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- Sabato sera, domenica mattina (227)
- By Alan Sillitoe
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- Una nuova vita (278)
- By Bernard Malamud
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- La giornata d'uno scrutatore (2157)
- By Italo Calvino
- Finished in Jul 2011
  
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La giornata d'uno scrutatore

3 people find this helpful

Io calvino lo stimo un sacco. Da sempre.
Però l’apprezzamento, quella è un’altra cosa. A volte se l’è meritato altre no. Questa volta così così. So mica perché.
(Che poi. Dieci anni. Dieci, dico. Non uno, due o tre…dieci…per ‘ste cinquanta pagine, che forse l’ho letto tardi, non so, forse avrei dov ... (continue)

Io calvino lo stimo un sacco. Da sempre.
Però l’apprezzamento, quella è un’altra cosa. A volte se l’è meritato altre no. Questa volta così così. So mica perché.
(Che poi. Dieci anni. Dieci, dico. Non uno, due o tre…dieci…per ‘ste cinquanta pagine, che forse l’ho letto tardi, non so, forse avrei dovuto leggerlo negli anni settanta, solo che io ci sono praticamente nata, negli anni settanta e va bene che ero una bambina precoce, ma non così tanto, ecco).

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— Jul 25, 2011 | 1 feedback

- L'animale morente (2702)
- By Philip Roth
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- La scatola nera (1401)
- By Amos Oz
- Finished in Jul 2011
  
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La scatola nera

5 people find this helpful
A4: lavori in corso.

Questo libro l’ho finito di leggere (anacoluto assolutamente consapevole e volontario) un giorno che ho percorso la A4 (la Torino-Milano-Venezia, n.d.a.) due volte. Andata e ritorno in poche ore. Nel tratto Milano-Torino e viceversa.
E checcavolo c'entra? Direte voi…
C'entra, c'entra, dico i ... (continue)

Questo libro l’ho finito di leggere (anacoluto assolutamente consapevole e volontario) un giorno che ho percorso la A4 (la Torino-Milano-Venezia, n.d.a.) due volte. Andata e ritorno in poche ore. Nel tratto Milano-Torino e viceversa.
E checcavolo c'entra? Direte voi…
C'entra, c'entra, dico io.
Perché il tratto Milano-Torino della A4 ha alcune caratteristiche.
La prima è che ci sono lavori in corso da anni, manco stessero costruendo un acceleratore di particelle o chèssoìo. E quindi a un certo punto, per un lungo tratto, l’autostrada passa da tre a due corsie che pare di essere su una statale.
La seconda è che nell’andare da Milano a Torino, nel primo tratto, si incontrano un sacco di ponti che ti passano sopra la testa. E sono belli. E sono piuttosto vicini l’uno all’altro, a pochi km di distanza che ti dici: quelli che abitano da queste parti hanno un sacco di possibilità di passare da una parte all’altra dell’autostrada.
Quindi? Arriva al dunque! – direte voi – Non abbiam capito che cavolo centra col romanzo.
Occhei - dico io - mammamia che impazienza! Mò vi spiego.
Che a voler ben vedere.
Me (nel senso di a me), mi son mai piaciuti granchè i romanzi epistolari.
Hai sempre quell’impressione di sbirciar le cose dal buco della serratura e ti senti scomodo e un po’ a disagio come quando ascolti per caso la telefonata di un estraneo seduto accanto a te in metropolitana, che non è che vuoi ascoltare, però succede. E così per un po’ ti sei fatto i fattacci di un altro e hai immaginato la fidanzata, la moglie o l’amica al telefono e quel che era successo prima e quel che succederà poi…
(Però in questo caso bisognerebbe anche dire che Amos Oz è bravo parecchio. Che sei anche solo a pagina 10 o 15, leggi la lettera e già dalla prima parola sai perfettamente chi è che sta scrivendo, senza aver bisogno di andare a vedere la firma in fondo. - che sembrerà anche, non lo so, ma guardate che mica è semplice, eh. provateci un po’ voi, per esempio a scrivere: “Caro Alec, stamattina c’era il sole”, poi rileggete la frase e vediamo se sapete anche solo dirmi se chi scrive è un uomo o è una donna.
...Provato?
...Visto?
Mica è semplice, eh. invece Amos Oz ci riesce, porca papera. Mica lo so come fa, però lo fa. - )
E comunque. Arrivo al punto.
I personaggi di questo libro (i due protagonisti in modo particolare, ma anche gli altri) sono come il tratto dell’A4 sopracitato.
E forse a ben vedere lo siamo un po’ tutti, noi esseri umani, così: lavori in corso e strettoie, per tutta la vita.
E poi ponti: continue possibilità di andare dall’altra parte, di passarci sopra, di arrivare dall’altra parte e poi tornare indietro e ricominciare.
Solo che poi bisogna decidersi a mettere in moto, a partire. E, lo sappiamo benissimo tutti, è tutt’altra faccenda.
Tre stelline che si allungano verso le quattro.
[avrei anche tutta una serie di osservazioni su quel -poco, lo ammetto- che ho letto di letteratura contemporanea ebraico/israeliana...ma rimando a un'altra occasione, che poi divento pesante]

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— Jul 9, 2011 | 3 feedbacks
- On writing (2579)
- By Stephen King
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- Una roccia per tuffarsi nell'Hudson (109)
- Alla mercé di una brutale corrente
- By Henry Roth
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- Il libro di Rose (31)
- By Ronald Everett Capps
- Finished in Jul 2011
  
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Il libro di Rose

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eccetera, e così via, e compagnia bella

Io gli scrittori che ogni tanto finiscono una frase con eccetera, oppure e così via o anche e compagnia bella li amo.
Alla follia, li amo.
Un po' perchè mi ricordano Holden Caulfield (che è un po' che mi ronza in testa l'idea di tatuarmi il codice a barre dell'edizione Einaudi ... (continue)

Io gli scrittori che ogni tanto finiscono una frase con eccetera, oppure e così via o anche e compagnia bella li amo.
Alla follia, li amo.
Un po' perchè mi ricordano Holden Caulfield (che è un po' che mi ronza in testa l'idea di tatuarmi il codice a barre dell'edizione Einaudi sulla caviglia e, porca miseria, prima o poi giuro che lo faccio).
Un po' perchè è come se con quelle parole scagliassero la frase verso il cielo infinito e oltre.
Come se le parole e i personaggi e le stanze e le virgole e i pensieri e gli oggetti e i dialoghi e tutto quello che hai letto fino a quel momento, fino a quel eccetera o anche fino a quel e così via oppure fino a quel e compagnia bella venissero colpiti, fortissimo, da una mazza da baseball.
Forte forte fortissimo.
Un colpo secco.
stok.
E poi tutti in silenzio.
Tutti con gli occhi in su.
A guardare la palla diventare un puntino bianco e minuscolo verso il cielo, con tutta una scia di frasi e parole penzoloni attaccate dietro, come una lunghissima coda colorata.
E poi chiedersi dove e se, prima o poi, tutte quelle cose ricadranno a terra.
Magari nel mare.
O nel giardino di uno sconosciuto a qualche kilometro di distanza.
Qualcosa verrà raccolto da un enorme cagnone e dai suoi dentoni e sepolto nell'erba e nella terra.
E io poi mi immagino di andarmene in giro per le strade, con un'enorme gerla di vimini sulle spalle, a cercare parole e frasi ricadute a terra dopo uno di quei lanci.
Raccoglierle tutte.
Portarle a casa.
Aver cura di loro.
(io, alla fine di questo libro, ho pianto.No. Non metaforicamente. Proprio letteralmente. ecco, l'ho detto)

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— Jul 5, 2011 | 10 feedbacks

- La torre (157)
- By William Butler Yeats
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- Sedia a sdraio (54)
- Giochi impensati per svagare la mente
- By Stefano Bartezzaghi
- Finished in Jun 2011
  
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Sedia a sdraio

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vabbè, dai, non fate quella faccia.
bisognerà pur prepararsi ad andare al mare, no?
l'itagliana media. ebbene sì.

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— Jun 25, 2011 | 1 feedback
- Dizionario affettivo della lingua italiana (187)
- Finished in Jun 2011
  
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Dizionario affettivo della lingua italiana

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comignolo, lanterna, verdura, rotondo, grondaia, solaio, soffiare. (e granturco, certo)

Di questa stagione succede questa cosa straordinaria.
Due punti e a capo.
Tipo che te ne vai in giro in macchina o in bicicletta o quel che è, per le strade di sempre-sempre, quelle che fai tutti i giorni da settimane, da mesi, perfino da anni, che praticamente le sai a memoria.
Poi un giorno passi ... (continue)

Di questa stagione succede questa cosa straordinaria.
Due punti e a capo.
Tipo che te ne vai in giro in macchina o in bicicletta o quel che è, per le strade di sempre-sempre, quelle che fai tutti i giorni da settimane, da mesi, perfino da anni, che praticamente le sai a memoria.
Poi un giorno passi e all'improvviso è arrivato il granturco.
I campi di granturco (quelli delle pannocchie, per intendersi).
Il granturco fa questa cosa straordinaria: che un giorno non c'è e il giorno dopo invece sì.
Improvvisamente se n'è sbucato fuori dal nulla, una muraglia verde a destra e un'altra a sinistra e, in mezzo, la strada.
(che da bambini ci si giocava a nascondino, laddentro, e se ne usciva dopo un intero pomeriggio con le braccia e le gambe, scoperte dalle braghe corte, tutte tagliuzzate e ferite dalle foglie larghe e affilate che ci si passava in mezzo correndo come forsennati)
A volte le parole son così: le hai percorse in lungo e in largo per tutta la vita, da settimane, mesi, anni; che le hai usate e abusate, a proposito e a sproposito, con tenerezza o violenza o non curanza.
Poi magari un giorno qualcuno ti chiede: qual è la tua parola preferita?
Tu alzi gli occhi e all'improvviso la strada è costeggiata da muraglie verdi come granturco, di parole, venute su in una notte che ti chiedi se fossero sempre state lì o cosa.
Io non lo so che parola avrei scelto se me l'avessero chiesto.
Alcune delle mie parole preferite di sempre, in generale, sono: comignolo, lanterna, verdura, rotondo, grondaia, solaio, soffiare e molte altre (che ho anche un quadernino apposta, della moleskine, con un'etichetta davanti con scritto su col pennarello nero: PAROLE BELLE. Tutte le volte che penso a una parola e mi viene in mente che mi piace, prendo il quaderno e ce la scrivo. Così quando mi capita magari di essere un po' triste le leggo, una dopo l'altra, tutte in fila, ad alta voce e dopo sto sempre un po' meglio.)
Comunque. alcune di queste parole sono bellissime. Altre no.
Pertanto tre stelline e mezza.
Però trattasi di dizionario affettivo, quindi è anche giusto così, insomma.

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— Jun 30, 2011 | 3 feedbacks
- Io non ricordo (514)
- By Stefan M. Block
- Finished in Jul 2011
  
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Io non ricordo

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raccontami una storia...

Qualcuno lo dica a tutti i padri del mondo, per favore.
Qualcuno glielo faccia sapere. A tutti i padri del mondo.
Che hanno solo un compito. Uno. Semplicissimo.
Raccontare storie. E, per favore, non smettere.
Basterebbe questo, forse, per essere dei padri.
Non servirebbe mica molto altro.
Prendersi ... (continue)

Qualcuno lo dica a tutti i padri del mondo, per favore.
Qualcuno glielo faccia sapere. A tutti i padri del mondo.
Che hanno solo un compito. Uno. Semplicissimo.
Raccontare storie. E, per favore, non smettere.
Basterebbe questo, forse, per essere dei padri.
Non servirebbe mica molto altro.
Prendersi i figli sulle ginocchia, di tanto in tanto. E cominciare a dipingere storie.
Ulisse che lotta con le sirene, il soldatino di piombo che si innamora perdutamente, briciole sul sentiero per tornare a casa, eroi e battaglie e draghi e città perdute e Isidora e tutto il resto.
E, però, per favore, non smettere.
(I padri, invece, ahimè, quasi sempre, a un certo punto, smettono. Forse perché i figli non lo chiedono più. Forse perché pensano sia una cosa per bambini. Forse perché si vergognano o si stancano o finiscono le parole. Io non lo so perché smettono, perché il mio ha smesso – e ha smesso così presto… - però non dovrebbero, ecco. Non dovrebbero smettere mai. Basterebbe, credo, questo, a salvare un padre)
[Piesse:
C’era una volta un re, seduto sul sofà, che disse alla sua serva: raccontami una storia...
La serva cominciò: c’era una volta un re, seduto sul sofà…
ad libitum.
Possibilmente, sullo sfondo, un quadro qualsiasi di Escher… preferibilmente quello in cui le mani si disegnano reciprocamente]

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— Jul 26, 2011 | 2 feedbacks
- Le cose non sono le cose (336)
- By Paolo Nori
- Finished in Jun 2011
  
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Le cose non sono le cose

11 people find this helpful
crittografia

Ma com’è che ci sono scrittori che ti attraversano la testa così? mi chiedo; che usano o non usano la punteggiatura e tu hai l’impressione di navigargli tra i pensieri ed è un po’ come se fossero anche i tuoi anche se non lo sono? Mi chiedo. E non lo so, mi rispondo.
E com’è che t’è venuta voglia d ... (continue)

Ma com’è che ci sono scrittori che ti attraversano la testa così? mi chiedo; che usano o non usano la punteggiatura e tu hai l’impressione di navigargli tra i pensieri ed è un po’ come se fossero anche i tuoi anche se non lo sono? Mi chiedo. E non lo so, mi rispondo.
E com’è che t’è venuta voglia di andare a fare un giro a Parma, passeggiare prendere un caffè sederti da qualche parte e guardarti attorno? Mi chiedo. E sarà che Paolo Nori che non l’avevi mai letto ti è piaciuto e ti è venuta voglia di vedere le cose che vedeva lui quando scriveva il libro, mi rispondo
E allora perché non prendi su la macchina e non vai a fare un giro? Mi chiedo.
Che se ti porti un girasole poi magari ti capita di imbatterti in uno che torna in bicicletta dalla biblioteca con una borsa piena zeppa di libri e tu ti eri portata dietro anche un registratore di quelli vecchi che l’hai trovato in cantina dalla nonna, un po’ polveroso, con i pulsanti, che schiaccerai play e dentro ci sarà una cassetta vecchissima, con una voce registrata, la tua, che dirà cose che avrai preparato a casa, per non fare brutte figure e tutti e due guarderete in basso, il nastro che si svolge da una parte e si riavvolge dall'altra e lui non ascolterà nessuna delle parole che avrai detto, che sarà troppo imbarazzato per farlo e per tutto il tempo ti guarderà la punta delle clarks che diventeranno rosse pure loro, per l'imbarazzo, a quel punto. Poi allora tu risalirai in macchina e andrai via, senza aver detto nemmeno una parola.
E in viaggio ti fermerai solo una volta. Sarà per appoggiare il girasole su un guardrail, in un punto qualsiasi dell'autostrada, vicino a un campo di biondo grano e pensare, tra te e te: forse se avessi portato una fiordaliso o un tulipano rosso lui avrebbe fatto un sorriso, appoggiato la borsa, detto niente, aperto la porta, messo su un caffè e poi Tom Waits e vi sareste mossi al rallentatore per tutto il tempo e il cane sarebbe stato quieto quieto e ti avrebbe riconosciuta subito, lo si sarebbe capito dalle orecchie; invece, ahimè, hai scelto il girasole. E lui ha bruciato tutte le parole attorno a sé e anche i gesti che sarebbe stato possibile fare. E come diavolo hai fatto a non pensarci, che i girasoli tu lo sai che sono così, si mangiano tutto il mondo intorno e non lasciano spazio. Un fiordaliso, dovevi portare, o un tulipano, accidenti.
E niente.
Lascerai il girasole ad appassire sul ciglio della strada e a ingrigire nei fumi delle macchine, per vendetta.
e arriverai a casa disperata e stanca.
Però questa volta non mi rispondo. Vado in cucina a prepararmi un caffè.
Mi rimangono dei puntini di sospensione nella testa e alla fine c’è un punto di domanda.
Che non è per me. È per chi leggerà, che mi chiedo se si accorgerà di chi sto parlando.
[il mio commento è un filino ermetico lo so, è che è una specie di messaggio in codice. Però il libro è bello. Bravo Paolo Nori che non conoscevo e che il suo modo di scrivere mi piace mi piace sìsì]
(e poi volevo anche aggiungere che sono d’accordo con Hervè e la faccenda del pronome relativo che lui dice nel suo commento)

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— Jun 27, 2011 | 6 feedbacks