MartinaViola - aNobii

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- Leggende spietate (21)
- By Wolfgang Hildesheimer
- Reading since Jan 8, 2012
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- Signorina Cuorinfranti (224)
- By Nathanael West
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- The stories of Vladimir Nabokov (23)
- By Vladimir Nabokov
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The stories of Vladimir Nabokov

15 people find this helpful

Negli ultimi tempi la mia attenzione brucia come una miccia, così, nel tentativo di allungare l'intervallo di combustione che precede l'esplosione e di conseguenza il punto di non ritorno, mi concedo qualche racconto di tanto in tanto e ho scoperto che è un vero e proprio toccasana.
Ogni racconto ... (continue)

Negli ultimi tempi la mia attenzione brucia come una miccia, così, nel tentativo di allungare l'intervallo di combustione che precede l'esplosione e di conseguenza il punto di non ritorno, mi concedo qualche racconto di tanto in tanto e ho scoperto che è un vero e proprio toccasana.
Ogni racconto di Nabokov è un regalo prezioso, ogni parola è una sorpresa, una piccola scoperta avvolta da un bagliore misterioso. Mi sento piccola piccola quando leggo le frasi ricamate dal suo genio e mi sorprendo a trattenere le splendide parole che le compongono, ad assaporarle fino a consumarle, fino a farle mie. Che meraviglia!

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— Nov 24, 2011 | 7 feedbacks
- Diario di un lettore (71)
- By Alberto Manguel
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- The Annotated Pride and Prejudice (7551)
- By Jane Austen
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- Moon Palace (1099)
- By Paul Auster
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- Elogio dei sogni (275)
- Un secolo di poesia, 1
- By Wisława Szymborska
- Finished on Jan 10, 2012
  
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Elogio dei sogni

7 people find this helpful
"Il carattere come un cappotto abbotonato in corsa", il mio. "In che lingua parlano – comprensibile all’apparenza", mia anche questa.

Una vita all'istante
Una vita all'istante.
Spettacolo senza prove.
Corpo senza modifiche.
Testa senza riflessione.
Non conosco la parte che recito.
So solo che è la mia, non mutabile.
Il soggetto della pièce
va indovinato direttamente in scena
Mal preparata all'onore di vivere,
reggo con ... (continue)

Una vita all'istante
Una vita all'istante.
Spettacolo senza prove.
Corpo senza modifiche.
Testa senza riflessione.
Non conosco la parte che recito.
So solo che è la mia, non mutabile.
Il soggetto della pièce
va indovinato direttamente in scena
Mal preparata all'onore di vivere,
reggo con fatica il ritmo dell'azione.
Improvviso, benché detesti improvvisare.
Inciampo a ogni passo nella mia ignoranza
Il mio modo di fare sa di provinciale.
I miei istinti hanno del dilettante
L'agitazione, che mi scusa, tanto più mi umilia.
Sento come crudeli le attenuanti.
Parole e impulsi non revocabili
stelle non calcolate,
il carattere come un cappotto abbotonato in corsa-
ecco gli esiti penosi di tale fulmineità.
Poter provare prima, almeno un mercoledì,
o replicare ancora una volta, almeno un giovedì!
Ma qui già sopraggiunge il venerdì
con un copione che non conosco.
Mi chiedo se sia giusto
(con voce rauca,
perché neanche l'ho potuta schiarire tra le quinte).
Illusorio pensare che sia solo un esame superficiale,
fatto in un locale provvisorio. No.
Sto sulla scena e vedo quant'è solida.
Mi colpisce la precisione di ogni attrezzo.
Il girevole è già in funzione da tempo.
Anche le nebulose più lontane sono state accese.
Oh, non ho dubbi che questa sia la prima.
E qualunque cosa io faccia,
si muterà per sempre in ciò che ho fatto.
Un amore felice
Un amore felice. È normale?
È serio? È utile?
Che se ne fa il mondo di due esseri
che non vedono il mondo?
Innalzati l’uno verso l’altro senza alcun merito,
i primi qualunque tra un milione, ma convinti
che doveva andare così – in premio di che? Di nulla;
la luce giunge da nessun luogo –
perché proprio su questi, e non su altri?
Ciò offende la giustizia? Sì.
Ciò infrange i principi accumulati con cura?
Butta giù la morale dal piedistallo? Sì, infrange e butta giù.
Guardate i due felici:
se almeno dissimulassero un po’,
si fingessero depressi, confortando così gli amici!
Sentite come ridono – è un insulto.
In che lingua parlano – comprensibile all’apparenza.
E tutte quelle loro cerimonie, smancerie,
quei bizzarri doveri reciproci che s’inventano -
sembra un complotto alle spalle dell’umanità!
È difficile immaginare dove si finirebbe
se il loro esempio fosse imitabile.
Su cosa potrebbero contare religioni, poesie,
di che ci si ricorderebbe, a che si rinuncerebbe,
chi vorrebbe restare più nel cerchio?
Un amore felice. Ma è necessario?
Il tatto e la ragione impongono di tacerne
come d’uno scandalo nelle alte sfere della Vita.
Magnifici pargoli nascono senza il suo aiuto.
Mai e poi mai riuscirebbe a popolare la terra,
capita, in fondo, di rado.
Chi non conosce l’amore felice
dica pure che in nessun luogo esiste l’amore felice.
Con tale fede gli sarà più lieve vivere e morire.
p.s. Non ho molto da aggiungere a queste due splendide poesie, così diverse l'una dall'altra. Si sa che di poesia ne leggo poca, ma a volte accantonare la prosa e abbandonarsi al ritmo delle parole di chi, come la Szymborska, ha il dono della sintesi è proprio quello che ci vuole.

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— Jan 10, 2012 | 4 feedbacks
- The Sense of an Ending (105)
- By Julian Barnes
- Finished on Jan 7, 2012
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- Il minotauro (1090)
- By Benjamin Tammuz
- Finished on Jan 6, 2012
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- Troppa felicità (197)
- By Alice Munro
- Finished on Jan 6, 2012
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- Stecchiti (675)
- Le vite curiose dei cadaveri
- By Mary Roach
- Finished on Jan 5, 2012
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- Paura (193)
- By Stefan Zweig
- Finished on Dec 17, 2011
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- L'inconfondibile tristezza della torta al limone (326)
- By Aimee Bender
- Finished on Dec 13, 2011
  
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L'inconfondibile tristezza della torta al limone

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Un dessert a dir poco deludente

Avete presente com’è quando vi piace uno sconociuto?
Lo guardate di sottecchi, pronti a cogliere ogni suo gesto, ogni suo parola, ma — cosa più importante di tutte — vi crogiolate a immaginare ogni dettaglio del suo carattere, ogni suo piccolo vezzo. Lo immaginate, ecco il punto: vi piace perché è i ... (continue)

Avete presente com’è quando vi piace uno sconociuto?
Lo guardate di sottecchi, pronti a cogliere ogni suo gesto, ogni suo parola, ma — cosa più importante di tutte — vi crogiolate a immaginare ogni dettaglio del suo carattere, ogni suo piccolo vezzo. Lo immaginate, ecco il punto: vi piace perché è il frutto della vostra fantasia, e cosa può esserci di meglio?
A me è successa la stessa identica cosa con questo libro: guardavo L’inconfondibile tristezza della torta al limone e mi piaceva molto; mi sentivo attratta dai colori in copertina, così decisi e infantili insieme, ed ero già pronta ad accogliere Aimee Bender nell’olimpo delle mie autrici preferite, a stendere per lei un tappeto rosso di parole che avrei raccolto nei suoi libri.
Purtroppo però la realtà non è stata all’altezza della mia immaginazione e mi ha lasciato con il proverbiale palmo di naso.
Mi aspettavo di leggere un romanzo dolce e frizzante, di quelli che fanno spuntare il sorriso sulle labbra, e invece ho trovato un’idea di base molto interessante — la capacità di assaporare le emozioni di chi cucina il cibo che mangiamo — attribuita a una protagonista a cui non mi sono affezionata nemmeno un po’.
Rose Edelstein si accorge del suo “dono” all’età di 9 anni, ma ce lo racconta a posteriori, quando ormai è un’adolescente, e questa è la prima cosa che mi ha fatto storcere il naso. Come se la Bender avesse deciso di mettere in bocca le sue parole alla Rose più adulta in modo da non farle stonare, da non farle apparire ancor più posticce di quanto non sembrino. Una scelta che mi ha lasciato addosso la sensazione di un ostacolo aggirato, di una sfida mancata.
Potrei dire che si tratta di un romanzo scorrevole, caratterizzato da una narrazione che mi piace definire “soleggiata”, tiepida e incolore come i vetri scaldati dal sole di Los Angeles. Qualcosa di piacevole ma effimero, che non si fissa nella memoria, che se ne va con il vento, come l’involucro colorato di uno snack abbandonato su un muretto.
Il cibo come cartina al tornasole della società: quello che fa la mamma è disgustoso, farcito di bugie e di insoddisfazione, e quello della mensa a scuola ha i suoi alti e bassi; l’unico porto sicuro per Rose è il distributore automatico, dispensatore di cibo industriale, ricco di aromi e conservanti, ma privo di sentimenti. Emblematica quest’immagine del cibo prodotto in serie, così rassicurante nella sua banale prevedibilità, così confortante nella sua artificiosità.
In parole povere ci troviamo di fronte al classico romanzo sulla famiglia americana — anche se con un q.b. di realismo magico, sull’incomunicabilità tra genitori e figli e su quanto sia difficile trovare un punto di incontro, un modo per conoscersi al di là dei propri ruoli familiari. Uno di quelli di cui si può fare benissimo a meno, secondo me. Ce ne sono altri di gran lunga migliori, ecco.
*SPOILER*
La cosa che più mi ha infastidito e che mi ha fatto venir voglia di lanciare il libro nel camino è stata la sorte del fratello di Rose che, come da copione, è il tipico genio incompreso che sparisce di continuo. Fatto sta che un bel giorno Rose lo sorprende con le gambe di una sedia infilate nei pantaloni, come se fossero due sostegni per le sue di gambe. Ora, io capisco il realismo magico e la visione surreale, ma non si possono inserire elementi bizzarri a caso senza fornire alcuna spiegazione in merito, mi sembra una vera e propria presa in giro! In un’intervista pubblicata sul magazine della Minimum Fax la Bender risponde così a tal proposito: “alcuni lettori pensano che sembri autistico e altri schizofrenico; io non lo volevo etichettare, volevo che fosse solo se stesso, e i lettori avrebbero potuto decidere di testa loro. Però sì, credo che si rifugi dentro i mobili come modo per evadere dalla realtà e fuggire. E che, alla fine, muoia nella sedia.”
Il fratello muore nella sedia, me ne devo fare una ragione.
Ma io proprio non ci riesco e non mi piace nemmeno questo suo modo di fare a scaricabarile, dicendo che devono essere i lettori a immaginare la verità. Ma chi l’ha detta ’sta fandonia? Io non penso che il compito del lettore sia quello di riempire i buchi che l’autore ha lasciato nella trama!
Questa è stata la triste ciliegina sulla mia torta al limone — ben lievitata ma insapore: la Bender non è stata capace di fare meglio di così, nemmeno di inventarsi una scusa più convincente.

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— Jan 7, 2012 | 21 feedbacks
- Romolo il grande (186)
- By Friedrich Dürrenmatt
- Finished on Nov 26, 2011
  
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Romolo il grande

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"Non sono le notizie a sconvolgere il mondo. Sono i fatti, e quelli non possiamo cambiarli perché sono già accaduti quando le notizie arrivano. No: le notizie non fanno altro che eccitare il mondo. È bene perciò abituarsi a farne a meno."

Sono le idi di Marzo del 476 e i germani sono alle porte di Roma: il ministro delle finanze è fuggito con le casse dell’erario —vuote!— per nascondere la bancarotta, gli archivi storici sono stati dati alle fiamme e l’imperatore Romolo è intento a contrattare con l’antiquario la liquidazione dei bus ... (continue)

Sono le idi di Marzo del 476 e i germani sono alle porte di Roma: il ministro delle finanze è fuggito con le casse dell’erario —vuote!— per nascondere la bancarotta, gli archivi storici sono stati dati alle fiamme e l’imperatore Romolo è intento a contrattare con l’antiquario la liquidazione dei busti imperiali. L’impero romano è andato: il popolo soffre e l’esercito si batte contro gli invasori mentre Romolo, tra una svendita e un pasto frugale, se ne sta in panciolle nella sua villa ad occuparsi delle sue amate galline.
Una scena a dir poco paradossale: Roma brucia e Romolo si dedica anima e corpo ai suoi pennuti!
Leggendo questo pezzo teatrale, grottesco e amaro al tempo stesso, si ha l’impressione di osservare una caricatura dell’Italia del presente, peccato che Dürrenmatt scrisse quest’opera più di 60 anni fa!
Per salvare l’impero o quel che ne rimane, Romolo è costretto a trattare prima con l’imprenditore tedesco Cesare Rupf, produttore di calzoni, e poi con lo stesso Odoacre, imperatore dei germani; un po’ come l’Italia di oggi, costretta a seguire le direttive europee per non chiudere i battenti.
C’è tutto ciò che ci riguarda in questa pièce —racchiusa in un libretto così piccolo e colorato da sembrare innocuo— tutto quello che ci assilla: la burocrazia soffocante, gli ideali di cui si sente tanto parlare ma che non si traducono mai in azioni concrete, il rifiuto dell’innovazione e del pragmatismo a favore di una tradizione ormai superata, vecchia e ammuffita, che non ha più alcuna ragione di esistere, l’italico attaccamento alla famiglia che finisce per scontrarsi inevitabilmente col perseguimento del bene comune. Un impero soffocato dalla stretta delle contraddizioni, uno Stato che non ha alcuna speranza di risollevarsi, un paese in cui nessuno riesce più a credere, nemmeno chi dovrebbe guidarlo, una causa persa per cui non vale la pena di insistere, una patria ormai smantellata che aspetta soltanto di essere finita una volta per tutte, cosa che solo i grandi hanno il coraggio di fare, come ci ricorda Dürrenmatt.
Le possibilità sono soltanto due: o Dürrenmatt era un veggente o qualcosa di simile oppure noi non siamo mai cambiati, siamo rimasti il solito popolo inetto e prevedibile, che continua a commettere gli errori di sempre, dagli albori della storia.
Sentite questa frase, detta da uno dei pochi personaggi positivi di questa pièce: “in quest’epoca la ruffianeria è una virtù di fronte agli incredibili misfatti che si perpetrano contro l’umanità”. Non vi suona stranamente familiare?

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— Jan 19, 2012 | 9 feedbacks
- Musica per un incendio (60)
- By Amy Michael Homes
- Finished on Nov 16, 2011
  
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Musica per un incendio

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Sulle buone intenzioni andate in fumo, con o senza musica.

Musica per un incendio è un romanzo crudo e doloroso, una storia scomoda e ripugnante di cui non riesci proprio a liberarti, nonostante continui a scrollartela di dosso, a tentare di farla scivolare via.
Siamo in un sobborgo di New York, ma potremmo essere in una cittadina americana qualsiasi, con ... (continue)

Musica per un incendio è un romanzo crudo e doloroso, una storia scomoda e ripugnante di cui non riesci proprio a liberarti, nonostante continui a scrollartela di dosso, a tentare di farla scivolare via.
Siamo in un sobborgo di New York, ma potremmo essere in una cittadina americana qualsiasi, con le villette ben allineate e la staccionata bianca a incorniciare il giardino, con tante belle famiglie che si sorridono a vicenda ma che in realtà, dietro le mura di casa, non possono fare a meno di criticare quei vicini che si macchiano della colpa di non essere perfetti — vedi alla voce “ragazzi difficili” — e di provare invidia per quelli che invece recitano la commedia meglio di loro, come se quella vita li rendesse davvero felici.
La storia di Paul ed Elaine è la storia di un matrimonio sull’orlo del fallimento; se due coniugi potessero dichiarare bancarotta loro due sarebbero i primi della lista. Elaine e Paul sembrano due bambini intrappolati in una vita da adulti, incapaci di gestire le proprie emozioni e di assumersi le responsabilità di una coppia di genitori; entrambi vorrebbero abbandonarsi al presente, smetterla di preoccuparsi dei figli, del lavoro, della casa, della vita insomma. Ognuno dei due se la cava come può, costruendo vie di fuga via via più fantasiose e inaspettate, chi sul pavimento ricoperto di briciole della cucina di un’amica, chi in un motel come tanti, come se l’unico modo di mandare avanti una famiglia fosse quello di puntellarla con piccoli grandi segreti, colpe incoffessabili e relazioni senza impegno. Paul ed Elaine non sono due complici, ma due antagonisti intenti a sfidarsi sul ring della quotidianità: una lotta che si protrae all’infinito, alimentata dalla depressione di lei e dall’insicurezza di lui. Entrambi starebbero meglio in un lettino singolo, nella propria cameretta, con la mamma che gli rimbocca le coperte, perché il lettone non è roba per loro: quella è roba da grandi, non da idioti irresponsabili!
“Si lanciano bordate, si graffiano, si artigliano, cercano con tutte le forze di colpire un nervo, di scatenare una reazione”.
Mi capita raramente di provare una vera e propria avversione per i protagonisti di un romanzo, ma la Homes li ha plasmati talmente bene questi due, con tutte le debolezze e le fragilità tipiche del genere umano, che non si può fare a meno di odiarli, soprattutto per opporsi alla possibilità di diventare come loro.
La Homes è brava, ma non conosce mezze misure e non si fa scrupoli a ferirti e umiliarti; la sua rappresentazione della vita è un incrocio tra un quiz televisivo e un gioco di società grottesco e inesorabile, come il finale di questa storia, così assurdo che ti vien voglia di fiondare il libro dalla finestra, ma poi ti accorgi che in fin dei conti ci sta bene, è giusto che sia finita così, con un vuoto incolmabile a testimoniare le tragedie che i grandi possono provocare se si ostinano a restare i cazzoni di sempre.
È una storia dura questa, che ti costringe ad affondare la faccia nella triste realtà, che ti spalanca gli occhi su quanto sia difficile accontentarsi di essere una persona sola, ancorata a un’altra persona, a una casa, a una posizione sociale e geografica ben definita e apparentemente immutabile, su quanto sia difficile restare fedeli a se stessi e alle proprie scelte.
“Io e te, è tutto quello che abbiamo e non ci bastiamo,” dice lei.

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— Dec 8, 2011 | 5 feedbacks