Aria Saracena - aNobii

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- In Sardegna non c'è il mare (422)
- Viaggio nello specifico barbaricino
- By Marcello Fois
- Finished on Nov 7, 2012
  
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In Sardegna non c'è il mare

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Ho sempre pensato che ci sono degli scrittori che riescono meglio di altri a toccare le nostre corde, e non è questione di cosa dicono ma di come lo dicono. Fois è, per me, uno di questi.
Sono affascinata dal suo modo di raccontare - che spesso sembra ricordare i racconti orali di un tempo -, e dal ... (continue)

Ho sempre pensato che ci sono degli scrittori che riescono meglio di altri a toccare le nostre corde, e non è questione di cosa dicono ma di come lo dicono. Fois è, per me, uno di questi.
Sono affascinata dal suo modo di raccontare - che spesso sembra ricordare i racconti orali di un tempo -, e dalla capacità che, spesso, le sue parole hanno di commuovermi.
Questo libro, più che un racconto della Sardegna, è un insieme di riflessioni personali, quasi appunti di diario, riflessioni critiche che muovono anche da fatti di attualità.
E’ necessità di parlare della propria terra, di (farci) superare “lo stereotipo del sardo” (così come conosciuto nel continente) e i luoghi comuni, perché la Sardegna non è solo quel tratto di costa conosciuto per pochi mesi estivi, la Sardegna è un luogo dove non bastano parole per descriverla e dove non ci sono luoghi comuni che non possano essere smentiti.
In questo libro ci sono frammenti che commuovono e fanno riflettere, come quando si parla del ruolo svolto dalla Sardegna (così come dalla Sicilia, dalla Calabria …) dopo l’unità d’Italia … come serbatoio di carne da guerra.
Ci sono ricordi di famiglia che riportano alla mente la figura di Vincenzo Chironi di nel tempo di mezzo. Ci sono storia, tradizioni, costumi, letteratura e nostalgia…
”TRAGHETTI
Io ho visto molti traghetti. Ne ho sentito l’odore di nafta, ne ho toccato i legni viscidi di salsedine.
Ho attraversato molte volte quella passerella dal Tutto al Nulla basculante. Per poi rientrare in un altro Tutto, che è il Mondo questa volta. Ho dovuto capire presto che attraversare quella passerella era il modo per abitare l’altrove. Io so che c’erano giorni terribili, quando su quel traghetto si saliva per conoscere gli ospedali, per trovare un lavoro, per sostenere un concorso. C’erano anche albe bellissime del tutto rovinate dall’angoscia della partenza, che era strada da percorrere e mare da navigare.
Io ho visto quei giorni lì, quando anche la gioia per l’avventura si trasformava nella stretta per la navigazione, quando l’entusiasmo per quanto ci aspettava oltremare era appannato da un senso inenarrabile di solitudine. Io ci sono salito spesso su quelle passerelle per passare da me a me. Con terrore entusiastico e con la stretta alla gola che ti afferrava non appena il traghetto cominciava a vibrare, ché da lì in poi si andava e non era possibile tornare indietro.
Quando si parte non si torna più, quando si nasce non si può più andar via. Prigione marina e mare autostrada. Del resto non è proprio il mare che rende un’isola un corpo a sé?”
Ma, soprattutto, c’è la consapevolezza del vano tentativo di stabilire una distanza ..
“Più mi allontano e più mi trovo al punto di partenza. Anni di distanza e basta un odore a riportarmi indietro. Basta un sapore a riportarmi indietro. E un suono lontano, magari appena accennato, mi risucchia verso casa. Un gregge visto dai finestrini di un treno. Un accento percepito in un ufficio pubblico, al ristorante, al supermercato. E il concorrente sardo al telequiz, al talent show... L’autore sardo in libreria. L’insegna col nuraghe nella grande città straniera. Il souvenir a casa di un conoscente. La cartolina estiva calamitata sul frigorifero... Tutto, tutto mi riporta a casa quando credo di esserne definitivamente partito.”

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— Nov 8, 2012 | 8 feedbacks
- La casa sopra i portici (947)
- By Carlo Verdone
- Finished on Dec 16, 2012
  
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La casa sopra i portici

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"Un grande amore che non vuol esser dimenticato"

“Tutto iniziò in quel teatrino da cinquanta posti che, al termine degli spettacoli, diventava ristorante …”
… o forse tutto iniziò molto prima, in un “imponente palazzo umbertino con dei bellissimi portici in stile piemontese, per metà rosso vinaccia, in via Lungotevere dei Vallati, 2, adiac ... (continue)

“Tutto iniziò in quel teatrino da cinquanta posti che, al termine degli spettacoli, diventava ristorante …”
… o forse tutto iniziò molto prima, in un “imponente palazzo umbertino con dei bellissimi portici in stile piemontese, per metà rosso vinaccia, in via Lungotevere dei Vallati, 2, adiacente con via dei Pettinari e parallelo con ponte Sisto”.
E’ questo il luogo protagonista di questi ricordi.
Carlo Verdone racconta gli eventi importanti della sua vita passeggiando da una stanza all’altra della sua vecchia casa, mettendo a nudo la sua esistenza, offrendoci i suoi ricordi, mostrandoci i suoi affetti, la sua intimità, la sua sensibilità e quella della sua famiglia.
In queste pagine c’è la sua infanzia, la sua formazione, la sua adolescenza, i rumori, gli odori, le emozioni, gli aneddoti e le storie accadute tra quelle mura, i ricordi dolci e amari e quelli hard.
Molti sono, infatti, gli eventi importanti accaduti tra quelle mura; molti i personaggi famosi che bussarono a quella porta - tra cui Federico Fellini e Alberto Sordi -, ma soprattutto molto il calore familiare che univa gli abitatati di quella casa.
Aprire la porta di quella abitazione sul Lungotevere significa offrire uno spiraglio al nostro sguardo indiscreto, perché “quella casa non era solo un luogo fisico o un semplice sfondo di eventi, bensì la protagonista della storia di una grande famiglia”.
Con tanto di (sua) colonna sonora:
http://www.youtube.com/watch?v=ft5HvrkHMAc

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— Dec 17, 2012 | 6 feedbacks
- Il canto delle parole perdute (182)
- By Andrés Pascual
- Finished on Dec 8, 2012
  
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Il canto delle parole perdute

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… quando una parola non detta è più importante di tutte quelle pronunciate

“Ma forse era il momento di dimostrare che i silenzi possono trasformarsi in un urlo assordante. Che una parola non detta ha più forza di mille frasi pronunciate, perché la parola pensata resta per sempre mentre quelle che varcano la soglia della gola finiscono col dissolversi nella stessa aria d ... (continue)

“Ma forse era il momento di dimostrare che i silenzi possono trasformarsi in un urlo assordante. Che una parola non detta ha più forza di mille frasi pronunciate, perché la parola pensata resta per sempre mentre quelle che varcano la soglia della gola finiscono col dissolversi nella stessa aria di cui sono fabbricate.”
Come fanno una 'bambina pura' e un 'uomo di pace' a sopravvivere ad una delle peggiori brutture della seconda guerra mondiale? Al disastro, alla morte, al dolore, alla separazione, agli effetti devastanti delle radiazioni di una bomba atomica?
“Addio …
passo come ogni cosa,
rugiada nell’erba” (Banzan)
“Soffia pure,
vento d’autunno,
i fiori sono già vizzi” (Gansan)
“Bimbo che guardi,
vado via.
Sull’altra riva, un salice” (Benseki)
E’ sufficiente una poesia, un haiku, per sopravvivere?
E’ sufficiente un’emozione che appare e scompare in un istante, come tutte le cose belle della vita? Un fugace battito di ciglia che ci mostra l’essenza delle cose?
Tre versi, diciassette sillabe, un istante di bellezza trattenuto.
Proprio così è la storia di Junko e Kazuo, un fugace battito di ciglia, un istante di bellezza trattenuto. Il loro amore adolescenziale che non vide la luce di neppure un bacio. Non si erano mai neppure presi per mano, ma “nel modo giapponese di concepire le emozioni questo genere di effusioni non era necessario”.
Un bacio non dato.
http://www.youtube.com/watch?v=d22CiKMPpaY
Una vita ferma alle 11.02 di una mattina di agosto del 1945.
“La perdita, è questo il peggio .. il peggio sono le parole perdute, il vuoto che rimane e la ricerca che inizia. Non riesco a immaginar come sia vivere tanto tempo con l’incertezza di non sapere cosa sarebbe successo se la bomba non fosse scoppiata.”
E forse un presagio: troppe stelle cadenti.
Era l’ultima opportunità per esprimere tutti i desideri possibili, o per indicare la fugacità della bellezza, dell’amore, della felicità, della vita?
Gli attimi sono, allora, tutto ciò che ci rimane.
“Che cosa c’è di più relativo del tempo? … Un solo minuto passato in pienezza con le persone che ami può diventare una vita intera.”
Ci sono due storie d’amore raccontate in questo libro, eppure quella del 1945 è così intensa che l’altra – quella che nasce ai giorni nostri - perde di spessore e d’importanza.
Il non vissuto, quell’amore che sembra andare al di là della morte, è talmente forte e coinvolgente …
”Gocce di pioggia,
disciolte per terra
noi ci abbracciamo”
”Ti cercherò,
nella spiga e nel sole
che l’illumina”
… che l’altra storia passa in secondo piano.
Un sentimento puro e lieve, come la caduta dei fiori di ciliegio …
“La notte di primavera e’ finita.
Sui ciliegi
sorge l’alba.” (Basho)
… e la certezza di appartenersi per sempre …
“Si mescolano
il lago e il fiume
nella pioggia di primavera.” (Buson)
http://www.silloge.it/haiku/index.htm
http://guide.supereva.it/filosofie_orientali/interventi…

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— Dec 9, 2012 | 9 feedbacks
- Notti di pace occidentale (69)
- By Antonella Anedda
- Finished on Nov 1, 2012
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Notti di pace occidentale

5 people find this helpful

Una bella scoperta questa poetessa.
Le poesie tratte dalla sezione Notti di pace occidentale mi hanno portato alle mente delle foto viste di recente ad una mostra.
http://www.palazzoesposizioni.it/categorie/mostra-025
Foto in bianco e nero. Forse per questo ho notato subito il continuo pre ... (continue)

Una bella scoperta questa poetessa.
Le poesie tratte dalla sezione Notti di pace occidentale mi hanno portato alle mente delle foto viste di recente ad una mostra.
http://www.palazzoesposizioni.it/categorie/mostra-025
Foto in bianco e nero. Forse per questo ho notato subito il continuo presentarsi in questi versi della parola ‘buio’. Allora sono tornata indietro a leggere con più attenzione, solo per scoprire che la parola ‘luce’ ricorre molto più di frequente. Quasi ad indicare una speranza.
da Notti di pace occidentale
I
Vedo dal buio
come dal più radioso dei balconi.
Il corpo è la scure: si abbatte sulla luce
scostandola in silenzio
fino al varco più nudo - al nero
di un tempo che compone
nello spazio battuto dai miei piedi
una terra lentissima
- promessa.
XIII
a Nathan Zach
Anche questi sono versi di guerra
composti mentre infuria, non lontano, non vicino
seduti di sghembo a un tavolo rischiarato da lumi
mentre cingono le porte di palme
anche questo è un canto verso Dio
che chini lo sguardo sui suoi vermi e ci travolga
amati e non amati.
Non una tregua – un dono
per questa terra folgorata.
da In una stessa terra
a Sofia
19.11.1993
Davvero come adesso, l’ulivo sul balcone
il vento che trasmuta le nubi. Oltre il secolo
nelle sere a venire quando né tu né io ci saremo
quando gli anni saranno rami
per spingere qualcosa senza meta
nelle sere in cui altri
si guarderanno come oggi
nel sonno – nel buio
come calchi di vulcano curvi nella cenere bianca.
Piego il lenzuolo, spengo l’ultima luce.
Lascio che le tue tempie battano piano le coperte
che si genufletta la notte
sul tuo veloce novembre.
da Notturni
Novembre, notte
Perfino adesso vedo un gesto nuziale
dopo l'immensa distanza di questa estate lenta
nell'arco dei suoi steli amari
dopo gli anni che in avanti
hanno sbarrato l'amore perché non si perdesse
fino a perderlo attutito contro l'erba.
Oggi e' una notte di pioggia.
Possiamo traversarla in due diversi bagliori senza luce
dire, toccando il gelido bordo di un bicchiere
che tanta lontananza non e' stata un errore
se ha cinto e sciolto segretamente
ogni irreale desiderio.

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— Nov 1, 2012 | 6 feedbacks
- Romagna mia! (97)
- By Cristiano Cavina
- Finished on Nov 21, 2012
  
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Romagna mia!

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“A-t dègh un fat”

”Io ho coltivato le storie.”
Di Cristiano Cavina avevo già letto “I frutti dimenticati” e ricordo che mi piacque.
In questo suo nuovo lavoro, ci sono ancora i racconti della sua terra, le storie del paese e dei suoi ‘personaggi’, dei suoi nonni, della sua famiglia, dell’infanzia e de ... (continue)

”Io ho coltivato le storie.”
Di Cristiano Cavina avevo già letto “I frutti dimenticati” e ricordo che mi piacque.
In questo suo nuovo lavoro, ci sono ancora i racconti della sua terra, le storie del paese e dei suoi ‘personaggi’, dei suoi nonni, della sua famiglia, dell’infanzia e della giovinezza.
Probabilmente, però, il carattere frammentario dell’opera non mi ha fatto apprezzare questo libro come il precedente, nonostante il capitolo conclusivo sia degno di un finale che non è una fine, ma semplicemente l’inizio della carriera di uno scrittore che scrive soprattutto per il nonno (perché nessuno gli aveva mai insegnato come fare).

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— Nov 22, 2012 | 7 feedbacks

- Sono una snob? (33)
- By Virginia Woolf
- Finished on Dec 8, 2012
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Sono una snob?

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“A chi mi recensisce offro un’ampia porzione di pelle, ma ben poca carne e sangue... Le uniche critiche che fanno sanguinare sono quelle che non vengono pubblicate; sono quelle private.”
Non avevo letto nulla di Virginia Woolf. Non saprei neppure dire perché, credo dipenda da una sorta di av ... (continue)

“A chi mi recensisce offro un’ampia porzione di pelle, ma ben poca carne e sangue... Le uniche critiche che fanno sanguinare sono quelle che non vengono pubblicate; sono quelle private.”
Non avevo letto nulla di Virginia Woolf. Non saprei neppure dire perché, credo dipenda da una sorta di avversione (inspiegabile) legata al suono del suo cognome. Sicuramente non mi sarei avvicinata a lei leggendo dei saggi.
Questi scritti mi hanno colpita (ma anche un po’ distratta) per la capacità di espandere, quasi all’infinito, un discorso partendo da un particolare, che sia una macchia nera su un muro, l’acquisto di una matita, o la vista di una falena. E, mentre leggevo, riaffioravano dei ricordi di una lezione delle scuole superiori. Come spesso faccio, poi sono andata a cercare informazioni sulla vita dell’Autore e, puntualmente, (su wikipedia) trovo qualcosa che mi fornisce una spiegazione.
”Con le stesse tecniche operate da James Joyce in Irlanda, Marcel Proust in Francia e Italo Svevo in Italia, Virginia Woolf abbandona la tecnica di narrazione tradizionale per svilupparne una più moderna. Eliminando la forma comune di dialogo diretto e la struttura tradizionale della trama porta l'attenzione del romanzo al monologo interiore del soggetto preso in questione. Il tempo si differenzia per l'assenza di una cronologia precisa. La narrazione procede attraverso spostamenti in avanti e all'indietro nel tempo, assieme la maggior parte delle volte a pensieri e ricordi suscitati dall'ambiente circostante. (…). Il linguaggio si presenta particolarmente raffinato e ricercato, ricco di similitudini, metafore, assonanze, e allitterazioni usato per esprimere il flusso di coscienza. Il tempo non è visto come uno scorrere perenne bensì come una serie di momenti staccati successivamente riuniti dall'associazione di idee o dall'immaginazione.”
Il medesimo stile si ritrova anche in questi saggi. L’Autrice parte da un dettaglio, magari insignificante, ma ad esso segue il flusso dei suoi pensieri, delle sue idee, dei suoi sentimenti, dei suoi ricordi, tanto che, dopo poco, con questo “saltare di palo in frasca”, si perde di vista il filo del discorso. Ho gradito molto il saggio “A zonzo per le vie di Londra”, in cui ho trovato affascinante la descrizione delle vie londinesi in inverno. Ad un certo punto si ha proprio la sensazione di vagabondare tra le parole, il discorso si amplia, ci si perde nel flusso dei (suoi) pensieri, per poi, alla fine, ritornare il punto di partenza.
P.s. Ho appurato di non essere una snob, ma prima di esprimere un giudizio definitivo, e magari snobbare Virginia Woolf, dovrò leggere un suo romanzo.

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— Dec 9, 2012 | 6 feedbacks
- La partita (244)
- By Alberto Ongaro
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- Stoner (1756)
- By John Williams
- Finished on Nov 4, 2012
  
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Stoner

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*** This comment contains spoilers! ***
“Guarda! Sono vivo!”

“William Stoner si iscrisse all’Università del Missouri nel 1910, all’età di diciannove anni. Otto anni dopo, al culmine della prima guerra mondiale, gli fu conferito il dottorato in Filosofia e ottenne un incarico presso la stessa università, dove restò a insegnare fino alla sua morte, nel 1956. ... (continue)

“William Stoner si iscrisse all’Università del Missouri nel 1910, all’età di diciannove anni. Otto anni dopo, al culmine della prima guerra mondiale, gli fu conferito il dottorato in Filosofia e ottenne un incarico presso la stessa università, dove restò a insegnare fino alla sua morte, nel 1956. Non superò mai il grado di ricercatore, e pochi studenti, dopo aver frequentato i suoi corsi, serbarono di lui un ricordo nitido. Quando morì, i colleghi donarono alla biblioteca dell’università un manoscritto medievale, in segno di ricordo. Il manoscritto si trova ancora oggi nella sezione dei “Libri rari”, con la dedica: «Donato alla Biblioteca dell’Università del Missouri in memoria di William Stoner, dipartimento di Inglese. I suoi colleghi».
Può capitare che qualche studente, imbattendosi nel suo nome, si chieda indolente chi fosse, ma di rado la curiosità si spinge oltre la semplice domanda occasionale. I colleghi di Stoner, che da vivo non l’avevano mai stimato gran che, oggi ne parlano raramente; per i più vecchi il suo nome è il monito della fine che li attende tutti, per i più giovani è soltanto un suono, che non evoca alcun passato o identità particolare cui associare loro stessi o le loro carriere.
Era nato nel 1891 in una piccola fattoria al centro del Missouri, vicino a Booneville, un paesino a circa quaranta miglia da Columbia, sede dell’università. (…)”
La vita di William Stoner potrebbe effettivamente riassumersi così. E, a ben vedere, sembrerebbe una vita abbastanza pacata, noiosa. Forse lo è stata davvero, eppure ciò che non traspare da questa sintesi è la Passione. La passione che Stoner metteva in tutte le cose per lui importanti. Passione per lo studio, per una donna che diventerà sua moglie ma che non ricambiava il suo amore, per il suo lavoro all’Università dove insegnò per quasi 40 anni, per “la sua storia d’amore” in cui inciamperà quando ormai aveva perso ogni speranza.
Di una vita esteriormente piatta e priva di stimoli, J. Williams ci offre la visione interiore, la visione del mondo di emozioni, di sensazioni, di pensieri che agitano il protagonista, perché, in fondo, nessun essere umano è così insignificante.
Un romanzo profondamente malinconico, come appare la maggior parte della vita di William Stoner. Un uomo solitario, che ebbe solo due amici nella sua vita, che non aveva mai pensato a fare progetti per il futuro e che sembra farsi scivolare la vita addosso, con le sue gioie e i suoi dolori. Una vita familiare che si sgretola senza che Stoner possa fare molto, benché accetti tutto, provando a donare tutto se stesso. E poi, ad un certo punto, una scintilla fa brillare la sua vita priva di emozioni, la anima, rendendogli sopportabile anche il dolore a venire. “La sua storia d’amore” si consuma in meno di due capitoli ma, per la sua intensità, impregnerà tutto il resto della sua vita, proprio come il “profumo dolciastro dei boccioli morenti di lillà” impregnava l’aria durante quell’addio. Un amore morente proprio mentre sta per sbocciare, e che forse era l’unica ragione per cui valeva la pena vivere.
Alla fine della lettura di libri come questo, ci si rende conto che “la letteratura stende davanti a noi un velo profondo, che non possiamo scandagliare.”
Un romanzo “semplice” che pone domande “difficili”, le stesse che William Stoner si ritrovava a farsi continuamente … “se la sua vita fosse degna di essere vissuta, se mai lo fosse stata”. Ma, forse, per rispondere a questi interrogativi la domanda da farsi è …“Cosa ti aspettavi?”
La vita di William Stoner potrebbe effettivamente riassumersi così. E, a ben vedere, sembrerebbe una vita abbastanza pacata, noiosa. Forse lo è stata davvero. Stoner sembra “camminare leggero sull’erba, quasi senza toccarla …. senza lasciare tracce del suo passaggio”. O forse sì?

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— Nov 4, 2012 | 5 feedbacks
- La rivale (198)
- Un racconto su Maria Callas
- By Eric-Emmanuel Schmitt
- Finished on Mar 7, 2013
  
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La rivale

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<<La Callas? Vedrete, presto nessuno ne parlerà più … Non durerà!>>

Per chi, come me, non conosce l’opera, questo libretto potrebbe essere un modo per avvicinarvisi.
La storia raccontata da Schmitt (ma molto interessante è anche la discografia essenziale commentata dall’Autore), partendo dalla gelosia e dalla rivalità che la Callas suscitò tra le sue colleghe ... (continue)

Per chi, come me, non conosce l’opera, questo libretto potrebbe essere un modo per avvicinarvisi.
La storia raccontata da Schmitt (ma molto interessante è anche la discografia essenziale commentata dall’Autore), partendo dalla gelosia e dalla rivalità che la Callas suscitò tra le sue colleghe dell’epoca, è un omaggio ad un’interprete che seppe “reinventare la tragedia e il teatro musicale, e che si lasciava coinvolgere anima e corpo dagli intensi personaggi che incarnava”.
Ci sono personaggi che sembrano scritti proprio per lei, come Tosca o Norma.
“Nelle nostre storie della musica deve esserci un errore cronologico: sicuramente Puccini conosceva Maria Callas quando ha scritto la Tosca. E’ lei! Non soltanto Floria Tosca si addice talmente alla sua voce che riuscirà a cantarla anche quando non ne avrà più, ma il carattere ardente, irrazionale, appassionato e più che femminile dell’una si confonde con l’identico carattere dell’altra.”
http://www.youtube.com/watch?v=pAqZ6TgW8AA
dalla Discografia essenziale di Maria Callas commentata dall’Autore
“Quando si parla della Callas, niente è carino, tutto è bello.
Passate oltre, cultori di voci angeliche, estimatori di timbri luminosi e suoni zuccherini! Andate a sintonizzare altrove il vostro orecchio edonista che cerca solo vibrazioni opulente, incantatrici, adulatorie! Qui non troverete che passione, furore, sgomento, entusiasmo, humour, solitudine, estasi e agonia. Ascoltando la Callas proverete turbamento, fastidio, disturbo, talvolta vi sentirete stremati, spesso rinvigoriti, ma non vi scontrerete mai con la noia né con l’indifferenza.
Maria Callas sembra uscita dritta dritta da una tragedia greca. La voce non le viene fuori dalla bocca, ma dalla pancia. Intensa, imperiosa, potente, perentoria, la Callas fa suoi i sentimenti, incarna i drammi. Mai cerca di schivare, mai prova a imbrogliare. Se la cantante resta in piedi, l’attrice si rotola per terra.
Siamo tutti d’accordo nel riconoscere alla Callas un’estensione di voce eccezionalmente lunga, la ricordiamo musicista più che scrupolosa, ma se si continua a parlare di lei non è in quanto fenomeno vocale - ce ne sono altri - bensì in quanto fenomeno drammatico. In lei, canto e musicalità non sono altro che presupposti messi al servizio del teatro; la Callas è, prima di tutto e in fondo a tutto, un’attrice che recita la situazione, proietta i sentimenti, e per far ciò si serve di tutti i mezzi disponibili: usa le parole − dizione eccezionale −, le frasi musicali, le accelerazioni, i ritardi, colora il proprio timbro, modula il volume della voce, si fonde nell’orchestra o decide di tirarsene fuori. Persino i suoi silenzi hanno un senso: è così completamente calata in quello che fa che mi ha sempre dato l’impressione di essere l’unica cantante che canta anche i silenzi.
Le registrazioni non deludono le aspettative. Certo, manca la sua fisicità, ma è talmente fonogenica che è come se ci fosse. Il disco non fa in tempo a iniziare, che la sua voce entra nella stanza e si impadronisce della nostra attenzione. Poche voci hanno altrettanta presenza. È un mistero, la presenza! Che si tratti di una voce o di un corpo, è un dono, una grazia inspiegabile... La Callas ce l’aveva.
Maria Callas ha la capacità di proiettare tutta un’anima in un suono.
Aprendo la bocca, alza il sipario sul proprio teatro: uno spettacolo dove l’umano vive, ama e soffre con intensità.
Impossibile ascoltarla in sottofondo o come “musica d’arredo”, perché all’istante stesso in cui attraverso gli altoparlanti arriva tra noi, impone nei nostri salotti il suo clima, le sue tempeste, i suoi uragani. C’è, c’è completamente. C’è solo lei.
Io non la ascolto sempre. Non ce la faccio. È troppo avvincente, troppo possessiva. Certe volte nei confronti della Callas mi sento come Onassis: non riesco a starle dietro giorno per giorno, ho bisogno di lasciarla e di ritrovarla, sento la necessità di incontri distanziati, di una certa intermittenza... Però torno sempre da lei.”
http://www.youtube.com/watch?v=3T899yAHgDI
http://www.youtube.com/watch?v=CmcG8fcVWkk
http://www.youtube.com/watch?v=ZaKcYqos5pQ

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— Mar 7, 2013 | 7 feedbacks
- Murphy (246)
- By Samuel Beckett
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