurta a ben meritata rilevanza internazionale. Immaginiamo (è un’ipotesi puramente scolastica, non ho prove né sospetti sul suo conto) che scriva un libro autobiografico come questo della Millet. Non è difficile immaginare l’ostracismo di cui verrebbe messa a segno, la perdita di finanziamenti, eccetera eccetera… Altro che meritarsi una citazione sul “dizionario di letteratura ad uso degli snob”.

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  — Feb 5, 2012 | 2 feedbacks

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  • Il macellaio (610)
  • By Alina Reyes
  • Finished on Dec 13, 2011
    
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  Il macellaio

  

  Ho appena letto, con colpevole ritardo, questo brevissimo racconto erotico, uscito in un’epoca in cui (ancora per poco) le donne che parlano di sesso e raccontano le loro fantasie non venivano prodotte serialmente dall’industria editoriale, costringendo gli uomini al margine (vedi l’antologia “Pene ... (continue)

  Ho appena letto, con colpevole ritardo, questo brevissimo racconto erotico, uscito in un’epoca in cui (ancora per poco) le donne che parlano di sesso e raccontano le loro fantasie non venivano prodotte serialmente dall’industria editoriale, costringendo gli uomini al margine (vedi l’antologia “Pene d’amore”, tentativo di riconquista del terreno perduto da parte di un gruppo di scrittori italiani).

  si tratta del racconto della torrida storia di sesso tra un macellaio e la cassiera (io narrante), giocato dapprima sul filo del desiderio sollecitato e tantalizzato tra coltellacci, quarti di bue e rognoncini, e poi finalmente realizzato, in mezzo a reminiscenze di precedenti avventure o fantasie della stessa cassiera. Una bella scrittura che fa grande uso (e forse un po’ abuso) della metafora, a cominciare da quella appunto della carne, intesa come genere alimentare, che effettivamente all’inizio mi ha un po’ disgustato, per poi risollevarmi (anche in senso letterale) quando finamente subentra il momento dei fatti, narrati in maniera esplicita ma mai volgare.

  Da questo libro venne anche tratto un film che non è rimasto negli annali del cinema, credo l’unica prova attoriale per Alba Parietti, che all’epoca stava vivendo il suo quarto d’ora di celebrità.

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  — Dec 13, 2011 | Add your feedback

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  • Oscar e la dama in rosa (2279)
  • By Eric-Emmanuel Schmitt
  • Finished on Dec 2, 2011
    
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  Oscar e la dama in rosa

  

  Appropriato.

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  — Dec 4, 2011 | Add your feedback

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  • Gli occhi gialli dei coccodrilli (1469)
  • By Katherine Pancol
  • Finished on Nov 28, 2011
    
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  Gli occhi gialli dei coccodrilli

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  Lauzier in romanzo

  Il fumettista francese Gérard Lauzier era stato definito da alcuni critici “une Claire Bretécher de droite”. Una definizione abbastanza pretestuosa soprattutto sotto il profilo politico. Certo è che con la Brétecher condivideva l’abissale frustrazione dei suoi personaggi, questi sì raramente politic ... (continue)

  Il fumettista francese Gérard Lauzier era stato definito da alcuni critici “une Claire Bretécher de droite”. Una definizione abbastanza pretestuosa soprattutto sotto il profilo politico. Certo è che con la Brétecher condivideva l’abissale frustrazione dei suoi personaggi, questi sì raramente politicamente connotabili come “de gauche” - più spesso pubblicitari, professionisti, registi, artisti, scrittori - illusi di essere padroni del loro mondo e delle sue regole, ma invece, di fatto, pronti ad esserne masticati e digeriti non appena il vento girasse a loro sfavore. Ancora, a differenza della Bretécher - che per i suoi personaggi aveva un’indubbia simpatia, per quanto critica - Lauzier attuava invece un distacco sarcastico, godendo quasi delle difficoltà e delle contraddizioni in cui li sbatteva sistematicamente, tese a dimostrare loro di essere molto meno di quello che credevano di essere. Quello di Lauzier era poi un mondo declinato prevalentemente al maschile; come diceva una critica su Linus, le donne di Lauzier, più prede che personaggi, si davano al vincitore ma sempre concedendosi pochissimo.

  Lauzier mi è venuto in mente leggendo questo libro, che, per certi versi, sembra la trasposizione letteraria dei suoi fumetti sotto una prospettiva però decisamente più femminile ed empatica. Anche qui ci sono personaggi del “démi-monde” contemporaneo che si dibattono nei ruoli che condividono acriticamente e nei quali si illudono anche di essere felici, almeno finché non succede qualcosa che manda all’aria la loro vita e il loro sistema di valori (come diceva Pennac negli Esuberati, tengono il coltello dalla parte del manico finché il manico non se li incula). Abbiamo così le due sorelle, una bellissima, sposata con un uomo di successo, madre distratta e donna annoiata; l’altra intellettuale, grassa e trascurata, disprezzata per il suo poco ambizioso lavoro di ricercatrice storica e abbandonata dal marito il quale, licenziato dalla sua impresa e credendo di avere delle capacità imprenditoriali (leggi: aggressività e perfidia) che non possiede, lascia la moglie e si imbarca in un’attività di allevamento di coccodrilli in Africa per conto dei cinesi, peraltro dando fondo ai risparmi della moglie e dell’amante; le loro figlie, la cui maggiore, ovviamente bellissima, sembra essere andata a scuola di cinismo e di arrivismo dalla zia (e dalla nonna, altro bel personaggio di somma abiezione e opportunismo); di fronte alla separazione dei genitori quello che la preoccupa di più è la perdita di livello economico che questo potrebbe comportare, nonché delle premesse della scalata sociale alla quale si sente destinata: “Non hai notato che la sola cosa che interessa alla gente oggi sono i soldi? Bene, io sono come tutti gli altri, tranne che non mi vergogno di dirlo! Quindi smetti di fare la disinteressata, perché sei cretina, povera mamma, cretina!”

  Questo libro parte praticamente come un trionfo della paura (di non farcela a raggiungere o mantenere uno status, di invecchiare, di diventare poveri, di fallire, di annoiarsi, eccetera). Chissà, forse è perché il nostro mondo ad essere costruito sulla paura. Poi, andando avanti, la situazione tende a cambiare; per qualcuno le cose vanno meglio, i misteri astutamente accennati qua e là per tenere viva la curiosità del lettore tendono a svelarsi, c'è pure un risvolto feuilletonistico che chiama in causa i reali d'Inghilterra. Curiosamente è presentato come un romanzo umoristico, ma devo dire che a me non ha fatto proprio ridere, come non mi faceva ridere Lauzier; peraltro, a differenza di Lauzier, ci sono “anche” personaggi positivi, c’è un’evidente empatia ed immedesimazione dell’autrice per alcuni di loro, non c’è quel distacco clinico (o cinico) di scuola naturalista tipico del terribile fumettista. Il loro limite sta semmai nel fatto di essere piuttosto monodimensionali: i cattivi sono cattivi, i buoni sono buoni, senza vie di mezzo.

  Un bel romanzo, comunque, anche per una scrittura molto piana e lineare, un vocabolario ed una sintassi che non costringono a fare acrobazie cerebrali per capirci qualcosa (sono rimasto un po’ scottato dalla recente lettura di “L’ultimo samurai” che peraltro a tratti ho trovato molto più divertente di questo). Sicuramente consigliabile.

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  — Nov 29, 2011 | Add your feedback

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