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- Guerra e pace (5909)
- By Lev Nikolaevič Tolstoj
- Reading since May 20, 2011
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Guerra e pace

42 people find this helpful

Non ho mai avuto un buon rapporto con la letteratura Russa, lo confesso, anzi potrei affermare di non avere mai avuto rapporto alcuno con gli scrittori Russi, per negligenza forse, per pigrizia o stolidità, ma soprattutto, e questa è la verità più amara, per un problema di bieco sessimo: sono (ero) ... (continue)

Non ho mai avuto un buon rapporto con la letteratura Russa, lo confesso, anzi potrei affermare di non avere mai avuto rapporto alcuno con gli scrittori Russi, per negligenza forse, per pigrizia o stolidità, ma soprattutto, e questa è la verità più amara, per un problema di bieco sessimo: sono (ero) convinto, da sempre, che i Russi siano letture da donne, convinzione maturata nell'adolescenza: Tex Willer per i maschietti, Dostoevskij per le femminucce. Le Dostogirls mi irritavano e spaventavano, le vedevo come una sorta papaboys antelitteram, laiche e con gli ormoni funzionanti sì, ma ossessionate da una sorta di fanatica religiosità che invece di espandersi verso l'esterno, l'eterno, l'immenso o chissa cosa accidenti d'altro, non so bene come funzionino le dinamiche dei credenti, implodeva all'interno rendendole felici proprietarie di un ego cupo e smisurato. Non mi fidavo delle Dostogirls e delle loro paturnie. Peccato, senso di colpa e morbosa autoanalisi, ai miei occhi, le possedevano e le guidavano in ogni azione. Sintomi facili da riconoscere. Ma se anche qualche Dostogirl sfuggiva al mio rozzo Dostodetector, se in qualche casa che ritenevo sicura e decontaminata spuntava all'improvviso, come uno schiaffo, tra le pieghe più nascoste di un innocuo scaffale di libereria, un dostolibro, scappavo nella notte come un ladro con la scusa delle sigarette facendo per sempre perdere le mie tracce (come era avventuroso il mondo prima della connessione sempiterna). Crescendo, e giungendo a un sofferto status adulto, certo ormai di essere fuori dal regno delle Dostogirls, una domanda crudele ed ineluttabile si è conficcata come uno spino nella mia testa: le dostogirls, crescendo, diventano delle Tolstowomen? E' un passaggio inevitabile? Con questo rovello incessante ho per anni scalzato il dovere di misurarmi col tomo maximo dela letterartura europea. Mi accontentavo di chiedere, alle donne con cui avevo a che fare, se avesseo letto Guerra e Pace, domanda gettata lì con noncuranza apparente ma con sopettoso e insospettabile cicpiglio interiore, e dato che tutto il mondo, escluso me, aveva letto Guerra e Pace, qualcosa nel mio ragionamento non tornava. Per scantonare ancora un po' il dovere ho cominciato a dividere l'umanità tra chi ha letto Mobydick e chi Guerra e Pace, o meglio tra chi, in una ipotetica finale dei campionati del mondo, avrebbe fatto vincere Melville o Tolstoj.
Ora che son qui, adorante ai piedi di Natascia Rostova, avvinto in una spezzettata lettura che andrà avanti chissà per quanto, non posso che, dopo aver incenerito il capo, chiedere scusa a tutte le Dostogirls del mio censurabile passato, bussare alle loro porte e offrire loro, in segno di resa senza condizioni, un tot dei miei amati libracci americani da usare come combustibile per una pira rigeneratrice e purificante.
(Continuo ad avere ancora un qualche basso rigurgito sessista, del tipo che una donna non potrà mai capire fino in fondo la quantità industriale di ormoni contenuta in una canzone di Leonard Cohen, ma prima o poi, son certo, la vita mi smentirà)

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— May 25, 2011 | 30 feedbacks
- Il tempo è un bastardo (382)
- By Jennifer Egan
- Finished on Feb 13, 2012
  
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Il tempo è un bastardo

14 people find this helpful

Se fossi un Sansepolcrista con fez e olio di ricino al seguito direi che la signora Egan ha inaugurato la "terza via" alla narrativa contemporanea americana con questo bellissimo e imperfetto romanzo: un guado stretto e accidentato tra i neocon della supremazia delle classi medio alte (Franzen, Euge ... (continue)

Se fossi un Sansepolcrista con fez e olio di ricino al seguito direi che la signora Egan ha inaugurato la "terza via" alla narrativa contemporanea americana con questo bellissimo e imperfetto romanzo: un guado stretto e accidentato tra i neocon della supremazia delle classi medio alte (Franzen, Eugenides)con i loro triangoli amorosi (decadenti e borghesi, Camerati!) in salsa finto James (il poveretto si starà rivoltando nella tomba con la lentezza meditabonda che gli è propria) e l'agonia infinita di quel che fu il Postmoderno ora ridotto a retromania (per citare quel Reynolds che va tanto forte) insulsa.
Quello di Egan è finalmente un romanzo, quello di Egan è finalmente un romanzo per adulti scritto da una scrittrice adulta (più o meno cinquantenne), quello di Egan è un romanzo che raccoglie in pieno i venticelli del secolo passato per superarli e traghettarli rinnovati nel nuovo.
L'operazione di per se è abbastanza banale formalmente, ma estremamente raffinata nel sottotesto. Una serie di racconti inanellati dal filo conduttore dei medesimi personaggi che nel tempo, ovviamente, mutano, ma disposti, i vari quadri, senza rispettarne la sequenza temporale. Gioventù, vecchiaia, splendori e miserie sembrano appartenere a un tempo indefinito scandito in modalità orizzontale da uno scrittore onniscente che (finalmente!) costringe i personaggi a starsene a boccheggiare tra le pagine in quel mondo perfetto e lontano che ogni narrazione merita. Non ci viene rischiesto di ricomporre alcun puzzle, viene tenuta a bada la volgare pratica dell'identificazione. Barthes (non ricordo se sia stato davvero Barthes a dirlo, ma comunque avrebbe potuto) scrisse che la lettura è sempre un'attività binaria e sfumata, leggiamo nelle pause tra la messa a fuoco di un blocco di testo e l'altro. Questo testo imita perfettamente la fisiologia della lettura, ma lo fa in modalità perversa: il senso delle pause temporali c'è ignoto, e ce ne freghiamo bellamente che lo sia. Abbiamo solo messe a fuoco impietose e aleatorie (John Cage avrebbe letto con sommo divertimento questo testo) sorrette da una varietà di stili altrettanto casuali: la scrittura piana e di spicciola psicologia da best seller, il finto Wallace(la findus scrittura Wallaciana), l'odiosa seconda persona dei minimal degli ottanta, addirittura una vintagissima e artigianale presentazione in power point lanciata in un futuro prossimo. Ma senza perdere mai di vista l'estrema comunicabilità e accessibilità dei contenuti.
Romanzo per adulti perchè alla fine, semplicemente, quello che il testo ci racconta nel suo strato più diretto è di come il tempo ferisce, cambia, azzera, porta via anche se ci illudiamo , questo lo aggiungo io come massima di buon senso del giorno, di vivere in una eterna pop song mandata in loop.

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— Feb 13, 2012 | 4 feedbacks
- Troppa felicità (197)
- By Alice Munro
- Finished on Jan 22, 2012
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- Vacanze matte (600)
- By Richard Powell
- Finished on Jan 18, 2012
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- Conversazioni su di me e tutto il resto (410)
- By Woody Allen
- Finished on Jan 11, 2012
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- 22/11/'63 (1396)
- By Stephen King
- Finished on Jan 4, 2012
  
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22/11/'63

14 people find this helpful

*** This comment contains spoilers! ***

A occhio e croce sembrano lontani i giorni in cui Stephen King poteva appendere alle pareti della sua capannuccia di diecimila metri quadri- lassù, tra la bruma sempiterna del Maine- il diploma di gran cavaliere dell'ordine del pop - con delega all'horror, allo splatter e al rilievo topografico di p ... (continue)

A occhio e croce sembrano lontani i giorni in cui Stephen King poteva appendere alle pareti della sua capannuccia di diecimila metri quadri- lassù, tra la bruma sempiterna del Maine- il diploma di gran cavaliere dell'ordine del pop - con delega all'horror, allo splatter e al rilievo topografico di piccoli e medi borghi infestati dal nonsisachecosa nonsisaperché - , giorni in cui poteva esibire con orgoglio la sua patente da self made man della letteratura popolare americana, novello poe su scala industriale per gli adolescenti veri o attempati degli infidi anni '80. Altro che Harry Potter o efebici vampiri con gli ormoni in subbuglio!
Erano molti anni che non leggevo in "tempo reale" un prodotto sfornato caldo dalla catena King Words and Foods- complice la curiosità per la traduzione, tra l'altro ottima, di Wu Ming 1 e l'appeal che esercita su di me una macchina del tempo con il motore acceso -, l'ultima volta era stato per quel miglio verde che avevo metaforicamente scagliato contro il pavimento per seccare quell'insulso topolino new age più fastidioso di un sermone di grillo e di un disco di allevi mixati insieme.
A giudicare dal malloppone che mi sono bevuto un po' a fatica in questi giorni di pace, letizia e panettoni l'ex barvo artigiano del Maine sembrerebbe aver smesso i suoi utensili migliori in cambio di un diploma da dattilografo di una qualche scuola privata di Derry. Almeno a voler trovare una qualche ragione per la produzione di un così impressionante numero di minchiate nello spazio angusto - per il numero di minchiate- di 800 pagine.
E pensare che il libro parte alle grande, una macchina del tempo che non ha bisogno di star lì a sbrodolare equazioni, variabili, Einstein, o diagrammi di Feymman per mettersi in moto: solo un varco nel retrobottega di una tavola calda e solo due o tre regolette d'uso semplici semplici per non causare sfaceli temporali. Le prime duecento pagine vanno giù che un piacere,pura ambientazione twilight zone con azione e personaggi caratterizzati alla maniera della mitologica (almeno per me) serie di telefilm, su tutti il vecchio Al, proprietario della tavola calda e del suo bizzarro contenuto, in fin di vita per un viaggetto di troppo nella cronosfera che tossisce sangue su degli assorbenti (forse l'unico momento davvero kinghiano alla vecchia maniera del libro), e si è ben disposti a chiudere un occhio persino sull'escursione nella Derry del 1958, autoreferenziale bocconcino gettato ai fans di It, ma dopo questo primo viaggio di "prova" del nuovo crononauta- un professore di lettere di un liceo improbabile come pochi, non sa praticamente nulla dell'assassino di Kennedy ma si lascia convincere in due secondi a starsene cinque anni nel passato per impedirlo- il romanzo crolla in un mare di luoghi comuni, storie d'amore demenziali - Sadie, 28 anni, divorziata dall'ennesimo (ennesimo per king) marito violento, manesco e puritano (ma ne ha un riserva in soffitta di questi bei tipi signor king?), ma vergine (!!), pronta a togliersi il pensiero e il fardello con l'affascinante viaggiatore del tempo, e i due insieme danno vita ad alcune delle più ridicole scene di sesso che mi sia capitato di leggere (" voglio che mi porti dentro e mi strappi..." "..dopo cena possiamo prendere il dessert da me. Ho una torta paradiso se ne vuoi una fetta") - e arranca lungo una china fatta di affari alla peyton place in minore e minuziose e sfiancanti descrizioni del tran tran quotidiano di Lee Oswald, ritenuto da King e dal baldo professore unico responsabile dell'attentato a Kennedy, i soli due al mondo, probabilmente, a bersi le conclusioni del rapporto della commissione Warren, ma almeno, uno dei due, ha la scusante di essere un personaggio di fantasia. E via degenerando in una girandola di noia, banalità, suspence annacquata, esuli cubani e agenti dell'fbi che sembrano balzare fuori dalle pagine di Topolino (quanto è lontano l'Ellroy di American Tabloid ma anche la Peyton Place di Metalious) e tentativi alquanto fallimentari di tirare su un'ucronia che non faccia buchi da ogni parte. Alla fine, comunque, l'amore, anche se in maniera paradossale, vince sempre. Cazzarola!
Le due stelle le aggiudico alla bellissima quanto acida dissertazione flash che a pag. 429 King tira fuori "...Non c'è nulla di più affascinante di una lite in famiglia. Penso l'abbia detto Tolstoij. O forse era Johnatan Franzen..." Mi è partito l'applauso a scena aperta.

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— Jan 4, 2012 | 9 feedbacks
- Enciclopedia della musica / Il Novecento (61)
- Finished in 2011
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- Il re pallido (448)
- Un romanzo incompiuto
- By David Foster Wallace
- Finished on Dec 7, 2011
  
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Il re pallido

23 people find this helpful

Heaven is a place where nothing ever happens...cantavano i Talking Heads qualche lustro fa - quando la postmodernità per le masse era un businnes fanciullino - e questo verso potrebbe essere il sottotitolo di questo libro, dove nulla accade, né a Peoria (magnifico nome) né tantomeno nella scrittura ... (continue)

Heaven is a place where nothing ever happens...cantavano i Talking Heads qualche lustro fa - quando la postmodernità per le masse era un businnes fanciullino - e questo verso potrebbe essere il sottotitolo di questo libro, dove nulla accade, né a Peoria (magnifico nome) né tantomeno nella scrittura congelata e scongelata all'uopo (uopo editoriale) di Foster Wallace. Mentre leggevo mi è tornato alla mente un vecchio racconto di Dick dove il meccanismo d'ibernazione di un viaggiatore verso stelle lontane smette di funzionare e il computer di bordo è costretto a dar fondo alla sua frustrazione nell'inventarsi mondi, storie, futuri possibili per impedire allo sfortunato passeggero di smarrire il senno: ogni storia prodotta sembra però alla fine avvitarsi su stessa laciando il passeggero insonne e il lettore interdetto. La lettura del Re pallido sortisce su me identico effetto.
Questo libro è un caledoscopio di frammenti irrisolti: magnifici pezzetti di vetro colorato che brillano da lontano ma opachi e sfuggenti a ogni tentativo di afferarli. C'è tutto Wallace, qui, certo, con i suoi limiti e la sua grandezza, tutti i suoi trucchi linguistici e concettuali resi ancor più lucenti, in alcuni passaggi, da una insolita verve comunicativa. C'è troppo Wallace, verrebbe da dire, in questo scheletro di romanzo, così tanto Wallace da sembrare una rappresentazione iperrealista della sua scrittura. In questo senso il Wallace-Findus è rassicurante e innocuo come una coperta calda o una canzone dei Nirvana venti anni dopo (i nirvana erano rassicuranti anche allora probabilmente, ma in molti stanzini digitali ho scovato l'ingenua relazione Cobain/Wallace, le vie infinite della pop(ulist)culture crea strani compagni di letto).
In questo Wallace da scongelare manca appunto quella freschezza d'intuzioni che la sua scrittura esige, quell'intelligente e multiforme contrappunto che in alcuni scrittori è vitale: manca la contemporaneità. Il confronto continuo con il qui e ora. Wallace è invecchiato precocemente, non per colpa sua: l'arroganza americana del dopo 11 settembre esige toni dimessi, scritture retrodatate, saghe famigliari, lingue piatte e didascaliche frasi esplicative sotto le immagini. In questo suo continuo corpo a corpo con i segni Wallace è vintage come il vitello tonnato.
A latere, nel re pallido si apprezza la vena Morale (Moralista in fondo lo è sempre stato) dello scrittore che viene fuori con maggior vigore tra queste pagine, in mezzo a Peoria e ai letterari rappresentanti della sua forza lavoro, cosa c'è di più simbolicamente Morale in America delle tasse? La noia è salvifica in alcune culture, la noia è un comune patrimonio dell'umanità dalla rivoluzione industriale a oggi, la noia è anche quello stato d'animo che a un lettore poco attrezzato fa saltare senza rimpianto più di un paragrafo qua e là.
Ei fu come sosteneva un noto Moralista padano, Wallace poteva essere e non è stato, accontentiamoci degli uomini schifosi o dello scherzo infinito, che è già tanto per una vita sola e lasciamo che dorma sonni tranquilli. Non son tempi per lui questi.

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— Dec 7, 2011 | 13 feedbacks
- Storia popolare degli Stati Uniti (34)
- By Leo Huberman
- Finished on Dec 5, 2011
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- Perché scrivere (32)
- By Zadie Smith
- Finished on Dec 1, 2011
  
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Perché scrivere

11 people find this helpful

Dove si evince che alcuni scrittori, quelli molto bravi, quando discettano intorno al loro mestiere ricordano certi calciatori, molto bravi anch'essi, quando dispensano illuminazioni del tipo "non è il singolo ma la squadra (il collettivo) che vince" o "quando l'arbitro fischia è rigore".
Sono luog ... (continue)

Dove si evince che alcuni scrittori, quelli molto bravi, quando discettano intorno al loro mestiere ricordano certi calciatori, molto bravi anch'essi, quando dispensano illuminazioni del tipo "non è il singolo ma la squadra (il collettivo) che vince" o "quando l'arbitro fischia è rigore".
Sono luoghi comuni, certo, ma nessuna delle due categorie fa nulla per smentirli.

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— Dec 10, 2011 | 5 feedbacks

- Incontri con musicisti straordinari. La storia del mio jazz (39)
- By Enrico Rava
- Finished on Dec 1, 2011
  
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Incontri con musicisti straordinari. La storia del mio jazz

5 people find this helpful

Dove si evince che la sua vita è stata di molto più avventurosa della sua musica.

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— Dec 10, 2011 | 4 feedbacks
- La mia vita rovinata dal Manchester United (90)
- By Colin Shindler
- Finished on Dec 1, 2011
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- 31 canzoni (1081)
- By Nick Hornby
- Finished on Nov 2, 2011
  
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31 canzoni

14 people find this helpful

Alcuni giorni fa ho ricevuto un bellissimo regalo: un cuscino poggiatesta per la vasca da bagno. Oggetto che desideravo da tanto tempo. E’ la sua anima arrogante e inutile travestita da manufatto con finalità d’uso ad attirarmi. Esattamente come le canzoni . La prima volta che presi coscienza del ... (continue)

Alcuni giorni fa ho ricevuto un bellissimo regalo: un cuscino poggiatesta per la vasca da bagno. Oggetto che desideravo da tanto tempo. E’ la sua anima arrogante e inutile travestita da manufatto con finalità d’uso ad attirarmi. Esattamente come le canzoni . La prima volta che presi coscienza dell’esistenza di un simile oggetto fu in un cinema, secoli fa, incauto spettatore di Nightmare e l’unico ricordo che ho di quel film è una scena, assai secondaria, in cui una mamma raccomanda al figlio (o era una figlia?) di utilizzare nella vasca il poggiatesta per evitare di affogare (?!) al sopraggiungere di un eventuale colpo di sonno. In prima battuta pensai che diavolo di popolo è un popolo che affoga in una vasca da bagno , e soprattutto un popolo che progetta costruisce vende e consuma poggiatesta da vasca? Poi conclusi che in fondo è lo stesso popolo che è riuscito a rendere industria globale un oggetto assai più immateriale e bizzarro come la canzone.
Da felice possessore di poggiatesta ho ripreso in mano questo libello di Nick Hornby -libro da leggersi obbligatoriamente in vasca- scrittore poggiatesta per eccellenza , della cui produzione ho letto molto ma ricordo poco, come certi filmetti horror o talune canzonette, scrittore inutile e, a volte, piacevole appunto come un poggiatesta da vasca. Qui Hornby, una volta tanto, lascia da parte l’usurata formuletta del chik lit per maschietti e adotta una lingua rozza, discorsiva, quasi da bar, adattissima all’argomento trattato. Un elenco di 31 canzoni che spazia dal molto alto (Dylan, Patti Smith, Van Morrison) al molto basso (Nelly Furtado) senza soluzione di continuità. Ma non ha alcuna importanza. Le 31 canzoni possono essere tranquillamente sostituite da altre qualsiasi 31 capate a caso dal canzoniere universale per portare avanti il giochetto volutamente ingenuo innescato da Hornby. La tesi di fondo, esplicitamente non dichiarata, ma ovvia cordicella che infila tutte le 31 false perle, è il domandarsi (e rispondersi) come può un adulto trasferire un tot di passione (un bel po’ di tot) verso quei quattro minuti quattro di esile trama musicale, quell’innocente approssimazione di una rappresentazione estetica della realtà quale è la musica pop. E’ una domanda che insegue tutti noi, attempati e suggestionabili idioti che corrono dietro al nulla in musica.
Su una cosa io e H. siamo d’accordo: il corpo a corpo con la canzone è un corpo a corpo con il mistero, non è importante tirar giù il vestito musicale a certe creature fragili, si avrebbero solo brutte sorprese, gli ingredienti è buona regola lasciarli segreti, il disvelamento interrompe il gioco, meglio quindi bendarsi gli occhi e cercare a tentoni una qualunque di quelle 31 maniglie che aprono la porta di quel mondo parallelo. Siamo persone predisposte alla fede e all’abbaglio, alla fede nell’abbaglio.
Su molte altre siamo in netto disaccordo, ma non importa, in fondo mi sono sempre posto un paio di domande intorno agli inglesi: la prima è quale cortocircuito culturale sia l’origine dell’invenzione di una cosa come il porridge, la seconda è perché esiste Rod Stewart.A una delle due, Hornby mi ha risposto. E tanto basta

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— Nov 5, 2011 | 8 feedbacks
- Il viaggio (13)
- By Bernward Vesper
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  Finished (re-read) on Nov 1, 2011
  
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Il viaggio

10 people find this helpful

Il viaggio, de reise nella limpida autoritaria nettezza della lingua tedesca, è un magnifico e terribile calderone di frammenti postumi - l'autore è morto nel '71, sucida, al termine di un periodo di ricovero coatto presso una clinica psichiatrica di Amburgo - che Gunther Grass ebbe a definire come ... (continue)

Il viaggio, de reise nella limpida autoritaria nettezza della lingua tedesca, è un magnifico e terribile calderone di frammenti postumi - l'autore è morto nel '71, sucida, al termine di un periodo di ricovero coatto presso una clinica psichiatrica di Amburgo - che Gunther Grass ebbe a definire come "non benefico, ma necessario". Romanzosaggio recita il frontespizio feltrinelli: ma l'ultima edizione italiana è del 1980 e ancora a venire tutte le contemporanee fantasiose possibilità di declinazione della forma romanzo. Bernard Wesper è stato un noto critico e giornalista , rappresentate di spicco della sinistra extraparlamentare tedesca al volgere degli anni '60, figlio di un altrettanto noto, assai retorico, poeta nazista e marito di quella Gudrum Esslin, militante della Rote Armee Fraction, che con con il marito, qualche anno dopo, condividerà lo stesso destino di suicida di stato.
Il viaggio è in realtà un resoconto di viaggi differenti: un viaggio reale e disperato attraverso le strade tedesche su una recalcitrante e incidentata macchina per raggiungere il figlio, un viaggio metaforico indotto dall'assunzione di LSD e un viaggio attraverso la sua infanzia - semplice resoconto - in una nazione fotografata nel corso di una imposta denazistificazione e del distacco -violento, feroce- dell'autore nei confronti del padre padrone(anche viaggi minori, deviazioni appena accennate, come una, bellissima, milanese, dove il bagaglio teorico dell'osservatore tedesco -fermo a Gramsci- si arrende di fronte alla prassi di una fulminea occupazione di case.). I viaggi si intersecano senza soluzione di continuità e di stile letterario all'interno del libro, il collante che li unisce è quel senso del tragico, quei cupi prodromi di Stammheim che Wesper riesce solo a intuire e , per ovvi motivi di cronologia, a non definire compiutamente. E' un caledoscopio di fatti, persone, teorie che volteggiano sui resti di un '68 che una volta tanto non è fiaba romantica ma materia viva e confusa allo stesso tempo: sfilano Grass, Ingeborg Bachmann, la comune di berlino, i militanti della raf, Cooper e Laing e mille altri congelati dall'autore in episodi minimi, non sequenziali e ulteriormente filtrati dalla sua violenza espressiva e dalla discesa inarrestabile in suo inferno personale.Libro aperto, allo stesso tempo laboratorio di scrittura in divenire, tentativo fallito e impossibile di un mappaggio omnicomprensivo e descrizione reale e crudele di un tarlo che erode Wesper e la sua scrittura fino alla sua tragica fine: la paura e la certezza di riconoscere dentro di se e nel suo popolo quel nazista sonnecchiante che l'ipocrisia retorica di Kennedy ha messo a dormire d'ufficio - ich bin ein berliner.

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— Nov 1, 2011 | 4 feedbacks
- Marescialle e libertini (40)
- By Alberto Arbasino
- Finished on Oct 29, 2011
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