Aria Saracena Female, 39. Italy

La storia di padre Bauer - che in tedesco significa contadino, ma designa anche il pedone degli scacchi - sembra paragonabile proprio alla marcia del pedone verso l’ottava traversa.
Tra le metafore degli scacchi c’è, infatti, quella che vede “nella faticosa marcia dei pedoni, una splendida metafora dell’ascesa spirituale, dove l’ultima traversa della scacchiera rappresenta la morte e il premio finale" (nell’ultima traversa il pedone viene infatti promosso a pezzo superiore).
Questo, in un certo senso, è ciò che succede a Aloiz Bauer, un giovane parroco che in un paese di ottocento anime, dopo l’incontro con lo scacchista tedesco Daniel Harrwitz, sarà costretto a “fare i conti con la volubilità e la debolezza della natura umana”, con la tentazione della carne e col demone del gioco, prima di raggiungere il premio finale e imporre il proprio scacco matto.

Sicuramente non paragonabile a La variante di Lüneburg, resta comunque una piacevole lettura.

Una guida rapida, pratica ed essenziale per scoprire la città di Cagliari.
Belle immagini e notizie essenziali sulla storia, l’arte e i quartieri della città (soprattutto il quartiere Castello) e sui dintorni. Sono presenti anche i suggerimenti Smart circa gli eventi, la cucina e i prodotti tipici, e i luoghi dove soggiornare, gustare la cucina locale e fare shopping.

Mi hanno detto che Cagliari è una città piccola, dove tutto è raccolto e vicino, eppure sfogliando ancora questa guida, mi accorgo che c’era tanto altro da vedere.
Mi toccherà ritornare! E porterò ancora con me questa guida, utilissima per imparare le strade della città e corredata di interessanti box che parlano di storia, di leggende, di personaggi.

"Ed ecco, d’improvviso, Cagliari: una città nuda che sorge ripida, ripida e dorata, ammucchiata nuda dalla pianura verso il cielo, al vertice della nuova insenatura informe. È strana e un po’ incantata, non ha nulla di italiano. La città si ammucchia alta e nobile e quasi in miniatura, e mi fa pensare a Gerusalemme: senza alberi, senza riparo, sorge così un po’ nuda e fiera, remota come nel passato della storia, come la città di un messale monastico miniato. Ci si domanda come sia capitata qui. E sembra Spagna … o Malta: non Italia.
E’ una città ripida e solitaria, senz’alberi, come in un’antica alluminatura. Ma ha, anche, qualcosa del gioiello: un nudo gioiello d’ambra che si apre improvviso, a rosa, nel profondo dell’ampia insenatura. L’aria soffia fredda e pungente, il cielo è tutto grumi. E quella è Cagliari. Ha uno strano aspetto, come se si potesse guardarla ma non penetrarvi.
E’ come una visione, un ricordo, qualcosa di tramontato".
(David Herbert Lawrence, Mare e Sardegna, 1921)

La guida di Cagliari per eccellenza, sembra letteratura per come racconta la città.
Grazie all’amica che me ne ha fatto dono.

“Viaggiatori e storie hanno corso e correranno, sempre, in parallelo, come due rette, come due rotaie.”

Una piacevole raccolta di racconti. Sono quasi tutte storie in qualche modo legate ai treni e alle stazioni, spesso luoghi di incontro di amori che nascono o finiscono, di vite che si perdono, di ingiustizie, di casualità, di sciagure. Sono racconti che parlano anche di Storia (Longarone, la strage del treno 904, della stazione di Bologna, del bombardamento di San Lorenzo e delle deportazioni dal Ghetto durante la seconda guerra mondiale), di coincidenze, di vite spezzate e di vite salvate. Un modo anche per non dimenticare.

LA PELLE NON DIMENTICA

Fra le tremule pieghe della carne
incide il sole
profonde le sue impronte di luce,
dalle ali del vento
schiaffi e carezze sul viso.

La pelle non dimentica.

Non dimentica
le voci del buio
né i silenzi del giorno
mentr’ancora ascolta
i rumori graffianti del tempo.

La pelle non dimentica.

Stringe a sé
sguardi e promesse d’amore
tepori d’intrecci soffusi
memorie malinconiche
di stagioni sfumate.

La pelle non dimentica.

Assapora
profumi e colori lontani
baci rimasti sospesi
l’abbraccio salato
di mari mai attraversati.

La pelle non dimentica.

Le ferite di ieri
sono le cicatrici di oggi
già orme appassite su sentieri futuri,
tutto scivola via
ma tutto resta.

Perché lei, la pelle
non dimentica.

Laura Vargiu

“Corrompo, certo, perché faccio immaginare (…)”
“Ricordiamoci che io sono il Diavolo. Siamo, dunque, diabolici. Quante volte mi ha sognato?”
“Che io sappia mai” rispose sorridendo Maria, fissandolo con occhi spalancati.
“Non ha mai pensato al Principe Azzurro, all’Uomo Perfetto, all’amante inesauribile? Non ha mai sentito accanto a sé, in sogno, qualcuno che la accarezzasse come nessuno l’accarezza, qualcuno che fosse suo come se facesse parte di lui, qualcuno che fosse, al contempo, il padre, il marito, il figlio, in una tripla sensazione che è solo una?”
"Per quanto non comprenda bene, sì, credo di averci pensato e di averlo sentito. Mi costa un po’ confessarlo, sa?"
"Ero io, sempre io, che sono il Serpente - è stato il ruolo che mi hanno assegnato - dal principio del mondo. Devo andare a tentare, ma, beninteso, in un senso figurato e frusto, perché non serve tentare utilmente."

In questo libricino Pessoa ci mostra il diavolo come non lo abbiamo mai conosciuto, come “il maestro lunare di tutti i sogni, il musicista solenne di tutti i silenzi”, le cui armi magiche sono “la musica, il chiaro di luna e i sogni”, oltre all’ironia, le sue migliori creazioni.
Che non pretende di dire la verità perché non la conosce e perché non serve a nulla.
“Il negativo assoluto, l’incarnazione del niente, quello che si desidera e non si può ottenere, quello che si sogna perché non può esistere”.
La notte è il suo regno, il sogno il suo dominio.

Pessoa ci accompagna in un viaggio alla scoperta quelle due figure complementari che sono Dio e il Diavolo. Complementari come il giorno e la notte, il sole e la luna. Dio - che crea - e quella figura che per Pessoa non è così cattiva come viene dipinta dalla Chiesa. Il diavolo, che è ciò che desideriamo.

“Le poesie sono acqua che scorre. Come questo fiume.”
Come questo libricino.
Una scrittura lieve, che porta alla mente l’immagine della neve che scende lenta.
Frasi brevi, come gli haiku. Con poche parole si cerca di dire l’indicibile.

Sulla poesia …
“… il difficile, per il poeta, è rimanere costantemente su quel filo che è la scrittura, vivere ogni ora della vita all’altezza del proprio sogno, non scendere mai, neppure per qualche istante, dalla corda dell’immaginazione. In verità il difficile è diventare funamboli della parola.”

E sull’amore …
“… conosce la pittura, la musica, la poesia, la calligrafia, la danza. Ma la sua arte non avrebbe visto la luce se non ci fosse stato l’amore per una donna (…) perché l’amore è l’arte più difficile. E scrivere, danzare, comporre, dipingere sono la stessa cosa che amare. Funambolismi. La cosa più difficile è avanzare senza cadere”.

Come una fiaba. Ma le fiabe, purtroppo, non sempre riesco ad apprezzarle.