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A trent’anni dalla morte di George Perec, la romana Voland fa tornare in libreria nella collana Libri Piccoli Voland, (e questo è un libro davvero piccolo e molto particolare), Tentativo di esaurimento di un luogo parigino, o TELP.1, che sta per Tentetive d’épuisement d’un lieu parisien.

Alberto Lecaldano, il curatore di questo libro, nella sua bella e fine Appendice ci informa che questo acronimo è “usato dallo stesso Perec nei suoi appunti”, per poi accompagnarci in poche gustosissime pagine alla scoperta di un testo che in sé non avrebbe nulla di originale o eccezionale se non fosse per il particolare punto di partenza.
Cos’è TELP.1: nel 1974 Giorge Perec, per tre giorni consecutivi, (18, 19 e 20 ottobre), si siede nei caffè di place Saint-Sulpice e minuziosamente appunta ciò che vede.
Quel che vuol fare, ce lo spega in poche e precise righe: “Ci sono molte cose a Saint-Sulpice […] Molte, se non la maggioranza, di queste cose sono state descritte, inventariate, fotografate, raccontate o segnalate. Il mio proposito nelle pagine che seguono è stato piuttosto di descrivere il resto: quello che generalmente non si nota, quello che non si osserva, quello che non ha importanza: quello che succede quando non succede nulla, se non lo scorrere del tempo, delle persone, delle auto e delle nuvole”.
Apparentemente Perec non fa nulla di nuovo, scrittori celebri e non hanno descritto dettagliatamente luoghi, parigini e non solo, ‘esaurendoli’. Allora cosa c’è di nuovo in TELP.1? Perec qui ha fatto una performance artistica, è questo che trasforma e rende unico questo esperimento. Esperimento unico ma non l’unico esperimento di Perec, che con il suo eclettismo è stato tra i massimi sperimentatori della parola del ‘900. Lo stesso TELP.1 è in qualche modo la semplificazione di un progetto ben più ampio e complesso che aveva messo a punto qualche anno prima e al quale aveva dato il titolo Lieux (Luoghi) e che avrebbe dovuto occupare dodici anni e occuparsi di dodici luoghi parigini. Il progetto Lieux, intrapreso nel 1969 viene abbandonato nel 1975 e un anno dopo, nel 1976 verrà pubblicato TELP.1.

Questo esperimento che può sembrare valere solo in quanto progetto, idea, appunto esperimento, leggendolo ci si accorge che è ben altro. All’inizio sembra essere nient’altro che una lista. Persone e cose che attraversano lo spazio davanti allo scrittore. Eppure, a poco a poco, ci accorgiamo che abbiamo sotto gli occhi una lotta serrata: Perec costringe la sua mente doppiamente, la costringe a osservare e poi a dire, a elencare scrivendo, costringendo così all’attenzione assoluta, obbligata, cercando di vedere quello che normalmente non vediamo. Bene, più va avanti e più si fa evidente che l’attenzione sfugge, i segni di insofferenza si fanno sempre più insistenti, fino a cedere, dopo soli tre giorni. Ma se lo scrittore non riesce a obbligarsi a vedere neanche per tre giorni senza essere vittima di forti insofferenze e distrazioni, noi, che attenzione possiamo prestare al mondo? Cosa vediamo del mondo? E soprattutto, cosa non vediamo?
Perec, con questa scrittura rigidamente elencatoria coglie il singolo momento, quasi volesse fotografare e mettere in ordine il mondo che si offre al suo sguardo, elencarlo, esaurirlo quasi per ordinarlo, trasformando e dando nuova sostanza alle cose apparentemente più effimere e insignificanti.
Voland non solo ha fatto tornare in libreria un libro scomparso da anni, ma ha anche il merito di aver fatto un libro bello fisicamente e che offre delle belle e utili foto che Pierre Getzler, amico di Perec, ha scattato allo scrittore in quei tre giorni, tra il 18 e il 20 ottobre 1974, mentre scriveva seduto nei caffè di Saint-Sulpice. Certo il prezzo per un libro così piccolo e smilzo può sembrare esagerato, anche io ero perplesso quando l’ho comprato, ma adesso che l’ho letto ben bene, che l’ho sfogliato e risfogliato con le sue fotografie e tutto il resto, sono contento e pienamente soddisfatto del mio acquisto.

Un 96 passa.
Un 86 passa. Un 87 passa. Un 63 passa.
Alcuni inciampano. Microincidenti.
Un 96 passa. Un 70 passa.
È l’una e venti.
Ritorno (probabile) di persone già viste: un ragazzo con un giaccone blu marina che porta in mano una busta di plastica passa di nuovo davanti al caffè.
Un 86 passa. Un 86 passa. Un 63 passa.
Il caffè è pieno.

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Ventisei domande e ventisei risposte per ventisei paginette formato pocket e una per la prefazione, “ovvero un testo che spieghi che cosa il libretto è”. E il libretto è una sintetica guida per aspiranti scrittori che vogliano presentare il loro lavoro nel miglior modo.
Giulio Mozzi, risponde qui “alle domande che chi ha scritto qualcosa, e ritiene che ciò che ha scritto abbia un valore, si fa sul misterioso mondo dell’editoria”. La brevità delle risposte non lascia mai spazio alla sciatteria e pur in spazi molto ristretti riesce a dare una buona quantità di informazioni e consigli. Questo piccolo libro ha il pregio di essere veloce e semplice, si legge in pochi minuti e costa il giusto, 4 euro.
Mozzi, oltre a essere un ottimo autore di racconti, negli ultimi quindici anni si è fatto apprezzare anche come consulente editoriale (Theoria, Sironi, Einaudi Stile Libero, Laurana), come docente di corsi e laboratori di scrittura e narrazione tenuti in tutta Italia, talent scout (tra gli altri ha scoperto: Vitaliano Trevisian, Laura Pugno, Tullio Avoledo, Leonardo Colombati) e blogger con il bollettino di letture e scritture vibrisse che pubblica dal 2000.
Ecco le domande di cui è composto il libro:
-Un grande editore, se gliela mando per posta, leggerà veramente la mia opera?
-Un piccolo editore, se gliela mando per posta, leggerà veramente la mia opera?
-Come faccio a decidere a quali editori spedire la mia opera?
-È utile rivolgersi a un agente letterario?
-Ma che cosa fa, di preciso, un agente letterario?
-Che cosa sono le agenzie di servizi editoriali?
-Ha senso spedire agli editori o agli agenti una scheda, o conviene mandare l’opera intera?
-Ma è meglio spedire un dattiloscritto o un file?
-È utile allegare all’opera un curriculum vitae?
-È meglio spedire all’editore un’opera completamente rifinita, o conviene proporre un abbozzo, un porgetto, da elaborare insieme?
-Ha senso cercare il contatto con autori consacrati, editor, critici?
-Quanto può contare l’appoggio di un autore consacrato, di un critico, di un accademico?
-Che cos’è lo scouting letterario?
-Sono utili i corsi di scrittura creativa?
-Ma, al di là dell’opera, ci sono altri fattori importanti per essere presi in considerazione?
-È utile farsi un sito, un blog, una pagina in un social network, e pubblicare lì le proprie cose?
-È utile autoprodursi un ebook e inserirlo in un grande negozio digitale?
-Un editore mi ha finalmente proposto un contratto. Che cosa devo fare?
-Come si fa a capire se un contratto è un buon contratto?
-Quali sono i contenuti fondamentali di un contratto?
-Conviene cedere all’editore tutti i diritti?
-Quali sono i ‘trabocchetti’ che l’editore tende all’autore nel contratto?
-Dopo la firma del contratto, l’editore può mettere le mani sulla mia opera?
-Quanto guadagna l’autore dalla pubblicazione del libro? E l’editore?
-E se nessun editore accetta la mia opera?

E se non vi basta non dovete fare altro che stare con gli occhi bene aperti e controllare quando Mozzi capiterà dalle vostre parti, perché ovunque voi siate in Italia, di sicuro Mozzi, che da anni gira in lungo e in largo senza mai fermarsi, arriverà!
Attenzione: Giulio Mozzi è una persona tanto competente quanto… beh, diciamo che spesso accade che Giulio solleciti sentimenti forti e oltre a essere molto bravo può anche essere terribilmente urticante (ma sempre stimolante).

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Quando realizzi che la vita fa schifo, è quello il momento in cui prendi in mano un libro.
Sarà che per me è stato così e in un’età in cui ancora non avevo la consapevolezza per capire che, se amavo tanto leggere, era perché mi ribellavo a tutto quello che mi circondava.
Ma ritrovare questa verità nelle parole di Vergas Llosa è stato consolante.
Molti vedono nella lettura appassionata un modo di evadere, fuggire dalla realtà per rifugiarsi nella finzione e in parte è così, ma c’è dell’altro; un concetto più profondo e sottile che a volte anche chi lo pratica non riesce a cogliere interamente.
“Chi cerca nella finzione ciò che non ha, dice, senza la necessità di dirlo, e senza neppure saperlo, che la vita così com’è non è sufficiente a soddisfare la nostra sete di assoluto, fondamento della condizione umana, e che dovrebbe essere migliore”.
Non mi permetto nemmeno di riassumere questo concetto, che peraltro campeggia sulla copertina di questo pamphlet, Vargas Llosa lo ha espresso troppo bene per banalizzarlo.
Le trentaquattro pagine del suo discorso al Premio Nobel, non lo nego, mi hanno commosso.
Dopo aver ascoltato tanti discorsi vuoti, costruiti con l’intento di abbindolare e mistificare il loro vero fine, la sincerità di Vargas Llosa cauterizza e guarisce le ferite di chi vorrebbe ascoltare la verità e la convinzione e a cui rifilano costantemente, sfacciatamente, arrogantemente solo menzogne e doppi fini.
Vargas Llosa crede in quello che dice e lo dimostra la vita che ha condotto fino ad ora.
Ribadisce senza sosta l’importanza dei libri e della letteratura nella lotta contro l’oppressione da parte di tiranni, religioni ed ideologie.
I libri alimentano il senso critico, ci mostrano i mali del nostro tempo, ci avvertono dei rischi che stiamo correndo, ci aiutano a mantenerci liberi.
Ma non solo, ci legano gli uni agli altri, ci rendono fratelli, al di là del nostro Paese, della nostra lingua e religione, del nostro sesso, perché: “Quando Emma Bovary beve l’arsenico, quando Anna Karenina si butta sotto al treno o quando Julien Sorel sale sul patibolo, (…) lo sconvolgimento è simile tanto per il lettore che adora Buddha quanto per quelli che credono in Confucio, nel Cristo o in Allah o per un agnostico, in giacca e cravatta, o con la gellaba, il kimono o i pantaloni da guacho. La letteratura crea una sorta di fratellanza all’interno della diversità umana ed eclissa le frontiere erette tra gli uomini e tra le donne dall’ignoranza, le ideologie, le religioni, le lingue e la stupidità”.
Il tono semplice e modesto con cui Vargas Llosa si esprime non sminuisce le sue parole e le sue idee, semmai le valorizza, rendendole universalmente comprensibili e soprattutto sincere e sentite.
Non lesina ringraziamenti ad autori del passato come Faulkner, Mann, Conrad, Balzac, Sartre, Camus e su tutti Flaubert, trovando per ognuno il merito di avergli insegnato qualcosa, “se in questo discorso citassi tutti gli scrittori cui debbo qualcosa o molto, le loro ombre ci oscurerebbero. Sono infiniti”.
Sostiene di essersi sentito “a casa” in ogni Paese in cui ha vissuto, “Francia, Inghilterra, Spagna), ma che diventando “cittadino del mondo” non sente di aver perso “le sue radici”, perché “l’amore per il Paese in cui uno è nato non è un obbligo, ma, così come qualsiasi altro amore, è una pulsione spontanea del cuore, al pari di quella che unisce gli amanti, i padri ai figli, gli amici tra loro”.
E spontaneo è stato certamente questo discorso a cui riconosco un’unica pecca, il prezzo dell’edizione Einaudi.
Otto euro sono davvero troppi per sole 34 pagine, a cui non è stata affiancata nemmeno una piccola biografia dell’autore o un’introduzione di poche righe. Peccato.

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I quattro articoli di Francis Scott Fitzgerald, raccolti dall’editore Mattioli 1885 e tradotti da Cecilia Mutti in questo piccolo e bel volume dal titolo Vivere con 36.000 dollari all’anno, descrivono la parabola di Fitzgerald, dal traguardo del successo all’inevitabile disillusione di un uomo che aveva nutrito speranze di ricchezza e ambizioni letterarie, quasi anticipando quella che sarà la grande crisi del 29’.
Seguendo la cronologia delle quattro pubblicazioni, non ripercorsa dall’edizione, il primo testo apparso su Saturday Evening Post nel settembre del 1920 è Who is Who. In questo documento autobiografico un giovane Scott racconta gli avvenimenti che lo hanno portato a soli 24 anni a pubblicare il romanzo Di qua dal paradiso. Quello che trapela da queste poche pagine è un Fitzgerald ottimista e fiero del suo successo, un po’ ingenuo quando si chiede “come sia potuto succedere”, facendo apparire le sue peripezie prima della pubblicazione come una dura gavetta.
Come vivere con 36.000 dollari all’anno (pezzo che da il nome alla raccolta) appare, sempre sul Saturday Evening Post, il 5 aprile del 1924 e documenta le difficoltà economiche dei coniugi Fitzgerald.
Zelda e Francis entrano a far parte dei “nuovi ricchi” e li vediamo ironicamente alle prese con investimenti finanziari, metodi di risparmio e attrazione irresistibili. Dopo aver trascorso un anno immersi in quel dispendioso stile di vita per il quale, fra gli altri aspetti, divennero celebri, si ritroveranno inevitabilmente indebitati. Scott sfoggia un’autoironia che colpisce, ma scavando si avverte un senso di spaesamento e impotenza che rimarca un‘ingenuità e una fiducia nel futuro infondate.
A settembre dello stesso anno esce sul Post l’articolo Come vivere praticamente con niente. Zelda e Francis, ormai senza più un soldo in tasca, cercano una soluzione ai loro problemi e pensano di trovarla nell’economica Francia.
Si imbarcano, quindi, per la Costa Azzurra dove l’atmosfera vacanziera lascia presto il passo ad un’inquietudine per il futuro rendendo l’ironia di Fitzgerald forzata come una risata a denti stretti.
Ma rimane comunque divertente e interessante l’immagine che ci rimanda dei suoi compatrioti espatriati; tutti illusi di vivere alla francese eppure così platealmente ancorati alle loro abitudini americane.
Chiude la raccolta, quasi con un tonfo direi, Come sprecare il materiale: una nota della mia generazione, un saggio del 1926 dove, ormai con sguardo completamente disincantato, sembra parlarci del panorama letterario del nostro tempo. Elogiando gli scritti di un esordiente Hemingway, denuncia la completa mancanza di originalità dei suoi colleghi, soprattutto quelli emergenti, l’immobilità delle loro idee e la loro spregevole “furbizia”, certo che la maggioranza delle loro opere non lascerà traccia nel tempo, perché “il materiale letterario, per quanto sviscerato con cura, resta elusivo come nell’attimo della creazione se non è purificato da uno stile impeccabile e dalla catarsi di una forte emozione”.
Oltre alla loro estrema attualità e allo stile sempre impeccabile, ciò che mi ha colpito di questi articoli è quella vena ironica che non conoscevo in Fitzgerald – “La sola cosa che tu possa fare” concluse infine (Zelda), “è scrivere un articolo per una rivista e intitolarlo Come vivere con tretaseimila dollari all’anno” – “Che idea stupida!” ribattei (Francis).
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La fascetta pubblicitaria che avvolge il libro “Libero chi legge”, uscito dopo la morte di Fernanda Pivano avvenuta nel 2006, cita “I cento libri della mia biblioteca ideale”.
Ma chi comprasse questo libro con l'idea di leggere delle recensioni sappia che è in errore.
Queste non sono recensioni, ma vere e proprie “lettere d'amore” che la Pivano dedica a tutti quei libri (e autori) della letteratura americana del Novecento, sua grande passione e che insieme ai suoi autori ha da sempre incarnato il concetto di libertà.
E partendo proprio da questo concetto, espresso da Roosevelt nel 1941 nel suo famoso discorso sulle quattro libertà di parola, di culto, dal bisogno e dalla paura, i cento titoli che compongono il libro vengo suddivisi i quattro sezioni, a loro volta dedicate alla libertà dalla morale, alla libertà sessuale, alla libertà di parola e alla libertà dalla violenza.
Prima di immergermi nella lettura di questi giudizi (di cui alcuni inediti), spinta dalla curiosità, ho dato uno sguardo all'indice per capire di quali autori si trattasse.
Alcuni è impossibile non conoscerli. Si va da Kerouac, Bukowski, Salinger, a Melville, Hemingway, Fulkner, passando per Miller, Roth, la Wharton, ecc.
La vista di tutti questi nomi celebri mi ha entusiasmato. Ero la lettrice perfetta per questo libro, perchè alcuni titoli li avevo già letti (e riletti in alcuni casi), ma altri, pur conoscendone l'autore e la trama, ancora non avevo avuto modo di metterci gli occhi sopra.
Racchiudevo il perfetto binomio di conoscenza e ignoranza in grado di darmi una discreta visione del punto di vista di entrambe le categorie di lettori, considerando anche lo scopo e il desiderio che la Pivano dichiara nella nota dell'autore e cioè, (e almeno), quello di “scuotere dall'indifferenza” grazie anche ad un solo dei suoi giudizi su questi titoli.
E innegabilmente ci è riuscita. Scoprire nella sezione dedicata alla libertà dalla morale Alice B. Toklas e per giunta con un libro di ricette culinerie (Il libro di cucina), dove ad ogni ricetta si accosta un anedetto, un ricordo di dove o con chi l'abbia provata la prima volta, è stata davvero una sorpresa, visto che Alice non era una scrittrice, a differenza della Stein.
E dopo essermi beata delle pagine che la Pivano dedica a Miller, alla Nin e a Roth nella sezione della libertà sessuale è stato impossibile per me non aggiungere in lista desideri La lingua perduta delle gru di David Leavitt, o nella libertà di parola, Neuromante di William Gibson (autore di Johnny Mnemonic).
In molti casi, forse, gli autori e i titoli basterebbero per convincerci a leggerli, ma non posso negare che molto del fascino che hanno esercitato su di me, è dovuto al miscuglio perfetto di trama, anedotti personali, cenni biografici e considerazioni che la Pivano ci ha lasciato, con il suo stile conciso eppure perfettamente sufficiente a farci entrare di colpo nell'atmosfera del tempo e del libro trattato.
Sempre nella nota intraduttiva, la Pivano ringrazia tutti questi autori e ci sprona a fare altrettanto leggendo i loro libri.
Io,invece, ringrazio lei per averceli fatti scoprire.

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Belli i nuovi titoli della Mattioli. Piccoli libri dai prezzi accessibili, che contengono pagine poco famose e spesso inedite di alcuni dei maggiori scrittori di fine Ottocento o inizi del Novecento.
Come questo Shakespeare è davvero morto? di Mark Twain.
Un saggio? Si, potremmo definirlo così, anche se al suo interno si alternano considerazioni personali, altre più tecniche sul mestiere dello scrittore, fatti autobiografici che hanno il compito di impersonare il termine di paragone con cui Twain cerca di spiegarci perché, secondo lui, le opere del Bardo di Stratford non appartengono realmente a Shakespeare. E in mezzo a tutto questo, quasi in ogni riga direi, il suo humor dissacrante.
Basandosi sul principio delle “prove certe” (interessante il capitolo sul lessico legale di S.), Twain si cala nella eterna disputa tra shakespeariti, quelli che riconosco William Shakespeare come l’autore delle sue opere e i baconiani, coloro che credono che sia stato Francis Bacon a scriverle.
Lui si dichiara da subito estraneo ad entrambe le fazioni e si colloca esattamente fra i brontosauriani, cioè fra coloro che sono certi che non sia Shakespeare l’autore delle opere e che “sospettano fortemente” che sia stato Bacon.
Twain scrisse questo saggio nel 1909, un anno prima della sua morte e tutto ci fa pensare che questo “polemico” intervento sulla questione, sia in realtà il suo tentativo di esprimere definitivamente quella che è la sua poetica.
E lo fa attaccando il baluardo su cui l’intera letteratura si poggia, William Shakespeare appunto, prendendone le distanze ed enunciando la sua idea di una letteratura nata dall’esperienza e priva, quindi, di quella tradizione impersonata dal Bardo che ai suoi occhi, gli occhi di un americano razionale, è ormai decadente.
Illuminante e davvero curioso il paragone che Twain fa tra le biografie di Shakespeare e Satana, i due “Grandi Ignoti”. Ho letto una bellissima recensione in rete, dove ci si stupisce del fatto che Twain non avesse scelto un altro autore per questo paragone, Omero sarebbe stato perfetto come figura mitologica della letteratura. L’osservazione, acuta, mi ha fatto riflettere, ma l’unica conclusione a cui sono arrivata è stata che Twain in quel capitolo non voleva dimostrare solo la sua irriverenza verso un tipo di letteratura, ma volesse allargare il suo raggio a quasi ogni aspetto della sua vita. Forse mi sbaglio, ma quello che è certo è che il capitolo è spassosissimo!
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