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Tu, mio
Sarò breve, in questa mia rapida e fugace incursione nel "magico" mondo di anobii, visto che il tempo a mia disposizione, ultimamente, è veramente molto poco; però sentivo l'esigenza di dire due paroline su questo libro letto a fatica tra mille impegni.
Non conoscevo affatto Erri De Luca e sinceram ... (continue)
Sarò breve, in questa mia rapida e fugace incursione nel "magico" mondo di anobii, visto che il tempo a mia disposizione, ultimamente, è veramente molto poco; però sentivo l'esigenza di dire due paroline su questo libro letto a fatica tra mille impegni.
Non conoscevo affatto Erri De Luca e sinceramente come primo approccio non è stato dei migliori.
Devo ammettere di essermi trovata di fronte a un romanzo intessuto di lirismo esasperato, spesso artificioso e stonato, in fondo poco idoneo a supportare un intreccio narrativo che ha la velleità di essere storia di formazione, di rappresentare l'incerto trapasso di quella tenue linea invisibile che segna l'inesorabile passaggio dalla fanciullezza (età fatta di sogni e fantasticherie) alla crudeltà dell'età adulta, con il suo pesante fardello di consapevolezze.
Eppure qualcosa non va, stona, è evidentemente sopra le righe. Il linguaggio aulico serve solo di più a creare una stridente divaricazione tra forma e contenuto; la storia raccontata ha un "che" d'inverosimile, e non riesce ad apparire credibile agli occhi del lettore.
I due protagonisti sono poi la rappresentazione di due funzioni narrative che non riescono a travalicare lo status di meri fantocci costruiti a tavolino, incapaci di trasformarsi in personaggi in carne ed ossa, reali, di cui è possibile percepire tentennamenti, dubbi, paure e vissuti.
Ho ripensato al magnifico "L'isola di Arturo" e lì la trasformazione del ragazzo da bruco a farfalla mi è apparsa naturale, sincera, capace di sgorgare con spontaneità dalla vena creatrice dell'autrice...nel libro di Erri non ho trovato nulla della forza espressiva della Morante.
In comune questi due autori hanno solo l'idea dell'isola a simboleggiare l'infanzia perduta, gli anni '40-'50 e un adolescente che scopre l'amore e la vita stessa, ma la differenza di rappresentazione è abissale.
Da una parte ritrovo l'esistenza in tutte le sue contraddizioni, i tormenti reali capaci di illustrare un autentico processo di cambiamento; dall'altra scorgo solo vuoto manierismo e idee pianificate a tavolino incapaci però di prender vita...
No, il libro è come una sonata di Allevi: pretenzioso nella sua forzata aulicità, unitamente alla sua volontà di imporsi a tutti i costi come testo profondo, ma proprio per questo incapace di spiccare il volo...