Alem6x (verso il futuro = tuttiamici)

Books (118)

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- Retromania (136)
- Musica, cultura pop e la nostra nostalgia per il passato
- By Simon Reynolds
- Reading since May 9, 2012
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- Scorciatoie e raccontini (56)
- By Umberto Saba
- Reading since May 11, 2012
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- Tutto qui (102)
- La storia dei Massimo Volume
- By Andrea Pomini
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- L'incanto del lotto 49 (1322)
- By Thomas Pynchon
- Finished on May 10, 2012
  
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L'incanto del lotto 49

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una "babele temporale"

devo ammettete che c'è una piccola similitudine fra l'effetto di leggere questo romanzo e lo scrivere questa recensione.
mi spiego meglio.
in questo preciso momento sono attaccato a ben due flebo, quindi scrivere risulta evidentemente più difficile, come d'altronde è risultato impegnativo arriva ... (continue)

devo ammettete che c'è una piccola similitudine fra l'effetto di leggere questo romanzo e lo scrivere questa recensione.
mi spiego meglio.
in questo preciso momento sono attaccato a ben due flebo, quindi scrivere risulta evidentemente più difficile, come d'altronde è risultato impegnativo arrivare in fondo a questo pur breve romanzo nonostante la voglia di metterlo da parte più volte.
questo giudizio non ha a che fare con il gusto: riconosco qualcosa di brillante quando lo vedo brillare, e qui ci sono delle idee talmente geniali che sono convinto che a metà degli anni '60 nessuno avesse la sua visionarietà. credo che la discriminante abbia a che fare con la trama della ragnatela qui intessuta da pynchon.
il romanzo storico, che copula con la spy-story, che partorisce una grossa riflessione oscura e nebbiosa sui filtri nella comunicazione e soprattutto sull'importarza di gestirne lo smistamento. qui si parla di poste ma per un attimo ho pensato a una cosa: chi c'è dietro a google? e se tutte le informazioni che raccoglie su tutti noi, le persone che stanno dietro a google le usassero per manipolarci, o meglio, adeguarsi a ciò che sembriamo volere?
l'attualità di questo messaggio (e le riflessioni che ne conseguono) che esce dalla cripticità dell'esposizione, vale da sola l'acquisto del libro.
una cosa che la mia testa ha contrastato per tutte le pagine è la continua sensazione che ci fossero dei "codici cifrati" ad alzare la tenebrosità delle parole, degli intrighi. questo di sicuro alza il fascino di questo romanzo, facendone perdere però genuinità e (in parte) realismo.
ovunque si legge di come questo romanzo sia il padre del post-modernismo. io ci vedo solo una narrazione non lineare, una struttura a grappolo di generi miscelati e una traduzione ahimè pessima. però forse lui è stato il primo a mettere così gli ingredienti. e gliene do atto.
riconosco comunque la penna intrigante e considerando che questo pynchon è uno dei primi, se non il primo, mi aspetto di entrare in mondi particolarmente affascinanti nei prossimi.
è solo un arrivederci, insomma.

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— May 11, 2012 | 3 feedbacks
- Post Office (5138)
- By Charles Bukowski
- Finished on May 8, 2012
  
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Post Office

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c'è una porta da qualche parte. "ecco, aprila e levati dalle palle".

lo dico subito, così non mi rimangio il concetto.
questo è il libro più "facile" di bukowski fra quelli letti finora. usare questo aggettivo con lui potrebbe sembrare fin troppo semplicistico.
in fondo una narrazione senza sovrastrutture è ciò che ha sempre offerto ed è anche ciò che mi aspetto di ... (continue)

lo dico subito, così non mi rimangio il concetto.
questo è il libro più "facile" di bukowski fra quelli letti finora. usare questo aggettivo con lui potrebbe sembrare fin troppo semplicistico.
in fondo una narrazione senza sovrastrutture è ciò che ha sempre offerto ed è anche ciò che mi aspetto di scoprire nelle sue cose che ancora non ho letto.
e allora facile in senso?
facile proprio nel senso di qualcosa che entra, si versa da bere e non parla troppo. facile nel senso di qualcosa che potrebbe esserti così vicino da farti sentire la sua presenza eppure si confonde con le tende, con i poster, con i cd. facile nel senso di qualcosa che non acquisisce sostanza con le pagine.
poteva essere un gran libro sul senso di sfida contro il rinomato e decantato equilibrio asfittico della burocrazia. poteva essere un atto di forza a mo' di "ecco, vi dimostro come il mio modo di intedere le cose non si piega a quello che avete voi di intendere le cose, le persone o le cose e le persone insieme".
eppure ho la sensazione che in fondo a bukowski delle metafore aperte non gliene sia mai fregato nulla.
la storia la riassumerò in questi punti:
1- aspirante alcolista diventa alcolista provetto nel tentativo di passare la vita senza farsi abbindolare dalle difficoltà della stessa.
2- lo stato melmoso e soporifero di litri di alcol onnipresenti nel sangue permettono di passare più o meno indenni fra fratture relazionali, cosce, nuovi buchi di culo e nuovi cartelli con scritto "affittansi".
3- la speranza di vivere a los angeles senza lavorare si infrange contro la necessità di lavorare proprio per non rinunciare ad alcol e ippodromi vari.
4- dee e meno dee, e corpi di pony in gonnella da cavalcare si susseguono con regolarità. risultato: un matrimonio, un divorzio, un nuovo legame che sa di vecchio, un altro legame che sa di fragile, una figlia, una comune, un assegno di mantenimento mensile.
5- poste sì, poste no. poste ovviamente no. se qualcosa è no all'inizio con gli anni diventa solo un no più grande. quindi poste no.
6- 11 anni di disonorato servizio per gli stati uniti e il nostro libertino riprende la sua miseria sulle spalle e se la porta a spasso.
l'obbiezione più ovvia a questo commento che mi possa aspettare è una sola: "ma cazzo bukowski è così. non gliene frega un cazzo"
la mia risposta può essere solo questa: "a bukowski non gliene frega un cazzo. questo è ovvio e risaputo. è uno dei suoi pregi quello di essere un uomo finito. ma finito, dove? e generalmente in ogni altro luogo in cui ho letto di lui, c'era una risposta per questa domanda. qui non c'è. qui c'è un uomo finito con le sue vicissitudini finite. vita monoporzione. impacchettata, pronta per essere cestinata. le sue storie, le altre, anche quelle più luride hanno più sostanza dentro di quanto lui sia in grado di maledirne l'essenza. e questo rende post office il libro più ovvio di un bukowski con le palle liofilizzate."
senza considerare che nessuno sarà in grado di togliermi dalla testa che se bukowski fosse stato lettore di bokowski questo sarebbe stato il libro in grado di giustificare la sua idea di letteratura.

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— May 9, 2012 | 2 feedbacks

- La famiglia Winshaw (8153)
- By Jonathan Coe
- Finished on May 2, 2012
  
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La famiglia Winshaw

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scalare. curva a sinistra e subito a destra di 30 gradi. prima seconda e terza. derapata. e poi improvvisamente il mare che non ricordavi fatto così.

entri, ti accomodi, stropicci il tuo cuscino preferito. sostanzialmente sei pronto ad essere conquistato. e senti un botto. però sei nel tuo cuscino e pensi che non sia possibile...
ci sono pagine che filano dirette, nessun sottinteso, nessun corteggiamento. questo non è quel tipo di libro.
l'ingr ... (continue)

entri, ti accomodi, stropicci il tuo cuscino preferito. sostanzialmente sei pronto ad essere conquistato. e senti un botto. però sei nel tuo cuscino e pensi che non sia possibile...
ci sono pagine che filano dirette, nessun sottinteso, nessun corteggiamento. questo non è quel tipo di libro.
l'ingresso è canonico. classicheggiante. sentivo odore di fine ottocento, del carbone di una ferrovia a "bassa velocità", quelle che chi viaggia in frecciarossa e con la wireless neanche ricorda, se non grazie al benemerito wikipedia dentro un tablet.
[quanto mi spaventano i nostri tempi per queste cose, ma va da sé...]
questo libro si siede al tavolo con te e comincia a raccontare. monocorde ed elusivo come le pagine di un quotidiano economico, che sai possedere un qualche tipo di verità dentro, ma pur parlandoti, te ne tiene fuori, almeno per il momento.
è come quel genere di primo appuntamento in cui c'è ritrosia eccessiva o timore determinato dalla preoccupazione di quanto stiamo mostrando e dimostrando o meno, e allora esponi accomodante, ma non incespichi con naturalezza, non ti butti, gli scudi rimangono alti e le risate sono tese.
questo senso di classico e imminente profluvio mi ha reso guardingo e ha rallentato la lettura. mi veniva richiesta pazienza, che ho certosinamente racimulato per andare avanti e scoprire le soprese di un carattere multiforme che non era avvistabile in principio.
e la prosa di coe comincia a decollare fra le voci dei singoli protagonisti e nelle ansie del narratore della storia, lui sì, uno che lo vedi e lo inviti a bere (uno perché sai che ne ha bisogno e due perché hai quella inspiegabile sensazione che stia per dirti qualcosa di interessante).
e qui si mischiano sapientemente romanzo storico, intrigo internazionale e fiction, il tutto agglomerato in maniera non lineare ma con abbastanza sassi lasciati per strada e in grado di essere ammucchiati per tirare su la fortezza di un finale in crescendo. quel finale che ti dipingi per 400 pagine e non arriva.
ne arriva uno che non lo vuoi così. perché alla spregevolezza dei componenti di questa fatidica famiglia che ha qualcosa di inumano a muoverli, si mescola l'umanità del narratore che proprio nel momento in cui pensi possa prendere la scena in maniera definitiva, viene lasciato nell'oblio, nella rinnovata disperazione.
e quel finale che mi ha fatto tanto pensare a "invito a cena con delitto" completamente epurato da quel senso di humor piccante. quel finale che mi ha fatto dire "ma l'editor ha già pronta la sceneggiatura?"
e quello sciorinare capitoli di questo maledetto finale che depistano ancora, che svelano e tolgono, che tengono all'oscuro ciò che non va mai detto pubblicamente. perché di gente così, come mark, thomas, henry, lawrence, ce ne sarà sempre e più hanno e avranno rilievo, meno si saprà ciò che realmente hanno fatto o faranno.
le verità orrende di solito vengono tenute nascoste. in fondo, sapere è pericoloso. e per sapere intendo ogni significato del dizionario.
infine, un plauso a coe e ai suoi mille registri: passata la (necessaria?) accademia dell'inizio si ha una progressione talmente stupefaciente che è costante la sensazione di domandarsi "ma come diavolo fai a tenere insieme così tante voci narrative diverse?". la maestria sopraffina di delineare dei personaggi così particolari da strappare sussulti di gioia letteraria (il personaggio dell'ispettore privato è quanto di più umano, astuto, sciancato, goliardico, e verbalmente elegante, mi sia capitato d'incontrare negli ultimi tempi) e quel costante, asfissiante, inevitabile senso di superfici labili, di cui però non sai mai e poi mai capire se potranno cedere o rimanere intatte per sempre.
è il mio primo coe, e mi ha cotto a fuoco lento. se solo non avesse calcato il piede sul "finale sensazionale", questo libro avrebbe una stellina in più, e io domani sarei in libreria a prenderne già un altro paio del suo autore.
ma quando la trama di questa tessitura è così lodevole, quel vestito o qualcosa che lo ricordi, lo torni a cercare.

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— May 2, 2012 | 5 feedbacks
- La vita è un'altra storia (173)
- Racconti scelti
- By John Barth
- Finished on Mar 26, 2012
  
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La vita è un'altra storia

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workshop a prezzo contenuto

Il Barth che viene fuori è un tipetto simpatico e guardone che si pavoneggia di saper gestire in toto la costruzione perfetta di un racconto.
gliene si deve dare atto. lo fa con talmente tanto carisma e puntiglio che arrivi a pagina 200 e pensi "ehi ma davvero mi stai dicendo le stesse tre cose da ... (continue)

Il Barth che viene fuori è un tipetto simpatico e guardone che si pavoneggia di saper gestire in toto la costruzione perfetta di un racconto.
gliene si deve dare atto. lo fa con talmente tanto carisma e puntiglio che arrivi a pagina 200 e pensi "ehi ma davvero mi stai dicendo le stesse tre cose da duecento pagine?".
un sussidiario sui trucchi del mestiere.
però un film, per quanto spezzettato (e i racconti possono essere telefilm a puntate con un plot da seguire, oppure tanti "pilota" che sono decollati a metà arrivando in gola [o alle palle, a seconda...]) e per quanto io non mi reputi intransigente, non dovrebbe iniziare con i "dietro le quinte".
diciamo che buona parte del libro fa così. ti dice "ehi guarda che io sono il narratore che ogni tanto si presenta, faccio l'inchino e ti dico come il mio personaggio principale sta per compiere quell'azione o che scelte ha ai fini di una verosimiglianza con il reale".
ora tutto questo processo è estenuante. dico davvero.
non fai in tempo a rilassarti e a farti cullare dalla storia che "trac" Barth o uno qualunque dei suoi alter ego viene fuori e ti dice "stai attento qui eh!" o "ma lo sai come si costruisce quel picco di tensione?".
e dire che di carne al fuoco ce ne sarebbe. e dire che ogni tre per due ti viene da ripetere "barth, ma porca troia, non potevi fare un seminario a preston sulla scrittura creativa anche tu come tanti tuoi pari?"
e mentre passano i giorni a leggere non più di 20 pagine per volta, incazzandomi sempre più e notando quanto tempo stessi dedicando a un libro che sembrava suggerire continuamente il "dammi una sola stellina, ti prego", barth ha smesso di fare il grande fratello di se stesso e si è rimesso dietro la scrivania. anzi no. ha dato il suo compito in maniera meno invasiva e più ficcante a eminenze grigie di un comprensorio del maryland dove adulti decaduti in vecchiaia e borghesi con manie di grandezza decidono di passare i loro ultimi anni felici fra preoccupazioni e clausole testamentarie.
e qui viene fuori la delizia degli ultimi tre racconti. stesso luogo, punti di vista differenti. in un continuum spazio-temporale non scevro da grattacapi, misteri e tragedie.
la generazione americana di reagan o di bush (senior e junior), quella la cui unica preoccupazione era avere la televisione più decente per lavarsi la mani della decadenza economico-sociale da vedere in diretta con l'amplifon ben acceso e un bloody mary in mano.
qui il toga party fra settantenni, qui le ricerche su internet, in base a parametri discutibili ma non meno degni di curiosità, sull'aspettativa di vita rimasta, qui finali da manuale.
il punto è che non fai in tempo a cogliere il filo di questo libro. sembra anzi sottrarsi alla catalogazione. il respiro dei dati, dei personaggi pieni, mi ricorda così tanto i meravigliosi personaggi del wallace dei racconti, depurati però da sovrastrutture psicologiche immobilizzanti.
e la noia. almeno 50 anni a cranio passati a rincorrere la vita per starne al passo e poi di botto trovarsi liberi. liberi di gestire il tempo e gli acciacchi, sperando che la lucidità lasci la loro mente il più tardi possibile.
la gente di questo libro è gente che passa il tempo a inventarsi qualcosa per scordarsi che il proprio tempo sta finendo.
e questo è un fine che richiede coraggio e quella punta di ego che vuole essere più indelebile di una lapide confinata al suo unico sconsolato contesto.
a presto barth. mi devi un libro coerente.
p.s.: qualcuno mi spiega per quale cazzo di motivo nessuno in italia ha mai deciso di tradurre "chimera"?

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— Mar 27, 2012 | Add your feedback
- La fine di Alice (342)
- By Amy Michael Homes
- Finished on Feb 5, 2012
  
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La fine di Alice

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l'inutilità della pervesione fine a se stessa

l'ho preso perchè era della Homes. l'ho preso perchè non avevo letto la trama e ho pensato di andare sul sicuro.
poi sono entrato in un mondo disturbante, dove il protagonista subisce ovviamente delle violenze psicologiche e fisiche che lo porteranno a diventare esponente di quella tipologia di uomo ... (continue)

l'ho preso perchè era della Homes. l'ho preso perchè non avevo letto la trama e ho pensato di andare sul sicuro.
poi sono entrato in un mondo disturbante, dove il protagonista subisce ovviamente delle violenze psicologiche e fisiche che lo porteranno a diventare esponente di quella tipologia di uomo che vede solo nella gioventù più innocente qualcosa da deflorare. e poi quella stessa gioventù è piena di mancanze e necessità che mal si conciliano con l'età effettiva. tutti pronti a essere "offesi". e in mezzo il vuoto. come scusante, come alibi.
è una parata di colpevoli. un inno al niente. il cui successo prevedibilmente è giocato sui desideri inconfessabili di chi ne ha proclamato lo spessore culturale.
non c'è una consequenzialità narrativa. c'è solo un costante e fastidiosissimo effetto scenico che basa tutto sulla morbosità.
così infarcita la storia, l'immaginario, la narrazione tutta è solo ed esclusivamente un costrutto disgustoso.
devo ricordarmi, quantomeno, di leggere sempre la quarta di copertina.

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— Feb 5, 2012 | Add your feedback
- Momenti di trascurabile felicità (2872)
- By Francesco Piccolo
- Finished on Jan 29, 2012
  
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Momenti di trascurabile felicità

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l'etica delle 2 stellette e mezzo

il problema di questo libro è il gioco che avvia, senza crederci sul serio. scandaglia migliaia di luoghi comuni che dosati di quella profondità che molto spesso manca, sarebbero davvero piccoli e al contempo grandissimi epifanie. tantissimi sono i momenti in cui è facile ritrovarsi, moltissime le i ... (continue)

il problema di questo libro è il gioco che avvia, senza crederci sul serio. scandaglia migliaia di luoghi comuni che dosati di quella profondità che molto spesso manca, sarebbero davvero piccoli e al contempo grandissimi epifanie. tantissimi sono i momenti in cui è facile ritrovarsi, moltissime le idiosincrasie che così mostrate, capisci quanto sono nascoste ma comuni. quello che manca è la sostanza. sono sicuro che nella mia vita appoggerò pochissimo la tesi del "a questo libro sarebbero servite altre 100 pagine", sostenendo spessissimo il contrario. perchè quando a Piccolo gli parte la vena del racconto, allora lì è tutto al proprio posto. quell'attimo di trascurabile felicità genera un'eco lunghissima e profonda. bellissima nel suo essere così vera, così riconoscibile. ma altrove (e questo altrove copre l'80% del libro) assisto a meri elenchi. sembra una lista della spesa farcita di ipotesi di emotività che non hanno il tempo di esplodere. c'è troppo il senso del "io vi lancio la palla ma sta a voi giocare". e io dico "ennò, sei uno scrittore, mi ci devi accompagnare nel gioco!"
è come se ad Amélie le si fosse tolto il tempo dentro il film di mettere la mano dentro le sementi. ecco manca quel tipo di respiro, di pausa di parole che arriva al nocciolo della sensazione, che crea un insieme in cui la sensazione può sguazzare libera.
e quindi tutto e un po' troppo, risulta freddo, cinico, solitario.
eppure ogni tanto mi ha fatto sorridere, ogni tanto mi ha fatto fare "sì, sì" con la testa.
nell'eterno dilemma fra le due e le tre stelle, gliene do tre per il fatto che confido che altrove, in un formato più "canonico" di questa raccolta di microschegge, ci possa essere umanità o almeno quella stelletta e mezzo di umanità che qua troppo spesso mi è mancata.

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— Jan 30, 2012 | 1 feedback
- Amore mio infinito (1051)
- By Aldo Nove
- Finished on Jan 26, 2012
  
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Amore mio infinito

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quando trema la voce...

...e dici qualcosa di stupido. quando il panico prende il sopravvento. quando le parole slittano. mentre tutto oscilla con quel senso di straniamento totale che è il sapere di essersi persi totalmente e nonostante tutto gli occhi sono fermi nell'unico posto in cui vogliono stare. quando partono le d ... (continue)

...e dici qualcosa di stupido. quando il panico prende il sopravvento. quando le parole slittano. mentre tutto oscilla con quel senso di straniamento totale che è il sapere di essersi persi totalmente e nonostante tutto gli occhi sono fermi nell'unico posto in cui vogliono stare. quando partono le divagazioni che non hanno il paracadute perchè sono lì per non suscitare un particolare effetto premeditato. quando basta un secondo per capire la composizione molecolare dell'infinito. quando nella sua mirabile suggestione non preventivabile, la vita o il caso o chi per loro, arriva a ricordarti ciò che sei e che puoi sentire. e lo fa fino in fondo. e in un momento sei midollo. sei viscere. e sei a milano e negli occhi di una ragazza, che non sapessi esistesse, vedi il mare.
e lì, quando sei dentro a quelle pagine che sai di essere inchiostro anche tu, che ritrovi le parole e le costruzioni veloci e la punteggiatura svanisce, evapora come la nebbia che si alza e tutto si ferma sulla lingua, gli occhi prendono il megafono e poi divaghi. e sei vivo e cerchi di capire. lo fai a 10 anni, lo fai anche a trenta. medesimo meccanismo, se hai la fortuna di non aver messo l'amianto intorno al cuore. e a 10 anni è sorpresa. è più sorpresa della sorpresa di vedere babbo natale che ti mette i regali sotto l'albero. è talmente sorpresa che non puoi raccontarlo agli amici. non è che gli puoi dire "baggio ha tirato una punizione e lo sai che quella lì proprio mi fa perdere il fiato?". a 10 anni non puoi. magari a 30 sì e anche a 20 sì. magari finisci una frase e invece di usare il punto le dici "amoremioinfinito" con un solo respiro con la stessa velocità della pubblicità dei medicinali che dice "decreto ministeriale bla bla".
volevo solo dire, che questo libro è in tutto e per tutto la cronaca più bella e profonda della scoperta dell'amore dentro di noi. quelle dinamiche da bimbi, quella concentrazione totale sui dettagli, quel mondo che dopo perdiamo (poco o tanto dipende dal carattere). e sorridi perchè è tutto tenerissimo e perchè sai che "è così".
ma in mezzo a tutta questa meraviglia c'è questo passaggio a vuoto, che viene fuori dal nulla, questa cronistoria che è come se ti avessero messo un manuale di quelli della de agostini a puntate (primo inserto a solo 1 euro) e incollato dentro le pagine del romanzo. 20 pagine che ti chiedi cosa ci fa dan brown in camera tua. fortuna che poi se ne va.
e arrivano i trentanni. trenta come 3 volte 10. tutto amplificato. l'esperienza, la ponderazione, tutto al macero. trenta come 10. solo che questa volta, "amoremioinfinito" con il fiato rotto, perchè non hai più gli stessi litri d'aria nei polmoni che avevi a 10 anni, lo dici alla persona giusta.
-----------
ah. e per la cronaca, quando il protagonista al macdonald's prende il menù da ottomilanovecento, mi piace pensare che l'abbia pronunciato alla cassiera dicendo "otto-milano-vecento".
io l'ho letto così.

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— Jan 27, 2012 | 1 feedback

- Simon's cat (492)
- By Simon Tofield
- Finished on Jan 25, 2012
  
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Simon's cat

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an-cora!!!!!!!!!

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— Jan 27, 2012 | Add your feedback
- Undici settembre (138)
- Contro-narrazioni americane
- By Charles Bernstein, Jonathan Franzen, Paul Auster, …
- Finished on Jan 15, 2012
  
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Undici settembre

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l'iride che si spezza, la lingua che s'inghiotte, la mano che trema. parkinsoniana.

questi sono ritratti. non c'è un genere di riferimento. sono prospettive disastrate. sono allarmi che si tingono di rosso. sono l'unica vera voce di chi c'era, di chi ha visto, di chi ha provato a non vedere. sono istantanee di un mondo, quello capitalista, che ha smesso di botto di sentirsi legitti ... (continue)

questi sono ritratti. non c'è un genere di riferimento. sono prospettive disastrate. sono allarmi che si tingono di rosso. sono l'unica vera voce di chi c'era, di chi ha visto, di chi ha provato a non vedere. sono istantanee di un mondo, quello capitalista, che ha smesso di botto di sentirsi legittimato e giusto.
non voglio porre l'accento sul contesto politico-religioso (come d'altronde evitano accuratamente di fare quasi tutti gli autori) quanto sulla necessità di esprimersi laddove il bavaglio e la censura e i filmati invocano silenzio. anzi rispettoso silenzio.
non c'è niente di peggio, in verità, di un rispettoso silenzio per chi non può fare più niente. diventa quasi un problema di credo, quel rispettoso silenzio. e allora molto più di un reportage spettinato di un impavido giornalista cnn, l'odore, la mancanza di azione, le conseguenze e le visioni si fanno cronaca attraverso i versi di una poesia o le trame di un racconto.
è questa l'unica forma di rispetto che si deve concedere al dolore: una via dove fluire.
-post scriptum meno emotivo e più criticante-
Wallace si dimostra ancora una volta paladino di humor nero e visionarietà sottolineando l'ambiguità che si porta in serbo colui che agisce nel totale stordimento. de lillo, inappuntabile narratore. patti smith con le sue carezze alle ferite. barth con il suo tocco cicatrizzante.

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— Jan 16, 2012 | 1 feedback
- Creature ostinate (252)
- By Aimee Bender
- Finished on Jan 1, 2012
  
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Creature ostinate

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ciò che risulta strano è solo dotato di una prospettiva a cui non siamo abituati a sottostare

la bender prende piccoli uomini e donne al limite e li spinge oltre quel limite, fino al punto dove il passare un traguardo scatena una conseguenza.
questo è un libro sulla costanza.
un libro che non giudica la tenacia ma di cui si fa verbo. non importa cosa possa succedere, non importa cosa conduc ... (continue)

la bender prende piccoli uomini e donne al limite e li spinge oltre quel limite, fino al punto dove il passare un traguardo scatena una conseguenza.
questo è un libro sulla costanza.
un libro che non giudica la tenacia ma di cui si fa verbo. non importa cosa possa succedere, non importa cosa conduca la mano e l'intenzione.
c'è qualcosa che li aspetta: che siano (loro) con la testa a forma di zucca, con le dita a forma di chiavi (tra l'altro il racconto più bello e toccante di tutto il lotto proposto), o con conclamate reputazioni poco onorevoli. ogni personaggio è un uomo che tenta di non vacillare nel proprio brodo, che parte da quello e sospinto da una motivazione la cui natura è comprensibile, visibile o ignota, arriva ad altro.
sarebbe facile fare un'astrazione sul significato della tenacia, dell'ostinazione. sarebbe facile trarne una qualche forma di messaggio universale.
personalmente prendo ogni personaggio che c'è qui dentro e lo stringo a me, pensando che forse un abbraccio è uno dei più bei traguardi possibili per chi, mosso dall'instabilità che porta al movimento, aspira a qualcosa che succeda in fondo alla strada.
n.b.: la bender, il surrealismo e l'iperrealtà.
là dove riesce a stabilire una forte connessione fra emozione e straniamento, come al solito si alza a livelli stratosferici da ogni punto di vista: creatività, forza nelle immagini, direzione delle storie.
là dove la creatività sfiora l'esercizio di stile e gioca con la volontà di stupire, la lettura e la fruizione diventano "solo" automatiche.
il fatto è che lei è così: quando decide di colpire, colpisce forte e non lascia testimoni. e tanto basta per farne un libro meritevole.

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— Jan 2, 2012 | Add your feedback
- Il Vangelo secondo Biff (2149)
- Amico d'infanzia di Gesù
- By Christopher Moore
- Finished on Dec 31, 2011
  
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Il Vangelo secondo Biff

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parabole e risate (e noia)

il punto è che parte bene. l'idea è talmente forte da reggere l'impatto con un argomento scottante. e non per l'ipotetico problema di blasfemia di cui sinceramente non me ne può fregare di meno.
biff è un simpatico cazzone. le sue battute, i suoi moti di spirito, le sue frustrazioni, la sua impulsi ... (continue)

il punto è che parte bene. l'idea è talmente forte da reggere l'impatto con un argomento scottante. e non per l'ipotetico problema di blasfemia di cui sinceramente non me ne può fregare di meno.
biff è un simpatico cazzone. le sue battute, i suoi moti di spirito, le sue frustrazioni, la sua impulsività, colpiscono tutti, permettono quell'identificazione necessaria, ma il gioco finisce presto e le battute ossessive, quasi come se l'autore non volesse far altro che strappare risate di continuo, comincia a stancare ben prima di quanto potessi immaginare.
e la storia ahimè, diluita dell'ingrediente del sarcasmo, è molto sterile. diventa un po' come quelle cose che o ti interessano o non ti interessano. diventa quasi un problema di personalità. non vedevo l'ora di finirlo per togliermelo dal comodino e la difficoltà è stata combattere con la noia di qualcosa che non lascia niente, una volta passata la centesima pagina.
chi me l'ha regalato giura che altrove moore ha fatto di meglio. io lo spero proprio per lui (e per il suo spirito).

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— Jan 1, 2012 | Add your feedback
- Solo i treni hanno la strada segnata (152)
- By Gabriele Romagnoli
- Finished on Dec 11, 2011
  
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Solo i treni hanno la strada segnata

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vite e avventure monoporzione

leggo repubblica.it da qualche anno ma nella sua rubrica non ci ero mai entrato (e a quanto pare ha chiuso i battenti qualche mese fa...sigh, sob!)
in realtà questo libro l'ho preso per il titolo.
lo so, è uno di quegli errori da principiante che timidamente aspetta davanti alla vetrina della lib ... (continue)

leggo repubblica.it da qualche anno ma nella sua rubrica non ci ero mai entrato (e a quanto pare ha chiuso i battenti qualche mese fa...sigh, sob!)
in realtà questo libro l'ho preso per il titolo.
lo so, è uno di quegli errori da principiante che timidamente aspetta davanti alla vetrina della libreria che una copertina gli faccia ciao con la mano e che il titolo abbia abbastanza senso per lui in quella giornata da entrare e indicare al commesso proprio "quello lì".
eppure non mi ritengo più così principiante e in fondo non mi va troppo a genio la storia di aver avuto una folgorazione sulla splendida metafora che dà il nome a questo libro. ma tant'è.
e quanto è bello rendersi conto che la sensazione, quel prurito all'interno della mano che non vede l'ora di stringere il suddetto libro, è giusta!
sono 101 mini racconti da una pagina e mezza, perloppiù autoconclusivi e hanno il dono di essere unici e plurimi, quasi tutti.
ironia, meraviglia, surriscaldamento dei neuroni su questioni etiche e/o filosofiche, surrealismo, catastrofi quotidiane da tenere per gli amici, concidenze di quelle da raccontare nel discorso del pranzo di nozze.
c'è letteralmente di tutto.
la cosa mi ha fatto pensare a quando alle elementari ci portavano durante la ricreazione un mini brick in tetrapack di latte da 33 cl, che non so spiegarvi il motivo, il cui gusto ogni giorno mi appariva diverso. deglutivo piacere con la sensazione enorme che solo l'interiorizzare il piacere ti concede.
romagnoli ha l'abilità incredibile di ridurre tutto all'osso di un'immagine, di una frase, di una parola, che è sempre talmente azzeccata che passi qualche secondo, mentre con gli occhi sei già alla frase successiva, a chiederti se quest'opera di riduzione implichi fatica o meno. ma ne riconosci la fantasia, anzi la giustezza della fantasia quando si depone perfettamente nel posto che le compete.
e viene voglia di prenderlo ancora questo treno, perchè sai dove arriverà e tu sai dove scenderai, ma nel frattempo non è affatto detto che tutto quello che vedrai fuori dal finestrino o dentro lo scompartimento sia già stato visto.
romagnoli, sostanzialmente, dice che un racconto, una storia la si trova ovunque se si vuole vederla. e a me questa "carica dei 101" mi sembra proprio una bellissima spinta a lasciare andare la fantasia, che quella sì, ancora più della vita, non ha la strada segnata.

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— Dec 11, 2011 | 1 feedback