Keller editore 7, It's complicated. Italy

DA “INTERNAZIONALE” del 30/9-6/10/2011

Varujan Vosganian
Il libro dei sussurri
Keller, 480 pagine, 18,50 euro
●●●●● (5/5)
Un romanzo con migliaia, con centinaia di migliaia di personaggi, con più o meno un milione e mezzo di vivi e altrettanti morti (sterminati) sembra impossibile, o come minimo una contraddizione in termini. Eppure esiste: è Il libro dei sussurri, che ripropone la vecchissima questione di cosa sia un romanzo. “Questa storia che chiamiamo Il libro dei sussurri non è la mia storia”, scrive Varujan Vosganian in uno dei frequenti salti indietro di una narrazione che oscilla come un pendolo. Il libro parla degli armeni, uno dei primi popoli spogliati di una patria o di buona parte di essa. Vosganian tenta, con una fede ammirevole, di dargliene una, o di ampliare le frontiere isiche dell’Armenia per trascenderla con epica, storia, denuncia e poesia. È un modo per ofrire a questo popolo una sonorità e una cadenza, e ordinarlo in una storia, incarnarlo in un romanzo.
Un romanzo che sia una patria. Perché no? Lo strutturalismo e il suo iglio naturale, il nouveau roman, stabilirono ai loro tempi che il romanzo è il più borghese e romantico dei generi, perino più dell’idea di patria. Non è la prima volta che un libro pretende di riassumere un popolo, e Il libro dei sussurri almeno è scritto con l’alato, lo stile e l’impulso necessari. Vosganian alterna alla cronaca di fatti terriicanti, a volte inediti anche per chi ha letto molto sui lager nazisti e i gulag sovietici, soprattutto l’evocazione di costumi, cerimonie e racconti degli armeni.
Pedro Sorela, Letras Libres

di Camilla Gaiaschi su "La Repubblica delle Donne" del 15/5/2010
Che altro scrivere quando tutto pare già essere stato detto? Se, parafrasando Henryk Grynberg nella sua postfazione a Fratture, la letteratura sull'Olocausto oggi manca di "mezzi espressivi adeguati", Irit Amiel dimostra invece che "è possibile trovarli", ergendosi a voce fuori campo della Memoria.

La poetessa e scrittrice israeliana di origini polacche, che l'editore Keller porta in Italia con 23 racconti brevi, ripercorre le vicende della Shoah partendo da quelle degli scampati al genocidio, condannati a vivere dopo la tempesta. Sono ex bambini risparmiati dai rastrellamenti e nascosti negli scantinati, fuggiaschi del ghetto, sopravvissuti ai campi. Amiel narra la loro solitudine, l'arrivo in Palestina, il richiamo all'ideologia socialista dei kibbutz. E anche la propria storia di ragazzina che lasciò Cestocova in tempo per attraversare l'Europa verso la terra promessa.

In un incessante intreccio tra passato e presente compone un mosaico dove i ricordi di allora riemergono nell'attualità di Israele, da 40 anni paese impegnato in una guerra che strappa i figli alle madri e rende impossibile l'amore con un palestinese.

IL MISTERO DI MAJORANA PORTA IN ARGENTINA

Una storia intricata e quantomai basculante. Protagonista un prof catalano ma da un pezzo esule volontario nella vicina Francia. Lo studioso è uno specialista in questioni latino-americane ed esperto conoscitore e frequentatore della lontana Pampa. Il docente soggiorna spesso in particolare a Buenos Aires ed è in una certa dimestichezza con gli ambienti colti della capitale argentina. Nelle sue multiple permanenze oltre Oceano incrocia dei "si dice" che, via via, conquistano la sua attenzione. Un'attenzione che con il tempo diventa quasi un'ossessione. Oggetto del ricorrente mormorio un singolare italiano, professione finale ingegnere, ma in precedenza insegnante di materie scientifiche in una scuola gestita da religiosi, dal passato nebbioso e dalle caratteristiche assai speciali. Quel signore scopriamo strada facendo, è arrivato a Buenos Aires sul finire degli anni Trenta su un naviglio proveniente da un porto dello Stivale.
Jordi Bonells, così si chiama l'ispanista in questione, resta intricato dal mistero. Il prof scrittore si trasforma ben presto in una via di mezzo fra un detective e una moderna sibilla. Da buon umanista cerca riscontri insieme ambientali e psicologici, tanto più che da buon lettore compulsivo ha sotto gli occhi quanto suggerito, a metà anni Settanta, da Leonardo Sciascia nel suo celebre pamphlet sulla sorprendente scomparsa di Ettore Majorana, il giovane fisico catanese di cui si favoleggiava come del più dotato discepolo della formidabile scuola romana guidata dal futuro Nobel Enrico Fermi. In quel libro il narratore di Racalmuto aveva spiegato la repentina scomparsa dello studioso etneo con una crisi di coscienza, facendone «un visionario che avrebbe capito in anticipo, grazie al suo genio scientifico e alla sua lungimiranza, le spaventose conseguenze delle ricerche sull'atomo». Un'intelligenza avvertita, capace perciò di «confrontarsi con le conseguenze storiche, sociali ed etiche delle proprie ricerche scientifiche». Così il suo no alla scienza si sarebbe trasformato coerentemente in rifiuto esistenziale e in un niet talmente imperioso da spingerlo a uscire di scena. Bonells sulla scorta di indizi e suggestioni raccolte sul posto, nessuna davvero perentoria eppure numerose e insieme piuttosto indicative, ricostruisce un diverso percorso e un altro destino al celebre "fuggiasco". Nel "Prologo" l'ispanista catalano a proposito dei perché all'origine della "fuga" del geniale catanese, è abbastanza esplicito. A suo avviso Sciascia aveva, per eccesso di generosità, preso un granchio. «Temo - si legge nell'intrigante inchiesta-romanzata "La seconda scomparsa di Majorana", appena uscita per i tipi della casa editrice trentina Keller (pagine 156, euro 14) - «che Leonardo Sciascia si sia fatto trasportare dal piacere di argomentare o da un vago campanilismo, dato che entrambi erano siciliani». Premessa e punto d'approdo de "La seconda scomparsa di Majorana" sono effettivamente agli antipodi rispetto alle testi esposte nel libro-inchiesta del 1975. «Io sono convinto - osserva l'autore - che le nobili cause non spingono a suicidarsi né a scomparire. Al contrario, simili propositi si mettono in pratica per motivi banali, prosaici, per un fenomeno che io chiamerei di "condensazione corporea". In breve, non ci si toglie la vita, non si scompare per ragioni che hanno a che fare con un futuro incerto, per definizione sempre imprevedibile o ipotetico, e ancora meno quando si tratta di un futuro collettivo, ma semmai per motivi che affondano le radici nel passato personale, intimo, allorché un dolore, anche collettivo, si iscrive nel corpo». Insomma la «volontà di suicidarsi o scomparire» sarebbe da mettere in relazione "sempre" con il passato mai con il futuro. Bonells aggiunge a comprova del suo argomentare induttivo il caso Primo Levi, lo scrittore torinese che decide di sopprimersi, oramai anziano, eppure sopraffatto dal ricordo dell'Olocausto, di cui Majorana, a filo di logica, altro non sarebbe se non un semplice precursore. Il libro è un testo di fiction, non una ricerca a tesi. E è soprattutto un'opera ben congegnata. Le tracce sulla presenza argentina del fisico siciliano sono, naturalmente, lievi, asistematiche o peggio vaghe quando non contraddittorie. Accenni da parte di qualche testimone diretto, perlopiù allusioni, oltre a numerose dicerie su un italiano, che, con senno di poi, ricorda, molto da vicino, tratti e sembianze dello scomparso e del cui sapere scientifico si favoleggia in più di un ambiente, della metropoli latinoamericana. Da buon segugio, allenato ai tanti punti in sospeso, della letteratura novecentesca, Bonells lavora di bolino e di fiuto. E arriva a distanza ravvicinata dall'oggetto della sua estenuante investigazione. Tante voci, qualche circostanza fattuale, lo fanno ritenere di aver davvero visto giusto. Nelle pagine finali, alla stregua di un vero noir, forse il colpo a sorpresa. Forse la prova regina o forse no. Al lettore l'ultima risposta a un percorso, essenzialmente letterario, che, tuttavia, provoca, fa riflettere e suggestiona. - BEPPE BENVENUTO

Un bambina prodigio, genitori piuttosto sovversivi in un Paese che tiene prigionieri i suoi cittadini. Dove per sovversivi si intende gente che non se la sente di passare per delatore e accusare i vicini di casa di essere nemici del socialismo. Spie dappertutto, uniformi dappertutto, stanze controllate, macchine davanti alla porta, due piantoni per ogni casa, "scarafaggi", nel linguaggio da sovversivi. Così si trattavano nella Germania Est le vite degli altri. Questo racconta Claudia Rusch in La Stasi dietro al lavello. Dall'infanzia alla caduta del Muro, dal sogno di prendere un giorno il traghetto per la Svezia attraversando quel Mar Baltico, ennesima barriera verso la libertà, alla gioia della riunificazione. Alla rabbia dopo la riunificazione. Uno dei passaggi più commoventi è proprio su questa rabbia difficile da spiegare. La rabbia verso chi ti ha tolto la libertà in un modo così stupido, assurdo, inutile.

E' quando Claudia riesce finalmente a imbarcarsi per la Svezia, dopo la caduta del muro. "Quando il traghetto si allontanò dal porto, andai sul ponte. Volsi lo sguardo verso Sassnitz e mi vennero le lacrime. Non era emozione, era rabbia. Era dunque così banale la cosa. Quotidiana, insignificante. Semplicemente solo la frontiera con la Svezia. Circolare, non c'è niente da vedere qui, andate avanti. io non ce la facevo ad andare avanti. Il moccolo mi usciva dal naso mentre pensavo alla situazione di impotenza che quella nave bianca aveva sempre suscitato in me. Alla sensazione di essere esclusa dal mondo, reclusa all'Est e dimenticata".