Adolfo Tomasini

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- Non so niente di te (171)
- By Paola Mastrocola
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- Ksenia. Le vendicatrici (73)
- By Marco Videtta, Massimo Carlotto
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Ksenia. Le vendicatrici

Un bel "noir" dalle tinte vagamente tarantiniane!

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— May 23, 2013 | Add your feedback
- Le colpe dei padri (78)
- By Alessandro Perissinotto
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- Il meccanico Landru (889)
- By Andrea Vitali
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- La pedina sullo scacchiere (124)
- By Irene Nemirovsky
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- Il profumo delle bugie (148)
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- Mandami tanta vita (76)
- By Paolo Di Paolo
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Mandami tanta vita

Moraldo, Piero e Carlotta, l’illusione della giovinezza

Moraldo, il giovane studente di lettere giunto a Torino negli anni tra le due guerre per una sessione d’esami, è l’archetipo di una vita scialba e insignificante, dominata dal caso, dalla colpevole inconcludenza, dall’indecisione rinnovata giorno dopo giorno, che fa perdere le occasioni migliori, pe ... (continue)

Moraldo, il giovane studente di lettere giunto a Torino negli anni tra le due guerre per una sessione d’esami, è l’archetipo di una vita scialba e insignificante, dominata dal caso, dalla colpevole inconcludenza, dall’indecisione rinnovata giorno dopo giorno, che fa perdere le occasioni migliori, per paura, per insicurezza. Moraldo è uno come tanti, un giovane che diventerà uomo e che non sarà ricordato da nessuno. Nel romanzo conosce una ragazza, Carlotta, per un accidentale scambio di valigie. Carlotta è una fotografa, è bella, disinvolta, fuori dagli schemi. Imprendibile. Se ne innamorerà, non ricambiato, e la seguirà fino a Parigi, per essere piantato in asso senza una parola, in una piovosa giornata di febbraio del 1926.
La sua storia superflua s’incrocia però con un’altra storia, questa sì grande e impegnata. Durante una lezione Moraldo scorge Piero, che «al collo portava una cravattina a nodo fisso e i polsini di celluloide, sul naso un paio di occhiali tondi che in quella luce grigia brillavano. Sulle labbra, un sorriso malizioso, quasi di scherno». Scopre che Piero, benché giovanissimo, ha fondato una rivista, «qualcuno giurava di aver visto il ragazzo dai capelli ricci, nell’altra facoltà, tenere lezione di Economia politica, accanto al professor Einaudi che lo benediceva con gli occhi». Cerca così di contattarlo, di farselo amico. Gli scrive un paio di lettere, che non ottengono risposta: «Francamente, studentescamente mi presento. Credo che il mio spirito consuoni al tuo».
Nei giorni in cui Moraldo ritrova la valigia e fa il filo a Carlotta, Piero sta lasciando Torino e l’Italia. Sfiancato nel fisico per le botte ricevute a più riprese dalle squadracce, logorato dai continui sequestri delle sue riviste, che non sono tenere con Mussolini e col fascismo, dopo aver conosciuto il carcere, il 3 febbraio 1926 parte per l’esilio a Parigi. Sulla carrozza che lo porta alla stazione scrive sul suo taccuino il «saluto nordico al mio cuore di nordico», anche se «va bene, sì, lo sa di essere più vicino a un francese intelligente che a un italiano zotico». Non ha ancora 25 anni, Piero, e da poco più di un mese è diventato papà: i piani prevedono che Ada e il piccolo lo raggiungano a Parigi, non appena si sarà sistemato. Invece il 15 febbraio quest’uomo, che sognava di «fare un’opera di cultura, nel senso del liberalismo europeo e della democrazia moderna», muore in una clinica alle porte di Parigi, assistito da un gruppo di amici italiani.
«Sul treno che lo riporta a Torino, a Moraldo scotta più l’offesa che l’occasione mancata». L’offesa è quella di Carlotta che se n’è andata. L’occasione mancata è l’incontro con Piero, su una panchina al Bois de Boulogne: Moraldo lo riconosce, lo saluta. Ma non va oltre, per l’ignavia di sempre. Sul treno verso casa scopre che Piero è morto. «Abbassa la testa, socchiude gli occhi, resta in piedi, stringendo forte il corrimano. Com’è stato possibile, come. La figura sottile che ha avuto davanti l’altroieri - quell’uomo giovane e stanco, con i suoi occhiali tondi, quell’uomo ha stipato dentro ventiquattro anni ciò che altri non riescono a compiere in una vita lunga il triplo. (…) L’editore giovane, pensa Moraldo, non sarebbe invecchiato mai».
«Volarono anni corti come giorni», in questo breve romanzo del trentenne Paolo Di Paolo: una storia delicata, appassionata e commovente. Una storia attuale.
(Corriere del Ticino, 6 maggio 2013)

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— May 8, 2013 | Add your feedback
- Le abitudini delle volpi (119)
- By Arnaldur Indriðason
- Finished on Apr 15, 2013
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- La rondine, il gatto, la rosa, la morte (78)
- By Hakan Nesser
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- La rivoluzione della luna (544)
- By Andrea Camilleri
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- La nemica (54)
- By Irene Nemirovsky
- Finished on Mar 30, 2013
  
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La nemica

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Chi ha letto tutto, o quasi, di Irène Némirovsky non può lasciarsi sfuggire questo breve romanzo giovanile, pubblicato a 25 anni, nel 1928. Certo «La nemica» non è ancora ai livelli letterari di «Suite francese», ma si ritrovano già, in embrione, i suoi temi e la sua maniera di affrontarli.
Ha scrit ... (continue)

Chi ha letto tutto, o quasi, di Irène Némirovsky non può lasciarsi sfuggire questo breve romanzo giovanile, pubblicato a 25 anni, nel 1928. Certo «La nemica» non è ancora ai livelli letterari di «Suite francese», ma si ritrovano già, in embrione, i suoi temi e la sua maniera di affrontarli.
Ha scritto Michele Fazioli (Giornale del Popolo del 16 marzo 2013): «Della scrittrice francorussa quest’opera contiene sia i limiti dell’acerbità giovanile e di un certo manierismo narrativo, sia la potenzialità sicura della sua grazia espressiva, della sua capacità di dipingere impressioni (ore, luci, cieli, odori) e caratteri (accenti psicologici, conflitti interiori, sentimenti). […] Nel romanzo la ragazzina Gabrièle (Gabri) sperimenta la lontananza affettiva di una madre volubile, sempre in corsa dietro ad amori mondani e bellamente tradendo il marito pendolare per lavoro fra Parigi e Polonia. Gabri diventa adolescente, scopre a sua volta le attrazioni e le repulsioni della sensualità. La trama è tesa, dura. Fra madre e figlia si tesse un filo di orgoglio vendicativo con gelosie, incomprensioni, abbracci pentiti. La storia è abbastanza tremenda, l’infelicità è sempre in agguato. C’è un po’ di maniera schematica nell’intreccio, qua e là la penna cade in qualche convenzione descrittiva. Ma ci sono lampi in cui il talento enorme della Némirovsky si svela in pienezza. Ecco la descrizione di un crepuscolo parigino tra febbraio e marzo: “Gabri stava scendendo lentamente per gli Champs-Elysées verso le sei di sera. Il pomeriggio era addolcito da una specie di primavera apparente e affascinante. Gli alberi erano ancora spogli, faceva freddo, ma un profumo dolce e indefinibile aleggiava nell’aria, come carica di un vago aroma di fiori. Intorno a Gabri, uomini e donne passavano abbracciati, e subito si dileguavano nella sera. Poi una notte chiara e pura, tutta blu, si distese lentamente al di sopra della città. E a un tratto - Gabri non avrebbe mai dimenticato quell’improvvisa impressione di soave sofferenza - aveva udito all’angolo di una strada la melodia malinconica e tenute di un flauto, triste, limpida. Aveva camminato ancora più lentamente, commossa da una dolcezza inspiegabile… Quella notte di una bellezza languida, quella melodia del flauto che si perdeva in lontananza, tutto questo la riempiva di una specie di vaga tenerezza, di una felicità immotivata, mescolata a una meravigliosa pena…”. Meglio di così non si poteva descrivere una sera d’adolescenza e di pre-primavera».

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— Mar 30, 2013 | Add your feedback
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