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- Dietrologia (75)
- I soldi non finiscono mai
- By Fabri Fibra
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Dietrologia

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Dopo che una persona lavora dalle otto alle dieci ore al giorno, dopo che ha perso altre due ore per gli spostamenti sui mezzi pubblici devastati o su strade completamente intasate, nessuna ha più la forza di informarsi su cosa sta succedendo veramente al Paese, nessuno ha la forza di protestare con ... (continue)

Dopo che una persona lavora dalle otto alle dieci ore al giorno, dopo che ha perso altre due ore per gli spostamenti sui mezzi pubblici devastati o su strade completamente intasate, nessuna ha più la forza di informarsi su cosa sta succedendo veramente al Paese, nessuno ha la forza di protestare contro tutto questo, sono tutti troppo schiacciati dall'andamento giornaliero, dalla routine costruita alla perfezione per non impazzire più del dovuto.
Perchè evidentemente quando prendi un cazzo in bocca cominci a pensare a tua madre che ti giudica con di fianco Gesù Cristo e la Madonna che piange sangue dagli occhi e dalle orecchie.
?odnalrap omaits asoc id aM .aniC alla oletedeihC. + etsise non OWN lI .itanimulli itseuq noc etaf iv iggaiv itnauQ
Per guadagnare dalla musica devi far guadagnare chi lavora nella musica.

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— Nov 23, 2011 | Add your feedback
- Pulp (5657)
- Una storia del XX secolo
- By Charles Bukowski
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Pulp

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Pensate ai divi del cinema, prendono la pelle del culo e se la fanno mettere in faccia. La pelle del culo è l'ultima a diventare rugosa. A una certa età andavano tutti in giro con facce da culo.
Figlio di puttana, l'uomo è nato per conquistare a fatica ogni centimetro di terreno. Nato per lottare, ... (continue)

Pensate ai divi del cinema, prendono la pelle del culo e se la fanno mettere in faccia. La pelle del culo è l'ultima a diventare rugosa. A una certa età andavano tutti in giro con facce da culo.
Figlio di puttana, l'uomo è nato per conquistare a fatica ogni centimetro di terreno. Nato per lottare, nato per morire.
A volte pensavo al fegato, ma lui non parlava mai, non diceva mai: "Smettila, tu stai ammazzando me e io ammazzerò te!" Se avessimo il fegato parlante non avremmo bisogno degli Alcolisti Anonimi.
Mentre aspettavo ammazzai quattro mosche. Accidenti, la morte era dappertutto. Uomini, uccelli, belve, rettili, roditori, insetti, pesci, nessuna aveva la minima probabilità di sfuggirle. Li sistemava tutti. Non sapevo cosa fare, al riguardo. Mi venne la depressione. Sapete, vedo un fattorino al supermercato, sta mettendo in un cartone la mia spesa, poi lo vedo infilarsi nella propria tomba insieme alla carta igienica, alla birra e ai petti di pollo.
Mio padre mi aveva predetto che sarei stato un fallimento. Anche lui lo era. Seme cattivo.
Non mi era rimasto nessun entusiasmo, nessuna spinta. Ero una puntina da disegno, un pezzo di linoleum.
Avevo gli occhi tristi e nessuno mi voleva bene, tranne me stesso.
La maggior parte della gente era matta. E la parte che non era matta era arrabbiata. E la parte che non era nè matta nè arrabbiata era semplicemente stupida.
"La Terra. Lo smog, gli assassini, l'aria avvelenata, l'acqua avvelenata, il cibo avvelenato, l'odio, la mancanza di speranza, tutto. Sulla terra l'unica cosa bella sono gli animali, e stanno eliminando anche loro, presto scompariranno tutti, tranne i topi e i cavalli da corsa. E' molto triste, non c'è da meravigliarsi, se bevi tanto."
Spesso le parti migliori della vita erano quando non facevi assolutamente niente, stavi solo a rimuginare, a riflettere. Voglio dire, mettiamola così: voi immaginate che niente abbia senso, ma non puo' essere che tutto sia così, perché vi rendete conto che non ha senso e questa vostra consapevolezza gli dà quasi senso. Avete capito quello che intendo? Un pessimismo ottimistico.
Non accesi la tv, ho scoperto che quando ti senti male quella figlia di puttana ti fa solo sentire peggio. Una sfilza senza fine di visi insulsi. Una processione infinita di idioti, alcuni dei quali famosi. Gli attori comici non sono divertenti e i drammi sono di quart'ordine. Non c'era gran che a cui potessi rivolgermi, tranne lo scotch.

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— Dec 31, 2011 | Add your feedback
- 1984 (32046)
- By George Orwell
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1984

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Nulla vi apparteneva, se non quei pochi centimentri cubi che avevate dentro il cranio.
Lo psicoreato non comporta la morte, esso è la morte.
Se il Partito poteva ficcare le mani nel passato e dire di questo o quell'avvenimento che non era mai accaduto, ciò non era forse ancora più te ... (continue)

Nulla vi apparteneva, se non quei pochi centimentri cubi che avevate dentro il cranio.
Lo psicoreato non comporta la morte, esso è la morte.
Se il Partito poteva ficcare le mani nel passato e dire di questo o quell'avvenimento che non era mai accaduto, ciò non era forse ancora più terribile della tortura o della morte?
Il peggior nemico, rifletté, è il proprio sistema nervoso.
Nella sua mente, il profumo era legato indissolubilmente alla fornicazione.
<<[...] tutte queste marce, queste grida di acclamazione, questo sventolio di bandiere, non sono altro che sesso andato a male. [...]>>
<<[...] Noi siamo impegnati in un gioco che non possiamo vincere. Alcuni fallimenti sono migliori di altri, questo è tutto.>>
Sul lungo termine, una società gerarchizzata poteva aversi solo basandosi sulla povertà e sull'ignoranza.
Ora il progresso tecnologico si realizza solo se quanto esso produce può in qualche modo essere impiegato per ridurre la libertà umana.
I libri migliori, pensò, sono quelli che vi dicono ciò che sapete già.
Non esiste nulla di peggio del dolore fisico. Davanti al dolore, continuò a pensare Winston mentre si contorceva sul pavimento, stringendo inutilmente il braccio sinistro ormai invalido, non ci sono eroi. No, davanti al dolore non ci sono eroi.
Forse non si desiderava tanto essere amati, quanto essere capiti.
<<[...] Aboliremo l'orgasmo.[...] Se vuoi un'immmagine del futuro, pensa a uno stivale che calpesti un volto umano in eterno.>>

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— Feb 28, 2012 | Add your feedback
- Finché c'è vita non c'è speranza (5)
- Diario aforistico 2003-2009
- By Giovanni Soriano
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Finché c'è vita non c'è speranza

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La mamma dei cattolici è sempre incinta.
Dio non esiste, ma resiste.
Meglio nichilista che niente.
Fessologia dello Spirito di Hegel.
Dio è morbo.
L'essenza di dio sta nella sua assenza.
Dio è reso immortale dalla sua inesistenza;
fosse esistito lo avremmo già fatto fuori da un p ... (continue)

La mamma dei cattolici è sempre incinta.
Dio non esiste, ma resiste.
Meglio nichilista che niente.
Fessologia dello Spirito di Hegel.
Dio è morbo.
L'essenza di dio sta nella sua assenza.
Dio è reso immortale dalla sua inesistenza;
fosse esistito lo avremmo già fatto fuori da un pezzo.
Dio è un ciucciotto in bocca a un adulto.
Credente: uno che non crede nella non esistenza di dio.
Ciò che lascia maggiormente perplessi non è tanto la loro
mancanza di dubbi circa l'esistenza di un dio,
ma la loro assoluta certezza riguardo la sua presunta bontà.
Filosofo è chi va in cerca di soluzioni là dove
gli altri non ci vedono neppure dei problemi.
Ci siamo liberati di dio, ma chi ci libererà dei credenti?
Capire le donne non è impossibile, è inutile.
Quel poco che basta per soddisfare un uomo,
è più che sufficiente per deludere una donna.
Si prenda in mano un libro di Nietzsche, lo si apra a caso,
si punti il dito su una pagina e si cominci a leggere qualche rigo:
nove volte su dieci sarà qualcosa degno d'essere letto,
una volta su dieci qualcosa che non poteva non essere letto.
Un buon lettore lo si riconosce innanzitutto
dal fatto di sapere con assoluta certezza cosa non leggere.
Dio è un ansiolitico. Questo spiega il cuo successo.
Su questa Terra siamo tutti atei, letteralmente - senza dio;
l'unica differenza sta nell'esserne consapevoli o meno.
Agostino: "Dio si conosce meglio nell'ignoranza".
Parole sante.
Dietro un uomo di successo non c'è mai una sola donna
ma, spesso, una donna sola.
Dio: un velo pietoso steso sul nulla.
Trovo che una seria lettura della Bibbia sia
altamente educativa per i giovani. Allontana dalla religione.

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— Sep 29, 2011 | Add your feedback
- Il sogno (151)
- By August Strindberg
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Il sogno

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LA FIGLIA
-E' vero che i poveri, qui, non possono tuffarsi in mare?
L'AVVOCATO
-No, nemmeno vestiti! Solo chi vuole annegarsi non deve pagare.
Ma poi le prende sode, su dalla polizia!
LA FIGLIA
-Non possono allontanarsi dall'abitato e fare il bagno fuori?
L'AVVOCATO
-Fuori, dove? E' tutto recin ... (continue)

LA FIGLIA
-E' vero che i poveri, qui, non possono tuffarsi in mare?
L'AVVOCATO
-No, nemmeno vestiti! Solo chi vuole annegarsi non deve pagare.
Ma poi le prende sode, su dalla polizia!
LA FIGLIA
-Non possono allontanarsi dall'abitato e fare il bagno fuori?
L'AVVOCATO
-Fuori, dove? E' tutto recintato!
LA FIGLIA
-Fuori, dove è libero, voglio dire!
L'AVVOCATO
-Non c'è niente di libero, è tutto occupato!
LA FIGLIA
-Persino il mare, il mare grande, vasto...
L'AVVOCATO
-Tutto! Non puoi uscire con una barca e toccare terra da qualche parte,
senza che ti segnino su un registro e ti facciano pagare. Che bellezza!
LA FIGLIA
-Questo non è il Paradiso!
L'AVVOCATO
-No, te lo assicuro!
LA FIGLIA
-Perchè gli uomoni non fanno niente per migliorare la loro situazione...
L'AVVOCATO
-Sì, lo fanno, ma tutti quelli che vogliono migliorare la società
finiscono in galera oppure in manicomio...
LA FIGLIA
-Chi li manda in galera?
L'AVVOCATO
-Tutti i benpensanti, tutta la gente per bene...
LA FIGLIA
-Chi li manda in manicomio?
L'AVVOCATO
-La loro disperazione per l'inutilità di ogni sforzo!
LA FIGLIA
-E nessuno ha avuto l'idea che, per motivi segreti, tutto debba rimanere com'è?

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— Aug 18, 2011 | Add your feedback

- Perché non sono cristiano (1231)
- By Bertrand Russell
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Perché non sono cristiano

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Certamente è un poco triste pensare che tutto debba finire; però, osservando quale uso molta gente fa della propria vita, quel pensiero è quasi consolante.
E' palese che alla base della religione c'è la paura, poichè ogni qualvolta accade qualche disgrazia, si rivolge il pensiero a Dio: guerre, pes ... (continue)

Certamente è un poco triste pensare che tutto debba finire; però, osservando quale uso molta gente fa della propria vita, quel pensiero è quasi consolante.
E' palese che alla base della religione c'è la paura, poichè ogni qualvolta accade qualche disgrazia, si rivolge il pensiero a Dio: guerre, pestilenze, naufragi promuovono la religione.

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— Sep 6, 2011 | Add your feedback
- Fight Club (9726)
- By Chuck Palahniuk
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Fight Club

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Facile piangere quando ti rendi conto che tutte le persone che ami o ti respingono o vanno all'altro mondo.
Tutto è niente ed è la fine del mondo essere ILLUMINATO. Come me.
Il cancro che non ho ora è dappertutto.
Non c'è niente di statico. Tutto va a pezzi.
Marla ha cominciato ad andare ai grupp ... (continue)

Facile piangere quando ti rendi conto che tutte le persone che ami o ti respingono o vanno all'altro mondo.
Tutto è niente ed è la fine del mondo essere ILLUMINATO. Come me.
Il cancro che non ho ora è dappertutto.
Non c'è niente di statico. Tutto va a pezzi.
Marla ha cominciato ad andare ai gruppi di sostegno perchè era più facile stare insieme ad altra pulitura di culo umano.
Tutti hanno qualcosa che non va. E per un po' il suo cuore si è ricomposto.
Il cuore di Marla era come la mia faccia. Tutta la merda e l'immondizia del mondo.
Pulitura postconsumistica di culo umano che nessuno si prenderebbe mai il disturbo di riciclare.
<<Il disastro è un aspetto naturale della mia evoluzione>>
bisbigliava Tyler, <<sulla via verso la tragedia e la dissoluzione.>>
<<Io sono immondizia>> ha detto Tyler.
<<Io sono immondizia e merda e follia per te e questo piccolo mondo del cazzo>> ha detto Tyler al presidente sindacalista.
<<A te non importa dove vivo o come mi sento o che cosa mangio o che cosa do da mangiare ai miei bambini
o come pago il dottore se sto male, sì, io sono stupido e stufo e debole, ma sono sempre e ancora una tua responsabilità.>>
<<Tu non sei un delicato e irripetibile fiocco di neve.
Tu sei la stessa materia organica deperibile di chiunque altro e noi tutti siamo parte dello stesso cumulo in decomposizione.>>
La scimmia spaziale continua: <<La nostra cultura ci ha resi tutti uguali. Nessuno è più veramente bianco o nero o ricco.
Tutti vogliamo lo stesso. individualmente non siamo niente.>>
<<Se il figliol prodigo non avesse mai lasciato casa sua>> disse il meccanico, <<il vitello grasso sarebbe ancora vivo.>>
Io sono stupido e tutto quello che so fare è desiderare cose e aver bisogno di cose.

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— Jan 23, 2012 | Add your feedback
- Pigmeo (1597)
- By Chuck Palahniuk
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Pigmeo

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<<Qualcuno detto questo agente che in America tutte signore felici liberate, e sempre espone molto di vagina fragrante. Signore mai ha verginità. Signore sviluppa hobby con molto di aborto frequente. Donne sempre fame di stringe bocca umida intorno a genitali di signori>>
<<Petrol ... (continue)

<<Qualcuno detto questo agente che in America tutte signore felici liberate, e sempre espone molto di vagina fragrante. Signore mai ha verginità. Signore sviluppa hobby con molto di aborto frequente. Donne sempre fame di stringe bocca umida intorno a genitali di signori>>
<<Petrolio, in verità è sangue di povertà succhiato fuori di bambino aborigeno>>
Illuminata istruzione ideologica.
Questa madrepatria, totale libertà di no opzioni. Solo inevitabile dovere: morte e distruzione.

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— Dec 27, 2011 | Add your feedback
- Soffocare (10592)
- By Chuck Palahniuk
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Soffocare

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Se uno ti salva la vita poi ti ama per sempre. La gente ha tanto bisogno di sentirsi superiore a qualcuno. Perciò fai il sottomesso, sempre e comunque. Crederanno di averti dato la vita. La gente è pronta a fare salti mortali se solo la fate sentire onnipotente. E' il martirio di San Me Stesso.

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— Oct 22, 2010 | Add your feedback
- C'era una volta l'amore ma ho dovuto ammazzarlo (2082)
- By Efraim Medina Reyes
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C'era una volta l'amore ma ho dovuto ammazzarlo

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Uno si mette a scrivere perché non è stato capace di picchiare un autista che l’ha reso ridicolo, perché non ha fracassato i piatti in un ristorante, perché non ha affrontato un poliziotto fuori di testa che ha insultato la sua ragazza, perché non ha detto a sua madre quanto l’amava e la detestava, ... (continue)

Uno si mette a scrivere perché non è stato capace di picchiare un autista che l’ha reso ridicolo, perché non ha fracassato i piatti in un ristorante, perché non ha affrontato un poliziotto fuori di testa che ha insultato la sua ragazza, perché non ha detto a sua madre quanto l’amava e la detestava, perché non ha sputato in faccia ad un professore che diceva che la terra è rotonda, perché si è fatto fregare il posto nella fila per il cinema, perchè non ha arte né parte, perché pensa che è un modo facile di diventare famoso e fare i soldi, perché se lo fanno buffoni come Garcìa Màrquez e Mutis può farlo anche lui, perché con i numeri non ci sa fare, perché non vuole fare il medico né l’avvocato, perché è incazzato, perché odia la gente e vuole insultarla.
Uno si mette a scrivere perché una ragazza carina gli ha detto che le piacevano gli scrittori, perché ha bisogno di un alibi per non lavorare, perché lo fa sentire superiore, perché ha letto un paio di romanzi sul Far West e vuole entrare in concorrenza, perché è un cowboy senza cavallo, perché lo fanno scribacchini come Vargas Llosa, perché non ha voce, perché non ha senso del ritmo, perché è stufo di farsi le seghe, perché vuole portarsi a letto una donna ma non c’è verso, perché pensa di avere qualcosa da dire, perché scopre che le ragazze carine dicono che gli scrittori sono teneri ma poi escono con i mafiosi, perché non gli lasciano mettere le mani addosso alle reginette di bellezza, perché è magro come un chiodo e non c’è niente da fare, perché ha paura di morire senza essersi scopato una ragazza carina, perché se uno stronzo ipocrita come Vargas Llosa scrive allora può farlo chiunque, perché sa che col cinema perde il suo tempo, perché invidia quelle bertucce che appaiono in tivù e guadagnano milioni, perché in mancanza di meglio vuole essere come Bukowski.
Uno si mette a scrivere perché non sa tirare di boxe e non ha fegato, perché ha i denti storti e non può sorridere come vorrebbe, perché per gli impotenti di ogni sorta non c’è altra strada, perché tutti i brutti sono scrittori o assassini e lui non è capace di fare del male a una mosca, perché scrivere lo fa sentire importante, perché per essere chiamati scrittori non c’è bisogno di scrivere bene e per essere chiamati figli di puttana fa lo stesso se hai una madre che è una santa, perché ha paura di andare alla deriva senza far nulla, perché non può bere ogni sera, perché ama Dio ma odia le associazioni senza fini di lucro, perché non ha una ragazza, perché non ci sono emozioni ma insulti, perché a casa sua non c’è la televisione e la radio si è rotta, perché la moglie del vicino è un bonbon, perché ha paura di restare calvo e per questo evita gli specchi. Uno si mette a scrivere perché non osa rapinare un supermercato, perché ama una donna e lei è la fidanzata del gallo del quartiere, perché non ci sono abbastanza riviste porno, perché vuole fare qualcos’altro oltre a cagare e masturbarsi, perché non è il gallo del quartiere e non è neppure il più forte o il più spiritoso, perché non è niente di niente, perché non vale un cazzo, perché se esce di casa lo fanno a pezzi, perché sua madre urla tutto il tempo, perché non ci sono illusioni né luce alla fine del tunnel, perché la sua mente vola basso e non sarà mai un altro Cioran, perché non ha il coraggio di saltare, perché non vuole la moglie brutta che si merita, perché ha paura di morire senza aver assaggiato un bel culetto, perché non ha padre né amici né fortuna, perché non sa sputare come Clint Eastwood, perché rimane impantanato tra un’intenzione e l’altra, perché c’era una volta l’amore ma ho dovuto ammazzarlo.
Il bello è che scrivere non serve a nulla di ciò che uno vuole. Scrivere è un limite, un dolore, un difetto in più. Il bello è che dopo averlo fatto stai malissimo. Niente è cambiato, tutto rimane al suo posto (tranne i tuoi fottuti capelli). Pelé non torna in campo. Il brutto è che scrivi e Pembelé va al tappeto steso da un gringo, un gringo maledetto che è stato dentro per aver picchiato sua madre. Il brutto è che Pembelé non è la madre del gringo e - per quanto tu scriva - rimane al tappeto. Il bello è che scrivi e continui a sognare la moglie del vicino, sogni di afferrarla per le orecchie e darle una bella ripassata. Il brutto è che scrivere non ti guarisce dagli impulsi assassini, che rapinare un supermercato rimane il tuo obiettivo impossibile. Il brutto è che desideri ancora un amore indimenticabile. Il bello è che scrivere è un altro modo di cagare e masturbarsi. Il brutto è che leggi i grandi autori ma solo Bukowski ti rimane. Il brutto è che un giorno la ragazza carina viene a sapere che scrivi e lo stesso non si lascia scopare a morte. Il brutto è che scrivere serve a tutto quello che non vuoi.

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— Nov 3, 2010 | 1 feedback

- Survivor (5266)
- By Chuck Palahniuk
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Survivor

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Sto urlando. Non ho intenzione di stare qui ad ascoltarla lamentarsi. Stare qui e cercare di rimettere in sesto la sua vita è solo un'enorme perdita di tempo. La gente non vuole rimettere in sesto la propria vita. Nessuno vuole che i suoi problemi vengano risolti. I suoi drammi. Le sue distrazioni. ... (continue)

Sto urlando. Non ho intenzione di stare qui ad ascoltarla lamentarsi. Stare qui e cercare di rimettere in sesto la sua vita è solo un'enorme perdita di tempo. La gente non vuole rimettere in sesto la propria vita. Nessuno vuole che i suoi problemi vengano risolti. I suoi drammi. Le sue distrazioni. Le sue storie risolte. I suoi casini ripuliti. Perchè che cosa mai le rimarrebbe? Solamente il grande spaventoso inconoscibile.

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— Oct 21, 2010 | Add your feedback
- Acid house (1671)
- By Irvine Welsh
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Acid house

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Incominciò a ungermi il cazzo eretto.
Mi sentii dentro il vuoto pneumatico.
E' una puttana maledetta, una troia, ecco cos'è. Una donna ordinaria, come dice mia mamma.
<<Chi ti credi di accontentare con quel microbo lì?>> gli domandò. <<Me stesso>> rispose lui sdraiandosi a ... (continue)

Incominciò a ungermi il cazzo eretto.
Mi sentii dentro il vuoto pneumatico.
E' una puttana maledetta, una troia, ecco cos'è. Una donna ordinaria, come dice mia mamma.
<<Chi ti credi di accontentare con quel microbo lì?>> gli domandò. <<Me stesso>> rispose lui sdraiandosi al suo fianco.
<<Ghignate e sesso sono il barometro di un rapporto>>.
Esercitava un controllo quasi assoluto sulla sua calibratissima esistenza.
Sul ponte c'era una donna, in piedi. Smith affrettò il passo via via che la metteva a fuoco e la scrutava, poi si fermò un istante a guardarla: stava fumando una sigaretta. Il volto olivastro fu come accartocciato dal risucchio di un'energica boccata. Gli fece la strana impressione che il consumatore fosse il tabacco, e lei la sostanza che diminuiva; a ogni boccata ne restava sempre meno.
Quando lei venne, lottando per non gridare, lui si interruppe, ancora eretto e duro. Lo tirò fuori e mise mano alla tasca della giacca, estrasse le banconote e la pagò. Lei si sentì confusa e vulnerabile: aveva fallito nell'unica cosa che le fosse mai riuscito di far bene.
Quel pompino a capodanno: quello aveva spremuto tutte le tensioni fuori dal suo corpo asciutto come una pelle di tamburo, gli aveva soffiato via dalla testa tutti i pensieri tossici.
<<[...] Quello stronzo là, Nietzsche, ha ciccato tutto quando ha detto che sono morto. Non sono morto, è solo che non me ne fotte un cazzo. Non tocca a me risolvere i problemi di qualsiasi coglione. Tutti gli altri se ne sbattono le palle, e allora perché dovrei pensarci io? Eh?>>
<<Lasciateci un pelino di spazio a noi due, su>> lì pregò Tony, frugandosi nella tasca dei chino alla ricerca di qualche moneta. Ma trovò solo la propria erezione.
Per un momento, non più di qualche attimo, rimpianse di occupare quel particolare punto nello spazio e nel tempo.

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— Mar 12, 2012 | Add your feedback
- Musica per organi caldi (3135)
- By Charles Bukowski
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Musica per organi caldi

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Rimase seduto vicino a me con la sua birra per tre o quattro minuti, poi disse: "Ehi, come va?"
"Me la cavo."
"Sei nuovo della zona?"
"No."
"Non ti ho mai visto qui."
Evitai di ribattere.
"Sei di Los Angeles?" domandò.
"Diciamo di sì."
"Credi che i Dodgers ce la faranno quest'anno?"
"No."
"E a chi t ... (continue)

Rimase seduto vicino a me con la sua birra per tre o quattro minuti, poi disse: "Ehi, come va?"
"Me la cavo."
"Sei nuovo della zona?"
"No."
"Non ti ho mai visto qui."
Evitai di ribattere.
"Sei di Los Angeles?" domandò.
"Diciamo di sì."
"Credi che i Dodgers ce la faranno quest'anno?"
"No."
"E a chi tieni?"
"A nessuno. Non mi piace il baseball."
"E cosa ti piace?"
"La boxe. Le corride."
"Le corride sono uno sport crudele."
"Sì, tutto è crudele quando si perde."
"Già, ma il toro non ha via di scampo."
"Nessuno ce l'ha."
"Mi sembri molto pessimista. Credi in Dio?"
"Non nel tuo genere di dio."
"E in quale, allora?"
"Non ho ancora deciso."
"Io, da quando mi ricordo, sono sempre andato in chiesa."
Non risposi.
"Posso offrirti una birra?" mi domandò.
"Certo."
Arrivarono le birre.
"Hai letto il giornale, oggi?" mi domandò.
"Sì."
"Hai visto quelle cinquanta ragazzine che sono bruciate vive in un orfanotrofio di Boston?"
"Sì."
"Non è terribile?"
"Penso di sì."
"Ah, lo pensi..."
"Sì."
"Non è che lo sai..."
"Suppongo che, se fossi stato presente, continuerei ad essere tormentato dagli incubi per tutta la vita. Ma un conto è esserci, un conto è leggere una notizia sul giornale."
"Non ti addolora l'idea di quelle cinquanta ragazzine bruciate vive? Si spenzolavano dalle finestre urlando."
"Dev'essere stato terribile. Ma in fondo non era altro che un titolo, e un articolo sul giornale. Non sono stato a rifletterci troppo. Ho girato pagina."
"Non hai sentito niente, vuoi dire?"
"Se vuoi metterla così..."
Meg e Tony accompagnarono la moglie di Tony all’aeroporto.
Quando Dolly fu a bordo, si fermarono al bar a bere qualcosa.
Meg prese un bourbon e soda e Tony uno scotch allungato con l’acqua.
"Si fida bene di te tua moglie," disse Meg.
"Si," rispose Tony.
"Chissà se anche io posso fidarmi di te."
"Non ti piace scopare?"
"Non è questo il punto."
"E qual è il punto?"
"Il punto è che io e Dolly siamo amiche."
"Anche noi possiamo essere amici."
"Non è la stessa cosa."
"Cerca di essere moderna. Siamo quasi nel duemila. La gente è cambiata. Ha perso ogni inibizione. Scopa appesa al soffitto. Chiava di tutto, cani, bambini, polli, pesci..."
"A me piace scegliere. Vado solo con quelli di cui mi importa qualcosa."
"Come sei sentimentale. E’ tutto compreso. E poi, se stai a ricamarci troppo, finirai per credere che si tratti di amore."
"O.K., cosa c’è che non va nell’amore, Tony?"
"L’amore è una forma di pregiudizio. Si ama quello di cui si ha bisogno, quello che ci fa star bene, quello che ci fa comodo. Come fai a dire che ami una persona, quando al mondo ci sono migliaia di persone che potresti amare di più, se solo le incontrassi? Il fatto è che non le incontri."
"D’accordo. Comunque si tende sempre al meglio."
"Concesso. Ma dobbiamo renderci conto che l’amore non è che il risultato di un incontro casuale. La gente gli dà troppa importanza. Per questo motivo una buona scopata è tutt’altro che da disprezzare."
"Ma anche quella è il risultato di un incontro casuale."
"Qui si che hai ragione. Bevi. Ne ordino un altro."
"Ci sai fare con le parole, Tony, ma non riuscirai a convincermi."
"Be'," disse Tony, facendo cenno al barista di avvicinarsi,
"vedrò di non farmene un cruccio..."

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— Jul 10, 2011 | Add your feedback
- Io, Robot (5398)
- By Isaac Asimov
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Io, Robot

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— Scusatemi, ma non sono sicuro di avere afferrato bene il vostro nome. Siete la dottoressa Susan Calvin o mi sbaglio?
— Non vi sbagliate, Signor Byerley.
— Siete la psicologa della U.S. Robots, vero?
— Non psicologa, ma robopsicologa.
— Oh, perchè, i robot sono così diversi dagli uomini, dal ... (continue)

— Scusatemi, ma non sono sicuro di avere afferrato bene il vostro nome. Siete la dottoressa Susan Calvin o mi sbaglio?
— Non vi sbagliate, Signor Byerley.
— Siete la psicologa della U.S. Robots, vero?
— Non psicologa, ma robopsicologa.
— Oh, perchè, i robot sono così diversi dagli uomini, dal punto di vista mentale?
— Diversissimi. — La Calvin si concesse un sorriso gelido.
— I robot sono fondamentalmente onesti.

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— Apr 27, 2011 | Add your feedback
- Ninna nanna (6002)
- By Chuck Palahniuk
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Ninna nanna

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Uccidere una persona a cui si vuole bene non è la cosa peggiore che le si può fare.
E forse non finiamo all'inferno per quello che facciamo. Forse finiamo all'inferno per quello che non facciamo.
Gli esperti che studiano l'antica Grecia dicono che all'epoca la gente non si considerava padro ... (continue)

Uccidere una persona a cui si vuole bene non è la cosa peggiore che le si può fare.
E forse non finiamo all'inferno per quello che facciamo. Forse finiamo all'inferno per quello che non facciamo.
Gli esperti che studiano l'antica Grecia dicono che all'epoca la gente non si considerava padrona dei propri pensieri. Quando gli antichi graci formulavano un pensiero, era perchè una divinità aveva deciso di dargli un ordine. Apollo gli diceva di essere coraggiosi. Atena di innamorarsi. Oggi la gente vede la pubblicità delle patatine al formaggio e si fionda fuori a comprarle.

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— Dec 28, 2010 | Add your feedback