Hilarius Bogbinder Male, Married. Italy

Penso di non avere nulla di interessante da dire su questo libro bellissimo e indispensabile.
Perciò questo post sarà soltanto una piccola antologia dell’antologia, ma già con questo si rischia di fare danno. I pochissimi testi che sceglierò non possono certo dare un’idea del grande percorso poetico qui racchiuso. Che ha bisogno di respiro, e per es. di un minimo di richiami interni per essere anche appena adombrato.
Però, visto che non sono tantissimi ad avere nei loro scaffali le poesie di MLS, mi piacerebbe se anche questa più che modesta segnalazione aiutasse a fare aumentare un po’ il numero.

Alcune piccole precisazioni.
Vedo che ne esiste un’edizione ampliata fino al 2006. E quindi è quella che oggi bisogna cercare in libreria.
Cercavo se esiste il “Meridiano”, ma sembra di no (con che criterio scelgono tra il “loro” autori quelli da ristampare e “meridianizzare” alla Mondadori?)
Essendo introvabili le edizioni delle raccolte qui antologizzate questo “Oscar”, nelle varie versioni, è un libro prezioso.
A cura della stessa autrice sono raccolte qui poesie tratte da:
Le acque del sabato (1954)
Utilità della memoria (1966)
L’occhio del ciclone (1970)
Transito con catene (1977)
Geometria del disordine (1981)
La stella del libero arbitrio (1986)
I fasti dell’ortica (1996)

Anche solo riportare i titoli delle raccolte è un piacere. Sono carichi di significato.
L’autrice precisa che diversi di essi sono delle metafore per indicare la poesia:
Le acque del Sabato: “Antichissima e perfetta immagine ebraica per «poesia», intesa come contemplazione, da un punto di vista di immobilità o serena distensione o catarsi (il sacro riposo del Sabato) di ogni cosa terrena soggetta al fluire del tempo, di cui normalmente, per distrazione o eccessiva vicinanza o fatica, la visione è offuscata” . (nota a pag. 309)
Lo stesso vale per L’occhio del ciclone e Il gong

Tra le poesie della prima raccolta voglio riportare questa, che trovo particolarmente bella, scusandomi se non riesco a riprodurre l’elemento grafico del verso “e presto l’ora suonerà … / Lontano”, che è – ovviamente – un endecasillabo spezzato e “scalettato” tra le righe 6 e 7.

LUNA D’INVERNO

Luna d’inverno che dal melograno
per i vetri di casa filtri lenta
sui miei sonni veloci, di ladro,
sempre inseguito e sempre per partire.
Come un velo di lacrime t’appanna
e presto l’ora suonerà…
Lontano,
oltre le nostre sponde, oltre le magre
stagioni che con moto di marea
mortalmente stancandoci ci esaltano
e ci umiliano poi, splenderai lieta
tu, insegna d’oro all’ultima locanda,
lampada sopra il desco incorruttibile
al cui chiarore ad uno ad uno i visi
in cerchio rivedrò, che un turbine
vuoto e crudele mi cancella.

e ancora questa
(stesso discorso di sopra per le righe 11-12):

30 GIUGNO

Bruciano e si consumano le stelle,
regna la Grande Estate.
Passano dentro l’ombra dei balconi
figure esauste dagli occhi lucenti.
Grava sopra gli asfalti la polvere di Milano,
al chiosco dei giornali i fogli gialli
pendono come bandiere disertate.
Morder l’erba vorrei. Morire un poco
(con te, senza di te) contro la terra
che aspra inonda di profumo anche
la luna piena
come quando (è certo)
lunghe notti di grilli inebriate
splenderanno di fuochi e di comete
sopra la cieca pietra che fu un giorno
Maria Luisa.

*****

Utilità della memoria contiene molte composizioni da ricordare. Riporto per prima, per il ritmo ipnotico dei suoi “alessandrini” (che ci richiamano il lungo e appassionato interesse della Spaziani per la letteratura francese, di cui è stata docente, studiosa e traduttrice), la seguente, dove anche le “lune” che vibrano nel cielo di Parigi sono “alessandrine”:

LA VISIONNAIRE

Udii tutta la notte quel coro di Sirene.
Una notte di gelo, di vento come un fiume.
Passavano ubriachi, e nella Senna d’oro
vibravano – e nel cielo – alessandrine lune.

E ormai dura da anni quel canto di Sirene.
Mi cantano in quartine, mi cantano in francese.
Non potrò mai ripetere – sarebbe troppo vanto –
ciò che l’orecchio estatico da quelle labbra intese.

Non posso: perché dove la rue du Bac fa angolo
con il chiostro in rovina dalle persiane nere,
segreto e sorridente, con curve d’aria e Mozart,
un angelo ben noto m’impone di tacere.

Di passaggio: La visionnaire è il titolo di una delle Pièces de Clavecin di François Couperin.
Ma qui si parla di “curve d’aria e Mozart”, permettetemi di linkare l’Andante (VI mov.) dalla Serenata Haffner:
http://www.youtube.com/watch?v=r4tFiVdv8ew&feature=fvst

Però bisognerebbe ricordare tanto altro, per es. il paesaggio parigino dei Capricci boreali, in due lingue.
Ne riporto alcune delle quartine finali:

VIII

I ripidi triangoli delle mansarde gotiche
chi invitano a salire lungo i gradini d’oro?
I coboldi del nord, forse. O gli arcangeli
che dalle gonfie nuvole scendano a casa loro.

IX

Je partirai avant que la neige ne couvre
les routes où je suivais mon beau diable gardien.
Qui pourra jamais dire si sur cette page pure
j’aurais écrit ton nom, un long poème, rien.

X

Le serate sciupate dentro un caffè fumoso
tra boccali di birra e imprecazioni fiamminghe,
chi mi dice che un giorno in un remoto e cencioso
marché aux puces della terra non le ritroverò?

Costeranno pochissimo, perse fra burattini
dalla maschera esotica e libri e cianfrusaglie,
e in fretta, indifferente, butterò là i quattrini
prima che il rigattiere pentito mi richiami.

*****

Ancora alcuni versi da Il peggior danno, uno dei “diari poetici” inclusi in questa seconda raccolta.
(ma è molto bello anche Il fuoco dipinto)

Stelo bruciato, gong, disperazione.
La luna sale, testimonio vile
sui deserti dell’orrida ragione.

Inutili i miei occhi e le mie mani.
La sorgente celeste è inaridita
e fuoco e spine è il prezzo del domani.

*

Quando dall’olmo della mia famiglia
un turbine strappò due rossi cuori
sentii, sento il dolore che m’artiglia.

Ma te... Più nessun balsamo mi vale.
Chi nuotando in un fiume si ferisce
vede il sangue che scende, ahimè, non sale.

*

Nessuno si avventuri più a ritroso
per mulattiere impervie, controvento,
sui passi dell’amore rapinoso.

Ciò che fu eterno è sempre troppo breve.
E il fuoco, se declina alla memoria,
presto ricopre il peso della neve.

[…]

Oggi, dieci febbraio, il mio soffrire
è pervenuto al vertice stremato
oltre il quale è impossibile salire.

Ma sì, forse è possibile. Fra un anno
spenta verrò di questo inferno in cerca:
ché lo scemar del male è il peggior danno.

*****

L’occhio del ciclone sembra a prima vista il più omogeneo e compatto dei libri della Spaziani. Voglio dedicargli una scheda a parte, ma per ora riporto la prima delle poesie incluse nell’antologia:

Io mi ricordo onde che s’infrangono
molto più forti rapide violente
contro scogli giganti alla cui vetta
non si leva nemmeno per scongiuro
mai la mano dell’uomo. Ne ricordo
l’orgoglio ed il candore, l’inesausta
potenza nel creare cattedrali
che nessun occhio sfiorerà nel tempo,
che rifiutan preghiere, e che nel rombo
millenario riscoprono la musica
che fu prima dell’Arca, che la terra
espresse singhiozzando eppur rapita
nel suo stesso morire.

*****

Del bellissimo Transito con catene, qui alleggerito, ma riconoscibile nella sua fisionomia complessiva, non posso fare a mano di riportare (lo avevo già inserito in una scheda dedicata al singolo libro) il folgorante epigramma:

IL CERCHIO

Quattro amori finiti fanno una vita,
la testa addenta la coda, bel serpente di mare,
zero perfetto, cerchio, emblema primordiale,
suggello, essenza, chiave, polena incenerita.

*****

Si sta facendo tardi. Ora devo finire con qualche verso dagli ultimi libri (ammetto che mi piacciono di meno).

Brevissimo epigramma per sé stessa

COMPLEANNO 1978

Presto sarò bracconiere
nelle riserve della giovinezza.

IL MOSTRO DI FIRENZE

Senza volere, al mostro di Firenze
abbiamo detto di non disturbarsi.
C’era la luna proprio di suo gusto,
la data scelta bene.

Dai finestrini gentilmente aperti
per qualche inconscia sfida,
svestiti ci investivano
acri ondate di fieni
mentre lontana Fiesole ronfava
fra minareti o rosari di luci.

Fare l’amore, a volte,
è liturgia preparatoria
a un duplice reciproco omicidio,
a un suicidio per interposta persona.

E ora chiudo.

Difficile non farsi catturare dalla ridondante bellezza di questo libro.
Perfetta lettura notturna.
Per definirne lo spirito, il titolo di una delle poesie: “scava gradini interni”.
Ricco di simboli, di immagini del mondo interno e nascosto, alluso con segnali emblematici: “parapsicologia”, “ultrasuoni”, “radar”, “scandagli”.

Riporto alcuni, intensi e tersissimi, fra i testi più brevi ed epigrammatici:

PRIMA CHE

Se sveglio ridiscendi il displuvio del sogno,
ecco all’agguato Händel con il lazo del largo.
Presto iberna il tuo cuore, invèntagli un letargo
prima che il vento gelido piombi a spezzarti il fiato.

IL CERCHIO

Quattro amori finiti fanno una vita,
la testa addenta la coda, bel serpente di mare,
zero perfetto, cerchio, emblema primordiale,
suggello, essenza, chiave, polena incenerita.

e l’inizio delle geniali “latinìe”
occasioni di voce poetica che coagulano attorno al latino dei luoghi comuni e delle citazioni, risvegliandone la nascosta magia:

I

Credo quia absurdum. Amarti uguale vivere.
Ogni alba una pietra miliare.
Deve restare absurdum.
Credere e non pensare.

II

Quale radar m’orienta dentro il buio
in cui giri e raggiri,
quale dio m’aiuta de profundis
a trarre altri respiri

III

Vanitas vanitatum la messe di quei baci,
quella messe infinita così presto finita.
Ortica loglio
gramigna orgoglio

“Door into the Dark” è la seconda raccolta poetica (1969) di Seamus Heaney (1939-viv.), il grande poeta irlandese, premio Nobel 1995. Si tratta di un’opera abbastanza giovanile di un autore che ha scritto molto molto altro.
L’edizione TEA (che mi sembra fuori stampa, controllare) replica una edizione Guanda tuttora disponibile. La traduzione è di Roberto Mussapi.
Da subito voglio segnalare, come invito alla lettura di Heaney, due commenti di grande valore, molto belli e approfonditi, che si trovano qui in anobii, ad opere successive del poeta; sono quelli di Eleonora.
Do il link alle pagine dei libri, dove potete trovarli:

North (1975):
http://www.anobii.com/books/North/9788804422709/019b8fe…
Electric Light (2001)
http://www.anobii.com/books/Electric_light/978880452111…

Ora passo al mio (modesto) commento e alle usuali citazioni.

his Midas touch

Esito a riporre nello scaffale questo volumetto (meno di cento pagine, incluso il testo a fronte) che per giorni si è confuso nel disordine della mia scrivania e ha viaggiato nelle tasche del mio giubbotto.
È il primo libro che leggo di Heaney.
Come con ogni cosa nuova, ho faticato a farmi strada nelle sue pagine, riga per riga, parola per parola. E ancora ne manca! Ma in genere ogni lettura di poesia è incompleta, compresa a metà. Più che per altre cose, per la poesia si può dire che “il viaggio è la meta”.
Ho fatto un po’ di ginnastica saltando avanti e indietro fra la traduzione (molto bella) di Roberto Mussapi ed il testo inglese. Non ho una padronanza così ricca del lessico inglese da afferrare facilmente il senso di una poesia linguisticamente così densa. Che trovo molto lavorata sull’acume (acuzie, acutezza) imprevedibile delle singole parole ed espressioni: a differenza di quanto accade con altri testi, qui non riesci a costruire la frase e a trovare il senso della singola parola partendo dal contesto; accade piuttosto che della frase debba ricostruire il mosaico afferrando le parole e le immagini una per una.
Più avanti linko una composizione (un “pezzo di bravura”) presa da un libro successivo, dove questo effetto è particolarmente evidente.
Ma, va da sé, Heaney non è un “giocoliere” delle parole; è, invece, un “grande artigiano”, che raggiunge la bellezza, la sorpresa, la meraviglia inseguendo “la vita sepolta dei sentimenti”, o adattando gli occhi a riconoscere la loro luminosa penombra. E lo fa allo scopo di trovare qualcosa di essenziale, un radicamento, una filiazione, una fraternità. Infine un’etica della sensibilità.
Insomma, è un poeta che si sente, ed è, chiamato a fare un lavoro necessario, a rispondere ad una imperiosa richiesta della vita, come “the thatcher”, il costruttore e aggiustatore di tetti di paglia (vuoi che ti piova dentro casa?) di cui parla in una delle liriche incluse in questo libro; ma alla fine, il suo lavoro “ci lascia a bocca aperta al suo tocco di re Mida”.

E adesso basta con le chiacchiere, Hilarius!
Faccio sentire la voce di Heaney, iniziando proprio da “Thatcher”. Testo inglese e traduzione di R. Mussapi.
Il verso finale, che ho già citato: “And left them gaping at his Midas touch”, valga come mio applauso al poeta.

THATCHER

Bespoke for weeks, he turned up some morning
Unexpectedly, his bicycle slung
With a light ladder and a bag of knives.
He eyed the old rigging, poked at the eaves,

Opened and handled sheaves of lashed wheat-straw.
Next, the bundled rods: hazel and willow
Were flicked for weight, twisted in case they'd snap.
It seemed he spent the morning warming up:

Then fixed the ladder, laid out well honed blades
And snipped at straw and sharpened ends of rods
That, bent in two, made a white-pronged staple
For pinning down his world, handful by handful.

Couchant for days on sods above rafters
He shaved and flushed the butts, stitched all together
Into a sloped honeycomb, a stubble patch,
And left them gaping at his Midas touch.

***

IL COSTRUTTORE DI TETTI DI PAGLIA

Prenotato da settimane, capitò un mattino
inaspettato, con appese alla bici
una borsa di coltelli e una scala leggera.
Controllò il vecchio cordame, saggiò la grondaia,

aprì e maneggiò covoni di paglia di grano legati.
Poi le verghe in fascina: nocciolo e salice,
furono scosse per il peso, intrecciate nel caso si spezzassero.
Sembrava passasse la mattina in esercizi di riscaldamento.

Poi fissò la scala, preparò lame ben affilate,
tagliò la paglia e acuminò cime di verghe
che piegate in due fecero una bianca forcella appuntita
per inchiodare il suo mondo, manciata a manciata.

Coricato per giorni su zolle sui travetti
rase e livellò le asperità più grosse,
unì il tutto in un favo inclinato, pezza di stoppia,
e li lasciò a bocca aperta al suo tocco di Mida.

Nota: alcune informazioni su “the art of thatching” a questo link:
http://archiver.rootsweb.ancestry.com/th/read/IrelandGe…
attorno al 1940, ci dice il breve testo linkato, il settanta per cento delle case irlandesi erano coperte con tetti di paglia. E sappiamo che lo era anche la casa-fattoria nella quale il poeta nacque e visse la sua infanzia e adolescenza.

into the dark

Il secondo verso che avevo scelto per il piccolo elogio è quello che dà il titolo al libro, e si trova all’inizio della bellissima “The forge” (“La fucina”): ancora immagini del lavoro quotidiano e manuale, che qui divengono “soglia” di una vita profonda.
E pensavo alla iniziale difficoltà di entrare in sintonia con questa poesia, al lavoro che occorre farci sopra.
Alla difficoltà che ti creano, per es., quelle due scarne e tronche liriche (dedicate ad un cavallo) proprio in apertura del libro, e quell’ancora (per me) indecifrato sogno (o incubo) della terza, enigmatica composizione (“Dream”). Forse tutte messe li come un “cave!” al lettore frettoloso.

“All I know is a door into the dark”

Mi sembra di poter dire: attenzione che qui si apre una porta nel buio. Nel senso che ogni poesia nuova e insolita lo è. Occorre un po’ di pazienza per abituare gli occhi a una luce bassa, dove ancora non distingui forme significative.
Ma aspetta ancora un poco. Le forme si delineano piano piano evidenti e chiare.
Come avevo fatto a non vedere? È una poesia che non ti aggredisce con “effetti speciali”. Singolarmente discreta e concreta.

almost unnamable energies

Ma in realtà c’è altro e molto di più, in quel titolo. Nel saggio “Feeling into Words”, Heaney lo spiega così:

«quando intitolai il mio secondo libro “Door into the Dark” intendevo accennare a questa idea della poesia come punto di ingresso nella vita sepolta dei sentimenti o come punto di uscita da essa.
Le parole stesse sono porte; in un certo senso la loro divinità è Giano, che guarda indietro alla ramificazione delle radici e delle associazioni e in avanti alla chiarificazione del senso e del significato.
E come Wordsworth sentì una segreta domanda di liberazione e confessione nel rovo*, così in “Door into the Dark” ci sono diverse poesie che sorgono dalle energie quasi innominabili che, per me, aleggiano su certi frammenti del linguaggio e del paesaggio»
[Cit. in D. Tobin “Passage to the Center”, vedi link più avanti].

* Nota: il riferimento è al poemetto “The Thorn”, in “Lyrical Ballads”, che narra di un rovo accanto ad un piccolo tumulo in montagna, recante la dolorosa memoria di un infanticidio.

the smells of ordinariness were new

Questo è il terzo e ultimo verso che voglio usare come emblema e sintesi del libro.

Il libro è tutto pieno di immagini della vita ordinaria e quotidiana: i contadini e la loro trebbiatrice, e il padre che parla con orgoglio del raccolto “come se fosse lui la terra”, il ragazzo (Heaney stesso da ragazzo) che porta alla fune “una frisona nervosa” al toro da monta (“The Outlaw”), la donna incinta che ancora si affatica alla pompa dell’acqua, e i pescatori ...
Il poeta osserva il paesaggio dall’automobile (osserva Mussapi che “la poesia di Heaney non sarebbe la stessa se il paesaggio non fosse colto guidando”).
“Come per gli africani, qui nulla è brutto, indegno o impoetico …” dice Mussapi,
e prosegue: “… tutto è manifestazione del sacro e nello stesso tempo tutto è materiale, quotidiano, letteralmente incarnato”.
Simile il giudizio di Peter Stirr. “Door into the Dark – scrive Stirr – è ancora radicato nella memoria del mondo dell’infanzia ed è pieno di intensa fisicità e precisione osservativa. Ma, se quel mondo è visto per sé stesso, esso inizia, in poesie come “The Forge” a ramificarsi in simbolo e allegoria: la ricca presenza fisica degli oggetti ordinari acquisisce densità spirituale”. (per il link al testo di Stirr vedi più avanti).
Non so fino a che punto si può parlare di allegoria, bella però l’idea della “densità spirituale” degli oggetti ordinari.

Come in “The Forge”, o come in “Rite of Spring”, che riporto.

In essa “il poeta si riferisce allo scongelamanto di una pompa tramite la combustione di paglia accostata al fusto. Heaney aveva anche pensato di intitolare la poesia Persephone” (Nota del curatore, a pag. 94)

RITE OF SPRING

So winter closed its fist
And got it stuck in the pump.
The plunger froze up a lump

In its throat, ice founding itself
Upon iron. The handle
Paralysed at an angle.

Then the twisting of wheat straw
into ropes, lapping them tight
Round stem and snout, then a light

That sent the pump up in a flame
It cooled, we lifted her latch,
Her entrance was wet, and she came.

***

RITO DI PRIMAVERA

Così l’inverno chiuse il pugno
e lo ficcò nella pompa.
Lo stantuffo si raggelò in un nodo

alla gola, ghiaccio concreto
sul ferro. La maniglia
paralizzata obliqua.

Poi torcere la paglia di grano
in corde, avvolgendole strette
attorno al fusto e al cannello, poi un lampo

che mandò in fiamme la pompa.
Si raffreddò, alzammo il chiavistello,
l’entrata era umida, e lei venne.

eccetera

Un’attenzione particolare, anche come dichiarazione di poetica, spetta a “The given note”, una poesia dedicata alla musica tradizionale irlandese.
Parla di un violinista che sfida l’oceano per ascoltare nelle isole abbandonate la musica del vento e del mare e tradurla nel suono del proprio strumento.
(Vedi qui le indicazioni storico geografiche:
http://en.wikipedia.org/wiki/Blasket_Islands)

Riporto solo la traduzione, il testo è qui:
http://www.rte.ie/heaneyat70/music_givennote.html

LA NOTA RICEVUTA

A Blasket, all’estremo occidente
in una capanna di muro a secco
trasse quest’aria dalla notte.

Strani rumori furono uditi
da altri che seguivano: frammenti
di una musica di tempesta

anche se niente di simile a una melodia.
Sprezzava le loro dita, il loro orecchio
da ignoranti, il loro rozzo sviolinare,

perché lui era andato nell’isola da solo
e aveva riportato l’intera cosa.
La casa vibrava come il suo sonoro violino.

Così che la chiamasse musica dello spirito
o no, non importa. La prese
dal vento del mezzo Atlantico.

E ancora la ritrova, da nessun luogo.
Sale grave dall’archetto,
si riformula da se stessa nell’aria.

Bello il commento della musicista Rachel Holstead (da cui ho rubato il titolo di queste note)
“il violinista raffigurato in questa poesia diviene una metafora del poeta stesso, del suo vedere e sentire la bellezza dei misteri ordinari o straordinari del mondo. La riproduzione sul tono grave della musica udita da parte del violinista assomiglia alla traduzione in poesia da parte di Heaney della forte vocalità atmosferica di questo mondo e della natura umana. La musica si muove fra il visto ed il tradotto, offrendo il proprio omaggio alla bellezza di entrambi ed al violinista che fa da tramite fra essi”.

(per sentire meglio il senso di questa poesia, la si avvicini anche a "The Rain Stick", che linko più avanti)

***

Ma molto e molto ancora si trova in queste pagine:
il "requiem" per i ribelli irlandesi, le poesie che si soffermano a contemplare il mistero della nascita e della morte.
Inclusa l’Elegia per il bambino nato morto di una coppia di amici del poeta, da cui riporto i toccanti versi finali:

Quando viaggio da solo mi torna tutto in mente,
nascita in morte, esumazione per la tomba,

corona di vestitini, carrozzina in memoria,
e loro che cercano di afferrare un arto fantasma.

Guido come un automa su questa strada spoglia,
sotto un cielo piovigginoso, corvo sospeso,

oltre il verde montuoso premuto di nuvole,
bianche onde corrono a casa su un lago d’inverno.

***

Per concludere, un’altra bellissima poesia dalla raccolta:

IN GALLARUS ORATORY

You can still feel the community pack
This place: it’s like going into a turfstack,
A core of old dark walled up with stone
A yard thick. When you’re in it alone,
You might have dropped, a reduced creature,
To the heart of the globe. No worshipper
Would leap up to his God off this floor.

Founded there like heroes in a barrow,
They sought themselves in the eye of their King
Under the black weight of their own breathing.
And how he smiled on them as out they came,
The sea a censer and the grass a flame.

***

GALLARUS ORATORY

Puoi ancora sentire la comunità che si stipa
in questo luogo: come entrare in un cumulo di torba,
un torsolo di vecchio buio murato di pietra
spesso una iarda. Quando sei li, solo,
potresti essere caduto, creatura degradata,
al cuore del globo. Nessun fedele
da questo pavimento balzerebbe al suo Dio.

Confitti li come eroi in un tumulo,
cercavano se stessi nell’occhio del Signore,
sotto il peso nero del loro stesso respiro.
E il suo sorriso su loro, quando uscivano,
il mare un turibolo e l’erba fiamma.

Il “Gallarus Oratory” – come è noto – è il più antico edificio cristiano d’Irlanda.
Il mare (come risulta dai versi) non dovrebbe essere lontano.
Le “claustrofobiche” dimensioni: Wikipedia riporta 8 metri x 5 c/a.
Linko la voce di Wikipedia; per più foto vedete la versione inglese. Che include anche due foto dell’interno, del “core of old dark” (ma nessuna foto ha la forza figurativa di queste quattro parole!).
http://it.wikipedia.org/wiki/Gallarus_Oratory

Links

http://it.wikipedia.org/wiki/Seamus_Heaney
http://en.wikipedia.org/wiki/Seamus_Heaney

“Crediting Poetry”, il discorso di accettazione del premio Nobel 1995:
http://www.nobelprize.org/nobel_prizes/literature/laure…

Peter Sirr: “In Step with what escaped me”, saggio sulla poesia di Heaney:
http://www.rte.ie/heaneyat70/media/Peter_Sirr_Essay.pdf

Daniel Tobin “Passage to the center: imagination and the sacred in the poetry of Seamus Heaney”, in Google Books.
Se si ha la pazienza di leggere dallo schermo c’è, tra l’altro, l’intero capitolo su “Door into the Dark”:
http://books.google.com.au/books/about/Passage_to_the_c…

“La livella a spirito”:
http://www.poiein.it/autori/G_I/heaney.htm
quest’ultimo link è particolarmente prezioso: contiene testo inglese e traduzione italiana di quattro poesie dalla raccolta “The Spirit Level”, a cura di Erminia Passannanti, accompagnate da una breve nota introduttiva.
La prima riportata è il "pezzo di bravura" a cui ho già accennato sopra, si intitola “The rain stick”, il “fusto da pioggia”. Si riferisce ad uno strumento musicale (o congegno sonoro) presente nelle culture del Centro e Sud America.
http://en.wikipedia.org/wiki/Rainstick