Rozm62mm 47, Single. Mexico

“Cien años de soledad”. Desafía a cualquiera, aturde a todos, encaramela a más de un aficionado a la seriedad. Le devuelve la sonrisa al eterno gruñón de la casa, enamora a la adolescente que quiere madurar. Le da pistas al rebelde y le devuelve la razón a la abuela.
Rompe gustos. Crea un nuevo paradigma de adicción, desanatemiza la literatura ingeniosa y genial.
Le da vías de evasión al recluido. Ilumina los senderos de la derrota. Vivifica los ojos que han llorado.
¿Quién puede sutraerse a su párrafo inicial? ¿Quién puede dejar la segunda página inconclusa…? ¿Cómo y por qué podría alguien no tenerle buena fe a las páginas siguientes…? ¿Quién querría terminar de leerla?
¿Alguien, despechado, la abandonaría a su suerte?
Tenía 13 años cuando en la casa (oh, tantos años), solo hablaban y hablaban de un libro, que qué maravilla, qué magnético, qué poderoso, qué grandioso. No atinaba a comprender por qué tanta admiración. Miraba la portada y en ella aparecía una anciana sentada, dócil, empequeñecida.
Preguntaba de qué se trataba y me respondían “de cosas crueles, de mujeres enamoradas y de hombres arriesgados pero locos”. Vaya.
Y sí, lo comencé a leer. Y yo soy de los que me engolosiné. Lamento decirlo así, pero fue como un dulce o una golosina que cada vez sabía mejor.
En mi experiencia personal “Cien años de soledad”, fue un gran libro de aventuras. Acciones exóticas, deslumbrantemente fantásticas, heroicamente fascinantes.
Qué más podía pedir un chico de esa edad que no fuera una proeza que se cuenta durante tantos años y termina con tan pocos, o ninguno, sobrevivientes.
A lo mejor, ya con los años a cuestas pudiera decir algo inteligente y atinado. Pero a estas alturas creo que ya está casi todo dicho
Pero, y esto es lo que quiero decir, a fin de cuentas, me cambió ese sentimiento que tenemos todos al abrir un nuevo libro. Expectativa. Desde los 13 años supe que todo puede pasar en un libro. Y que uno solo puede asumir el papel de quien va a disfrutar, sufrir y gozar.