Occhi di velluto

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- Poesie (544)
- By Lorca Federico Garcia
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- I versi di «Lavorare stanca», «La terra e la morte», «Verrà la morte e avrà i tuoi occhi»
- By Cesare Pavese
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- Turbativa d'incanto (24)
- By Jolanda Insana
- Finished on Jul 28, 2012
  
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Turbativa d'incanto

27 people find this helpful

Due voci femminili. Potenti e feroci.
Due voci che si scontrano -pare di veder sprizzare scintille dalle lame che si colpiscono, pare di sentire il clangore del metallo contro il metallo.
Due voci ugualmente ostinate, decise, incalzanti che si battibeccano, gridano nel chiuso della propria solitud ... (continue)

Due voci femminili. Potenti e feroci.
Due voci che si scontrano -pare di veder sprizzare scintille dalle lame che si colpiscono, pare di sentire il clangore del metallo contro il metallo.
Due voci ugualmente ostinate, decise, incalzanti che si battibeccano, gridano nel chiuso della propria solitudine, della propria incapacità a comunicare.
Due voci provocatorie e inconciliabili che asseriscono ciascuna la propria verità, mettendo a nudo conflitti e contraddizioni dell' essere, del pensare, dell'agire.
L’uomo e il mondo. L’uomo e il tempo. L’uomo e l’uomo -l’altro, il sé.
il silenzio la strada il buio
e tu che cammini
e io che guardo e incontro qualcuno
il silenzio e tu che cammini
e io che guardo senza vedere la strada
e non incontro nessuno
spiegami dove comincia la nebbia
[da La bestia clandestina]

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— Aug 11, 2012 | 1 feedback
- Essere o non essere Ion (20)
- By Herta Müller
- Finished on Jul 31, 2012
  
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Essere o non essere Ion

34 people find this helpful

A sinistra le parole -parole che si rincorrono, parole che non conoscono l’ostacolo del punto fermo, parole che hanno la leggerezza del gioco, il vigore di un vento che scuote e sembrano percorrere sentieri onirici dentro una realtà chiusa e claustrofobica (ricorre l’immagine della scatola).
A destr ... (continue)

A sinistra le parole -parole che si rincorrono, parole che non conoscono l’ostacolo del punto fermo, parole che hanno la leggerezza del gioco, il vigore di un vento che scuote e sembrano percorrere sentieri onirici dentro una realtà chiusa e claustrofobica (ricorre l’immagine della scatola).
A destra le immagini -collage ottenuti componendo i ritagli presi dai giornali, dalle riviste, dando forma visiva (linee lunghe, linee brevi, accostamento di colori e caratteri diversi) alle parole, ai pensieri, ai silenzi, alle percezioni…
Le parole e le immagini diventano voci -di uomini, di donne-, diventano dialoghi con sé o l’altro, e sono spesso dialoghi surreali, senza conclusione, in cui il pensiero sembra confondersi, distrarsi, far propria l’illogicità dei sogni e abbandonarsi al suo stesso fluire.
Ed è forse l’unica e vera libertà permessa, pare sottendere la Müller, poiché anche in queste pagine vivaci e allegre si avverte l’eco di quella violenza opprimente che lei ha conosciuto così bene e che, con il suo silenzio minaccioso e scuro, può cancellare gli uomini, sottraendo loro la voce.
Le parole e le immagini diventano brevi attimi, trasalimenti, smarrimenti, frammenti di realtà dai contorni quasi distorti, luoghi e spazi dove ci si confonde, dove si resta come sospesi, vagando senza certezza alcuna.Già comincviando dal titolo...
La Müller, come sempre -e una volta di più-, obbliga a confrontarsi con un nuovo e diverso modo di vedere, di percepire, di “leggere” le cose. Questione di prospettive. E di profondità.
Sì, dentro e fuori:
per la prima volta, parrebbe,
la vita è a posto,
è avviata
è lubrificata sgangherata
è rubata giù in strada
equivocata
è resa bicicletta
ci spiace, non è in prestito
__________
Vorrei spendere, una volta tanto, qualche parola anche per l’Editore, e per quella sua compagine che viene menzionata, membro per membro, in appendice al volume.
Ho avuto modo di avere tra le mani, recentemente, alcuni libri di Transeuropa e, in tempi di imperante pressapochismo, nei quali molto è stato immolato al dio del guadagno, passando dalla letteratura alla spazzatura con una certa noncuranza, è davvero confortante vedere che esistono ancora l’attenzione, la cura, la professionalità, l’entusiasmo -oserei dire- per il lavoro che si fa e per qualcosa in cui si crede.

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— Aug 3, 2012 | 6 feedbacks

- Salva con nome (48)
- By Antonella Anedda
- Finished on Apr 22, 2012
  
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Salva con nome

32 people find this helpful

Versi. Immagini. Riflessioni. A partire da quella parola -nome- che figura anche nel titolo della raccolta. Perché il nome ci consegna agli altri, e solo chi sa staccarsene può giungere al nome che è, fuggendo dalla propria identità di singolo, dal nome che ha.
Spazi chiusi. Limiti, confini che rac ... (continue)

Versi. Immagini. Riflessioni. A partire da quella parola -nome- che figura anche nel titolo della raccolta. Perché il nome ci consegna agli altri, e solo chi sa staccarsene può giungere al nome che è, fuggendo dalla propria identità di singolo, dal nome che ha.
Spazi chiusi. Limiti, confini che racchiudono o imprigionano la propria impossibilità. Cornici.
Spazi vuoti, squarciati, spogli. In interni impersonali: pareti, cucine, tavoli, vasche da bagno. Righe di pioggia, nei vetri.
Luce. Aria. Superfici d’acqua. Di nuvole. Di vento.
Sogno -realtà altra che affatica il poeta.
Spazi aperti. Luoghi mentali in cui sostare, interrogarsi, trasalire per la percezione che trafigge improvvisa.
Echi di voci, di parole mute, di tempo. Ma anche: di lontananze. Di separazioni. Di assenze. Fotografie.
Echi di pensiero nel silenzio. Di condanna. E di morte. Ma è lo stesso silenzio che “ti cura”, e che viene chiesto, invocato ripetutamente -“Dammi un altro silenzio.” “Dai silenzio.”
Bianco e nero, i colori presenti (e una macchia di rosso, dove qualcosa pulsa). Gli estremi. I contrasti. La scacchiera di uno stesso vedere, che è “sentire”, avvertire in sé, raggiungere fessure di pensiero -Consapevolezze? Condanne?
Materiali che si sfaldano, si frantumano, si confondono.
O, al contrario, si addensano, si raggrumano. Il passato dell’oggi. E il ricordo.
Stagioni sospese che si perdono nell’indifferenza delle cose. Il peso del mondo. Il peso di sé.
Inverni con il bianco del freddo attorno e dentro. Un bianco vuoto, nel quale risuonano -Ticchettano. Si scheggiano. Pecipitano- i pensieri. I desideri.
Una fisicità che è ferita, dolore, malattia.
Il tu a cui il proprio io si rivolge. Tornando a sè.
L’essenzialità e la solitudine di una singola scaglia, di un frammento, di un’unica voce. Per cogliere e dire “il soffio delle cose”. Per trovare parole che ricuciano strappi, tagli, assenze. Che ricuciano il tempo e i ricordi. Che rendano la poesia uno spazio abitato. Uno spazio vissuto. Possibile.

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— Apr 23, 2012 | 6 feedbacks
- Poesie (453)
- (1974-1992)
- By Patrizia Cavalli
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- Elogio dei sogni (400)
- Un secolo di poesia, 1
- By Wisława Szymborska
- Finished on Feb 1, 2012
  
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Elogio dei sogni

34 people find this helpful

Addio, Wisława
che hai saputo guardare le piccole cose
con occhio stupito,
scoprendovi sempre il miracolo della vita
che hai saputo cogliere
l'eterno nell'attimo,
-e fermarlo con un tocco leggero di penna,
e un ricciolo d'inchiostro
che hai fatto dono al mondo
della tua ironia
della tua forza ... (continue)

Addio, Wisława
che hai saputo guardare le piccole cose
con occhio stupito,
scoprendovi sempre il miracolo della vita
che hai saputo cogliere
l'eterno nell'attimo,
-e fermarlo con un tocco leggero di penna,
e un ricciolo d'inchiostro
che hai fatto dono al mondo
della tua ironia
della tua forza
della tua grandezza...
***
Dove corre questa cerva scritta in un bosco scritto?
Ad abbeverarsi a un’acqua scritta
che riflette il suo musetto come carta carbone?
Poggiata su esili zampe prese in prestito dalla verità,
da sotto le mie dita rizza le orecchie.
Silenzio — anche questa parola fruscia sulla carta
e scosta
i rami generati dalla parola «bosco».
Sopra il foglio bianco si preparano al balzo
le lettere che possono mettersi male,
un assedio di frasi
che non lasciano scampo.
In una goccia d’inchiostro c’è una buona scorta
di cacciatori con l’occhio al mirino,
pronti a correr giù per la ripida penna,
a circondare la cerva, a puntare.
Dimenticano che la vita non è qui.
Altre leggi, nero su bianco, vigono qui.
Un batter d’occhio durerà quanto dico io,
si lascerà dividere in piccole eternità
piene di pallottole fermate in volo.
Non un cosa avverrà qui se non voglio.
Senza il mio assenso non cadrà foglia,
né si piegherà stelo sotto il punto del piccolo zoccolo.
C’è dunque un mondo
di cui reggo le sorti indipendenti?
Un tempo che lego con catene di segni?
Un esistere a mio comando incessante?
La gioia di scrivere.
Il potere di perpetuare.
La vendetta d’una mano mortale.
(La gioia di scrivere)

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— Feb 2, 2012 | 8 feedbacks
- Poesie complete (8)
- By Julio Llamazares
- Finished on Feb 5, 2012
  
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Poesie complete

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Poesie molto belle.
Le sto ancora leggendo, ma oggi ho trovato questa.
Llamazares ha saputo dire tutto ciò che ho avvertito stamane, guardando oltre i vetri e scoprendo che il mondo è stato cancellato, annullato, sepolto dall'oblio e da un silenzio così profondo che diventa il nulla.
***
22
La n ... (continue)

Poesie molto belle.
Le sto ancora leggendo, ma oggi ho trovato questa.
Llamazares ha saputo dire tutto ciò che ho avvertito stamane, guardando oltre i vetri e scoprendo che il mondo è stato cancellato, annullato, sepolto dall'oblio e da un silenzio così profondo che diventa il nulla.
***
22
La neve sta nel mio cuore come il silenzio
nelle stanze dei balneari: densa e profonda,
indistruttibile.
La neve sta nel mio cuore come l'edera della
morte nelle stanze dove siamo nati.
E il tempo fugge da me con un crepitio dolce
di prunai.
Nevica implacabilmente sui terreni sterili della
mia memoria. E' già notte tra i bianchi recinti.
Quando faccia giorno, sarà già sempre inverno.
[Memoria della neve, 1982]
***
Terminato.
Ritratto di bagnista, da Llamazares stesso definito a più riprese "libro abortito" e le poesie giovanili fanno sì che io porti le cinque stelle attribuite inizialmente a quattro.
Non all'altezza delle precedenti raccolte. Belle, tuttavia.
12
Di volta in volta la tristezza.
Non la tristezza dolce e umida che appanna i
vetri nelle sere d'inverno.
Mi riferisco alla tristezza che inasprisce sulla
lingua. Parlo di tristezza che matura lentamente
nel favo del cuore.
D'improvviso ci inonda come la luce di una
nera lanterna. Come il ladro che ci abborda a
una svolta della strada.
Rincrudisce da quanto è antica e intensa.
Brucia come resina versata nel dolore.
E' la tristezza che brucia come fondo dell'oblio.
[La lentezza dei buoi]
***
E una considerazione di Llamazares, tratta dalla Postfazione:
"Non a caso considero che la poesia non solo è il genere letterario per eccellenza, ma che deve sostenere e alimentare qualsiasi altro genere in cui si scriva."

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— Feb 4, 2012 | 4 feedbacks
- Tutte le poesie (121)
- By Alfonso Gatto
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