Annalisa Female. Italy

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  • Cose preziose (4251)
  • L'ultima storia di Castle Rock
  • By Stephen King
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  Cose preziose

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  Che bello, che brutto

  (in lettura) Ci può essere un libro che riconosci bello, e ben scritto, e intanto ti sembra orribile e tetro? Che fatica, che fatica vivere a Castle Rock. Viene voglia di piantar lì tutto, anche se forse c'è un eroe che ci salverà, nascosto da qualche parte.

  (finito) Amo molto ... (continue)

  (in lettura) Ci può essere un libro che riconosci bello, e ben scritto, e intanto ti sembra orribile e tetro? Che fatica, che fatica vivere a Castle Rock. Viene voglia di piantar lì tutto, anche se forse c'è un eroe che ci salverà, nascosto da qualche parte.

  (finito) Amo molto la fantascienza, ma ammetto che, spesso, preferisco leggere quei romanzi pieni di mostri, alieni, o ambientati in mondi dell’aldilà, in altre galassie, con altri e curiosi anche terribili protagonisti. Che c’entra questo? C’entra perché, quando leggo un libro di fantascienza ambientato in zone famigliari (ancorché in altri continenti), quando leggo di erba che muore o di trifidi che si fermano sul giardinetto di casa, o di baccelli messi sotto le scale della cantina, la cosa mi angoscia assai, più che quando mi trovo a combattere contro viscidi semiumani o con l’ira di Khan.
  Detto questo, la lettura di Cose preziose mi ha disturbato tanto quanto poteva disturbare il pensiero di una cittadina ‘normale’, abitata da gente ‘normale’, mediamente pettegola, mediamente intelligente, mediamente occupata a farsi gli affari suoi e quelli degli altri, che piano piano, sottilmente ma inesorabilmente, cambia e scivola verso la china del precipizio. E, in fondo al precipizio, nero, buio, dolore, spavento, angoscia e fiamme d’inferno. Il tutto raccontato come vita di tutti i giorni, e perciò plausibile e perciò possibile. E perciò, proprio perché possibile, più pauroso.
  Io non so se l’autore volesse con ciò simboleggiare le nostre più segrete e interne pulsioni, le nostre cattiverie, se volesse, in una parola, fare di Castle Rock lo specchio di quello che saremmo se soltanto ce ne dessero l’occasione. So solo che l’atmosfera si elettrizza a poco a poco, e si incupisce, e vedi persone che rotolano verso il male, così che il Male sembra essere l’unico spazio possibile. E se abbastanza presto si sospetta chi sia il particolare negoziante che apre la tenda di “Cose preziose”, è anche vero che si assiste impotenti alla discesa agli inferi di ogni personaggio toccato dal desiderio e da mister Gaunt, e ogni passo è piccolo e apparentemente innocuo, eppure porta più vicino al male e al dolore.
  Se ci sono (e ci sono) alcune ingenuità, alcune soluzioni o svolte un po’ troppo tirate via; se anche verso il finale, dopo tutto, a un certo momento si trovano pagine degne della migliore scazzottata western e ci si stufa un po’; se la conclusione, tutto sommato, appare un po’ troppo tirata fuori dal cappello di un mago dilettante (eh eh eh); resta il fatto che l’atmosfera che King crea per la maggior parte del romanzo è quanto di più cupa e oppressiva io abbia trovato finora nei suoi libri. E a lui, di nuovo, riconosco questa capacità di calarti nel mondo che lui ha voluto costruire, senza possibilità di sfuggirgli. Tanto che alla fine mi sono chiesta se non sia per caso, il signor King, un parente stretto di mister Gaunt.

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  — Feb 4, 2012 | Add your feedback

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  • Toni Nicolini (1)
  • 1966, ballo di carnevale a Mortara
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  Toni Nicolini

  Dalle foto ai racconti

  Il racconto fotografico di Toni Nicolini è un reportage su un ballo di Carnevale tenuto a Mortara (in provincia di Pavia) nel 1966. Nello spazio racchiuso tra i palchi del teatro comunale, piovono i coriandoli, ma anche i commenti divertiti o gli sguardi maliziosi di chi osserva il dimenarsi dei bal ... (continue)

  Il racconto fotografico di Toni Nicolini è un reportage su un ballo di Carnevale tenuto a Mortara (in provincia di Pavia) nel 1966. Nello spazio racchiuso tra i palchi del teatro comunale, piovono i coriandoli, ma anche i commenti divertiti o gli sguardi maliziosi di chi osserva il dimenarsi dei ballerini o le storie che si dipanano tra uno scatto e la'ltro. Da lì, da quegli scatti (mentre un gruppo di giovanissimi capelloni si dà da fare a suonare e cantare, somigliando assai a certi Nomadi), nascono nove racconti, che interpretano e immaginano ciò che le foto dicono (o nascondono). Belle belle le foto, buona l'idea, non sempre uniforme il risultato (narrativo) finale.

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  — Jan 31, 2012 | Add your feedback

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  • Stagioni diverse (5042)
  • By Stephen King
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  • It (9026)
  • By Stephen King
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  It

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  Dice Maupassant che non ha mai avuto un dolore che un’ora di lettura non abbia dissipato. Magari uno legge questa frase e non ne è troppo convinto, ma diciamo che avere in mano “It” aiuta. Magari non ti fa dormire la sera, però. It ti prende e ti butta nel suo gorgo. In modo diverso da come aveva fa ... (continue)

  Dice Maupassant che non ha mai avuto un dolore che un’ora di lettura non abbia dissipato. Magari uno legge questa frase e non ne è troppo convinto, ma diciamo che avere in mano “It” aiuta. Magari non ti fa dormire la sera, però. It ti prende e ti butta nel suo gorgo. In modo diverso da come aveva fatto “22/11/’63”, ma con la stessa sicurezza. Dovrò cominciare a credere che dipenda dall’autore.
  Certo, “It” è uno di quei libri che, in carta e ossa, rischia di spaventare: milletrecento e passa pagine hanno il loro peso e si notano. Ma una volta preso in mano, il racconto inizia leggero e convincente, e avviluppa da subito. E quasi da subito colpisce duro e senza nessun alleggerimento. Si prosegue, magari credendo che non ci si stia affezionando a nessun personaggio in particolare, perché troppi sembrano quelli che cominciano a ruotare sullo sfondo di Derry. In realtà, si entra nella storia così come si entra nella città, cominciando a conoscere, a poco a poco, gli abitanti, seguendo questo o quello, perdendone uno per poi ritrovarlo più avanti (o scoprire che lo si è perso per sempre). Tra una passeggiata e l’altra, affiora questa Cosa orrenda, descritta a volte come un pagliaccio, ma in modo che sfiora il fastidio, se no proprio la paura, tanto che stento a credere che la trasposizione cinematografica abbia potuto trasmettere la sottile, tenace, sotterranea e sempre presente paura di It.
  La costruzione della storia avanza, da un certo punto in poi, contrapponendo passato e presente, così che scopriamo ciò che accade e ciò che è accaduto per giustapposizione di un’immagine con l’altra, di una fotografia ingiallita e sciupata con un’altra nitida e precisa. Magari è meglio guardarle da lontano, le foto, comunque.
  Verso la metà, il gioco, cioè la struttura narrativa, il questo e il quello, è ormai scoperto e io temevo un po’ la stanchezza. Epperò si prosegue, si accumulano informazioni, notizie, pezzi di puzzle che costruiscono delle vite.
  La parte del passato, il racconto di quello che erano i protagonisti ragazzini, è quella che affascina di più, non soltanto per la storia in sé, ma per il profumo di caldo, di estate, di sole, di polvere che si porta dietro; King sa evocare un mondo, ma anche tutto quello che gli sta intorno, dentro, dietro. Diventano così assolutamente plausibili tutte le stranezze, tutti gli orrori, gli ostacoli, gli incroci, le casualità e le ripetizioni di una storia che a volte cede qui e là, che a volte sembra eccessiva (magari nelle situazioni più quotidiane, tra ragazzini che fanno a botte e ferimenti e inseguimenti) ma poi si riprende e ti riporta dove vuole lei. Diventano credibili e buoni e belli e perfetti nelle loro numerose imperfezioni anche i protagonisti della storia, che faticano e corrono e inciampano e crescono, e tu sei lì che fai il tifo per loro.
  Più triste e, per certi versi, piena di vera paura, la parte degli interludi, quando l’adulto, che non sa e non vuole più credere al Male, se lo trova comunque intorno, lo annusa anche se non lo vede, se lo aspetta anche se non c’è, anche se, addirittura, sa che non può essere.
  Capita così che, arrivati anche molto oltre la metà, ci si cominci a chiedere se manchi davvero così poco, se tutto si risolverà, e se tutto si risolverà bene o male, e come e quando. Si appoggia il romanzo convinti di averne avuto abbastanza e poi lo si riprende in mano appena possibile, e si ritorna in un amen tra le vie di Derry, nella stanza calda della biblioteca, o in mezzo ai cespugli e all’immondizia della discarica.

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  — Feb 1, 2012 | 2 feedbacks

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  • Venti corpi nella neve (75)
  • Il commissario Serra indaga a Case Rosse
  • By Giuliano Pasini
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  Venti corpi nella neve

  Buono, buono, le stelle mi stan strette

  Dicono che dopo Omero non sia più stato possibile scrivere storie veramente nuove e originali. Immagino che la cosa si ancora più evidente se si parla di gialli o noir, che ormai vanno per la maggiore e sono uno sfracco e una sporta. E, in effetti, è un po’ quello che ti viene in mente cominciando “ ... (continue)

  Dicono che dopo Omero non sia più stato possibile scrivere storie veramente nuove e originali. Immagino che la cosa si ancora più evidente se si parla di gialli o noir, che ormai vanno per la maggiore e sono uno sfracco e una sporta. E, in effetti, è un po’ quello che ti viene in mente cominciando “Venti corpi nella neve”, a partire dalla copertina che, mannaggia, sia per il titolo, sia per l’ambientazione (neve e sangue, bianco e rosso) mi ha ricordato “XY” del fu grande scrittore Veronesi. Poi: c’è il commissario ombroso e tormentato che si rifugia nell’Appennino emiliano (Santovito è da quelle parti anche lui), seguito casualmente dalla donna lasciata perché incapace di sopportare un problema e il problema è parallelo a quello del commissario Ricciardi (di de Giovanni), là è il Fatto, qui è la Danza; il collega della scientifica ricorda (uno stampo e una figura) Iannuzzo di Montalbano, mentre il collega e basta poteva essere, a scelta, uno stronzo, un dongiovanni o un amico, e qui è un amico. Anche la storia è giocata (come usa da un po’) su due piani temporali, passato e presente, che qui sono Resistenza e oggi (e viene in mente l’ultimo di Cazzullo, "La mia anima è ovunque tu sia").

  Tutto questo per dire che queste cose le ho viste, le ho notate, e non potete venirmi a dire, alla fine: sì, va bene, ma non ti sei accorta che…?

  Sì, me ne sono accorta, zitti lì.
  Vale ugualmente la pena di leggere.

  Perché è un romanzo che si legge in fretta e con piacere: la scrittura è forte e decisa, senza fronzoli inutili (magari, qualche volta, si desidererebbe addirittura qualche smussatina in più, qualche giro di parole o di azioni più lento); i personaggi sono credibili, anche quelli minori, costruiti a volte con poche, essenziali, pennellate; se il colpevole del passato è noto e odiato da molti, la sfida a scoprire il colpevole del presente è netta e senza trucchi. Quando particolari vengono taciuti, è chiaro che si tace proprio per non rivelare troppo, e noi si continua a leggere per scoprire. La mescolanza tra le vicende dell’oggi e quelle della Resistenza è trattata con mano molto più sicura di quello che accade con il confusionario Cazzullo; l’avanti-indietro tra passato e presente è, come dire, pieno di armonia, nonostante gli orrori e le tristezze, e la storia del passato è curata, ben costruita a poco a poco, non subito rivelata, con il partigiano, personaggio principale, che si precisa nel tempo (cioè, nelle pagine).
  E se a un certo punto, già quasi alla fine, mentre il commissario cerca ancora l’assassino, avete un soprassalto e vi trovate a pensare: ma, diavolo!, non sarà mica che…?, significa che anche qualche indizio è stato ben seminato, ma ve ne potete accorgere soltanto quando l’autore decide di far precipitare le cose (assenze, telefonate, corse, slittamenti…) verso la conclusione.

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  — Jan 25, 2012 | Add your feedback

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  • 22/11/'63 (1396)
  • By Stephen King
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  22/11/'63

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  Massì, dopotutto è un sì.

  Che Stephen King sia il Re, lo dicono in molti, e a volte bisogna crederci, anche se il mio rapporto con questo signore è altalenante e comunque data soltanto da “On Writing”, che mi aveva colpito un po’ come san Paolo sulla via di Damasco. In più, dopo tutto il can can che se ne è fat ... (continue)

  Che Stephen King sia il Re, lo dicono in molti, e a volte bisogna crederci, anche se il mio rapporto con questo signore è altalenante e comunque data soltanto da “On Writing”, che mi aveva colpito un po’ come san Paolo sulla via di Damasco. In più, dopo tutto il can can che se ne è fatto, ho cominciato questo romanzo con qualche apprensione (magari sarei stata una di quelle persone che lo avrebbero trovato orribile e sarei dovuta tornare indietro nel tempo per impedirmi di acquistarlo in modo da non sconvolgere gli equilibri di aNobii). Ho iniziato a leggerlo convinta che mi ci sarei dovuta mettere con impegno, che avrei dovuto superare ostacoli e durezze per arrivare in fondo, e che alla fine mi sarei trovata nel cerchio del King insieme ai vecchi suoi ammiratori storici.
  Invece: voilà, mi son messa a leggerlo che era un piacere, è andato giù come l’acqua fresca, non vedevo l’ora di continuarlo, l’ho finito in un amen.
  Dopodiché, mi sono chiesta se King, allora, sia invecchiato, o abbia fatto un salto nel futuro decidendo poi che l’unico modo per farsi leggere sia semplificare. Non che mi spiaccia la scrittura piana semplice, fattuale, ora succede questo, ora succede quello, ci vogliono anche libri che ti permettano di leggerli mentre stai lavorando a maglia, però è come se mi aspettassi qualcosa di più.
  Detto ciò, alcune delle idee seminate qui e là nel libro son proprio belle, anche se poi cozzano con qualche particolare più fastidioso: quella del viaggio del tempo, ad esempio, che così come avevo letto di sfuggita nelle varie recensioni mi pareva tutt’altra cosa, e qui diventa una discesa e ridiscesa negli inferi di un passato più bello/ più brutto (ma, alla fine, più desiderabile del presente).
  E magari da qui, chi non ha letto il libro e vuole leggerlo, smetta, ché io son brava a dire-non-dire, ma magari qualcosa mi sfugge lo stesso.

  M’è piaciuta l’idea che il viaggio sia possibile soltanto da un certo luogo ma legato a un particolare attimo, e sia ripetibile ma a costo di azzerare tutto quello che è successo nel viaggio precedente. Non mi è piaciuto il fatto che non esiste spiegazione (fanta)scientifica del perché questo succeda, nemmeno tirata per i capelli o nascosta tra le brume dei “guardiani” o dentro l’armadietto della carne.
  Mi è piaciuta l’idea che si possa tornare e ri-tornare; e comprare e ri-comprare; e dire e ri-dire; e prendere e ri-portare. Non m’è piaciuto che, di fronte alla richiesta di spiegazioni il protagonista (che in quel momento ero anche io) riceva come risposta uno sbrigativo: è così, punto e basta. Forse non mi è piaciuto nemmeno che, alla fine, mi sia sentita dire (cioè: il protagonista si sia sentito dire): in realtà non è proprio così, sarei mica scemo a credere che è stato proprio così? In realtà… eccetera (quasi che si volessero mettere delle toppe a una teoria del tempo che a volte fa un po’ acqua).
  Però, diciamocelo, The King non voleva mica fare una storia di fantascienza, The King voleva soltanto scrivere una storia, magari con qualche altre storia incastrata dentro. E questo gli è riuscito, alla grande. E gli è riuscito di accumulare una serie impressionante di dati storici per costruirci intorno quella che sembrava essere il cardine del racconto (l’assassinio di Kennedy), ed è invece soltanto un pretesto narrativo. Ché, se avesse fatto lo stesso parlando dell’assassinio di John Lennon, secondo me non cambiava poi molto.
  Gli son riusciti i personaggi, ché il prof che non può fare a meno di essere prof, in qualunque tempo si trovi a saltabeccare, è capace di tirarti dentro i suoi pensieri e le sue paure; gli è riuscito di mettere paura, ogni tanto, ché io, pur non avendo (ancora) letto It, mi aspettavo che saltasse fuori qualcosa qui o là; soprattutto, e di questo rendo grande e onorato merito, gli è riuscito di far precipitare anche me nella buca del tempo, così ché, dopo aver passato un pomeriggio a leggere di Jake comparso alla fine degli anni Cinquanta, niente cellulare, niente Tv a colori, niente Internet e così via, mi sono trovata a chiudere il libro e a vagare nella nebbia del mio tempo chiedendomi dove fossi capitata.
  Per questo, e per il finale (che non è poi così melenso e positivo come sembra), pollice su.

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  — Jan 24, 2012 | 1 feedback

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  • La donna che non c'era (4)
  • By Mino Milani
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  La donna che non c'era

  4 people find this helpful

  

  Dopo Maigret, appena più giovane di Pepe Carvalho, e molto prima di Montalbano, Coliandro, Bordelli e compagnia, c’è stato Melchiorre Ferrari. Commissario di seconda classe a Pavia, negli anni della dominazione austriaca (il suo primo ‘caso’ è del 1842, con il maresciallo Radetzky che sta col fiato ... (continue)

  Dopo Maigret, appena più giovane di Pepe Carvalho, e molto prima di Montalbano, Coliandro, Bordelli e compagnia, c’è stato Melchiorre Ferrari. Commissario di seconda classe a Pavia, negli anni della dominazione austriaca (il suo primo ‘caso’ è del 1842, con il maresciallo Radetzky che sta col fiato sul collo della polizia della città), Ferrari è davvero esistito, e ha lasciato agli eredi i suoi (a volte criptici) appunti sulle sue indagini e sui suoi pensieri di pavese costretto a vivere in tempi non facili.
  Peccato che tutte le sue avventure siano state pubblicate in occasione della festa di San Siro, patrono di Pavia. Dico “peccato” perché la distribuzione dei “libri di San Siro” è sempre stata circoscritta a Pavia. Adesso, però, le Edizioni Effigie hanno cominciato a ristampare, riveduti e corretti dall’autore, le inchieste del mio commissario preferito, e a pubblicare qualche nuova indagine.
  “La donna che non c’era” è, appunto, l’ultima indagine di Melchiorre Ferrari. Radetzky, tanto per dire, viene mandato in pensione, ché a 91 anni se lo merita pure, mentre resistono il solito sovrintendente Ziller, che ormai, dopo tanti anni, ha imparato a parlare italiano; e, di fianco a Melchiorre, il fido Steiner ("Ach, sighnor commissario, tutto bene, ja?”).
  Su tutto, una morte per certi versi terribile che forse non è una morte sui cui indagare, ma forse sì; un invito alla Scala, vestito nero e scarpe di coppale (che finalmente ho capito che cos’è e come funziona); le ultime scoperte di polizia scientifica, tra chimica, veleni, indagini e ora della morte; e un bel po’ di merda (scusate) da spalare, sia metaforica che vera e reale.
  La scrittura è, come sempre, piana e densa, non si perde in fronzoli, va al fondo delle cose e della vita, con tutti i misteri e le incertezze e i dubbi che sono di Ferrari, ma anche di ogni lettore. I discorsi, le parole dirette dei protagonisti si immettono senza chiedere troppi permessi durante lo svolgersi dell’azione, rendendola viva e vivace, e quasi costringono a pensare con loro e come loro. E mentre si segue il commissario nell’indagine, tra autopsie, ricerche, domande, sparizioni di gente e di cose; mentre si condividono le sue malinconie, il suo desiderio di tranquillità, le sue domande sul domani, il suo tirarsi indietro, davanti a esse, “con un filo di… di che cosa? Paura? Per quanto sarebbe potuto accadere di lì a un secolo e mezzo?”, ecco, mentre ci si perde nella storia e nelle storie, Milani semina qui e là indizi, sassolini di inciampo e di suggerimento, scene filtrate dagli occhi di Ferrari, immagini che forse c’erano o forse no, come la donna del titolo, che subito dimentichiamo, presi come siamo dal racconto della “vita del marinar”. Magari per scoprire, poi, che avremmo fatto meglio a ricordacene e che essere un commissario in un romanzo non vuol dire automaticamente capire tutto ciò che accade (Ach, sighnor Milani, tutto bene, ja?).

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  — Jan 18, 2012 | 2 feedbacks

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  • Signorina Cuorinfranti (219)
  • By Nathanael West
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  • La stella del diavolo (604)
  • By Jo Nesbø
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  La stella del diavolo

  Mucca mucca!

  Non so se Nesbø stia semplicemente aggiustando il tiro per un pubblico più generale, o se sia io che mi sto abituando ai suo zig zag narrativi. Fatto sta che questo è un giallo (un po’ noir un po’ splatter) godibile, non fosse che per i soliti inciampi della versione e-book e, soprattutto, per certe ... (continue)

  Non so se Nesbø stia semplicemente aggiustando il tiro per un pubblico più generale, o se sia io che mi sto abituando ai suo zig zag narrativi. Fatto sta che questo è un giallo (un po’ noir un po’ splatter) godibile, non fosse che per i soliti inciampi della versione e-book e, soprattutto, per certe chicche traduttorie che vi raccomando, anzi, di cui vi chiedo gentilmente spiegazione: “Harry tossì violentemente. Punta sul soffitto. Sulla camera 406. Il tetto sopra il quarto piano. Naturalmente. Mucca mucca.” [pagina 249].
  No, dico: “mucca mucca”??
  Vabbè. A parte questo, c’è di nuovo, pare, un serial killer, ci sono indizi seminati qui e là, e ci sono imprecisioni giallistiche che varrebbe la pena di segnalare, se non fosse che, così, si rivelerebbero alcuni passaggi di trama che devono rimanere nascosti. Perché, in effetti, nonostante tutto, se ci si lascia prendere dalla storia, la storia va, e si riesce a non far caso a certi inciampi tra i capitoli di questo romanzo o di coerenza tra i romanzi tutti. Come, per esempio, il fatto che, a tratti, si ha l’impressione di aver saltato un gradino della saga, visto che Harry Hole, di colpo, diventa un personaggio balordo (cioè: più balordo di prima), nero, cupo (cioè: più cupo di prima), nervosissimo e così via.
  Ma Harry Hole rimane un personaggio indovinato e se qualcuno lo trova il cliché (solito) dell’investigatore un po’ geniale, un po’ alcolizzato, be’, ha ragione soltanto in parte. Harry è tutto quello, ma è anche credibilissimo, nei suoi sbalzi d’umore, nelle sue cadute e ricadute, nei suoi tormenti e nei suoi incubi (che, ancora una volta, riempiono le pagine). E ci sono alcuni capitoli (il primo, ad esempio) molto belli, dove Nesbø si diverte, come sempre, a introdurre storie parallele, informazioni curiose, vite passate e dimenticate; e c’è una specie di finale circolare, appena accennato ma divertente; e c’è anche la risoluzione di una storia che andava avanti da almeno tre romanzi, e non importa se si risolve in modo raccapricciante.
  Tutto bene, allora?
  Eh, non tutto: della traduzione, ho già detto; di alcune stupidaggini di trama, ho accennato (e se non le vedrete, tanto meglio per voi); di come Harry prenda l’autostrada giusta per risolvere il caso, invece, non ho detto e non dirò, ma certo che, se avesse avuto l’apparizione della Madonna di Lourdes che gli indicava l’assassino, forse sarebbe stato ugualmente credibile.
  Sembra che stia dicendo che è un brutto libro? Non lo è, giuro, mi sono espressa male, avete equivocato e compagnia bella. È solo che è un bel libro con un bel po’ di difetti (e quando a me piace una cosa, vorrei che fosse perfetta).

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  — Jan 9, 2012 | Add your feedback

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  • L'evoluzione di Calpurnia (495)
  • By Jacqueline Kelly
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  • Nemesi (664)
  • By Jo Nesbø
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  Nemesi

  Complicatissimo, interessante

  Oh, ecco, stavolta un giallo liscio, nel senso che c’è la storia gialla, senza troppi scarti temporali. “Senza troppi” non vuol dire “senza del tutto”. Nesbø non rinuncia a complicare la storia così come è complicata la vita quotidiana, e qualche salto all’indietro c’è: viene fuori una vecchia fiamm ... (continue)

  Oh, ecco, stavolta un giallo liscio, nel senso che c’è la storia gialla, senza troppi scarti temporali. “Senza troppi” non vuol dire “senza del tutto”. Nesbø non rinuncia a complicare la storia così come è complicata la vita quotidiana, e qualche salto all’indietro c’è: viene fuori una vecchia fiamma del commissario, per esempio, e con qualche fatica riesco a piazzarla ora nel presente, ora nel passato (magari è ancora una faccenda di salti pagina che nell’e-book non vengono ben resi, boh). Ma intanto c’è anche, chiara, una rapina, e un secondo capitolo con una trovata narrativa molto molto gradevole; c’è una nuova collega con un nome chiaro e semplice, Beate, e una capacità curiosa; poi, vabbè, di nuovo c’è una persona di nome Stine che è una donna e una di nome Helge che è un uomo; ci sono due che si chiamano Toril Li (donna!) e Ola Li (uomo!), che non sono neanche parenti e meno male che con il romanzo c’entrano poco; ci sono una Anna (che serve per la seconda storia, parallela), un’Astrid, un Aune e un Arne Albu, e son tutti abbastanza importanti; ci sono poi un Weber e un Waaler, che a furia di frequentarli ho finalmente capito chi è il bravo e buono e chi è il bellone stronzo…
  I fili che si intrecciano, alla fine, sono almeno tre (rapine, Anna, zingari), e si sovrappongono ai fili tirati dietro dal precedente libro (Harry Hole, la collega Ellen, Rakel, il contrabbando di armi): sembra un casino, ma si può fare, perché alla fine la storia gialla è bella, seguita bene; la storia personale di Harry Hole è coerente e interessante (forse quella che regge di più, per ora); gli intermezzi, i flashback, i racconti apparentemente estranei con cui Nesbø infarcisce le pagine sono curiosi e ben scritti, e alla fine trovano il loro posto.
  Insomma, si superano parecchi ostacoli (anche quello di errori di punteggiatura e traduzione che, leggo, ci sono anche nella versione cartacea), ma si arriva bene fino in fondo.

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  — Jan 5, 2012 | Add your feedback

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  • Il pettirosso (913)
  • By Jo Nesbø
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  Il pettirosso

  Quasi quattro stelle

  Dei miei problemi con i nomi nordici, ho già parlato. Poi, non so, si ha l’impressione che i nordici siano così pochi che si siano, in passato, sposati tutti tra loro, perciò, oltre all’estraneità dei suoni, c’è anche il fatto che i cognomi sono simili, o uguali (Gudeson, Gudbrand, Brandaugh, argh) ... (continue)

  Dei miei problemi con i nomi nordici, ho già parlato. Poi, non so, si ha l’impressione che i nordici siano così pochi che si siano, in passato, sposati tutti tra loro, perciò, oltre all’estraneità dei suoni, c’è anche il fatto che i cognomi sono simili, o uguali (Gudeson, Gudbrand, Brandaugh, argh) .
  Però questo di Nesbø è un giallo che mi sono goduta nonostante queste e altre difficoltà. Prima fra tutte, il montaggio che l’autore fa tra la storia presente (1999-2000) e la Storia passata (1942-1945). Una storia nella Storia che non conoscevo granché, perché chi mai si occupa specificamente della Norvegia nella seconda guerra mondiale? Chi mai sa distinguere tra i collaborazionisti, i patrioti, i resistenti, i filonazisti, e quelli che, disinvoltamente o meno, passano da un a parte all’altra della barricata ideale?
  In ogni modo, la storia di guerra si segue con interesse, perché racconta del fronte, del modo in cui i soldati semplici affrontano e superano (o meno) ciò che accade, si parlano, si uccidono, complottano, sono feriti, fuggono, tornano, si innamorano e così via. Si perde il filo, però, quando qualcuno muore, qualcuno è ferito, qualcuno guarisce, qualcuno no, e tutti questi “qualcuno” si chiamano (esempio) Daniel Gudeson oppure Gudbrand (che viene citato circa duecento volte soltanto per cognome, e il cui cognome -se capovolto- assomiglia pericolosamente a Brandaugh, che però è un personaggio della storia più recente). Insomma, bisogna cercare di procedere ugualmente, anche perché, nonostante quello che ho appena detto, il racconto scorre e si può seguire.
  In parallelo, la storia presente, la politica, il timore di attentati, le indagini del ‘solito’ commissario Hole (nome chiaro, non si confonde, è ben individuabile, meno male) e della sua collega Ellen, la vita privata del commissario, gli spostamenti tra un piano e l’altro (che significano spostamento di carriera, di ufficio, di incarico, qui tutto già più nebuloso, ma vabbè), l’incontro-scontro con il Brandaugh di cui sopra (che, a questo, Strauss-Khan gli fa un baffo), la morte violenta di qualcuno vicino al commissario, e via e via.
  E proprio il commissario è in fondo il personaggio che ti tiene lì, a vedere come va a finire. Perché è un tipo solitario, un (ex?)alcolista, che sembra stanco della vita e procede dritto come un fuso, magari per sbattere contro l’ennesimo muro, se questo gli sembra giusto e onesto. Uno che mente, anche, ma non sulle cose importanti, e che prosegue cocciutamente alla ricerca della verità, anche quando sarebbe più semplice stendere un velo (diplomaticamente opaco) e tornarsene a casa.

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  — Jan 3, 2012 | Add your feedback

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  Destinatario sconosciuto

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  Potreste uccidere qualcuno semplicemente scrivendogli

  Sono 78 pagine compresa la postfazione; sembrano di più perché ci sono venti pagine bianche in fondo, a far volume (o per prendere appunti?).
  Non importa. Sono sei euro spesi bene. Anche se, leggendo la quarta di copertina, magari vi viene in mente “L’amico ritrovato” e pensate che sia una minestra ... (continue)

  Sono 78 pagine compresa la postfazione; sembrano di più perché ci sono venti pagine bianche in fondo, a far volume (o per prendere appunti?).
  Non importa. Sono sei euro spesi bene. Anche se, leggendo la quarta di copertina, magari vi viene in mente “L’amico ritrovato” e pensate che sia una minestra riscaldata. Non è così. Primo, perché Kressmann Taylor (che è una scrittrice statunitense) scrive la storia trent’anni prima di Uhlman; secondo, perché scrive il racconto durante il nazismo, con una visione dei fatti che è, sì, posteriore alla vicenda raccontata ma ancora contemporanea, molto contemporanea, e capace di vedere già con chiarezza quello che sta succedendo. Il tutto risolto attraverso lo scambio di lettere tra due amici e soci in affari, una lettera circa al mese, all’inizio, a partire dal novembre del 1932.
  La scrittura è scarna, ma efficace, e si possono perdonare quegli artifici che obbligano a inserire nell’epistolario particolari precisi che a volte risultano stonati rispetto alla credibilità dei protagonisti (che sono amici, e che, forse, non avrebbero davvero il bisogno di dirsi, raccontarsi, scriversi, alcune cose, e sembra lo facciano più per noi che per loro). Ma ancora, non importa.
  L’evoluzione della storia - dati i tempi - appare all’inizio prevedibile, ma il guizzo finale è davvero inaspettato e micidiale. In tutti i sensi.

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  — Dec 29, 2011 | Add your feedback

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