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Books (397)

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- Aspetta primavera, Bandini (3642)
- By John Fante
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- Arrivederci amore, ciao (2652)
- By Massimo Carlotto
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- Marinai perduti (1592)
- By Jean-Claude Izzo
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Marinai perduti

23 people find this helpful
Ragazze antillane con le mutande gialle

E' un quadro impressionista di Marsiglia quello che J.C. Izzo ci offre con questo romanzo.
Tutta la rada- da cape d'Aigle, a La Ciotat, fino a Leques- emerge seduttiva in una tela densa di colori e profumi.
Marsiglia odorosa di basilico e coriandolo, pepe e cannella, dove si beve il maresque e i m ... (continue)

E' un quadro impressionista di Marsiglia quello che J.C. Izzo ci offre con questo romanzo.
Tutta la rada- da cape d'Aigle, a La Ciotat, fino a Leques- emerge seduttiva in una tela densa di colori e profumi.
Marsiglia odorosa di basilico e coriandolo, pepe e cannella, dove si beve il maresque e i marinai hanno addosso sentori d'Africa e d'Asia.
Le donne, magnifiche puttane, di cui ci s'innamora, hanno un profumo speziato e i loro seni il sapore d'ananas e melograno.
E ancora, ragazze antillane con le mutande gialle, vecchi, lungo le banchine del porto, immersi nella magia d'una parlata araba.
In questa "corniche", l'Aldébaran, un cargo rugginoso all'ancora nel porto, abbandonato dal suo armatore, con tutto il suo equipaggio, e "marinai perduti", che cercano di drizzare il loro destino, osservando un orizzonte fermo sul Mediterraneo, fino a ieri il loro vero paese, attraversato su tutte le rotte, tra Beirut, Genova, Marsiglia.
Spente tutte le stelle dei loro planetari notturni, inseguono il sogno di riprendersi donne amate, tradite e perdute, con nomi di seta come i loro corpi: Aysel, Amina, Céphèe.
Magnifico racconto maschilista, dove i maschi perdono sempre.

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— Jul 3, 2009 | 6 feedbacks
- La pista di ghiaccio (230)
- By Roberto Bolaño
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La pista di ghiaccio

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Un gatto nero, indolente

Le notti di Bolano arrivano felpate, come un gatto nero che sguscia fuori dal fienile dove ha dormito tutto il giorno acciambellato e ora, finalmente, si muove seguendo le vibrazioni del desiderio e di una natura velata di profumi umidi.
Noi, con lui, vaghiamo in queste pagine sotto l’ipnosi del s ... (continue)

Le notti di Bolano arrivano felpate, come un gatto nero che sguscia fuori dal fienile dove ha dormito tutto il giorno acciambellato e ora, finalmente, si muove seguendo le vibrazioni del desiderio e di una natura velata di profumi umidi.
Noi, con lui, vaghiamo in queste pagine sotto l’ipnosi del suo sguardo fosforescente, giallo come il miele, senza più distinguere la prospettiva e le distanze, intuendo appena le ombre, lievi e sfuggenti, che si agitano fra lucciole smarrite.
E’ un’ombra potente anche il mare che respira in un frastuono davanti allo Stella Maris, per acquietarsi adagio nell’acciottolio della risacca.
Lui scivola via, sinuoso e regale, come tutti i gatti neri che annusano la notte: non ce la farete a prenderlo.

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— Feb 4, 2011 | 5 feedbacks
- L'Amante (3882)
- By Abraham Yehoshua
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L'Amante

65 people find this helpful
La normalità della guerra.

La guerra è un brusio non molto lontano, che chiude la vita di Israele come l’anello di una tangenziale.
Dentro questo spazio coatto la vita è perfino normale: arabi ed ebrei si mescolano negli stessi luoghi di lavoro, negli autobus, vicini e sospettosi.
Gli arabi odorano di melanzana, aglio verde ... (continue)

La guerra è un brusio non molto lontano, che chiude la vita di Israele come l’anello di una tangenziale.
Dentro questo spazio coatto la vita è perfino normale: arabi ed ebrei si mescolano negli stessi luoghi di lavoro, negli autobus, vicini e sospettosi.
Gli arabi odorano di melanzana, aglio verde e fieno fresco, gli ebrei hanno un sudore un po’ acido e non ti danno un passaggio sulle loro auto neanche quando piove.
Si perché piove in Israele e ad Haifa c’è addirittura la nebbia, al mattino o alla sera.
La vita è talmente normale, che anche là un matrimonio può morire di malinconia ed un marito depresso può mettersi sulle tracce dell’amante della moglie per riportarglielo fra le braccia: l’aveva vista così felice in quei giorni di amore furtivo!
Un amante folle arrivato da Parigi per l’eredità della nonna morente, morente troppo a lungo, però.
Normale, come essere trattati da renitenti e spediti al fronte nella guerra del Kippur, laggiù nel deserto del Sinai, con una vecchia Morris azzurra del ’47 ed un bazoka in spalla.
Il fronte si raggiunge con un piccolo movimento pendolare, proprio come in tangenziale.
Uno stile sublime per una storia densa di vita.

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— Jun 14, 2009 | 20 feedbacks

- Vita sentimentale di un camionista (652)
- By Alicia Giménez-Bartlett
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Vita sentimentale di un camionista

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Un uomo che non deve chiedere mai

Sento ancora sotto il culo le vibrazioni del camion di Rafael e, nelle narici, l’odore del tabacco delle sue sigarette che si mescola a quello dell’olio motore.
Con una trama fragilissima, ma sorretta da uno stile limpido, la Bartlett ci fa attraversare un mondo marginale di vinti, fra autogrill, s ... (continue)

Sento ancora sotto il culo le vibrazioni del camion di Rafael e, nelle narici, l’odore del tabacco delle sue sigarette che si mescola a quello dell’olio motore.
Con una trama fragilissima, ma sorretta da uno stile limpido, la Bartlett ci fa attraversare un mondo marginale di vinti, fra autogrill, stazioni di servizio e squallidi motel popolati da puttane colorate e smandrappate.
Nelle sue pagine il piacere della storia e della lettura è palpabile anche se scivoliamo inesorabilmente dentro una vicenda priva di gioia, animata solo da una sessualità compulsiva attraverso la quale scopriamo che l’incomunicabilità è un’aria velenosa che si respira anche negli svincoli autostradali.
Non c’è riscatto per nessuno, uomini e donne, condannati ad una vita gregaria, senza luce.
Ma il protagonista è Rafael, maledetto macho egoista.
Si vede che l’autrice gli vuol riservare un destino punitivo, ma sottotraccia traspare anche un filo di voyerismo femminile un po’ masochista e, in fondo, per il lettore abbastanza divertente.
Uno sguardo che pare severo su questo gaucho triste e predatore solitario, ma dal quale scaturisce qualche lampo di neppure troppo velata condiscendenza.
Rafael, quella dannatissima e inaffidabile canaglia, che però cazzo, scopa davvero bene.

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— Jan 28, 2011 | 5 feedbacks
- Bestiario veneto (197)
- Parole mate
- By Marco Paolini
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- Compagni a Quadrivio Zappata (174)
- By Alberto Davanzo
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Compagni a Quadrivio Zappata

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Scheda dell'autore, cioè mia

Com’è arrivata la vecchia Irma, dalle grave del Piave a guardare stupita le guglie e i pinnacoli della chiesa di St. Bernard a Parigi?
Questa è una storia di fiumi, del loro fluire inarrestabile, tumultuoso e di straripamenti inaspettati che travolgono l’ordine preesistente delle cose, il loro anti ... (continue)

Com’è arrivata la vecchia Irma, dalle grave del Piave a guardare stupita le guglie e i pinnacoli della chiesa di St. Bernard a Parigi?
Questa è una storia di fiumi, del loro fluire inarrestabile, tumultuoso e di straripamenti inaspettati che travolgono l’ordine preesistente delle cose, il loro antico disegno, portando verso derive inattese le vite scompaginate degli uomini.
Così fu per i figli di Irma e per altre migliaia di ragazzi, le cui storie qui emergono come concrezioni di vita, come reperti degli anni ’70, e così fu che Ernesto, Ermes e Gualtiero si perdessero nella Torino furibonda che attendeva la rivoluzione proletaria.
E’ la stagione della ribellione impossibile, del tentativo da parte di quei giovani di strapparsi dalle carni gli artigli della catena di montaggio, del bisogno perpetuo, percorrendo con rabbia spazi nuovi, inesplorati che attendevano d’essere predati, come una nuova vita da rubare al destino.
Dalle loro anime scucite, graffiate scaturivano pensieri vertiginosi, utopici, in un impeto furente e impossibile di riscatto totale, definitivo.
La voragine buia del fallimento di ogni speranza era lì ad attenderli. Chi in un’esistenza border-line, chi fuggiasco a Parigi, e Gualtiero annientato in un conflitto a fuoco in una notte genovese.
Rimangono braci non sopite di antichi, sorgivi impulsi vitali che emergono prepotenti e sono manifesti soprattutto in Irma, che a settant’anni ancora con gli occhi pieni di meraviglia di una bambina, da un piccolo paese del Piave arriva fino a Parigi sulle tracce del figlio.
Nell’oscurità ritorna l’eco di un’antica favola contadina.

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— Jun 6, 2009 | 20 feedbacks
- Un amore (3744)
- By Dino Buzzati
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Un amore

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Bordelli d'Italia

Milano dentro le albe caliginose e le mattine pallide degli anni’ 50.
Milano celata da brume e nebbie azzurrine.
Milano che cela il tumulto dei sentimenti sotto una coltre di perbenismo conformista.
Gli impulsi vitali, allora, fuggono, risentiti e malati, dalle case borghesi e dagli uffici delle buo ... (continue)

Milano dentro le albe caliginose e le mattine pallide degli anni’ 50.
Milano celata da brume e nebbie azzurrine.
Milano che cela il tumulto dei sentimenti sotto una coltre di perbenismo conformista.
Gli impulsi vitali, allora, fuggono, risentiti e malati, dalle case borghesi e dagli uffici delle buone professioni per perdersi in una Milano scura, in certi grovigli di vicoli, in case dagli intonaci sfarinati, dove lanterne rosse custodiscono l’amore spudorato.
Nascondigli, dove uno stimato cinquantenne si può anche innamorare di una piccola teppista di periferia dalla carne fresca.
La natura, poi, presenta sempre i suoi conti.
L’ educazione, rigida e terribile, subita da chi è cresciuto nell’Italia degli anni’50, priva di qualsiasi alfabetizzazione sentimentale porta il protagonista Antonio Dorigo, al totale deragliamento emotivo.
Incapace, per “rispetto”, di stabilire un contatto vero e profondo, con le donne vere della sua vita, sarà fatalmente vittima della stregoneria amorosa di una piccola lolita, capace di ogni ardimento e sfrontatezza sessuale.
Qui salta agli occhi tutta la distanza con il lolitismo ostentato dei nostri giorni, divenuto segno di rango sociale.
In quell’Italia, con ancora i piedi nella terra, era solo umida vergogna e la dimensione giocosa del sesso soffocava per i vertiginosi sensi di colpa e per l’ossessione maschile di un’irraggiungibile possessione del corpo femminile, con un atto selvatico, predatorio.
In queste pagine c’è un gioco osceno, senza vincitori.
La giovane preda sa di essere una puttana e di dover subire l’oltraggio sociale della sua condizione e allora il suo unico riscatto possibile sarà quello di tenere al laccio di un desiderio mai appagato il suo fanciullo attempato, “micio bello e bamboccione”.
L’Italia del peccato che negava la libertà dell’amore, concedeva solo una sessualità dolorosa e colpevole.
Antonio Dorigo si guardava ben, bene intorno, con occhiate sguince, prima di varcare certi portoni scuri, sotto la luce fioca di una lanterna rossa e avviarsi su per scale dalle passatoie vinaccia, sporche e logore
Una scrittura limpida, superba quella di D. Buzzati che ci conduce con una torcia in mano per i cunicoli dell’anima di un maschio allo sbando.
Un maschio d’altri tempi?
(…cribbio!..mi consenta il dubbio…io non ho mai pagato una donna!)

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— Feb 25, 2011 | 13 feedbacks
- Avventure della ragazza cattiva (1809)
- By Mario Vargas Llosa
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Avventure della ragazza cattiva

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Il Perduto amore

Come l’ho rivista il cuore ha scalciato e, quello che credevo un amore sopito di gioventù, mi ha di nuovo travolto, come un’onda di marea.
Madame Arnoux mi riappariva in un bistrot parigino del quartiere latino, fra Montparnasse e Saint-Germain des Prés, meravigliosa e torbida, femmina fragile e irr ... (continue)

Come l’ho rivista il cuore ha scalciato e, quello che credevo un amore sopito di gioventù, mi ha di nuovo travolto, come un’onda di marea.
Madame Arnoux mi riappariva in un bistrot parigino del quartiere latino, fra Montparnasse e Saint-Germain des Prés, meravigliosa e torbida, femmina fragile e irraggiungibile, capace di perdere ogni uomo.
Un grande equilibrio fra romanzo storico e storie di sentimenti, rimette al centro della narrazione una Parigi, che come nelle pagine di Flaubert era forgiata dalla rivoluzione del 1848, qui è di nuovo epicentro delle tensioni rivoluzionarie del ’68, che si alimentavano reciprocamente con i fuochi di guerriglia dell’America latina.
In un romanzo fluente, come un fiume ribollente di passioni, V. Llosa ci fa attraversare il cuore emotivo e sentimentale degli anni ’60 e ’70, partendo dalle spiagge atlantiche di Miraflores, animate dalle vibrazioni del mambo, ultima malinconica suggestione di un ordine borghese che si stava frantumando fra i vapori bianchi della scogliera di Barranco, travolta dalla potenza dell’oceano, eppoi una Parigi incantevole di continue seduzioni e Londra del movimento Hippy dallo sterile e frugale edonismo, e infine Tokyo, fra i templi shintoisti, ricchi di giardini, dove vagano liberi cavalli e altri animali, ma già soffocata da una mafia pervasiva, cattiva.
I fondali storici, però, non annullano mai le vicende dei protagonisti, o meglio del protagonista, Ricardito, che dalla Storia in fondo evade, non se ne cura, al diavolo le rivoluzioni, preso com’è da un sentimento autodistruttivo d’amore perduto per la “Nina mala”.
Maledetto Ricardito che laceri i veli della razionalità maschile e vieni a mostrare non solo a noi, che già sappiamo, senza dire, ma anche ad uno sguardo femminile, sicuramente divertito e un po’ sadico, quanto l’uomo possa scendere in basso, senza limiti, quando ama donne fragili e fosche, che appaiono come prede alla portata di una zampata, ma svaniscono, irraggiungibili nello scuro selvatico di emozioni che non conosciamo.
Maledetto Ricardito, se il tuo orgoglio avesse avuto un avvocato, ti avrebbe fatto causa.
Ma confessiamolo, in quanti abbiamo amato perdutamente una madame Arnoux e la “Nina mala”?

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— Mar 15, 2011 | 1 feedback

- Zingari di merda (135)
- By Antonio Moresco
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- L'odore del sangue (560)
- By Goffredo Parise
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L'odore del sangue

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La potenza di un predatore

In queste pagine c’è una storia apparente, fuorviante:
una bella signora borghese,
bella e inquieta,
bella e trascurata e dunque…
No, qui si parla di una tensione sotterranea maschile, che scuote gli ormeggi di una fragile identità, spazzazondala in un mare agitato e vaporoso di schiume bianche, ... (continue)

In queste pagine c’è una storia apparente, fuorviante:
una bella signora borghese,
bella e inquieta,
bella e trascurata e dunque…
No, qui si parla di una tensione sotterranea maschile, che scuote gli ormeggi di una fragile identità, spazzazondala in un mare agitato e vaporoso di schiume bianche, trascinandola in scure profondità.
E’ la storia della paura del maschio politicamente corretto, acculturato, anche lui un borghese per bene, nei confronti dell’altro maschio, quello potente e colonizzatore dal grande e giovane uccello, espressione di una forza arcaica, silvestre, che si erge sontuoso, lucido e velato, come un ramo duro dopo uno scroscio di pioggia.
Di fronte, una donna adorante, in ginocchio, all’altezza della vita pulsante.
Basta un lampo inquieto, di una ritrovata selvatichezza, che attraversa lo sguardo di lei a spiegare tutto.
Raccontata con grande e antico stile mitteleuropeo, è sempre la stessa storia.
Rricordate?.. più semplicemente ce la cantava anche Lucio Battisti “..un sorriso e ho visto la mia fine sul tuo viso..”
Insomma, roba da uomini, uomini impauriti e per donne che vogliono scrutarne la fragilità, silenziose, con le labbra corrucciate, perché non vogliono ferire,
ma hanno gli occhi che ridono.

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— Jun 11, 2010 | 4 feedbacks
- Gotico rurale (422)
- By Eraldo Baldini
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Gotico rurale

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La grande notte dell’Italia contadina

Una visione arcaica della natura, delle sue notti più scure e senza stelle, quando la luna acerba e inquietante anima presenze misteriose e ostili.
Tra l’Appennino e il delta del Po, Baldini ci riconsegna alle nostre radici rurali più profonde, dove il ciclo della sopravvivenza è spesso intrecciat ... (continue)

Una visione arcaica della natura, delle sue notti più scure e senza stelle, quando la luna acerba e inquietante anima presenze misteriose e ostili.
Tra l’Appennino e il delta del Po, Baldini ci riconsegna alle nostre radici rurali più profonde, dove il ciclo della sopravvivenza è spesso intrecciato a rituali pagani per negoziare con una terra sparagnina la sua rara benevolenza
Ci spalanca un mondo animista, dove gli argini, gli intrichi d’acqua e di terra, le voragini profonde sul costato delle colline, le nebbie notturne sui canneti e i canali, sono scenari dove si agitano orchi e spiriti malevoli.
E anche sull’uscio di casa bisogna essere guardinghi: il fondo del pozzo ospita una vecchia strega, e addirittura il momento più prospero, quello della mietitura del grano, è reso scuro dal profilo inquieto di un totem che bisogna compiacere ogni giorno.
Qui per sopravvivere serve la brutalità senza infingimenti e bisogna darsi da fare.
Debbono darsi da fare anche i Santi e i loro preti, se non vogliono finire in un acquitrino fangoso a faccia in giù.

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— Aug 1, 2009 | 3 feedbacks
- La vita davanti a sè (2021)
- By Emile Ajar
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La vita davanti a sè

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C'era una volta...

C’era una volta un ragazzino arabo che viveva con una vecchia regina, dal culo grosso e la faccia pitturata.
Lui si chiamava Momò e non aveva niente “neanche l’età giusta” e voleva sapere di Aicha, sua madre che non aveva mai conosciuto, lei si chiamava Madame Rosa, una vecchia mignotta in disarmo ... (continue)

C’era una volta un ragazzino arabo che viveva con una vecchia regina, dal culo grosso e la faccia pitturata.
Lui si chiamava Momò e non aveva niente “neanche l’età giusta” e voleva sapere di Aicha, sua madre che non aveva mai conosciuto, lei si chiamava Madame Rosa, una vecchia mignotta in disarmo che in gioventù aveva battuto in rue de Provence.
Il loro castello era un condominio a sei piani a Belleville, abitato da spiriti colorati e inquieti: madame Lola, un ex pugile senegalese che ora fa il travestito, un mangiatore di fuoco di boulevard Saint- Michel, una famiglia di africani, neri, neri, che scacciano la morte al ritmo dei bongos.
Madame Rosa ne era la regina, assisa su un trono scalcinato, la testa coronata da bigodini e il suo corpo di balena fasciato in un vecchio Kimono rosso.
C’è anche una fatina bionda, Nadine, che sa fare andare il tempo all’incontrario e regala a Momò gelati alla vaniglia.
Una favola leggera che danza come un palloncino rosso, liberato sui cieli di Parigi.

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— Mar 3, 2010 | 4 feedbacks
- Capitani oltraggiosi (1555)
- By Joe R. Lansdale
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