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- Sotto il cielo di Buenos Aires (9)
- By Daniela Palumbo
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- La neve era sporca (1761)
- By Georges Simenon
- Finished on May 15, 2013
  
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La neve era sporca

22 people find this helpful

In una fredda regione che vive l’occupazione militare (non si nominano mai aquile e svastiche, ma tant’è, e non serve omettere i simboli per "renderla universale", è altro che rende "universale" una storia), si consumano molti drammi.
I “resistenti”, violinisti, universitari, vengono portati via, ... (continue)

In una fredda regione che vive l’occupazione militare (non si nominano mai aquile e svastiche, ma tant’è, e non serve omettere i simboli per "renderla universale", è altro che rende "universale" una storia), si consumano molti drammi.
I “resistenti”, violinisti, universitari, vengono portati via, c’è chi fa il doppiogioco, non ci si può fidare di nessuno.
Gli altri resistono alla fame facendo lunghe file con le tessere, adattandosi a lavori umili, stringendo con dei cenci grigi ciò che resta degli stivali.
C’è sempre qualcuno che ci guadagna, dalle miseria altrui.
Occorre naturalmente una buona dose di amoralità.
Il finto salone di manicure di Lotte, un piccolo bordello casalingo, ha sempre il pieno.
Ragazzotte che vengono dalla campagna, carne fresca che un po’ fa da buco e un po’ fa da serva, un paio di mesi e si rinnova il parterre, ai clienti piacciono le novità.
Lotte ha un figlio.
E’ viziato, Frank.
Ha cose che non solo i suoi pischelletti coetanei non possono neanche sognare: cappotto nuovo, cibi abbondanti, femmine a disposizione, soldi da spendere nei pochi locali aperti.
Un ragazzo a cui volentieri avrei mollato una trentina di schiaffoni a mano aperta sul muso.
E già, perché nella bambagia del suo benessere, la noia la fa da padrona.
Il desiderio di possedere una pistola lo conduce ad assassinare un uomo, così, a freddo, nella più totale indifferenza.
Ma l’assenza di morale non avrebbe avuto terreno fertile se il gesto non fosse stato accompagnato da un atto di sfida.
Un testimone.
Farsi vedere lì, sul luogo del delitto, puntare la torcia su di sé, per farsi riconoscere.
Perché?
Di certo le sbruffonerie, a prescindere dalla gravità, senza un ipotetico pubblico non hanno una vita lunga.
Ma c’è qualcosa di più.
E’ nel piacere della sfida, nel piacere di sfidare il destino .
(Prendetemi, se siete capaci. Denunciatemi, se siete capaci.)
Stronzo.
L’assassinio per il possesso ludico della pistola sarà il primo passo di un percorso di abiezione totale: Frank arriverà a cedere la verginità della sua vicina di casa, nonché braverrima ragazzina di lui innamorata, ad un vecchio porco.
Ma la resa dei conti non tarderà a venire.
Da qualche parte qualcuno sa. E sa tutto, sa più cose di quante Frank possa immaginare.
(nessuno può controllare il proprio destino, anche quando cerca in tutti i modi di autodisciplinarsi)
E’ indubbio che in questo romanzo si respiri un’aria claustrofobica e malsana, e la lettura ha una sua “maldestra” piacevolezza.
Ma ma ma.
C’è qualcosa che non mi quadra.
Se l’ambientazione, la scenografia, lo sfondo – il sospetto, la spregiudicatezza, lo “squilibrio morale”, il sistema di controllo e di oppressione degli occupanti – mi sono sembrati molto efficaci, molto “pregnanti”, meno convincente mi è sembrata la tenuta della trama, soprattutto nel finale, e ancora meno convincente lo stesso personaggio di Frank.
Che la fanciullina violata e il suo papino si rechino a far visita al carcerato - io ti amo e io ti perdono, tu sei mio figlio che voleva fare il medico e si è suicidato - mi è sembrato davvero un escamotage narrativo proprio tirato per i capelli affinchè il protagonista potesse compiere definitivamente il percorso di redenzione morale, intrapreso grazie al trattamento privilegiato che gli riservano i servizi rispetto agli altri detenuti pur sapendo ogni cosa dei suoi affari e movimenti.
(tanto tempo per pensare)
Mi pare che Simenon abbia messo in atto tutto il mestiere di scrittore (resta comunque un autore seriale, mica Dosto) utilizzando un clichè già sperimentato e cambiandolo di segno.
Frank è un Popinga di segno contrario.
(e in senso traslato anche la struttura dello sfondo dei romanzi è invertita, pensavo al chiacchiericcio dei giornalisti, in quello, e al silenzio asciutto degli interrogatori, in questo)
Come Popinga scappa dalla banalità del vivere quotidiano e si trasforma in altro, Frank rinuncia alla sregolatezza e comincia un percorso di ascesi morale e sentimentale, addestrandosi al sonno, al silenzio, innamorandosi della donna alla finestra, e completandolo con la luna di miele del pensiero verso l’angelica Sissy, colei che tutto perdona per amore, prima di accettare la propria fine.
Insomma, troppe perplessità rispetto alla trama e alla caratterizzazione dei personaggi perché possa considerarlo un ottimo romanzo.

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— May 15, 2013 | 16 feedbacks
- Racconti siciliani (249)
- By Danilo Dolci
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- Treno di notte per Lisbona (1338)
- By Pascal Mercier
- Finished on May 5, 2013
  
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Treno di notte per Lisbona

25 people find this helpful

“Questa è l’introduzione» disse il libraio e cominciò a sfogliare il libro. «E così, a quanto pare, comincia, capitolo dopo capitolo, a scavare alla ricerca di tutte le esperienze sepolte. Essere l’archeologo di se stesso. Ci sono capitoli di parecchie pagine, e poi altri brevissimi. Qui, per esemp ... (continue)

“Questa è l’introduzione» disse il libraio e cominciò a sfogliare il libro. «E così, a quanto pare, comincia, capitolo dopo capitolo, a scavare alla ricerca di tutte le esperienze sepolte. Essere l’archeologo di se stesso. Ci sono capitoli di parecchie pagine, e poi altri brevissimi. Qui, per esempio, ce n’è uno composto di una sola frase.» Tradusse: Se è così, se possiamo vivere solo una piccola parte di quanto è in noi, che ne è del resto? “
[Il resto è niente]
Il professore Raimund Gregorius è capa e lingue morte.
Così talmente capa e lingue morte che fuori dall’ambiente accademico non se lo fila nessuno.
Un giorno gli succede una cosa straordinaria.
Salva una donna che tenta di suicidarsi gettandosi da un ponte, se la tira dietro, fradicia e zuppa, nel liceo dove insegna, a Berna, sotto gli sguardi attoniti degli allievi.
La donna è portoghese.
Pronunciando la parola portugues gli apre gli occhi su un mondo nuovo, un mondo fatto di parole, ma commette un errore.
Un gravissimo errore.
Invece di scrivergli sulla fronte un indirizzo, gli scrive un numero di telefono.
E gli orafi delle parole i numeri non li cacano proprio.
Sicchè, questo straordinario fatto che gli capita, alla fine del romanzo proprio non conta.
La donna del ponte –spoiler spoiler spoiler - è un bizzarro espediente narrativo piazzato come cavolo a merenda (uammamà, che banalità da romanzetto rosa sarebbe stato raccontare di un colpo di fulmine e della spasmodica ricerca della femme fatale) affinchè il protagonista intraprenda il viaggio di notte per Lisbona, munito di libro, il libro magico di cui sopra donato generosamente dal folletto libraio, a cui aveva rivelato di voler sapere qualcosa di più sul Portogallo.
Il professore parte e si mette alla ricerca.
Alla ricerca di cosa è arduo dire.
Di se stesso, del sè che sarebbe potuto essere, del tempo che non c’è più, delle infinite possibilità e impossibilità di rifondarsi, di una lingua pura e nuova.
In ogni caso e per ogni evenienza la guida è il libro – IL LIBRO – e dunque la ricerca non può che dirigersi in primis verso la ricostruzione di vita morte e miracoli del suo autore, Amadeus Ignazio De Almeida Prado.
Amadeus oltre al libro scrive mappatone di lettere e di fuglitielli gelosamente conservati dai destinatari e dai custodi della memoria e generosamente tirati fuori - un foglietto alla volta però – e dati in ispirata lettura al professore ad ogni incontro (quanti incontri), affinchè possa ricostruire tassello dopo tassello ogni passo della vita soffertissima e dolente dell’autore.
Eh, regime totalitario di Salazar, mica la bambagia svizzera nella quale il professore aveva sempre vissuto.
La storia di Amadeus non sarebbe neanche male, se non fosse così impapocchiata dentro la storia del professore errante, se non ci fossero ad ogni piè sospinto quintalate di filosoficheggiamenti e drammoni esistenziali propinati al lettore sotto forma di quaestio così impostate:
“Esiste Un mistero sotto la superficie dell’agire umano? Oppure gli uomini sono tali e quali ce li mostrano le azioni, così come esse si manifestano nella loro evidenza? Ma che succede quando ci accingiamo a comprendere qualcuno nella sua interiorità? È questo un viaggio che giunge mai al suo compimento? L’anima è un luogo costituito da realtà di fatto?”
” E davvero gli importava di sapere – gli importava realmente – che cosa pensavano? Il fatto di non saperlo dipendeva dalla sua testa provata dall’insonnia o stava invece per acquisire consapevolezza di una estraneità che era sempre esistita, ma nascosta dietro rituali sociali?”
“Quand’è che le cose cambiano? Quando quel viluppo comincia a stringerci più forte fino a soffocarci? In che punto si riconosce la sua lieve, ma inflessibile pressione che ci fa capire che non verrà mai meno? Dove lo si riconosce negli altri? E dove in se stessi?”
“Quanto dura un mese?”
“La solitudine che paventiamo: in che cosa consiste in fin dei conti? Nel silenzio di rimostranze sottaciute? Nel non dover più avanzare con cautela, trattenendo il respiro, sul campo minato delle bugie coniugali e delle mezze verità fra
amici? Nella libertà di non avere nessuno davanti a sé quando si pranza? Nell’abbondanza di tempo che si dischiude quando ammutolisce il tambureggiamento degli appuntamenti? Non sono tutte cose meravigliose? Uno stato paradisiaco? In cosa consiste allora il timore? Non si tratta alla fin fine di un timore che sussiste per il solo fatto che non abbiamo esaminato a fondo il suo oggetto?”
E’ meglio l’uovo o la gallina? (no, quest’ultima l’ho aggiunta io)
Nel libro sono citati esplicitamente “ L’uomo che guardava passare i treni” di Simenon e “Il libro dell’inquietudine di Bernardo Soares” di Pessoa.
Ebbene, niente di più lontano da entrambi, nonostante vi si riconoscano moltissimi debiti e prestiti.
“Il kitsch è la prigione più insidiosa di tutte. Le sbarre sono ricoperte d’oro – l’oro dei sentimenti irreali e semplificati – tanto che le si scambia per le colonne di un palazzo.“
Parole boomerang: Treno di notte per Lisbona è un libro kitsch.
altre divagazioni
http://alea-iactaest.blogspot.it/search/label/Treno%20d…

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— May 5, 2013 | 22 feedbacks
- Mio fratello Simple (352)
- By Marie-Aude Murail
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- Francesco (13)
- By Giovanni Nucci
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- Noi siamo così (9)
- By Luisa Mattia
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- Messaggi da lontano (7)
- By Mariapia Veladiano
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- Signora in rosso su fondo grigio (12)
- By Delibes Miguel
- Finished on May 1, 2013
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Signora in rosso su fondo grigio

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“Io non so immaginare la mamma come una maschera, a sbavare in un ospedale psichiatrico o paralizzata per il resto della vita. Se la morte è inevitabile, non sarà stato meglio così?”
E’ una domanda aperta, la conclusione del romanzo.
(Io ho la mia risposta. Non ci si rassegna alla morte, ma è ancor ... (continue)

“Io non so immaginare la mamma come una maschera, a sbavare in un ospedale psichiatrico o paralizzata per il resto della vita. Se la morte è inevitabile, non sarà stato meglio così?”
E’ una domanda aperta, la conclusione del romanzo.
(Io ho la mia risposta. Non ci si rassegna alla morte, ma è ancora più difficile rassegnarsi alla non vita).
Il narratore, un artista in preda al vuoto creativo e affettivo, ripercorre le tappe della sua vita –la malattia e la morte di Ana, sua moglie - raccontando/raccontandosi come in una lunghissima lettera rivolta alla figlia, di ritorno dal carcere, detenuta per motivi politici ( sono gli anni della fine del franchismo in Spagna).
Il ritratto della signora Ana è quello di una donna “che con la sua sola presenza alleggeriva il peso del vivere”, discreta e gioiosa, un tocco di farfalla.
Ana è madre di una caterva di figli; ma a quasi 50 anni è sottile e slanciata, non un filino di ciccia o una smagliatura, bella e tosta, come una ragazzina.
La malattia le avrebbe lasciato segni: paralisi del volto, tuttavia sempre meglio di un chilo in più.
Un imprevisto, dopo l’intervento chirurgico, le impedirà di invecchiare.
“Quando qualcuno di indispensabile ti lascia per sempre, rivolgi gli occhi dentro di te e non trovi altro che banalità, perché i vivi, paragonati ai morti, risultano insopportabilmente banali. (…) Un giorno ti accorgi che chi ti aiutò a essere quello che sei non è più al tuo fianco e allora ti duoli inutilmente della tua ingratitudine. Forse le cose non possono andare diversamente, ma è così difficile da accettare. L’impossibilità di poter recuperare il passato e correggerlo è una delle limitazioni più crudeli della condizione umana. La vita sarebbe più tollerabile se disponessimo di una seconda opportunità.”
Non c’è niente da fare, è così.
La morte cancella i peccati ai defunti e ne addossa ai viventi.
* altre divagazioni qui
http://alea-iactaest.blogspot.it/search/label/Miguel%20…

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— May 1, 2013 | 7 feedbacks
- Il tuo nome sulla neve. Gnanca na busìa. Il romanzo di una vita scritto su un lenzuolo (7)
- By Clelia Marchi
- Finished on Apr 21, 2013
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Il tuo nome sulla neve. Gnanca na busìa. Il romanzo di una vita scritto su un lenzuolo

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— Apr 21, 2013 | 9 feedbacks