Ale333 Female, 29, Single. Reggio di Calabria, Italy

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  • La ragazza fantasma (3462)
  • By Sophie Kinsella
  • Reading since May 1, 2012
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  • L'ombra dello scorpione (4640)
  • Edizione integrale
  • By Stephen King
  • Reading since Apr 25, 2012
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  • Dannazione (847)
  • By Chuck Palahniuk
  • Reading since Dec 28, 2011
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  Dannazione

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  ‎"Sei morta. Vedi di darti una calmata".

  ‎"Tu perché sei dannata?"

  ‎"Io adoro il giovedì.."[..] "Somiglia al venerdì, ma senza tutta quell'ansia di uscire e divertirsi.É come la vigilia della vigilia di Natale, hai presente?Il 23 dicembre.."[..]Il giovedì é tipo un secondo appuntamento molto, mo ... (continue)

  ‎"Sei morta. Vedi di darti una calmata".

  ‎"Tu perché sei dannata?"

  ‎"Io adoro il giovedì.."[..] "Somiglia al venerdì, ma senza tutta quell'ansia di uscire e divertirsi.É come la vigilia della vigilia di Natale, hai presente?Il 23 dicembre.."[..]Il giovedì é tipo un secondo appuntamento molto, molto riuscito, quando ancora pensi che forse il sesso non sarà male.."

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  — Dec 29, 2011 | Add your feedback

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  • Ristorante al termine dell'Universo (5848)
  • By Douglas Adams
  • Reading since Nov 12, 2011
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  Ristorante al termine dell'Universo

  "In effetti, per vedere qualcosa di più brutto dei bubboni di una nave vogon bisognava andare dentro la nave e guardare un vogon. Cosa che però una persona saggia eviterà sempre con cura, in quanto il vogon è uno che non ci pensa due volte prima di farti qualche orribile e insensato dispetto, tale d ... (continue)

  "In effetti, per vedere qualcosa di più brutto dei bubboni di una nave vogon bisognava andare dentro la nave e guardare un vogon. Cosa che però una persona saggia eviterà sempre con cura, in quanto il vogon è uno che non ci pensa due volte prima di farti qualche orribile e insensato dispetto, tale da indurti a rimpiangere di essere nato, o (se la tua mente funziona meglio), da indurti a rimpiangere che sia nato il vogon.In realtà il vogon medio non ci penserebbe probabilmente neanche una volta, prima di mettere in atto i suoi odiosi piani. I Vogon sono creature ottuse, rozze, mentalmente torpide, e riflettere o pensare non è proprio la cosa a cui sono più predisposte. L’analisi anatomica del vogon rivela che il suo cervello era in origine un fegato malformato, male collocato e dispeptico. Il giudizio più esatto che si possa dare su un vogon è che si tratta di una creatura che sa quello che le piace. E quello che le piace è fare del male alla gente e arrabbiarsi moltissimo ogni volta che può."

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  — Nov 14, 2011 | Add your feedback

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  • Non si muore tutte le mattine (2281)
  • By Vinicio Capossela
  • Reading since May 24, 2011
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  Non si muore tutte le mattine

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  "Siamo rimasti solo voce.Come la ninfa Eco, che a furia di consumarsi, per passione, finì col rimanere voce… eco di voce, eco della sua voce.Non abbiamo più peso, né corpo, né vita, siamo soltanto voce.La voce che si spande nei canali della quantità, la voce rinchiusa, asserragliata a spurgare, inca ... (continue)

  "Siamo rimasti solo voce.Come la ninfa Eco, che a furia di consumarsi, per passione, finì col rimanere voce… eco di voce, eco della sua voce.Non abbiamo più peso, né corpo, né vita, siamo soltanto voce.La voce che si spande nei canali della quantità, la voce rinchiusa, asserragliata a spurgare, incarcerata. La voce dai motel, la voce rimasta impigliata nella rete dei telefoni, delle strade, dei binari.Siamo rimasti Voce, senza più corpo, sul bordo della nostra gioventù, sull’orlo di come sarebbe dovuta andare. La voce delle serenate, che ci echeggiano nelle orecchie, e non ci lasciano in pace.Puniti dalla troppa passione, ci si è portati al punto di rimanere fermi davanti ai bivi."

  "Bisogna decidersi a essere cattivi, una volta per tutte, una volta per tutti. Per i musi, le scarpe, i clacson, per il fastidio supremo.Perché ci si arriva bene anche a questo a furia di mentire di continuo, di aprire la bocca per niente, di carezzarsi per niente, di baciarsi per niente, di toccarsi per niente, in letti impropri, in vite improprie, nelle orecchie il cicaleccio perenne, rodente, decervellante, sempre razzolanti tra chi non sa trovarsi un posto, una regione limpida, un fortilizio per gamberi.Dunque merda alla cortesia.Merda ancora di più alla lingua, e tanta più mmerda all’ammore!
  Che imbarazzo! Che schifo!

  L’amore che fa sentire giovani, che fa ritornare giovani! Si torna così giovani da pisciarsi addosso, farsela nel letto, addirittura, e dormirci dentro.
  E poi l’intervallo maledetto! Le pause e tutto quello che spinge gli uomini a mischiare salive e debolezze, desideri, invidie e gelosia e nell’anelito di qualcosa, qualcosa, un cric per arrivare ad affacciarsi alla finestra, tanto per languore, per incompletezza.
  Contatto, oscenità, parole grossolane, sprecise, moine, fandonie e balocchi. Cosa mai vi avrà fatto di bene l’amore?
  Così si finisce di nuovo ai treni, né presi, né persi.
  E ora devo restare o andare, o accidenti qualcuno me lo dica.
  Lei, controllore, col suo apparecchio per rispondere alle sue inserzioni da bordello.Prenda lei questi occhi che finora si sono riempiti dei miei, insensatamente.Affetto buttato, ricordi combusti, già fabbricati.Me ne vado, capito?
  E quando vai non illuderti di coltivare assenze.Te ne vai e questo è tutto.
  Basta essere buoni!
  I buoni riempiono il sacco fino a che piegano il gobbone, e poi non possono guardare avanti, ma a terra soltanto.
  Ti passano le voglie da quella posizione!
  Bisogna avere intralci. Roba da perdere. Prigioni, muraglie.
  Chi si riprende più?
  È per questo che si va avanti a farsela addosso con l’amore, perché c’è il sotterfugio.
  Chi ci ha ancora da perdersi e rovinarsi, è ancora capace di dire “No, così non sono felice”, ha ancora a che ambire. Dunque cerca il modo di arrivare alla sua Felicità.
  Ma chi lecca il catrame coi dischi dei freni consumati, con le piaghe in bocca, non ha di queste sfide… quello continua a leccarla, la strada, così sottovento che gli sarà difficile essere trovato.
  È una bella fortuna avere ancora tutto da perdere.La vacanza è gratuita, perciò non vale niente, ma la prigione ha il suo prezzo.
  C’è bisogno di sentire un poco di persecuzione, un poco di martirio per riprendere quota.Sentirlo da fuori, fare schieramenti nel mondo.
  Allora sì, che non si è più soli. Iniziano i galeotti ad avere in cuor loro un’aria complice.Aria d’avventura.Compari d’anello. Come quelli delle panchine, nelle stanze dove si è consumato per primo il languore del romanzo!Dove devono essere rinchiusi quelli come me che hanno schifo dell’ammucchio? Sparatemi subito o infinocchiatemi un’altra volta.
  Sono abbastanza stupido per sguazzarci, per starnazzarci, per appozzarmi come una falena nel vino di Pachino, abboccare a tutto.
  Perciò meglio che me lo tengo lucido, il mio esilio nell’anarchia della solitudine.
  Insieme si va per viaggi, si mette su casa insieme, ma non si va per le strade, non ci si ferma ad ascoltare canzoni, mica si parla alle canzoni.
  Quelle ci rubano pezzi di cuore, pezzi d’altrove.
  È ben pericoloso fermarsi ad ascoltarle.
  Non ce n’è abbastanza di mondo oltre le canzoni.
  I grandi… ascoltare i grandi.
  E dove sono, come trovarli?
  Accendono soltanto la luce come un abbaglio, pretendono la nostra solitudine, tutta la nostra solitudine.
  Se la portano a spasso, la rimbambiscono per bene con tutti i trucchi necessari a farne la loro amante, ma non sono disposti a mettere su casa insieme, dopo, se la tengono così, per le scappatelle, per le sveltine di nascosto in macchina, nello stereo della macchina, per farci ancora sognare di essere da un’altra parte, in un viaggio, una crociera.
  E così finisce che per quanto si lavori, per quanto ci si applichi e si ami, c’è sempre qualcos’altro, qualcun altro con cui desiderare di farsela da un’altra parte.
  Allontanarsi sempre senza arrivare mai.

  Ho conservato innocenza o solitudine?
  Sempre di sogni si tratta, me li posso rimpastare con i tappi nelle orecchie, qui dentro.
  Mentre i ragazzi urlano nella ricreazione io ci marcisco in mezzo, nella poca luce.
  Che passi pure il giorno, non so che farmene, né dove andarlo a cercare.
  Mi tengo stretta la mia notte."

  “Tesoro, sono io, apri la porta… ammore della mia vita… vieni fuori un momento… ho qualcosa da dirti.”
  “Apri puttana, sono stanco di prenderle. Voglio dirti che ti amo!Che c’è la luna di fuori!Che i Savoia sono tornati, diocane! Lasciami raccontarti! ““No che non sono ubriaco!Io non sono quello che sembro.Non è colpa mia se sembro quello che sono.Apri, insomma, fammi entrare, tesoro!”Tiravo calci alla porta, ma prendevo solo il palo.Scendevo di nuovo tutta la scala.Mica lo sapevo se c’era o no.Di sicuro non c’era per me.Però, un poco mi ritenevo fortunato.A quel punto ci voleva il contrattacco… bisognava!Tutti possono farcela con l’attacco, è l’istinto, ma a contrattaccare ci vuole più determinazione, più risorsa.Così finivo caricando in avanti oltre l’ostacolo e la meta."

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  — May 24, 2011 | Add your feedback

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  • Ti ricordi di me? (4452)
  • By Sophie Kinsella
  • Finished on Apr 25, 2012
    
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  • Americana (1357)
  • By Don DeLillo
  • Finished on Apr 18, 2012
    
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  Americana

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  "Tutti la chiamavano per cognome.Era scultrice, trentasette anni, non sposata, una donna alta che grazie ai modi, al portamento o forse alla pura e semplice presenza sembrava in grado di trasformare in modo impercettibile qualsiasi ambiente in cui si trovasse, incutendo una certa soggezione. Sulliva ... (continue)

  "Tutti la chiamavano per cognome.Era scultrice, trentasette anni, non sposata, una donna alta che grazie ai modi, al portamento o forse alla pura e semplice presenza sembrava in grado di trasformare in modo impercettibile qualsiasi ambiente in cui si trovasse, incutendo una certa soggezione. Sullivan aveva un viso e un corpo di quelli che ispirano infinite similitudini, per cui cercherò di limitarle al minimo indispensabile. Alle feste, quando compariva con i suoi vestiti comodi e anonimi, i tacchi bassi, struccata, i lunghi capelli smorti e spettinati, risultava sempre il tipo di donna che nei salotti buoni viene considerata bizzarra, curiosa, insolita. A quelle feste, quando Sullivan si ritrovava ad ascoltare questo o quell’altro relitto umano raccontarle i terrori rituali della sua vita o magari seduta da sola ad accarezzare le curve tornite di una chitarra, sentivo gli altri chiedersi di che etnia fosse. Molti pensavano potesse essere indiana. Altri erano convinti che fosse di origini catalane, o polinesiane, o del Mar Morto. Una volta avevo sentito una donna descrivere ammirata il suo viso come precolombiano. Per me, in fondo, non era niente di speciale. (La vendetta, è noto, usa metodi meschini.) Aveva mani sottili, con nocche inquietanti. Occhi scuri che parevano addestrati all’impassibilità qualsiasi cosa vedessero. Naso sottile, con narici che tendevano sempre a dilatarsi all’improvviso, come a fiutare la catastrofe imminente nelle più innocue osservazioni altrui. In sostanza, era una donna snella, forte e un po’ troppo ossuta. Gli uomini non facevano altro che dirle quanto avrebbero voluto portarsela a letto."

  "La mia vita..é una serie di messaggi telefonici che nessuno é in grado di capire tranne me."

  "Era come se fossimo segnali radio, e attraversavamo tempo e spazio a intermittenza, come in uno spot pubblicitario di cui é impossibile occultare la follia."

  "Qualsiasi film vedessimo era invariabilmente un grande capolavoro.Merry ne parlava per due giorni, poi lo dimenticava per il resto della vita.Non avevamo tempo per ricordare niente, perché c'era sempre qualcosa di nuovo e straordinario in arrivo: un altro film, un altro bar o ristorante, un negozio di abbigliamento per uomo, una boutique, una stazione sciistica, una casa in riva al mare, un gruppo rock."

  "Riuscire a entrare nei sogni altrui é un po' come la sospensione di un'esecuzione.Come se quel sogno dicesse che in fondo non sei colpevole.Una seconda occasione."

  "..la solitudine non richiede impegno a nessuno."

  "Pensare alle distanze mi lascia sempre sbigottito: meridiani, latitudini, date che cambiano, che oscillano sull’arco terrestre, mentre io rimango stanziale per l’eternità e i luoghi più lontani mi appaiono sempre fuggevoli, come se si allontanassero scivolandomi da sotto i piedi, difficili da raggiungere anche per posta. E’ per questo che tendo a trattare con eccesso di deferenza i pacchi postali destinati a viaggiare per centinaia o migliaia di chilometri, come se fossero piccioni viaggiatori con messaggi segreti da recapitare a impavidi guerriglieri in agguato sulle colline."

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  — Jan 26, 2012 | Add your feedback

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  • La regina della casa (5255)
  • By Sophie Kinsella
  • Finished on Jan 10, 2012
    
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  • Le notti di Salem (5346)
  • By Stephen King
  • Finished on Jan 9, 2012
    
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  Le notti di Salem

  

  "Vecchio amico, che cosa vai cercando?
  Dopo tanti anni all'estero ritorni
  Con immagini sorte
  sotto cieli stranieri
  lontanissimi dalla tua terra."

  "Il ragazzo non è suo figlio.
  No.
  Ha fatto una strana confessione.A dire il vero, in tanti anni di servizio divino non avevo mai udito una confessione ta ... (continue)

  "Vecchio amico, che cosa vai cercando?
  Dopo tanti anni all'estero ritorni
  Con immagini sorte
  sotto cieli stranieri
  lontanissimi dalla tua terra."

  "Il ragazzo non è suo figlio.
  No.
  Ha fatto una strana confessione.A dire il vero, in tanti anni di servizio divino non avevo mai udito una confessione tanto strana.
  Questo non mi sorprende.Piangeva, continuò padre Gracon, sorbendo il tè.Era un pianto sincero e terribile.Veniva dal profondo della sua anima.Posso farle la domanda che una simile confessione ha subito suscitato in me?
  No, rispose l'uomo alto.Non la faccia.Il ragazzo dice la verità.
  Gracon stava già annuendo prima che Munoz traducesse.Il suo volto aveva assunto un'espressione grave.Era chino in avanti, con le mani giunte fra le ginocchia, e parlò a lungo.Munoz ascoltava con attenzione, badando a non mostrare emozioni di sorta.Quando il prete smise di parlare, Munoz si rivolse all'uomo alto:
  Padre Gracon dice che ci sono strane cose al mondo.Quarant'anni fa un contadino di El Graniones trovò una lucertola che emetteva urla di donna e gliela portò;il padre ha anche visto un uomo con le stimmate, il marchio della passione di Nostro Signore, che gli sanguinavano il venerdì santo.Dice che questa è una faccenda seria, una faccenda terribile.E' preoccupato per lei e per il ragazzo, soprattutto per il ragazzo, che ne risente moltissimo.
  Dice che..Gracon parlò ancora, brevemente.Domanda se vi rendete conto di quello che avete fatto in questa nuova Gerusalemme.
  Jerusalem's Lot, mormorò l'uomo alto.Sì.Io me ne rendo conto.
  Gracon parlò un'altra volta.
  Chiede che cosa intendete fare in proposito.
  L'uomo alto scosse la testa, molto lentamente.Non lo so.
  Dice che pregherà per voi."

  "Se però fra due persone la scintilla non scocca, momenti simili affondano presto nel solito oblio."

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  — Nov 26, 2011 | Add your feedback

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  • Presagio triste (3489)
  • By Banana Yoshimoto
  • Finished on Dec 12, 2011
    
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  Presagio triste

  

  "Qualcosa dentro di me cominciava a cambiare, e mi sembrava di essere sul punto di ricordarmi qualcosa.Era una sensazione di cui non riuscivo in nessun modo a liberarmi.Non sapevo perché, ma io non avevo nessun ricordo della mia infanzia.Non ve n’era nessuna traccia, né nella mia memoria, né negli a ... (continue)

  "Qualcosa dentro di me cominciava a cambiare, e mi sembrava di essere sul punto di ricordarmi qualcosa.Era una sensazione di cui non riuscivo in nessun modo a liberarmi.Non sapevo perché, ma io non avevo nessun ricordo della mia infanzia.Non ve n’era nessuna traccia, né nella mia memoria, né negli album di fotografie.Si trattava sicuramente di un fatto eccezionale.
  Ma poiché era di una eccezionalità che si stemperava nella quotidianità, e poiché la maggior parte delle persone vive proiettata nel futuro, a un certo punto smisi di preoccuparmene."

  "Penso che ognuno conosca questa sensazione.Il manifestarsi di un’improvvisa agitazione interiore.Il segnale di essere vicini a
  comprendere qualcosa.E poi il presentimento di una scoperta...
  La sensazione che stia per accadere un evento che ribalterà tutto il proprio mondo interiore, quel misto di paura ed eccitazione, con nel fondo un’ombra di tristezza..,perché ogni volta che
  provo questa sensazione, subito nella mia mente prende forma il pensiero:sto per ricordare cose che riguardano il mio passato?
  Chissà se anche agli altri succede,come a me, di avere il presentimento che stiano per riaffiorare cose a lungo dimenticate?"

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  — Nov 14, 2011 | Add your feedback

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  • Meno di zero (2843)
  • By Bret Easton Ellis
  • Finished on Nov 24, 2011
    
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  Meno di zero

  *** This comment contains spoilers! ***

  

  Dopo la lettura mi sono sentita vuota.Forse dovrei rivalutare il mio giudizio negativo su questo libro perché anche l'assenza di emozione è una cosa difficile da creare.

  "E cos’è giusto? Se si vuole una cosa, è giusto prendersela.Se si vuol fare una cosa, è giusto farla.[..]
  - Ma non ti manca nie ... (continue)

  Dopo la lettura mi sono sentita vuota.Forse dovrei rivalutare il mio giudizio negativo su questo libro perché anche l'assenza di emozione è una cosa difficile da creare.

  "E cos’è giusto? Se si vuole una cosa, è giusto prendersela.Se si vuol fare una cosa, è giusto farla.[..]
  - Ma non ti manca niente. Hai tutto, - dico a Rip.
  Lui mi guarda. - No. Non è vero.
  - Come?
  - Non è vero.
  C’è un attimo di silenzio poi gli chiedo: - Oh, merda, Rip, che cosa ti manca?
  - È che non ho niente da perdere."

  "Prima di partire faccio colazione con Blair.Mi aspetta seduta sulla terrazza dell’Old World, in Sunset.Ha gli occhiali da sole e sorseggia un bicchiere di vino bianco che probabilmente si è fatta servire con una carta d’identità falsa.O forse il cameriere non gliel’ha nemmeno chiesta, penso, entrando nel locale.Dico alla donna che assegna i tavoli che sono con la ragazza seduta in terrazza.Blair è sola, con la testa rivolta alla brezza, e in quel momento ho la sensazione che dalla sua posa emani una specie di sicurezza o di coraggio che le invidio. Non mi vede arrivare perché mi volta le spalle, e io la bacio all’improvviso sulla guancia. Lei sorride, si gira, abbassa gli occhiali da sole e sa di vino e di rossetto e di profumo.Mi siedo e sfoglio il menù.
  Metto giù il menù e guardo le macchine che passano, cominciando a pensare che forse sto facendo un errore.
  - Sono sorpresa che tu sia venuto, - dice lei.
  - Perché? Te l’avevo detto che sarei venuto.
  - Sì, certo, - mormora. - Da dove arrivi?
  - Da una colazione fuori orario con mio padre.
  - Carino - Chissà se sta facendo del sarcasmo.
  - Sì, - dico, incerto. Mi accendo una sigaretta.
  - Cos’altro hai fatto di bello?
  - Perché?
  - Dai, non incazzarti subito. Voglio solo parlare del più e del meno.
  - Allora parla - Strizzo gli occhi, invasi dal fumo della sigaretta.
  - Bene - Sorseggia il vino.
  - Raccontami come hai passato il fine settimana.
  Sospiro, sorpreso, perché in realtà ricordo pochissimo di quello che ho fatto.
  - Non ricordo.Niente.
  - Oh.
  Prendo il menù poi torno a deporlo senza aprirlo.
  - Allora hai deciso di tornare all’università, - dice Blair.
  - Sì, credo di sì.Qui non so cosa fare.
  - Ti aspettavi qualcosa di diverso?
  - Non so.Sono qui da tanto tempo.Tipo sono qui da un’eternità.
  Do un piccolo calcio alla ringhiera della terrazza e ignoro Blair. È un errore.All’improvviso lei mi guarda e si toglie i Wayfarer.
  - Clay, sei mai stato innamorato di me?
  Sto osservando un cartellone pubblicitario e dico che non ho sentito.
  - Ti ho chiesto se sei mai stato innamorato di me.
  Sulla terrazza il sole mi scoppia dentro gli occhi e per un attimo accecante vedo me stesso con chiarezza.Ricordo la prima volta che abbiamo fatto l’amore, nella casa di Palm Springs, il suo corpo abbronzato e sudato contro le lenzuola bianche, fresche.
  - Lascia perdere, Blair, - le dico.
  - Avanti, rispondi.
  Non dico niente.
  - È una domanda così difficile?
  La guardo fisso.
  - Sì o no?
  - Perché?
  - Maledizione, Clay, - sospira lei.
  - Sì, certo, immagino di sì.
  - Non dire bugie.
  - Che cazzo vuoi che dica, si può sapere?
  - La verità, - dice lei, alzando la voce.
  - No, - dico io, praticamente urlando. - No, non sono mai stato innamorato di te -
  Mi metto quasi a ridere.Lei inala una lunga boccata d’aria e dice: - Grazie.È quello che volevo sapere -
  Sorseggia il vino.
  - E tu? Tu sei mai stata innamorata di mele ? chiedo, anche se ormai non me ne importa più niente.Lei tace. Poi dice:
  - Ci ho pensato e sì, sono stata innamorata di te, sul serio, voglio dire.Per un po’ è andato tutto bene.Tu eri carino -
  Abbassa gli occhi poi continua.
  -Ma era come se non ci fossi.Oh merda, tutto questo non ha senso -. Tace.La guardo, aspetto che continui, alzo gli occhi sul cartellone.Sparire Qui.
  - Non so se qualcuno degli altri con cui sono stata ci fosse davvero...ma se non altro ci provavano, a esserci.
  Tormento il menù; spengo la sigaretta.
  - Tu no. Mai.Gli altri facevano qualche sforzo ma tu... tu non sai nemmeno cosa voglia dire, esserci -
  Prende un altro sorso dal bicchiere.
  - Tu non c’eri.Mai.Per un po’ ho cercato di capirti, mi dispiaceva per te, ma poi non ce l’ho fatta più.Sei un ragazzo molto bello, Clay, ma è tutto lì,non c’è altro.
  Guardo le macchine passare su Sunset.
  - È difficile compiangere qualcuno che se ne frega.
  - Ah sì?
  - Cos’è importante per te, Clay? Cosa ti rende felice?
  - Niente. Niente mi rende felice. Niente mi interessa, - le dico.
  - Ti è mai importato qualcosa di me?
  Non dico niente, abbasso gli occhi sul menù.
  - Ti è mai importato qualcosa di me, Clay? - ripete.
  - No, e di nessun altro, di nient’altro. Non voglio attaccarmi a niente, soffrirei troppo, dovrei preoccuparmi anche di quello.Si soffre meno, se si è distaccati.
  - Ma io ti ho amato per un po’.
  Non dico niente.
  Alla fine lei si toglie gli occhiali e fa:
  - Ci vediamo, Clay -
  Si alza.
  - Dove vai? -
  All’improvviso non voglio lasciarla qui.Voglio portarla con me nel
  New Hampshire.
  - Ho un appuntamento per colazione.
  - Ma... e noi due?
  - Noi due cosa? -
  Resta immobile per un attimo, in attesa.Io continuo a fissare il
  cartellone fino a quando l’immagine si fa indistinta, e quando torno a vedere con chiarezza, la macchina di Blair sta uscendo dal parcheggio.La guardo perdersi nella foschia e nel traffico di Sunset.Arriva il cameriere e mi chiede:
  - Va tutto bene,signore?
  Alzo gli occhi, mi infilo gli occhiali e mi sforzo di sorridere.
  - Sì, - rispondo.
  Blair mi chiama la sera prima della partenza.
  - Non andare, - mi dice.
  - Tornerò tra un paio di mesi.
  - Troppo.
  - E poi c’è l’estate.
  - Troppo lontana.
  - Tornerò. Non starò via a lungo.
  - Cazzo, Clay.
  - Devi credermi.
  - Non ti credo.
  - Ma devi.
  - Stai mentendo.
  - No, non è vero.
  E prima di partire, ho visto un articolo del «Los Angeles Magazine» che parlava di una strada chiamata Sierra Bonita, a Hollywood.Una strada per cui ero passato molte volte.L’articolo diceva che alcune persone passando per quella strada avevano visto
  dei fantasmi;fantasmi del vecchio West.Indiani in perizoma a cavallo, e un uomo aveva visto un’ascia di guerra entrare dal finestrino della macchina e sparire dopo pochi secondi.Una coppia di anziani aveva visto un indiano apparire nel soggiorno di casa, in Sierra Bonita, e l’aveva sentito mormorare incantesimi.Un altro uomo era andato a sbattere contro una palma perché aveva visto un carro coperto in mezzo alla strada ed era stato costretto a sterzare bruscamente.Quando sono partito non c’erano molte cose in camera mia tranne un paio di libri, il televisore, lo stereo, il materasso, il poster di Elvis Costello, sempre con gli occhi
  fissi fuori dalla finestra;la scatola da scarpe con le foto di Blair nell’armadio.C’era anche un poster della California che avevo appeso alla parete.Una delle puntine si era staccata e il poster era vecchio, aveva uno strappo nel mezzo e pendeva da una
  parte, tutto sbilenco.Quella sera andai in Topanga Canyon e parcheggiai vicino a un vecchio luna park deserto ma ancora in piedi, vuoto e silenzioso.Dal punto in cui mi trovavo sentivo il
  vento soffiare nei canyon.La ruota gigante si mosse leggermente.Un coyote ululò.Le tende sbattevano nel vento caldo.Era ora di andar via.Mi ero fermato a L.A.troppo a lungo.A Los Angeles avevo sentito la canzone di un gruppo locale.La canzone si intitolava Los Angeles e le parole e le immagini erano così dure e amare che non riuscii a togliermele dalla testa per giorni e giorni.Le immagini, scoprii in seguito,erano personali, nessuno che conoscevo le condivideva.Le immagini che mi passavano per la testa erano di gente impazzita perché viveva a L.A.Immagini di genitori così insoddisfatti e affamati che si mangiavano i figli.Immagini di ragazzi della mia età che alzavano gli occhi dall’asfalto e restavano accecati dal sole.Queste immagini non mi abbandonarono nemmeno quando lasciai la città.Immagini così violente e malvagie che diventarono il mio unico punto di riferimento per molto, molto tempo.Dopo la partenza."

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  — Nov 24, 2011 | Add your feedback

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  • Pulp (5657)
  • Una storia del XX secolo
  • By Charles Bukowski
  • Finished on Nov 14, 2011
    
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  Pulp

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  "La vita è strana, non è vero? Quando mettevano insieme la squadra di baseball mi sceglievano sempre per ultimo perché sapevano che riuscivo a tirare quella figlia di puttana fuori campo, per tutta la strada fino a Denver.Degli scoiattoli gelosi, ecco che cos'erano!Ero dotato, sono dotato. A volte m ... (continue)

  "La vita è strana, non è vero? Quando mettevano insieme la squadra di baseball mi sceglievano sempre per ultimo perché sapevano che riuscivo a tirare quella figlia di puttana fuori campo, per tutta la strada fino a Denver.Degli scoiattoli gelosi, ecco che cos'erano!Ero dotato, sono dotato. A volte mi guardo le mani e mi rendo conto che sarei potuto diventare un grande pianista o qualcosa del genere.Ma che cos'hanno fatto, le mie mani? Mi hanno grattato le palle, hanno scritto assegni, hanno allacciato scarpe, hanno tirato la catena del water ecc'.
  Ho sprecato le mani. E la testa."

  "L'uomo nasce per morire. Che significato ha? Stare lì ad aspettare. Ad aspettare il primo treno.Ad aspettare una tettona in una sera d'agosto in una stanza d'albergo a Las Vegas.Ad aspettare che i topi si mettano a cantare.Ad aspettare che ai serpenti spuntino le ali. Stare lì."

  "Ecco. Ero solo con me stesso. Per quanto fossi disgustoso era meglio che stare con qualcuno, con qualsiasi altro, tutti quelli che là fuori stavano combinando i loro piccoli trucchi e facendo i loro salti mortali."

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  — Nov 8, 2011 | Add your feedback

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  • Sai tenere un segreto? (6549)
  • By Sophie Kinsella
  • Finished on Nov 12, 2011
    
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  Sai tenere un segreto?

  

  A questo genere di letture non si può dare più di 2 stelline.
  Ogni tanto fa bene divertirsi un po'.E la Kinsella è proprio piacevole da leggere.

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  — Nov 13, 2011 | Add your feedback

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  • Odio gli italiani (14)
  • By Michele Ponte
  • Finished on Nov 11, 2011
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  • Una cosa divertente che non farò mai più (2919)
  • By David Foster Wallace
  • Finished on Nov 9, 2011
    
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  Una cosa divertente che non farò mai più

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  "Soffro di un delirio, e sebbene sappia che la mia invidia non è altro che un delirio, continuo a soffrire.È anche caratteristico della sindrome psicologica che, ho notato, è progressivamente peggiorata a mano a mano che la crociera andava avanti:una lista di insoddisfazioni e rimostranze che all’in ... (continue)

  "Soffro di un delirio, e sebbene sappia che la mia invidia non è altro che un delirio, continuo a soffrire.È anche caratteristico della sindrome psicologica che, ho notato, è progressivamente peggiorata a mano a mano che la crociera andava avanti:una lista di insoddisfazioni e rimostranze che all’inizio sembravano insignificanti e poi sono diventate pressoché disperanti.Lo so che la causa della sindrome non è semplicemente il disprezzo sopraggiunto dopo una settimana di frequentazione con la povera vecchia Nadir, e che l’origine di tutte le insoddisfazioni non è affatto la Nadir quanto quell’io semplice, primitivo, umano, o più precisamente quella parte proto-americana di me che è bramosa e sensibile al piacere passivo di essere viziati:il Neonato Insoddisfatto che è in me, la parte che in ogni momento e indiscriminatamente VUOLE.Da qui la sindrome per cui,per esempio, solo quattro giorni fa ho provato un tale imbarazzo nel percepire la mia autoindulgenza quando ho ordinato altro cibo gratis dal servizio in cabina, da dover mettere il letto sottosopra per costruire la messinscena di uno che lavora duro e ha saltato i pasti;e nella stessa situazione, ieri sera, mi sono ritrovato a guardare più volte l’orologio perché ero infastidito dopo quindici minuti di attesa e mi chiedevo dove cazzo era finito il ragazzo del servizio in cabina e il vassoio che doveva portarmi.E ora noto che i sandwich del vassoio sono piccoli, e che lo schieramento di finocchietti sottaceto bagna troppo la crosta del pane e che il dannato corridoio è troppo stretto perché io possa lasciare fuori la porta della 1009 il vassoio usato dopo che mi sono rimpinzato, e così il vassoio rimane per tutta la notte in cabina e al mattino adultera la sterilità olfattiva della 1009 con una puzza di ravanello rancido, e tutto questo appare, al quinto giorno di crociera extralusso, profondamente deludente.[..]Perché è proprio questa – la promessa di appagare la parte di me che, sempre e soltanto, VUOLE – l’illusione fondamentale che la brochure vende. È da notare che la vera illusione, qui, non è che questa promessa sarà mantenuta, ma che sia possibile mantenerla.Questa è una grande, gigantesca menzogna.E naturalmente io voglio crederci – fanculo a Budda – voglio credere che magari questa vacanza dell’estrema illusione mi vizierà a sufficienza, che il lusso e il piacere saranno somministrati in maniera così completa e impeccabile che la mia parte infantile si sentirà finalmente appagata.Ma la mia parte infantile è insaziabile – e anzi, la sua essenza, il suo Dasein o quant’altro, sta proprio nella sua insaziabilità a priori.In risposta alla prospettiva di una gratificazione e un accudimento straordinari, la mia insaziabile parte infantile non farà che accrescere la soglia di soddisfazione fino a conseguire di nuovo la sua omeostasi di grave insoddisfazione.E sono piuttosto certo che anche sulla Nadir, dopo qualche giorno di deliquio e poi di assestamento, la parte di me che brama di essere viziata, che VUOLE, torna alla ribalta, e anche di brutto.[..]eppure, invece di sentirmi rigenerato e ringiovanito, sento fin da ora più pressanti i ritmi della mia vita di terraferma, monotona,spiacevole, piena di esigenze e di stress, ora che persino il cambio prematuro di un asciugamano da parte di un funereo membro dell’equipaggio mi sembra una violazione dei miei diritti fondamentali, e poi adesso la lentezza dell’ascensore di prua è un vero oltraggio, e l’assenza di manubri da dieci chili all’Olympic Health Club un affronto personale.E ora che mi sto preparando a scendere per il pranzo sto abbozzando mentalmente una nota davvero caustica sulla più grande seccatura della Nadir: le bibite non sono gratuite, neanche a cena: dovete ordinare una Mr. Pibb alla cameriera del Ristorante Caravelle a cinque stelle,esasperantemente impedita con l’inglese, come se fosse un cazzo di Slippery Nipple, e poi bisogna che firmiate un pezzo di carta già lì, al tavolo, e loro ve la addebitano.E non ce l’hanno nemmeno, la Mr. Pibb; loro vi rifilano la Dr. Pepper con una strafottente scrollata di spalle quando qualsiasi idiota sa che la Dr. Pepper non può sostituire la Mr. Pibb, ed è soltanto una maledetta imitazione, in ogni caso del tutto deludente."

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  — Nov 8, 2011 | Add your feedback

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