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Books (758)

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- Felicità® (1458)
- By Will Ferguson
- Finished in Dec 2012
  
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Felicità®

11 people find this helpful
Non è il mio genere, ma però mi piace.

Non sono un'amante della letteratura umoristica.
Agnes Brown e compagnia bella mi hanno causato reazioni allergiche devastanti. Douglas Adam non lo trovo quasi per niente divertente, Tibor Fisher l'avrei buttato direttamente dalla finestra, perfino con Benni ho avuto qualche problema.
Quando ... (continue)

Non sono un'amante della letteratura umoristica.
Agnes Brown e compagnia bella mi hanno causato reazioni allergiche devastanti. Douglas Adam non lo trovo quasi per niente divertente, Tibor Fisher l'avrei buttato direttamente dalla finestra, perfino con Benni ho avuto qualche problema.
Quando si tratta di umorismo, ho gusti difficili.
Sono per l'umorismo amaro e pungente, alla Guareschi, per dire, o al massimo alla Pennac.
Però.
Questo libro ha dei personaggi e una storia.
Personaggi proprio belli e una storia degna di questo nome: ben raccontata, avvincente, rocambolesca senza scivolare nel grottesco, appassionata senza scadere nel sentimentale. Una cavolo di fottuta storia.
Dio sa quanto ce ne sia bisogno, di storie fatte per bene, al giorno d'oggi.
Che le storie, quando sono storie ben raccontate, sono scatti fotografici che ti lasciano secco, ti inchiodano gli occhi e ti scivolano piano in fondo all'anima a foderarne le pareti contro le delusioni e il dolore.
Le storie, quando son fatte bene, sono un rimedio, ti fanno sentire al sicuro.
Questa è una storia, per la miseria.
Tre stelle per lei, più quasi una intera per il resto.
E poi un sorriso ogni tanto me l'ha strappato proprio.
piesse: sarebbe da farci un film. propongo Adrien Brody nel ruolo del protagonista. sì?

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— Dec 14, 2012 | 2 feedbacks
- Kitchen (15861)
- By Banana Yoshimoto
- Finished in Nov 2012
  
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Kitchen

8 people find this helpful
ho una teoria e cambierà sicuramente la storia della critica della letteratura mondiale

ed è la seguente:
non so quando nè in che modo (lascerò agli esperti del settore la possibilità di approfondire i particolari, provare la mia tesi, supportare con dati storici e socioculturali, con nuove scoperte e documenti inattesi, la seguente innegabile e incontrovertibile evidenza) ma la verit ... (continue)

ed è la seguente:
non so quando nè in che modo (lascerò agli esperti del settore la possibilità di approfondire i particolari, provare la mia tesi, supportare con dati storici e socioculturali, con nuove scoperte e documenti inattesi, la seguente innegabile e incontrovertibile evidenza) ma la verità è senza dubbio che
due punti
a capo
la tragedia greca si è trasferita direttamente nella produzione letteraria contemporanea giapponese.
l'elemento tragico della consapevolezza della morte è rimasto sottopelle ai musi gialli (o quelli erano i cinesi?) che l'hanno successivamente ricoperta (immagino in epoca medievale), con petali di rosa, neve candida e delicata, pelle molto sottile e cibi crudi.
dico sul serio, eh.
non sto scherzando.
il senso della morte che i greci avevano ed esprimevano nelle opere letterarie non lo ritrovi più da nessuna parte, oggi.
tranne che negli scrittori giapponesi.
avrei anche delle considerazioni sul rapporto tra scrittura e immagine (intesa visivamente parlando) che caratterizza, a mio parere, la produzione nipponica (per quel poco che conosco) (che infatti mi viene il dubbio: nipponico dicesi dei cinesi o dei giapponesi? porcamiseria, è esattamente quel genere di cose che mi confondono da anni) (vabbè, perdonatemi) ma rimanderò alla mia prima recensione di un manga.

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— Dec 1, 2012 | 9 feedbacks
- Guardami (239)
- By Jennifer Egan
- Finished in Dec 2012
  
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Guardami

12 people find this helpful
Messa a fuoco, click!

Una volta che sono andata a vedere giorni felici, che é questa mostra di arte contemporanea che fanno a casa testori, a novate milanese, una volta all'anno, che forse ne avevo già parlato da qualche parte, ora non ricordo...comunque, una volta che c'ero andata, c'erano, tra le altre cose, delle foto ... (continue)

Una volta che sono andata a vedere giorni felici, che é questa mostra di arte contemporanea che fanno a casa testori, a novate milanese, una volta all'anno, che forse ne avevo già parlato da qualche parte, ora non ricordo...comunque, una volta che c'ero andata, c'erano, tra le altre cose, delle fotografie. Di un artista che mi pare fosse italiano, ora non mi ricordo come si chiama, mannaggia.
Erano delle fotografie che sembravano normali. Cioè, erano ad esempio paesaggi di montagna, normali, sembravano.
Solo che poi se le guardavi per bene scoprivi che.
Ora non lo so spiegare bene, ma il concetto era che il fotografo, in realtà, per fare una foto, ne aveva fatte tantissime, prima, non so, ad esempio cinquanta.
E dopo aveva fatto tutto un lavoro di composizione e sovrapposizione eccetera e lo scopo era ottenere una fotografia in cui ogni singolo minuscolo pixel fosse perfettamente a fuoco.
Come se ogni singolo particolare della fotografia fosse sempre il centro di essa, contemporaneamente a tutti gli altri.
Non so se mi spiego.
Una cosa notevole, insomma, mi era sembrata.
Tutto a fuoco sempre contemporaneamente, ogni singolo istante di ogni singola cosa che guardi.
Avevo pensato che sarebbe stato bello poter guardare tutto così. Le cose, ad esempio, le situazioni o le persone. Con tutto a fuoco sempre, perfettamente. Tutto al centro della visione.
Ora. Guardami è un libro scritto con quella stessa tecnica.
J.E. scrive una parola dopo l'altra, una frase dopo l'altra, un capitolo dopo l'altro e mette a fuoco tutto sempre, in continuazione e perfettamente,
Ogni singolo personaggio è una lente, ogni avvenimento il click della macchina fotografica che scatta.
Ogni punto conclusivo è una messa a fuoco perfetta, nitida, abbacinante.
Alla fine del libro ti ritrovi con gli occhi puliti e la testa spalancata con un vento fortissimo che ci soffia dentro.
E, ovviamente, con una nostalgia infinita per i suoi personaggi.
Clap clap clap, J.E.
( se poi pensi che questo libro è del 2001 e noi lo leggiamo solo ora, ti viene addosso un nervoso che vabbè, non parliamone neanche, va).

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— Dec 30, 2012 | 7 feedbacks
- Di tutte le ricchezze (1553)
- By Stefano Benni
- Finished in Dec 2012
  
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Di tutte le ricchezze

14 people find this helpful
quando ho preso tra le mani questo libro

Quando ho preso tra le mani questo libro, l'ho fatto con diffidenza e sospetto.
La stessa diffidenza con cui si saluta un amico con cui hai litigato, ma non forte, uno di quei litigi a bassa voce e senza grida che somigliano più a un'incomprensione reciproca, un amico che ti ha deluso e da cui non ... (continue)

Quando ho preso tra le mani questo libro, l'ho fatto con diffidenza e sospetto.
La stessa diffidenza con cui si saluta un amico con cui hai litigato, ma non forte, uno di quei litigi a bassa voce e senza grida che somigliano più a un'incomprensione reciproca, un amico che ti ha deluso e da cui non ti aspetti niente di nuovo o che ti possa sorprendere.
Io al vecchio lupo c'è stato un tempo in cui gli ho voluto bene con entusiasmo e dedizione.
Poi l'ho guardato pubblicare tristemente, per anni, senza i luccichii di poesia e invenzione e ironia e comicità che mi avevano innamorato all'inizio.
L'ho ascoltato ripetere vecchie battute banali e scolorire la vena polemica barattandola con impeti ecologisti con sullo sfondo il cinismo d'ordinanza.
Quando ho preso in mano questo libro non mi aspettavo niente di diverso.
Quello prima, per dire, me l'ero letto all'esselunga, in piedi, aspettando il mio turno, col carrello pieno di cereali integrali, marmellate ai mirtilli, yogurt alla frutta e alla fine non l'avevo comprato, ché i cereali mi erano sembrati decisamente più importanti.
Quando ho preso in mano questo libro ha luccicato, nel titolo, e allora mi son detta: va bene.
Quando ho preso in mano questo libro non sapevo che esso contenesse quel che prometteva: di tutte le ricchezze, una che ne valeva finalmente di nuovo la pena.
vecchio lupo: ora che ti sei ricordato di te, non te ne dimenticare più.
(poi ora non so bene quanti anni abbia, in effetti, stefano benni. però. insomma. già. quindi)

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— Dec 8, 2012 | 6 feedbacks
- Scatola nera (49)
- By Jennifer Egan
- Finished in Nov 2012
  
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Scatola nera

25 people find this helpful
140 caratteri.

Se sei fortunata può capitarti di incontrare un libro come questo.
Se sei fortunata puoi renderti conto che 140 caratteri sono spesso sufficienti.
Quando scrivi in massimo 140 caratteri non hai spazio se non per i fatti.
Se sei molto capace, in 140 caratteri saprai trasformare i fatti in qualsias ... (continue)

Se sei fortunata può capitarti di incontrare un libro come questo.
Se sei fortunata puoi renderti conto che 140 caratteri sono spesso sufficienti.
Quando scrivi in massimo 140 caratteri non hai spazio se non per i fatti.
Se sei molto capace, in 140 caratteri saprai trasformare i fatti in qualsiasi altra cosa.
Se ti chiami Jennifer Egan in 140 caratteri scrivi un libro.
Fai conoscere un personaggio.
E oltretutto lo fai bene.
Se ti chiami Jennifer Egan, in 140 caratteri dipani una storia.
Entri nella mente di una persona.
Lasci segni indelebili in chi ti legge.
Se leggi questo libro ti sembrerà, alla fine, di avere il cuore trapuntato di spilli.
In 140 caratteri si può ferire mortalmente.
Questo potresti scoprire, se leggi questo libro.
140 caratteri sono quasi sempre sufficienti, se li sai usare bene.
Porca miseria, Jennifer Egan.

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— Nov 14, 2012 | 7 feedbacks

- Il corpo umano (1462)
- By Paolo Giordano
- Finished in Nov 2012
  
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Il corpo umano

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sufficit?

La domanda da un milione di dollari è la seguente: è sufficiente saper scrivere (bene) per fare un buon libro? un bel romanzo?
E' sufficiente?
Rispondo: no, non lo so, non credo, non mi sembra.
Mi spiego: Paolo Giordano a me piace. Avevo letto La solitudine dei numeri primi prima che riemp ... (continue)

La domanda da un milione di dollari è la seguente: è sufficiente saper scrivere (bene) per fare un buon libro? un bel romanzo?
E' sufficiente?
Rispondo: no, non lo so, non credo, non mi sembra.
Mi spiego: Paolo Giordano a me piace. Avevo letto La solitudine dei numeri primi prima che riempisse gli scaffali dell'Esselunga e mi era piaciuto. O meglio, non mi era dispiaciuto. O meglio, l'avevo trovato interessante e alcune cose anche belle, insomma, e così via.
Quando è uscito questo, poco fa ho pensato: uhm, un giovane scrittore che aspetta quattro (o anche cinque?) anni per far uscire un altro romanzo, nonostante il fatto che se avesse pubblicato l'anno successivo avrebbe venduto e stravenduto in automatico...bhè, insomma, interessante...andiamo a vedere (leggere).
E così eccoci qui.
Al termine di questo secondo romanzo che, davvero, l'ho letto bene e volentieri e i personaggi, alcuni, davvero, belli.
Gente che ha un universo dentro.
Gente che mi piacerebbe conoscere, insomma, che mi ha fatto piacere conoscere, ecco, che avrei voglia di frequentare.
Poi ha questa capacità di cambiare narratori e punti di vista che quasi non ti accorgi.
Un po' come quando sei in sala, in una di quelle giornate limpide col vento forte e il sole che abbaglia e improvvisamente passa una nuvola, ma non è che ti accorgi, che tu sei in casa, non fuori, però impercettibilmente senti l'aria scolorarsi attorno a te e ti ci vuole un po' di tempo a capire che è la luce, laffuori, che è cambiata. Una cosa così, insomma, che non è male. Mica in tanti son capaci di farlo, intendo.
E poi questi soldati, che, in fondo, vivono tutti un'unica grande battaglia, che poi è la stessa, per tutti.
E non è una questione di esercito, accampamenti, mine sotterrate. Non è questione di caporali, tenenti e ospedali di campo.
Che la battaglia, per tutti, è una.
E' quella che si ingaggia ogni mattina nell'aprire gli occhi sul mondo e su se stessi e sugli altri ed è dura.
Porcapaletta, se è dura.
(ma vale la pena, urco se vale la pena)
Ma insomma, non era questo che volevo dire.
E' che mi chiedo: ma questo è sufficiente, per scrivere un buon romanzo?
E no, bho, non lo so, non mi pare.
Se è sufficiente lo è proprio per un epsilon, ecco.
Si può fare di meglio.

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— Nov 27, 2012 | 7 feedbacks
- Il collezionista (288)
- By Tibor Fischer
- Finished in Nov 2012
  
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Il collezionista

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Delle fasi che non ho mai superato (e la cosa non mi preoccupa)

Intendiamoci: la sottoscritta (lo ammetto spudoratamente) non ha mai (mai) superato la fase animista che solitamente si attraversa attorno ai tre- quattro anni.
Definisci fase animista: trattasi, per intenderci, di quel momento dell'esistenza di un essere umano in cui il tenero cucciolo d'uomo, dop ... (continue)

Intendiamoci: la sottoscritta (lo ammetto spudoratamente) non ha mai (mai) superato la fase animista che solitamente si attraversa attorno ai tre- quattro anni.
Definisci fase animista: trattasi, per intenderci, di quel momento dell'esistenza di un essere umano in cui il tenero cucciolo d'uomo, dopo essere andato inavvertitamente a sbattere, mettiamo, contro lo spigolo di un tavolo, vi si rivolge apostrofandolo duramente , offeso terribilmente, con profonde espressioni del tipo "cattivo tavolo" o simili, generate dall'incrollabile convinzione che gli oggetti (cattivo tavolo compreso) posseggano un'anima, una volontà, un'esistenza propria e consapevole, insomma.
A dimostrazione della mia personalissima e fors'anche deprecabile condizione vi confesserò che: la mia bicicletta si chiama Giorgia e siamo amiche da anni; la mia macchina si chiama Marisa e ci stiamo reciprocamente sui co**** da quando ci siamo conosciute; il mio pc si chiama astolfo ed é un tipo riservato e di poche parole; la macchinetta del caffè che abita nella mia cucina si chiama Carmela ed é molto gentile.
E via dicendo.
Insomma, non si può certo dire che io non fossi più che predisposta a leggere un libro in cui la protagonista é una ciotola che parla.
Però.
Se: la ciotola in questione si rivela di una supponenza al limite della sopportabilità.
Se: gli esseri umani con cui entra in contatto sono
a. Delle archeologhe con la stabilità affettiva di un panda in via di estinzione
b. Una sessuomane priva di qualsiasi profondità storica o psicologica
E se, in aggiunta a questo, le storie che il suddetto vaso antico ricorda e snocciola boriosamente per tutto il libro sono paragonabili alle peggiori barzellette che hanno come protagonisti un italiano, un inglese e un francese...
...bhè, diciamo che quanto meno non è il mio genere, ecco.
Semplicemente: non è il mio genere.
(Non se ne abbia a male chi me l'ha consigliato)

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— Nov 3, 2012 | 10 feedbacks
- Observatory mansions (179)
- By Edward Carey
- Finished in Oct 2012
  
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Observatory mansions

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Ask the dust (Michelangelo docet)

Prendete della polvere.
Tanta polvere.
Di più.
No, così non é sufficiente.
Dev'essere una quantità di polvere che quasi non riuscite a immaginare.
Deve ricoprire l'intero globo terrestre, qualsiasi cosa vediate attorno a voi o immaginate esistere nel mondo dev'essere interamente ricoperto, sommerso, ... (continue)

Prendete della polvere.
Tanta polvere.
Di più.
No, così non é sufficiente.
Dev'essere una quantità di polvere che quasi non riuscite a immaginare.
Deve ricoprire l'intero globo terrestre, qualsiasi cosa vediate attorno a voi o immaginate esistere nel mondo dev'essere interamente ricoperto, sommerso, annegato nella polvere.
Immaginate un mondo morto sepolto immobile sotto quintali di polvere fine, fastidiosa, grigia, inesorabile.
Ora immaginate che inizi a piovere.
Una pioggerellina minuscola e quasi fastidiosa. Intermittente. Leggerissima. Quasi impercettibile.
Per giorni.
State a guardare,immobili, la polvere trasformarsi in fanghiglia grigia e molliccia e pesante. E iniziare a colar giù dalle cose, depositarsi al suolo, iniziare a scorrere lenta per le strade.
E, improvvisamente, il riapparire dei colori.
Il verde di un maglione. Il rosso mattone dei tetti. Il giallo sbiadito di una tovaglia sul tavolo. L'incarnato di centinaia di migliaia di braccia umane, che riprendono vita.
Se state cominciando a chiedervelo: no. Non c'è il lieto fine. E no, nemmeno finisce in tragedia. E no, sì, però.
Insomma.
Potevano essere cinque stelline e invece rimangono quattro.
Rimangono:
lotto n. 1:alcune idee geniali
Lotto n. 2: dei personaggi bellissimi che se venisse a saperlo Tim Burton ci farebbe un film dei suoi, ma di quelli che proprio ti piacciono tanto
Lotto n.3: un paio di guanti, bianchi.
Lotto n. 4: delle domande inesauste.
Poi io in copertina ci avrei messo una immagine di una delle ultime sculture di Michelangelo.
No, so, ad esempio, la pietà Rondanini, per dire.
Sarebbe stata perfetta, perfetta proprio.

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— Oct 24, 2012 | 3 feedbacks
- The Adventures of Sherlock Holmes (33781)
- By Arthur Conan Doyle
- Not Started
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- Alice's Adventures in Wonderland (35430)
- By Lewis Carroll
- Not Started
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- Pride and Prejudice (41954)
- By Jane Austen
- Not Started
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- Sofia si veste sempre di nero (957)
- By Paolo Cognetti
- Finished in Sep 2012
  
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Sofia si veste sempre di nero

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risotto allo zafferano in bianco e nero

Io, ora, di due cose sono super sicura:
1. Che Paolo Cognetti sa cucinare benissimo.
2. Che Paolo Cognetti se facesse il fotografo, farebbe delle fotografie in bianco e nero bellissime, ma bellissime proprio.
E io in realtà in questo momento sono emozionata, vorrei farvi capire tutto quello che c’ ... (continue)

Io, ora, di due cose sono super sicura:
1. Che Paolo Cognetti sa cucinare benissimo.
2. Che Paolo Cognetti se facesse il fotografo, farebbe delle fotografie in bianco e nero bellissime, ma bellissime proprio.
E io in realtà in questo momento sono emozionata, vorrei farvi capire tutto quello che c’è in questo libro, ma non riesco.
Mi sento come quando uno, per esempio, non vede un carissimo amico da un sacco di tempo, un sacco di tempo proprio, non so. Facciamo un anno. Ma non un amico qualunque, uno di quegli amici che è un anno che non ci si vede, e magari per tantissimi motivi diversi non ci si è scritti, né sentiti, né altro. Un anno di silenzio ma non vuoto; che se avete nella vostra vita almeno una persona così secondo me capite benissimo quello che intendo. Ed è un anno che non vi vedete, né scrivete, né sentite. E a un certo punto invece vi riincontrate. E voi vorreste raccontargli tutte quelle cose che sono successe nel frattempo. E sono così tante, le cose che vorreste dire, che in realtà si affollano tutte quante contemporaneamente in quel punto preciso preciso che si trova, nella vostra testa, esattamente a metà tra la bocca e gli occhi, giusto dietro il naso, dev’essere, credo, deve trovarsi lì, se non mi sbaglio.
E dunque siete lì, vorreste dire. Aprite la bocca per parlare ma non esce niente, nemmeno una sillaba. Sgranate gli occhi e cercate di dire con gli occhi quello che vorreste dire a parole e niente, vi sentite come uno con lo sguardo da triglia e poco più e però sapete che dietro il naso, in quel punto preciso a metà tra la bocca e gli occhi, ci sono un sacco di parole che vorrebbero uscire tutte contemporaneamente e nella vostra testa fanno una confusione mica da ridere.
Poi. Improvvisamente. Qualcosa si sblocca. Alcune di quelle parole in attesa corrono fuori, senza che nessuno possa fare niente per sceglierle o per controllarle, anche solo per dargli uno sguardo veloce e vedere che, insomma, dopo così tanto tempo, siano presentabili: abbiano la camicia infilata nei pantaloni, non ci sia una macchia di cenere sulla punta delle scarpe di vernice o cose così.
Così ti tocca assistere impotente allo spettacolo di queste parole disordinate che escono dalla tua bocca senza nessun permesso e, in questo caso, le parole in questione sono:
- Paolo Cognetti sa cucinare benissimo.
- Paolo Cognetti se facesse il fotografo, farebbe delle fotografie in bianco e nero bellissime, ma bellissime proprio.
Che io dico, ma che razza di senso hanno delle parole così?
E infatti, con tutte le cose che potrei dirvi.
Avete ragione. Però ho ragione anche io. Che questo libro contiene delle cose bellissime. È un risotto allo zafferano come quello che sa preparare solo mia nonna: con la salsiccia. Che io ci ho provato a rifarlo, ma così buono viene solo a lei. E dev’essere che cucina lentamente, mia nonna. E non solo con le mani, ma anche con gli occhi.
E Paolo Cognetti, mentre scriveva questo libro, deve aver usato le mani e gli occhi e i profumi e se passi il polpastrello dell’indice su ogni singola riga di questa storia incredibile riesci a sentire le asperità di alcune parole, i grumi di silenzio alla fine di certi paragrafi, la superfice liscia del mare in certe giornate grigie di vento e sabbia…
Dopo Sofia io non lo so. Non credo che sarebbe una persona a cui riuscirei a voler bene. Non credo sarebbe una persona che riuscirebbe a farsi voler bene da una come me. Però io per un altro po’ sarei stata a guardarla, sì.
Qualche pagina ancora, ancora qualche capitolo.
Come si torna indietro, nelle mostre fotografiche, a riguardare quella fotografia in bianco e nero che, tra tutte, ti si era infilata nello sguardo, di sbieco e in silenzio, e di cui, tra te e te, avevi pensato: sì, questa me la porterei a casa.
E scusatemi se non sono riuscita a dire a tutte quelle parole che se ne stavano in attesa pronte a uscire, da quel punto dietro il naso, a metà tra gli occhi e la bocca, “ragazze, ordine! Ora, con calma, vi faccio uscire tutte, ma una per volta e con un po’ di criterio, per favore”
Perdonatemi, davvero.
E’ che Paolo Cognetti è diventato grande. E ha scritto una storia con delle parole bellissime e grumi di silenzio alla fine dei paragrafi, che puoi sentire coi polpastrelli, se ci passi la mano, sulle righe del libro.
Io non conosco un altro modo per dirvela, questa cosa.

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— Sep 30, 2012 | 18 feedbacks
- La storia fantastica (1149)
- By William Goldman
- Finished in Sep 2012
  
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La storia fantastica

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ho, di nuovo, 10 anni. (ed è bellissimo)

- ma cosa stai facendo?
Mi chiede Chiara.
Non ci penso, non preparo la risposta, non alzo gli occhi dal libro, non muovo un muscolo. Sento la mia voce, come fosse indipendente, che risponde:
- Scusa, ma ho 10 anni. E sto leggendo "L'isola del tesoro".
Non é una metafora. É successo da ... (continue)

- ma cosa stai facendo?
Mi chiede Chiara.
Non ci penso, non preparo la risposta, non alzo gli occhi dal libro, non muovo un muscolo. Sento la mia voce, come fosse indipendente, che risponde:
- Scusa, ma ho 10 anni. E sto leggendo "L'isola del tesoro".
Non é una metafora. É successo davvero. Erano le dieci di qualche sera fa, dovevamo uscire e Chiara stava aspettando me, che mi mancavano 15 pagine di questo libro e io non potevo, non potevo, non potevo, uscire di casa senza prima finirlo; da escludersi totalmente.
E badate bene che già conoscevo la storia e il finale e tutto quanto, perché un sacco di anni fa (che forse avevo 10 anni veramente o giù di lì) io, il film tratto da questa storia, l'avevo visto e non l'ho più dimenticato.
E anche la risposta che ho dato a Chiara era vera. Che io davvero non mi sentivo così, leggendo un libro, da quando avevo 10 anni; che me lo ricordo benissimo, io, quando ho letto L'isola del tesoro. Ed é così, che mi sentivo. Ed é così che mi sono sentita nelle velocissime ore trascorse a divorare questo gioiello.
Perché di Wesley ci si innamora perdutamente, a qualsiasi età, è quasi obbligatorio.
Perché Fezzik ora é il mio migliore amico (dico), perché non si può non combattere fino all'ultimo respiro con uno spagnolo sottile che pronuncia una delle più epiche e meravigliose frasi mai scritte in un libro che é: "Salve, mi chiamo Inigo Montoya, hai ucciso mio padre, preparati a morire".
(Che io, giuro, mi sono esercitata davanti allo specchio, che una spada non l'avevo, ma ho rimediato una forchetta da pesce e vabbè, con un po' di immaginazione...però insomma, mi veniva benissimo, la battuta, davvero, dovete credermi).
E quindi.
Quindi Chiara ha dovuto aspettare.
E aggiungo:
- Se avete 10 anni, questo libro dovete leggerlo.
- Se avete dei figli, figli di amici, di parenti, nipoti, di 10 anni...questo libro dovete leggerlo, con loro, ad alta voce (se volete vi spiego anche quale espressione farei per accompagnare onorevolmente la battuta di Inigo...che ne ho provate un paio e ce ne sono di adattissime)
- Se non avete più 10 anni, ma vi ricordate come vi siete sentiti quando avete letto L'isola del tesoro, o Il signore degli anelli, o La storia infinita, o I figli del Capitano Grant, o Ventimila leghe sotto i mari...
- se non avete più dieci anni e non avete mai letto né L'isola del tesoro né gli altri capolavori testé citati...
- se non avete più dieci anni...
questo libro é il modo per averceli di nuovo.
E, davvero, vorrete averli per tutta la vita, promesso.
E sarà bellissimo

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— Sep 24, 2012 | 13 feedbacks
- Se ti abbraccio non aver paura (2778)
- By Fulvio Ervas
- Finished in Oct 2012
  
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Se ti abbraccio non aver paura

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La sottile linea rossa

C'é una linea sottile che separa la compassione dal vittimismo.
Ma veramente sottile, intendo.
Così sottile che è quasi trasparente, che la puoi varcare senza nemmeno renderti conto, che potresti continuare a camminare per chilometri, oltre a quella linea, convinto al cento per cento di essere nella ... (continue)

C'é una linea sottile che separa la compassione dal vittimismo.
Ma veramente sottile, intendo.
Così sottile che è quasi trasparente, che la puoi varcare senza nemmeno renderti conto, che potresti continuare a camminare per chilometri, oltre a quella linea, convinto al cento per cento di essere nella metà giusta.
E invece no.
Ora. Con tutto il rispetto per l'autore del libro, i due protagonisti e la loro storia, davvero, tutto il rispetto.
Lungi da me il giudicare loro in quanto persone.
Ma se scrivi un libro e io lo leggo, io poi mi sento autorizzata a giudicare quello che leggo. Quindi.
Chiederei, a Fulvio Ervas: esattamente, nel tuo libro (che, per la cronaca, ha un titolo bellissimo, che infatti), di cosa volevi parlare?
Di un viaggio? Bhè, avresti potuto essere più dettagliato e preciso, allora.
Dell'autismo? Non mi pare.
Del rapporto tra un padre e un figlio? Sì? E cos'ha di tanto speciale il rapporto con questo figlio per scriverci un libro sopra? È il fatto che Andrea sia autistico a renderlo speciale? Sì? Davvero? Ci credi sul serio?
Cosa vuoi dirmi? Cosa vuoi darmi?
Cos'hai scoperto, tu, di te, di lui, del mondo, in tutta questa storia cha racconti?
Cosa, di nuovo, puoi regalarci, condividendo una cosa così sacra e preziosa come dovrebbe essere il rapporto con lui?
Perché, per tutto il libro, ho avuto la netta sensazione che tutta la narrazione fosse strumentale a mettere in evidenza la condizione particolare di Andrea e la conseguente condizione particolare di questo padre e di questo figlio e del loro mondo eccetera eccetera?
Perché ho avuto continuamente l'impressione di essere davanti all'ennesima versione, solo meglio confezionata e un po' più sentimentale, di una qualsiasi puntata di Lo show dei record, dove si mettono in vetrina (per lo più) limiti o condizioni umane che andrebbero invece preservate, custodite, amate?
Intendiamoci.
Trovo straordinario quello che questo padre ha fatto con questo figlio.
Sicuramente commovente, anche.
Ma chiusa l'ultima pagina, dell'ultimo capitolo, mi sono guardata e ritrovata uguale. Identica a prima. Commossa, sì, certo, a tratti. Anche incuriosita, certo.
A me, della commozione che non mi cambia, che non parla, in qualche modo, a me, di me, non interessa.
Saró radicale, non so cosa dirvi.
La pagina che più mi é piaciuta è quella con la foto di Andrea.
Almeno, in quella, c'era una faccia vera.

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— Oct 11, 2012 | 6 feedbacks
- Il rosso e il blu (209)
- Cuori ed errori nella scuola italiana
- By Marco Lodoli
- Finished in Aug 2012
  
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Il rosso e il blu

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the kids aren't alright (cit. evvai con la batteria e la testa che ondeggia furiosamente eccetera eccetera)

sìsì.
certo.
va bene.
come no.
sono d'accordo.
Ma siamo sempre punto e a capo.
Lodoli è una specie di parente della Mastrocola.
Bisturi alla mano fa una vivisezione della scuola italiana e della nostra gioventù che una qualsiasi puntata di doctor House a confronto sembra un turno dell'allegro chiru ... (continue)

sìsì.
certo.
va bene.
come no.
sono d'accordo.
Ma siamo sempre punto e a capo.
Lodoli è una specie di parente della Mastrocola.
Bisturi alla mano fa una vivisezione della scuola italiana e della nostra gioventù che una qualsiasi puntata di doctor House a confronto sembra un turno dell'allegro chirurgo.
Capitoletto dopo capitoletto entra in profondità e quasi si ha paura che finisca con l'attraversare completamente il fragile corpo in esame fino a trapassarlo senza pietà.
Lo fa senza l'ironia della Mastrocola, con un linguaggio decisamente più preciso e un'analisi forse più scientifica e approfondita.
Ma la questione è sempre la stessa, alla fine:
una volta che ho smembrato e fatto a pezzettini minuscoli il cadavere sul tavolo operatorio, dopo che di ciascun organo ho saputo definire colore, spessore, diagnosi e via dicendo, deposto il bisturi dell'analisi social-storica-culturale della scuola italiana...la domanda è: come cazzo lo rimetto insieme?
Io vorrei qualcuno che cominciasse a dire: ripartiamo da qui.
chessò: la milza è buona, indebolita, sì, ma resiste. Ricominciamo da lei. Sarà anche un organo minuscolo, ma da lì si può ripartire.
[non mi sembra di chiedere tanto...o no?]
[l'alternativa, mi sembra, è stare rinchiusi tutta la vita in un obitorio]

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— Aug 26, 2012 | 6 feedbacks