alltheseawascoal Male. Bologna, Italy

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  • Il senso di una fine (1215)
  • By Julian Barnes
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  Il senso di una fine

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  "Che ne sapevo io della vita, io che ero sempre vissuto con tanta cautela? Che non avevo mai vinto né perso, ma avevo lasciato che la vita mi succedesse? Io che avevo avuto le ambizioni di tanti, ma che mi ero ben presto rassegnato a non vederle realizzate? Che avevo evitato il dolore e l’avevo chia ... (continue)

  "Che ne sapevo io della vita, io che ero sempre vissuto con tanta cautela? Che non avevo mai vinto né perso, ma avevo lasciato che la vita mi succedesse? Io che avevo avuto le ambizioni di tanti, ma che mi ero ben presto rassegnato a non vederle realizzate? Che avevo evitato il dolore e l’avevo chiamato attitudine alla sopravvivenza? Che avevo pagato conti e bollette, che ero rimasto in buoni rapporti con tutti il piú a lungo possibile; io, per cui estasi e disperazione erano diventati da molto tempo giusto parole lette una volta nei libri? Uno i cui rimproveri a se stesso non lasciavano mai il segno? Beh, c’era tutto questo su cui riflettere, mentre sperimentavo un genere di rimorso speciale: una sofferenza inflitta a chi aveva sempre creduto di sapersi sottrarre al dolore, e inflitta, alla fine, precisamente per quella ragione."

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  — Dec 27, 2012 | Add your feedback

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  • La ragazza dai capelli strani (3136)
  • By David Foster Wallace
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  La ragazza dai capelli strani

  

  Lyndon scoppiò in una risata formando un grosso cerchio di nebbia sulla finestra, e insieme guardammo il grosso cartello scritto a mano appeso sul muro dello Studio Ovale accanto alle corna bovine, dietro la scrivania presidenziale. L'avevo fatto io. Diceva: MAI DARE TANTE SPIEGAZIONI.
  Lui stava scu ... (continue)

  Lyndon scoppiò in una risata formando un grosso cerchio di nebbia sulla finestra, e insieme guardammo il grosso cartello scritto a mano appeso sul muro dello Studio Ovale accanto alle corna bovine, dietro la scrivania presidenziale. L'avevo fatto io. Diceva: MAI DARE TANTE SPIEGAZIONI.
  Lui stava scuotendo la testa. «Temo... temo di aver perso il contatto con la gioventù americana. Credo che non li riesca più a toccare né il sottoscritto, né ciò che è giusto, né i concetti intellettuali su ciò che è giusto per una nazione».
  Io starnutii.
  Toccò, con le grosse dita chiazzate di bruno, la finestra, lasciandoci altre macchie. «Tu dirai che per me è facile dirlo, ma io dico che hanno avuto una vita troppo facile, per la miseria. Quei giovani che sono hippy e che sono contestatori e che usano la violenza e le dimostrazioni pubbliche. Noi gli abbiamo reso la vita troppo facile, ragazzo mio. Noi, intendo i loro papà. Uomini con cui sono cresciuto quando ero giovane. E questi giovani di oggi sono incazzati. Non hanno mai dovuto provare nessuna specie di angoscia, di dolore o di sofferenza degni di questo nome, neanche una volta in vita loro. Non conoscono la Grande Depressione e non conoscono la desolazione». Mi guardò. «Secondo te questo è un bene?»
  Io lo guardai.
  «Mi sa che sto diventando uno che crede nel fatto che forse la gente un po' deve soffrire. A te pare che implichi qualcosa questa convinzione? Implica che tutti gli obiettivi dei nostri programmi di politica interna può darsi che siano sbagliati. Anzi, sto arrivando a pensare che puzzino di marcio fino al midollo». Tirò su col naso, gaurdando i dimostranti che ballavano. «Con tutti quei programmi di politica interna tanto curati, ragazzo mio, qui stiamo togliendo alla gente di casa nostra la sofferenza», disse, «senza dargli niente che la sostituisca. Guarda un po' come se la ballano là in fondo, ragazzo, urlando "fottiti" come se avessereo inventato loro sia il fottere che me, il loro presidente, dà un'occhiata anche tu laggiù in fondo e vedrai quello che vedo io. Vedo degli animali che hanno bisogno di soffrire, gente che ha bisogno di un po' di sofferenza per essere americana dentro, ragazzo; e se non gli diamo un po'di sofferenza, quelli finisce che prendono e se la vanno a cercare da soli. Si vanno a prendere un po' di sofferenza da certi giovani orientali che sono intrappolati in una grande lotta tra due fazioni, vanno a prendere la sofferenza di quell'altra gente e se la mettono dentro. E tutto questo li stimola, figliolo. Io credo che la gioventù americana abbia bisogno di qualche stimolo vero. Quei giovani sono là fuori che si creano da soli i propri stimoli; se li stanno creando da zero usando certi giovani orientali che non si chinerebbero neanche per aiutare tua madre a pisciare. Noi, come leader, non gli abbiamo dato un cazzo. La prosperità e l'egemonia a loro gli sembrano cose noiose. Che Dio le benedica, quelle patetiche anime in pena». Premette il naso contro il vetro. Ebbi una rapida visione, mentre se ne stava lì così, di bambini e negozi di caramelle.

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  — Dec 3, 2012 | Add your feedback

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  • Questo bacio vada al mondo intero (846)
  • By Colum McCann
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  Questo bacio vada al mondo intero

  

  "Lui era lassù, immerso in una specie di solitudine. La sua mente, il suo corpo, non erano altro che quello: solitudine, senza alcun pensiero per la morte. Per nessuna morte.
  Morte per annegamento, morte per morso di rettile, morte per colpo di mortaio, morte per colpo di proiettile, morte per rogo, ... (continue)

  "Lui era lassù, immerso in una specie di solitudine. La sua mente, il suo corpo, non erano altro che quello: solitudine, senza alcun pensiero per la morte. Per nessuna morte.
  Morte per annegamento, morte per morso di rettile, morte per colpo di mortaio, morte per colpo di proiettile, morte per rogo, morte per topi da galleria, morte per bazooka, morte per ipotermia, morte per dardo avvelenato, morte per apatia, morte per burocrazia, morte per bomba a tubo, morte per cibo intossicato, morte per piranha, morte per Kalashnikov, morte per alligatore, morte per crepacuore, morte per sifilide, morte per migliore amico, morte per trombosi, morte per sabbie mobili, morte per machete, morte per proiettile tracciante, morte per tortura ad acqua, morte per filo a scatto, morte per stecca da biliardo, morte per roulette russa, morte per oppiacei, morte per immolazione, morte per elettrolocuzione, morte per scorpione, morte per arpione, morte per cancrena, morte per piedi gonfi, morte per apoplessia, morte per amnesia, morte per bomba antiuomo, morte per cedimento, morte per strangolamento, morte per coltello da combattimento, morte per segregazione, morte per silenzio, morte per agente arancio, morte per manganello, morte per mercurio, morte per mescalina, morte per funghi, morte per rasoio di sgualdrina, morte per scontro in jeep, morte per numeri, morte per rinvio, morte per oblio, morte per sottoscrizione, morte per autorità, morte per fratricidio, morte per senilità, morte per suicidio, morte per trappola punji, morte per Lindon B., morte per Kennedy, morte per Nixon, morte per Kissinger, morte per Zio Sam, morte per Vietnam.
  Uno stupido, infinito menu di morte.
  Ma morte per cavo teso?
  Ecco a cosa si riduceva. Dar scandalo con il proprio corpo, trattarlo da oggetto senza valore. Una burattinata, niente più. Un ridicolo Charlie Chaplin che le camminava come un intruso fin dentro casa. Come osava fare una cosa simile rischiando il proprio corpo? E gettare la propria vita in faccia al mondo a quel modo?"

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  — Oct 13, 2012 | Add your feedback

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  • Conoscerete la nostra velocità (1385)
  • By Dave Eggers
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  Conoscerete la nostra velocità

  "What are we allowed to do when we're looking for things we're required to do?"

  "Jack, at the top of the mountain we heard nothing, and there was no order. There wasn't even a line in the middle of the road. There were no homes, no animals even. But within the streets below, chasing and being chased, following and being followed, there was such order! Brilliant order! Not a dou ... (continue)

  "Jack, at the top of the mountain we heard nothing, and there was no order. There wasn't even a line in the middle of the road. There were no homes, no animals even. But within the streets below, chasing and being chased, following and being followed, there was such order! Brilliant order! Not a doubt about any one moment - all was scripted, all was action. Reason! Purpose! A love born of caring that we were there! Even if their intent was to rob or maim or kill, they cared enough to give chase! There was reason to the butchers pushing their bloody carts under the windows of the homes within which young boys heard the knives, still sharp after quartering so many calves, and they knew their future. There was reason! And I wanted to be that boy in that room. I wanted to be in that room, safe, enclosed, thinking of a girl in a burqa walking on the outer streets of Marrakesh with her mother, smiling at strangers in a car. Smiling at strangers in a car from behind her burqa good God can you imagine! That was it, Jack, holy fuck! I want to be in that room, Jack, thinking of one day knowing a Charlotte -- Fuck, Jack, when we were young did you ever think we could know a Charlotte, a Charlotte with the hair to there and flesh abundant everywhere, a Charlotte who could kill us with one low meaningful laugh? In that room over the streets full of knives there would be life because you were never far from the touch of a blade or the hot breath of your mother, her breath on your back, half-asleep behind you as you watched the painting of the sailboat on sawhorses and dreamed of a home on Saturn -- See, there was order there in those narrow streets! There was a task at hand! There were people to touch and fight! People to touch and fight! Fuck, even fighting is better than that quiet up there -- I want only to speed more through that narrow path, feeling squeezed, chasing and chased -- every turn was our only option and that felt so good! -- but as we climbed up the mountains there was nothing like that -- we couldn't even see where we were, how high, how far it would be to fall.
  And so we came back down. And so soon we were back in the warmth of that labyrinth, looking for anything -- for a cop to stop us, to ask us about Chicago, for people giving Hand notes of the gentlest affection after we taught them the shopping cart... Shit, Jack, I don't know what that was, all that dancing -- what we're allowed to do when we're looking for things we're required to do. What are we allowed to do when we're looking for things we're required to do?"

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  — Aug 2, 2012 | Add your feedback

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  • Cerimonie (462)
  • By Michele Serra
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  Cerimonie

  Appoggiavo il cappotto sopra un mucchio di altri cappotti

  "Io avevo capito questo, più o meno: che il comunismo voleva rimettere ordine nel mondo. Detto così, è solo zelante e ottuso. Diciamo meglio, allora: voleva assecondare con ogni mezzo (molti mezzi, sui quali i comunisti si sono scannati tra loro con ammirevole accanimento, oltre a farsi scannare, ol ... (continue)

  "Io avevo capito questo, più o meno: che il comunismo voleva rimettere ordine nel mondo. Detto così, è solo zelante e ottuso. Diciamo meglio, allora: voleva assecondare con ogni mezzo (molti mezzi, sui quali i comunisti si sono scannati tra loro con ammirevole accanimento, oltre a farsi scannare, oltre a scannare gli altri) una supposta o sperata tendenza dell'umanità a ordinarsi in modo meno assurdo e criminale di quelli fin qui noti, indirizzandola con sollecitudine verso la sua «liberazione», che è molto più della semplice libertà. Si trattava di levare catene e maschere agli uomini divisi per classi e gerarchie così da lasciarli sprigionare la propria autentica natura, individuo per individuo, come in quella pagina di Carlo Marx - il fondatore di questa visionaria scuola di ostetricia che pretendeva di far rinascere daccapo tutti gli uomini - nella quale si descrive l'«uomo nuovo» pescatore al mattino, cacciatore al pomeriggio e conversatore la sera. Una completa amatorialità delle mansioni e delle attività umane che assomigliava e assomiglia ancora, nei miei sogni di perdigiorno, a una quasi perfetta disposizione a vivere senza dover spacciare la propria perdurante schiavitù per rispettabilità sociale e competenza professionale. Come ciascuno di noi si è rassegnato a fare."
  [...]
  "Casalinghe, studenti, insegnanti, coppie di fidanzati si alzavano a turno per parlare o dei destini dell'umanità o della grave situazione della locale nettezza urbana, con la certezza che gli uni e l'altra erano poi, visti da quella postazione, pezzi dello stesso pane, «compiti del partito», cioè noialtri colà riuniti e di tutti gli altri in quel momento rinchiusi in stanze fumose a poca o tanta distanza.
  In quel gigantesco vaniloquio mondiale che era il movimento comunista, prendevano la parola persone nelle cui vite la parola non era prevista. (Ricordatevelo, questo. Sappiatelo tutti, quando tracciate la vostra croce di buonsenso sopra gli svarioni dei compagni di allora. Prendetevela con me, che avevo il culo nella bambagia e avevo studiato, ma toglietevi il cappello davanti a quei muti che provarono a parlare, quei ciechi che provarono a guardare.)"
  [...]
  "Si andava smantellando, in quegli anni settanta, il grande planetario del comunismo, il cosmico colpo d'occhio dell'ultima tribù ordinatrice, il luogo nel quale anche il più misero dei vedenti si illudeva di capire la segreta geometria del cielo - il cielo che non si è mai fatto capire da nessuno, figurarsi da noi... Cadeva in pezzi la volta celeste, astro dopo astro, costellazione dopo costellazione. Ognuno ne raccogleva un frammento per portarselo a casa, tra i ricordi importanti. Restavano alle pareti i ritratti dei Santi, a vegliare su stanze spesso deserte."

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  — Jul 28, 2012 | Add your feedback

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  • L'unico scrittore buono è quello morto (76)
  • By Marco Rossari
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  L'unico scrittore buono è quello morto

  Che meraviglia!

  "«Perché l’hai fatto? Perché scrivi?».
  «Per dispetto».
  E avevo aspettato lo schiaffone di Dio."

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  — Jun 26, 2012 | Add your feedback

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  • Il tempo è un bastardo (1739)
  • By Jennifer Egan
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  Il tempo è un bastardo

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  "Ma ogni delusione che Ted provava nei confronti della moglie, ogni progressiva deflazione, era accompagnata da uno spasmo di senso di colpa; molti anni prima aveva preso la passione che provava per Susan e l'aveva ripiegata in due, per non avere più quella sensazione di annegamento, di impotenza, q ... (continue)

  "Ma ogni delusione che Ted provava nei confronti della moglie, ogni progressiva deflazione, era accompagnata da uno spasmo di senso di colpa; molti anni prima aveva preso la passione che provava per Susan e l'aveva ripiegata in due, per non avere più quella sensazione di annegamento, di impotenza, quando la guardava accanto a sé sul letto: le sue braccia muscolose e il sedere morbido, generoso. Poi l'aveva piegata nuovamente in due, così che, quando provava desiderio per Susan, quel desiderio non fosse più accompagnato dall'inquieto terrore di non trovare mai soddisfazione. Poi di nuovo in due, affinché provare desiderio non comportasse un immediato bisogno di metterlo in atto. E di nuovo in due, in modo da non sentirlo quasì più. Alla fine, il suo desiderio era diventato così piccolo che Ted poteva farlo scivolare in un cassetto della scrivania o in una tasca e dimenticarsene, e questo lo faceva sentire al sicuro e soddisfatto, come se avesse disinnescato un pericoloso congegno che minacciava di distruggere entrambi. Susan inizialmente era rimasta interdetta, poi si era disperata; in due occasioni lo aveva preso a schiaffi; era scappata di casa durante un temporale e aveva dormito in un motel; gli era saltata addosso sul pavimento della camera da letto, con indosso un paio di slip neri aperti sull'inguine. Ma col tempo si era lasciata prendere da una sorta di amnesia; la sua ribellione e il suo dolore si erano dissolti, liquefacendosi in una dolce, perenne radiosità che era terribile come sarebbe stata terribile la vita, immaginava Ted, non ci fosse stata la morte a conferirle forma e solennità. Inizialmente aveva ipotizzato che l'implacabile buon umore di sua moglie fosse una beffa, l'ennesima fase della sua ribellione, finché non si era reso conto che Susan aveva dimenticato come andavano le cose tra loro prima che lui cominciasse a ripiegare il suo desiderio; aveva dimenticato ed era felice - non era mai stata altro che felice - e sebbene tutto ciò avesse rinsaldato in lui una reverenziale ammirazione per la ginnica adattabilità della mente umana, al tempo stesso gli dava l'impressione che sua moglie si fosse fatta fare il lavaggio del cervello. Da lui."

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  — Jun 24, 2012 | Add your feedback

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  • Oblio (1724)
  • By David Foster Wallace
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  Oblio

  

  "The truth is that what Amber Moltke was confiding seemed to Atwater very close to the core of the American experience he wanted to capture in his journalism. It was also the tragic conflict at the heart of Style and all soft organs like it. The paradoxical intercourse of audience and celebrity. The ... (continue)

  "The truth is that what Amber Moltke was confiding seemed to Atwater very close to the core of the American experience he wanted to capture in his journalism. It was also the tragic conflict at the heart of Style and all soft organs like it. The paradoxical intercourse of audience and celebrity. The suppressed awareness that the whole reason ordinary people found celebrity fascinating was that they were not, themselves, celebrities. That wasn’t quite it. An odd thing was that his fist often stopped altogether when he thought abstractly. It was more the deeper, more tragic and universal conflict of which the celebrity paradox was a part. The conflict between the subjective centrality of our own lives versus our awareness of its objective insignificance. Atwater knew - as did everyone at Style, though by some strange unspoken consensus it was never said aloud - that this was the single great informing conflict of the American psyche. The management of insignificance. It was the great syncretic bond of US monoculture. It was everywhere, at the root of everything - of impatience in long lines, of cheating on taxes, of movements in fashion and music and art, of marketing. In particular, he thought it was alive in the paradoxes of audience. It was the feeling that celebrities were your intimate friends, coupled with the inchoate awareness that untold millions of people felt the same way - and that the celebrities themselves did not."

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  — May 5, 2012 | Add your feedback

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  • Corri, coniglio (513)
  • By John Updike
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  Corri, coniglio

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  "Another day they go to the playground. Nelson acts frightened of the swings. Rabbit tells him to hold on and pushes very gently, from the front so the kid can see. Laughs, pleads, «Me out», begins to cry, «me out, me out, Da-dee». Dabbling in the sandbox gives Rabbit a small head­ache. Over at the ... (continue)

  "Another day they go to the playground. Nelson acts frightened of the swings. Rabbit tells him to hold on and pushes very gently, from the front so the kid can see. Laughs, pleads, «Me out», begins to cry, «me out, me out, Da-dee». Dabbling in the sandbox gives Rabbit a small head­ache. Over at the pavilion the rubber thump of Roofball and the click of checkers call to his memory, and the forgotten smell of that narrow plastic ribbon you braid bracelets and whistle-chains out of and of glue and of the sweat on the handles on athletic equipment is blown down by a breeze laced with children's murmuring. He feels the truth: the thing that had left his life had left irrevocably; no search would recover it. No flight would reach it. It was here, beneath the town, in these smells and these voices, forever behind him. The best he can do is submit to the system and give Nelson the chance to pass, as he did, un­thinkingly, through it. The fullness ends when we give Nature her ransom, when we make children for her. Then she is through with us, and we become, first inside, and then outside, junk. Flower stalks."

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  — Mar 20, 2012 | Add your feedback

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  • Un uomo che dorme (518)
  • By Georges Perec
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  Un uomo che dorme

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  "Non è che detesti gli uomini, per quale motivo dovresti destestarli? Per quale motivo dovresti detestarti? Se solo l'appartenenza alla specie umana non fosse accompagnata da quest'insopportabile frastuono, se solo i pochi, ridicoli passi avanti compiuti nel regno animale non si dovessero pagare con ... (continue)

  "Non è che detesti gli uomini, per quale motivo dovresti destestarli? Per quale motivo dovresti detestarti? Se solo l'appartenenza alla specie umana non fosse accompagnata da quest'insopportabile frastuono, se solo i pochi, ridicoli passi avanti compiuti nel regno animale non si dovessero pagare con questa perpetua indigestione di parole, progetti, grandi partenze! Ma il prezzo è troppo salato per due pollici opponibili, una stazione eretta e una non completa rotazione della testa sulle spalle: questo grande calderone, questa fornace, questa graticola che chiamiamo vita, questi miliardi di intimazioni, incitamenti, moniti, esaltazioni e disperazioni, questo mare di obblighi a non finire, quest'eterna macchina per produrre, macinare, scialacquare, trionfare su ogni insidia e ricominciare da capo, questo dolce terrore che vuole regolare ogni giorno e ogni ora della tua esile esistenza!"

  [...]

  "L'infelicità non ti è piombata addosso di colpo, non si è abbattuta su di te all'improvviso; si è piuttosto infiltrata, insinuata lentamente, quasi soavemente. Ha impregnato minuziosamente la tua vita, i tuoi gesti, le tue ore e la tua stanza, come una verità a lungo camuffata, come un'evidenza negata; tenace e paziente, tenue, accanita, si è impadronita delle crepe sul soffitto, delle rughe sul tuo viso nello specchio incrinato, delle carte da gioco distese sulla panca; si è infilita nella goccia d'acqua dell'acquaio sul pianerrotolo, è risuonata ogni quarto d'ora al campanile di Saint-Roch.
  La trappola era questa sensazione, talvolta al limite dell'esaltante, quest'orgoglio, questa specie di ebbrezza; credevi di non aver bisogno che della città, delle pietre e delle strade, della folla che trascinava, soltanto di un pezzetto di bancone alla Petite Source. Di un posto davanti in un cinema di quartiere; della tua stanza, il tuo antro, la tua gabbia, la tana in cui torni ogni giorno, e da cui esci di nuovo ogni giorno, questo luogo quasi magico dove ormai non si offre più niente alla tua pazienza, nemmeno una crepa sul soffitto, una venatura nel legno dello scaffale, un fiore dipinto sulla carta da parati. Disponi per l'ennesima volta le cinquantadue carte sulla panca; per l'ennesima volta cerchi l'improbabile soluzione di un labirinto informe.
  Hai perso i tuoi poteri. Non sai più seguire la lenta deriva di bolle e pagliuzze sulla superficie della tua cornea. Nessun volto, nessuna cavalcata vittoriosa, nessuna città all'orizzonte si lascia più decifrare attraverso crepe e ombre.
  La trappola: quest'ìllusione pericolosa di essere - come dire? - inespugnabile, di non offrire alcuna presa al mondo esterno, di scivolare sulle cose, intoccabile, gli occhi sbarrati che guardano avanti, tutto percependo, fino ai minimi particolari, ma nulla conservando. Sonnambulo sveglio, cieco che può vedere. Essere senza memoria, senza spavento.
  Ma non ci sono vie di uscita, niente miracoli, nessuna verità. Armature, schermature. Da quel giorno afoso in cui tutto ha avuto inizio, in cui tutto s'è arrestato. Cammini lungo i muri sudici di strade buie, urtando con la mano destra le pietre dei gradini, i mattoni delle facciate. Ti siedi sulla Senna, con le gambe a penzoloni, stando per ore e ore a guardare l'impercettibile mulinello che si scava sotto l'arcata di un ponte. Tiri via i quattro assi della distesa di cinquantadue carte. Quante volte hai fatto gli stessi gesti monchi, gli stessi tragitti che non portano mai da nessuna parte? Non hai altro sostegno che i tuoi rifugi da quattro soldi, che la tua pazienza imbecille, che le mille e una deviazioni che ti riportano ogni volta al punto di partenza. Dai giardinetti ai musei, dai caffè ai cinema, dalle sponde del fiume ai parchi, le sale d'attesa delle stazioni, le hall dei grand hotel, i grandi magazzini Monoprix, le librerie, le gallerie dei musei, i corridoi della metropolitana. Gli alberi, le pietre, l'acqua, le nuvole, la sabbia, il mattone, la luce, il vento, la pioggia: solo conta la tua solitudine: qualsiasi cosa tu faccia, ovunque tu vada, quello che cerchi è falso. Sola, esiste la tua solitudine, che prima o poi ti ritrovi davanti e sei solo, senza aiuti, sconcertato o stravolto, disperato o impaziente.
  Hai smesso di parlare, e solo il silenzio ti ha risposto. Ma tutte quelle parole, le migliaia, milioni di parole che ti si sono bloccate in gola, le parole slegate, le urla di gioia, le parole amorose, le risa idiote, quand'è che le ritroverai?"

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  — Dec 17, 2011 | Add your feedback

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  • Considera l'aragosta (2068)
  • By David Foster Wallace
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  Considera l'aragosta

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  Up, Simba!

  "It’s hard to get good answers to why Young Voters are so uninterested in politics. This is probably because it’s next to impossible to get someone to think hard about why he’s not interested in something. The boredom itself preempts inquiry; the fact of the feeling’s enough. Surely one reason, thou ... (continue)

  "It’s hard to get good answers to why Young Voters are so uninterested in politics. This is probably because it’s next to impossible to get someone to think hard about why he’s not interested in something. The boredom itself preempts inquiry; the fact of the feeling’s enough. Surely one reason, though, is that politics is not cool. Or say rather that cool, interesting, alive people do not seem to be the ones who are drawn to the political process. Think back to the sort of kids in high school who were into running for student office: dweeby, overgroomed, obsequious to authority, ambitious in a sad way. Eager to play the Game. The kind of kids other kids would want to beat up if it didn’t seem so pointless and dull. And now consider some of 2000’s adult versions of these very same kids: Al Gore, best described by CNN sound tech Mark A. as “amazingly lifelike”; Steve Forbes, with his wet forehead and loony giggle; G. W. Bush’s patrician smirk and mangled cant; even Clinton himself, with his big red fake-friendly face and “I feel your pain.” Men who aren’t enough like human beings even to hate — what one feels when they loom into view is just an overwhelming lack of interest, the sort of deep disengagement that is often a defense against pain. Against sadness. In fact, the likeliest reason why so many of us care so little about politics is that modern politicians make us sad, hurt us deep down in ways that are hard even to name, much less talk about. It’s way easier to roll your eyes and not give a shit. You probably don’t want to hear about all this, even."

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  — Aug 29, 2011 | Add your feedback

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  • Il respiro (280)
  • Una decisione
  • By Thomas Bernhard
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  Il respiro

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  "Ero solo, quello che era di colpo divenuto un fatto evidente con la morte di mio nonno mi aveva indotto a raccogliere tutte le forze vitali in mio possesso e a concentrare queste forze in vista di un'unica meta, quella di rimettermi in salute. Così d'un tratto avevo constatato che non solo era poss ... (continue)

  "Ero solo, quello che era di colpo divenuto un fatto evidente con la morte di mio nonno mi aveva indotto a raccogliere tutte le forze vitali in mio possesso e a concentrare queste forze in vista di un'unica meta, quella di rimettermi in salute. Così d'un tratto avevo constatato che non solo era possibile essere soli e andare avanti con le proprie forze, ma che entrambe queste cose erano altresì una incredibile spinta esistenziale, una spinta che fino ad allora non avevo mai conosciuto."

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  — Aug 18, 2011 | Add your feedback

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  • Lila (861)
  • Indagine sulla morale
  • By Robert Pirsig
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  Lila

  

  "Walking along with this idol Phaedrus felt as if the two of them were sharing this experience,
  as though he were back in childhood again and this were some imaginary companion.
  Little children talk to dolls and grown-up adults talk to idols.
  He supposed that a doll allows a child to pretend he's ... (continue)

  "Walking along with this idol Phaedrus felt as if the two of them were sharing this experience,
  as though he were back in childhood again and this were some imaginary companion.
  Little children talk to dolls and grown-up adults talk to idols.
  He supposed that a doll allows a child to pretend he's a parent
  while an idol allows a parent to pretend he's a child."

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  — Aug 18, 2011 | Add your feedback

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  • Libertà (3659)
  • By Jonathan Franzen
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  Libertà

  

  "“It’s all circling around the same problem of personal liberties,” Walter said. “People came to this country for either money or freedom. If you don’t have money, you cling to your freedoms all the more angrily. Even if smoking kills you, even if you can’t afford to feed your kids, even if your kid ... (continue)

  "“It’s all circling around the same problem of personal liberties,” Walter said. “People came to this country for either money or freedom. If you don’t have money, you cling to your freedoms all the more angrily. Even if smoking kills you, even if you can’t afford to feed your kids, even if your kids are getting shot down by maniacs with assault rifles. You may be poor, but the one thing nobody can take away from you is the freedom to fuck up your life whatever way you want to. That’s what Bill Clinton figured out-that we can’t win elections by running against personal liberties. Especially not against guns, actually."

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  — Aug 1, 2011 | Add your feedback

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  • Tristi tropici (813)
  • By Claude Lévi-Strauss
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  Tristi tropici

  

  "La scrittura è una strana cosa. Potrebbe sembrare che la sua apparizione dovesse determinare necessariamente cambiamenti profondi nelle condizioni di esistenza dell'umanità. Il possesso della scrittura aumenta prodigiosamente la capacità degli uomini di preservare la conoscenza. Si può considerarla ... (continue)

  "La scrittura è una strana cosa. Potrebbe sembrare che la sua apparizione dovesse determinare necessariamente cambiamenti profondi nelle condizioni di esistenza dell'umanità. Il possesso della scrittura aumenta prodigiosamente la capacità degli uomini di preservare la conoscenza. Si può considerarla facilmente come una memoria artificiale, il cui sviluppo dovrebbe accompagnarsi a una migliore coscienza del passato, e quindi a una maggiore possibilità di organizzare il presente e l'avvenire. Dopo aver eliminato tutti i criteri proposti per distinguere la barbarie dalla civiltà, si vorrebbe almeno conservare questo: popoli con o senza scrittura, gli uni capaci di accumulare le acquisizioni antiche, e che progrediscono sempre più rapidamente verso il fine che si sono prefissi; gli altri, impotenti nel ricordare il passato oltre i limiti della memoria individuale, e che rimangono prigionieri di una storia fluttuante, priva di origine e della durevole coscienza di una meta.
  Tuttavia, nulla di ciò che sappiamo della scrittura e del suo ruolo nell'evoluzione, giustifica una tale concezione. Troviamo infatti, durante il neolitico, una delle fasi più creatrici della storia dell'umanità, alla quale si deve far risalire l'origine dell'agricoltura, dell'addomesticamento degli animali e di altre arti. Per arrivarci, è stato necessario che, per millenni, piccole collettività umane osservassero, sperimentassero e trasmettessero il frutto delle loro riflessioni. Questa immensa impresa si è svolta con un rigore e una continuità resa evidente dal successo, allorché la scrittura era ancora sconosciuta. Se questa è apparsa fra il IV e il III millennio prima della nostra era, dobbiamo vedere in essa un risultato già lontano (e senza dubbio indiretto) della rivoluzione neolitica, ma non la sua condizione. A quale grande innovazione è dunque legata? Sul piano della tecnica non si può citare che l'architettura. Ma quella degli egizi e dei sumeri non era superiore alle opere di certi americani che ignoravano la scrittura al momento della scoperta. Inversamente, dall'invenzione della scrittura fino alla nascita della scienza moderna, il mondo occidentale ha vissuto qualcosa come cinquemila anni, durante i quali le sue conoscenze hanno fluttuato più che non si siano accresciute. Spesso è stato notato che fra il genere di vita di un cittadino greco o romano e quello di un europeo borghese del secolo XVIII non c'era grande differenza. Nel neolitico l'umanità ha fatto passi da gigante senza l'aiuto della scrittura; con essa le civiltà storiche dell'Occidente sono rimaste a lungo stagnanti. Mal si concepirebbe senza dubbio lo sviluppo scientifico del XIX e del XX secolo senza la scrittura. Ma questa condizione necessaria non è certamente sufficiente a spiegarlo.
  Se si vuol mettere in relazione l'apparire della scrittura con certi tratti caratteristici della civiltà, bisogna cercare in un'altra direzione. Il solo fenomeno che l'abbia fedelmente accompagnata è la formazione delle città e degli imperi, cioè l'integrazione in un sistema politico di un numero considerevole di individui e la loro gerarchizzazione in caste e in classi. Tale è, in ogni caso, l'evoluzione tipica alla quale si assiste, dall'Egitto fino alla Cina, nel momento in cui la scrittura fa la sua apparizione: essa sembra favorire lo sfruttamento degli uomini prima di illuminarli. Questo sfruttamento, che permetteva di raccogliere migliaia di lavoratori per costringerli a compiti estenuanti, meglio della relazione diretta considerata testé. Se la mia ipotesi è esatta, bisogna ammettere che la funzione primaria della comunicazione scritta è di facilitare l'asservimento. L'impiego della scrittura a fini disinteressati, in vista di trarne soddisfazioni intellettuali ed estetiche, è un risultato secondario, se pure non si riduce più spesso a un mezzo per rafforzare, giustificare e dissimulare l'altro."

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  — Jul 2, 2011 | Add your feedback

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