MartinaViola Female, 24, Single. Latina, Italy

Questa frase degli Afterhours [cit. Strategie - Germi] rappresenta la sintesi perfetta di quello che offre questo libro straordinario, un libro che potrei anche definire, con un aggettivo coniato dall'autore, porneroticosexappillico...e scusate se è poco!

Non avevo mai letto Benni e questo è il risultato: sono stata risucchiata in una dimensione fantastica e sensuale, il cui intreccio cattura personaggi improbabili e li fonde in un amplesso immaginifico, obbligandomi a quintuplicare la produzione standard di serotonina, come se fossi in overdose da cioccolata...
L'incontro-scontro tra realtà e sogno dà origine ad un'esplosione fungiforme (o stronziforme?) che lascia intravedere, al dissolversi della nebbia radioattiva, un insieme definito di mondi (im)possibili che si nutrono di sostanze strambe e si circondano di numerosi modelli di abitanti polifunzionali, pronti a sacrificarsi per il bene della trama e per l'allegria di chi legge...è come essere investiti da un'ondata di forme e colori mischiati alla rinfusa: se ne esce cambiati, in meglio si spera!

Elianto merita 4 stelle piene e un sorriso con tanti denti quante sono le volte che mi ha fatto sghignazzare.

Allego a queste parole un sorriso iperdentato.

Suad è un nome di fantasia ma non ha importanza chi abbia scritto questa testimonianza: la donna che ci parla lo fa a nome di tutte coloro che subiscono la stessa sofferenza.

Quante Suad ci sono in giro per il mondo?
Mi spaventa.
Mi terrorizza pensare che da qualche parte ci sono delle persone che pensano e agiscono in un modo così disumano, così lontano dalla realtà che conosco.

Suad ci racconta la sua infanzia in un villaggio della Cisgiordania, in cui il suo essere una bambina la pone al di sotto degli animali che porta a pascolare; ci racconta che il suo sogno più grande è il matrimonio, un rito che non è più la consacrazione di un'unione ma l'affermazione di una nuova libertà, il distacco dalla casa del padre e dalle sue leggi, per diventare proprietà di un altro uomo, il marito - con la speranza che ci siano meno bastonate ad attenderla nella nuova vita domestica.
Ma il sogno di questa giovane donna - considerata zitella a 17 anni - non si avvera e nel tentativo di convincere il suo vicino di casa a sposarla, Suad rimane incinta.
Una donna incinta senza marito.
Se succedesse qui non sarebbe certo un problema: i figli nascono regolarmente fuori dal matrimonio; forse qualcuno guarda ancora con diffidenza alle coppie che convivono e a tutti coloro che non vogliono formalizzare legalmente il proprio amore, ma in fondo sono solo ciacchiere, ognuno è libero di agire come crede; ci sono anche le ragazze madri, aiutate dai nonni a crescere i loro bambini, amati anche senza un papà.
Per noi questa è la normalità.
Per Suad invece la normalità è la morte certa: la famiglia non può tollerare che una charmuta - puttana - continui a vivere, infangando il suo buon nome agli occhi della comunità.
È la prassi: il delitto d'onore è considerato come un attenuante all'omicidio per la legge di questi paesi.
Avete notato com'è relativo il concetto di normalità?

La sorte di Suad è scritta a chiare lettere nel titolo del libro ma la sua fine sarà diversa: il ritorno alla vita è più doloroso dell'abbandonarsi alla morte; dover ricostruire tutto da capo, combattere con i fantasmi che vagano nella mente, capire che adesso non deve più essere schiava di qualcuno: la scoperta della sua individualità è una rivelazione che fa paura, non è facile accetarla.

Questa testimonianza è un messaggio di speranza per tutte le donne e un invito a guardare in faccia la realtà e a fare qualcosa: bisogna smetterla di nascondere la polvere sotto al tappeto!

Non posso dare il voto a una vita, niente stelline per questa volta.

Amin ha tutto: un lavoro che lo gratifica, l'amore di una donna stupenda, una cerchia di amicizie scelte, una villetta con giardino in un quartiere ricco di Tel Aviv; eppure la sua vita, così faticosamente plasmata dai suoi sforzi, è destinata a crollare come un castello di carte, quando Amin scopre che sua moglie è morta in un attacco suicida: era una kamikaze.

Possiamo davvero essere certi di conoscere la persona che amiamo?

Questa è una delle tante domande che l'autore ci butta in faccia con l'evolversi di questa vicenda: conosci qualcuno, condividi con questa persona quelli che consideri gli anni più belli della tua vita e un bel giorno ti svegli e lei non c'è più, come se non fosse mai esistita, come se fosse vissuta solo nei tuoi sogni, perché la realtà è un'altra, diversa da quella che si costruisce nel ricordo di un uomo innamorato.
Possiamo amare qualcuno senza mai conoscerlo realmente, senza mai condividerne i desideri e gli ideali?
Stiamo insieme con la convinzione di affrontare la vita l'uno al fianco dell'altra eppure capita di scoprire che l'altro ha perso la mano che ci teneva uniti in mezzo alla folla e forse non ha alcuna intenzione di ritrovarla.

Amin parte alla ricerca della verità: è deciso a scoprire tutto ciò che non ha mai neanche lontanamente immaginato di dover domandare alla donna di cui era innamorato; credeva che fosse felice e soddisfatta della loro vita ma lei evidentemente cercava qualcos'altro: una causa per cui immolarsi.
É giusto morire per un ideale, uccidendo persone innocenti?
É giusto cercare di modificare il corso degli eventi, elevandosi al rango di martiri?

Sembra non esserci una via di scampo.
I palestinesi muoiono per la patria, come se, privati di un'appartenenza legittima, gli fosse negata la capacità di sognare: l'unica vera libertà.

Siamo abituati a concepire israeliani e palestinesi come nettamente distinti tra loro mentre il protagonista ci mostra un'altra possibile faccia della medaglia: Amin ha origini arabe ma, dopo molti sacrifici, è diventato un chirurgo rinomato e gode dei privilegi riservati solo agli israeliani appartenenti ad una certa classe sociale.

É possibile mantenere un'etica individuale pur volendo far parte di una collettività?

La vicenda narrata ha di per sè l'impatto di un'esplosione ma ciò che riesce a renderla così straordinaria è la scrittura fisica che la contraddistingue, fatta di carne e sangue e domande, proprio come noi.

Questo è ciò che intendo quando dico che un libro deve lasciare il segno.

La scatola nera registra dati oggettivamente certi al fine di ricostruire i movimenti del veicolo su cui viene installata.

Ognuno di noi è dotato di una scatola nera?
Gli esseri umani sono davvero in grado di fare un back-up di esperienze e ricordi?
Come è possibile raccontare la vita in modo oggettivo, in forma di segmenti accuratamente registrati?
Non credo sia possibile: ognuno affronta la vita con la propria sensibilità, accompagnato dalle proprie riflessioni; ognuno interpreta le relazioni interpersonali attraverso la propria visione e rappresenta le sensazioni in modo autonomo, modificandole nella memoria, cambiando forme e colori.

I ricordi collimano perfettamente con la realtà?
Mai del tutto: c'è sempre qualcosa che non combacia alla perfezione con l'oggettività dell'esistenza.

I protagonisti di questa storia - Ilana, Alec e Michel - vanno alla ricerca di una scatola nera interiore che non c'è.
Ognuno racconta la propria versione dei fatti: ragioni e colpe, diritti e pretese galleggiano in quel campione appenna estratto da un carotaggio dell'Io; ognuno osserva la propria carota ed è cosciente che quella sostanza è mutevole, si sedimenta e cambia composizione col passare delle stagioni e dei sentimenti.
L'immagine della carota è più vicina all'essere umano rispetto a quella della scatola nera, in quanto, arrivati all'ultima pagina, ci rendiamo conto che nessuno - nè una voce narrante o chi per lei - ci ha mai offerto una visione globale dei fatti: leggendo le lettere che compongono il romanzo, la vicenda appare via via meno chiara.
Oz ci mostra solo il particolare, negandoci il generale, e proprio in questa attenzione alla soggettività di ognuno sta la contraddizione con la scatola nera: un apparecchio che registra dati oggettivi, non sensazioni personali.

Questo romanzo mi ha trascinato in questa riflessione un pò contorta ma l'ho amato moltissimo: la scrittura di Oz è perfetta, equidistante dal cielo e dalla terra, un qualcosa che sta tra l'ineffabile e la materia.

L'autore affronta temi importanti come il fanatismo religioso e la contrapposizione tra israeliani e palestinesi, anche se nel libro gli arabi fanno forse solo una comparsata; assistiamo allo scontro di mentalità tra l'israeliano fanatico, impaziente di recuperare i territori della Terra Promessa, e l'intellettuale ex-militare che ha una visione più distaccata della faccenda ed è contro ogni forma di fanatismo.

La peculiarità più interessante del romanzo sta nell'ambiguità di questi personaggi: la vittima e il carnefice non sono identificabili in modo definitivo, si parteggia a tratti per l'uno e a tratti per l'altro, altre volte tutti diventano odiosi e si fatica a comprenderli.

Il bello della natura umana è che in alcune situazioni diventa difficile scindere il bene dal male: Oz traduce quest'indefinito a parole e lo mette sulla carta per darlo in pasto alle menti bisognose di risposte.

In un certo senso siamo gli esseri più sfortunati del pianeta, gli unici che si rendono conto di avere un tempo limitato a disposizione.
Questa consapevolezza rende forse più preziosa la nostra vita?
difficile da dire.

Abbiamo una paura matta della morte e ci aggrappiamo alla tecnologia per cercare di sconfiggerla, ma Lei è sempre un passo avanti ai nostri squallidi mezzucci avanzati!
La morte si aggiorna automaticamente, è al passo con i tempi, lascia che sia la tecnologia stessa ad ammazzarci: un'arma a doppio taglio che credevamo di poter usare a nostro favore e invece ci arriva alle spalle, cogliendoci alla sprovvista.
L'unica soluzione è fingere: fingere è l'unico comportamento realmente naturale per vivere al meglio, fingere di non sapere, seppellire la consapevolezza sotto cumuli di fandonie inventate ad hoc.

Il tempio di questa finzione è il nostro amato supermercato, con i suoi reparti divisi per prodotti, le confezioni brillanti, quel ronzare rassicurante delle rotelle del carrello su un pavimento neutro, che fa da contenitore a decine di cose che compriamo per riempire quel buco scavato dalla costante consapevolezza.

Mi rendo conto che è davvero così.
Ogni tanto lavoro in posti del genere - iper e super - e passandoci otto ore li riconosco, ritrovo gli stessi volti mattina, pomeriggio e sera.
Di cosa dovresti avere bisogno per andare 3 volte al giorno al supermercato?
Il supermercato dà assuefazione: una droga contro la crisi economica.

DeLillo ci racconta un ipotetico prossimo futuro e lo fa con una maestria sconvolgente, lasciandoci stravolti e spossati, senza forze, prosciugati.

La melodia di un banjo malinconico aleggia ancora nella stanza: è uscita da queste pagine e mi è rimasta addosso.

David Lurie fa di queste note il suo rifugio da una vita che puzza di vergogna: la vergogna dell'età che avanza e ti trasforma in un essere obsoleto che non si adatta alle esigenze della società e della sua gioventù.

La vergogna di David è avere 53 anni, due matrimoni falliti alle spalle ed essere un professore senza passione: la sua vergogna è il nulla ormai sedimentato dall'abitudine del quotidiano.
David cerca di scalfire il guscio di cui è prigioniero innamorandosi di una sua studentessa, ma questa attrazione,"universalmente" condannata, lo porta al margine della sua precaria esistenza, privandolo degli elementi che ormai dava per scontati: David non ha più un lavoro, non ha più amici nè vicini e si rifugia in campagna dalla figlia Lucy.
In questo contesto estraneo, David capisce che i bianchi e i neri non si sono mai reciprocamente accettati del tutto e la sua ennesima vergogna sta nel fatto di sentirsi impotente davanti al dolore di sua figlia, che deve pagare il prezzo di condurre una vita da nera.
David è un uomo alla deriva quando si trasforma in un angelo della morte nell'aiutare un'amica di Lucy a staccare la spina ai cani abbandonati o malati: un gesto estremo di dolcezza e compassione che rende queste creature più dignitose dinanzi al loro solitario destino, una dignità che a David non sarà concessa.

Le parole di Coetzee sono così secche e dure che sembra di percepirne lo scricchiolio sotto i denti: si mandano giù a fatica,lentamente, ma ti lasciano con la pancia piena e l'anima sazia.

Nato in America, Frank è costretto a tornare in Irlanda, paese d'origine della sua famiglia sgangherata, finendo ad abitare nei vicoli lerci di Limerick e ad arrangiarsi per non crepare di fame.
Già, perchè la vita è dura anche in madrepatria, e a casa di Frank non c'è mai un soldo per sfamare quei bambini ridotti pelle e ossa!
Il padre è un irlandese del Nord fissato con le canzoni patriottiche, alcolista incorreggibile, e la madre, Angela, è una donna rassegnata, di cui restano solo le ceneri di un'ultima sigaretta fumata accanto al camino.

Frank ha solo una possibilità: cavarsela da solo.

Le sventure si rincorrono tra le pagine: malattie, morti inaspettate, tradimenti, furti, peccati veri o presunti commessi dal nostro Frank che, terrorizzato dal catechismo cattolico, si tormenta al pensiero di finire dritto all'inferno!

Forse Frank capisce poco di sesso e di donne ma riesce a scrollarsi di dosso le ceneri di un'infanzia misera: lo salutiamo che è ormai un uomo determinato, prossimo ad assaporare la dolcezza di un sogno cullato durante tutta l'adolescenza.

La storia è molto coinvolgente ma ciò che più stupisce - anche conoscendo l'aspetto autobiografico - è la capacità dell'autore di ricreare la schiettezza e la sincerità dello sguardo di un bambino,uno sguardo che cambia gradualmente trasformandosi in quello di un giovane uomo.

Frank è un tipo in gamba: un ragazzo sveglio che riesce sempre a strappare un sorriso e a intravedere uno spiraglio di luminosa speranza nella scura umidità del paesaggio irlandese.

Sul finire del secondo conflitto mondiale, a Villa San Gerolamo - sulle colline di Firenze - si intrecciano le vite di tre uomini e una donna: Hana - infermiera, un paziente ustionato che non ricorda più neanche il proprio nome, Caravaggio - ladro professionista, e Kip - artificiere indiano; ognuno di loro porta dentro di sé le ferite della guerra che gli impediscono di risalire in superficie a respirare una boccata di normalità.

Il paziente inglese potrebbe essere tedesco o magari polacco: un corpo bruciato senza nome giace in un letto, accompagnato solo da un libro di Erodoto zeppo di foto, disegni, annotazioni e pensieri; ma i cocktail a base di morfina, latte condensato e vino riescono a slegare la memoria dell'uomo, facendogli vomitare la sua storia, liberandolo dai rimpianti di un Gige dal destino sbagliato.
I ricordi delle sue avventure nel deserto libico ci trascinano verso un paesaggio diverso ma non meno affascinante di quello toscano, in cui la narrazione conserva sempre una connotazione intima e fortemente introspettiva.

Sono rimasta colpita da questa atmosfera a lume di candela che non mi ha mai abbandonato durante la lettura, permettendomi di scivolare silenziosamente nelle storie di ognuno degli abitanti della Villa, conoscendone la cultura e le abitudini, i punti di forza e le debolezze.

Il mio personaggio è Kip: vorrei potergli rubare un pizzico della sua capacità di estraniarsi dal mondo e mi riconosco nella sua empatia per i personaggi delle opere d'arte che incontra lungo il suo cammino.

Cosa potrei dire di quest'avventura conigliesca che non sia già stato detto?
É assodato che non si tratta di un libro riservato esclusivamente ai giovanissimi ma di un'epopea che ricorda i grandi poemi epici così come rievoca il viaggio avventuroso dei protagonisti de "il signore degli anelli".

Attraverso le pagine di questo romanzo si entra nel mondo dei conigli, imparando a conoscerne il linguaggio, le tradizioni, le paure e lo stile di vita.
I conigli sono, per antonomasia, animali poco coraggiosi ma i lapini che popolano qesta storia sono conigli contro natura che superano i propri limiti, giocando d'astuzia contro i nemici, usando la diplomazia al momento opportuno, fidandosi dell'istinto in altri casi e imparando cose nuove per migliorare la propria condizione.
Sembra che questi piccoli animali abbiano molto da insegnare per quanto rigarda la civile evoluzione di una comunità!

Il bello è che le peripezie di questi conigli appassionano e tengono con il fiato sospeso: ho amato ogni personaggio per le sue qualità e i suoi difetti, preoccupandomi per la sorte di ognuno nel momento del pericolo...Quintilio il veggente, Moscardo il determinato, Parruccone l'intraprendente, Nicchio il tenero, Mirtillo l'intelligente...una storia imperdibile, da leggere.

Karen Blixen era anche una pittrice: una donna che ha raccontato la sua permanenza in Africa - la fattoria nella piantagione di caffè, il rapporto con gli indigeni, i safari e le visite degli amici europei - imprimendo struggenti pennelate di parole che ne ricostruiscono i ricordi.

La Blixen ci offre uno scorcio straordinario, illustrando, con la sua narrazione intima e profonda, la bellezza e la grandiosità del maestoso continente nero: attraverso i suoi occhi sembra di intravedere le colline del Ngong che si stagliano morbidamente contro l'azzurro di un cielo terso, mentre lungo i pendii erbosi si intuisce la fisionomia di una mandria di bufali selvaggi.
Distinguere le voci dei popoli, che convivono in un luogo dove il tempo sembra avere un ritmo tutto suo, è un'emozione che non si dimentica: gli indomabili guerrieri masai muoiono se costretti in schiavitù, i rassegnati e impassibili kikuyu hanno un senso della giustizia incomprensibile per l'uomo bianco, gli instancabili somali svolgono al meglio i propri compiti senza dimenticare il fervore religioso; queste genti si mescolano con i riti e le abitudini portate dall'Europa, offrendo all'immaginazione un inaspettato caleidoscopio di profumi e colori.

Il sapore di questi luoghi è racchiuso nella terra, umida e fangosa nella stagione delle piogge, secca e riarsa nei periodi di siccità, un aroma che ricorda il cioccolato fondente che, col suo gusto selvatico, soddisfa i nostri nostalgici languori primitivi.

L'amore di un uomo per una giovane donna nella grigia e incrostata Milano anni '60: una trama che sembra un pretesto per descrivere i moti dell'animo in preda all'innamoramento.

Amore.
Un sentimento che consuma, che scava dentro.
Un vortice di sofferenza in cui angoscia, gelosia ed egoismo si fondono e si confondono.
Uno stato d'animo che sconvolge i sensi e paralizza la ragione.
Un cambiamento improvviso di prospettiva.

Resto folgorata.
Buzzati offre un amore disperato umiliato maltrattato impaurito, modellandolo con piccoli ma decisi movimenti di parole.
Pagine e pagine analizzano l'ossessione amorosa eppure Buzzati non riesce ad essere ridondante o a risultare noioso: la prosa è sublime e spesso mi costringe a leggere una seconda volta, per trattenere ancora nel ricordo quelle frasi meravigliose.

Non ho provato antipatia per il protagonista: Dorigo è un perdente sul fronte sentimentale, ma la sua sottomissione all'amata e quesl suo desiderio di continue conferme sono riusciti a coinvolgermi senza infastidirmi.
Mi sono persino identificata con lui nei momenti in cui si tormenta pensando a cosa stia facendo Laide [dall'aggettivo laida?] quando non è con lui, immaginando ogni sorta di turpitudine con gli occhi fissi al soffitto.
Impossibile giudicarlo o biasimarlo.

Questo romanzo ha un'atmosfera totalmente diversa da quella che caratterizza Il deserto dei tartari ma la penna di Buzzati si fa riconoscere con la sua forza espressiva e la narrazione finemente lavorata.

Mi aspettavo un libro crudo e spietato ed è quello che ho trovato: i paesaggi anonimi eppure così reali, gli orrori della guerra, i rifugi, le paure, il coprifuoco, la frontiera...

La storia dei due gemelli - di cui ne Il grande quaderno non ci vengono mai rivelati i nomi - è coinvolgente e accattivante: l'ho bevuta tutta d'un fiato, la scrittura dal ritmo incalzante scivola giù che è un piacere, nonostante descriva episodi dai colori spenti e tetri.
Non si può fare a meno di amare questi due bambini che si raccontano ad una sola voce, cercando di sopravvivere alle brutture della guerra, imparando ad affrontare il dolore e la sofferenza come un gioco, un esercizio quotidiano.

Nei racconti successivi - La prova e La terza menzogna - i gemelli sono ormai lontani l'uno dall'altro; ho avuto la sensazione che la Kristof mi prendesse in giro, rassicurandomi sullo svolgimento dei fatti per poi spiazzarmi con scoperte e rivelazioni impensate.

Era questo che non mi aspettavo!
Non mi aspettavo di essere spinta a forza all'interno di un labirinto buio e spaventoso, senza punti di riferimento - fili, corde, gomitoli - i legami con l'esterno sono stati recisi.
Un senso di straniamento: mi rendo conto che la meraviglia di questo libro è che non segue uno svolgimento lineare ma si srotola in modo apparentemente casuale, mostrandomi di sfuggita le tessere del mosaico che verrano posizionate definitivamente soltanto alla fine.
Arrivo all'ultima pagina e resto lì a pensare, ricostruendo la storia nella mia mente, incollando insieme i cocci di questo vaso di P. e mi accorgo che l'intreccio è abbacinante, meraviglioso, mi lascia senza parole.

Mi resta il dubbio di non aver colto tutto come avrei dovuto, di non aver prestato abbastanza attenzione, continuo a dirmi che qualcosa mi è sfuggito.
Lo rileggerò, ne vale la pena.

Un libro che non si perde in elucubrazioni sulla guerra e le sue conseguenze, un libro che ci mostra i fatti, con un realismo schiacciante eppure protetto da un anonimato "da favola": le riflessioni saranno le nostre, la scrittrice lascia trapelare raramente i suoi pensieri, mi chiedo da che parte stava.
Questa trilogia trasuda solitudine in ogni pagina: i personaggi si muovono, si sfiorano, si relazionano, ma sono tutti soli, incompresi, abituati a mentire nel tentativo di scacciare il senso di abbandono che li avvolge.
Lei è dalla loro parte.

Ogni parola di questo romanzo è gonfia d'amore: amore fisico e intellettuale, amore per la vita e per la libertà, l'amore della Allende per il suo Cile, martoriato dalla dittatura di Pinochet.

Malgrado la gravità della storia del suo paese, la scrittrice lascia intravedere la possibilità di un futuro riscatto per il suo popolo: una speranza che si concretizza nella relazione amorosa dei protagonisti.
Il sentimento che lega Francisco e Irene è un drappo di meraviglia, che avvolgendoli per intero, amplifica ogni emozione e li avvicina ogni giorno di più.
Questa unione cambia la vita di entrambi, mandando all'aria un matrimonio dato per scontato e offrendo loro l'occasione di cercare la verità, superando insieme la paura del regime.
L'amore che vale la pena di vivere non è solo una gioia fine a se stessa ma un miscuglio di emozioni che rivoluziona il modo di vedere e sentire di ognuno: gioia e rivoluzione, la scomposizione perfetta delle scosse emotive che chiunque vorrebbe sentirsi addosso.

Nei tuoi occhi c'è una luce
che riscalda la mia mente
con il suono delle dita
si combatte una battaglia
che ci porta sulle strade
della gente che sa amare

Gioia e Rivoluzione, la canzone degli Area che mi martellava le tempie mente leggevo questo romanzo straordinario, ricordandomi il mio amore.

Inizio a leggere.

Mi ritrovo ad annaspare alla cieca nella dimensione Palahniuk; vedo strani oggetti galleggiare intorno a me: piatti da portata finemente decorati in scala 1:100, ritagli di giornale e mobili di antiquariato, pietre preziose e monete dell'I Ching che si impigliano tra piume di struzzo azzurre, come il cielo può esserlo solo nei ricordi.

Una forza sconosciuta mi spinge giù.
Quando apro gli occhi sono in una stanza spoglia. Dalla finestra entra una luce densa che si allarga in una chiazza lattiginosa sul pavimento.
Mi affaccio.
Mi affaccio e gli oggetti carini che popolano la mia vita si sgretolano come biscotti sotto le scarpe; Chuck mi tiene gli occhi aperti e mi mostra paesaggi allucinanti popolati da persone che usano le cose e le parole per fare rumore, semplicemente per ingombrare, sovrastare il resto.
Per impedire alla solitudine di prendersi lo spazio che merita.
Le giornate sono cariche di appuntamenti, commissioni e svaghi programmati, numeri di telefono e indirizzi di gente che non vede l'ora di calpestarsi a vicenda, con la musica a tutto volume, gli sguardi intimidatori e i pettegolezzi infondati.

Il potere dà assufazione, è clinicamente testato; ma il potere di decidere della vita di un altro uomo ha effetti collaterali peggiori: ci fa sentire Dio.

Immaginate Dio che osserva il nostro pianeta come un progettista guarda un modellino architettonico venuto male, con le pareti inclinate e l'egoismo diffuso come una pianta infestante.

Ci hanno insegnato a dare importanza ai dettagli perché la ricerca del particolare protegge la coscienza dall'orrore del quadro generale, ma immaginiamo che Dio se ne freghi dei dettagli positivi e guardandoci nella nostra imperfezione dilagante decida di schiacciarci sotto la sua suola divina...

Leggetelo.