GloriaGloom Male. Italy

Nell'anno di grazia 2009 così scriveva Gloriagloom in seguito alla misteriosa scomparsa di un suo commento:
"[...]qui, fino a poco fa, c'era un commento , poi il signor Anobii e la signorina Maintenance, impegnati in uno dei loro folli esperimenti di restyling, l'han scagliato in un mondo speculare e parallelo dove un altro me, dissimile solo per risibili particolari, si starà chiedendo "che cazzo ci fa qui un commento che non ho mai scritto?".
Oppure non c'è mai stato qui un commento e son io a esser stato travasato in un mondo parallelo e speculare? O giaccio in semivita e il velo maya dei ricordi indotti si sta sgretolando? Santo Dick e Santo Borges illuminatemi voi.[...]"
Ma era il 2009 per l'appunto, si viveva sotto il gaio dominio del governo Ubik-Berlusconi e tale tentativo di spiegazione rispetto alla scomparsa di un commento era del tutto plausibile. Nel nuovo corso è auspicabile che Gloriagloom affronti la scomparsa del suo commento a Il carnet del maggiore Thompson con maggior realismo, i piedi per terra e il raggiungimento di una risoluzione immediata e condivisa. Indi il popolo italiano propone a Gloriagloom una risoluzione a scelta tra le seguenti:
- l'intervento diretto di un'Alta Autorità dello Stato nonchè Garante della Costituzione
- la volontà popolare espressa attraverso un referendum online in cui lo 0,053% dei Cittadini si è dichiarato favorevole all'eliminazione del commento, l'ufficializzazione dei risultati avverrà a data da destinarsi in diretta streaming e con la lettura delle motivazioni da parte di Totò & Peppino (Crimi & Lombardi)
-un voto congiunto di Camera e Senato in seguito alla scoperta che estraendo la prima e l'ultima lettera di ogni parola del suddetto commento, mischiandole a caso e rileggendole allo spercchio in una notte di luna piena e con un'inclinazione corporea di gradi 87 compare inequivocabilmente il seguente messaggio subliminale :"Non me ne frega un cazzo dell'IMU"

Leggendo le prime pagine di questo straordinario libro mi è venuto in mente altro, sarà per la famosa teoria dei vasi comunicanti che la parola scritta sovente richiama(in realtà non credo, ma non vedevo l'ora di poter scrivere "vasi comunicanti" da qualche parte, è più comodo scriverlo qui che sulla facciata di un palazzo), mi è venuto da pensare alla comune rappresentazione iconografica dei musicisti jazz, la classica foto rigorosamente in bianco e nero che da più di mezzo secolo associamo automaticamente all'atto del suonare jazz. La musica jazz vive in un mondo codificato solo da due (non)colori. Anche oggi, nonostante digitale e photoshop, l'unica rappresentazione che in quelche modo autocertifichi autenticità a un jazzista è figlia di quel misto di romanticismo, limiti tecnologici e soprattutto contrasto tra lo spot bianco delle luci di un palco o di uno studio e la pelle (quasi sempre nera) di un musicista ( col tempo quel bianco e nero basico della faccia di Billie Holliday che emerge dal nero dello sfondo - da un nero puro e fitto emerge un nero schiarito dalla luce - incontrerà tutte le varianti che le tecnologie e i supporti permetteranno: contrasto accentuato, sgranatura, movimento ecc..). Ho sempre trovato questa rappresentazione un involontario e leggero atto di razzismo. Un insieme di sterotipi condiviso da chi scatta la foto (generalmente un bianco) e chi la guarda (spesso anch'esso bianco). Tutto quel nero esalta una identità attraverso il suo contrario, il bianco (la luce bianca), apparentemnte assente, e genera uno stereotipo culturale e razziale (solo ai musicisti classici,a quelli rock, alle popstar per ragazzine è permesso di vivere in un mondo a colori - e anche qui si potrebbero analizzare mille varianze quando costoro vengono ritratti in bianco e nero, il bianco e nero dettagliato e senza grana del musicista classico o il bianco e nero sporco e di maniera degli scatti della prima scena punk: "Jimi Hendrix was a nigger/Jesus Christ and Grandma, too/Jackson Pollock was a nigger/Nigger, nigger, nigger, nigger ecc..,": il doppio salto mortale carpiato degli stereotipi culturali della signorina Patti Smith. Ma ci allontaneremmo troppo dalle tesi di Toni Morrison). Perchè mi è venuto in mente tutto questo leggendo le prime righe di un saggio - una raccolta di tre lezioni universitarie in realtà - che tratta di altro, di letteratura e di razza (uso questo termine odioso perchè la Morrison non ancorata ai legacci della lingua neutra e corretta di noi visi pallidi civilizzati, postilluministi e denazistificati lo utilizza a piene mani)? Perchè il colore bianco, l'assenza, quello che non si vede ma illumina sono elementi importanti della sue dissertazioni, ma ci torneremo dopo, e soprattutto perchè il libro inizia proprio con un concerto jazz. Nell'introduzione Toni Morrison ci racconta di un'altra scrittrice, Marie Cardinal, che assistendo a un concerto di Louis Amstrong viene colta da un forte attacco di panico che scoprirà essere il sintomo di una depressione che l'accompagnerà tutta la vita - una malattia bianca e borghese che viene disvelata casualmente dall'"altro" : un musicita nero (Morrison scriverebbe negro) e da dei ritmi sincopati. Da questo fragile appiglio si parte per una dotta, avvincente, rigorosa rilettura dei miti fondativi della letteratura americana alla luce dell'ingombrante assenza dell'elemento afroamericano. Non è una rilettura a tesi, ad armi spianate, un muro contro muro, ma un riordino degli elementi simbolici e reali della cultura americana alla luce di questa supposta assenza (un po' il contrario delle foto dei musicisti jazz: un enorme spot di luce nera a congealare il bianco della cultura americana). Attraverso il classico metodo dell'analisi testuale vengono rilette le opere di alcuni scrittori totem dei caratteri culturali nazionali (individualismo, virilità, sesso, democrazia ecc...) - Poe, Twain, Melville, Faulkner, James, Hemingway - non tanto per individuare gli scontati stereotipi (anche se con Hemingway, verso cui l'autrice sembra nutrire una profonda antipatia, si sfoga molto in questo senso) quanto per rimarcare come quell'assenza, quel contrasto taciuto sia l'elemento propulsore di quei miti fondativi. Un punto di vista in parte inedito illuminato dal pensiero rigoroso e mai banale, dalla cultura e dalla voce unica di una delle più grandi scrittrici americane (ma lei direbbe afroamericane). Imperdibile.

Talmente British che alla fine viene da esclamare "The cat is on the table!", se vi esce "The cat is under the table" non fa per voi, la vostra visione malinconica dell'esistenza vi obbliga a un Chandler, se invece dite soddisfatti "The cat is under the car" mentre mettete in moto la macchina è meglio non frequentarvi.

Fenoglio fuori di facile mitologia - autobiografia, resistenza, langhe - o di semplici schemetti -Vittorini, Calvino -; tutto l'apparato critico Fenogliano sistematizzato seguendo l'ordine delle sua bibliografia, resuscitato da storiche riviste letterarie, polverosi bollettini universitari, improbabili fogli dimenticati. Ci si perde e ci si ritrova nelle analisi certosine di Enzo Siciliano, Angelo Guglielmi, Walter Pedullà, Maria Corti...,nelle avvincenti storie del riordino del materiale postumo, nel furore critico, nella diaspora ideologica, nel dettaglio illuminante, nell'Italia che fu o non è mai stata - tutti gli articoli sono datati tra l'inizio degli anni '50 e la metà dei '60. In calce una ricchissima bibliografia critica che farà felice ogni topo di biblioteca.
E' più di un trentennio che è fuori catalogo, trovato casualmente su una bancarella al costo di un caffè, ma è ricerca consigliatissima a tutti fenoglioboys che han finito di leggere tutte le sue sempre troppe poche parole.

Jim Grant sembra uscire da un buon film di Sidney Pollack o da un brutto libro di Franzen: è un uomo di mezza età, bello, sano, progressista, avvocato di prima fila in ogni causa che abbisogni di patrocinio legale gratuito; è anche sportivo, non c’è sentiero nei dei dintorni Woodstock che non abbia percorso nei fine settimana: scarpe da trekking e sacco a pelo. E soprattutto è un ottimo padre. Padre single e separato da una ex moglie molto ricca e molto tossica, inaffidabile figlia di un senatore democratico pappa e ciccia con la famiglia Kennedy. Tutto il tempo libero è dedicato alla sua piccola bambina di sette anni. Educazione progressista ovviamente: cibi naturali, passeggiate nei boschi, bagni al lago e poca televisione. Come ogni progressista americano che si rispetti ha piacere ogni tanto a ritirar fuori una versione impallidita dei suoi anni giovani e moderatamente selvaggi, qualche piccola distrazione concessa come farsi una canna insieme al suo cliente più importante, Billy Cusimano, il più grande coltivatore di marijuana di quell’angolo benestante d’America. Ed è proprio nel Mare Verde – l’immensa serra sotterranea del suo cliente- in una sera del ’98, agli sgoccioli dell’amministrazione Clinton, durante un assaggio dell’ultima produzione, il coltivatore diretto – che le leggende underground narrano sia stato uno dei finanziatori della mitologica evasione di Tim Leary da un carcere federale una manciata di lustri addietro – gli rivela di essere stato contattato da una vecchia amica, una degli ultimi militanti dei Weather Underground ancora in latitanza intenzionata a “riemergere” e patteggiare una pena detentiva (piccola annotazione storica: I WU, dopo “aver portato la guerra sotto casa” alla fine della guerra del Vietnam, dichiararono conclusa la loro storia politica e decisero di”riemergere” dalla clandestinità patteggiando delle pene lievissime in virtù delle malefatte dell’amministrazione Nixon e della violazione della Costituzione da parte dell’FBI durante le indagini a loro carico tanto da costringere le Corti Federali a dichiararle praticamente nulle; solo un piccolo numero di militanti, quelli implicati in un paio di azioni in cui ci furono delle vittime, rimasero latitanti. Tutti i membri dell’organizzazione rispettarono però il mutuo patto di non fornire alcun nome, alcun indizio, e di aiutarsi l’un l’altro in qualunque momento, senza domande, una regola del silenzio per l’appunto) e ha richiesto la sua intermediazione affinche a darle patrocino legale sia proprio il nostro baldo avvocato. E’ un’occasione unica per gente della sua risma, copertura massima dei media e dibattito politico assicurato su scala nazionale. La reazione di Jim Grant è di quelle inaspettate però: carica la figlia in macchina, partono alla volta di New York e l’abbandona, la figlia non la macchina, in piena notte in una bella camera di un grande albergo del centro.
Questo è l’abbrivio, con molte lacune, di questo sorprendente romanzo , riemerso dall’oblio grazie all’omonimo ultimo film di Robert Redford che mi dicono deboluccio ed evitabile. E’ un romanzo generoso, sincero, estremamente doloroso, un dolore reale, non frutto di alchimie letterarie, che colpisce senza scampo chi legge e chi è letto. Si snoda sotto la forma di una lunghissima lettera indirizzata dieci anni dopo il fattaccio dal padre alla figlia, ormai diciassettenne, una lettera particolare perché a scriverla è un “Comitato”, soggetti differenti che raccontano pezzi della stessa storia, contraddicendo, ampliando, criticando, puntualizzando quello che gli altri hanno scritto. Il comitato è formato dallo stesso padre, da membri “riemersi” o meno dei Weather Underground, da un giornalista rampante, da uno strano agente dell’FBI, da una giovane Repubblicana con un inconsapevole segreto e altri soggetti minori. Una storia – tra l’altro estremamente avvincente, di quelle storie che fanno tirar l’alba per non perdersi la successione degli eventi- che attraversa quaranta anni di storia americana, non quella ufficiale, quella è li davanti ai nostri occhi: Nixon, Vietnam, Reagan, Bush, Iraq, i vari Movimenti, no, quella storia che corre sotterranea, che ha senso solo per le guardie e i ladri, che vive sottopelle ai libri di storia, racchiusa in quella strana bolla protetta dove una persona ha un mazzo di carte d’identità differenti, rifugi sicuri a cui tornare e dell’esplosivo nel bagagliaio della macchina da piazzare in un centro di reclutamento. Una storia di scelte dolorose, di sacrifici impensabili, di rinascite abortite, del senso di libertà che nasce proprio dalla sconfitta, dall’essere consci che sognare l’impossibile, l’irrealizzabile, è proprio la libertà più grande che un uomo può osare. Ma sarebbe ancora banale un tale ragionamento, bisogna fare a volte un passo ancora più lungo, essere in grado di compiere l’estremo sacrificio, sacrificare anche quell’idea per cui si è sacrificato tutto. Una storia che tracima violenta fino ai giorni nostri, come un fiume che nessun argine può trattenere. Un mondo dove le guerre si son moltiplicate rispetto al Vietnam, i poveri lo son sempre di più e i progressisti sempre più coglioni (“Progressista? Uno degli insulti peggiori che mi venisse in mente” recita una delle mie frasi preferite del libro).
Scrivo queste notarelle con indosso una delle mie camice predilette, è una camicia di soffice tessuto con piccoli pallini bianchi su fondo nero, come quella del Dylan anfetaminico di Newport ’66. È un caso, l’ho indossata stamani pensando ad altro, per motivi differenti, eppure i Weather Underground, è noto, rubarono il nome proprio a uno dei versi più famosi del Dylan di quegli anni “You don't need a weatherman to know which way the wind blows” (da subterranean homesick blues per i pochi reietti che non la conoscono e che dovrebbero andare a sacrificare un agnello vivo sull'altare del dio delle lettere in musica per lavare via la loro colpevole ignoranza o in alternativa sottoporsi all'antica tortura cinese della goccia rimbambente, ovvero ascoltare in cuffia l'intera discografia di bruce springsteen )
Per chi volesse leggere questo libro e conoscesse poco dei WU consiglio la visione propedeutica di un bellissimo documentario di qualche anno fa, transitato con la velocità di un lampo estivo dalle nostre parti, ma che ho scoperto essere ora integralmente visibile e condivisibile su youtube http://www.youtube.com/watch?v=Fkd4v3dPKwE
In questo modo è possibile associare facce, nomi, voci e fatti che il libro, destinato al lettore americano, da , in molti casi, come conoscenza scontata.
E' un librio che mette su la voglia di rimettere mano ad altri libri, come il Vineland di Pynchon o l'immarcescibile Patorale Americana.
e ovviamente http://www.youtube.com/watch?v=Vx4pRyEtit4