Mercedes-Gala Female, 57, Married. Genova, Italy

Frammenti di un romanzo che procede a zigzag, sottoforma di 29 racconti apparentemente slegati. Un po' faticoso riannodare il filo rosso continuamente strappato. Un esercizio stimolante: ho dovuto prendere appunti e segnare le continue evoluzioni. Una scrittura affatto banale. I protagonisti sono gente comune che si muove nell'ex Germania dell'Est pochi anni dopo la caduta del Muro, a volte trascinandosi un passato ingombrante verso un futuro incerto. Storie tutto sommato comuni di gente comune ma con personalità complesse. Dipanare l'intreccio delle loro vite è la sfida più coinvolgente.
Sarebbe piaciuto a Kryisztof Kieslowski, anche se lui lo avrebbe forse condito con un pizzico di poesia in più.

Dopo averne tanto sentito parlare, ho voluto leggere i gialli della corrente svedese.
Ho iniziato da Nesser (Carambole) e sono passata a Mankell (Il ritorno del maestro di danza).
L’unico pregio di Mankell è stato di farmi apprezzare maggiormente Nesser.
Mankell mi è sembrato un mestierante che scrive con lo scopo di raggiungere le fatidiche 300 pagine che l'editore gli reclama. E così, oltre alle descrizioni dei luoghi – indubbiamente suggestive… per le prime 100 pagine – snocciola una serie infinita di nomi e cognomi di personaggi totalmente ininfluenti, dissemina la strada di falsi indizi, offre dei dettagli inutili, sorvolando su aspetti più interessanti.
Un esempio per tutti.
Il protagonista avverte un dolore. Telefona al suo medico, che si premura di chiamare la farmacia più vicina a lui per prescrivergli un antidolorifico. Ne precisa il nome.
Questo è un elemento inutile.
Il poliziotto conduce numerosi colloqui/interrogatori. L’interrogato risponde. Commento: “qualcosa gli diceva che mentiva”.
Bene: “qualcosa”. Ma cosa? Mi hai dato il nome dell’antidolorifico, non puoi fare lo sforzo di dirmi se questa sensazione è stata trasmessa da un sopracciglio alzato, da un sospiro trattenuto, da un’occhiata in tralice, da un silenzio inopportuno?
Mah...

Due stelle sono poche e tre sono troppe. Due stelle e mezzo, o tre stelle meno meno. Questo per non fare torto ad altri romanzi più meritevoli.
Ormai è certo: amo gli intrecci e non si può negare che in questo romanzo ce ne siano. Eccome. Fino a pagina 153 mi è piaciuto molto, e questo mi ha consentito di sopportare la lieve delusione che ho iniziato ad avvertire da pagina 157.
Nelle prime due fasi del romanzo Coe tratteggia con abilità personaggi con caratteristiche intriganti e te li fa amare. Poi te li proietta come palline da flipper in un turbine di vicende che non ti fanno più scollare dalla lettura, chiedendoti: come usciranno da questo labirinto?
Parlavo di intrecci: i capi delle corde - tenute troppo tese da un crescendo di colpi di scena -fanno fatica ad allacciarsi. Alla fine tutto torna. Sì. Vabbè. Però...

Avevo già ascoltato i racconti di Emilia, che è una raccontatrice straordinaria, e ieri ho comprato con trepidazione il suo libro.
Ho aspettato la notte per iniziarlo e durante la notte l’ho finito. Tutto d’un fiato. No, tutto d’un fiato fa pensare a una medicina amara, invece il suo libro è intriso di grande dolcezza.
Difficile sintetizzare cosa abbia apprezzato maggiormente. Come è scritto, per esempio. Non è una dilettante che si è messa a scrivere. E’ una scrittrice. Punto.
La storia che racconta è tutta vera. D’accordo, come dice Emilia, è il suo punto di vista. Ma è un buon inizio.
Per accogliere i suoi figli si è documentata, si è calata, ha assorbito la cultura della terra dalla quale provengono e poi ha continuato a raccontargliela.
Emilia non parla di sé, se non come mamma. Non c’è un lamento, una recriminazione, un tentennamento. Come non c’è autocompiacimento, né ricerca di consensi o complimenti per quello che ha fatto e che continua a fare.
La memoria che ha costruito per loro con il suo quaderno dal nastro blu e questo libro valgono certamente quanto una raccolta di fotografie.
Io però non mi accontento: vorrei conoscere il seguito della storia. E anche il punto di vista di Andrea, di Tila e di Zene.

Aspetto con ansia ogni nuova pubblicazione di Ian McEwan, al punto – ultimamente – di non riuscire ad aspettare la versione tascabile, più economica.
Chesil Beach, a differenza degli altri romanzi, ha avuto un grande battage pubblicitario ed è stato presentato dall’autore stesso alla trasmissione televisiva di Fabio Fazio.
L’attesa, pertanto, era vibrante.
Sono stata premiata dal perfetto stile della scrittura di McEwan e, non mi stancherò mai di dirlo, dalla superlativa opera della traduttrice Susanna Basso.
Sono stata presa e tuffata nel 1962; allora avevo 10 anni e da lì a poco (siamo sempre negli anni ’60) avrei vissuto i primi goffi approcci al sesso. E’ stato come sfogliare un vecchio album di fotografie.
McEwan è passato dal romanzo di un giorno (Sabato) al romanzo di una notte.
Mi chiedo che altro escogiterà.

L'ho iniziato con fatica. Alla seconda pagina ho storto il naso. Ho continuato a leggerlo ripetendomi "non mi piace" e solo quando ero quasi a metà volume ho deciso di impormi di non mollarlo e di arrivare alla fine. La scrittrice è un'insegnante di filosofia e questo si sente troppo. Ha voluto, a mio parere, trasmetterci le sue riflessioni mettendole nella penna di un'improbabile custode di un caseggiato e di una ancor meno credibile dodicenne.
Ho trovato diverse contraddizioni che mi hanno infastidita.
Quello che più mi irritava era poi la promessa in quarta di copertina di un finale sorprendente: questo ricatto al lettore lo trovo un mezzuccio veramente antipatico per portarti fino alla fine.
Però, viste le premesse, temevo che non mi sarebbe piaciuto affatto.
Così non è stato. Diciamo che, passato al setaccio, un terzo del libro mi è piaciuto e la fine, lo devo ammettere, è sì inaspettata ma anche molto giusta.

Il sogno o il terrore di ogni medico: il malato dei malati.
Meno male che il dottor Galvan, quella notte di turno al Pronto Soccorso, aveva provveduto a far oliare le ruote della barella.
Un bel pezzo teatrale (in Italia lo interpreta Neri Marcorè).
Si legge d'un fiato, sorridendo e - talvolta - ridacchiando.
Peccato non averlo avuto con me nella sala d'aspetto del Pronto Soccorso del Galliera, due settimane fa.

Credo di non aver mai letto niente di così duro; in confronto, Cecità di Saramago mi sembra una passeggiata.
Non so se riuscirò a procedere su questa Strada, temo che lo abbandonerò perché mi si spezza il cuore e le mie notti rischiano di diventare sempre più bianche.
I dialoghi tra l'uomo e il bambino sono bellissimi e strazianti.
Sono arrivata con loro, passo dopo passo, nella grande villa abbandonata.
Non so se andrò oltre.
.*.*.
Ritento, mi sento un pochino più pronta per riprendere da dove l'ho lasciato.

Non l'ho amato ma è un buon libro e mi ha appassionata. Ho trovato alcune incongruenze e inoltre trovo spesso difficile, per un autore-uomo, immedesimarsi nelle proprie protagoniste: non è sufficiente ispirarsi alla madre per sentire al femminile. E' una buona guida conoscere ed essere sensibilizzati sulla storia degli ultimi decenni dell'Afghanistan. Mi ha portata a ringraziare una volta di più il destino per avermi fatto nascere e crescere in un Paese democratico.