Leyla4 Female, 48. Ferrara, Italy

Questo ebook, acquistato appositamente per la sua presunta leggerezza pensando in un chick-lit come Dio comanda, si è rivelato invece più profondo del previsto. La protagonista, Helen Walsh, detective privata in una Dublino devastata da una profonda crisi economica, si barcamena in un'indagine per ritrovare una pop-star scomparsa proprio alla vigilia di una serie di concerti con la sua boy band di origine, i Laddz.
La trama è carina, leggera quanto basta, ma l'interesse per questo thriller (forse thriller è una parola grossa) è un altro. Marian Keyes, l'autrice, si identifica con la protagonista del romanzo che soffre di depressione. Per tutto il libro Helen Walsh lotta contro i demoni interiori (demoni interiori? ma cosa scrivo?) della sua malattia, i cui sintomi sono descritti in maniera minuziosa. La Keyes ha dalla sua uno stile estremamente ironico, e non teme di far interpretare al suo personaggio il ruolo scomodo di persona irritabile e irritante (come solo i depressi sanno essere), psicotica, insofferente, ma anche terribilmente sincera e "reale".
Ho apprezzato anche la descrizione dello strato sociale irlandese, la crisi economica che costringe a scegliere se pagare una bolletta della luce o andare dal medico, o chiedersi come mai il vicino di casa riesce a pagare le rate del mutuo.
Quello che c'entra poco, e che mi sembra piazzato lì solo per fare audience, è la rapida predisposizione erotica della protagonista: nonostante sia in preda ai pensieri più cupi nonché ai propositi suicidi più lucidi e determinati, riesce sempre a fare acrobazie multiorgasmiche con il suo fidanzato. Non mi sembra da depressi, insomma.
A parte quest'ultimo particolare, trovo The mistery of Mercy Close sia un simil-giallo godibile non tanto per il mistero in sé (c'è da dire che ho letto thriller più blasonati con un finale scontato dalla seconda pagina), quanto per l'atipicità del personaggio e del contesto in cui si muove.

Dire che "il film è deludente rispetto al libro" è un luogo comune superato solo da "non ci sono più le mezze stagioni".
In questo caso il detto popolare supera la verità: mai un libro è stato più strapazzato in una sceneggiatura mediocre e scandalosamente rimaneggiata che Silver Linings Playbook. Beh, magari esagero, di adattamenti cinematografici blasfemi probabilmente ce ne sono parecchi; ma questo film (che sarebbe opportuno definire "liberamente tratto" dal romanzo The Silver Linings Playbook) fa torto anche all'argomento trattato, cioè quello delle malattie psichiche, che nel libro è invece trattato con grande sensibilità. La narrazione, attraverso la voce del protagonista, restituisce spessore e ricchezza espressiva alla storia di Pat Peoples, che crede di vivere il film della sua vita, finalizzato all'incontro con sua moglie Nikki. L'ambiente famigliare non è certo quello rappresentato nel film (specialmente il personaggio interpretato da De Niro); la realtà è molto più complessa, senz'altro molto diversa da quella caramellosa proposta dal film.
In pratica, se avete visto Il lato positivo e lo avete trovato carino, il romanzo vi stupirà. In positivo, appunto.

Un bel classico contemporaneo che parla con sensibilità e delicatezza di adolescenza, relazioni familiari, società americana, sessualità, e quant'altro. La forma finto-epistolare aggiunge ulteriore pathos alla narrazione, e le ricche citazioni letterarie e musicali non fanno che accrescere la godibilità di questo romanzo.

La parte più spassosa di questo Merde factor sono le poesie dell'amico Jack. I versi "ma moralite' is, don't use dildo for anal, or you will enter in a word of pain" valgono da soli le quattro stellette. Scherzi a parte, Stephen Clarke è sempre divertente e le sue avventure parigine raccontate con impareggiabile humour britannico le rendono delle chicche di sociologia sui rapporti anglo-francesi.

Diavolo di un McEwan. Un trucco simile a "Espiazione": ho letto Sweet Tooth pensando ad un registro narrativo, e nelle ultime righe il punto di vista si ribalta completamente.
Non so se sono rimasta delusa dal finale, forse non ero preparata al colpo di mano (anche se, ripensandoci, gli indizi erano disseminati per tutto il libro). Certo è che Sweet Tooth non mi è scivolato addosso, anzi: non riesco a smettere di rimunginarci su.
Ma, in fondo, il finale è un dettaglio. Quello che risalta è la grandezza narrativa di Ian McEwan.

Che ci volete fare, le ferie natalizie sono deleterie.
La trilogia, dopo tanta trasgressione, va a finire in una tale melensaggine borghese e buonista che quasi quasi mi aspetto di incontrarli (i protagonisti) all'ipercoop a fare la spesa, con tutta la famigliola.
Mah, preferivo le frustate iniziali :)

E' tornato!
Stanco della vita da pensionato, John Rebus è temporaneamente tornato "in appoggio" alla sezione Cold Cases, cioè i casi mai risolti (ma mai archiviati) dalla divisione Lothian and Borders, polizia di Edimburgo. Rebus fa parte della vecchia scuola, che mal si adatta all'efficientismo tecnologico dei suoi giovani "colleghi". Naturalmente il nostro detective d'annata fa di testa sua, attirandosi le antipatie (quando va bene) di tutto il corpo di polizia; ma con i suoi modi poco ortodossi, le regole calpestate, le amicizie sospette riuscirà a smascherare il serial killer ha rapito, ucciso e sepolto alcune ragazze su a nord, dalle parti di Aberdeen.
Questo, il giallo in sintesi.
La cosa buffa di questo thriller è che Ian Rankin mette l'uno contro l'altro i suoi personaggi principali che l'hanno reso famoso: da una parte John Rebus, protagonista di una dozzina di libri, e Malcom Fox, nuovo "astro nascente" dei gialli rankiniani (che brutta parola che mi è venuta in mente, sa di rancido).
Forse il nuovo Fox non ha suscitato gli entusiasmi dei lettori, se Rankin ha tirato fuori dalla naftalina il vecchio Rebus. In ogni caso, la rentrèe temporanea di Rebus (sbevazzone, fumatore, trasandato) che se la vede con il giovane e salutista Fox ha un suo perché. Inoltre, assieme al piacere di rivedere il vecchio protagonista di tante avventure, Rankin esibisce il solito virtuosismo nelle due caratteristiche che più apprezzo nei suoi romanzi: i dialoghi sarcastici e taglienti, e la descrizione della sua Scozia. Non solo Edimburgo ma, questa volta, anche le scogliere e le foreste del nord. Si può sentire il vento furioso contro i finestrini della macchina, si possono vedere i delfini che escono dall'acqua a Chanonry Point.
Rankin, in fondo, scrive solo dei gialli. Prevedibili e ripetitivi, come tutti i gialli. Ma il piacere di stare sotto la "sua" pioggia battente è sempre impagabile.

Ecco, questo è il modo di far scadere la qualità di una libreria. Lo so.
Come mi è venuto in me di leggerli? Mah, ne parlavano tutti con un tal disgusto benpensante che ho pensato bene di documentarmi (è la scusa che raccontano tutte, lo so).
Comunque. Il primo 50 sfumature le ha tutte: narrativa sottozero, stile pessimo, editing ancora peggio. In più, anche la traduzione terrificante ci mette del suo.
La cosa che mi ha fatto più sorridere è l'alone politically correct che permea ogni cosa. Un sadomaso incallito che fa firmare un contrattino? Non si fa questo, non si fa quello, un paio di frustatine ma se dici basta mi fermo subito..
Vabbè, sono ugualmente esilaranti tutti quegli orgasmi simultanei, quelle prestazioni erotiche fantascientifiche, questa bellezza smisurata del protagonista pari alla sua ricchezza, insomma tutte cose che non esistono in natura.
Il secondo libro, letto in lingua originale per togliere almeno la bruttura della traduzione, presenta il lato oscuro del tizio. Ovviamente tutto è bene ciò che finisce bene, e fra un ammanettamento e un vibratore si arriva al matrimonio. Nel terzo libro ci sarà senz'altro qualche casino dovuto ad alcuni personaggi che non vedono il matrimonio di buon occhio e, con un minimo di lungimiranza, si evince una coalizione delle forze del male per sabotare la felicità erotico-psico-sesso-motoria dei due protagonisti.
Ma tutto questo alla prossima puntata (che dubito avrò mai voglia di leggere).

Mica male questo Cambridge Blue, preso in super sconto su amazon. Il plot ha il suo giusto grado di torbidezza, le situazioni scivolano di tanto in tanto sull'intimista, ci sono un paio di descrizioni erotico-soft che però non fanno scadere tutto l'insieme nel mood morboso. Simpatico anche il giovane detective Goodhew, riflessivo e intuivito e, ovviamente, incompreso dai superiori; ha tutte le carte in regola per diventare l'eroe seriale di altri gialli della stessa autrice (e in effetti ne sono già stati pubblicati altri 2).
Il finale però ha qualche pecca. Il comportamento dei colpevoli, dopo una vita di delitti tanto efferati quanto abilmente occultati, sfocia nel dilettantismo; la dinamica dell'interrogatorio e relativa confessione è raffazzonata, confusa, poco credibile (persino Goodhew diventa un poliziotto come tutti, quando fa "cantare" gli assassini).
Però la descrizione di Cambridge e della campagna inglese ci fa ben immedesimare nell'ambientazione e, nonostante le 3 stelle date nel giudizio, prima o poi mi rilasserò con un altro libro di Alison Bruce; secondo me ci sono chances che il numero di stellette possa aumentare.

From Score to Screen è un interessantissimo manuale su tutto quanto è necessario sapere per scrivere la colonna sonora di un film. Naturalmente il libro sarà maggiormente apprezzato da coloro che si occupano di musica; il linguaggio musicale è tecnico (per l'appunto, musicale)e in inglese non sempre riesce facile. Ma anche gli amanti del cinema troveranno tantissimi spunti di riflessione e chicche di conoscenza; dalla composizione all'orchestrazione, dall'utilizzo delle tecnologie alla direzione dell'orchestra, passando per la scelta dei musicisti e i rapporti con il regista. Consigliatissimo.

I gialli di Rankin hanno quell'atmosfera tetra, quella cupetaggine tutta edimburghese che è sempre così ben descritta farmi riconoscere ogni vicolo, ogni pub, ogni monumento della capitale scozzese. Altro punto di forza di Rankin sono i dialoghi, sempre essenziali, tagliati con l'accetta. In questo The Impossible Dead Rankin, però, si fa prendere la mano da battute poco credibili, innaturalmente sarcastiche, che sembrano prese in prestito da film gialli di quart'ordine. Anche il pattern è prevedibile (vabbè, lo sono tutti i gialli), col classico faccia a faccia finale con l'assassino, dove all'ultimo momento arrivano i rinforzi a salvare la pellaccia del protagonista appena prima di soccombere. Mi manca un po' John Rebus, è vero, ma forse Malcom Fox ha ancora bisogno di essere "rodato"; inoltre, una maggior caratterizzazione degli altri personaggi non guasterebbe. A parte queste osservazioni Rankin rimane sempre un giallista di tutto rispetto, e la piogga e il vento che sferzano, come di consueto, il ponte sul Firth of Forth mettono persino un po' di fresco in questa estate torrida.

Ma che bello questo librone! The Hidden Europe: What Eastern Europeans Can Teach Us è un ponderoso diario di bordo di Francis Tapon, un americano che ha viaggiato per 3 anni nei paesi dell'Europa dell'Est per scoprire questa parte d'Europa ancora nascosta ai più, specialmente agli americani (ai quali il libro si rivolge). Tapon parte dalla Finlandia e finisce il suo racconto in Russia, visitando proprio tutti i paesi dell'Europa orientale. I suoi resoconti sono stati, per me, illuminanti. Tapon non vuole essere un sociologo, ma neppure un viaggiatore superficiale. Di ogni paese egli mette in evidenza non solo le sue impressioni a contatto con la gente e gli usi e costumi del posto, ma supporta i suoi punti di vista con cenni storici nonché dati e statistiche. Il suo modo di viaggiare, scevro di comodità e alla ricerca continua di un contatto genuino con la gente (molto spesso cerca alloggio tramite CouchSurfing) fa si che Tapon si imbatta in situazioni inconsuete, e spesso esilaranti. Il suo stile ironico e diretto rende il resoconto divertente e di agile lettura, nonostante la corposità dell'opera.
In ogni caso questo libro è altamente consigliabile per scardinare, o almeno rivedere, i classici stereotipi che riguardano questa parte di Europa che conosciamo così poco, se non per luoghi comuni.

Among the Russian è un diario di un viaggio di Colin Thubron effettuato nella Russia degli anni 80, quando ancora si chiamava Unione Sovietica. L'autore, che ha viaggiato solo e in luoghi non propriamente turistici (Georgia, Armenia, Ucraina, ecc) redige un resoconto molto interessante sulla società russa del tempo e sul rapporto dei suoi abitanti con il regime socialista di allora. Lo stile è scorrevole, ed è molto buona la descrittività di luoghi e persone.

Anche se interessante, non mi ha entusiasmato come il mio preferito, Musicophilia. Il diario del trattamento al carcinoma dell'occhio e relativa perdita della visione stereoscopica è un po' noioso, il racconto poteva essere condensato in molte meno pagine. Comunque, per chi è interessato ai segreti della neurologia narrati in maniera comprensibile, i libri di Sacks sono tutti imperdibili.

Bello ma estremamente malinconico, questo Hotel du Lac. L'atmosfera decadente è resa magnificamente dalla descrizione di questo hotel fuori stagione, dall'autunno incombente, dall'acqua grigia del lago da cui si leva la nebbia, dal cardigan sformato ed incolore di Edith, la protagonista (per lo meno, è così che lo immagino).
Se state vivendo una storia d'amore travagliata, se siete già depressi per conto vostro, questo libro non è per voi. Ma se amate le atmosfere rarefatte di una letteratura tipicamente inglese, venata di sottile vittorianesimo, Hotel di Lac è un gran bel romanzo.

Ma cos'è successo a Stephen Clarke? L'avevo lasciato pieno di livore mentre raccontava, in Talk to the snails, tutte le peculiarità (negative) dei francesi. Dopo i numerosi anni di vita in Francia, Clarke sembrava sfogarsi di evidenti delusioni (amorose?) che gli erano state inflitte dai transalpini. Questa è stata, perlomeno, la mia impressione. Qui invece è pace fatta, la ritrovata armonia si evidenzia in questo libro che è una serie di lodi sperticate a Parigi e ai suoi abitanti, e dove i difettucci vengono minimizzati con ironia e leggerezza. Questo Paris revealed non rivela granchè, ma è comunque interessante per la descrittività della vita nella capitale francese, e per alcuni indirizzi e dritte che, in caso di vacanza da quelle parti, è utile annotarsi.

abbandonato, almeno per ora. non ce la faccio proprio a leggere l'ennesima versione di enrico VIII e compagnia bella, per quanto sia interessante. tanto si sa come va a finire (lo scisma, anna bolena e famiglia, volsey e cromwell vanno a finire nella torre di londra, ecc ecc). può darsi che ci riprovi, ma non credo che troverò dei colpi di scena.

Non so se questo libro mi è piaciuto oppure no. Chi è passato attraverso la frustrazione di una malattia irrisolta, o è stato ostaggio di medici interventisti ed ansiogeni, sa bene cosa vuol dire Tim Parks. Il suo percorso spirituale per liberarsi dal dolore è interessante e condivisibile. Ciò che mi ha lasciata perplessa è il continuo rimunginare, la descrizione ossessiva dei suoi passi avanti e passi indietro, speranza e scetticismo, spiritualità o razionalità, fare pipì di notte o no, quante volte, stesi a meditare oppure seduti. Un libro che doveva mettere in luce la funzione salvifica della meditazione contro la tensione continua imposta dal nostro stile di vita e alla divisione mente-corpo, ecco, questo libro mi ha messo ansia. Ho percepito tutti i conflitti di Parks contro se stesso, la sua educazione, il suoi dubbi esistenziali, la revisione della sua vita. E' stata un bene, questa empatia, o no? Interessante, spesso scomodo, molte volte irritante. Pain, pain, not my pain.

Gran bel romanzo questo librone di Paul Murray, giovane promessa della letteratura irlandese. Il primo "An evening of long goodbyes" mi aveva sorpreso, quest'altra opera ha confermato il suo grande talento. Skippy Dies, nonostante il linguaggio disincantato, spiritoso e ironico di Murray, non è un libro facile. Il contesto in cui è ambientato - un esclusivo college privato di Dublino - è il pretesto per metterci dentro tutti i conflitti familiar-adolescenziali della società odierna e, andando più nello specifico, dei problemi recentemente sollevati dalla comunità internazionale, ovvero lo scandalo della pedofilia fra il personale ecclesiastico in Irlanda. Alcune pagine sono veramente angoscianti, che solo in parte la scrittura brillante di Murray riesce a stemperare. D'altronde già dal titolo non ci si fanno illusioni sull'eventuale lieto fine, visto che Skippy - timido ed introverso 14enne studente di Seabrook College - è uno dei personaggi principali. La descrittività di Murray è tagliente come il coltello, i dialoghi sono fulminanti. Forse, verso il finale molto concitato, alcuni eventi tendono un po' ad ingarbugliarsi, alcuni "snodi" si inceppano; o forse, è la realtà delle cose che rimane ingarbugliata anche nella realtà. In ogni caso si tratta di una lettura intensa e coinvolgente, che pone Murray fra le migliori realtà della letteratura anglosassone.

Parlar male di questo libro è come rubare caramelle ad un bambino. Cosa ci può essere di più delirante? La sospensione dell'incredulità è dura da ottenere, leggendo le vicende degli angelologi. Mi chiedo ancora come ho fatto a resistere a 600 e rotti pagine di deliri, ma soprattutto: perchè l'ho fatto?
Eppure, nelle ultime pagine, questo giallo si "riscatta" (parola grossa, lo so): il lieto fine che mi sembrava di intravvedere lungo tutta la vicenda, non è poi tanto lieto. Sadicamente, sono contenta che tanti siano passati a miglior vita.

Non mi decidevo a leggerlo, dopo averlo comprato, d'impulso, un bel po' di tempo fa.
Invece nel suo genere è piacevole; non è al livello di Red Dragon o Silence of the Lambs (ma questi sono luoghi comuni, un po' come dire che non ci sono più le mezze stagioni), ma Thomas Harris è sempre abilissimo nel far assumere ad un mostro sanguinario lo status di eroe. Come non giustificare le sue carneficine? Come non ammirare la sua astuzia? Anzi, un po' di tortura in più non guasterebbe (pensa il lettore).
In più la scrittura è raffinata , fatta per mettere alla prova il lettore non madrelingua. Come dire, c'è più soddisfazione.

questa "guida xenofoba", letta durante una vacanza berlinese, è divertente e non distante dal vero. gli autori sono tedeschi, quindi ogni traccia di vera xenofobia scompare; rimane solo una lettura sociologica simpatica e disimpegnata, che dà un'idea di massima del popolo preso in esame (in questo caso i tedeschi).

Cos'è che mi piace dei gialli di Rankin? Non certo l'originalità, neppure l'imprevedibilità. Se mettiamo anche il fatto che la "serie Rebus" è terminata a causa del pensionamento del famoso ispettore, non c'è più neppure il piacere della serialità dei personaggi. E allora, perchè continuo ad ammorbarmi con le atmosfere delle sue storiacce scozzesi? Ma proprio per le ambientazioni, per i dialoghi, per gli edifici grigi di Prince Street, per il ponte sul Firth of Forth, per il ghigno malefico del boss malavitoso di turno, Calloway, che sembra quasi di vedere.
I romanzi di Rankin magari si somigliano un po' tutti, ma l'atmosfera cupa della sua Edimburgo è quella in cui adoro perdermi.

Questo affresco di società vittoriana in puro stile austeniano (ma si può dire "austeniano"? Mah...) è descritto in uno dei libri più noiosi e inutilmente prolissi della famosa scrittrice inglese; come ritratto della società inglese dell'Ottocento è indubbiamente interessante, ma che fatica finire questo libro.

Che grande romanzo! Charlotte Bronte tratteggia la figura di una grande eroina, indipendente, intelligente, fiera e orgogliosa. Ogni personaggio è ottimamente delineato e la storia, lunga e complessa, si incastra in maniera perfetta con un linguaggio mai lezioso o barocco; considerando che Jane Eyre è stato scritto a metà ottocento, il lessico e la costruzione delle frasi sono estremamente attuali. Decisamente, è uno dei più grandi classici mai stati scritti.

Per scrivere bene, Coe scrive bene.
Però, se devo definire con una parola quest'ultimo suo libero, direi che è triste. Triste. Complesso, strutturato, ma triste.
Maxwell Sim è descritto magistralmente (questo lo si deve ammettere) ed è una persona depressa, maldestra, apatica, sola. Triste.
A parte l'inizio e la fine dell'avventura, ambientati in Australia, in resto si svolge in una Gran Bretagna triste.
I personaggi raccontano lunghe storie (magari sotto forma di lettere, articoli, libri) e sono tutte invariabilmente tristi.
E dopo, cosa rimane? Niente, tutto si dissolve in uno schiocco di dita.

Una disanima esaustiva e "puntuale" sul mondo di Caspar Friedrich, prendendo come punto di riferimento l'approccio di questo grande pittore tedesco con il paesaggio. A volte l'esposizione risulta un po' troppo pedante, ma senza dubbio l'opera e le tecniche di Friedrich vengono analizzati nella maniera più precisa e di "largo respiro" possibile.
Peccato che oltre la metà delle illustrazioni sia in bianco e nero, e comunque il formato del libro non permette una riproduzione delle immagini ottimale (alcuni importanti particolari in primo piano, o in un contesto volutamente "in ombra", si vedono poco o affatto).
Anche se è in lingua inglese, la lettura di questo saggio risulta comprensibile e scorrevole.

Che bello questo libro di McEwan! Pura satira dark, ironia graffiante e acuta, caratterizzazione magistrale del protagonista, un premio nobel della fisica tanto geniale quanto decaduto, e dalla personalità disgustosa. Solar è questo ma è anche molto di più. Si affrontano temi ambientali, scientifici, umani, sociali, mediatici. Il tutto amalgamato in un senso dell'umorismo cinico e divertente allo stesso tempo, in grado di regalare delle autentiche chicche gustose ed esilaranti (il viaggio in motoslitta nel fiordo artico mi faceva ridere da sola, mentre lo leggevo), senza mai scadere nel buonismo, nella battuta scontata, nel prevedibile. Gli stilemi caratteristici di McEwan sono presenti, ma (solo apparentemente) alleggeriti dalla narrazione brillante. Solar è una grande prova dello scrittore britannico, che in quest'opera riesce ad esprimersi ai massimi livelli.

Sense and sensibility non ha decisamente la freschezza di Pride and Prejudice, anche se rimane un ottimo affresco della borghesia vittoriana. Tutta la tensione narrativa si riduce alle cose non dette (per il quieto vivere, per il rispetto dell'etichetta, per paura, ecc); dei modi più diretti avrebbero fatto terminare il libro dopo 10 pagine. Forse troppo arzigogolato ed ampolloso, ma comunque interessante.

Avete presente i "pizzini" che Fazio legge al commissario Montalbano, quelli con i noiosi dati anagrafici dei sospettati?
Ecco, questo libro è una pallosa raccolta di dati con vita, morte e amenità varie dei vari pittori, amici, modelle, fotografi, ceramisti, scrittori che gravitavano intorno alla confraternita preraffaellita. Non ci sono illustrazioni dei loro quadri, ma solo la loro foto (in ritratto o in dagherrotipo) per completare l'effetto schedatura.
In pratica, una noia (ecco perchè Montalbano poi s'incazza).

Ma perchè non ho letto prima questo epico librone carico di sentimenti negativi, di passioni negative, di personaggi negativi? Questo romanzo è gotico, tormentato, crudele, niente a che vedere con un mielato racconto d'amore (perchè mi ero fatta quest'idea, non lo so). La Bronte, in questo suo unico capolavoro dimostra una capacità descrittiva notevole; sembra proprio di vederla, la tetraggine di Wuthering Heights e la brughiera nei dintorni. I personaggi sono sempre caratterizzati nel loro lato peggiore, e il rancore che ognuno prova nei confronti dell'altro alimenta livore e crudeltà senza fine.
Il titolo della recensione è una citazione, chi vuol capire capisca :-)

Che dire? Geniale, vista l'epoca in cui è stato scritto e la giovane età della scrittrice.
Certo, al giorno d'oggi sarebbe tacciato di ingenuità (come minimo); non c'è quella tensione narrativa che ci si sarebbe aspettati da un romanzo simil-horror, e tutti gli adattamenti cinematografici e teatrali hanno ampiamente "allungato il brodo" delle semplici pagine scritte dalla Shelley.
Buffo anche il punto di vista del mostro, che si esprime con linguaggio colto e ancor più ampolloso dei protagonisti "umani" (come autodidatta è stato veramente geniale :-).
Però da qui è partito il filone del romanzo gotico e ritengo che questa lettura sia un "must" per avere chiarezza sull'origine dei vari mostri e sotto-mostri che simpaticamente popolano, da allora fino ai nostri giorni, romanzi e grandi schermi di tutto il mondo.

Safran Foer è senza dubbio molto abile nel gestire diversi registri narrativi, ma questo libro tocca tasti che sono commoventi in maniera "ovvia". Inoltre il protagonista principale è veramente troppo maturo e troppo "saputello" per avere 9 anni; è quasi irritante, ma poi ci si pente di essere irritati perchè la tragedia che ha toccato la sua famiglia (il padre è morto nell'attentato del 9/11) non ci permette di essere cinici e insensibili. Ecco, questa sorta di "ricatto morale" non mi è piaciuta.
Ho preferito di gran lunga "Everthing is illuminated", dove mi hanno sorpreso la creatività e l'ironia della narrazione. Qui di sorprendente non c'era nulla.

Libro molto interessante (per chi apprezza l'arte, la storia, l'epoca vittoriana, i pre-raffaelliti, le biografie...)
Lucinda Hawksley narra la vita - conclusa in tragedia - di Elizabeth Siddal, la musa ispiratrice di molti pittori pre-raffaelliti nonchè compagna di Dante Gabriel Rossetti. Ciò che ho apprezzato maggiormente in questa biografia è la documentazione scrupolosa alla quale l'autrice si è attenuta, senza troppe interpretazioni romantiche, ma basandosi sui fatti e sulle cronache dell'epoca. Oltre alla storia tormentata della Siddal, la Hawksley traccia un affresco estremamente vivido dell'epoca e dei costumi dell'Inghilterra vittoriana; inoltre lo stile di scrittura è scorrevole, senza inutili pedanterie.

Libro molto carino, "Lewicka style", che utilizza un linguaggio comico-ironico per parlare di tematiche che normalmente non scatenano ilarità alla prima lettura. Qui si parla del conflitto israeliano-palestinese, della terza età, dei conflitti matrimoniali, eccetera. Tutti temi trattati forse in maniera senz'altro troppo semplicistica, ma almeno è "leggera". Il lieto fine è un pò troppo lieto, ma con una nota "sacrificale" che lo accomuna al precedente "Two vans" (o Strawberry fields, come è stato tradotto in italiano), opera che mette troppa carne al fuoco con il risultato di risultare un tantino dispersiva. In ogni caso, un libro divertente e godibile.

E' un libro che potremmo scrivere tutti, è la storia (non particolarmente originale) di una famiglia. Bennett scrive dei suoi genitori, delle zie, dei nonni... Una famiglia comune, con le sue vicende ed i suoi drammi, come quella di tutti noi.
E' lo stile di Bennett che ne fa una vicenda unica, toccante, mai indulgente o buonista. Anzi, la sincerità dello scrittore inglese fa di questo libro una lettura diretta, a tratti anche irritante. Lo stile è quello consueto, ma molto meno ironico e molto più raffinato e richiede, per un lettore non di madre lingua, una lettura attenta per cogliere le sfumature espressive di un inglese estremamente colto.

Questo ponderoso librone descrive tutti gli aspetti artistici del movimento inglese dei Pre-Raffaelliti: dal contesto sociale a quello religioso, alle tecniche pittoriche usate al coinvolgimento delle figure femminili nel suddetto movimento artistico; insomma, una vera e propria miniera di informazioni su D.G. Rossetti, Hunt, Millais e soci.
L'edizione è molto curata, belle immagini ma non preponderanti rispetto al testo, rivolto ad un pubblico interessato a questo movimento artistico per le opere prodotte e non per gli aneddoti, ormai diventati leggenda, che riguardano i suoi componenti; insomma, per appassionati d'arte.

Bah, insomma...
'Sto libretto, sebbene scritto in maniera scanzonata e ironica, non aggiunge niente di nuovo al soggetto del libro, e cioè gli irlandesi.
Probabilmente è stato scritto per gli americani, che vedono il paese che ha dato le origini a tanti di loro immerso in una realtà angelicata e sognante.
Nel complesso non è un granchè.