Marco Male, 45. Bologna, Italy

Bella sorpresa estiva: gustoso come un arancino di riso e leggero come una granita. La storia e' semplice, forse scontata, ma efficace e corroborante. La cosa ovviamente più interessante e intorbidante e' l'uso della lingua, che riappacifica tutti i dialetti e tutte le storpiature. Un grammelot meridionale, che si fa capire e diventa evocativo laddove non riesce. Un plauso a Dumme' e al Professore, nonchè alla dignita' del campo di girasoli.

Libro delle vacanze estive, mi ha causato piu' di uno scoramento e piu' di una gioia. L'avevo iniziato per riposarmi da Joyce, senza sapere che cascavo dalla padella alla brace.

Senza evidente trama, senza evidente notazione di dialogo, con haiku folgoranti frammezzi a deliri sognati, non si puo' dire sia stata una agevole lettura. Forse ci vorrebbe lo stesso tempo nel leggerlo quanto McCarthy ce ne ha messo nello scriverlo e sistemarlo.

Poi non credo lo abbia pensato: è cosi' preciso, cosi' dettagliato che penso molte cose non siano inventate, ma siano solo ricordi di un tempo vissuto. Una epica dello squallore e della miseria ignorante, con scene indimenticabili. Una tra tutte, l'uccisione del maiale da parte di Harrogate. Poi i due mesi nella foresta di Bud: altro che Angeli di Desolazione...

Mentre la sensibilità russa ci e' nota, spesso, fin dai tempi dell'adolescenza, di quell'ampio territorio compreso tra la vecchia potenza e l'Europa a volte escono libri, film, opere che colpiscono per la loro estraneità a quanto di solito eravamo abituati. Penso ai film di Kieslowski di qualche anno fa, alle musiche di Bartok, alla prosa della Kristof. Senza contare quello che non conosco, che e' tutto il resto. Questo libro, a questo proposito, e' su un altro pianeta. La prosa piana ed educata racconta di tragedie, di despoti e di vite schiacciate dal potere; racconta allo stesso modo di solidarietà e carità, ma solo verso la fine. Racconta di uomini e donne ungheresi di un secolo fa. Rimane la curiosità di sapere quanto e' romanzo, quanto e' realtà: nell'uno e nell'altro caso la figura di Emerenc si staglia enorme, tremenda e giudicante nella mente di qualsivoglia lettore.

I No sono praticamente tutti condivisibili, sui Si ho molti dubbi - a cui si aggiunge perplessita' sulla assenza del cinema Alfa ne 'I vecchi cinema', nonche' sulle lodi sperticate alla cucina del Cannone. Ammenoche' i Si' di Masotti non siano 65 No cammuffati, e quindi la cosa tornerebbe.
Masotti scrive meglio - anche se i termini in inglese trascritti come si pronunciano dopo un po' diventano pesanti; Rialzo è piu' diretto e fa sorridere assai, nel tranciare luoghi e persone (e sembra togliersi tra l'altro qualche piccola soddisfazione personale). Stretta di mano sulle tardone di Forte Jola e su Olindo Faccioli.

Il problema di codesto libro e' smettere di leggerlo. E' inevitabile l'assonanza con l'umorismo di Moore o di Pratchett - anche se ovviamente diverso da entrambi. Bellissime caratterizzazioni e trama geniale - sopratutto per come finisce. Bellissimo il ricordo di Reed.
Rimane la curiosità per il meccanismo di arricchimento in una settimana, che mi piacerebbe tanto testare...

Racconto un poco troppo lungo, sconta nella sua prima parte un forte senso di finzione. Nella seconda, pure. Due pagine degne di nota sono rappresentate dall'invettiva della madre nei confronti del figlio, verso la fine. Per il resto, Gurganus ha il dono di una piacevole scrittura, ma in questa prova
manca la scintilla che lo possa fare uscire dall'anonimato letterario.

Non so come debbano essere i premi Strega, penso di non aver mai avuto l'onore. Non l'ho preso per il premio, il libro.
Questo insieme di memorie, di ambizioni, di livore lo si capisce se si è imprenditori - o si è stati imprenditori - in questa Italia, in questi anni. L'ho acquistato per questo, per conoscere anche il punto di vista di chi quello sfacelo l'ha intuito per primo: il declino pratese, per chi l'ha vissuto da dentro deve essere stato qualcosa di devastante. E il declino di qualsiasi altro distretto industriale, di cui l'italia andava fiera ma di cui adesso puo' solo spazzare le ceneri. Prato e' forse il caso più evidente e forse più vecchio: solo uno dei primi del mondo che ci si apre davanti nei prossimi anni.
Il punto di vista è privilegiato, e raro: non è la rivendicazione di un salariato che si vede strappato il lavoro o che è costretto a vivere di contratti capestro per pochi euro al mese; è il punto di vista di quelli ricchi, di chi faceva le settimane di studio a Los Angeles a 15 anni e che andava in vacanza a Forte dei Marmi, e che non puo' piu' fare.
Non per compatire o farsi compatire: solo per dare il punto di partenza.
E' il pensiero - finalmente espresso in un italiano corretto - di migliaia e migliaia di picooli e medi imprenditori che hanno vissuto da dentro le proprie aziende la liberalizzazione del WTO del 2001 e le ha viste svaporare in una nuvola di debiti e di mancati introiti.

Penso di intuire cosa sia per un lavoratore pratese incrociare un cinese al distributore, e l'incubo descritto è credibile [un sabato sera di qualche tempo fa in centro a Prato di cinesi non ne ho visti effettivamente cosi' tanti, forse stanno un po' discosti...].

Un libro forse cosparso di alcuni luoghi comuni, pero' schietto e di piacevole lettura. Un punto di vista da conoscere.

Il terzo capitolo è illeggibile, Breton e Soupault erano meno ermetici. Ma vado avanti.
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Si, effettivamente la Telemachia è affascinante, ma non mi ha lasciato traccia. Di quello che dice Dedalus ci ho capito poco o punto. Gia' Bloom e' piu' divertente, gli esperimenti linguistici, onomatopeici e di scrittura istintuale sono piu' interessanti. Ho l'impressione che Joyce sia stato toccato a lungo da sprazzi di illuminazione (non mistica, reale) e abbia saputo scrivere il 'qui ed ora', cosa assai lontana dalle modalita' dei maestri spirituali, per la prima volta nella storia dell'umanita'. Che l'abbia fatto oppure no, quest'uomo rimane comunque un genio.
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Faccio fatica a capire le assonanze con l'Odissea. Non che l'abbia letta, ma nella guida alla lettura ... boh.
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Il capitolo sul cimitero è terribile.
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Il settimo capitolo descrive dialoghi di cui non ricordo altrettanta vividezza in altri testi. Come la prima volta che ascoltammo un CD stupendoci della pulizia dei suoni. Come l'inizio de 'Le iene'.
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Ti avviso, in vacanza con me non vieni.
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Il bracciolo del divano: questo è il posto giusto per stare. Poi ogni tanto si legge una pagina - tanto non ci si capisce punto, poco importa quello che è successo due pagine prima.

L'idea, anche se non si distingue per originalita', è illustrata in modo saggio ed esaustivo. I riferimenti sono - ahime' - verso la realta' statunitense, dove vige altra mentalita', altra cultura, altra sagacia rispetto a quella italiota.
Il testo potrebbe essere utile per amministratori o tecnici di piccole realta' locali, dove l'intelligenza privata puo' ancora fare qualcosa. Per le persone che possono effettivamente cambiare qualcosa nella vita delle persone questo testo rimane l'ennesimo pamphlet intelligente, circostanziato e con esempi, con il quale pulirsi il reverendissimo deretano.

C'è così tanta vita, e passioni, e amore in questo libro che si rimane incantati dalla sua grandezza. Barney e' senz'altro il personaggio letterario che più di ogni altro mi e' rimasto in memoria nell'ultimo decennio e la visione del film e' servita per decidermi a rileggere questo masterpiece: una delle scelte più felici delle ultime settimane. Qualcuno una volta mi disse che la vita si divide in 'prima e dopo' aver letto l'Ivan I'lic di Tolstoj: pur non sconfessando l'affermazione, sono propenso ad un cambio di libro. Con questo la lettura tonifica, stupisce, solleva e rinfranca. Come una camminata sul crinale di una esistenza, con la vista meravigliosa delle bellezze a valle e lo scorcio tremendo ma inevitabile della guglia di roccia la' in cima.

Quando Saramago scrive muove parole importanti, con sapienza e modestia, e realizza costruzioni che spesso lasciano una piccola sincope nel respiro del lettore. Qui c'è in aggiunta il privilegio dello sguardo minore, quotidiano, fin quasi banale: poi questo orefice delle parole abbandona distrattamente gioielli di poesia come fosse la cosa più semplice e naturale del mondo.

Ci avevo gia' provato in passato, ci ho riprovato ora. Ma sembra proprio che Walser non sia una lettura per me.
Simon è soave come un monaco zen, ma tutta questa natura, e sentimenti, e arrossamenti pudici, e Klara che ma non sembra ma di fatto è un po' zoccola, e i monti, e la luna, e il sole, e i dipinti, e le poesie.
Ecchepalle.
Manca solo che esca Heidi con le sue caprette poi abbiamo fatto filotto.
Ho bisogno di periodi corti, illetterati, veloci, moderni, catatonici. Devo ritirare fuori qualche libro di Lansdale e lasciare gli svizzeri ai loro orologi a cucu' (cit.).

Non mi vengono parole. Che dovrei dire?
Non perche' è un capolavoro, anche se si legge molto bene. Non perche' è una 'sola', perche' i romanzi di Bolano non lo sono.
E' morboso, inquietante, non c'e' niente di piu' desolante di un paesaggio di mare a stagione finita, con il brutto tempo che avanza e le persone che rientrano a casa propria.
I rapporti assurdi che B. descrive rendono quasi malata la lettura e gli ambienti. Come sempre in B. sembra che qualcosa stia accadendo, sia pronto per accadere, ci copriamo metaforicamente gli occhi con le dita per non essere costretti a vedere quello che ci immaginiamo, quello che tutti gli indizi ci induco a ritenere che... Un romanzo che lentamente rotola a valle, e si ferma, in attesa. Implosivo.

[CEDUTO] Duro e amorale, il reportage di Carrere ondeggia tra il disturbante ed il voyeuristico. Le analisi sono senz'altro impietose: non capisco tuttavia la necessita' di doversi per forza ergere a testimone dei drammi subiti da questi giovani uomini e donne. Sulla forza - anche e sopratutto emotiva - dello tsunami l'ultimo film di Eastwood va oltre; alle doglianze per la perdita di una madre non so cosa aggiungere, se non che così purtroppo la vita va per molti. Non e' ne' bello ne' piacevole, si spera sempre che la campana non suoni per noi, ma e' un sentiero che toccherà percorrere. Un libro che non avrei scritto: mi pare non aggiunga nulla.

Il discorso si potrebbe fare lungo: nel 1996 il testo mi folgoro'. Fu successivo alla lettura de 'Il soccombente' e di li' ne lessi parecchi dello stesso autore. Questo libro in particolare mi ha lasciato per anni un ricordo di paesaggi inesistenti: una gola, rumorosa e buia, nella quale si svolgeva la scena.
In realtà (2011) la gola è sottostante al castello e noi camminiamo accompagnando il Principe in un soliloquio folle e inconcludente, filosofico e tremendamente inutile. Mentre la prima parte ci presenta, come suggerisce Bernardi nella postfazione, personaggi memorabili – ed è bellissimo figurarsi tutto questo in una Stiria verde, desolata, piena della follia dei consanguinei e degli ignoranti, in case sparse lontane dalla civiltà e dal passaggio del tempo - la seconda rappresenta un lungo monologo, con scrittura ad aforismi, che andrebbe a capo dopo ogni punto – perchè dopo ogni punto spesso il discorso è differente. Ma Bernhard non va a capo.
Un senso di fastidio, questo narrare senza logica, con frasi e pensieri che non ammettono repliche. Un senso di malessere, l’incastro di queste vite miserrime e solitarie in villaggi pittoreschi e panorami naturalistici.
L’ambiente da cartolina abitato da personaggi così romanticamente desolati ha lo stesso effetto delle riprese alla luce del sole della ‘Notte dei morti viventi’: sgradevoli e disorientanti.
Non trovo, non riesco a trovare invece l’umorismo spesso citato da saggi commentatori, che forse scavano zone che non leggo e non sento. Un libro di misoginia, misantropia, malattia: tutte le peculiarità del carattere dello scrittore che realizza, come seconda prova, un opera davvero disturbante.

Prima lettura: 5/5
Seconda lettura: 4/5

Non ho capito come settare le stelline nelle riletture.

L'argomento è oltremodo interessante e l'esposizione di Sebald lo rende anche affascinante. E' la storia di un buco nero in una coscienza collettiva - e verrebbe da dire che ben gli sta.
La letteratura si è dimenticata di certa Storia, ma fortunatamente il cinema no, e 'Germania anno zero' di Rossellini è li' per ricordare, a chi ne avesse voglia, la perversione di quei momenti.

Altro tratteggio superbo, quello di Mr Cantor; altra epica dell'uomo delineata con maestria, quella dell'estate del 1944, e oltre. Domande senza tempo, colpe senza confini, tragedie inusitate: una storia - e un epilogo - che emozionano. Tutto l'ultimo capitolo l'ho passato rabbrividendo - poi, a margine, mi rimane sempre un senso di personale inadeguatezza nel voler dire qualcosa a proposito di un qualsiasi libro di Roth.

Molto utile, poi, ricordare cosa è la poliomelite, per noi fortunati che ne siamo vaccinati: la pagina di Wikipedia è esaustiva di quello che siamo riusciti a scampare.
Tremendo e orribile riandare poi con la mente alle epidemie degli ultimi 100 anni. Ma d'altronde a cosa servono i grandi libri, se non ad approfondire la conoscenza di noi stessi e del mondo passato e presente?

Mi sfugge il motivo per cui l'ho acquistato: senz'altro overpriced per un libro, prezzo giusto se si considera la quantità di informazioni sintetiche sull'argomento immagini/parole. Esempi calzanti, tecnico, per grafici o per chi si diletta di pubblicità, oserei dire. A me, comune mortale, non ha allargato particolarmente nè la vita, nè la conoscenza.