GloriaGloom Male. Italy

Nell'anno di grazia 2009 così scriveva Gloriagloom in seguito alla misteriosa scomparsa di un suo commento:
"[...]qui, fino a poco fa, c'era un commento , poi il signor Anobii e la signorina Maintenance, impegnati in uno dei loro folli esperimenti di restyling, l'han scagliato in un mondo speculare e parallelo dove un altro me, dissimile solo per risibili particolari, si starà chiedendo "che cazzo ci fa qui un commento che non ho mai scritto?".
Oppure non c'è mai stato qui un commento e son io a esser stato travasato in un mondo parallelo e speculare? O giaccio in semivita e il velo maya dei ricordi indotti si sta sgretolando? Santo Dick e Santo Borges illuminatemi voi.[...]"
Ma era il 2009 per l'appunto, si viveva sotto il gaio dominio del governo Ubik-Berlusconi e tale tentativo di spiegazione rispetto alla scomparsa di un commento era del tutto plausibile. Nel nuovo corso è auspicabile che Gloriagloom affronti la scomparsa del suo commento a Il carnet del maggiore Thompson con maggior realismo, i piedi per terra e il raggiungimento di una risoluzione immediata e condivisa. Indi il popolo italiano propone a Gloriagloom una risoluzione a scelta tra le seguenti:
- l'intervento diretto di un'Alta Autorità dello Stato nonchè Garante della Costituzione
- la volontà popolare espressa attraverso un referendum online in cui lo 0,053% dei Cittadini si è dichiarato favorevole all'eliminazione del commento, l'ufficializzazione dei risultati avverrà a data da destinarsi in diretta streaming e con la lettura delle motivazioni da parte di Totò & Peppino (Crimi & Lombardi)
-un voto congiunto di Camera e Senato in seguito alla scoperta che estraendo la prima e l'ultima lettera di ogni parola del suddetto commento, mischiandole a caso e rileggendole allo spercchio in una notte di luna piena e con un'inclinazione corporea di gradi 87 compare inequivocabilmente il seguente messaggio subliminale :"Non me ne frega un cazzo dell'IMU"

Leggendo le prime pagine di questo straordinario libro mi è venuto in mente altro, sarà per la famosa teoria dei vasi comunicanti che la parola scritta sovente richiama(in realtà non credo, ma non vedevo l'ora di poter scrivere "vasi comunicanti" da qualche parte, è più comodo scriverlo qui che sulla facciata di un palazzo), mi è venuto da pensare alla comune rappresentazione iconografica dei musicisti jazz, la classica foto rigorosamente in bianco e nero che da più di mezzo secolo associamo automaticamente all'atto del suonare jazz. La musica jazz vive in un mondo codificato solo da due (non)colori. Anche oggi, nonostante digitale e photoshop, l'unica rappresentazione che in quelche modo autocertifichi autenticità a un jazzista è figlia di quel misto di romanticismo, limiti tecnologici e soprattutto contrasto tra lo spot bianco delle luci di un palco o di uno studio e la pelle (quasi sempre nera) di un musicista ( col tempo quel bianco e nero basico della faccia di Billie Holliday che emerge dal nero dello sfondo - da un nero puro e fitto emerge un nero schiarito dalla luce - incontrerà tutte le varianti che le tecnologie e i supporti permetteranno: contrasto accentuato, sgranatura, movimento ecc..). Ho sempre trovato questa rappresentazione un involontario e leggero atto di razzismo. Un insieme di sterotipi condiviso da chi scatta la foto (generalmente un bianco) e chi la guarda (spesso anch'esso bianco). Tutto quel nero esalta una identità attraverso il suo contrario, il bianco (la luce bianca), apparentemnte assente, e genera uno stereotipo culturale e razziale (solo ai musicisti classici,a quelli rock, alle popstar per ragazzine è permesso di vivere in un mondo a colori - e anche qui si potrebbero analizzare mille varianze quando costoro vengono ritratti in bianco e nero, il bianco e nero dettagliato e senza grana del musicista classico o il bianco e nero sporco e di maniera degli scatti della prima scena punk: "Jimi Hendrix was a nigger/Jesus Christ and Grandma, too/Jackson Pollock was a nigger/Nigger, nigger, nigger, nigger ecc..,": il doppio salto mortale carpiato degli stereotipi culturali della signorina Patti Smith. Ma ci allontaneremmo troppo dalle tesi di Toni Morrison). Perchè mi è venuto in mente tutto questo leggendo le prime righe di un saggio - una raccolta di tre lezioni universitarie in realtà - che tratta di altro, di letteratura e di razza (uso questo termine odioso perchè la Morrison non ancorata ai legacci della lingua neutra e corretta di noi visi pallidi civilizzati, postilluministi e denazistificati lo utilizza a piene mani)? Perchè il colore bianco, l'assenza, quello che non si vede ma illumina sono elementi importanti della sue dissertazioni, ma ci torneremo dopo, e soprattutto perchè il libro inizia proprio con un concerto jazz. Nell'introduzione Toni Morrison ci racconta di un'altra scrittrice, Marie Cardinal, che assistendo a un concerto di Louis Amstrong viene colta da un forte attacco di panico che scoprirà essere il sintomo di una depressione che l'accompagnerà tutta la vita - una malattia bianca e borghese che viene disvelata casualmente dall'"altro" : un musicita nero (Morrison scriverebbe negro) e da dei ritmi sincopati. Da questo fragile appiglio si parte per una dotta, avvincente, rigorosa rilettura dei miti fondativi della letteratura americana alla luce dell'ingombrante assenza dell'elemento afroamericano. Non è una rilettura a tesi, ad armi spianate, un muro contro muro, ma un riordino degli elementi simbolici e reali della cultura americana alla luce di questa supposta assenza (un po' il contrario delle foto dei musicisti jazz: un enorme spot di luce nera a congealare il bianco della cultura americana). Attraverso il classico metodo dell'analisi testuale vengono rilette le opere di alcuni scrittori totem dei caratteri culturali nazionali (individualismo, virilità, sesso, democrazia ecc...) - Poe, Twain, Melville, Faulkner, James, Hemingway - non tanto per individuare gli scontati stereotipi (anche se con Hemingway, verso cui l'autrice sembra nutrire una profonda antipatia, si sfoga molto in questo senso) quanto per rimarcare come quell'assenza, quel contrasto taciuto sia l'elemento propulsore di quei miti fondativi. Un punto di vista in parte inedito illuminato dal pensiero rigoroso e mai banale, dalla cultura e dalla voce unica di una delle più grandi scrittrici americane (ma lei direbbe afroamericane). Imperdibile.

Talmente British che alla fine viene da esclamare "The cat is on the table!", se vi esce "The cat is under the table" non fa per voi, la vostra visione malinconica dell'esistenza vi obbliga a un Chandler, se invece dite soddisfatti "The cat is under the car" mentre mettete in moto la macchina è meglio non frequentarvi.

Fenoglio fuori di facile mitologia - autobiografia, resistenza, langhe - o di semplici schemetti -Vittorini, Calvino -; tutto l'apparato critico Fenogliano sistematizzato seguendo l'ordine delle sua bibliografia, resuscitato da storiche riviste letterarie, polverosi bollettini universitari, improbabili fogli dimenticati. Ci si perde e ci si ritrova nelle analisi certosine di Enzo Siciliano, Angelo Guglielmi, Walter Pedullà, Maria Corti...,nelle avvincenti storie del riordino del materiale postumo, nel furore critico, nella diaspora ideologica, nel dettaglio illuminante, nell'Italia che fu o non è mai stata - tutti gli articoli sono datati tra l'inizio degli anni '50 e la metà dei '60. In calce una ricchissima bibliografia critica che farà felice ogni topo di biblioteca.
E' più di un trentennio che è fuori catalogo, trovato casualmente su una bancarella al costo di un caffè, ma è ricerca consigliatissima a tutti fenoglioboys che han finito di leggere tutte le sue sempre troppe poche parole.

Jim Grant sembra uscire da un buon film di Sidney Pollack o da un brutto libro di Franzen: è un uomo di mezza età, bello, sano, progressista, avvocato di prima fila in ogni causa che abbisogni di patrocinio legale gratuito; è anche sportivo, non c’è sentiero nei dei dintorni Woodstock che non abbia percorso nei fine settimana: scarpe da trekking e sacco a pelo. E soprattutto è un ottimo padre. Padre single e separato da una ex moglie molto ricca e molto tossica, inaffidabile figlia di un senatore democratico pappa e ciccia con la famiglia Kennedy. Tutto il tempo libero è dedicato alla sua piccola bambina di sette anni. Educazione progressista ovviamente: cibi naturali, passeggiate nei boschi, bagni al lago e poca televisione. Come ogni progressista americano che si rispetti ha piacere ogni tanto a ritirar fuori una versione impallidita dei suoi anni giovani e moderatamente selvaggi, qualche piccola distrazione concessa come farsi una canna insieme al suo cliente più importante, Billy Cusimano, il più grande coltivatore di marijuana di quell’angolo benestante d’America. Ed è proprio nel Mare Verde – l’immensa serra sotterranea del suo cliente- in una sera del ’98, agli sgoccioli dell’amministrazione Clinton, durante un assaggio dell’ultima produzione, il coltivatore diretto – che le leggende underground narrano sia stato uno dei finanziatori della mitologica evasione di Tim Leary da un carcere federale una manciata di lustri addietro – gli rivela di essere stato contattato da una vecchia amica, una degli ultimi militanti dei Weather Underground ancora in latitanza intenzionata a “riemergere” e patteggiare una pena detentiva (piccola annotazione storica: I WU, dopo “aver portato la guerra sotto casa” alla fine della guerra del Vietnam, dichiararono conclusa la loro storia politica e decisero di”riemergere” dalla clandestinità patteggiando delle pene lievissime in virtù delle malefatte dell’amministrazione Nixon e della violazione della Costituzione da parte dell’FBI durante le indagini a loro carico tanto da costringere le Corti Federali a dichiararle praticamente nulle; solo un piccolo numero di militanti, quelli implicati in un paio di azioni in cui ci furono delle vittime, rimasero latitanti. Tutti i membri dell’organizzazione rispettarono però il mutuo patto di non fornire alcun nome, alcun indizio, e di aiutarsi l’un l’altro in qualunque momento, senza domande, una regola del silenzio per l’appunto) e ha richiesto la sua intermediazione affinche a darle patrocino legale sia proprio il nostro baldo avvocato. E’ un’occasione unica per gente della sua risma, copertura massima dei media e dibattito politico assicurato su scala nazionale. La reazione di Jim Grant è di quelle inaspettate però: carica la figlia in macchina, partono alla volta di New York e l’abbandona, la figlia non la macchina, in piena notte in una bella camera di un grande albergo del centro.
Questo è l’abbrivio, con molte lacune, di questo sorprendente romanzo , riemerso dall’oblio grazie all’omonimo ultimo film di Robert Redford che mi dicono deboluccio ed evitabile. E’ un romanzo generoso, sincero, estremamente doloroso, un dolore reale, non frutto di alchimie letterarie, che colpisce senza scampo chi legge e chi è letto. Si snoda sotto la forma di una lunghissima lettera indirizzata dieci anni dopo il fattaccio dal padre alla figlia, ormai diciassettenne, una lettera particolare perché a scriverla è un “Comitato”, soggetti differenti che raccontano pezzi della stessa storia, contraddicendo, ampliando, criticando, puntualizzando quello che gli altri hanno scritto. Il comitato è formato dallo stesso padre, da membri “riemersi” o meno dei Weather Underground, da un giornalista rampante, da uno strano agente dell’FBI, da una giovane Repubblicana con un inconsapevole segreto e altri soggetti minori. Una storia – tra l’altro estremamente avvincente, di quelle storie che fanno tirar l’alba per non perdersi la successione degli eventi- che attraversa quaranta anni di storia americana, non quella ufficiale, quella è li davanti ai nostri occhi: Nixon, Vietnam, Reagan, Bush, Iraq, i vari Movimenti, no, quella storia che corre sotterranea, che ha senso solo per le guardie e i ladri, che vive sottopelle ai libri di storia, racchiusa in quella strana bolla protetta dove una persona ha un mazzo di carte d’identità differenti, rifugi sicuri a cui tornare e dell’esplosivo nel bagagliaio della macchina da piazzare in un centro di reclutamento. Una storia di scelte dolorose, di sacrifici impensabili, di rinascite abortite, del senso di libertà che nasce proprio dalla sconfitta, dall’essere consci che sognare l’impossibile, l’irrealizzabile, è proprio la libertà più grande che un uomo può osare. Ma sarebbe ancora banale un tale ragionamento, bisogna fare a volte un passo ancora più lungo, essere in grado di compiere l’estremo sacrificio, sacrificare anche quell’idea per cui si è sacrificato tutto. Una storia che tracima violenta fino ai giorni nostri, come un fiume che nessun argine può trattenere. Un mondo dove le guerre si son moltiplicate rispetto al Vietnam, i poveri lo son sempre di più e i progressisti sempre più coglioni (“Progressista? Uno degli insulti peggiori che mi venisse in mente” recita una delle mie frasi preferite del libro).
Scrivo queste notarelle con indosso una delle mie camice predilette, è una camicia di soffice tessuto con piccoli pallini bianchi su fondo nero, come quella del Dylan anfetaminico di Newport ’66. È un caso, l’ho indossata stamani pensando ad altro, per motivi differenti, eppure i Weather Underground, è noto, rubarono il nome proprio a uno dei versi più famosi del Dylan di quegli anni “You don't need a weatherman to know which way the wind blows” (da subterranean homesick blues per i pochi reietti che non la conoscono e che dovrebbero andare a sacrificare un agnello vivo sull'altare del dio delle lettere in musica per lavare via la loro colpevole ignoranza o in alternativa sottoporsi all'antica tortura cinese della goccia rimbambente, ovvero ascoltare in cuffia l'intera discografia di bruce springsteen )
Per chi volesse leggere questo libro e conoscesse poco dei WU consiglio la visione propedeutica di un bellissimo documentario di qualche anno fa, transitato con la velocità di un lampo estivo dalle nostre parti, ma che ho scoperto essere ora integralmente visibile e condivisibile su youtube http://www.youtube.com/watch?v=Fkd4v3dPKwE
In questo modo è possibile associare facce, nomi, voci e fatti che il libro, destinato al lettore americano, da , in molti casi, come conoscenza scontata.
E' un librio che mette su la voglia di rimettere mano ad altri libri, come il Vineland di Pynchon o l'immarcescibile Patorale Americana.
e ovviamente http://www.youtube.com/watch?v=Vx4pRyEtit4

Ho sempre resistito al richiamo dei libri intorno ai gatti - sono libri in cui si cercano sempre tracce di sé piuttosto che dei propri gatti -, la ritengo azione di dubbio gusto, un po' come se un serial killer leggesse Ellroy, Veltroni leggesse Topolino o Grillo Mein Kampf (in un'agile riduzione a fumetti). Ma visti i risultati elettorali e la trasversalità conclamata del dubbio gusto ho pensato bene di rompere questo tabù. Ho scelto il libro di Celli per l'aura pop del personaggio (stava all'etologia come Daverio sta all'arte), per aver meno sensi di colpa alla fine dell'annunciata perdita di tempo (noi amanti del perder tempo, odiamo perder tempo inutilmente: ci sembra di non perderlo). Per onestà intellettuale devo ammettere che io e il mio gatto ci siamo disposti all'opera di buzzo buono e senza preconcetti. Ma ho scoperto subito che leggere un libro di stampo divulgativo sui comportamenti del gatto in cattività condominiale trasmette la stessa sensazione che si prova quando si entra in una Feltrinelli sotto natale e il libro che si cerca non si trova mai perchè sommerso da una quantità affatto modica di calendari con i cazzo di gatti ( i gatti iconograficamente riprodotti perdono la santità di amico quadrupede per diventare "sti cazzo di gatti". E' dato scientifico). Insomma, il Celli srotola una teoria di aneddoti intorno alla convivenza con i gatti niente affatto dissimili dagli stessi che potrei narrare io o chiunque altro (certo io non arriverei a raccontare di un gatto adulto con il complesso di Edipo e forse omosessuale, ma da quando abbiamo scoperto che il governo americano inserisce sottopelle dei chip ai propri cittadini il gatto freudiano è bazzecola senza importanza), ma in fondo per raccontare il gatto in cattività serve ben poco, immagino, da profano, sia etologicamente un' appendice, più materia da antropologi - se l'idea stessa non contenesse un ossimoro - , per capitalizzare il tempo perduto dietro a Celli ho elaborato la teoria che la scatoletta di kitekat abbia avuto lo stesso impatto distruttivo sulla civiltà felina del cavallo o della polvere da sparo sui nativi americani. O che il gatto sia una forma elementare di forza-lavoro che produce una merce immateriale (l'affettività) in cambio di adeguata contropartita in cibo. Semplici rapporti di classe e di valore di scambio alla fin fine. E' un libro in cui ogni osservazione dello scrivente può essere rivoltata e confutata dal lettore. Celli sostiene una certa autonomia di carattere da parte del gatto: per quanto mi riguarda, -"possiedo" gatti da quando son nato - i miei gatti han sempre preso le caratteristiche salienti del mio magnifico carattere - non è egocentrismo, ma realismo, ho in dote uno dei migliori caratteri del globo terracqueo, Atlantide compreso - , anche i casi più rognosi, i gatti terrorizzati trovati abbandonati nei cassonetti, si son subito trasformati in docili e socievoli perditempo. Un'altra cosa che poco mi aggrada di questi libri è che si dia per certa l'affermazione che chi ami un gatto ami per conseguenza ogni altro essere vivente, dall'anaconda alla pulce d'acqua. Io per esempio non sopporto i cani, li trovo molesti e irrazionali, credo fermamente alla banale divisione tra chi ama i gatti e chi i cani: le fidanzate più problematiche che ho avuto erano felici padrone di cani, seconde solo, nella categoria "donne da non frequentare", alle lettrici di Dostoevskij. Magari in questo momento, da qualche parte, una Sofia sta portando a spasso il suo cane Rodiòn Romanyč Raskòl'nikov, sinistro killer di gatti randagi...

Uscita solo in formato digitale - allo stracciatissimo prezzo di 3,99 - per l'ultimo prodotto di casa Wu Ming: raccolta di testi degli ultimi due anni estrapolati da Giap, il loro zibaldone telematico ( http://www.wumingfoundation.com/giap/ ). Raccolta ovviamente non lineare che nell'ormai consolidata cifra del collettivo di scrittori bolognesi avanza per connessioni, vicoli ciechi, illuminazioni improvvise, rigorose analisi, dinamiche narrative e decostruzione delle stesse. Si trovano perle di "colta inutilità" come una lettura foucaultiana in parallelo tra il Salò di Paolini e Amici miei di Monicelli, come un'arguta lettura del Libro dei bambini della Byatt; ma si passa anche per i gironi infernali del nostro tempo: le forme di sfruttamento del lavoro in/per la rete, il feticcio della merce digitale, il capitalismo tossico con le sembianze della faccia buona di Steve Jobs e c'è spazio anche per le primavere nordafricane o le nuove forme che il conflitto sociale assume nel cuore di Wall Street. Da antologia il testo Appunti diseguali sulla frase “Né destra, né sinistra", purtroppo, da qualche ora, di bruciante attualità da queste parti. (Ed è un peccato che per fuori tempo massimo non siano entrati in questa raccolta anche i loro appunti di questi giorni sul movimento 5 stelle, uniche voci fuori dal coro della banalità di analisi che han mostrato i partiti e gli scribacchini dei giornali-partito, li trovate qui, ed è lettura che consiglio vivamente: http://www.wumingfoundation.com/giap/?p=12104
http://www.wumingfoundation.com/giap/?p=12038
http://www.wumingfoundation.com/giap/?p=11977
)
A margine della lettura e condizionato dal fatto di aver letto questo libro in pieno smarrimento postelettorale mi sembra che molte delle lucidissime analisi dei Wu Ming, dei loro tentativi di ritrovare i fili del discorso del conflitto sociale, del decostruire i mascheramenti del reale - e parlo da cittadino, come loro immagino, da sempre poco tentato dal fascino della rappresentanza ( si contano sulle dita di una mano monca i timbri apposti alla mia tessera elettorale)- siano ormai di tragica inattualità (ed erano attualissimi fino a una manciata di ore fa), destinati come siamo a cader giù dal burrone come lemmings consapevoli, magari voleremo giù per traiettorie rizomatiche invece che a piombo, ci esibiremo in voli sghembi e labirintici, ma il botto alla fine avrà il solito rumore.(e fuori dalla sciocca metafora mentre leggevo questo libro all'Ilva di Taranto le prime due vittime sacrificali cadevan giù davvero)
Comunque compratelo e leggetelo che ne vale davvero la pena (tra l'altro è uno dei pochi ebook, tra quelli regolarmente acquistati, che sia fatto, tecnicamente, a regola d'arte).
( A margine del margine e alla faccia delle puntuali e intelligenti analisi dei Wu Ming: ma non vi sembra da qualche giorno di vivere dentro La notte dei morti viventi? Temo che i grillini - che appellativo imbecille, ma nomen omen - mordino e infettino, te ne stai lì tranquillo sull'autobus o al supermercato e all'improvviso la gentile signora al tuo fianco comincia a inveire contro casta e privilegi, contro destra e sinistra, a imbastire il delirio con cazzo e vaffanculo (e si potrebbero sostiruire nell'esatto punto con un mi consenta o un cribbio e niente cambierebbe). E l'Italia torna a essere il solito paesetto di bottegai addormentati che sempre è stato. Alla faccia di qualunque chimera di conflitto sociale)

Merita lettura non svogliata l'opera prima di Costantini per la capacità, assai rara nei giallisti indigeni, di tessitura arzigogolata, di tenere insieme un affollato parterre di personaggi, trame e sottotrame, coincidenze e indizi, rallentamenti e colpi di scena per oltre settecento pagine senza mai costringere il lettore a improvvisi cali di palpebra o a virate in retromarcia dell'ereader per ricollegare nomi, personaggi o fatti. Tutto corre e scorre con camminata sostenuta e piacevole. Questo per l'oggettività.
Per la vista in soggettiva invece ho scorto un paio di magagne grosse come montagne. Magagne che mi sembrano però comuni un po' a tutta la narrativa gialla italiana che mi è capitato di leggere negli ultimi anni. La prima è l'attore principale di tutto questo ambaradan che attraversa 30 anni della nostra storia patria: il commissario Balisteri. All'inizio del romanzo è proprio un bel personaggione: ex ordinovista, ex collaboratore servizi segreti più o meno deviati, alcolista, giocatore d'azzardo e sciupafemmine. Si trova alle prese con l'omicidio/sparizione di una impiegata di un ente cattolico - per modalità e ambientazione una via di mezzo tra Via Poma ed Emanuela Orlandi - , indagine che la sua sciatteria e arroganza manda in vacca causando una terribile eco negli anni a venire. Quando ce lo ritroviamo 30 anni dopo di nuovo alle prese con il caso è un altro uomo. Rimorsi e rovelli lo hanno ridotto al classico poliziotto che solo i giallisti italiani( e qualche francese) e sindacalisti del SIULP anelano nelle loro fantasie più ardite. Al sano realismo del commissario fascista, razzista, violento, intrallazzone - figura fondatrice della nostra traballante democrazia- si sostituisce il cattolico di risulta, il democratico confuso capace di scendere negli inferi per venire a patti con i propri fantasmi pur di strappare il velo del mistero e dei Misteri. Son davvero questi che devono salvare la baracca? Vabbè che ora la sinistra ci chiede di votare un ex magistrato (uno e mezzo) e il prossimo chi sarà: un ex comandante della celere in pensione?
La seconda magagna è il classico great complotto: qui ci sono servizi segreti, rom, rumeni, società in paradisi fiscali, ecclesiasti, monarchici, giornalisti, politici..... Il grande complotto come mezzo e fine al tempo stesso. Il grande inganno del grande complotto che tutti assolve e tutti accusa. Ce lo raccontano da cinquantanni quando basterebbe scorrere un listino di borsa.
Comunque, al di là delle mie intemperanze, leggetelo, non con la speranza di leggere Ellroy ma con almeno la certezza di non leggere Carofiglio o Camilleri.

Quasi un corollario alla "seconda vita" intellettuale di Toni Negri ricominciata col poderoso (e fondamentale) Impero questo istant book filosofico (distribuito solo in formato elettronico quasi a volerne rimarcare l'urgenza e al tempo stesso l'alterità)ha il pregio dell'attualità, del momento giusto al posto giusto. Negri riparte dai movimenti (la primavera araba, occupy wall street...) e dal loro superamento delle categorie marxiste e individua nel "commoner", una sorta di soggetto/oggetto antagonista che prende il via dalle quattro categorie sociali( l’indebitato, il mediatizzato, il securizzato e il rappresentato) prodotto del disastro umano e politico del neoliberismo e della sua crisi. Solo dallo spurgarsi delle loro contraddizioni (ad es. l'accettazione del lavoro a basso costo come ricatto sociale, come vassallaggio e ancora di salvezza; il superamento del rituale scontro - sempre a perdere - sindacato/proprietà ecc...), il tirarsi fuori dalla melma del capitale come corpo sociale (per citare il Negri degli anni ruggenti) si può tornare ad un antagonismo performante, a una moltitudine che attui una condivisione del bene comune, a una forma di democrazia diretta che soffochi per sempre la necessità della rappresentanza (ovvero l'esatto contrario di quel federale da operetta di Beppe Grillo - mi scusi Negri se da Spinoza passo al guitto in fez, se abbasso così il suo discorrere - la fine della rappresentanza attraverso il filtro dell'uomo forte, del profeta trompe l'œil). Negri e Hardt si fermano all'analisi fenomenologica senza indicare il dove e il come (ma in fondo i filosofi son pagati per questo), la presa del Palazzo D'Inverno sarà a cura delle capacità creative del nuovo soggetto.
Al margine di tutto ciò, io che tendo a una certa idiozia di risulta, mi domando come lavorino in tandem due filosofi, mi chiedo se il povero Hardt, schiacciato dalla fama di Negri, non sia costretto a indossar le vesti del Garfunkel della situazione; gli toccheranno le groupie peggiori, gli toccherà stare a fumare in cucina con la servitù mentre Negri intrattiene le dame postmarxiste della buona società parigina...

L'ottimo Rushdie mette in opera un escamotage facile facile ma efficace per narrare gli anni bui della fatwa: raccontare in terza persona l'odissea del suo sfocato e sfigato doppelgänger, tal Joseph Anton, - nome di copertura scelto dallo scrittore durante gli anni sotto protezione (dall'unione dei nomi di Conrad e Checov) - uomo libero e laico alle prese, suo malgrado, con l'incomprensibile e bizzarro mondo del fanatismo religioso.
Quel che ne esce è una biografia imperfetta, torrenziale, ambigua, cattiva, ripetitiva, ossessiva, indi bellissma; nel calderone finisce di tutto: i problemi quotidiani e incomprensibili del vivere sotto copertura, il bel mondo letteraio, culturale e politico inglese tagliato - giustamente - con l'accetta dei buoni e dei cattivi: da una parte i suoi amici fedeli (Mc Ewan, Martin Amis, Harold Pinter, Michel Herr,i suoi agenti letterari, gli editori di Granta) dall'altro i megafoni del partito laburista (John le Carrè ad es. che dalle colonne del Guardian tuona contro l'intolleranza religiosa di Rushdie) terrorizzato di perdere i voti del suo elettorato mussulmano; le lettere mai inviate che come un novello Herzog il misero Anton indirizza mentalmente a chiunque: amanti, giornali, politici, perfino a Dio. Joseph Anton mi ricorda il joker dylaniano di All along the Watchtower vede businessmen they drink my wine/plowmen dig my earth, un Salman Rushdie impazzito e virtuale che si aggira sulle colonne dei giornali, sulla bocca dei politici, nella testa delle persone mentre un Salman/Joseph nascosto nel suo buco sconosciuto al mondo atterrisce impotente.
E' il miglior Rushdie da molti anni a questa parte, finalmente ripulito dalle scorie amare della sua vita è tornato a fare grande letteratura, anche se travestita da memoir. Unico neo del libro, ma questo è un mio problema, mi è caduta una grande illusione filmico romanzesca: non esistono le case protette, i nascondigli segreti di tanti film e libri; uno il rifugio se lo cerca e se lo paga di tasca propria.
p.s. ci son poi momenti nella vita che valgono le tribolazioni di una fatwa, come quando il tremebondo Anton alza la cornetta e dall'altra parte la voce yankee di un altro autoescluso dal mondo per propria volontà: quel tal Pynchon, di cui Rushdie è un fervente fans, che lo invita a cena.