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- I crudeli giardini della vita (71)
- By Michel Quint
- Finished in May 2012
  
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I crudeli giardini della vita

4 people find this helpful
regali e consegne

Ci son libri che non sono solo libri.
Sono regali.
E sono consegne.
Questo, per me, lo è entrambi.
Me l'ha regalato un amico.
Ma non nel senso che mi ha regalato questo libro che ha letto, gli è piaciuto, è andato in libreria, ne ha comprato una copia apposta, me l'ha regalato.
No.
Ma nel senso ch ... (continue)

Ci son libri che non sono solo libri.
Sono regali.
E sono consegne.
Questo, per me, lo è entrambi.
Me l'ha regalato un amico.
Ma non nel senso che mi ha regalato questo libro che ha letto, gli è piaciuto, è andato in libreria, ne ha comprato una copia apposta, me l'ha regalato.
No.
Ma nel senso che mi ha regalato il suo libro, originale, quello che ha letto lui, proprio il suo.
E infatti ha le pagine di quel color ocra, che è il modo di tramontare delle pagine dei libri quando invecchiano.
E ha il profumo che hanno solo i libri cartonati che ci hanno trascorso il tempo tra le mani e nelle librerie e sui comodini, tra le nostre lacrime, il fumo delle nostre sigarette, le nostre parole sussurrate nei telefoni, i fazzoletti dei raffreddori sul pavimento della camera e via dicendo.
E già questo.
Io non credo esista un regalo più grande.
Che a me è capitato solo una volta di regalare un libro che era mio, proprio mio, con le mie sottolineature e gli angoli alle pagine e il mio nome scritto a matita sul frontespizio eccetera.
E dopo non l'ho più ricomprato.
Quel libro ce l'ho ancora, ma in un altro modo, chè quando regali un libro tuo non è che lo dai via: lo consegni.
E consegnare qualcosa significa che non smetti di possederlo, semplicemente lo affidi a qualcun altro.
E infatti.
Io non so se l'amico che me l'ha regalato ha pensato a questa cosa anche per via della storia che in queste sessanta pagine ti scivola leggera direttamente in fondo al cuore a foderarne le pareti, di commozione, per sempre.
Però mi ha colpito questa coincidenza.
Nel senso proprio letterale.
E cioè che il contenuto del libro e la modalità con cui è giunto sotto i miei occhi coincidessero, letteralmente, in modo così semplice e indiscutibile.
Allora alla fine ho pensato che la memoria è una consegna.
Che infatti, poi, tradere, in latino, significa consegnare, ma anche riportare, nel senso di raccontare, dire. E, sempre riguardo alla storia raccontata, mi vengono i brividi a pensare che vuole dire anche tradire.
I conti tornano, perfettamente.
Ci sono parole che contengono intere storie.
(Mammamia.)

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— May 20, 2012 | 4 feedbacks
- Il torto del soldato (206)
- By Erri De Luca
- Finished in May 2012
  
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Il torto del soldato

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se fossi

Se fossi un artista (sì, senz'apostrofo, chè, se fossi un artista, sarei un artista femminile), io lo vorrei proprio dipingere, il ritratto di quest'uomo.
Di Erri De Luca, intendo.
Se fossi abbastanza brava e visionaria e originale, io lo so, cosa dipingerei.
Ed è:
i suoi occhi colmi di mare.
le su ... (continue)

Se fossi un artista (sì, senz'apostrofo, chè, se fossi un artista, sarei un artista femminile), io lo vorrei proprio dipingere, il ritratto di quest'uomo.
Di Erri De Luca, intendo.
Se fossi abbastanza brava e visionaria e originale, io lo so, cosa dipingerei.
Ed è:
i suoi occhi colmi di mare.
le sue mani di pietra.
le sue labbra che contengono storie, ma serrate come uno scrigno.
le rughe sulle guance e attorno agli occhi, disegnate dal silenzio.
Chè che quest'uomo contiene tutti i mondi che io so solo immaginare.
E li sa restituire in meno di 100 pagine.
Mica è da tutti, eh.
[ci vorrebbe un Gerhard Richter, per dire, credo. Potrebbe essere l'artista giusto, credo]

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— May 16, 2012 | 2 feedbacks

- Niente (183)
- By Janne Teller
- Finished in May 2012
  
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Niente

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raccogliere e lasciare (al tempo stesso)

Di tutti gli attrezzi da giardino il mio preferito è il rastrello.
A parte il fatto che mi ha sempre fatto sorridere un po', che ha una forma vagamente ridicola e, diciamolo, simpatica.
A parte il fatto che è il tipico attrezzo da giardino in cui si inciampa, ci si sbatte il muso contro e infatti è ... (continue)

Di tutti gli attrezzi da giardino il mio preferito è il rastrello.
A parte il fatto che mi ha sempre fatto sorridere un po', che ha una forma vagamente ridicola e, diciamolo, simpatica.
A parte il fatto che è il tipico attrezzo da giardino in cui si inciampa, ci si sbatte il muso contro e infatti è quello più usato nei film comici in bianco e nero degli anni cinquanta che davvero, ho fatto una ricerca ed è così, statisticamente parlando, giuro.
Inoltre ha questa cosa che è un attrezzo delicato, diciamo.
Lavora in superficie e senza violenza.
Raccoglie e lascia al tempo stesso.
Ecco, sì, forse è questo: raccoglie e lascia al tempo stesso.
Questo libro ti rastrella il cuore e i pensieri.
Raccoglie e lascia al tempo stesso.
[ogni tanto divento ripetitiva e ridondante, lo so, perdonatemi. è che ho il vizio di essere leggermente retorica, talvolta]
Poi è tutto vero, eh: Il signore delle mosche, La trilogia della Kristoff e compagnia bella, occhei, sì, sono d'accordo.
Poi non è che questo sia un libro che si può consigliare.
Non è che puoi dire a qualcuno: leggilo.
No, non si può.
E io anche forse non erano i giorni giusti per leggerlo, non lo so.
Però.
[raccoglie e lascia al tempo stesso]
Però, appunto.
[è rimasta una foglia, là, guarda, quella ti tocca chinarti e raccoglierla a mano]
piesse.
poi mi è venuta in mente una scena di un film, che non la trovo su youtube, che è quella in cui c'è il dialogo tra lei e il pazzo, che è un dialogo incredibile.
però ho trovato questa che va bene lo stesso, è al secondo posto:
http://www.youtube.com/watch?v=sGz7Pski6I4&feature=rela…

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— May 6, 2012 | 4 feedbacks
- Le voci del torrente (66)
- By Sherwood Anderson
- Finished in May 2012
  
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Le voci del torrente

10 people find this helpful
come quella volta (degli abbracci che riducono le distanze incolmabili)

Come quella volta che avrò avuto cinque anni, al massimo sei, forse sette, a esagerare.
Che capitava spesso che la mamma uscisse (a far la spesa, in posta, dalla nonna, in farmacia, eccetera) e di fretta urlava: dai un occhio a tuo fratello finchè torno! e si dileguava svelta che io facevo g ... (continue)

Come quella volta che avrò avuto cinque anni, al massimo sei, forse sette, a esagerare.
Che capitava spesso che la mamma uscisse (a far la spesa, in posta, dalla nonna, in farmacia, eccetera) e di fretta urlava: dai un occhio a tuo fratello finchè torno! e si dileguava svelta che io facevo giusto in tempo a vedere con la coda dell'occhio, dal tavolo della cucina su cui facevo i compiti, l'ultimo brandello dell'impermeabile blu che scompariva oltre la soglia.
Dopo mi ritrovavo questi quarti d'ora di responsabilità tra le mani e ogni tanto succedevano i disastri, che già da piccola io ero una maldestra incurabile e così via.
E infatti quella volta volevo fare la grande e dare una mano e fare contenti tutti e mamma è uscita e io mi son messa a lavare i piatti che erano rimasti nel lavello, dal pranzo.
Li lavavo e li asciugavo.
E come sempre facevo in fretta, che volevo finire prima che lei tornasse, che avrebbe potuto dirmi: sei proprio una signorina e io mi sarei sentita tanto grande e brava e buona eccetera.
E invece all'ultimo secondo mi scivola di mano.
La tazzina.
Del caffè.
Una di quelle belle.
Di quelle del servizio bello.
Quelle di porcellana fine.
Per terra.
In un secondo.
Frantumata.
Un disastro.
Io bianca, atterrita, attonita, senza più nemmeno un fiato.
Ora.
Forse gli adulti non lo sanno, ma i bambini possono provare terrori profondi e disperazioni acutissime, sentimenti devastanti che i più crederebbero prerogativa solo dei grandi e invece non è così.
Io li ricordo, quei minuti di panico e angoscia, nell'attesa del ritorno di mia madre.
Il respiro trattenuto, la paura del rimprovero, dell'ira, magari anche di uno scappelloto secco, della delusione che si sarebbe segnata nei suoi occhi, soprattutto.
Ma più di questo, più di tutto questo, io lo ricordo, benissimo, con una nettezza spaventosa, quel preciso sentimento.
Che affermava, senza possibilità di repliche:
"La distanza tra ciò che sei e ciò che vorresti essere è incolmabile. E lo sarà sempre. Punto"
Io spero tanto, ma proprio tanto, che qualcuno S. Anderson lo abbia abbracciato forte, ma proprio forte, dopo che ha scritto e pubblicato questo libro.
Perchè io me lo ricordo, l'abbraccio di mia madre, quel giorno, quando è tornata e mi ha letto il magone negli occhi per aver disintegrato la sua tazzina da caffè preferita e per la paura e la delusione e tutto il resto.
Ed era un abbraccio che diceva:
"Quella distanza che senti non importa. Ciò che importa, davvero, è che sei mia".

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— May 3, 2012 | 1 feedback
- Facebook in the rain (202)
- By Paola Mastrocola
- Finished in Apr 2012
  
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Facebook in the rain

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pulvis in pulverem

Sentite, lasciamo un secondo da parte quell'aria da ditino indice sollevato, testa leggermente inclinata a destra, sguardo corrucciato, busto eretto e tono della voce sottilmente teso di chi ha intenzione di fare il predicozzo sul rapporto tra realtà virtuale e blablabla.
(uff, sì, uff)
Lasciamo un ... (continue)

Sentite, lasciamo un secondo da parte quell'aria da ditino indice sollevato, testa leggermente inclinata a destra, sguardo corrucciato, busto eretto e tono della voce sottilmente teso di chi ha intenzione di fare il predicozzo sul rapporto tra realtà virtuale e blablabla.
(uff, sì, uff)
Lasciamo un secondo da parte questo aspetto.
Che sì, ve lo dico, nel libro c'è e in effetti. Vabbè.
Però.
Però c'è questa cosa, che questa donna-che-a-me-mi-sta-simpatica sa fare, quando scrive.
Ed è, tipo, spolverare.
Io odio, spolverare.
Però la volta all'anno che lo faccio, dopo, sono contenta.
Chè spolverare è un gesto dolce.
C'è dentro una delicatezza che non ha niente a che vedere con la violenza con cui si può spazzare un pavimento, ad esempio, o con la fretta o l'approssimazione con cui si possono lavare i piatti, pure, o con la distrazione con cui si può stirare, anche.
Per spolverare c'è bisogno di calma e pazienza e delicatezza ed è un gesto che tiene conto di tutte le cose attorno, che se no si rischia di far cadere gli oggetti sulle mensole, per dire.
E poi la polvere non è una cosa cattiva come una macchia di sugo.
E' fastidiosa, sì, ma non è insopportabile.
La si può lasciare appoggiata alle cose per mesi, passarle accanto e non sentire l'esigenza di togliersela di torno.
Insomma.
Voglio dire che a volte la Mastrocola scrive storie che hanno dentro la malinconia e la dolcezza di una mano bianca che spolvera.
I personaggi impolverati di questa storia io ora li appoggio su una mensola, lascio passare del tempo, li lascio ingrigire di polvere.
Dopo, un giorno, tra un po', prendo su un panno leggermente umido e mi metto a spolverare.
E sorrido guardando le cose diventare nuove.
E faccio attenzione a non far cadere niente.
E mi ricordo che a volte c'è bisogno di fare piano e con calma.

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— Apr 14, 2012 | 5 feedbacks
- Tre volte all'alba (1134)
- By Alessandro Baricco
- Finished in Apr 2012
  
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Tre volte all'alba

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è ufficiale

Tendo inesorabilmente all'autodistruzione, io.
E' tutto inutile, non ne uscirò mai.

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— Apr 8, 2012 | 10 feedbacks
- Si chiama Francesca, questo romanzo (499)
- By Paolo Nori
- Finished in Mar 2012
  
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Si chiama Francesca, questo romanzo

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si chiama tenerezza, questa recensione

Vabbè, non è il suo romanzo migliore.
Però tutte le volte che leggo Paolo Nori io mi ritrovo la faccia che sorride ogni tanto, a tradimento, che nemmeno mi sono accorta quando come e perchè.
Poi c'è questo titolo bellissimo che può capitarti così:
x: cosa leggi?
tu(io): un romanzo
x: sì, cioè?
tu ( ... (continue)

Vabbè, non è il suo romanzo migliore.
Però tutte le volte che leggo Paolo Nori io mi ritrovo la faccia che sorride ogni tanto, a tradimento, che nemmeno mi sono accorta quando come e perchè.
Poi c'è questo titolo bellissimo che può capitarti così:
x: cosa leggi?
tu(io): un romanzo
x: sì, cioè?
tu (io): Si chiama Francesca...
x: no chi te l'ha dato, intendevo il titolo...
tu(io): ...lascia perdere, tò. guarda tu stesso, se no non ci credi.
e intanto, dentro, da qualche parte, si è messa a galleggiare la parola grazie, che se ne va in giro e fa il solletico da matti.

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— Mar 12, 2012 | 6 feedbacks

- La custode di libri (260)
- By Sophie Divry
- Finished in Mar 2012
  
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La custode di libri

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Davvero, non è una questione personale.
Che a me i francesi tendenzialmente mi stanno proprio sulle balle.
Ma non è quello.
Che se fosse stato quello non mi sarei comunque fatta abbindolare dalla copertina, il titolo e via dicendo e sarei passata oltre, dritta come un fuso eccetera.
E' proprio una ... (continue)

Davvero, non è una questione personale.
Che a me i francesi tendenzialmente mi stanno proprio sulle balle.
Ma non è quello.
Che se fosse stato quello non mi sarei comunque fatta abbindolare dalla copertina, il titolo e via dicendo e sarei passata oltre, dritta come un fuso eccetera.
E' proprio una questione oggettiva.
Cioè.
'sta tizia non la si regge proprio.
Che io dico: hai dei problemi?
Tutti ce li hanno, cosa credi?
Esistono gli analisti, i diari, i blog, le amiche crocerossine a cui frantumare allegramente i c****, insomma.
Ci sono un sacco di modi.
Perchè devi scrivere un libro?
Eh?
No, davvero: PERCHE'?
[piesse:
la quarta di copertina recita:
"Sophie Divry ha trent'anni e vive a Lione.Questo è il suo primo romanzo"
Considerazioni personali in merito:
- io alla sua età già lavoravo da anni.
- Fortuna che non sta tanto vicina a dove vivo io.
- E speriamo che sia pure l'ultimo.]

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— Mar 8, 2012 | 13 feedbacks
- Signorina Cuorinfranti (282)
- By Nathanael West
- Finished in Mar 2012
  
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Signorina Cuorinfranti

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crosticine. [attenzione: il contenuto di questa recensione è vagamente splatter]

Sarà che sono maldestra al limite dell’accettabilità, da sempre. Sarà che mi son sempre tenuta l’argento vivo addosso.
Fatto sta che fino almeno ai dodici-tredici anni, forse di più, l’estate, che era il tempo dei calzoncini corti e della pelle scoperta, io la trascorrevo perennemente in compagnia ... (continue)

Sarà che sono maldestra al limite dell’accettabilità, da sempre. Sarà che mi son sempre tenuta l’argento vivo addosso.
Fatto sta che fino almeno ai dodici-tredici anni, forse di più, l’estate, che era il tempo dei calzoncini corti e della pelle scoperta, io la trascorrevo perennemente in compagnia delle crosticine.
Dice: le crosticine?
Dico: le crosticine.
Cioè: cadi, inciampi, ti sbucci (ginocchia, gomiti, polsi, i palmi delle mani), sanguini, ti disinfetti, metti il cerotto; nel giro di poco si forma la crosticina.
La crosticina rimane per un sacco di tempo. Si parla di giorni se non di settimane (dipende dalla gravità, profondità ed estensione della ferita sottostante).
La crosticina rappresenta, in tutti i giorni o nelle settimane in cui essa si stabilisce sulla regione epiteliale prescelta, una presenza ineludibile e ingombrante. Non solo visivamente, ma anche da un punto di vista sensoriale. Il fenomeno più evidentemente invasivo, da essa generato, è il prurito, che inizia a manifestarsi come indizio inequivocabile dell’irreversibile processo di guarigione; esso attiva inevitabilmente il desiderio irrefrenabile di rimuovere la crosticina.
Personalmente riguardo a tale esperienza ho il ricordo di veri e propri attacchi di prurito al limite dell’isteria.
Sostanzialmente, in parole povere e anche un po’ splatter, magari: quando hai una crosticina, arriva un momento in cui te la strapperesti via dalla pelle coi denti e con le unghie e non importa il dolore che senti, non importa il fastidio che provi, non importa la ferita che riapri e che non è ancora del tutto guarita e dunque non importa il sangue che nuovamente genererà un’altra crosticina e via dicendo. Perché la soddisfazione che si prova non è negoziabile.
Insomma. Quello che volevo dire è:
Miss Lonelyhearts (il protagonista del libricetto in questione – n.d.r.) è una cazzo di fottutissima crosticina.
(insopportabile, dolorosa in quel modo sommesso in cui lo sono le ferite da crosticina, ma, in definitiva, irresistibile.)
[poi non lo so, ogni tanto mi partono dei link assolutamente casuali, che se mi chiedete: ma come ti è venuto in mente? , io poi devo rispondere: Non ne ho assolutamente idea. E quindi niente. Il link che mi è venuto in mente è questo, esattamente questa scena qui:
http://www.youtube.com/watch?v=_V6cb7LIyyY&feature=fvst ]

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— Apr 1, 2012 | 3 feedbacks
- Winesburg, Ohio (549)
- By Sherwood Anderson
- Finished in Mar 2012
  
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Winesburg, Ohio

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io lo so, cosa avrei fatto.

Io lo so, cosa avrei voluto fare, quando sono arrivata all'ultima parola dell'ultima riga dell'ultima pagina di questo libro qui.
Lo so con assoluta certezza, cosa avrei voluto fare, cosa avrei dovuto fare.
Io mi sarei alzata dalla seggiola di legno della cucina, avrei passato una mano sul tavolo p ... (continue)

Io lo so, cosa avrei voluto fare, quando sono arrivata all'ultima parola dell'ultima riga dell'ultima pagina di questo libro qui.
Lo so con assoluta certezza, cosa avrei voluto fare, cosa avrei dovuto fare.
Io mi sarei alzata dalla seggiola di legno della cucina, avrei passato una mano sul tavolo polveroso, lasciando un segno sottile, sarei uscita piano e avrei chiuso la porta alle mie spalle, con un suono di aria che tremula appena, senza parlare con nessuno, in un silenzio grandissimo.
Avrei camminato per la strada di terra e foglie fino alla grande casa di Elisabeth Willard (capitolo 4)e avrei bussato, con le nocche delle mie dita, rosse di freddo, bianche di compassione.
Avrei aspettato che comparisse il suo viso scavato di angoscia e notti bianche dietro alla porta della veranda, io in piedi, impettita e fragile e silenziosa.
Le avrei chiesto un caffè, per piacere; sottovoce, l'avrei chiesto, e abbassando gli occhi verso le assi di legno sotto ai nostri piedi.
Mentre il cielo fuori avrebbe cominciato a imbrunire, avremmo parlato con toni sommessi, trattenendo un po' il fiato, entrambe, ascoltando il vento cantare nel sottotetto e voltando spesso lo sguardo verso la finestra orlata di bianco della cucina, a osservare il tronco dell'olmo in giardino cambiare colore con la luce della sera.
Mi avrebbe forse raccontato la storia di Enoch Bentley, per cenni e con un po' di imbarazzo e sarebbe stato in quel momento che io avrei pensato che Enoch è un nome bellissimo.
E non è che ci saremmo dette poi molte cose, alla fine.
Ma uscendo io avrei fatto un gesto piccolo con la mano, quasi a sfiorarle un polso, un gesto minimo e impercettibile e lei però mi avrebbe sorriso, un sorriso minimo e impercettibile e ci saremmo volute bene e perdonate e comprese come potrebbe avvenire, poche volte nella vita, quando si incontrano inaspettatamente, corpuscoli di noi in altri corpi, in altre vite,in altri tempi, in altri abiti.
[dopo: mi chiedo se Nick Cave questo libro magari l'ha letto. E se l'ha letto com'è che non ha pensato di fare un album con queste storie qui. Ad esempio. Me lo chiedo. Magari l'ha letto ma semplicemente non ha ancora avuto il tempo, mi rispondo.
E sospiro]

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— Mar 18, 2012 | 5 feedbacks
- Tredici racconti (37)
- By John Cheever
- Finished in Feb 2012
  
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Tredici racconti

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"de gustibus non disputandum est". sì, sed.

Perchè poi va bene.
Una cosa ti piace o non ti piace e anche tutte le sfumature lì in mezzo e occhei.
Però.
Citazione 1:
"Ogni mattina Richard si svegliava presto e guardava le colline. Poi si liberava del pigiama e si metteva a guardare il proprio riflesso nei vetri della finestrella. Era un co ... (continue)

Perchè poi va bene.
Una cosa ti piace o non ti piace e anche tutte le sfumature lì in mezzo e occhei.
Però.
Citazione 1:
"Ogni mattina Richard si svegliava presto e guardava le colline. Poi si liberava del pigiama e si metteva a guardare il proprio riflesso nei vetri della finestrella. Era un corpo di un candore rugoso e ossuto che attraversava i piccoli vetri quando lui distoglieva lo sguardo"
Citazione 2:
"Amy gli diceva che se fosse sceso prima non avrebbe trovato il caffè freddo. Amy faceva correre gli occhi per tutta la lunghezza del tappeto rosso e poi rideva come un grammofono"
Ecco, per dire. Se uno scrive delle frasi così.
E con quattro parole ti spalanca su un personaggio.
Bhè, a questo punto mica c'entrano più di tanto i gusti o i non gusti.
Questo è un cazzo di fottutissimo scrittore che scrive davvero.
Punto.
[altro che 10 righe. ce ne ho messe meno di cinque. escluse le citazioni, ovvio. sì. ho vinto. ahahah]

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— Feb 8, 2012 | 7 feedbacks
- Creature nel giardino (27)
- By Lydia Davis
- Finished in Feb 2012
  
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Creature nel giardino

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AAA. CARTA FOTOGRAFICA POLAROID CERCASI

Questa donna con le parole ci gioca a shangai (o Mikado che dir si voglia).
Le butta sul tavolo e poi comincia.
Delle volte le escono dei colpi netti, cose che fanno impressione: una mossa di polso, leggerissima e perfetta e via: il bastoncino da 100 punti vien preso su senza nemmeno emettere un fia ... (continue)

Questa donna con le parole ci gioca a shangai (o Mikado che dir si voglia).
Le butta sul tavolo e poi comincia.
Delle volte le escono dei colpi netti, cose che fanno impressione: una mossa di polso, leggerissima e perfetta e via: il bastoncino da 100 punti vien preso su senza nemmeno emettere un fiato.
Altre volte fa su un pasticcio che metà ne basta.
E bho.
Comunque sì, le ciliegie in copertina funzionano bene, che son vere, ed è così, e alla fine te li leggi tutti, uno via l'altro, anche quando becchi quella che sa solo di acqua e così via.
Poi l'altra cosa è che ci son dentro delle polaroid mica male.
Che io la conservo ancora, una vecchissima polaroid che vorrei usarla, ma la carta fotografica è quasi introvabile e costa un sacco e magari la Devis invece ne ha di scorta, che magari potrei chiedergliene un po'.
E no, quest'ultima cosa è proprio solo una cosa che non c'entra e vabbè, tanto il mio amico gap sarà arrivato solo alla riga sette che così non la legge, questa e non si stufa.
(mica qualcuno di voi ha della carta fotografica polaroid lì a far niente che me la regala? no? dai, provate a dare un'occhiata in soffitta che mi fareste proprio un regalo...)
piesse: trestellineemmezza.

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— Feb 17, 2012 | 3 feedbacks