Occhi di velluto

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- Respiro (47)
- By Ermanno Krumm
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Respiro

12 people find this helpful

Ora come allora
Di queste giornate seguo il filo scuro
come da ragazzo, sul Ticino,
quando m'accecavo fissando
nebbia, pini di brughiera e colli
della riva, quando non c'era luce
e il pianerottolo era più difficile
da traversare al buio
che stare dietri i vetri, sui fogli, come ora.
Ora sembra che ... (continue)

Ora come allora
Di queste giornate seguo il filo scuro
come da ragazzo, sul Ticino,
quando m'accecavo fissando
nebbia, pini di brughiera e colli
della riva, quando non c'era luce
e il pianerottolo era più difficile
da traversare al buio
che stare dietri i vetri, sui fogli, come ora.
Ora sembra che il rocchetto
abbia dato tutti i suoi giri
e all'amo stia per arrivare il colpo,
ma io cresco raschiando nei tronchi,
bisbigliando nei giorni di nuvolo,
alzando il capo, e se manca
anche solo il giro finale,
vivo attaccato come le palline
del vischio allo stipite di casa
per l'augurio del nuovo anno.

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— Apr 4, 2011 | Add your feedback
- Il nostro amore è come Bisanzio (51)
- Testo danese a fronte
- By Henrik Nordbrandt
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Il nostro amore è come Bisanzio

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Da questo luogo
Da questo luogo ho preso spesso congedo.
A questo luogo sono spesso tornato.
Qui si vede il buio accendendo la lampada.
Qui il vento e il dolore sono ugualmente alti.
Qui sento il peso della terra che ho spostato
e vedo l'ombra della terra nel cielo tardoestivo.
Con questo luogo ... (continue)

Da questo luogo
Da questo luogo ho preso spesso congedo.
A questo luogo sono spesso tornato.
Qui si vede il buio accendendo la lampada.
Qui il vento e il dolore sono ugualmente alti.
Qui sento il peso della terra che ho spostato
e vedo l'ombra della terra nel cielo tardoestivo.
Con questo luogo condivido alcuni nomi:
una selva di bambù, una danza di lucciole, la morte e l'alba.
Le mie labbra ripetono mute le parole che ha plasmato
e che hanno plasmato le mie labbra.
Da questo luogo ho preso spesso congedo.

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— Mar 6, 2011 | 1 feedback
- Desolación - Ternura - Talar - Lagar (33)
- Nobel 1945
- By Gabriela Mistral
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Desolación - Ternura - Talar - Lagar

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III - Canzone dell'uomo di prora
L'uomo seduto alla prora,
l'uomo con volto ansioso,
come naviga fiero al Nord:
di ansia i suoi occhi sono grandi!
I volti che amo, i miei volti,
indietro resteranno,
e li tesse la mia anima,
li ricama sopra il mare.
L'uomo che a prora pensa
soffre d'ansietà.
Come ... (continue)

III - Canzone dell'uomo di prora
L'uomo seduto alla prora,
l'uomo con volto ansioso,
come naviga fiero al Nord:
di ansia i suoi occhi sono grandi!
I volti che amo, i miei volti,
indietro resteranno,
e li tesse la mia anima,
li ricama sopra il mare.
L'uomo che a prora pensa
soffre d'ansietà.
Come va lenta la nave
e la vela fugace!
E vorrebbe la mia anima
spezzare la rotta terribile,
perchè tutti i volti che amo
restano indietro.
All'uomo che a prora soffre
il vento del mare
anticipa i baci che attende
e arde d'ansietà.
Ma il vento che viene dal Nord
che bacio darebbe al mio volto,
se i volti che amo
indietro restano?
Mi dice l'uomo di prora:
«Che vai a cercare? Se sulla terra
non è in attesa la gioia?»
Non so rispondere.
Mi chiamava sulle mie immense
rive, la lingua del mare,
ed a metà del mare io piangevo
col volto abbassato.
[da Desolación, Dolore]

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— Mar 11, 2011 | 1 feedback
- Poesie (300)
- 1972-2002
- By Vivian Lamarque
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Poesie

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Lettera dal balcone
Ti scrivo dal balcone
dove resto ancora un poco questa sera
a guardare l'orto al sole di settembre
a mangiare pane e olio e foglie piccole di basilico
ti scrivo meno fiera di quello che vorresti
sono una donna forte sì
ma con anche continue tentazioni di non esserlo
di lasciarmi ... (continue)

Lettera dal balcone
Ti scrivo dal balcone
dove resto ancora un poco questa sera
a guardare l'orto al sole di settembre
a mangiare pane e olio e foglie piccole di basilico
ti scrivo meno fiera di quello che vorresti
sono una donna forte sì
ma con anche continue tentazioni di non esserlo
di lasciarmi sciogliere d'amore al sole
e carezzarti e baciarti un po' più di quello che tu voi
ti scrivo dal balcone
guardando il fico pieno di frutti
e il pero con le foglie malate
ho qualche pensiero triste
e due o tre sereni.

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— Mar 1, 2011 | 2 feedbacks
- Notti di pace occidentale (68)
- By Antonella Anedda
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Notti di pace occidentale

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XI
Chiamami uccello, colma la mia gola di canto e voi finestre
schiuse sul fiume date al mio corpo la vostra grande luce
quadrata. Entrate foglie scure da laggiù nel vento perché il
vento vi scagli oltre i piccoli oggetti della casa.
Ecco, il ramo si muove nella pioggia
e noi vediamo l’acqua contr ... (continue)

XI
Chiamami uccello, colma la mia gola di canto e voi finestre
schiuse sul fiume date al mio corpo la vostra grande luce
quadrata. Entrate foglie scure da laggiù nel vento perché il
vento vi scagli oltre i piccoli oggetti della casa.
Ecco, il ramo si muove nella pioggia
e noi vediamo l’acqua contro il nero dei prati
l’aria buia che diventa riparo.
Da questa porta: il bosco
e il canneto fino alle radici.
Laggiù – e potremmo dirlo con voce infantile
con il tonfo delle nostre scarpe nel torrente –
là il platano e i resti di un sedile di pietra
e più a destra gli orti già coperti di teli.
Non l’esatto ricordo
ma una raffica breve: grandine schiusa al mattino
il sussulto del cane trascinato nel fiume.

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— Mar 5, 2011 | 3 feedbacks

- Poesie (4)
- Testo ungherese a fronte
- By Janos Pilinszky
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Poesie

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Luna piena
Sale la luna
di colpo
e mollemente come
soltanto la gioia singhiozzante dell’arrivederci
scuote insieme e unisce ogni tanto
due volti che si toccano,
due dorsi di mano ingigantiti per la felicità.

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— Jan 1, 2011 | 1 feedback
- Vita d'un uomo (1766)
- Tutte le poesie
- By Giuseppe Ungaretti
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Vita d'un uomo

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Segreto del poeta
Solo ho amica la notte.
Sempre potrò trascorrere con essa
D'attimo in attimo, non ore vane;
Ma tempo cui il mio palpito trasmetto
Come m'aggrada, senza mai
distrarmene.
Avviene quando sento,
Mentre riprende a distaccarsi da ombre,
La speranza immutabile
In me che fuoco nuovame ... (continue)

Segreto del poeta
Solo ho amica la notte.
Sempre potrò trascorrere con essa
D'attimo in attimo, non ore vane;
Ma tempo cui il mio palpito trasmetto
Come m'aggrada, senza mai
distrarmene.
Avviene quando sento,
Mentre riprende a distaccarsi da ombre,
La speranza immutabile
In me che fuoco nuovamente scova
E nel silenzio restituendo va,
A gesti tuoi terreni
Talmente amati che immortali parvero,
Luce.

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— Jan 1, 2011 | Add your feedback
- Le liriche (236)
- Testo a fronte
- By Friedrich Hölderlin
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Le liriche

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A metà del vivere
Carica di pere gialle
colma di selvagge rose
la terra pende sul lago
e i cigni miti
ebbri di baci affondano il capo
nelle sacre acque digiuna.
Ahi me, dove
quando verrà l'inverno
coglierò i miei fiori,
dove luce di sole
e ombre della terra?
Muraglie stanno
fredde e mute, stridono ... (continue)

A metà del vivere
Carica di pere gialle
colma di selvagge rose
la terra pende sul lago
e i cigni miti
ebbri di baci affondano il capo
nelle sacre acque digiuna.
Ahi me, dove
quando verrà l'inverno
coglierò i miei fiori,
dove luce di sole
e ombre della terra?
Muraglie stanno
fredde e mute, stridono
i segnavento.
(Ma quando avrò più tempo, vorrei trascrivere Pane e vino.)

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— Dec 7, 2010 | 1 feedback
- Miracolo a colazione (131)
- By Elizabeth Bishop
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Miracolo a colazione

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Insonnia
La luna nello specchio del comò
sembra guardare a mille miglia
(e forse con orgoglio a se stessa
ma senza mai sorridere)
lontano lontanissimo oltre il sonno,
o forse scambia la notte per il giorno.
Abbandonata dall'Universo,
lo manderebbe volentieri al diavolo,
per poi trovarsi un corpo ... (continue)

Insonnia
La luna nello specchio del comò
sembra guardare a mille miglia
(e forse con orgoglio a se stessa
ma senza mai sorridere)
lontano lontanissimo oltre il sonno,
o forse scambia la notte per il giorno.
Abbandonata dall'Universo,
lo manderebbe volentieri al diavolo,
per poi trovarsi un corpo d’acqua,
o uno specchio, su cui posare.
Perciò avvolgi i tuoi crucci in telaragna
e gettali nel pozzo
in quel mondo invertito dove
la sinistra è sempre la destra,
dove in realtà le ombre fanno corpo,
dove restiamo svegli tutta notte,
dove i cielo sono tanto bassi quanto
il mare ora è profondo, e tu mi ami.

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— Nov 14, 2010 | 2 feedbacks
- Poesia (10)
- By Bella Achmadulina
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Poesia

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Nobel per la letteratura 2010: Mario Vargas Llosa. Una motivazione che sottolinea il suo parlare dell’uomo e per l’uomo -l’essenza dell’individuo e la sua vita politico-sociale. Mario Vargas Llosa, che si è definito “schiavo volontario e felice” della letteratura, è un autore di grande talento e ind ... (continue)

Nobel per la letteratura 2010: Mario Vargas Llosa. Una motivazione che sottolinea il suo parlare dell’uomo e per l’uomo -l’essenza dell’individuo e la sua vita politico-sociale. Mario Vargas Llosa, che si è definito “schiavo volontario e felice” della letteratura, è un autore di grande talento e indiscutibile valore, ma io -forse perché non ho un particolare feeling con gli scrittori sudamericani- “tifavo” per lei: Bella Achatovna Achmadulina. Perché il mondo ha bisogno della voce e della parola dei poeti. Da sempre, ma oggi più che mai.
Metto in rilettura...
Luce e nebbia
Per quanto tu viva, per quante scienze tu impari,
la vita sa sempre affascinare e irretire,
e un timido ignorante, dopo aver detto: “E’ un prato”,
impietrito guarda un dente di leone.
Non ci si abitua e non si può capire.
La vita ci conosce, ma noi non la conosciamo.
Col suo controllo, che si origina oltre i cieli,
trafigge ognuno da parte a parte.
In un batter d’occhio, l’inspirazione delle labbra,
in quell’attimo penetra il nostro genio lontano,
ma in presenza d’altri, la nostra esperienza è assai
sciocca: il tempo globale è discordanza d’attimi.
La goccia vicina non è identica all’altra,
sono simili, come me e qualcun altro.
Ciò che ora guardo di sbieco
non scintilla due volte nello stesso modo.
Sempre nuova è per me la finestra mai vista.
Suo eterno lettore e lavoratore, vorrei
non sapere il significato di questi segni –
e per la ventesima volta ripeto l’anno.
Ecco, ora, il ventisei di marzo –
ho intrapreso questa lettura di notte.
Sulla lingua degli uomini: fitta nebbia.
Ma ancora più fitta è l'espressione dell'abisso della parola.
Che orgoglio e che potere
proteggersi con un muro così segreto.
Solo il balenare d'una cornacchia
non ha orrore d'incontrare il mio sguardo.
Il colore è comunemente definito azzurro,
ma rimane anonimo e grande.
Il mio modesto pupazzo s'è animato
su un colore lampone e rubino.
Sembra che albeggi. Ma l'eccelenza dell'alba
non s'abbassa a trattar con chi la guarda.
C'è nella tristezza delle betulle di marzo
una malinconia che prelude alla felicità.
Nulla può sfuggire alla nebbia!
Non si ha voglia di temere il futuro.
Quasi di profilo dice carezzevole: "Non mentire!".
Poi, lo spazio si occupa nuovamente di sé.
1981

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— Oct 7, 2010 | 3 feedbacks

- Assetto di volo (57)
- By Pierluigi Cappello
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Assetto di volo

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Nuvole
(Non sono solo nuvole le nuvole
che nuvola più nuvola più nuvola
fanno disfanno nel cielo figure
di maghi di draghi o serpi o sirene
ma sillaba più sillaba con cura
staccano voci musiche serene
queste che fra parentesi ho posate
sulla prora di nuvole d’estate)
da "Arie"

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— Oct 10, 2010 | 1 feedback
- Isman (19)
- By Franco Loi
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Isman

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Se va ùmber ne l’umbra dré na strada
che mai se sa de due la vègn e va
- se möv l’umbría e denter canta el ciar,
un ciar che passa ögg e bucca, e el va
a tuccà l’òm nel venter del savè…
Ah, ’me l’è funda l’aqua! e cume sa
la brüsca, l’erba amara, la bis’gianna,
la güggia, el mandolin, el russignö,
e ... (continue)

Se va ùmber ne l’umbra dré na strada
che mai se sa de due la vègn e va
- se möv l’umbría e denter canta el ciar,
un ciar che passa ögg e bucca, e el va
a tuccà l’òm nel venter del savè…
Ah, ’me l’è funda l’aqua! e cume sa
la brüsca, l’erba amara, la bis’gianna,
la güggia, el mandolin, el russignö,
el giass, el quarantin, la gibigianna,
el grass de rost, la cagna, el ficarö…
Lur san la vita e san la libertà
e nün je vàrdum e sèm dent un linsö
due se véd la nòtt cuj stell cuatâ.
Si va ombre nell’ombra dietro una strada / che mai si sa da dove venga e va / - e si muove l’ombra e dentro canta il chiaro, / un chiaro che passa occhi e bocca, e va / a toccar l’uomo nel ventre del sapere… / Ah, com’è fonda l’acqua! e come conosce / l’acetosella, l’erba amara, la favaria, / l’ago, il mandolino, l’usignolo, / il ghiaccio, il frumentino, il luminello, / l’unto dell’arrosto, la cagna, il punteruolo… / Loro sanno la vita e sanno la libertà / e noi li guardiamo e stiamo in un lenzuolo / dove si vede la notte con le stelle coperte.

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— Sep 12, 2010 | Add your feedback
- Voci d'osteria (32)
- By Franco Loi
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Voci d'osteria

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Sarâ tra i veder, denter ne l’umbrìa
auscultum la memoria del basâss…
e quanta gent d’inturna e suneria
de clacson, reciâm, gran salüdâss,
e pèrdess dent la lüs del tò vardà…
’Me fu a dìl? L’è nient el pass del vent!
Quanta malincunia nel recurdà!
Se stregen i penser e cume spèrs
in quj savur, quj ... (continue)

Sarâ tra i veder, denter ne l’umbrìa
auscultum la memoria del basâss…
e quanta gent d’inturna e suneria
de clacson, reciâm, gran salüdâss,
e pèrdess dent la lüs del tò vardà…
’Me fu a dìl? L’è nient el pass del vent!
Quanta malincunia nel recurdà!
Se stregen i penser e cume spèrs
in quj savur, quj trèm, quèl tucà i man,
quèl vess in scoss a tì nel sentiment
che adèss l’è aria, vöj, buff de memoria
ma gh’è pü ’l corp, i veder cume spent.
Chiusi tra i vetri, dentro nell’ombra / ascoltiamo la memoria del baciarci… / e quanta gente intorno e suonerie / di clacson, richiami, gran salutarsi / e perdersi dentro la luce del tuo guardare… / Come posso dirlo? / E’ niente il passo del vento! / Quanta malinconia nel ricordare! / Si restringono i pensieri e come spersi / sono quei sapori, quei tremori, quel toccare di mani, / quell’essere in grembo a te nel sentimento / che adesso è aria, vuoto, soffio di memoria, / ma senza più il corpo, i vetri come spenti.

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— Sep 11, 2010 | Add your feedback
- Per la voce (Ilia golosa) (19)
- By Vladimir Majakovskij
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Per la voce (Ilia golosa)

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“ Il più bel libro russo
dell’avanguardia degli anni Venti.”
Andrea Tomasetig
Tredici poesie di Vladimir Majakovskij in un libro costruito da El Lissitskij nel 1923, in una piccola tipografia di Berlino, con il materiale della “cassa” dei caratteri, sfruttando le possibilità della stampa a due col ... (continue)

“ Il più bel libro russo
dell’avanguardia degli anni Venti.”
Andrea Tomasetig
Tredici poesie di Vladimir Majakovskij in un libro costruito da El Lissitskij nel 1923, in una piccola tipografia di Berlino, con il materiale della “cassa” dei caratteri, sfruttando le possibilità della stampa a due colori. Un libro considerato uno dei maggiori capolavori dell’arte tipografica moderna. Un libro che, per il metodo creativo di El Lissitskij, ha influenzato molti altri libri di artisti dell’Europa occidentale.
Molti conoscono Majakovskij; non altrettanti, forse, El Lissitskij.
Ho questo privilegio.
E se l’uno è tutta la potenza e l’energia della parola, l’altro è invece la bellezza e il dinamismo delle geometrie e dei volumi.
Il suono e lo spazio.
E voi potreste?
__________________
Di colpo la mappa dei giorni miei sfocai,
sgocciolando tintura da un bicchiere.
Su di un piatto di gelatina mostrai
dell’oceano gli obliqui zigomi.
Sulle squame di un pesce di latta
gli appelli di nuove labbra lessi.
E voi
potreste
un notturno intonare
sul flauto delle grondaie?
Nel libro, non sono parole. Sono rappresentazione di parole. Segni. Armonie.
Un libro per gli occhi.

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— Dec 23, 2010 | 3 feedbacks
- Poesie (299)
- By Vladimir Majakovskij
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Poesie

14 people find this helpful

Non posso attribuire voti alle poesie - pezzetti di anima, frammenti di luce, brevi eternità.
E il miglior commento sono i versi stessi...
Lilička! Invece di una lettera
Il fumo del tabacco divora l'aria.
La stanza –
é un capitolo del kručënico inferno.
Ricorda –
a questa finestra
per la prima v ... (continue)

Non posso attribuire voti alle poesie - pezzetti di anima, frammenti di luce, brevi eternità.
E il miglior commento sono i versi stessi...
Lilička! Invece di una lettera
Il fumo del tabacco divora l'aria.
La stanza –
é un capitolo del kručënico inferno.
Ricorda –
a questa finestra
per la prima volta
frenetico, ti carezzai le mani.
Oggi te ne stai lì,
il cuore nel ferro.
Un giorno ancora –
e mi caccerai,
insultandomi, forse.
Nell’ anticamera fosca a lungo non scivola
rotta dal tremito la mano nella manica.
Fuggirò via,
Il corpo getterò in strada.
Selvaggio,
impazzirò
troncato dalla disperazione.
No, non ce n’è bisogno,
cara,
buona,
dài facciamo pace, ora
E’ lo stesso
amore mio –
un fardello grande infatti –
peserà su di te
ovunque andrai.
Lascia ruggire in un ultimo grido
l’amarezza dei lamenti offesi.
Se a fatica si riesce ad uccidere il toro –
lui andrà via,
ad accasciarsi nelle fredde acque.
Ma, oltre al tuo amore
io
non ho mare,
e dal tuo amore neanche col pianto ottieni tregua.
Se vuole quiete lo stanco elefante –
regale, si sdraia sulla sabbia infuocata.
Ma, oltre al tuo amore
io
non ho sole,
eppure non so dove sei e con chi.
Se tu avessi tormentato così un poeta,
lui
l’amata avrebbe venduto per soldi e gloria,
ma io
non ho caro altro suono
che il suono del tuo nome amato.
E non mi getterò sui binari,
non berrò veleno,
né potrò premere il grilletto sulla tempia.
Su me
oltre al tuo sguardo
non ha potere alcuna lama di coltello.
Domani dimenticherai
che ti ho fatto regina
che l’anima florida incendiai d’amore,
e il carnevale polveroso dei giorni vani
sgualcirà le pagine dei miei poveri libri…
Le foglie secche delle mie parole
Sapranno convincerti a restare,
coi loro avidi respiri?
Ma fa’ che
con un’ultima dolcezza
io rivesta il tuo passo che se ne va.
[1916]

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— Oct 24, 2010 | 1 feedback