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- Possessione (2762)
- Una storia romantica
- By A.S. Byatt
- Reading since Feb 2012
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- Suite francese (3245)
- By Irène Némirovsky
- Finished in Jan 2012
  
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Suite francese

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“Mio Dio, cosa mi combina questo paese? Dal momento che mi respinge, osserviamolo freddamente, guardiamolo mentre perde l’onore e la vita. E gli altri, come considerarli? Gli imperi muoiono. Niente ha importanza. Che le si osservi dal punto di vista mistico o personale, le cose non cambiano. È un tu ... (continue)

“Mio Dio, cosa mi combina questo paese? Dal momento che mi respinge, osserviamolo freddamente, guardiamolo mentre perde l’onore e la vita. E gli altri, come considerarli? Gli imperi muoiono. Niente ha importanza. Che le si osservi dal punto di vista mistico o personale, le cose non cambiano. È un tutt’uno. Manteniamo la mente fredda. Tempriamo il nostro cuore. Aspettiamo.”
Così scriveva nel suo diario Irène Némirovsky, nel 1941. Osservava la reazione dei francesi, di quel popolo vinto che non era il suo, nei giorni successivi all’invasione tedesca. Era preoccupata I. N. per quelle nuove leggi che venivano promulgate, quelle leggi che l’avevano costretta a cucire sulla casacca delle bimbe la stella gialla e nera. È disperata eppur lucida Irène Némirovsky; è una scrittrice nota, è una donna borghese, è innamorata della Francia e della buona società, che la conosce e la stima; si è convertita al cristianesimo, ha battezzato le sue bambine. Eppure tutto ciò non è sufficiente. Qualsiasi cosa sia accaduta nella sua esistenza, resta il fatto che è nata a Kiev da famiglia ebrea. Poco conta che è stata costretta sin da adolescente a lasciare il suo Paese, poco conta se non ha simpatie né per gli ebrei né per i comunisti, poco importa se si è sempre tenuta lontana dalla politica. Irène Némirovsky non è pura, non è francese, non le è mai stata concessa la nazionalità di quella terra a cui si sente legata e che non ha voluto lasciare quando la situazione iniziava ad essere pericolosa. È di origini ebraiche, pertanto va eliminata, come tutti gli altri.
Due giorni prima d’esser prelevata dai gendarmi francesi, I. N. scrive ad Albin Michel, il direttore letterario della casa editrice che pubblicava le sue opere, queste parole:
“Caro amico… non mi dimentichi. Ho scritto molto. Saranno opere postume, temo, ma scrivere mi fa passare il tempo.”
Suite francese è stata scritta tra il 1941 e il 1942, opera incompiuta rispetto al progetto dell’autrice ma, malgrado ciò, con una sua compiutezza d’insieme e di forte impatto emotivo. Uno sguardo attento non alla guerra, non verso fatti storici – perché quelli passano e domani non li ricorderà nessuno. La scrittrice indaga l’animo umano. Sono le reazioni delle persone davanti all’invasore ad interessarla. Ed è l’atteggiamento dell’altro, lo straniero, che è pur sempre un uomo, ad essere scrutato.
Bisogna analizzare i sentimenti dei contadini, dei negozianti, dei proprietari terrieri, dei borghesi, degli intellettuali… Non a caso, nei suoi appunti, Irène Némirovsky sottolinea che deve rileggere Tolstoj e più volte dice a sé stessa “vedi Guerra e pace”.
Il manoscritto di Suite francese si è salvato miracolosamente. Le figlie della Némirovsky, sopravvissute alla follia di quegli anni, fuggirono per mesi portandosi dietro una valigia contenente poche fotografie e alcuni documenti dei genitori. Senza saperlo, riuscirono così a salvare l’ultimo libro della madre che, dopo tanti anni, loro stesse decifrarono e trascrissero.
Un’opera splendida, più brillante e più coinvolgente rispetto agli altri libri della stessa autrice letti finora. Sarà l’umanità che trasuda da queste pagine a renderlo tanto eccezionale; nella sua incompiutezza è un capolavoro.

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— Jan 25, 2012 | 2 feedbacks
- Ultime della notte (1028)
- By Petros Markaris
- Finished in Jan 2012
  
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Ultime della notte

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Primo romanzo della serie dedicata al commissario Kostas Charitos della polizia di Atene, definito dalla critica internazionale "il fratello greco di Maigret" e "il Montalbano di Atene".
Petros Markaris era per me un perfetto sconosciuto fino a pochi giorni fa. Poi, la signora del giallo, alias Nela ... (continue)

Primo romanzo della serie dedicata al commissario Kostas Charitos della polizia di Atene, definito dalla critica internazionale "il fratello greco di Maigret" e "il Montalbano di Atene".
Petros Markaris era per me un perfetto sconosciuto fino a pochi giorni fa. Poi, la signora del giallo, alias Nela San (date un’occhiata al blog http://gialli-e-geografie.blogspot.com/) mi ha incuriosito così tanto da costringermi a farmi regalare “Ultime della notte”.
Un giallo avvincente di quelli che ti obbligano a restar sveglia fino all’ultima pagina. Sei quasi certa di aver scoperto colpevole e movente, invece no. Ti eri avvicinata al colpevole ma avevi mancato il movente. Poi chiudi il libro, spegni la luce e il cervello inizia a lavorare alla sceneggiatura prendendo spunto da quanto hai appena letto. Se gli altri libri di Markaris sono come questo (e lo scoprirò, statene certi), non mi stupisce che Kostas Charitos sia diventato un personaggio televisivo di successo.

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— Jan 7, 2012 | Add your feedback
- Il ladro di merendine (7334)
- By Andrea Camilleri
- Finished in Jan 2012
  
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Il ladro di merendine

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Il mio primo Camilleri e il mio primo Montalbano. Salvo ha la faccia di Zingaretti, c’è poco da fare. Scrittura brillante; Camilleri riesce a farti sorridere anche quando il significato di alcune espressioni non è del tutto chiaro per un non siciliano.
Perfetto per una giornata pigra in cui il mond ... (continue)

Il mio primo Camilleri e il mio primo Montalbano. Salvo ha la faccia di Zingaretti, c’è poco da fare. Scrittura brillante; Camilleri riesce a farti sorridere anche quando il significato di alcune espressioni non è del tutto chiaro per un non siciliano.
Perfetto per una giornata pigra in cui il mondo pensa al cenone di Capodanno mentre tu te ne stai stravaccata sul divano, con un plaid, Montalbano e un tè caldo.

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— Jan 7, 2012 | Add your feedback
- Il mondo a piedi (292)
- Elogio della marcia
- By David Le Breton
- Finished on Jan 30, 2012
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Il mondo a piedi

Camminando, camminando, mi è venuta voglia di leggere questo libretto,acquistato alcuni mesi fa, scritto dall’antropologo francese David Le Breton. Un libriccino che osserva i diversi aspetti del camminare, a partire proprio dal perché camminare.
Le Breton traccia diversi itinerari: interiori ... (continue)

Camminando, camminando, mi è venuta voglia di leggere questo libretto,acquistato alcuni mesi fa, scritto dall’antropologo francese David Le Breton. Un libriccino che osserva i diversi aspetti del camminare, a partire proprio dal perché camminare.
Le Breton traccia diversi itinerari: interiori, geografici, agiografici, storici, senza tralasciare le lunghe marce, anche quelle estreme, compiute da personaggi avventurosi del Cinquecento e dell’Ottocento, esploratori prima che camminatori. Non vengono trascurati neppure i pellegrinaggi poiché il peregrinus è lo straniero, colui che non è a casa propria, posto di fronte ad un mondo che sfugge ad ogni familiarità.
Le Breton ci spinge a riflettere su quanto oggi, paradossalmente, camminare sia diventato un gesto rivoluzionario:
Perdere tempo a camminare appare come un atto anacronistico in un mondo dominato dalla fretta. Poiché introduce una dimensione dilettevole del tempo, come dei luoghi, il camminare rappresenta uno scarto, uno sberleffo alla contemporaneità.[…]
Non siamo noi che facciamo il viaggio, è il viaggio che ci fa e ci disfa e ci inventa. E se qui il nostro scritto si conclude, l’ultima parola è soltanto una tappa lungo il percorso. La pagina bianca è sempre una soglia. Per fortuna ripartiremo, avventurandoci nelle città del mondo, nelle foreste, nelle montagne, nei deserti, per fare nuove provviste di immagini e di sensorialità, per scoprire altri luoghi e altri volti, per trovare argomenti di scrittura, per rinnovare lo sguardo, senza mai dimenticare che la terra è fatta più per i piedi che per i pneumatici e che fintanto che abbiamo un corpo tanto vale servirsene. […] Quanti sono i sentieri, le strade, i villaggi, le città, le colline, i boschi, i mari, i deserti, tanti sono i percorsi per raggiungerli, sentirli, osservarli, per abbracciare la memoria nell’esultanza di essere in quel luogo. I sentieri, la terra, la sabbia, le rive del mare, perfino le pietre e il fango sono a misura del corpo e del brivido di esistere.
Mi perdo nelle riflessioni qui:
http://librinvaligia.blogspot.com/2012/01/il-mondo-pied…

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— Jan 31, 2012 | Add your feedback

- Maigret e la chiusa n. 1 (42)
- Le inchieste del Commissario Maigret n.62
- By Georges Simenon
- Finished in Dec 2011
  
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Maigret e la chiusa n. 1

Un Simenon più malinconico del solito.
Ambientato a Charenton, alle porte di Parigi, tra casupole e battelli immersi in una luce grigia e sonnolenta; vecchi marinai di poche parole, il nostro Maigret che sta per andare in pensione (forse), un’aggressione e due morti.
Più psicologico che giallo. S ... (continue)

Un Simenon più malinconico del solito.
Ambientato a Charenton, alle porte di Parigi, tra casupole e battelli immersi in una luce grigia e sonnolenta; vecchi marinai di poche parole, il nostro Maigret che sta per andare in pensione (forse), un’aggressione e due morti.
Più psicologico che giallo. Simenon è sempre una garanzia.

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— Dec 28, 2011 | 2 feedbacks
- I pesci dell'amarezza (19)
- By Fernando Aramburu
- Finished in Dec 2011
  
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I pesci dell'amarezza

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Struggente. Dieci racconti ambientati in paesetti in cui sventola l’ikurriña (bandiera dei Paesi Baschi), episodi che tentano di ricostruire la follia racchiusa nei movimenti terroristici e l’odio irrazionale che si cela dietro ogni ekintza (azione rivoluzionaria, attentato dell’ETA).
Storie amare ... (continue)

Struggente. Dieci racconti ambientati in paesetti in cui sventola l’ikurriña (bandiera dei Paesi Baschi), episodi che tentano di ricostruire la follia racchiusa nei movimenti terroristici e l’odio irrazionale che si cela dietro ogni ekintza (azione rivoluzionaria, attentato dell’ETA).
Storie amare come quella del racconto che apre il libro:
“Quel pomeriggio che entrò in sala da pranzo mi stupii che si interessasse all’acquario. Tuttavia stava lì ad osservare attentamente quello che facevo. Mi domandò che funzione aveva la pastiglia. Le dissi che era il pasto del succia scoglio. Ora è nascosta da qualche parte. È un vigliacco. Ma la troverà. La trova sempre. Presto sarebbe stato un anno. Mia figlia volle sapere dove eravamo quando si sentì l’esplosione. Io e Juani ci proibiamo di tirare fuori il discorso. Danno la notizia di un attentato alla radio o in televisione? Noi neanche mezza parola. La polizia cattura un commando? Uguale. Lei, invece, parla del pomeriggio della sua disgrazia tutte le volte che le va. Il pomeriggio che sono andata a ritirare i soldi, dice. Le rispondemmo che avevamo sentito il boato da casa. Sì, ma in casa dove. Juani non se lo ricordava e non voleva ricordarselo. Io stavo con i miei pesci. Aità, tu e i tuoi pesci.”
Racconti dolorosi, scritti con una lingua aspra, che sembra non lasciar spazio ad alcuna speranza. O forse sì, velatamente, in quel barkatu con cui si chiude l’ultimo racconto. “Perdono”, detto da chi non aveva molto da farsi perdonare a chi si era ritrovato in un letto d’ospedale, con le gambe bruciate senza saper bene il perché.
Racconti tristi che danno un’anima ai tanti attentati dell’ETA di cui abbiamo sentito parlare nel corso degli anni.

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— Dec 20, 2011 | Add your feedback
- Scacco a Maigret (596)
- Il Maigret di Simenon n. 9
- By Georges Simenon
- Finished in Nov 2011
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- Sissi (362)
- By Brigitte Hamann
- Finished on Nov 21, 2011
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Sissi

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La prima biografia storica che leggo. Il viaggio in Austria dell’estate appena trascorsa ha messo a nudo sin troppe lacune nella mia conoscenza della storia dell’Ottocento europeo e ha risvegliato una serie di curiosità.
Mai stata una fan di Sissi; ricordo a malapena qualche brandello dei tanti film ... (continue)

La prima biografia storica che leggo. Il viaggio in Austria dell’estate appena trascorsa ha messo a nudo sin troppe lacune nella mia conoscenza della storia dell’Ottocento europeo e ha risvegliato una serie di curiosità.
Mai stata una fan di Sissi; ricordo a malapena qualche brandello dei tanti film che l’hanno idealizzata, omettendo però aspetti fondamentali del carattere eccentrico dell’Imperatrice dell’Impero austro – ungarico.
Brigitte Hamann, senza perdersi in falsi romanticismi, racconta minuziosamente le vicissitudini dell’Imperatrice Elisabetta; riporta numerosi stralci di lettere, pagine di diario delle dame di corte, dell’arciduchessa Sofia, suocera dell’imperatrice, di Maria Valeria, “l’Unica”, la figlia prediletta di Sissi. Da questa ricostruzione storica emerge una personalità poliedrica, forte ma gracile al tempo stesso. Una donna splendida e sensibile; uno spirito indipendente, incapace di sottostare ai protocolli di corte ma in grado di spillare ingenti quantità di denaro a Francesco Giuseppe per appagare ogni capriccio. Una donna insoddisfatta che evita il più possibile feste e avvenimenti mondani; una donna annoiata dagli obblighi che il suo ruolo richiede; una donna colta, amante dello sport e delle attività all’aria aperta. Bella ma anoressica; imperatrice ma convinta del fatto che la repubblica sia la migliore forma di governo possibile.
La Hamann ricostruisce magnificamente questo personaggio complesso in un volume denso che non annoia.

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— Nov 22, 2011 | Add your feedback
- Una stanza tutta per sé (2996)
- By Virginia Woolf
- Finished on Nov 3, 2011
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- L'assassino qualcosa lascia (297)
- By Rosa Mogliasso
- Finished on Oct 16, 2011
  
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L'assassino qualcosa lascia

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Un giallo piacevole con piglio ironico. Ma le aspettative erano maggiori.
Anche la casa editrice Salani si perde nei refusi.

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— Oct 19, 2011 | Add your feedback
- La casa di carta (184)
- By Carlos María Domínguez
- Finished on Oct 6, 2011
  
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La casa di carta

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I libri richiamano libri. E un libro che parla di libri è sempre pericoloso: può essere un macigno ed avere come effetto collaterale il fatto che si smetta di leggere per una settimana o può essere un gioiellino e scatenare l’impulso irrefrenabile di acquistare altri libri e desiderare che arrivi un ... (continue)

I libri richiamano libri. E un libro che parla di libri è sempre pericoloso: può essere un macigno ed avere come effetto collaterale il fatto che si smetta di leggere per una settimana o può essere un gioiellino e scatenare l’impulso irrefrenabile di acquistare altri libri e desiderare che arrivi un giorno in cui ci si possa rifugiare in un qualche altrove a leggere per il resto della propria vita. “La casa di carta” rientra nella seconda categoria. Non si può smettere di leggere se non si arriva all’ultima pagina; si è costretti a sottolineare di qua e di là e ci si interroga su quanto tempo poter rubare ad altre attività della giornata pur di trovare qualche minuto in più da dedicare alla lettura.
“La casa di carta” parla anche di come viviamo i libri, di quanto spazio (fisico) occupano nelle nostre giornate, del diverso rapporto che ciascuno ha con l’oggetto libro.
"Ogni anno regalo non meno di cinquanta volumi ai miei studenti, eppure non riesco a smettere di aggiungere sempre un nuovo scaffale, una nuova doppia fila di libri; i libri avanzano per la casa, silenziosi, innocenti. Non riesco a fermarli. […] Noi lettori curiosiamo nella biblioteca degli amici anche solo per distrarci. A volte per scoprire un libro che vorremmo leggere e non possediamo, altre solo per capire di cosa si nutra l’animale che abbiamo di fronte. Lasciamo un collega seduto sul divano e al nostro ritorno lo troviamo in piedi, ad annusare fra i nostri libri.[…]
«La biblioteca che si mette insieme è una vita. Non è mai una somma di libri. Lei li allinea sugli scaffali e sembrano una somma, ma questa, se mi consente, è un’illusione. Seguiamo certi argomenti e con l’andar del tempo finiamo per definire dei mondi; per disegnare, s preferisce, il percorso di un viaggio, col vantaggio che ne conserviamo le tracce. Non è semplice. È un processo nel quale ci impegniamo a completare bibliografie, incalzati dal riferimento a un libro che non possediamo; quando ce lo siamo procurato, ci lasciamo condurre verso un altro libro".
Ed ora come la mettiamo con gli ebooks?

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— Oct 19, 2011 | Add your feedback
- Easter Parade (895)
- By Richard Yates
- Finished on Oct 4, 2011
  
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Easter Parade

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*** This comment contains spoilers! ***

È il secondo libro che leggo di Richard Yates e nonostante quel sapore amaro che non t’abbandona mai nel corso della lettura, all’ultima pagina mi rallegro perché so di avere ancora abbastanza opere di Yates da scoprire. Forse questo Easter Parade, meravigliosamente tradotto, mi è piaciuto anche più ... (continue)

È il secondo libro che leggo di Richard Yates e nonostante quel sapore amaro che non t’abbandona mai nel corso della lettura, all’ultima pagina mi rallegro perché so di avere ancora abbastanza opere di Yates da scoprire. Forse questo Easter Parade, meravigliosamente tradotto, mi è piaciuto anche più di Revolutionary Road.
La vita della protagonista, Emily, ha molti elementi in comune con la vita dell’autore: l’instabilità della famiglia, il divorzio dei genitori, i continui traslochi, l’esperienza professionale nel mondo della pubblicità, la vita sentimentale travagliata.
In Easter Parade c’è la continua ricerca della felicità che a tratti diventa sinonimo di libertà. La ricerca di qualcosa a cui consacrare la propria esistenza.
Si cerca la felicità lontano da casa, dalla mediocrità cha ha caratterizzato la propria adolescenza:
“La scuola era il centro della sua vita. Prima di andare al Bernard non aveva mai sentito adoperare il vocabolo intellettuale come sostantivo, e ne rimase molto colpita. Era un sostantivo coraggioso, un sostantivo orgoglioso, un sostantivo che evocava una consacrazione perpetua ad argomenti elevati e un freddo disprezzo per le banalità.”
Poi, magari, nella vita non si potrà svolgere un lavoro intellettualmente importante ma
“[…] al college le era stato insegnato che lo scopo di un’istruzione umanistica non era educare la mente ma liberarla. Quello che si faceva per vivere non aveva importanza; ciò che contava era il tipo di persona che si era.”
C’è chi, invece, continua a cercare la felicità nel matrimonio:
«Siamo molto diverse io e te. Non sto dicendo che un modo di vedere le cose sia migliore dell’altro, è solo che io ho sempre pensato al matrimonio come a una cosa… be’, sacra. Non mi aspetto che gli altri la pensino come me, ma io sono fatta così. Ero vergine quando mi sono sposata e sono rimasta vergine. Cioè», aggiunse in fretta, «insomma… non me ne sono mai andata a civettare in giro».
Ma poi, dentro a quel matrimonio sacro ci sono liti violente e l’alcol sembra essere l’unica via di fuga.
Per qualcuno felicità è sentirsi libero.
“Gli piaceva, così disse, la libertà di cui poteva godere.
«Be’, ma… cioè, la libertà di fare cosa?»
«Non c’è bisogno di fare per forza qualcosa. Sono libero di essere».
«Ah. Ho capito. Perlomeno, credo di aver capito». […]
E quando avrebbe imparato a smetterla di dire «ho capito» a proposito di cose che non capiva affatto?”
Ma la felicità è illusoria, come la libertà. Le scelte alla fine sono dettate anche dagli eventi, dagli incontri, dalle decisioni altrui, dall’incapacità di reagire, dalla stanchezza che ha la meglio sull’entusiasmo e su tutti i grandi progetti di una vita.
«Sì, sono stanca», fece lei. «E la sai una cosa buffa? Ho quasi cinquant’anni e non ho mai capito niente in tutta la mia vita».
A cinquant’anni Emily ha almeno smesso di dire «ho capito» a proposito di cose che non capisce affatto.

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— Oct 5, 2011 | 2 feedbacks
- Delitto imperfetto (165)
- By Teresa Solana
- Finished on Sep 29, 2011
  
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Delitto imperfetto

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Giallo non giallo

“A dire il vero, non mi sono mai laureto e non ho neanche mai scritto un romanzo. La colpa, in parte, ce l’ha il Don Chisciotte.
È triste, ma il Don Chisciotte è un libro che non posso soffrire. In quegli anni gloriosi in cui gli studenti facevano ancor manifestazioni e fumavano spinelli nel cortil ... (continue)

“A dire il vero, non mi sono mai laureto e non ho neanche mai scritto un romanzo. La colpa, in parte, ce l’ha il Don Chisciotte.
È triste, ma il Don Chisciotte è un libro che non posso soffrire. In quegli anni gloriosi in cui gli studenti facevano ancor manifestazioni e fumavano spinelli nel cortile di lettere, io ero un idealista orgoglioso e ingenuo, cosa che mi ha provocato non pochi problemi. […]
Come dicevo, ho avuto un trauma per colpa del Don Chisciotte. Solo a sentirne parlare mi innervosisco. Non so perché, ma lo odio, lo odio profondamente; forse perché è l’unico libro di cui tutti parlano bene. I politici ne citano brani a memoria, prodigano lodi e non si fanno il minimo scrupolo a sperperare le nostre tasse in commemorazioni e omaggi, cosa che sembra per lo meno sospetta. Malgrado ciò, sono convinto che la maggior parte dei nostri parlamentari non se l’è mai letto tutto.
Io per primo non sono potuto andare oltre le quaranta pagine, e dire che mi sono anche sforzato. In realtà, non aver letto il Don Chisciotte non è poi un gran problema, ma lo è se studi lettere moderne. […]
Non mi restava che un anno per finire e non mi venne in mente niente di meglio che presentare come tesina finale un’inchiesta che dimostrava che nel nostro paese (anzi, nella mia città) quasi nessuno ha letto quel testo sacro della letteratura spagnola. Persi tempo a fare un sondaggio con ben cinquecento interviste […]
Tutti quei quattrocentoottantadue risposero “no” al punto “d” dell’inchiesta dove si domandava se erano disposti a confessare pubblicamente di non aver letto il Don Chisciotte.
Logicamente, dopo quei risultati mi sentii sollevato e un po’ meno solo. Bisogna dire però che i professori dell’Università non apprezzarono molto il mio originale apporto allo studio della letteratura del Secolo d’Oro. Invece di aver perso tempo in quel modo, mi dissero, avrei dovuto leggerlo dalla prima all’ultima pagina e smetterla di addurre scuse. Giurarono che non mi sarei mai laureato, né in quella facoltà né in nessun’altra, e che se mi veniva in mente di fare il Don Chisciotte e rendere pubblico quel sondaggio del cazzo (parole testuali), qualcuno mi avrebbe cambiato i connotati (parole testuali anche queste). Siccome non capivo bene cosa significasse fare il Don Chisciotte perché non avevo letto il libro, gettai la spugna e mi misi nelle mani di Montse.”
Non sono una gran lettrice di gialli, non perché non mi piacciano, anzi. È che li temo. Sì, temo che qualora iniziassi a leggere gialli e noir, smetterei di fare tutto il resto. Un giallo ben scritto ti tiene inchiodata alle sue pagine, dimenticando riunioni, bucato da fare, impegni sportivi, ufficio da raggiungere…
Solo che se si frequenta con un certa costanza il blog di gialli-e-geografie, come si fa a non cadere nella gialla trappola? Lo stralcio riportato è tratto da Delitto imperfetto della scrittrice catalana Teresa Solana e dà l’idea, a mio giudizio, dello stile irriverente e divertente che caratterizza l’opera.
Il mistero c’è e c’è anche la suspense, ma poi c’è tanto umorismo e una manciata d’ironia, specie quando Teresa Solana si sbizzarrisce nel delineare alcune figure femminili odierne: dalle raffinate signore borghesi, impeccabili nei loro abiti firmati e corpi rifatti, alle “sinistroidi riconvertite a tutto quello che comprende l’aggettivo alternativo: le diete alternative, la medicina alternativa, l’ecologia alternativa e non so quante altre cose alternative.”
Uno spasso.
Una bella recensione qui: http://gialli-e-geografie.blogspot.com/2011/07/teresa-s…

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— Oct 3, 2011 | Add your feedback
- Giovinezza a Vienna (44)
- Autobiografia
- By Arthur Schnitzler
- Finished on Sep 22, 2011
  
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Giovinezza a Vienna

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Ho acquistato Giovinezza a Vienna in estate, prima di partire per l’Austria, con l’idea di leggere le vie di Vienna prima di percorrerle. Da questo libro mi aspettavo di scoprire la Vienna di fine ‘800 più che di conoscere la giovinezza dissennata di un borghese ebreo negli anni in cui, in Europa, i ... (continue)

Ho acquistato Giovinezza a Vienna in estate, prima di partire per l’Austria, con l’idea di leggere le vie di Vienna prima di percorrerle. Da questo libro mi aspettavo di scoprire la Vienna di fine ‘800 più che di conoscere la giovinezza dissennata di un borghese ebreo negli anni in cui, in Europa, iniziava a mettere radici l’antisemitismo. Volevo incontrare una casa editrice nuova (SE edizioni), leggere finalmente un’autobiografia e possedere un libro dalla copertina suggestiva che cattura l'attenzione.
Poi, però, il libro è rimasto sulla scrivania insieme agli altri che si vanno pian piano ammonticchiando, in attesa che una probabile libreria Ikea faccia il suo ingresso trionfale in casa valigiesogni.
Poiché un viaggio non termina solo perché si è scesi dal treno, qualche giorno fa ho liberato l’autobiografia di Arthur Schnitzler dalla pila di libri da leggere, spostandolo dalla scrivania alla mia borsa. Incipit accattivante:
“Sono nato a Vienna il 15 maggio del 1862 nella Praterstraße, chiamata allora Jägerzeile, al terzo piano dell’edificio attiguo all’hotel Europa; poche ore dopo, mio padre me lo raccontò più volte, trascorsi qualche tempo sulla scrivania. Non son più se quella sosta, comunque insolita per un neonato, fosse stata decisa da mio padre o dalla levatrice; in ogni caso l’episodio gli fornì sempre lo spunto per una profezia palesemente scherzosa sulla mia carriera di scrittore- una profezia, peraltro, al cu avverarsi egli avrebbe assistito solo per un tempo assai breve, e con una gioia non priva di riserve.”
Dopo un inizio promettente, la lettura è diventata sempre più faticosa. Stile ridondante, attenzione al dettaglio, descrizione minuziosa di eventi apparentemente banali, elenchi dettagliati di amici, insegnanti, conoscenti, date e fanciulle. Tante fanciulle. Eppure, nonostante una certa difficoltà nel procedere con la lettura, non sono riuscita a distaccarmene fino alla fine, postfazione inclusa. Forse ha prevalso il desiderio di scoprire quale fosse lo stile di vita e la quotidianità di un giovane di buona educazione nell’Austria dell’Ottocento. E più ancora la smania di capire come Arthur Schnitzler sia diventato Arthur Schnitzler.
Chissà perché mi aspettavo un’educazione rigida e una vita seriosa ed assennata. Sì, certamente. Ore ed ore trascorse, fin dall’adolescenza, incontrando (e fantasticando) su donne più o meno “serie”, qualche ora al pianoforte, serate a teatro, pomeriggi spesi al caffè Central, lunghe passeggiate al Volksgarten sempre in dolce compagnia, tanto tempo dedicato alla scrittura di diari, lettere, alla stesura delle prime opere teatrali (nelle quali nessuno credeva) e poche, pochissime ore dedicate allo studio.
“Fin da piccolo avevo nutrito il sogno di diventare medico come il babbo. In tal modo mi sarebbe stato possibile girare in carrozza tutto il giorno, non solo, ma avrei potuto anche farla fermare a mio piacimento dinanzi a qualsiasi negozio di dolciumi, per acquistare leccornie deliziose […] A voler essere più seri, senza dubbio subì l’influsso dell’esempio paterno e ancor più quello dell’atmosfera che regnava in casa nostra fin dalla mia prima fanciullezza; e poiché durante il ginnasio nessuno aveva pensato che potessi seguire un corso di studi diverso, risultò del tutto normale che nell’autunno del 1879 mi iscrivessi alla Facoltà di Medicina dell’università di Vienna. Fino ad allora non avevo dato prova di una reale attitudine e neppure di un particolare interesse per le scienze naturali. Senza dubbio, il piano di studi del ginnasio e la personalità dei nostri professori non erano stati in grado di risvegliare il mio interesse per quella disciplina, e anche l’educazione e l’istruzione che venivano impartite in casa – non soltanto nella mia – non tendevano a sviluppare le capacità percettive. Nei confronti della natura in quanto tale, il mio atteggiamento sarebbe rimasto ancora per lungo tempo incerto, poetico-sentimentale piuttosto che ingenuo contemplativo, e la mia sete di conoscenza si sarebbe rivolta all’ideologia, alla storia ed alla psicologia più che al fenomeno, al presente ed alla forma”.
Nonostante lo scarso impegno, Arthur Schnitzler divenne poi un medico. Ma le sue memorie non mostrano mai un reale interesse verso la professione. Solo nelle ultime pagine dell’autobiografia, parlando dell’ipnosi e degli esperimenti fatti utilizzando la tecnica dell’ipnosi, si percepisce il diverso coinvolgimento del dottor Schnitzler.
L’indole ribelle, incosciente e un po’ frivola di AS contribuì ad instaurare un rapporto freddo e sempre più distante nei confronti del padre. L’autore esprime, in diversi momenti della sua vita, giudizi molto severi verso il padre, nonostante non neghi che “nato nella miseria, ciò che aveva raggiunto era unicamente frutto del suo talento, della sua volontà e della sua forza”.
Ma, insomma, una pacifica convivenza era difficile da realizzare stando alla confessione dello stesso AS, già in età adulta.
“In un primo momento l’esercizio della libera professione restò limitato a un ambito assai ristretto e devo ammettere, in tutta sincerità, che continuai la vita da studente: ero un giovane di buona famiglia che per un paio di ore al giorno si dava da fare in ospedale, al policlinico, nel laboratorio di istologia patologica, che frequentava con assiduità il teatro, i concerti e la buona società, che trascorreva una parte eccessiva del suo tempo libero al caffè con gli amici e viveva ancora con il denaro per le piccole spese, che non gli bastava mai, naturalmente.”
E poi, balli, lettere d’amore, amanti che si alternano, altre che riemergono, cocotte, donne di tutte le età e tutti i ceti sociali che entrano ed escono dalla vita di AS. Viaggi, inquietudini. Una giovinezza incredibile, assai distante da quella che avevo immaginato.
Un’autobiografia che non scorre velocemente ma che costituisce un ottimo strumento per leggere, e rileggere, con occhi diversi le opere di Schnitzler.

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— Sep 26, 2011 | 2 feedbacks