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  Un favoloso bugiardo

  D - LA REPUBBLICA, 20 ottobre 2012
  ATTENTI A QUEL LIBRO: "UN FAVOLOSO BUGIARDO"
  Una commedia famigliare irriverente e irresistibile, variegata dei segni di una tragedia domestica, il mistero mai risolto di un uomo sfuggente e sbadato - una bella sorpresa da un piccolo e prezioso editore, Keller. Il ... (continue)

  D - LA REPUBBLICA, 20 ottobre 2012
  ATTENTI A QUEL LIBRO: "UN FAVOLOSO BUGIARDO"
  Una commedia famigliare irriverente e irresistibile, variegata dei segni di una tragedia domestica, il mistero mai risolto di un uomo sfuggente e sbadato - una bella sorpresa da un piccolo e prezioso editore, Keller. Il romanzo si apre con un prologo di cinque paragrafi che detta il tono e presenta la figura del mistero, dalla voce di un narratore esterno. Dove József detto Joschi, è vegliato da tre donne piangenti e attente a mantenere le distanze tra loro - due delle quali incinta e ignare l'una dell'altra, la terza con un figlio dodicenne avuto dal mancato suicida. Secondo le gerarchie sociali: la moglie, l'ex-moglie, l'amante in carica. La scena cambia e anche la voce del narratore: siamo 30 anni dopo, parla Lily, sedicenne e unica nipote di Joschi, che ha intenzione di mettere un po' d'ordine nell'albero genealogico famigliare, a suo dire "una specie di sudoku a cui si lavora da anni, in particolare rimuovendo". L'occasione si presenta quando i tre figli, due femmine e un maschio, di tre donne diverse decidono di festeggiare i cento anni del padre e intanto cercare di far chiarezza su di lui. Sì, perché Joschi "lasciava in giro donne e figli come altre persone fanno con i calzini o le biro", ha perso la seconda moglie e i relativi due figli ad Auschwitz ed è stato prigioniero a Buchenwald.
  Almeno così si dice, visto che era un meraviglioso narratore di storie e di frottole, l'unica caratteristica su cui concordano Marika, Hannah e Gabor, i tre figli che si riuniscono a Weimar insieme a Lily, col proposito di una visita a Buchenwald, con Lily cronista e relatore dell'evento famigliare. Insomma, una situazione perfetta per far commedia, e Susann Pásztor dimostra un vero talento per il genere, le scene e i dialoghi sono definite e ben congegnati, i botta e risposta tra Marika e Hannah spassosi quanto la descrizione di Gabor, un uomo amareggiato il cui odore è un «inequivocabile miscuglio di tabacco, prof di matematica e solitudine»: voilà la commedia.
  ■ Susann Pasztor, Un favoloso bugiardo ,
  Keller editore, 14 euro
  di Tiziano Gianotti

  IL PICCOLO, 2 novembre 2012
  UN FAVOLOSO BUGIARDO NEL BUIO DEL '900
  Il romanzo di debutto della scrittrice tedesca Susann Pásztor pubblicato da Keller
  Molti romanzi hanno raccontato la notte del Novecento. Quasi sempre con profonda angoscia, perché il secolo breve non ha lasciato dietro a sé ricordi molti allegri. Susann Pásztor, però, è la prova vivente che si può costruire un romanzo buffo e amaro al tempo stesso, divertente e pensoso, senza dimenticarsi di Auschwitz, di Buchenwald.
  Anzi, sovrapponendo una storia familiare alle ferite profonde della Storia.
  Il romanzo si intitola "Un favoloso bugiardo" (pagg. 219, euero 14), lo ha tradotto Fabio Cremonesi per la piccola casa editrice Keller di Rovereto. Che va lodata per il suo prezioso lavoro di scoperta di autori che, altrimenti, in Italia passerebbero del tutto inosservati.
  La storia ruota attorno al personaggio di Joschi Molnár, un uomoche dagli amoricon cinque donne diverse ha avuto altrettanti bambini. Due di questi, insieme alla seconda moglie, li ha visti sparire nell'inferno di Auschwitz, mentre lui stesso è passato per il lager di Buchenwald.
  A settant'anni, travolto dalla vita, Joschi decide di farla finita inunalbergo.Mala Morte non se lo vuole portare via subito, lo lascia ad agonizzare in ospedale ancora per un po'. Facendo in modo che le molte bugie da lui raccontate ai figli, le versioni diverse e spesso inconciliabili della sua vita, diventino un vero puzzle di leggende. Attorno alla quale, trent'anni dopo, prenderà forma un lungo weekend organizzato da tre dei figli, insieme alla nipote Lily, nel segno di quel padre e nonnostrampalato, sfuggente.
  Che è stato una vittima e un traditore, un genitore assente, molto affettuoso, incapace di resistere al fascino delle menzogne.
  Con questo primo romanzo, la giornalista freelance Susann Pásztor regala ai lettoriunlibro che fa ridere e pensare. E un personaggio, Joschi, capace di contenere in sé l'allegria da naufraghi di chi è sopravvissuto agli incubi del '900.
  (a.m.l.)

  LA LETTURA
  CORRIERE DELLA SERA, DOMENICA 18 NOVEMBRE
  Memoria
  Un bugiardo da celebrare con ironia
  di MARCO OSTONI

  Cinque figli da cinque donne diverse. Cinque come le punte
  della stella ebraica che veniva apposta sulle divise degli internati nei lager. A dire una storia e un'appartenenza, rifiutate ed espunte dalla follia nazista e gelosamente custodite dal popolo eletto. Anche da chi, come i tre figli superstiti dell'ungherese ed ex prigioniero di Buchenwald Joschi Molznár (la cui identità ebraica è assai dubbia), con quella storia hanno poco a che fare ma desiderano ardentemente conoscere. Fino a incontrarsi, trent'anni dopo la scomparsa del fedifrago e bugiardo genitore, per celebrarne il centesimo compleanno e provare insieme a tirare i fili di un passato sfuggente e sdrucciolevole: ciascuno svolgendo il rispettivo rocchetto per «mettere le cose nel giusto ordine» con una cerimonia semplice quanto geniale, suggerita dalla sola nipote — e voce narrante — del compianto festeggiato. Ha scelto una via inconsueta, giocando su una levitas ironica e dissacrante, Susann Pasztor per raccontare in Un favoloso bugiardo (Keller, pp. 218, e 14) l'orrore della Shoah, la forza dell'ebraismo e quella dei legami familiari. Ne è uscito un cammeo, che
  si legge d'un fiato e che lascia, alla fine, un intenso retrogusto agrodolce.

  STRADANOVE
  UN FAVOLOSO BUGIARDO, SUSANN PÁSZTOR
  Un libro diverso e indimenticabile sull'Olocausto
  di Marilia Piccone

  Che tipo questo Joschi Molnár! Sarà anche un favoloso bugiardo, sarà anche un marito fedifrago, un furfante, però- diciamocelo- è tremendamente simpatico. Tanto quanto le sue figlie (i geni non mentono) che ci parlano di lui (e intanto anche di loro) e che decidono di festeggiare i cento anni del padre (ovvero, quelli che avrebbe compiuto se fosse ancora vivo) nel campo di concentramento di Buchenwald dove Joschi era stato deportato. Già questa idea ha un che di irriverente che la dice lunga sui Molnár.
  Joschi Molnár ha avuto cinque figli da cinque donne diverse e tre di questi si incontrano a Weimar per recarsi insieme a Buchenwald: l'unico maschio, Gabor, e Márika e Hannah che sono quasi gemelle essendo nate a pochi mesi di distanza l'una dall'altra. La quarta presenza è Lily, figlia di Hannah. Le grandi assenti, invece, sono le prime due bambine che sono morte ad Auschwitz. Che sia la sedicenne Lily ad essere la voce narrante è importante- Lily è un punto di vista nello stesso tempo interno ed esterno alla famiglia; Lily non ha storie sul nonno da raccontare, non ha versioni diverse dei fatti da rivelare. Lily che deve scrivere una relazione su Buchenwald per la scuola varca il cancello del campo con un duplice intento, sia per cercare tracce del nonno sia per sentire le voci di tutti coloro che sono stati internati- e non badate al fatto che ha le cuffie sulle orecchie, è Lily quella che scorge la scritta sulle pietre in cui la memoria viene affidata alle generazioni a venire, è Lily che avrà l'idea gloriosa di come festeggiare adeguatamente il nonno.
  Ed è anche Lily che si fa portavoce delle storie raccontate dalla mamma o dalla zia o dallo zio- è come se girasse la testa dall'uno all'altra, ascoltando senza sapersi raccapezzare su quanto sente. La rivelazione-bomba lanciata da Gabor è che Joschi non era affatto ebreo. Ha sposato delle donne ebree, questo sì, ma lui ha sostenuto di esserlo per ottenere l'indennizzo della Germania. Se poi non ha mai raccontato nulla di Buchenwald...forse non c'era mai stato: qualcuno ha provato a fare una ricerca negli archivi? E dire che la madre di Hannah ha cresciuto la figlia facendole imparare a memoria, come una litania, i nomi di tutti i campi di concentramento e che Hannah ha vissuto persino in un kibbutz in Israele, convinta di avere delle radici ebraiche.
  Chi era, in definitiva, Joschi Molnár? La verità non si saprà mai. Viene fuori solo che era un fantastico inventore di storie, a giudicare da quelle che volano tra i tre figli. Persino la sua morte era stata programmata per diventare qualcosa di cui parlare: era andato in un albergo a ore per suicidarsi, ma il costo di due ore era troppo poco per riuscirci. Eppure vorrà pur dire qualcosa se figli e nipote finiranno addirittura nella stazione di polizia di Weimar per le lanterne che hanno lanciato nell'aria fuori dal campo per festeggiarlo- ci ricordano le candeline sulla torta di compleanno, ci fanno pensare alle lucine di Yad Vashem, scacciano via il pensiero delle fiamme del crematorio.
  Susann Pásztor non sminuisce la tragedia dell'Olocausto in "Un favoloso bugiardo", le dà, piuttosto, una dimensione umana che trova il suo spazio nella cosiddetta ‘zona grigia' dove non ci furono né eroi né criminali. Leggendo il suo libro si prova compassione, si sorride, si piange, si prende parte al grande dramma e a quello piccolo che si svolge tra le mura domestiche, interrogandosi sull'essenza dell'identità e dell'appartenenza.
  Susann Pásztor, Un favoloso bugiardo, Ed. Keller, trad. Fabio Cremonesi, pagg. 217, Euro 14,00

  LA STAMPA INTERNAZIONALE
  È straordinario come Susann Pásztor riesca a trattare in maniera incredibilmente spiritosa argomenti quali l'Olocausto e l'identità ebraica. Ma in questo romanzo, che raccomandiamo caldamente, lascia trasparire anche il lato tragico e quello meraviglioso della vita famigliare. R1

  Per descrivere il romanzo d'esordio di Susann Pásztor, "Un favoloso bugiardo", basta una parola: grandioso!
  LITERATURMARKT

  Empatico e irriverente, sincero e comico. E malgrado tutto, meravigliosamente leggero. DR 5

  Susann Pásztor racconta una storia famigliare in cui tragedia e commedia vanno a braccetto. BUCH AKTUELL

  Uno dei libri più interessanti di questa primavera è la particolarissima storia famigliare ritratta da questa autrice cinquantaduenne.
  Una narrazione splendida, divertente e tragicomica. BUCHJOURNAL

  Con leggerezza inarrivabile, spirito e fiuto psicologico, l'autrice racconta la tragica storia famigliare di tre fratelli... SBD.CH

  Un esordio magnifico, una scrittura eccellente che entusiasma per capacità di immedesimazione e senso dell'umorismo. AACHENER ZEITUNG

  Un romanzo toccante e a tratti irresistibilmente comico... BR-ONLINE

  Un ironico dramma didattico su memoria e rimozione. JÜDISCHE ALLGEMEINE

  Colpisce la capacità di Susann Pásztor di trattare in maniera davvero spiritosa temi come l'Olocausto e l'identità ebraica.
  DIE MÄRKISCHE

  Susann Pásztor è riuscita a creare un ritratto di famiglia davvero fresco e piacevolissimo.
  FREUNDIN

  Una storia famigliare raccontata con umorismo e calore, piena di situazioni esilaranti, inclusa una gita notturna a Buchenwald con finale nella questura di Weimar.
  LITERATURKURIER

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  — Nov 26, 2012 | Add your feedback

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  • Tu non morirai (6)
  • By Kathrin Schmidt
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  Tu non morirai

  Katrin Schmidt, TU NON MORIRAI
  Traduzione di Franco Filice, Keller, pp. 368, € 16,50

  La scrittrice Helene Wesendahl, colpita da aneurisma, è finita in un buco nero. La vita è inafferrabile, il suo stesso corpo un enigma, il futuro dissolto nel buio del passato. Kathrin Schmidt, nata a Gotha, ex Rdt ... (continue)

  Katrin Schmidt, TU NON MORIRAI
  Traduzione di Franco Filice, Keller, pp. 368, € 16,50

  La scrittrice Helene Wesendahl, colpita da aneurisma, è finita in un buco nero. La vita è inafferrabile, il suo stesso corpo un enigma, il futuro dissolto nel buio del passato. Kathrin Schmidt, nata a Gotha, ex Rdt, nel 1958, abbandona la scrittura tragicomica del primo romanzo (A nord dei ricordi, 2001) per ricostruire con tocco lieve e intenso la rinascita di un'identità, il richiamo alla vita dall'inferno dell'oblio. Nel puzzle della memoria disastrata Helene si specchia, in bilico fra segmenti d'esistenza, nel suo alter-ego, cioè nella donna d'un tempo che l'affetto dei familiari e la tenacia dei ricordi aiutano a ricomporre. Un romanzo-terapia, chegenera emozioni e suscita speranza. LuigiForte
  TUTTOLIBRI, LA STAMPA, 13 ottobre 2012

  TU NON MORIRAI
  Kathrin Schmidt KELLER
  pp. 368, euro 16,50 Traduzione di Franco Filice

  Psicologa e scrittrice dell'ex-DDR, la Schmidt nel 2002 cadde in coma per un'emorragia cerebrale. Al suo risveglio, la paralisi parziale, il lento recupero di memoria e linguaggio.
  Scritto materialmente con la sola mano sinistra, il romanzo - 160 mila copie in Germania - trasfigura l'esperienza autobiografica e le restituisce, nella fatica della parola ritrovata, la gratitudine per il ritorno alla vita. (Giovanni Ricciardi)
  IL VENERDÌ DI REPUBBLICA, 26.10.2012

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  — Nov 26, 2012 | Add your feedback

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  • Accadimenti nell'irrealtà immediata (19)
  • By Max Blecher
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  Accadimenti nell'irrealtà immediata

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  "Max Blecher, il Kafka di Romania" di Emanuele Trevi (Corriere della Sera, 3 agosto 2012)

  CORRIERE DELLA SERA (3/8/2012)
  Scoperte Tradotto in Italia lo scrittore mitteleuropeo morto a trent'anni. Un parente dei grandi del '900

  Max Blecher, il Kafka di Romania
  Una guida per vivere nell'irrealtà

  La ricerca di un senso dell'esistenza attraverso l'infanzia
  di EMANUELE TREVI

  Dal punto di v ... (continue)

  CORRIERE DELLA SERA (3/8/2012)
  Scoperte Tradotto in Italia lo scrittore mitteleuropeo morto a trent'anni. Un parente dei grandi del '900

  Max Blecher, il Kafka di Romania
  Una guida per vivere nell'irrealtà

  La ricerca di un senso dell'esistenza attraverso l'infanzia
  di EMANUELE TREVI

  Dal punto di vista artistico, letterario, filosofico, la ricchezza del Novecento ha qualcosa di prodigioso. Si può nutrire la sensazione di conoscere, almeno di nome, le opere più importanti e i loro autori, le poetiche, le circostanze, le mode. Ma poi, ecco un nuovo astro che si aggiunge al già affollatissimo firmamento, e permette di disegnare costellazioni ancora impensate.
  Mai tradotto in italiano, il rumeno Max Blecher, nato nel 1909 e morto nel 1938, pur non raggiungendo nemmeno il traguardo dei trent'anni è stato capace, lottando contro il tempo e il fato avverso, di dare forma a un mondo unico e inconfondibile.
  Si erano accorti del suo valore corrispondenti della statura di Breton, Gide, Heidegger. Di famiglia ebraica abbastanza benestante (il padre era un mercante di porcellane) Blecher aveva trascorso un breve periodo a Parigi, dove era andato per studiare medicina. Sedotto da Breton, aveva aderito al Surrealismo. Spietata ed implacabile come una sentenza capitale, piombò sulla testa dell'aspirante medico e giovane poeta la diagnosi di una malattia gravissima, la tubercolosi spinale. Dopo varie permanenze in sanatorio, Blecher tornò in patria, nella cittadina di Roman, dove visse gli ultimi anni senza mai abbandonare il letto.
  È in queste terribili condizioni che venne alla luce un'opera esigua dal punto di vista della quantità,ma straordinariamente intensa, punteggiata di sorprendenti illuminazioni metafisiche, capace di insediarsi stabilmente nella memoria dei lettori grazie a un tono di verità ed intimità davvero difficile da raggiungere.
  Dopo la riscoperta, i libri di Blecher sono stati tradotti nelle maggiori lingue europee, e non si è esitato ad accostare il nome di questo sconosciuto a quelli di Kafka e Bruno Schultz.
  Non si tratta di un'esagerazione priva di utilità e fondamento, come spesso accade quando si azzardano questi paragoni con scrittori immensi.
  Apparsi nel 1936, gl i Accadiment i nell'irrealtà immediata (ora pubblicati da Keller) stanno lì a dimostrare che Blecher è uno scrittore di prima grandezza, non indegno del confronto con i più illustri dei suoi contemporanei. Simile a Kafka, in Blecher, è il ferreo controllo razionale e formale di una prosa che non esita, d'altra parte, ad avventurarsi nei più fastidiosi ed insoliti meandri della coscienza e dellamemoria. E come Bruno Schultz, lo scrittore rumeno è stato capace di fare dell'infanzia il luogo supremo della conoscenza del proprio destino e della natura delmondo. Più che come un libro di ricordi più omeno felici, allora, questi Accadimenti andranno letti come un paradossale «discorso sulmetodo», fondato sulla capacità del bambino di entrare e uscire dalla propria identità, facendo ricorso a quella che Blecher definisce «una lucidità più essenziale e più profonda di quella del cervello».Ma se da un lato c'è un soggetto che conosce mantenendosi sempre in precario equilibrio tra il sogno e la veglia, l'oggetto concreto e la sua deformazione fantastica, dall'altro c'è un mondo sempre pronto a retrocedere nell'«irrealtà» suggerita fin dal titolo. Come se la sostanza stessa del reale non fosse che un enigma, un «tutto» che, forse confidando nell'estrema sensibilità e capacità ricettiva del bambino, «implora una soluzione».
  Ma se il bambino non smette di indagare l'enigma che gli offrono le cose, la sua curiosità è tutt'altro che astratta, frutto di un'energia mentale disincarnata. Al contrario, l'originalità di Blecher sta nel fatto che il protagonista degli Accadimenti è attratto eroticamente da tutto ciò che lo circonda. «Per quanto lontano rovisti tra i ricordi nell'abisso della mia infanzia», confessa lo scrittore, «li trovo legati alla conoscenza sessuale». Il sesso insomma non è quella scoperta che segna, come una linea d'ombra da varcare una volta e per sempre, la fine dell'infanzia, ma una sua componente essenziale, al pari delle paure della notte e delle prime amicizie. E questa coraggiosa modificazione di uno schema narrativo classico ha una sua importantissima conseguenza filosofica, permettendo a Blecher la rappresentazione di un'infanzia priva del complesso edipicoma satura fino all'inverosimile del desiderio e delle sue metafore.
  Blecher è un vero scrittore, perché il suo mondo non è il risultato di un'addizione di ricordi ed invenzioni, ma un tutto organico, nel quale ogni elementomisteriosamente si corrisponde e si assomiglia. Come un archeologo, l'uomo adulto che scrive si cala nel sottosuolo dell'infanzia riportando alla luce frammenti di accecante verità. Al limite estremo della consapevolezza, vediamo i simboli del desiderio confondersi indistricabilmente con quelli della caducità e dell'artificio, in un nodo di sensualità e morte che non saprei se definire con più esattezza barocco o surrealista. E tra tutte le immagini di questo libro così memorabile e sottilmente perturbante, la più forte è quella di una statua di cera che si scioglie nel fuoco, con «le gambe livide e belle che si avviticchiano in aria e afferrano tra le cosce una fiamma vera che ne brucia il sesso».
  Ma se una volta poteva anche esistere la parola che esprimesse il significato di questa immagine femminile, oggi di quella parola non esiste che il «ritmo lontano»: il suono fragoroso ma indistinto dell'«irrealtà».

  IL MANIFESTO (20/5/2012)
  ROMANIA
  Max Blecher, dissociazioni alla ricerca di essenze di altre sensibilità viventi
  di STEFANO GALLERANI

  Sino a ora sconosciuta alla nostra editoria, la figura di Max Blecher s'è ammantata nel tempo di una sorta di aura leggendaria che ne avvolge tanto l'opera che la breve, infelice esistenza. Nato in Romania nel 1909, e perciò oltre dieci anni più giovane di Tristan Tzara e coetaneo di Eugène Ionesco, dopo la laurea Blecher si trasferì a Parigi per studiare medicina; da subito, la capitale francese rappresentò, per il giovane, un'inesauribile fonte di occasioni, conoscenze e incontri che lo portarono presto alla corte surrealista di André Breton. Il suo epistolario d'allora annovera, tra gli altri, i nomi di Gide, Heidegger e Pana, e la sua firma finisce più volte sul principale organo a stampa dell'avanguardia parigina, «Le surréalisme au service de la révolution». In quegli anni, però, a Blecher venne anche diagnostica una forma impediente
  di tubercolosi spinale; la malattia lo costrinse a un estenuante pellegrinaggio tra diversi sanatori d'Europa, dalla Francia e indietro, verso la Romania, passando per la Svizzera; infine, condannato all'immobilità forzata, Blecher trascorse i suoi ultimi anni di vita a Roman, una cittadina rurale della Moldavia dove la sua famiglia, originaria di Botosani, si trasferì definitivamente nel 1935. Tuttavia, fino agli ultimi giorni di vita (consumatisi nel maggio del 1938), Blecher non smise mai di scrivere (racconti brevi, traduzioni e articoli), dedicandosi soprattutto alla stesura di Vizuina luminata: Jurnal de sanatoriu, referto diaristico sulla coazione ospedaliera (che vedrà la pubblicazione solo nel 1947, in un'edizione parziale cui farà séguito, nel 1971, quella integrale) e portando a esito quel piccolo capolavoro che è Accadimenti nell'irrealtà immediata (traduzione di Bruno Mazzoni, Keller editore, pp. 167, € 13,50): in meno di duecento pagine e quindici
  capitoli, Max Blecher condensa l'educazione sentimentale di una personalità dissociata, combattuta tra la cruda realtà del mondo oggettivo e le sottili torture d'una costante trasfigurazione sensoriale: unica consolazione, «l'essenziale nostalgia dell'inutilità del mondo» cui fa eco la non rassegnata consapevolezza che «le parole abituali non hanno valore a certi livelli profondi dell'anima. Cerco di definire esattamente le mie crisi e non trovo che immagini. La parola magica che le potrebbe esprimere dovrebbe prendere qualcosa in prestito dalle essenze di altre sensibilità viventi».
  Ecco, dunque, che la scrittura blecheriana ci sbalestra, in
  Întâmplari în irealitate imediata, da un'atmosfera sgomenta (memorabile il primo capitolo sull'excursus delle crisi in cui cade
  l'io-narrante non ancora adolescente) nella dimensione di una natura panica e fantastica, tra pagine che echeggiano qui il delirio gogoliano là il deliquio kafkiano celebrando, della vita, nient'altro che ciò che se ne può trarre con una frase, ovvero «l'immagine di un'esatta banalità» in cui «risiede la malinconia di essere unica e limitata, in un mondo unico e meschinamente arido».

  IL PICCOLO (19/6/2012)
  BLECHER, IL PROUST DI ROMANIA CHE SFIDò LA MORTE SCRIVENDO
  Esce finalmente in Italia il suo libro "Accadimenti nell'irrealtà immediata"

  C'era un solo modo, per Max Blecher, di ribellarsi alla Morte. Di combattere la malattia, il dolore. L'impossibilità di abbandonare il proprio letto. La medicina miracolosa aveva nome fantasia. La via di fuga si chiamava scrittura. Ed è proprio così che il grande autore romeno, morto a 29 anni distrutto dalla tubercolosi spinale, trascorse l'ultima parte della sua vita. In compagnia delle parole, delle storie che inventava, dei personaggi e dei luoghi che immaginava.
  Dimenticato durante il lungo inverno comunista, cancellato dalla letteratura della Romania perché il volo libero della sua fantasia spaventava i burocrati al potere, Max Blecher è totalmente sconosciuto in Italia. Anche se critici quotati hanno parlato di lui come di un autore capace di stare alla pari con il Bruno Schulz delle "Botteghe color cannella", di Franz Kafka, Thomas Mann. Anche se, tra i suoi corrispondenti c'erano personaggi del calibro di André Breton, Martin Heidegger, André Gide.
  Adesso, la piccola, meritevolissima casa editrice Keller propone ai lettori, nella traduzione di Bruno Mazzoni, "Accadimenti nell'irrealtà immediata" (pagg. 167, euro 13,50). In giro per il mondo, dalla Germania agli StatiUniti, dalla Gran Bretagna alla Francia, la prosa dello scrittore ebreo nato a Botosani, in Romania, e morto nel 1938 dopo dieci anni di immobilità a letto, ha già catturato l'attenzione di lettori in caccia di talenti dimenticati.
  In un certo senso, la storia di Blecher ricorda quella di un gigante della letteratura come Marcel Proust. Anche l'autore dell'immensa "Recherche" diede forma al suo capolavoro trascorrendo gran parte delle giornate a letto, intento a sbozzare personaggi, a dare forma letteraria ai ricordi, a inventare un mondo grande, senza mai abbandonare il molle conforto dei cuscini di casa. Ma, a differenza dell'autore francese, il giovane Max non aveva possibilità di scegliere. Perché a costringerlo a letto, per dieci interminabili anni, era stata una malattia terribile: la tubercolosi spinale.
  C'è una foto, sbiadita dal tempo, in cui lo scrittore è a passeggio con la madre disteso su una sorta di enorme carrozzina per bambini, lo sguardo vivo, un mezzo sorriso sulle labbra. Incapace di rassegnarsi a quella maledizione che la vita gli aveva assegnato. La malattia che non perdona, che lo avrebbe trascinato verso la fine.
  "Accadimenti nell'irrealtà immediata" è un libro che azzera tutte le regole narrative. Un racconto che, fin dalle prime righe, galleggia tra una sorta di visionarietà psichedelica e il desiderio di dare vita a una sorta di autobiografia immaginaria. In questo senso, i punti di contatto con Bruno Schulz, lo scrittore ucciso come un cane dai nazisti nel 1942, e le sue scoppiettanti "Botteghe color cannella", sono davvero notevoli. Però, quello che rende la narrazione di Max Blecher davvero unica è la capacità di sfalsare di continuo i piani del racconto. Creando fondali intercambiabili al mondo reale che mette in scena. Scenari che,
  piano piano, virano verso il sogno, il delirio, l'esperienza extrasensoriale.
  Tutto sembra possibile, in questo libro. Eppure, tutto è irreale. Perfino l'iniziazione sessuale del protagonista, lì, in mezzo a tanta paccottiglia nel negozio del fratello di Clara. Perfino la morte della splendida Edda, una delle stelle di riferimento nell'educazione sentimentale dell'io narrante. Perfino quel balbettare fantasmagorico che il matto che racconta fissa a visioni slegate dalla quotidianità. Il tutto, però, legato al senso forte della necessità di aggrapparsi
  all'immaginazione. Per sopravvivere a un mondo sempre più avaro di illusioni. Sempre pronto a spegnere i sorrisi, a distruggere i castelli in aria.
  L'adolescenza, tra le mani di Max Blecher, diventa un rito di passaggio in cui sono frequenti le "crisi d'irrealtà". Quel galleggiare oltre il muro del qui-e-ora, oltre il confine della razionalità, per costruire storie possibili. Un percorso verosimile, eppure totalmente inesplorato. Perché, a ben guardare, è proprio la realtà che ci trascina, giorno dopo giorno, sempre più in basso. Cercando di affogarci.
  Svegliarsi servirà a sfuggire alla normalizzazione dell'età adulta?
  (di Alessandro Mezzena Lona)

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  — Aug 17, 2012 | Add your feedback

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  • I soldi di Hitler (20)
  • By Radka Denemarková
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  I soldi di Hitler

  "Il calvario di Gita due volte perseguitata" - CORRIERE DELLA SERA La Lettura, 5 agosto 2012

  Il calvario di Gita due volte perseguitata
  Una via crucis à rebours. Lungo le
  stazioni che cadenzano gli orrori
  del Novecento: la deportazione,
  i campi di sterminio (con la croce
  uncinata o la falce e martello), le
  confische forzate, la damnatio
  memoriae. Il calvario personale di una
  donna, Gita Lau ... (continue)

  Il calvario di Gita due volte perseguitata
  Una via crucis à rebours. Lungo le
  stazioni che cadenzano gli orrori
  del Novecento: la deportazione,
  i campi di sterminio (con la croce
  uncinata o la falce e martello), le
  confische forzate, la damnatio
  memoriae. Il calvario personale di una
  donna, Gita Lauschmann, ebrea della
  minoranza sudeta dell'ex
  Cecoslovacchia, due volte vittima della
  storia— prima internata nonostante
  l'idioma natale (il tedesco) e poi
  perseguitata e cacciata proprio in virtù
  di quell'idioma divenuto reietto— ma
  decisa a riannodare il filo della propria
  vita per restituire dignità e onore ai
  genitori e ritrovare una parvenza di
  senso al suo patire, attribuendo qui e
  ora i nomi di coloro che andranno a
  riempire le file degli eletti e quelle dei
  dannati. Un percorso avviato con la
  forza della disperazione e condotto
  con la potenza delle parole. Quelle che
  riversa, copiose e dense come
  marmellata, nelle pagine di un diario
  sul quale la quarantaquattrenne
  scrittrice ceca Radka Denemarkova
  costruisce questo intenso romanzo
  pubblicato da Keller, I soldi di Hitler
  (traduzione di Angela Zavattieri, pp.
  320, e 16). Un libro importante,
  dall'alto contenuto simbolico, che fa i
  conti con la storia e che scandaglia gli
  abissi dell'animo umano mettendo a
  nudo tutte le sbavature del confine tra
  bene e male, con la potenza di una
  scrittura martellante, ipertrofica,
  estenuante, vera.
  CORRIERE DELLA SERA - LA LETTURA 5/8/2012

  Radka Denemarkova
  I soldi di Hitler
  Keller, 328 pagine, 16 euro
  Una bruciante rilessione
  sull'odio e il perdono raccontando
  una storia vera che attraversa
  tutta la seconda metà
  del novecento.
  INTERNAZIONALE, 6-12/7/2012

  I LIBRI» DA PORTARE IN VACANZA
  L'odio del Novecento
  Chi ama i libri del PremioNobel
  Herta Müller non può non leggere
  "I soldi di Hitler". Anche
  perché così potrà scoprire Radka
  Denemarková, una delle
  grandi voci della letteratura ceca
  che arriva in Italia grazie
  all'attenzione e al coraggiodella
  casa editrice Keller di Rovereto.
  Racconta la storia diGita, che ritorna
  al paese sopravvissuta al
  lager nazista, per scoprire che
  non c'è più posto per lei. Lì, in
  mezzo a chi credeva la amasse e
  la rispettasse.
  IL PICCOLO 30/7/2012

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  — Aug 17, 2012 | Add your feedback

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  • Indian creek (40)
  • Un inverno da solo sulle Montagne Rocciose
  • By Pete Fromm
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  Indian creek

  INSEGUENDO L'AVVENTURA SULLE MONTAGNE ROCCIOSE - LA REPUBBLICA 12/8/2012

  Pete Fromm
  INDIAN CREEK
  Keller Editore, 240 pagine, 14,50 euro
  La storia d'amore tra il ventenne Pete
  Fromm e la natura esplode in un inverno
  degli anni Settanta quando, senza sapere
  bene cosa stia facendo, l'autore accetta di
  passare sette mesi in una tenda a monitorare
  e proteggere la schiusa di m ... (continue)

  Pete Fromm
  INDIAN CREEK
  Keller Editore, 240 pagine, 14,50 euro
  La storia d'amore tra il ventenne Pete
  Fromm e la natura esplode in un inverno
  degli anni Settanta quando, senza sapere
  bene cosa stia facendo, l'autore accetta di
  passare sette mesi in una tenda a monitorare
  e proteggere la schiusa di milioni di
  uova di salmone. Il protagonista imparerà
  a conoscere i propri limiti.
  L'ESPRESSO, 20/07/2012

  INSEGUENDO L'AVVENTURA SULLE MONTAGNE ROCCIOSE
  «Avevo 19 anni e niente che avrebbe dato vita a una
  storia che valesse la pena raccontare, non solo da
  vecchio, nemmeno adesso». È questa la molla che
  spinge Pete Fromm, alla fine degli anni '70, ad accettare un
  lavoro impossibile: trascorrere un intero inverno (da ottobre a giugno) in una tenda a parete presso l'Indian Creek, nel cuore delle Montagne Rocciose, per monitorare la schiusa di due milioni e mezzo di uova di salmone. Quell'avventura assurda e al limite della sopravvivenza, soprattutto per un ingenuo e inesperto studente di biologia della fauna selvatica, viene da Fromm brillantemente narrata in un romanzo di formazione autobiografico dal titolo Indian Creek. Il protagonista, in compagnia della cagnolina Boone, affronta con insolita determinazione la potenza e l'ostilità della natura: temperature polari (di notte 40 sotto zero), valanghe e tempeste di neve, animali feroci come alci, puma e linci. Ma deve vedersela anche con sospettosi guardiacaccia e arroganti cacciatori di frodo, oltre che con la solitudine e la noia di giornate tutte uguali. Fino al difficile ritorno alla civiltà, però con una storia, finalmente, da raccontare.
  LA REPUBBLICA, 12/08/2012
  B. MARIETTI

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  — Aug 17, 2012 | Add your feedback

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  • Che ne dici di baciarci? (24)
  • By Rayk Wieland
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  • Giorni vicini (13)
  • By Angelika Overath
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  Giorni vicini

  D - la repubblica 31 aprile 2012

  D - la repubblica 31 aprile 2012

  Il doppio taglio dell'arma chiamata amore nei ricordi di una donna che ha subito la morte della madre, è tornata nella casa di lei con un sacco della biancheria e il senso di una fine. Pensieri e parole, tutto in una notte. Dove lo scrittore riesce a far sublime dal ... (continue)

  D - la repubblica 31 aprile 2012

  Il doppio taglio dell'arma chiamata amore nei ricordi di una donna che ha subito la morte della madre, è tornata nella casa di lei con un sacco della biancheria e il senso di una fine. Pensieri e parole, tutto in una notte. Dove lo scrittore riesce a far sublime dal semplice, tenendo fermo lo sguardo a poche cose, gli oggetti dell'appartamento materno, fantasmi.
  Johanna carica una lavatrice della biancheria e i suoni del marchingegno domestico accompagnano il suo ricordare, che riporta le figure ferite d'una famiglia di ordinaria frustrazione: «Padre, madre, figlia e nonna tratteggiavano un equilibrio labile, erano una catena di accoliti legati da vincoli di dipendenza» - dove «accoliti legati» dice tutto. Memorabili i tre paragrafi dedicati alla tela cerata, la tovaglia di quell'altare famigliare che è il tavolo di cucina: un sudario dei sentimenti, emblematico della ferrea volontà di decoro della madre, la cui infelicità è forza, pertinacia.
  Un inferno famigliare dove a Johanna bambina non rimaneva che cercare «angoli ciechi di paradiso», il più amato dei quali era la bottega del nonno calzolaio, dove lei si sedeva al suo fianco, felici l'uno della compagnia dell'altra, il nonno la cui morte la madre le aveva tenuta nascosta: era stato lì che «le cose avevano cominciato a slittare», la pertinacia cieca della madre a rivelarsi, l'ombra della sua infelicità ad avvolgere ogni cosa e ogni momento.
  La madre che prima di allora cantava con bella voce da soprano, a volte a squarciagola, quando andavano in bicicletta, Johanna nel seggiolino di vimini al manubrio, si sarebbe chiusa nel silenzio e messa al lavoro per creare «paradisi materni tra cucina e cimitero». Adesso Johanna è lì nel luogo dove tutto questo è avvenuto, stordita dal ritrovare l'odore della madre che ormai non è più, è morta, stupita della docilità con cui si è data da fare - e la Overath è forte nel tratteggio, ha una mano sicura e l'occhio per il chiaroscuro, è abile a tenere il tono scelto, l'intimità propria al tema. Johanna non riesce ad avere ricordi nitidi, ha rimosso molto, ma alcune frasi della madre che aveva odiato sono scolpite nella mente: «Tu mi sei sgusciata fuori, eri dentro di me, rimarrai sempre la mia creatura» una di queste. Lì in quella casa, davanti ai ciclamini rosa, Johanna intende il dramma e la frustrazione che quella frase nascondeva, racconta della madre arrivata in città con i genitori dai Sudeti, «da casa, dal paese», dopo l'espulsione, traccia un ritratto del padre fragile e facile alla depressione, un altra storia da tenere sotto la tela cerata, come i tradimenti e le delusioni, ma il pensiero torna sempre alla madre, a quel suo osceno sentimento materno.
  La verità Johanna la conosce, l'ha intesa in una poesia, in un verso afferrato per caso: Love is a four-letter-word, intraducibile in tedesco e in italiano, dove four-letterword significa parole turpi, parole da non dire. Si può tradurre con «Amore è una parola sporca», ma per il notevole romanzo di Angelika Overath è meglio «Amore è una parola da non dire»,
  Tiziano Gianotti
  ■ Angelika Overath, Giorni vicini, Keller, 14 euro

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  — Apr 13, 2012 | Add your feedback

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  • Cielo di sabbia (21)
  • By Sudabeh Mohafez
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  Cielo di sabbia

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  LE STORIE SPUNTATE DALLA VALIGIA DELL’ESILIO

  Racconti Nessuno è in pace nella suggestiva raccolta dell’iraniana Sudabeh Mohafez

  In apertura c’è una domestica licenziata che ha una missione da compiere
  Questo libro poteva scriverlo solo una donna.
  E una donna in esilio, che non ha mai messo in soffitta la valigia della memoria, in cui frugare ... (continue)

  Racconti Nessuno è in pace nella suggestiva raccolta dell’iraniana Sudabeh Mohafez

  In apertura c’è una domestica licenziata che ha una missione da compiere
  Questo libro poteva scriverlo solo una donna.
  E una donna in esilio, che non ha mai messo in soffitta la valigia della memoria, in cui frugare in cerca di ricordi quando la realtà si fa opprimente e solo la forza evocativa dei profumi e degli echi della terra natìa riescono a sgravare l’angoscia. Non è un libro di genere, tutt’altro, ma la «mano» femminile si percepisce fin dalle prime righe,
  dall’immedesimazione e dall’empatia dell’autrice — un’iraniana 49enne che risiede da oltre trent’anni in Germania— con la protagonista del racconto lungo di apertura (Davanti al trono di Allah, il migliore): una giovane ma già vecchia madre iraniana che vive nella povertà più estrema, con il suo stuolo di figli malaticci e un marito abbruttito dall’alcol e dall’oppio, in una fetida grotta scavata dentro un canale alla periferia di Teheran. Una moderna bolgia dantesca abitata da disperati cui non manca però la reciproca solidarietà e da cui quotidianamente, prima dell’alba, Nâhid si alza e muovendosi a tentoni nel buio assoluto della notte, scansando i corpi smagriti dei figli che dormono per terra gettati su fetidi tappeti, esce dal suo antro per iniziare un’interminabile camminata fino ai quartieri «alti» della città abitata dai ricchi stranieri fra cui la signora Engelhardt, presso la quale lavora come domestica. Nâhid è stata licenziata, ma ha un’ultima «missione» da compiere nella casa dove per quattro anni ha speso fatica e sudore per pochi denari, accudendo anche il piccolo Pedi. Una casa immensa, perfetta, opulenta, un paradiso dietro la cui luce abbagliante si nasconde però l’orrore più nero, che solo chi viene dall’inferno— ma che nell’indigenza non ha mai perso dignità e speranza— può scorgere e tentare di combattere.
  Davanti al trono di Allah è la storia, commovente, di questa missione, che la 31enne protagonista compie fra mille dubbi e paure, ma con la stampella della preghiera e con la forza di una lucida disperazione: quella di una madre disposta a tutto pur di «salvare» un’altra madre e la sua creatura. Pronta anche a compiere azioni inconsulte, perché «a volte la direzione sbagliata è quella giusta». Il volume della Mohafez, tradotto dal tedesco da Anna Ruchat, si legge d’un fiato e regala emozioni a piene mani anche in forza di una scrittura fittamente intessuta di poesia, nella quale ogni descrizione è un piccolo quadretto lirico e ogni parola è accuratamente selezionata prima di essere distillata al lettore. La dimensione dell’esilio lascia le sue tracce un po’ dovunque, anche negli altri, più brevi racconti, con i ricordi che si accumulano come granelli di sabbia a coprire di luce gialla il cielo grigio sopra la Sprea, abitato dal Dio dell’ascolto e della misericordia.
  CORRIERE DELLA SERA, 8 aprile 2012

  Marco Ostoni

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  — Apr 13, 2012 | Add your feedback

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