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- Teresa Batista stanca di guerra (4042)
- By Jorge Amado
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Teresa Batista stanca di guerra

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Troppo

Un voluttuoso cliché femminista, creato -chissà perchè- da un maschio, l'esito è eccessivo, ridondante, attorcigliato inutilmente come una foresta pluviale.

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— Nov 6, 2012 | 4 feedbacks
- La carta e il territorio (920)
- By Michel Houellebecq
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La carta e il territorio

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La desertificazione

Si fronteggiano in una foresta di vetro e cemento poligoni giganti, muti e solenni testimoni dell’inaridimento di ogni umanesimo, metropoli scintillanti di potenza destinate al vuoto dell’oblio, al silenzio della parola che dà la vita.
Lo sguardo di Houellebecq disvela senza sconti il destino della ... (continue)

Si fronteggiano in una foresta di vetro e cemento poligoni giganti, muti e solenni testimoni dell’inaridimento di ogni umanesimo, metropoli scintillanti di potenza destinate al vuoto dell’oblio, al silenzio della parola che dà la vita.
Lo sguardo di Houellebecq disvela senza sconti il destino della civiltà occidentale, un territorio prosciugato, privo di qualsiasi sussulto emotivo, dove non solo il lavoro dell’uomo è mercificato, ma l’uomo stesso, cui è assegnato l’esclusivo valore funzionale, tecnico, al servizio di una macchina o di un apparato.
Non si appartiene più ad una rete amicale e famigliare, ma solo ad una corporazione capace di darci identità e reddito.
Dei sentimenti non rimane che una rappresentazione codificata e conformista, magari anche politicamente corretta, basta non uscire dagli argini, perché non ci sono più alternative al pensiero unico, nè cieli da scalare.
Il riscatto, in queste pagine che fluiscono meravigliosamente, è affidato solo alla capacità di provare dolore per la deprivazione definitiva di ogni senso ultimo dell’esistenza.
Encore un jour
sans amour,
encore un jour
de ma vie
Si può raccogliere in parole migliori tutto questo?
Eppure l’autore rivela uno sguardo compassionevole proprio quando descrive come ineluttabile questo destino, la fine della nostra navigazione che s’annuncia con il fragore sempre più tumultuoso delle rapide, perché l’attimo di quel salto nel vuoto risolverà finalmente lo scandalo dell’uomo che ha pensato di collocarsi fuori dalla natura, sopra di essa, sarà quello il momento dolcisimo in cui la terra si riapproprierà della sua creatura più presuntuosa.
Una scrittura avvincente, un grande romanzo.

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— Nov 7, 2012 | 2 feedbacks
- Non ora, non qui (3666)
- By Erri De Luca
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- Bullet park (240)
- By John Cheever
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Bullet park

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Un viaggio da vagabondo, poi da turista distratto.

Comincia bene, un racconto con una potente forza di gravita', dove si muovono, agitate, le anime perdute e marginali dell'America, ma finisce sfilacciato, sgranato, impalpabile...
...forse comincia con la forza della creativita'di un autore pregevole e finisce...con le ragioni dell'editore..

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— Nov 21, 2012 | 4 feedbacks
- Mal'aria (566)
- By Eraldo Baldini
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Mal'aria

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Terre incerte, terre d'Italia

Il tempo può essere il battito d’ali d’una folaga che s’alza improvvisa nella nebbia dell’acquitrino della nostra storia per riconsegnarci – appena di ieri – la foto color seppia di un’Italia atavica, rurale.
Serve una penna e un narratore – merce rara fra tanti scrittori sperimentali, ma che purtr ... (continue)

Il tempo può essere il battito d’ali d’una folaga che s’alza improvvisa nella nebbia dell’acquitrino della nostra storia per riconsegnarci – appena di ieri – la foto color seppia di un’Italia atavica, rurale.
Serve una penna e un narratore – merce rara fra tanti scrittori sperimentali, ma che purtroppo non hanno nulla da raccontarci – per dare movimento e prospettiva a quell’immagine ed E. Baldini sa narrare con una scrittura naif e seduttiva storie vere che ci riguardano, popolate da personaggi ora grotteschi, ora visionari che intrecciano i loro destini sulla soglia d’una favolistica gotica.
La “Borda” è una nebbia pervasiva che assedia canali, stagni e risaie, serpeggia intorno alla vita di quelle comunità prigioniere d’una terra incerta, fra argini, macchie dense di canneti e giunchi con le radici in acque mutevoli ed infide, un orizzonte denso di vapori malsani che toglie la luce agli occhi e genera mostri.
Siamo negli anni ’20 e qui anche il fascismo mostra il suo ceffo peggiore
Non ci vuol molto per scorgere in quei caratteri, i germi più profondi delle nostre tare storiche, dalle quali scaturiscono le maschere a colori che agitano ancora il nostro presente che nessuno riesce a bonificare.
Ma oggi il fascismo danza al ritmo accattivante d’un carnevale infinito e come la “Borda” obnubila le menti, così anche il più disgraziato, l’ultimo degli ultimi è difficile che abbia una coscienza di classe, una religione civile di appartenenza alla società, più facile invece che sia alla ricerca del suo look e del casting giusto per un’illusoria, nebbiosa, identità.

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— Jul 17, 2012 | 6 feedbacks

- Knockemstiff (216)
- By Donald Ray Pollock
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Knockemstiff

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Cuori cattivi, sesso sporco..

Potenti plinti di cemento compresso reggono le luccicanti metropoli americane, vele che si rincorrono, vetro e alluminio in un cielo di quarzo, gettando dietro di sé lunghe ombre sui grandi spazi delle praterie interne, punteggiati da un pulviscolo di piccolissimi nuclei urbani, disseminati dal cas ... (continue)

Potenti plinti di cemento compresso reggono le luccicanti metropoli americane, vele che si rincorrono, vetro e alluminio in un cielo di quarzo, gettando dietro di sé lunghe ombre sui grandi spazi delle praterie interne, punteggiati da un pulviscolo di piccolissimi nuclei urbani, disseminati dal caso.
Da lì non si intravede né la California né la East coast.
Negli interstizi dell’impero scivolano, talvolta strisciano, vite insignificanti, quelle degli ultimi, prive e inconsapevoli del sogno americano.
Alzano lo sguardo all’improvviso, forse hanno avvertito un vento nuovo che li scuote per un momento dall’oblio, invece è solo la colonna di corrente urticante innescata dal passaggio di un treno che scalcia veloce nella pianura, ne scorgono appena la coda, l’ultima carrozza, una porticina chiusa nel buio, che li immerge in una nuvola di polvere e detriti.
Tornano in fretta alla loro vita larvale, vuota di speranza e densa di sostanze di ogni tipo, dove anche il sesso perde ogni giocosità e diventa un altro passo verso il degrado, non sanno dove aggrapparsi e nessuno può salvare pietre che cadono, rotolando lungo una scarpata.
Si sente tutta la lezione di Kerouac e quella di E. Caldwell nel suo magistrale “Terra tragica”, ma qui c’è un di più di amore, che si avverte forte, dell’autore per questi dannati senza nome, con i quali ha sicuramente condiviso il dolore della carne.

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— Jun 7, 2012 | 6 feedbacks
- Le strade del male (97)
- By Donald Ray Pollock
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Le strade del male

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Lungo la Statale 35

Se avete sempre faticato ad immaginarvi l’inferno, prendete la Statale 35, fra West Virginia e l’Ohio, verso Coal Creek, ma evitate di fermarvi o di fare l’autostop, potrebbe finir male per voi, anche se avrete tutto il tempo di farvi un’idea molto realistica, diciamo pure fiammeggiante degli abissi ... (continue)

Se avete sempre faticato ad immaginarvi l’inferno, prendete la Statale 35, fra West Virginia e l’Ohio, verso Coal Creek, ma evitate di fermarvi o di fare l’autostop, potrebbe finir male per voi, anche se avrete tutto il tempo di farvi un’idea molto realistica, diciamo pure fiammeggiante degli abissi del male.
Fra predicatori di uno strano cristianesimo – ma in questo caso se non siete più fanciulle/i vergini potrete anche cavarvela – e una coppia quasi normale con il bizzarro hobby dell’omicidio seriale – e qui qualche rischio si corre – avrete la possibilità di percorrere un itinerario dell’orrore, una china sempre più cedevole che vi precipiterà in una forra di vapori caldi e umidi abitata da ombre cattive.
Certo l’America non è solo questo e avrà sicuramente radici più nobili, ma Pollock, con il suo sguardo allucinato riesce a dare consistenza, in uno scenario plausibile, alle innumerevoli vicende di “follia” che spesso ci giungono da quella parte dell’Oceano.
Storie terribili che in quel contesto diventano addirittura ragionevoli, ineluttabili.
In ogni caso Pollock, da buon yankee, non vuol spegnere la speranza nel sogno americano.
In fondo basta scollinare oltre il fiume Ohio, lungo la Statale 35 e attraversare il confine dello stato per farsi dimenticare.
Da lì in poi la vita può risorgere.
Alla fine di un viaggio di questo genere, scosso lunghe le spire di un fiume maligno come l’Ohio, nel cuore terragno degli States, per recuperare un po’ di umore avrò bisogno di un ritorno lungo il delta del Po, fra barene sabbiose e le palafitte dei peociari, la sera al massimo combatti con le zanzare, ma l’orizzonte e il respiro si fanno ampi e leggeri d’arie saline.

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— Sep 14, 2012 | 4 feedbacks
- Follie di Brooklyn (2579)
- By Paul Auster
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Follie di Brooklyn

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Una manciata di coriandoli..

..lanciata nel cielo di Brooklyn, colorata ed evanescente, si dissolve presto nell’aria lasciandoci come traccia un sorriso sulle labbra, un’emozione infantile, mentre seguiamo l’intrecciarsi di fragili esistenze danzanti intorno al vecchio zio Nath, lui pensava d’essere come uno di quei vecchi capi ... (continue)

..lanciata nel cielo di Brooklyn, colorata ed evanescente, si dissolve presto nell’aria lasciandoci come traccia un sorriso sulle labbra, un’emozione infantile, mentre seguiamo l’intrecciarsi di fragili esistenze danzanti intorno al vecchio zio Nath, lui pensava d’essere come uno di quei vecchi capi indiani, il fisico prosciugato da una vita randagia, e di poter compiere l’ultimo tragitto nel grembo della terra della sua infanzia, senza più scosse, il futuro incerto illuminato da uno sguardo pacificato e limpido, invece no.
Scoprirà, con malcelato compiacimento, di possedere ancora la corteccia d’un vecchio ciocco stagionato di robinia, capace di puntellare e dare sostegno ai giovani del suo sfilacciato clan famigliare – donne alla deriva e maschi incerti, approssimativi – tutti agitati dal vento perenne di una diaspora nei grandi spazi d’America.
Attraverso lo sguardo di personaggi modesti, privi di ogni talento, se non quello di sapersi procurare reciprocamente profonde e insanabili sofferenze, P. Auster ci porta dentro la carne della storia americana, fino all’attentato alle due torri del W.T. Center.
Il grande demone delle notti metropolitane.
Resta il dubbio, leggendo queste pagine, se il male maggiore che avvelena la società occidentale non sia invece la solitudine, la vita atomizzata degli individui che possiedono solo un linguaggio per esprimere specificità tecniche, spogliato di ogni umanesimo, in un reticolo di relazioni aride.
La storia è avvincente, ma anche in questo romanzo l’autore impiomba le ali della narrazione, mettendo il naso fra i suoi personaggi ammiccando e dialogando con il lettore intorno alle motivazioni di alcune scelte stilistiche che hanno orientato il suo lavoro, spiegandoci questo e quello…. rompendo l’incanto…e non solo..
Nel finale, in un forzato lieto fine, la maschera dell’alter ego dell’autore, quella dello zio Nath scivola via in modo quasi gaudente per lasciare fluire libera la fonte sorgiva della sua ispirazione: la sua adorazione per il sacro, eterno femminino che permea il suo immaginario, la sua dichiarazione di resa incondizionata alla seduzione della donna, di ogni donna.
Qui recupera una stellina, perché mi sento un po’ complice..

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— May 16, 2012 | 1 feedback
- La storia maledetta (84)
- Racconti triestini
- By Ivo Andrić
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La storia maledetta

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Eros e guerra a Trieste

Una Trieste giocosa e animata da una borghesia cosmopolita e gaudente, il suo porto invaso da profumi d’Africa che i mercantili portano con sé in un’aura d’avventura e ignara del precipizio storico nel quale gli spari di Sarajevo del ’14 la precipiteranno d’improvviso, cessa d’essere un varco magico ... (continue)

Una Trieste giocosa e animata da una borghesia cosmopolita e gaudente, il suo porto invaso da profumi d’Africa che i mercantili portano con sé in un’aura d’avventura e ignara del precipizio storico nel quale gli spari di Sarajevo del ’14 la precipiteranno d’improvviso, cessa d’essere un varco magico, aperto sull’oriente, luogo di contaminazioni esotiche e diviene confine…frontiera.
Dalla fornace della guerra scaturiscono i germi di feroci nazionalismi, fin lì silenti sotto il manto dell’Impero, innescati dal tizzone dell’irredentismo serbo.
La città è avvolta da una lunga e cupa notte che immalinconisce le anime e affligge i corpi, che, non più animati da un eros gioioso e carnale, acceso dai riflessi verde-oro del suo mare e dalla luce del suo cielo d’anice, ora precipitano nelle doline carsiche sulle quali cadono le ingombranti ombre di nuove inquietudini, sensi di colpa e di pulsioni autodistruttive.
Grandi squarci di stile in una narrazione che non riesce a superare la soglia del romanzo incompiuto.

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— Apr 14, 2012 | Add your feedback
- La bastarda di Istanbul (2659)
- By Elif Shafak
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- Piccoli equivoci senza importanza (1836)
- By Antonio Tabucchi
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Piccoli equivoci senza importanza

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La leggerezza delle parole

La nostalgia è una giovane donna
che danza leggera in un velo di tulle,
la pelle dorata sotto riflessi di zaffiro
imperlata di gocce salmastre
su una spiaggia bianca di luce,
di vapori marini
e i piedi nudi bagnati dalla risacca
Tabucchi mi perdonerà per questi pochi versi scombinati che le ... (continue)

La nostalgia è una giovane donna
che danza leggera in un velo di tulle,
la pelle dorata sotto riflessi di zaffiro
imperlata di gocce salmastre
su una spiaggia bianca di luce,
di vapori marini
e i piedi nudi bagnati dalla risacca
Tabucchi mi perdonerà per questi pochi versi scombinati che le sue pagine mi hanno suggerito, ma la sua poetica è contagiosa.
Lui sa raccontarci piccole storie accovacciato su una duna di sabbia profumata d’erica e corbezzolo, gli occhi socchiusi nel torpore estivo d’un sogno perduto e se vi sdraiate vicino ad ascoltare le sue affabulazioni, sentirete le palpebre scaldarsi al sole e potrete vagare in un cielo d’estate.

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— Mar 2, 2012 | 8 feedbacks
- Racconti italiani (60)
- By John Cheever
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Racconti italiani

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L'Italia sognata da un americano

Si gonfiano come vele bianche sospinte dal libeccio, meravigliosamente leggeri, questi racconti e scivolano veloci fra le schiume vaporose di un mediterraneo scintillante, solcato con lo sguardo incantato di un americano che attende l’incontro con un sogno…l’Italia, vagheggiata come antica madre-ter ... (continue)

Si gonfiano come vele bianche sospinte dal libeccio, meravigliosamente leggeri, questi racconti e scivolano veloci fra le schiume vaporose di un mediterraneo scintillante, solcato con lo sguardo incantato di un americano che attende l’incontro con un sogno…l’Italia, vagheggiata come antica madre-terra, ma la meraviglia attesa si mescola al disincanto, nel contatto anche aspro con un paese terragno, nobile e decadente, popolato da santi, angeli e assassini.

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— Feb 11, 2012 | 6 feedbacks
- Leviatano (1223)
- By Paul Auster
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Leviatano

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Sincronismi

Scorrono gocce d’acqua lungo un cristallo, si rincorrono, s’assorbono l’un l’altra, poi ancora si dividono, disegnando casuali tracce polverose, si fermano eppoi accelerano, accendendosi d’improvvise iridescenze.
E’ questo l’intreccio delle esistenze dei personaggi del Leviatano che mischiano le lo ... (continue)

Scorrono gocce d’acqua lungo un cristallo, si rincorrono, s’assorbono l’un l’altra, poi ancora si dividono, disegnando casuali tracce polverose, si fermano eppoi accelerano, accendendosi d’improvvise iridescenze.
E’ questo l’intreccio delle esistenze dei personaggi del Leviatano che mischiano le loro vite e le loro passioni, condotte solo dalla forza dell’ istinto.
La narrazione giunge ad un stile sublime, esercitando un magnetismo magico e potente, fintanto che i personaggi si muovono autonomamente obbedendo solo alla loro energia vitale cosicchè ne scaturisce una storia allo stesso tempo verosimile ed imprevedibile.
Nel finale il narcisismo di Auster impiomba la narrazione, l’autore entra a piè pari nelle sue pagine e i personaggi diventano dei suoi alter ego dovendo sobbarcarsi le evidenti esigenze dell’autore di creare un congegno troppo raffinato, perfetto - se ne avverte tutto il suo compiacimento – annodando alla perfezione tutti i fili della trama che chiudono l’ordito in un disegno simmetrico.
Si finisce in una stanza degli specchi dove si riflette da più angolazioni e all’infinto la stessa immagine: quella dell’autore che scrive questo romanzo.
Ma la vita è un fluire irregolare che nel bene e nel male lascia sempre molti conti sospesi e la letteratura dovrebbe rappresentare questa imperfezione.
Qui, invece, prevale il desiderio del virtuosismo, l’ostentazione delle raffinatissime doti dello scrittore e la storia e l’affabulazione inaridiscono.

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— Feb 4, 2012 | 1 feedback
- Vergogna (3632)
- By J. M. Coetzee
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Vergogna

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Il desiderio e il sangue

Un uomo, denudato dal desiderio erotico, getta ai suoi piedi tutti gli abiti della sua rispettabilità sociale e della riconoscibilità del suo rango di docente universitario.
Intorno a Città del Capo, alla sua modernità, si stringono ancora i solchi profondi e arcaici della violenza e della segregaz ... (continue)

Un uomo, denudato dal desiderio erotico, getta ai suoi piedi tutti gli abiti della sua rispettabilità sociale e della riconoscibilità del suo rango di docente universitario.
Intorno a Città del Capo, alla sua modernità, si stringono ancora i solchi profondi e arcaici della violenza e della segregazione razziale del Sudafrica, superata dalla legge, ma in fondo appena edulcorata e persistente nella carne degli uomini.
Qui tutto è codificato dai rapporti di forza e anche il sesso è strumento di potere, il ferro di un vomero che segna, demarcandone la proprietà, una terra nutrita di sangue.
Violenza e conformismo convivono in un mondo tetragono che nulla riesce a scalfire.
Allora lo scandalo inaccettabile diventa il desiderio sessuale nella sua forma giocosa e libera che sbrega i veli di un perbenismo polveroso, custodito in tinelli borghesi.
Una storia terribile, narrata meravigliosamente.

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— Jan 20, 2012 | 2 feedbacks
- Lo schiaffo (639)
- By Christos Tsiolkas
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Lo schiaffo

14 people find this helpful
non tornerà San Benedetto

Tsiolkas con questo romanzo sontuoso, dal linguaggio diretto e torrenziale, ma anche ammiccante e talvolta ruffiano, traccia una mirabile mappa dei territori sentimentali della nostra vita, spesso priva di solidi punti di riferimento.
E’ una notte senza stelle e con una luna pallida quella che eme ... (continue)

Tsiolkas con questo romanzo sontuoso, dal linguaggio diretto e torrenziale, ma anche ammiccante e talvolta ruffiano, traccia una mirabile mappa dei territori sentimentali della nostra vita, spesso priva di solidi punti di riferimento.
E’ una notte senza stelle e con una luna pallida quella che emerge dal vagabondaggio esistenziale dei suoi personaggi, precipitati in un medioevo morale buio dove ciascuno rincorre l’alterno e breve luccichio del proprio narcisismo, riflesso sulla superficie di un mare scuro che finirà per inghiottirlo.
L’Australia, teatro di questa vicenda, rende anche metaforicamente, l’idea di una zattera alla deriva nella vastità degli oceani, dove naufraga la fragile suggestione che l’integrazione razziale sia un frutto maturo a portata di mano.
Basta lo schiaffo di un adulto intemperante ad un bambino veramente rompicazzo ad increspare la bonaccia di un mare senza vento, ma agitato in profondità da mille tensioni che d’improvviso emergono senza possibilità di mediazione.
Un bambino – di 4 anni - educato da una madre vetero femminista secondo i principi di un panturalismo - dove tutto è concesso- dai quali dovrebbe scaturire un “uomo nuovo” privo di condizionamenti e tabù, diventa in realtà un individuo incapace di misurarsi con il mondo esterno, semplicemente perché lui e il capezzolo della madre sono l’unico mondo che riconosce.
L’unica regola che gli viene suggerita è “l’uso ecosostenibile della doccia”…
La dimensione adulta s’inabissa, quasi tutti i personaggi vivono un’adolescenza senza limiti e con i figli, o sono latitanti, o nel migliore dei casi fanno gli amiconi, trasmettendo l’unica esperienza che li accomuna, quella di un disinvolto uso di sostanze psicoattive e allucinogene.
Uomini infantili e pavidi, quando non etilisti e stupratori e donne moraliste senza remissione verso il nemico esterno alla loro piccola cerchia amicale, ma disinvoltamente autoassolutorie nei propri confronti e delle loro storie, certo legittime, ma alle quali basterebbe dare il nome giusto…”perché le parole sono importanti”
Ineffabile Aisha, meravigliosa indiana dalla pelle di luna, che scopa alla grande durante un congresso di lavoro con un conturbante e fascinoso sconosciuto, ma derubrica la cosa, non solo nel racconto che ne fa, ma nella sua stessa memoria a un “quasi tradimento”..
E’ un romanzo vero dove nel fluire potente del racconto si possono scorgere dettagli molto interessanti anche per noi, per esempio, compaiono solo marginalmente alcuni profili italici, quello di due turisti maschi “vanitosi e distratti” e quello di una signora isterica che di cognome fa Uccello.
Così ci vedono e così in fondo ce la siamo voluta.
San Benedetto nel buio del medioevo posò il seme delle sue regole monastiche - rispetta la regola la regola ti salverà – e anche da quell’impulso che attraversò più secoli partì la rinascita dell’occidente.
In questa notte, dove tutti come falene impazzite cozziamo contro la luce alogena di un edonismo pervasivo, penso che quel miracolo non si ripeterà.
Personalmente sono agnostico e mi fermo al “so di non sapere” socratico e sulla soglia del cielo stellato di Kant, che conserva però nella propria coscienza la legge morale, non attinta da verità assolute e trascendenti, ma faticosamente costruita nella storia della nostra cultura.
Nessun mare può essere navigato senza bussola, viceversa si può anche naufragare e, in fondo è possibile che come specie e civiltà abbiamo fatto il nostro tempo, nonostante il viziaccio, questo si derivato dalle religioni, di pensarci indispensabili all’universo.
Che questo romanzo sia importante lo si capisce anche dal livello di coinvolgimento e di partigianeria di molti lettori, con questo o quel personaggio, personalmente se avessi partecipato al barbecue di Aisha e Hector, al posto di Harry non avrei dato quello schiaffo al piccolo demonio Hugo.
No, troppo drammatizzante, uno schiaffo.
Gli avrei semplicemente rifilato un salutare calcio nel culo.
di collo pieno (per chi s’intende di calcio)…

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— Jan 9, 2012 | 3 feedbacks