10righedaiLIBRI Female, Single. Italy

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Chi ha inventato la mia vita? Me lo sono chiesta mille volte. Un fallito? Un pazzo? Un ubriaco sopra una caraffa? Be’, chiunque sia stato, gli venga il colera. Uno pensa: chi mi ha dato i denti, mi darà il pane. Invece no, tutte balle, qui c’è solo la guerra. La mia comincia così: ho dodici anni e scappo di casa. Scappo perché il mondo è una porcheria e la vita non è a forma di confetto. Ridi? Io non ridevo. Io avevo il cuore verde come una mandorla e volevo le cose che volevano tutti. Mi dicevo: un ultimo sforzo, stanno arrivando. Ma quelle non arrivavano mai. Allora? Che ti prende? Hai paura proprio adesso che sei costretto a guardarmi negli occhi?

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Se ne sta lì seduto con la sensazione di essere osservato, nonostante sia lui l’osservatore. Gli altri sono usciti, anche se solo per qualche istante, lasciandolo improvvisamente – spaventosamente – solo con lei. È strano non sentire voci, lì. Nessun suono, se non il respiro di due esseri umani. Ed è in quel momento che, per la prima volta da moltissimo tempo, si rende conto di sentirsi irrefutabilmente più vivo di lei. Lei, che non manca mai di fare in modo che tu sappia quanto sia piena di vita. Così ingombrante, così rumorosa. Da capo a piedi fino alla punta delle sue dita, che in quel momento, chissà perché, sono gonfie. Guarda lì. Qualcuno, forse un’infermiera, ha provato a toglierle lo smalto, ma il rosso corallo, testardo, è penetrato sotto pelle. E tutto per scoprire unghie rovinate, ingiallite dalla nicotina. Dita chiazzate di rosso. Unghie gialle. Non le piacerebbe sapere che lui se ne sta lì a guardare una cosa così personale, perciò cerca di smettere di farlo... ma ovviamente non ci riesce. È paralizzato da quello spettacolo così inusuale.

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Marzo 2003
L’avevano nascosta lontano dal resto del mondo, nel cuore di una foresta. Ormai era lì da quasi vent’anni, ma non era bastato a fermare gli odiosi mormorii o a evitare che si trasformassero in schiamazzi ogni volta che veniva pronunciato il suo nome. Ogni volta che un altro caso di omicidio tra teenager finiva sulle prime pagine dei giornali. «La perfida strega dell’est», l’avevano definita i tabloid. «Killer Corrine», Somma Sacerdotessa di un culto satanico che nell’estate del 1984 si era diffuso tra gli adolescenti di una città costiera del Norfolk, portando con sé la morte. Un pericolo per la società, una femmina assetata di sangue. Una maledetta pazza, diceva la gente del posto. Lo avevano sempre saputo, che Corrine Woodrow non aveva la testa a posto. Non avevano mai dubitato della sua colpevolezza e del fatto che meritasse una punizione severa ed eterna. Tenetela rinchiusa.

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L’aria del tardo pomeriggio era insolitamente calda per Kabul, soprattutto nel giardino dove ci trovavamo. Erano passati pochi giorni dal Nawruz, l’inizio del nuovo anno zoroastriano che cade il primo giorno di primavera. I mandorli erano in fiore, e il loro profumo delicato era accompagnato da una luce obliqua che filtrava da dietro una montagna bassa nelle vicinanze. Era il giardino di un nobile, creato un secolo e mezzo prima. Era racchiuso tra le ali di un palazzo vasto ed elegante che lo circondava su tre lati. Un alto muro chiudeva il quarto. Un paesaggio in miniatura di terrazze, balconi, piccole nicchie e scalinate maestose sembrava predestinarlo a grandi avvenimenti. Tutto, in quel parco, contrastava profondamente con la strada che lo costeggiava.

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La più grande tra le campane di Notre-Dame rintoccò il mezzogiorno proprio mentre Hugo raggiungeva la fine del ponte. L’aria pungente sembrò aggrapparsi all’ultimo rintocco un po’ più a lungo del solito. Hugo si fermò, osservando il Café Panis all’estremità opposta dell’affollato viale parigino. L’insegna gialla sopra la vetrina lo invitava a raggiungere le ombre all’interno, con gli avventori in cerca di un tavolo e i camerieri che scattavano tutt’intorno. L’idea di un caffè caldo lo allettava, ma quello era il primo giorno di una vacanza che Hugo non aveva chiesto, senza nulla da fare e senza posti dove andare. Non gli andava di starsene seduto tutto solo a un tavolo a rimuginarci sopra.

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Prima di quella sera non avevo mai notato Lucas. Era come se non esistesse, e poi improvvisamente lo vedevo ovunque. Me l’ero appena svignata dalla festa di Halloween ancora in pieno fervore. Mi intrufolai tra le auto ammassate nel parcheggio dietro la sede della confraternita del mio ex, e scrissi un sms alla mia compagna di stanza. Era una bella serata calda – una tipica estate di San Martino dei Paesi del Sud. Dalle finestre spalancate del club si udiva una musica assordante che giungeva fino al marciapiede, punteggiata ogni tanto di fragorose risate, sfide tra ubriachi e richieste di altri drink.

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In questo libro propongo sette esperimenti che potrebbero modificare la nostra visione della realtà e portarci molto al di là delle attuali frontiere della ricerca, rivelandoci cose del mondo che mai la scienza ha osato concepire. Ogni esperimento, se coronato da successo, potrebbe aprire nuovi sconcertanti panorami e tutti insieme potrebbero rivoluzionare la nostra concezione della natura e di noi stessi. Non si tratta soltanto di un tipo di scienza più aperta, ma di una maniera più aperta di fare scienza: più pubblica, più partecipativa, non più monopolio di una casta di scienziati. Gli esperimenti proposti hanno un costo molto basso, alcuni non ne hanno affatto. Questa ricerca è aperta a chiunque sia interessato.

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Nella metropolitana: venti facce oscillanti, stordite dal dolore. Un uomo stantuffava con la gamba battendo tat-tat-tattat-tat sul pavimento senza rendersene conto. Verso Boylston Street i binari curvavano; le ruote di metallo stridettero contro le rotaie e le luci tremolarono e si spensero. I passeggeri chiusero gli occhi, come un’assemblea di fedeli che inizia una preghiera silenziosa. Quando tornarono le luci, li riaprirono. Ricky Daley li osservava. Arrivato alla stazione di Park Street, Ricky salì le scale al trotto e uscì in strada dove trovò una folla ristagnante. Gli uffici avevano chiuso in anticipo creando un’ora di punta precoce, ma la gente non sapeva dove andare. La notizia era ovunque, ancora sensazionale benché ormai risaputa. Gli strilloni gridavano «Extra!» e «Leggete, hee-yuh!» e «Esclusivo!», insistendo sullo strano sibilo della parola ‘assassinato’.

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Columbus, università del Mississippi
Era morta. Il cuore di Melissa batteva per l’adrenalina, mentre correva per raggiungere Grossnickle Hall e mettersi al sicuro. Due ore prima era stata così sciocca da dire ai suoi amici di lasciarla in biblioteca, a finire la ricerca di letteratura inglese. Presa dalle disavventure di Christopher Marlowe, si era trattenuta più del dovuto. A un certo punto si era resa conto che si era fatto tardi ed era ora di tornare al suo appartamento, al dormitorio. Aveva considerato l’idea di chiamare il suo ragazzo perché l’andasse a prendere, ma dato che quella sera lavorava come magazziniere, non le era sembrato il caso. Senza pensare che potesse essere stupido per una ragazza di ventun anni andare in giro da sola, aveva raccolto i suoi libri e si era diretta a casa. Ma adesso che correva per il campus, inseguita da quattro sconosciuti, si rendeva conto di quanto fosse stata idiota. Come si faceva a morire per aver preso la decisione sbagliata?

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In un grigio pomeriggio di marzo, seduta nella solita classe della scuola superiore in cui lavorava da tredici anni, mentre arrabbiata diceva al suo compagno per la settantaduesima volta da quando si erano conosciuti che sarebbe arrivata a casa alle sei, perché il mercoledì tornava sempre a casa alle sei, Quinn McKenzie alzò gli occhi dai fogli pastello sulla scrivania e si ritrovò faccia a faccia con il suo destino. Il suo destino era un cagnetto nero dagli occhi disperati che al principio le fecero perdere l’equilibrio. Ma fu l’unica cosa che perse. Il cane che le aveva dato la sua studentessa preferita era la bella copia di un nervo scoperto: corpo nero e snello, zampe bianche e magre, testa nera e sottile, il tutto tenuto insieme con tale tensione che il povero cucciolo tremava. Si dimenava infreddolito fra le braccia di Thea, spaventato, affamato e smarrito, e il cuore di Quinn si spezzò. Nessun animale avrebbe mai dovuto soffrire in quel modo.

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Quattro perfette tazze da tè – raffinate, bordate con un filo d’oro, quasi trasparenti – sono poggiate su quattro piattini altrettanto perfetti, e in mezzo a loro si vede scintillare una piccola e graziosa teiera. Il servizio da tè sembra quasi illuminare il bagagliaio aperto della Mini Morris verde bottiglia, e mentre allungo una mano per sfiorare la porcellana mi arriva l’eco attutita di un coro gospel. Eh già! Qui, nell’andirivieni del mercatino dell’antiquariato di Charlesworth, che ogni domenica attira gli abitanti della nostra vecchia città a caccia di occasioni, alla fine ci siamo trovate.

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Parigi, Francia
Lunedì
6:19 tec
Il bersaglio appariva più vecchio che nelle foto. Il bagliore dei lampioni accentuava le rughe profonde sul suo volto e il suo incarnato pallido e quasi malato. A Victor l’uomo sembrava agitato, per la tensione nervosa o forse per la troppa caffeina. Quale che fosse la spiegazione, tra trenta secondi non avrebbe più avuto importanza. Il nome sul dossier era Andris Ozols. Di nazionalità lettone. Cinquantotto anni. Alto un metro e ottanta. Settantadue chili e mezzo di peso. Era destrorso. Privo di cicatrici evidenti. I capelli brizzolati, come pure i baffi, erano tagliati corti e con precisione. Ozols aveva gli occhi azzurri. Portava degli occhiali da vista per la miopia. Era vestito in maniera elegante, un completo scuro sotto a un soprabito, un paio di scarpe lucidate. Con entrambe le mani stringeva al petto una piccola ventiquattrore di pelle.