Di Artemisia Female. Napoli, Italy

• 

  • Il profumo (18254)
  • By Patrick Süskind
  • Finished on Feb 12, 2012
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Il profumo

  25 people find this helpful

  Vi è un qualcosa un qualcosa di eccessivamente morboso, nel libro di Süskind.
  (l’ossessione)
  E di geniale, in un certo senso.
  (il fiuto del successo)

  La storia è quella di un uomo, tale Grenouille, nato, anzi, espulso dal grembo di donna tra le interiora dei pesci, sotto un bancone al mercato; un ... (continue)

  Vi è un qualcosa un qualcosa di eccessivamente morboso, nel libro di Süskind.
  (l’ossessione)
  E di geniale, in un certo senso.
  (il fiuto del successo)

  La storia è quella di un uomo, tale Grenouille, nato, anzi, espulso dal grembo di donna tra le interiora dei pesci, sotto un bancone al mercato; un uomo che è stato fin dall’inizio un
  “…mostro. Si decise a favore della vita per puro dispetto e per pura malvagità. Naturalmente non decise come decide un adulto, che per scegliere fra varie opzioni usa la sua più o meno grande ragionevolezza ed esperienza. Ma decise al modo di un vegetale, così come un fagiolo gettato via decide se deve germogliare o se è meglio lasciar perdere” pag. 26
  Ecco, di fronte alla “consapevolezza del fagiolo” (o della zecca), non ho potuto trattenere un fremito.
  (preferisco credere all’esistenza di un binario 9 e ¾ da cui parte il treno per Hogwart, piuttosto che a quella di un bambino che nasce malvagio).

  Grenouille, il mostro, è un essere dotato di un olfatto straordinario, ha il potere di percepire e distinguere e memorizzare ogni tipo di odore.
  Egli però, come tutti i geni e i “fuori norma” della letteratura, è un uomo profondamente solo.
  Per sette lunghi anni si basta da sé, si allontana dagli uomini e si rintana nel buco del culo della grotta della montagna più alta di Francia, diventando, attraverso la sua memoria, il sancta sanctorum dell’esistenza olfattiva del mondo.
  (l’odore è la sua mancanza e la sua ossessione)
  Ma Grenouille è un malvagio, e come tale non può rinunciare all’ambizione propria di tutti i malvagi, ovvero a quella di “dominare il mondo”.
  L’ immaginazione prima, l’ abilità tecnica, la totale impermeabilità etica (è un mostro), la smodata ossessione (e ambizione), portano Grenouille, “colui che dominava gli odori”, a produrre un’essenza talmente potente da impossessarsi del cuore degli uomini, da piegarli all’adorazione.
  Una sottomissione talmente smodata da annebbiare qualunque remora controllo ratio.
  Tale intordundimento si esplicita in un’orgia collettiva: la folla stipata nella piazza, indistintamente, sollecitata dalle due gocce di profumo sul corpo inodore di Grenuoille, cade in preda alla compulsione copulatoria.
  E se due gocce hanno il potere di piegare la folla ad ogni tipo di pratica sessuale, cosa può mai succedere se Grenouille, il malefico detestatore dell’umanità, si versa addosso tutto il contenuto della boccetta ?
  E’ l’epilogo, ça va sans dire.

  Si possiede totalmente solo quello che entra dentro, entra in circolo, dentro il corpo?
  Si viene posseduti totalmente solo da quello che entra dentro, entra in circolo, dentro il corpo?
  (sono posseduta da una profumatissima tavoletta di cioccolato fondente con nocciole intere)
  Ehemm.

  “Il profumo ha una forza di persuasione più convincente delle parole, dell'apparenza, del sentimento e della volontà. Non si può rifiutare la forza di persuasione del profumo, essa penetra in noi come l'aria che respiriamo penetra nei nostri polmoni, ci riempie, ci domina totalmente, non c'è modo di opporvisi.” pag. 88
  Mah.
  Il libro esercita una sorta di attrazione morbosa, legata furbescamente alla centralità del potere di un senso, l’olfatto, ma a conti fatti, e fuori dalla metafora dell’uomo accecato dall’ossessione e in nome della quale si crea e si distrugge, è davvero solo puro macabro intrattenimento.
  Va bene, si può leggere tra le righe la critica ad una cultura che si crede “illuminata” e “illuminista” ma che di illuminato non tiene proprio niente (il fluidum vitale), ma tra le molte altre righe si possono leggere un montone di cavolate.
  Se è vero che la chimica degli odori è alla base di alchimie d’attrazione e di repulsione, è ancora più vero che non può esistere un odore universale così come non esiste un sapore universale.

  Il senso dell’olfatto - il dominio, il controllo e la emozionalità degli odori, la loro pungente pervasività - e la creazione di un personaggio “originale” , avrebbero potuto davvero essere una chiave di volta per costruire un’opera di grande profondità.
  E invece.

  Is this helpful?

  — Feb 12, 2012 | 19 feedbacks

• 

  • Non molto lontano da qui (31)
  • By Massimo Cacciapuoti
  • Finished on Feb 7, 2012
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Non molto lontano da qui

  23 people find this helpful

  "Non molto lontano da qui" è un romanzo che  inquadra un certo tipo di trentenni  che, qualunque cosa facciano o abbiano fatto, il dj o il responsabile delle risorse umane in una grande azienda, lo fanno con grande successo  e soddisfazioni professionali (ne conosco pochi, la verità),  ma che sul pi ... (continue)

  "Non molto lontano da qui" è un romanzo che  inquadra un certo tipo di trentenni  che, qualunque cosa facciano o abbiano fatto, il dj o il responsabile delle risorse umane in una grande azienda, lo fanno con grande successo  e soddisfazioni professionali (ne conosco pochi, la verità),  ma che sul piano delle relazioni interpersonali sono proprio dei fallimenti.
  Sempre a un passo dalla felicità, che è poi "non molto lontano da qui" (ne conosco tanti, la verità, anche non trentenni).
  Giacomo, il protagonista narratore, è uno di loro.
  Un bravo ragazzo, solitario e silenzioso (tiene tutto dentro).
  Incontra Francesco, apre i freni inibitori,  lascia uscire il mister hyde.
  Muore il padre, ritorna il bravo ragazzo.
  Incontra Alice, si innamora.
  Alice si fa la palla e lo lascia come un turzo, con un messaggio finale che pare una presa per il culo.
  Ma è Giacomo, che non vuole capire. E' Giacomo che non riesce a rendersi conto della realtà.
  Giacomo è continuamente oscillante tra due tensioni diverse: da un lato il bisogno di aderire e obbedire a modelli (il padre, l'amico, la fidanzata), e dall'altro il bisogno di sfuggire e di disobbedire agli stessi, di rinchiudersi nella propria egocentrica solitudine.
  (Affettivamente disturbato, disadattato nei sentimenti)

  Il libro scorre via facile facile.
  Però ho avuto la sensazione di sentire cose già dette, già scritte, già lette.
  Sarà il contemporaneo dello scenario? Mah.
  Di una cosa sono (quasi) sicura: domani (anzi stasera), di questo libro non mi ricorderò più niente.

  Is this helpful?

  — Feb 8, 2012 | 14 feedbacks

• 

  • Grande sertão (599)
  • By João Guimarães Rosa
  • Finished on Jan 31, 2012
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Grande sertão

  29 people find this helpful

  “Grande sertão” è un libro che lascia senza fiato.
  Senza paragrafi, senza soste, senza possibilità di respirare.
  Il narratore Riobaldo Tatarana, rivolgendosi al lettore - Vossignoria -, in un interminabile e ininterrotto flusso di coscienza, attraverso salti temporali, ripercorre la sua vita soff ... (continue)

  “Grande sertão” è un libro che lascia senza fiato.
  Senza paragrafi, senza soste, senza possibilità di respirare.
  Il narratore Riobaldo Tatarana, rivolgendosi al lettore - Vossignoria -, in un interminabile e ininterrotto flusso di coscienza, attraverso salti temporali, ripercorre la sua vita soffermandosi soprattutto sull’esperienza del brigantaggio, che briganti erano di fatto i jagunços.
  I jagunços, riuniti in bande sotto l’egida di un capo carismatico (ma morto un capo se ne faceva immediatamente un altro) attraversavano il Sertão, regione non solo fisica del Brasile, in un continuo impeto guerrigliero, fucili e coltelli sempre pronti, strappando alla terra e arruolando i poveri contadini, dormendo tra i sassi e la polvere, o per gentile o pretesa concessione, tra le mura di una fazenda.
  Una vita maschia e sudorifera, questa delle bande armate (munizioni nascoste in ogni dove) in perenne guerra per far trionfare la legge (?), l’ordine (?) del capo di turno, lì nel Sertão che è luogo senza legge e senza ordine.

  Il Sertão, luogo dell’imprendibile, dell’ingestibile, dell’incontrollabile, dove la natura dà e toglie, diventa nell’impetuoso fiume dei ricordi di Riobaldo, uno spazio astratto dove trionfano i conflitti dell’anima, la lotta confusa tra giusto e ingiusto, tra male e bene, tra Dio e Satana, tra dominio e amicizia.
  Nel regno dell’entropia, della confusione, dell’incertezza, l’unico modo per sopravvivere (salvare pelle e onore) è andare avanti mostrando denti e muscoli.
  (vendere l’anima al diavolo?)
  Senza vedere e senza sapere.
  “Vivere è molto pericoloso”, dice Riobaldo.
  Soprattutto se è per un amore indicibile e impossibile che si accetta la vita del jagunço, e i compromessi che si devono fare per tacitare la coscienza.
  Diadorim. (Oh, Diadorim)
  Il Sertão toglie e il Sertão dà.
  Quando è ormai troppo tardi per qualunque altra scelta, Riobaldo ripiega su una vita tranquilla e morigerata.
  E la vita, la Vita, Riobaldo ora la racconta.
  Anche se
  “Raccontare è molto, molto difficile. Non per gli anni che già sono passati. Ma per l'astuzia che hanno certe cose passate - di fare l'altalena, di muoversi dai loro posti “ pag. 154
  Veementemente la racconta.

  Per fermare a imperitura memoria il viaggio nel grande Sertão , ho fin qui detto del libro come se l’avesse letto pinco pallino.
  Ci sarebbe da immaginare che lo abbia trovato meraviglioso.
  E invece no.
  L’ho trovato faticosissimo, monotono, e la fatica non la sento ricompensata da alcuna “rivelazione” o “suggestione emotiva”.
  (Bevi, Rionaldo, ciata, respira, che Vossignoria (cioè moi) si sta allentando a sentirti parlare.)
  Sarà che l’eccedere del disordine e della confusione (il sertao dell'anima) che delle cose fa caleidoscopio di contrastanti pensieri, mi annoia.
  Diadorim.
  (Oh, Diadorim. Che differenza avrebbe fatto, Diadorim)
  Troppi pensieri rivolti al dentro per capire il fuori.
  Vossignoria mi perdonerà, ma i flussi ininterrotti di parole e di coscienza proprio non li reggo.
  Indicazione di massima: chi ama Bernardo (Bernhard Thomas, ndr) amerà anche João Guimarães Rosa.
  Io no.

  Is this helpful?

  — Feb 1, 2012 | 22 feedbacks

• 

  • Il libro dei coniglietti suicidi (1726)
  • By Andy Riley
  • Finished on Jan 28, 2012
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Il libro dei coniglietti suicidi

  18 people find this helpful

  Pensavo che il libro dei coniglietti suicidi fosse un libro di parole.
  Invece è un libro di disegni.
  (che fessona, eppure ne avevo letti di commenti)
  Tavole in cui tenere bestioline si suicidano, in tutti i modi immaginabili ma soprattutto mediamente inimmaginabili, ed è questa la meraviglia.
  (Un ... (continue)

  Pensavo che il libro dei coniglietti suicidi fosse un libro di parole.
  Invece è un libro di disegni.
  (che fessona, eppure ne avevo letti di commenti)
  Tavole in cui tenere bestioline si suicidano, in tutti i modi immaginabili ma soprattutto mediamente inimmaginabili, ed è questa la meraviglia.
  (Un tripudio di inventiva. E mica ci sarei mai arrivata a pensare di potermi trapanare il cervello usando il cavatappi)
  E’ talmente ridicolizzata l’idea di morte a tutti i costi, che se per caso si avesse qualche vaga tendenza suicida, questo vademecum illustrato dell’autosoppressione può funzionare come antidoto.
  (antidepressivo, oh yes)
  Si sorride poi per la sorpresa di riconoscere la citazione letteraria o storica o filmica o artistica che ha ispirato il suicidio del coniglio.
  Così, giusto per esemplificare: un coniglio nondonchisciottescamente appostato sotto la pala di un mulino, un coniglio tra i marines dello sbarco in Normandia, un coniglio piazzato a metà del cerchio del teletrasporto di Star Treck, un coniglio sottovetro come le bestie di Damien Hirst.
  E poi c’è la matita, che con pochi segni traccia ciò che non potrebbe un mappatone di lettere.
  I disegni: essenziali e netti.
  Belli davvero.

  Is this helpful?

  — Jan 28, 2012 | 17 feedbacks

• 

  • Oltremare (59)
  • By Mariangela Sedda
  • Finished on Jan 18, 2012
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Oltremare

  19 people find this helpful

  Oltremare c’è la speranza, oltremare c’è la salvezza, oltremare si fa fortuna.
  Ma anche no.
  “Cara sorella, l’Argentina non è stata per loro quella terra fortunosa che cantavano ad ottave prima di partire ma qui la mala sorte li stava aspettando e si vede che erano destinati a morire senza capelli bi ... (continue)

  Oltremare c’è la speranza, oltremare c’è la salvezza, oltremare si fa fortuna.
  Ma anche no.
  “Cara sorella, l’Argentina non è stata per loro quella terra fortunosa che cantavano ad ottave prima di partire ma qui la mala sorte li stava aspettando e si vede che erano destinati a morire senza capelli bianchi e senza soddisfazioni.” pag. 194

  Mariangela Sedda ricostruisce uno spaccato di storia italica dal 1913 al 1928 ricorrendo allo stratagemma dell’epistolario tra due sorelle, Grazia e Antonia, l’una partita con il marito per l’America e l’altra rimasta in terra sarda.
  E’ attraverso le scarne e rade parole, scritte in un italiano approssimativo venato di espressioni e termini dialettali, che si legge la fatica dell’emigrante, la durezza della vita contadina di chi è rimasto e l’avidità della guerra, la prima guerra mondiale, che inghiotte uomini e i pochi che risputa li restituisce monchi o folli, e infine l’addensarsi della nube fascista che non viene fermata neanche dall’oceano, e censura le preoccupazioni e i timori, affinchè non arrivino oltremare.

  Certamente è un epistolario fasullo, costruito da una scrittrice a tavolino.
  Ma è verosimile.
  (alcune lettere originali di emigranti, raccolte per un lavoro di ricerca sull’emigrazione italiana tra i parenti degli alunni di una scuola media, non erano assai dissimili)
  Non so quanto possa piacere ad un lettore “esperto”.
  Ma è un epistolario ben congegnato, ed è di sicuro didatticamente utilizzabile, in più di un percorso tematico.
  E, anche per questo testo, è possibile scaricare la versione pdf.

  http://www.sardegnacultura.it/documenti/7_93_2006070313…

  Is this helpful?

  — Jan 18, 2012 | 11 feedbacks

• 

  • Don Chisciotte della Mancia (6116)
  • By Miguel de Cervantes Saavedra
  • Finished on Jan 5, 2012
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Don Chisciotte della Mancia

  43 people find this helpful

  Migra, l’immagine del cavaliere senza macchia e senza paura, che affronta senza scomporsi, rotte le ossa e spezzati i denti, avventure inesistenti che si addensano nella sua mente, dalle pagine del Cervantes fino ai modi di dire, fin dentro il vocabolario:
  Donchisciottismo: tendenza a battersi con ... (continue)

  Migra, l’immagine del cavaliere senza macchia e senza paura, che affronta senza scomporsi, rotte le ossa e spezzati i denti, avventure inesistenti che si addensano nella sua mente, dalle pagine del Cervantes fino ai modi di dire, fin dentro il vocabolario:
  Donchisciottismo: tendenza a battersi con coraggio ed entusiasmo per idee e ideali che non vengono valutati realisticamente e criticamente.

  Ma il personaggio di don Chisciotte è altro, nel testo di Cervantes.
  Anzi nei testi, che tra la stesura tra il primo e il secondo libro corrono dieci anni, e la differenza temporale si nota.
  Indubbiamente un capolavoro, un’opera mastodontica e articolatissima, nella trama, nella struttura (tant’è che lo stesso Cervantes, nel primo libro si scorda ciò che scrive, prima dice una cosa e poi un’altra, e nel secondo libro deve trovare delle pezze a colori per giustificare le sue “distrazioni”).
  Però è pur sempre un capolavoro del milleseicento, ed è permeato dall'ampollosità propria delle descrizioni barocche come questa riguardante l’arrivo del giorno:
  “Frattanto, già cominciavano a gorgheggiare sugli alberi mille specie di variopinti uccelletti, e nei loro diversi e lieti canti pareva che facessero festa e salutassero la fresca aurora che dalle porte e i balconi dell'oriente andava scoprendo la bellezza del suo viso, scuotendosi dai capelli un'infinita quantità di liquide perle, il cui soave liquore bagnava l'erbe e queste pure pareva che da sé sgorgassero bianche e minute perline; distillavano i salici la saporita manna, i fiumi mormoravano, e rallegravano le selve e s'arricchivano i prati con il suo arrivo”. Pag. 697
  E poi, l'iterazione di frasi e concetti appesantiscono la lettura, per non parlare delle molteplici storie d'ammore andate a buon fine che inzeppano la trama, soprattutto nel primo libro.
  E’ dunque, un’ operona gigantesca non del tutto lieve: leggerlo per me è stata quasi un’avventura donchisciottesca, anche data la mole, due volumazzi per un totale di oltre 1200 pagine scritte in miniatura di carattere (calo vertiginoso delle diottrie assicurato).

  Dunque, detta della fatica immensa della lettura, vorrei dirne del piacere, che personalmente mi proviene soprattutto dallo smontaggio del mito del donchisciotte.
  Perché, il cavaliere della triste figura, è assai lontano dall’essere il grande della Mancha cantato da Guccini, un eversivo, o da quello che nel mio immaginario si era definito.
  L’eroe senza macchia e senza paura non è un ammirabile e invidiabile idealista, un folle romantico resistente ad oltranza nel perseguire la materia dei suoi sogni, oh, cavaliere errante guidato dalla fulgida stella immarcescibile signora del suo corazon Dulcinea del Toboso.
  La conversione in ultima istanza del cavaliere errante in aspirante arcadico pastorello, il Chisciottigi, prima che la morte non sopraggiunga a far rientrare nei ranghi l’hidalgo Alonso Quijano il Buono, ne è inconfutabile segno.
  E’ un pazzo savio, che alterna momenti di estrema lucidità e ratio (e penso ai discorsi intorno all’arte del governare, o a quelli relativi al mecenatesimo) a quella che invece è la sua connotazione narratologica, il visionario che si schianta contro i mulini a vento credendoli giganti e stermina i burattini credendoli veri cavalieri.
  La stessa spalla, lo scudiero Sancio Panza, ribalta il suo ruolo: il burinone ‘gnurante e perennemente affamato, incastrato nella burla che lo vede governatore di Barattaria, l’isola che non c’è, svolge il compito, fino all’epilogo scassaossa, con diligenza e assennatezza.
  Don Chisciotte è un gioco, l’intero romanzo di Cervantes è una manipolazione giocosa, una rivisitazione in chiave “barocca” dell’intera letteratura cavalleresca e non solo.
  “Del fine ultimo la meraviglia”

  Si può sostenere la tesi che vede il romanzo moderno nascere nel Don Chisciotte del Cervantes, soprattutto in ordine all’irruzione del disequilibrio insito nei personaggi dell’hidalgo e del suo scudiero, espressione di una contraddizione in termini, savi pazzi, che alternano lucidità e “ misura” all’ autoinganno e alla bruciante immaginazione (l’incantamento), quale indice definitivo della rottura dell’equilibrio tipico rinascimentale e dell’irruzione del disordine, del caos nella trama del racconto, della plurivisionarietà.
  E’, il Don Chisciotte, moderno anche per la natura di “metaromanzo”, anticipata dalla stessa introduzione dell’autore:
  “ (…) questa seconda parte del Don Chisciotte che ti offro è tagliata dallo stesso artigiano e dallo stesso panno della prima, e che in essa ti mostro don Chisciotte continuato e, infine, morto e sepolto, affinchè nessuno si azzardi più a produrgli nuovi testimoni (…)” pag. 591

  Però, chissà cosa penserebbe Cervantes dei suoi romanticissimi posteri lettori e critici.
  “Le burle si trasformano in realtà e i burlatori si trovano burlati” pag. 979

  Is this helpful?

  — Jan 6, 2012 | 25 feedbacks

• 

  • Quelli dalle labbra bianche (148)
  • By Francesco Masala
  • Finished on Dec 29, 2011
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Quelli dalle labbra bianche

  29 people find this helpful

  Quelli dalle labbra bianche ce le hanno così per la fame e il freddo.
  Sono i poveri, i “mammutones”, i vinti.
  Quelli destinati a curvarsi per fare le cavalline, mentre i ricchi saltano e non si curvano mai.

  E’ Daniele Mele, il campanaro, l’unico sopravvissuto, davanti al catafalco dove dopo ven ... (continue)

  Quelli dalle labbra bianche ce le hanno così per la fame e il freddo.
  Sono i poveri, i “mammutones”, i vinti.
  Quelli destinati a curvarsi per fare le cavalline, mentre i ricchi saltano e non si curvano mai.

  E’ Daniele Mele, il campanaro, l’unico sopravvissuto, davanti al catafalco dove dopo venti anni ardono le nove candele in memoria dei compaesani mandati a morire sul fronte russo nel nome della patria , a raccontare la guerra, la prigionia, la morte, ma anche il legame tenacissimo con la propria terra, quando “in mattini incredibilmente chiari, le due squadre di ragazzi, i ricchi e i poveri, del tutto immemori di essere nemici (…) ci avventuravamo lontano”, tra i fichidindia rossi, i prati di asfodeli e ferule, le tanche di mirto e lentischio, le querce e i campi di granturco, nei luoghi dove “era la nostra festa, il nostro paradiso”.

  Eppure, il racconto della tragedia si tinge di quell’irresistibile capacità popolare di trasformare in farsa il dramma, di alleggerire la terribilità degli eventi attraverso il grottesco.
  “Ci calammo anche noi dentro la fossa. Sembravamo cinque pecore rognose cadute in un fosso. Eravamo entrati a campare la vita dove stava la morte.”

  Si legge, il libro di quelli dalle labbra bianche, con gli occhi tremuli, il cuore gonfio e una sorta di amaro sorriso.
  E mi chiedo perché, libri così, debbano essere così poco conosciuti.

  http://www.sardegnadigitallibrary.it/index.php?xsl=626&…

  Is this helpful?

  — Dec 29, 2011 | 18 feedbacks

• 

  • Cinque storie ferraresi (231)
  • By Giorgio Bassani
  • Finished on Dec 27, 2011
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Cinque storie ferraresi

  20 people find this helpful

  Scrivevo al caro corrispondente che mi ha fatto dono delle cinque storie ferraresi, prima ancora di finire il libro e facendo un confronto con Meneghello, che “per una serie di motivi che devo ancora mettere in chiaro nella mia testa, si presta molto meno a diventare "emblematico o paradigmantico" ... (continue)

  Scrivevo al caro corrispondente che mi ha fatto dono delle cinque storie ferraresi, prima ancora di finire il libro e facendo un confronto con Meneghello, che “per una serie di motivi che devo ancora mettere in chiaro nella mia testa, si presta molto meno a diventare "emblematico o paradigmantico" per chi ferrarese non è. E non viene fuori un dipinto simpatico, dei ferraresi, piuttosto chiusi, piuttosto gretti, piuttosto modesti, pure nei sogni.”
  Devo rettificare questa impressione, in ordine al paradigmatico, ma per il resto è confermata, anche a fine lettura.

  C’è Ferrara, nei cinque racconti: la città con le piazze, la campagna che si apre immediatamente alle sue porte, la nebbia, il freddo e la neve, i bastioni e le mura e il corso della Giovecca, le stradine, i vicoli e gli edifici (che per chi non ci ha le radici o non ha avuto la ciorta di passarci come turista attento almeno una settimana, può suonare come terribilmente campanilistico però) che un irresistibile ardore topomaniacale mi ha indotto a ricercare su google map per seguire - quasi pedinare - i personaggi.
  Personaggi che sono reali o verosimilissimi, e agiscono per lo più all’interno di un ristretto arco temporale, il ventennio fascista e gli anni immediatamente successivi alla fine della guerra, il tempo della presupposta riconciliazione.

  A guardarli bene questi cittadini ferraresi, ligi al tirarsi fuori dagli impicci, a vivere dentro una modestia di sentimenti, in una sorta di autismo e ipocrisia affettivi - “sarà stato felice?” ,” si chiede Lidia Mantovani - , pronti a trincerarsi dietro un “Dormivo”, quando una testimonianza avrebbe potuto fare giustizia , si potrebbe trovare la chiave di volta di tanto servilismo e ottundimento delle coscienze che non a caso ha reso prosperi certi urlanti con fazzoletto verde e soprattutto altri che non voglio manco nominare, in padania come altrove, in Italia.
  Penso che la cifra fondamentale dei racconti di Bassani sia l’intento morale nello sputtanare l’Italietta di allora, miserabile di animo e di spirito, a cui in tutta franchezza non sfugge neanche Clelia Trotti, così dimessa e disfatta e “demandante” (chissà come avrebbe descritto la padania che si battezza nel Po, e il suo tronfio popolo, mi chiedo).

  E però, non dico un taglio bonario che su certe cose come si può andare leggeri, ma l’ironia - l’ironia è un’arma che uccide più delle scoppettate – difetta proprio a Bassani, non c’è un grammo dell’ironia di Meneghello, per ritornare al confronto iniziale, non c’è intimità, non ci si affeziona a nessuno e a niente, neanche si riesce veramente a disprezzare, si resta così, distanti e distaccati, pur entrando dentro la città, dentro le piazze, dentro le stanze delle case e dentro le voci e le teste di popolo.
  Una lettura pesante. In tutti i sensi.

  Is this helpful?

  — Dec 28, 2011 | 14 feedbacks

• 

  • La bambina che salvava i libri (1344)
  • By Markus Zusak
  • Finished on Dec 18, 2011
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  La bambina che salvava i libri

  34 people find this helpful

  La Morte è un tipo simpatico, ha senso dell’humor e guarda con un misto di distacco e tenerezza coloro che deve portare via.
  “Sono perseguitata dagli esseri umani”- dice.
  La Morte è una ladra, ma non di anime e di vite; se potesse, starebbe in panciolle a guardare il cielo, i colori delle nuvole ... (continue)

  La Morte è un tipo simpatico, ha senso dell’humor e guarda con un misto di distacco e tenerezza coloro che deve portare via.
  “Sono perseguitata dagli esseri umani”- dice.
  La Morte è una ladra, ma non di anime e di vite; se potesse, starebbe in panciolle a guardare il cielo, i colori delle nuvole e gli ingombri, magari giocherebbe pure a individuare le forme nelle nuvole.
  Le piacciono i disegni, i colori, le parole.
  Le piacciono così tanto che non si piglia scuorno di raccogliere un libro tra le macerie di una casa bombardata, in Germania, nell’ottobre del 1943.

  E’ un libro speciale, vergato dalla mano di Liesel, di libri ladra e di parole scuotitrice.
  Anche Liesel aveva rubato il secondo libro ad un rogo, al rogo delle parole proibite nel compleanno del fuhrer.
  La storia racconta di brutti sogni e carezze, di sfide, di due imbianchini - Papà il tenero suonatore di fisarmonica, e l’altro, quello coi baffi che seminava parole d’odio -, di Mamma, l’armadio dal cuore di marmellata, di Max l’ebreo ladro di cielo, di Rudy l’ariano che voleva essere Jessie Owen.
  Racconta con un tono che sa di favola l’orrore nazista, e il potere assoluto della parola, che può salvare e condannare.
  “Ho odiato le parole e le ho amate, e spero che siano tutte giuste” pag. 541

  Un libro crudele e tenerissimo, dove all’orrore della guerra e della perdita e della follia nazista si intrecciano piccole voragini di felicità e di gentilezza: un disegno, una mela, un vocabolario posto su un davanzale, delle briciole di pane, una vernice diluita con il carbone, le stelle che accendono “un fuoco negli occhi”.

  L’ho letto pensando ai miei ragazzi, a quelli già “addestrati” alla lettura.
  Ha fatto bene a me leggerlo, e sono sicura che, nonostante i temi, i miei ragazzini apprezzeranno.

  Is this helpful?

  — Dec 19, 2011 | 16 feedbacks

• 

  • Tululù (44)
  • By Stelio Mattioni
  • Finished on Dec 9, 2011
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Tululù

  28 people find this helpful

  Tululù è un lungo racconto, più che un romanzo, minimalista nel linguaggio e nella trama, un soffio di polvere, come la vita di Matilde, "vegetata", non vissuta, nella più totale altrui indifferenza.

  “Finchè pian piano ritornò in superficie, e non poteva fare altro, come il sughero che era, e che p ... (continue)

  Tululù è un lungo racconto, più che un romanzo, minimalista nel linguaggio e nella trama, un soffio di polvere, come la vita di Matilde, "vegetata", non vissuta, nella più totale altrui indifferenza.

  “Finchè pian piano ritornò in superficie, e non poteva fare altro, come il sughero che era, e che per quanto spinto verso il basso deve per forza di natura ritornare su.” Pag. 83

  Il sughero è Matilde: stupida, Tululù, come la chiama sua figlia Assunta, sua e di un uomo che più dignità avrebbe avuto se fosse scomparso subito dopo l’ingravidamento, ma in questa storia non si capisce bene dov’è e cos’è la dignità.
  Matilde Tululù si fa mettere i piedi in capa in un modo insostenibile, ma non se ne accorge, si costruisce un mondo di giustificazioni con le pezze a colori e i silenzi di chi la circonda, come se fossero le più plausibili scusanti del mondo, si trascina anni e anni nel ricordo di una felicità (?) concentrata in qualche mese di vita in una casa due vani e cucina, e cesso sul ballatoio in comune con gli altri condomini.
  Sola.
  E’ sempre stata sola, Matilde, serva per la Signora, serva per Bruno, serva e Tululù per la figlia.
  Sola nella sostanza, e infine sola anche nella grande villa vuota.
  Tululù o idiota, come mi è venuto d’impulso di chiamarla.
  Eppure.
  Se non avesse avuto un’anima così candida e buona, di una bontà istupidente, sarebbe stata dannata e disperata.
  Chissà se essere sughero salvi, o la cattiveria di più.
  Dalla solitudine nessuno dei due.

  Is this helpful?

  — Dec 9, 2011 | 8 feedbacks

• 

  • Mal'aria (475)
  • By Eraldo Baldini
  • Finished on Nov 28, 2011
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Mal'aria

  29 people find this helpful

  Mi è entrata la mal’aria nella bocca, nel fondo della gola, nello stomaco.
  Ha fatto vuoto, ha disseccato, ha prosciugato.
  E dire che alle prime pagine avevo cominciato a storcere il naso, i dialoghi tra Carlo e la moglie Anna, tanto “leccatielli”, mi parevano improbabili: mi sono chiesta se fosse ... (continue)

  Mi è entrata la mal’aria nella bocca, nel fondo della gola, nello stomaco.
  Ha fatto vuoto, ha disseccato, ha prosciugato.
  E dire che alle prime pagine avevo cominciato a storcere il naso, i dialoghi tra Carlo e la moglie Anna, tanto “leccatielli”, mi parevano improbabili: mi sono chiesta se fosse mai possibile che negli anni venti l’ interiezione “ehi” fosse usata comunemente.
  (la Crusca non mi ha aiutata)
  Chissà se l’utilizzo del dialetto o di espressioni dialettali avrebbe reso più “forte” il romanzo.
  Poi ho pensato, però, che l’italianizzazione del testo, e la sua “medianizzazione stilistica” (anche se non so quanto sia effetto voluto) rendono la storia rappresentativa: la superstizione alligna dove c’è povertà e bisogno, e anche se i fetienti non allignano solo dove c’è povertà e bisogno, nei luoghi dove è difficile vivere si permettono davvero l’inconcepibile.

  “Mi pare che qui la gente muoia con troppa facilità.”
  “Sì”, disse il vecchio medico, “come in ogni posto dove si vive con troppa difficoltà” pag.113.
  Non sono lo stile e il linguaggio che colpiscono, in questo romanzo di Baldini.
  E’ la storia.
  Una storia emblema della Storia.
  Si dipana come un giallo, tra le paludi della bassa, dove alla malaria endemica si aggiunge la mal’aria, il clima di omertà e paura, indotto dalla prepotenza, dall’arroganza e dalla turpitudine di un manipolo di scellerati che approfitta della miseria e della superstizione per arricchirsi e spadroneggiare, portando in cambio morte e sopraffazione.

  Nel folclore popolare, la Borda è una creatura mostruosa, una strega, che vive nella nebbia e nelle paludi e si aggira nel crepuscolo e nella notte e uccide.
  E’ lo spauracchio per i bambini, per farli stare buoni e zitti.

  « Ninna nanna: la Borda

  lega i bei bambini con una corda.
  Con una corda e con una cordicella,
  lega i bei bambini e poi li stringe,
  con una corda e con un legaccio,
  lega i bei bambini e poi li ammazza. »

  Alcuni uomini (adesso come un tempo), sono la Borda.
  Mi ha annichilito, questo breve romanzo.
  Non so perché, ma speravo in un finale di riscatto, speravo (anche senza crederlo mai veramente, il clima diventa via via più claustrofobico, più cupo, più spento) di vedere l’Oreste Bellenghi fare la stessa fine di Attila nel film “Novecento” di Bertolucci.
  Invece il respiro cattivo della “Borda” mi ha trascinato sul fondo della palude.

  Is this helpful?

  — Nov 28, 2011 | 16 feedbacks

• 

  • Arboreto salvatico (403)
  • By Mario Rigoni Stern
  • Finished on Nov 24, 2011
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Arboreto salvatico

  28 people find this helpful

  "L'arboreto, dicono i dizionari, è una raccolta di alberi che vengono osservati e studiati dal punto di vista botanico, forestale, agricolo, ecologico, estetico eccetera (...) Ma "salvatico"? L'aggettivo era usato nel Rinascimento per selvatico: due parole che messe insieme mi piacciono, anche se i ... (continue)

  "L'arboreto, dicono i dizionari, è una raccolta di alberi che vengono osservati e studiati dal punto di vista botanico, forestale, agricolo, ecologico, estetico eccetera (...) Ma "salvatico"? L'aggettivo era usato nel Rinascimento per selvatico: due parole che messe insieme mi piacciono, anche se in contraddizione tra loro: selvatico è non coltivato, non domestico, ricoperto da selve, anche rozzo; ma c'è la vocale A al posto di una e, così tutto cambia: un salvatico che diventa salvifico, che conduce alla salvezza." pag.VII

  La salvezza a cui si riferisce Rigoni Stern non ha nulla di “planetario”.
  E’ salvezza della memoria, è continuazione della memoria, intima e personale.
  “Vedevo crescer gli alberi e i miei figli” . pag. VI

  L’arboreto di Rigoni Stern comprende 20 alberi, dal larice al tiglio, dalla betulla al ciliegio.
  Degli alberi, l’autore traccia, con una precisone certosina , l’identità botanica (caratteristiche delle foglie, dei rami, del fusto, delle radici); riporta le origini e l’area geografica in cui vivificano, (e quanti termini anche “umanizzati”, per definirli, antica e longevissima materia vivente tra gli esseri viventi); narra i riferimenti mitologici e letterari, racconta e descrive i benefici che i montanari ne hanno tratto, ricavando materia prima per costruire utensili e oggetti, medicamenti e nutrimento.
  Ma soprattutto, ai venti alberi dell’arboreto salvatico associa i ricordi.
  “D’inverno, invece, tra l’uno e l’altro tronco dei due pioppi con blocchi di neve pressata costruivamo il forte di Macallè dal cui interno lanciavamo le bombe di neve ai ragazzi di via Cavour”. Pag. 81

  Le prime pagine del libro mi hanno proprio appassionato, ma il resto della lettura non è stato dello stesso tenore, soprattutto per la pedanteria nelle descrizioni botaniche ( “parti” che ho trovato noiose, come studiare un libro di scienze), poichè senza guardarli veramente, gli alberi, alla fine sembrano tutti uguali, corteccia grigiastra o tendente al bruno, e foglie lanceolate o a cuore.
  Però, se è vero che l’entusiasmo ha perso slancio via via che macinavo le pagine, è pure vero che ho fatto tanti pensieri.
  Tra il cemento e la plastica e l’alluminio che popolano il paesaggio della mia vita, qualche albero e pianta pure hanno avuto radici.
  Questo libro mi ha fatto pensare a loro.
  Alla mimosa, al glicine, agli alberi di pino marittimo che quasi entravano nelle finestre della casa della nonna.
  Forse non li avevo mai guardati veramente.
  Ora non ci sono più.

  Is this helpful?

  — Nov 25, 2011 | 10 feedbacks

• 

  • Paddy Clarke ah ah ah! (2389)
  • By Roddy Doyle
  • Finished on Nov 21, 2011
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Paddy Clarke ah ah ah!

  29 people find this helpful

  Roddy Doyle è un camaleonte.
  Cambia pelle, quando scrive.

  Ad essere nati in Irlanda negli anni ’50, ad avere abitato a Barrytown, ad aver avuto un fratello più piccolo da sottoporre a terribili angherie (odi et amo), ad aver avuto un gruppo di amici con i quali condividere le scorribande nei ... (continue)

  Roddy Doyle è un camaleonte.
  Cambia pelle, quando scrive.

  Ad essere nati in Irlanda negli anni ’50, ad avere abitato a Barrytown, ad aver avuto un fratello più piccolo da sottoporre a terribili angherie (odi et amo), ad aver avuto un gruppo di amici con i quali condividere le scorribande nei giardini delle case dei vicini e le gare di resistenza, ad aver avuto una mamma e un papà adorabili ma che litigavano troppo, fino a quando poi …, si potrebbe denunciarlo, questo scrittore, ma come cavolo si è permesso di rubare i pensieri e i sentimenti di quando si era piccoli.

  Roddy Doyle sa fare questo. Sa affondare nell’intimità.
  (è donna, è Paula, ne “La donna che sbatteva le porte”, è un ragazzino, in questo libro)
  Per tutto il tempo della lettura si condividono le paure, le gioie, la rabbia, il dolore, le minchionerie, l’immaginazione, le incoerenze di un bambino di 10 anni.
  Si entra nella sua nuda ingenuità e fragilità.
  (e nella sua rompicoglionaggine)
  Nel mondo di Paddy Clarke, un poco vero e un poco immaginato, un poco sopportato e un poco giocato, dove l’unica donna importante è la mamma - il suo odore di buono, le tenerezze, la risata - non c’è verso di spiegarsi certe cose, soprattutto che “doveva esserci qualcosa che non andava in lei. Almeno una cosa. Non riuscivo a vederla. Ma volevo vederla. Volevo capire. Volevo parteggiare per tutti e due. Lui era il mio papà.” Pag. 263

  Paddy Clarke fa delle cose che ho fatto anche io, fa cose che fanno tutti i bambini.
  (Se riesco a trattenere il fiato per due minuti, se riesco a stare su un piede contando fino a 1000, se…)
  Inventa i rituali di controllo sul mondo, Paddy : se riesce a stare sveglio tutta la notte non succederà, se li fa ridere non succederà, se resta a fare le operazioni e le copie, tante copie, non succederà. Non litigheranno. Non la picchierà.
  Che tenerezza.

  Neanche da grandi si riesce a capire perché succedono delle cose, succedono, e basta. Ma da piccoli è ancora più difficile farsene una ragione.

  Tuttavia.
  Non è detto che si abbia voglia di star a giocare ad appicciare il fuoco e a fare le spacconerie con i compagni e le lotte e tutte le magnifiche strunzatelle.
  “Dice Confucio: Vai a letto col buco del culo che ti prude, e ti sveglierai con il dito puzzolente.” Pag. 134
  Non è detto che si abbia voglia di tornare ad essere ragazzini.

  Is this helpful?

  — Nov 21, 2011 | 13 feedbacks

• 

  • Non avevo capito niente (4986)
  • By Diego De Silva
  • Finished on Nov 14, 2011
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Non avevo capito niente

  42 people find this helpful

  Non me lo volevo leggere questo libro qua.
  Di De Silva ne avevo già letti due, e mi era sembrato scrittore paraculo e ammiccatore (e confermo, però stavolta è stato proprio bravo assai)
  Poi, com’è come non è, un amico me lo ha passato (a caval donato certe volte si guarda in bocca) e ho detto ma ... (continue)

  Non me lo volevo leggere questo libro qua.
  Di De Silva ne avevo già letti due, e mi era sembrato scrittore paraculo e ammiccatore (e confermo, però stavolta è stato proprio bravo assai)
  Poi, com’è come non è, un amico me lo ha passato (a caval donato certe volte si guarda in bocca) e ho detto ma fammi vedere un poco in bocca a questo cavallo, butto un occhio su due paginette e poi se proprio non se ne scende mica per contratto me lo devo leggere a forza.
  E invece, vedi un poco la Madonna.
  Mi sono divertita, la verità.

  Vincenzo Malinconico è un personaggio.
  (e grazie al cazzo, però volevo intendere che è proprio una sagoma )
  Pensa logorroico, l’avvocato Malinconico.
  Lo fa in una lingua e secondo certi arravugliamenti , e descrivendo persone e luoghi (certi bar dai nomi così lo sai davvero che sono lì solo per il riciclaggio, altro che), verso i quali è stato gioco forza trovare una vicinanza, e poi ci sta più di qualcuno che conosco, che a pezzi, non in forma integrale, mi pare tale e quale a Viciè e ai coabitanti del libro.
  Certi pensieri sono di una verità da far impressione, altri mettono a nudo fuori da denti e liberati da ipocrisie fatti talmente ovvi da essere banali se non li si impupazza - come di norma si fa - con orpellature retoriche e retropsicologiche, altre “verità” sono stroppole buttate a come viene, ma tal è, lo dice lui stesso:
  “Il fatto è che io sono un narratore incoerente. Non si può fare affidamento su di me. M’interessano troppo le chiacchiere incidentali che ti portano da un’altra parte.”

  Un piacevolissimo libro di chiacchiere.
  Dove sta scritto che le chiacchiere stanno a zero, o che una chiacchierata con uno che è uno spasso è cosa brutta e ingiusta? Magari tra due giorni mi dimentico tutti i discorsi, ma mi resterà il ricordo della piacevole serata - grazie Vincè, quando ci vediamo un’altra volta?
  Perché, tolti i pensieri dell’avvocato Malinconico, la storia si regge su una grande megapalla che manco se lo vedo con gli occhi miei ci credo che un tipo come lui, viene circuito e sedotto e manco abbandonato (pure la teglia dentro al forno!) dalla più strafiga tra tutte le avvocatesse, si trova a fare suo malgrado l’avvocato in prova per il macellaio dei camorristi, pedinato e protetto dall’angelo custode Tricarico mandato da chiossape chi.
  Epperò.
  In fondo in fondo che ci sta di male a sognare che da un momento all’altro si ribaltino le situazioni, ti ritrovi manco sai come dentro un film che pareva fatto per tutti tranne che per te.
  E’ così che alla fine si resta, con un sorriso compiaciuto e l’animo leggero.

  Is this helpful?

  — Nov 14, 2011 | 22 feedbacks

• 

  • Camere separate (2204)
  • By Pier Vittorio Tondelli
  • Finished on Nov 9, 2011
    Review
  • Add...
    • My Shelf
    • Wish List

  

  Camere separate

  30 people find this helpful

  “Uno scrittore è un a persona che tenta di vivere scrivendo e cerca di fare in modo che la scrittura contribuisca a farlo vivere.
  Uno scrittore è sempre conteso tra questo buttarsi fuori e tornare nel silenzio.”

  Queste parole aprono il sito del Centro di documentazione Pier Vittorio Tondelli.
  Ded ... (continue)

  “Uno scrittore è un a persona che tenta di vivere scrivendo e cerca di fare in modo che la scrittura contribuisca a farlo vivere.
  Uno scrittore è sempre conteso tra questo buttarsi fuori e tornare nel silenzio.”

  Queste parole aprono il sito del Centro di documentazione Pier Vittorio Tondelli.
  Deduco siano sue parole.
  "Camere separate" è la declinazione, in forma narrativa, di queste parole.
  Il libro è diviso in tre movimenti, in tre parti, che non seguono un ordine cronologico ma si delineano come una sorta di percorso di riconoscimento e di autoriconoscimento.
  “Allora, forse, tutta la sua vita, il suo essere separato, non è altro, come aveva compreso perfettamente Thomas, che una elaborata messa in scena della propria, inestinguibile, volontà di svanimento; la spettacolarizzazione pubblica di un complesso di colpa, di un’angoscia che lui ha sentito forse dal primo giorno in cui ha aperto gli occhi al mondo, e cioè che non sarebbe mai stato felice.
  E questo senso di colpa, per essere nato, per aver occupato un posto che non voleva, per l’infelicità di sua madre, per la rozzezza del suo paese si è dislocata in un mondo separato, quello della letteratura, permettendogli di sopravvivere, anche di gioire, ma sempre con la consapevolezza che mai la pienezza della vita, come comunemente la intendono gli altri, sarebbe stata sua.” Pag. 213

  Thomas muore.
  Il lutto, la perdita definitiva dell’amore che Leo aveva costretto in “camere separate” sembra segnare uno spartiacque tra le “sicurezze” del prima – non voglio fare ciò che non sento di fare – e il dopo, la consapevolezza di essere carnefice di se stesso, la consapevolezza della propria “autocondanna” alla solitudine e alla separazione.
  Al capezzale di Thomas morente c’è il padre.
  “Non c’è posto per lui in questa ricomposizione parentale. Lui non ha sposato Thomas, non ha avuto figli con lui, nessuno dei due porta per l’anagrafe il nome dell’altro e non c’è un solo registro canonico sulla faccia della terra in cui siano vergate le firme dei testimoni della loro unione” pag. 37
  Ma che sia una storia d’amore omosessuale, conta relativamente.
  Tutta la ricostruzione della vita di Leo è imperniata sulla continua ricerca della felicità e contemporaneamente sulla volontaria, testarda negazione della felicità, sul suo allontanamento, perché nel momento stesso in cui la felicità è, si manifesta, porta con sé la cifra della fine.
  “Sapeva, fin dall’inizio, che mai lui avrebbe potuto essere “tutto”. Per questo chiamava il loro amore “camere separate”. Lui viveva il contatto con Thomas come sapendo, intimamente, che prima o poi si sarebbero lasciati.” Pag.101
  Nel ricordo di sé bambino che porta a spalla, nonostante la fatica infinita, la statua della Madonna fino alla basilica, Leo già inscrive la condanna al vivere come “altro da”.
  “lui non si sentì, come gli altri, fiero di avercela fatta, stremato ma soddisfatto per aver portato a termine l’intero percorso, ma si sentì profondamente umiliato, proprio ferito nell’intimo, per essere stato costretto a sopportare qualcosa contro la sua natura, per essere stato obbligato a dimostrare agli altri la cosa più stupida e insignificante di questo mondo, e cioè che lui era uguale a loro. Tanta fatica per qualcosa che per lui non rivestiva alcun valore.” Pag, 133 -134

  Il lutto, la perdita concreta e reale di Thomas, segna il punto di non ritorno della consapevolezza dell’essere in un “mondo a parte”.
  La scrittura è l’àncora.
  Era l’àncora quando, dopo la prima grande separazione tra Leo e Thomas,
  “…stavano dirottando su quelle lettere, il loro desiderio di essere amanti. Lo deviavano dalla sfera sessuale a quella del linguaggio. Non se ne rendevano ancora conto, ma con l’invio di quelle lettere continuavano a fare, quotidianamente, l’amore; a produrre un frutto concreto, seppur fatto di parole e di carta, ma forse per questo assai più duraturo, e stabile, della loro unione.”
  La scrittura è l’àncora, prima e dopo:
  “Ora, sul pullman che solca silenzioso la terra del Quèbec, vede i due ragazzi come incontaminate presenze che provengono direttamente dal cuore di quegli anni in cui lui è stato giovane; la persistenza fisica di tipi e personaggi attorno ai quali è nata la sua scrittura e nei quali si è incarnato il suo desiderio. E si sente protetto. O meglio, sente che il suo viaggio avrà un destino.”

  La storia di Leo, è la storia di Pier Vittorio Tondelli.
  Le pagine di questo libro sono piene di piegoline. Ho segnato molti passi.
  Eppure, l’insieme mi ha dato l'impressione di ascoltare una musica dodecafonica.

  http://www.youtube.com/watch?v=oOGQPowX86s

  Is this helpful?

  — Nov 10, 2011 | 12 feedbacks

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 Next →