Alessandro Male, 43, Married. Milano, Italy

Dei 5 libri consecutivi di McEwan che ho letto è certamente quello che mi ha impressionato meno. Una trama che, dopo un unico evento scatenante, sembra girare a vuoto intorno al nulla per intere pagine. Dei personaggi con atteggiamenti talora incomprensibilmente e inutilmente misteriosi, tal'altra ripetutamente vacui e fintamente morbosi. Più che "enfants terribles", come recita la quarta di copertina, a me sono sembrate esili figurine di un prevedibile teatrino. Insomma sono rimasto proprio deluso. Poi ho scoperto che questo è il romanzo più vecchio tra quelli di McEwan da me letti. Evidentemente nel 1978 non era ancora diventato il romanziere che oggi amo. Se avessi iniziato a conoscerlo da questo libro penso proprio che non avrei cercato le sue altre opere. Destino.

Qualcosa dei romanzi di McEwan che mi hanno conquistato c'è, ma solo qualcosa. Qualche perfetta fotografia di un momento. Qualche decrizione così coinvolgente da trasporatre il lettore all'interno del testo rendendolo protagonista in prima persona del libro. La capacità di creare apparentemente semplici ma profondamente complesse relazioni tra i personaggi. Manca però quella tensione narrativa e quel sapiente intreccio degli eventi che rendono altri suoi romanzi, da Espiazione a L'Amore Fatale, imperdibili.

Monomaniacale come un personaggio del libro e come sto diventando io nei confronti dei romanzi di McEwan. Verità che invece di aiutare spingono alla solitudine, certezze che crollano e dubbi che si insinuano, la scienza che spiega (?) il mondo e la mente umana che lo confonde, la psiche e i suoi diturbi, l'eros e i suoi misteri. E, come sempre in McEwan, l'infanzia: tradita, negata, difficile. Ma anche salvifica: "Provo da sempre una fitta di orgoglio, un senso di pace, quando un bambino mi prende per mano". Grazie McEwan per queste parole e per tutte le altre di questo ennensimo splendido libro.

Per Ammaniti un ritorno al passato, ai tempi di Fango e dell'Ultimo Capodanno per capirci. Almeno questa è stata la mia sensazione. Allora l'incontro con il suo stile e la sua sapiente ironia mi aveva conquistato, oggi sinceramente mi ha lasciato indifferente se non deluso. Leggendo ci si diverte, certo, ma a fine lettura quel che resta è davvero poco.

La storia di un uomo con i suoi istinti e le sue ragioni, la storia di un padre e di una figlia con il loro profondo affetto travolto da un profondo dolore, la storia di un Paese in cui tutto sta cambiando tra nuovi equilibri e vecchie lacerazioni. Un libro maturo, vivo, intenso. Una lettura che non può lasciare indifferenti

Avevo sentito parlare Amitav Gosh qualche anno fa a un festival letterario e mi aveva conquistato. Sulla scia di quell'episodio avevo preso questo libro ma poi era rimasto lì, in attesa, incompiuto. L'attesa è finita. Il libro anche. La sensazione di incompiuto, invece, resta. A saggi di disarmante lucidità - in particolare quello sulle conseguenze dello tsunami nelle Andamane e Nicobare e quello sul permanente conflitto India Pakistan - si alternano pagine pesanti, temi stanchi, articoli in fondo superflui. Talora publicare meno per pubblicare meglio potrebbe essere un buon criterio

Le prime 100 pagine sono una rivelazione. Pensi che finalmente e misteriosamente qualcuno ha capito come hai sempre desiderato che fosse scritto il libro perfetto. Anzi di più: pensi che se tu avessi scritto un libro lo avresti voluto scrivere proprio così. Poi qualcosa si perde nella magia delle pagine, ma resta l'incanto provato e un affetto ormai eterno per Dave e il piccolo Toph