Greta Female, 20, Single. Italy

Che dire, ho apprezzato veramente tanto questo romanzo.
Era la seconda volta che mi avvicinavo a Kundera, e credo che sia entrato nella cerchia dei miei autori preferiti.
Quello che più ho apprezzato è il contrasto fra uno stile semplice, diretto e scorrevole, e un contenuto, ricco di riflessioni semi filosofiche. Le vicende dei protagonisti sono fonte di spunti per riflessioni sulla condizione umana, e mi è piaciuto davvero molto questo alternare narrativa a riflessioni più o meno personali.
Ci sono stati momenti in cui avrei voluto fermarmi, sottolineare qualche frase e poi trascrivermela da qualche parte. Poi mi sono sempre fermata, perché mi sono resa conto che qualche citazione non basta, senza tutto il contesto, il complesso costruito fra riflessioni e personaggi.
Un bel romanzo, che entra sicuramente nella lista dei libri "da rileggere".

Un libro che certamente cattura, dalla prima riga.
Un libro che trascina in un vortice di colpi di scena e rivelazioni.
Forse fin troppo. Spesso ho faticato a tenere il passo con tutti i cambiamenti, le rivelazioni e le stranezze di questo volume. Non che fossero sgradite, però le ho trovate un po’ troppo sostenute.
Forse perché la “fantascienza” non è il mio genere preferito, però non sono rimasta del tutto soddisfatta da questo libro: è come se Carroll avesse cercato mi mettere insieme quanti più elementi sorprendenti e assurdi, solamente con lo scopo di stupire e lasciare a bocca aperta.
Certo è che, una volta cominciato, non sono riuscita a smettere di leggerlo, fino alla fine.

Purtroppo, sono una persona che fatica molto ad essere oggettiva, in campo di libri.
Ed io Grossman lo adoro, per svariate ragioni, da sempre: innanzitutto per la poesia nascosta in ogni sua frase, per la leggerezza del suo stile, che, pur non essendo appesantito da ricercatezze complesse, arriva a sfiorare l’anima, per i suoi personaggi, un misto di assurdità e realismo, persone che non si potrebbero mai incontrare, eppure descritte con tanto realismo da farle sembrare vere.
“Qualcuno con cui correre” è un romanzo forte, un crescendo di emozioni, che trascina il lettore, insieme con il protagonista Assaf, in una folle corsa verso una meta sconosciuta, che più si fa vicina, più si fa terribile e dolorosa, più si fa desiderabile.
Tratta di temi forti e dolorosi, con la stessa spontaneità con cui spesso la vita ce li riversa addosso.
Parla della difficoltà degli adolescenti di comunicare, di trovare il loro posto nel mondo, con una dolcezza quasi curativa.
Inoltre, mi sono innamorata di Teodora, dalla prima pagina in cui ha fatto la sua comparsa. Con un personaggio del genere, questo libro non poteva far altro che andare a posarsi nella mia anima.

Avete presente la dolcissima malinconia che vi assale nel momento in cui il buio comincia a dissiparsi, all’alba, quando la forza del giorno non ti ha ancora infuso la voglia di andare avanti? Ecco, è esattamente l’atmosfera che si respira in questo libro.
Chiuderlo mi ha fatto male, è stato un distacco doloroso, e so che spasmi di questo libro continueranno ad accompagnarmi per ancora numerose settimane.
Non posso farci niente, Murakami è un mago della parola, trascina in un turbine di emozioni incancellabili, qualcosa di sensazionale.
Lo adoro, e questo è tutto.

Con tutta probabilità mi attirerò l’antipatia di molti, ma devo essere sincera: questo libro non mi è piaciuto per niente.
A prescindere dall’odio che nutro per l’uso della punteggiatura di De Luca, in queste 115 pagine non ho trovato assolutamente nulla di degno di nota.
Trama confusa, spezzata, per niente significativa, accompagnata da una quantità di frasi che forse avrebbero voluto essere “d’effetto”, ma che su di me hanno solamente avuto l’effetto di farmi innervosire ancora di più.
Una grande, grande delusione.

Allora,” mai giudicare un libro dalla copertina”, dicono.
Suppongo che si possa dire anche “mai giudicare un libro dal suo titolo”.
Però confesso: mi aggiravo per la Feltrinelli, quando mi sono imbattuta in un “Gli scoiattoli di Central Park sono tristi il lunedì”. Un titolo che mi ha subito colpita, tanto che, non appena ho scoperto che era un terzo volume, ho fatto in modo di procurarmi il primo libro.
Però, lo devo ammettere, “Gli occhi gialli dei coccodrilli” non mi ha per niente soddisfatto. I personaggi, così piatti, sembravano delle macchiette, e mi hanno deluso molto. Però la storia, non so bene per quale motivo , mi ha in qualche modo comunque incuriosito, tanto che mi sono convinta a leggere anche il secondo volume, cioè questo “Il valzer lento delle tartarughe”.
Bene.
Ora, però, per quanto non mi aspettassi niente di straordinario, da questa lettura, una cosa proprio non mi è andata giù: malocchio? Einstein che si reincarna in un bimbo, e racconta di come si divertiva in Paradiso assieme al suo compagno di merende Mozart? Per lo meno, pensavo che questi fossero dei libri realistici.
No, mi dispiace, la Pancoll mi ha fregata due volte, aspetterò un bel pezzo prima di farmi fregare una terza.

Premetto che questo libro mi è stato regalato, con molta ironia, per via del suo titolo, essendo io una studentessa di filosofia.
Premetto anche che non amo particolarmente i gialli, fatta eccezione per qualche sporadica Agatha Christie.
Date queste premesse, possiamo concludere che prima ancora di cominciare questo libro, avevo già qualche perplessità. Non mi voglio pronunciare sulla validità della trama in sé (come ho detto, non amo i gialli, e di conseguenza la trama non mi ha acceso alcuno entusiasmo) né sulla somiglianza (promessa, ma piuttosto latitante) di Isabel con la cara miss Murple.
Essendo io una studentessa di filosofia, non ho nulla contro qualche digressione filosofica, al contrario, queste vanno incontro ad uno dei miei interessi più grandi. Il problema è che qui non si parla di filosofi dilettanti, né di filosofia morale, ma semplicemente dell’insopportabile ipocrisia di una donna che si nasconde dietro grandi discorsi che riguardano l’etica, senza però fare nulla in concreto per comportarsi come un qualsiasi essere umano dotato di un briciolo di coscienza.
L’irritazione per questo personaggio (che probabilmente agli occhi dell’autrice doveva apparire come una rispettabile e meravigliosa signorina dai sani principi morali) mi ha impedito di cogliere qualsiasi altro aspetto positivo di questo romanzo.

Mettiamo le cose in chiaro.
Sono partita prevenuta, aprendo questo libro, lo ammetto.
Sono partita prevenuta perché ho letto”Eragon” quando avevo undici anni.
Doveva essere una trilogia, ed è diventata una tetralogia.
“Inheritance” è uscito all’alba del mio diciannovesimo compleanno.
I fantasy hanno smesso di attirarmi qualche anno fa, ma volevo comunque leggere la conclusione di questa storia.
Speravo (o meglio, mi illudevo, pur non credendoci troppo) che nel frattempo anche lo stile di Paolini fosse un po’ cresciuto e maturato, e invece niente.
Speravo che la storia avesse assunto un carattere un po’ più maturo, e invece niente. Solo qualche prolissa spiegazione sulla precisa differenza tra una guardia crociata e una guardia fatta in un altro modo.
Speravo almeno in qualche colpo di scena, e invece tutto è andato esattamente come chiunque si sarebbe aspettato solo alla fine di “Eldest”! A questo punto, il caro Paolini avrebbe per lo meno potuto ridurre le migliaia di pagine, comprimendole in quella promessa trilogia, tanto nessuno se ne sarebbe accorto.
Anzi, forse un ritmo un po’ più sostenuto avrebbe aiutato a coinvolgere un po’ di più il lettore.

Un uomo che, vedendo una donna stringersi nelle spalle come per isolarsi dalla folla che la circonda, decide di scriverle delle lettere.
Sorprendentemente, la donna decide di rispondere.
Ha così inizio uno struggente donarsi di anime che riversano nelle parole la loro più profonda essenza, che si sfiorano piano, si mostrano, nude, senza maschere ad oscurarsi.
Un libro che lascia senza fiato.
Un libro che, nonostante la profonda poesia che pervade ogni singola parola, sa ferire, come una lama.
Ho passato diverse notti insonni, a causa di questo libro.
Ho versato innumerevoli lacrime, mentre le parole di Yair e Miryam si scavavano una strada bruciante fino al centro della mia anima.
Non so se avrò mai il coraggio e la forza di rileggerlo, ma è comunque un libro meravigliosamente doloroso.

Un romanzo originale, se non altro per l'ambientazione.
Non capita spesso di leggere un racconto ambientato nel mesolitico, quindi sotto questo aspetto mi è molto piaciuto.
La trama in sè, non è niente di particolarmente sorprendente, ma comunque si legge con piacere.
Peccato per i continui cambi di narratore: potrebbe essere uno stratagemma narrativo interessante, e anche utile, se non fossero così frequenti (non ci sono più di dieci pagine narrate dallo stesso personaggio!) ogni tanto, quando la mia lettura non era più che attenta, ho avuto qualche difficoltà a raccapezzarmi su chi appartenesse la voce narrante.

Dicono non sia l’Alan Bennett migliore.
Io ho letto solo questo, e posso dire che sono due racconti simpatici, acuti, che mi hanno fatto trascorrere due spassosi viaggi in treno. Probabilmente non hanno alcuna pretesa di voler insegnare una qualche morale, forse la loro ironia non è delle più sagaci, ma sono senza dubbio molto piacevoli.
L’ho letto senza cercare nessuna particolare emozione, solo con la voglia di trascorrere un paio d’ore divertendomi, senza un grande impegno intellettuale, e così è stato.
Inutile dire che sono ansiosa di scoprire il Bennett “migliore”.

Ne avevo tanto sentito parlare, e mi ero costruita tante aspettative su questo libro, che temevo di rimanerne profondamente delusa, come mi succede spesso in casi simili.
E invece, per quanto magari non sia il libro più bello che abbia letto quest’anno, devo dire che mi è molto piaciuto. L’ho trovato interessante, scritto con uno stile vivace e stimolante: insomma, uno di quei libri che si leggono d’un fiato.
Una giovane donna con la passione per la crittografia e per la matematica (passioni ereditate da una meravigliosa coppia di nonni) impiegata come creativa presso la PopCo, multinazionale produttrice di giocattoli, una protagonista eccentrica che cattura fin da subito l’attenzione del lettore.
Un’inquietante analisi del mondo del marketing, abilmente mescolata con misteriosi medaglioni che contengono la chiave per decifrare la mappa del tesoro di un pirata gentiluomo.
Difetti? Qualche volta si ha la sensazione che il libro si sia trasformato in un manuale di matematica, quando ci si ritrova a leggere la spiegazione dettagliata del funzionamento dei numeri primi. Ah, e la fastidiosa presenza di numerosi refusi, decisamente irritanti.

Se è vero che “la storia della filosofia altro non è che un continuo commento ai dialoghi di Platone”, allora il “Simposio” diventa un volume fondamentale ed imprescindibile. Si può forse considerare come Il dialogo per eccellenza: ottimo sia dal punto di vista formale, dal momento che esemplifica chiaramente la struttura di un dialogo platonico, sia da quello contenutistico, e non solamente sul piano filosofico. Infatti, oltre ad essere l’opera che, suo malgrado, fonda qualsiasi disciplina estetica, il “Simposio” offre anche una splendida testimonianza di quello che era uno dei più importanti momenti della cultura greca, il banchetto, appunto, dove i “compagni” si trovavano a cementare la loro unione celebrandola con iniziative culturali fondamentali.

Sono stata colpita dal titolo del terzo volume di questa trilogia, “Gli scoiattoli di Central Park sono tristi il lunedì”, e, incuriosita, ho deciso di cominciare dall’inizio, con questo “Gli occhi gialli dei coccodrilli”.
Forse l’unica cosa originale di questa autrice sono proprio i titoli, perché la trama è piuttosto banale e scontata. Tuttavia.. non so, non posso dire che questo libro mi abbia totalmente soddisfatto, perché sarebbe una bugia, ma non posso nemmeno negare che mi abbia colpito.
I personaggi, eccezion fatta per la dolce Josephine, sono fin troppo piatti e stereotipati, ma hanno saputo catturare la mia attenzione e monopolizzare numerosi viaggi in treno. A volte capita che ci siano dei libri che non ci entusiasmano, eppure ci costringono a non staccare gli occhi dalla pagina fino a quando non si arriva a voltare l’ultima. Forse il merito di questo fascino sta tutto nel racconto della stesura del romanzo, fatto che mi tocca da vicino, fatto sta che, pur non avendomi entusiasmato, ho intenzione di leggere anche “Il valzer lento delle tartarughe” e “Gli scoiattoli di Central Park sono tristi il lunedì”.