Orsozampa Female. Italy

Odio Will Coyote, per i suoi parossisimi di sconfitta.
Neanche TinTin mi ha mai attratto - tra le altre cose, perchè vince sempre lui.
Agassi invece, nel suo libro, è verosimile ed equilibrato come Tom & Jerry: un po' le suona, un po' le prende. Ho apprezzato molto.
E ho apprezzato diverse altre cose.
Non mi intendo di tennis, ma ho seguito i resoconti dei match senza problemi.
In generale, io, come lettrice che non ama le opere lunghe, ho retto 500 pagine di libro - vuol dire che il libro è avvincente.
E' avvincente soprattutto perchè c'è lui, Andre Agassi, che se anche fosse solo un personaggio di fiction sarebbe riuscitissimo. Come non volergli bene mentre confessa a Brooke Shields di portare il parrucchino, o quando si fa di anfe e approfitta dello sballo per fare le pulizie di casa, o quando sbaglia a spuntare i capelli del figlio e lo rapa a zero?

Ma Andre Agassi non è solo questo: lui è il tennista che odia il tennis, e scrive "Perchè la felicità per le vittorie non è minimamente forte quanto il dolore per le sconfitte?", e anche "Non sopporto chi disprezza il mio tennis quanto me".
E a vedere incarnato il male di vivere in questo ragazzone simpatico, emotivo, buono, sentimentale, romantico, in questo povero ricco che apre una scuola per i ragazzini disagiati di Las Vegas, ci si può illudere che una redenzione in fondo ci sia un po' per tutti, come in un buon libro.

Forse è così: i grandi scrittori scrivono libri immortali, gli scrittori di buon mestiere scrivono libri che, col tempo, diventano piacevolmente rétro.
Vicki Baum stessa si definiva "la migliore dei peggiori", e invero assolve il suo compito con diligenza e piacevolezza - oggi come oggi, posso solo dire contro di lei che si dilunga eccessivamente nelle descrizioni, o nel raccontare certi episodi che a me parevano piuttosto secondari. Ma forse è semplicemente cambiato il gusto di chi legge: oggi anche lei avrebbe fatto diversamente.

E comunque, dirò che un'immagine di questo romanzo - l'oscuro impiegato di provincia che, nelle sue domeniche di mediocrità, attraversa i campi di grano, e si emoziona quando le spighe toccate dal vento si piegano verso di lui fino a sfiorargli le mani - vale da sola il balzo verso categorie di giudizio più elevate.
Ma poi, chi siamo noi per giudicare?

(Mi rispondo da me: dei lettori)