Anne Shirley - aNobii

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- Il circolo delle ingrate (100)
- By Elizabeth von Arnim
- Reading since Apr 24, 2012
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- C'era una volta la DDR (410)
- By Anna Funder
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- Robin Hood (1402)
- Il principe dei ladri
- By Alexandre Dumas (padre)
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- Il poliziotto che ride (599)
- By Per Wahloo, Maj Sjöwall
- Finished on Apr 24, 2012
  
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Il poliziotto che ride

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Giallo a (relativa) suspence molto più che a enigma, anche questa puntata dedicata alla squadra di Martin Beck si dipana nel grigio delle sfumature di una Stoccolma che è soprattutto triste. E - se nella caratterizzazione dei diversi personaggi spicca l'attenzione al dettaglio psicologico (reso attr ... (continue)

Giallo a (relativa) suspence molto più che a enigma, anche questa puntata dedicata alla squadra di Martin Beck si dipana nel grigio delle sfumature di una Stoccolma che è soprattutto triste. E - se nella caratterizzazione dei diversi personaggi spicca l'attenzione al dettaglio psicologico (reso attraverso tic, idiosincrasie, tocchi particolari) - complessivamente si resta ancora lontani dal capolavoro. E se il merito archeologico (siamo alla fine degli anni Sessanta) di avere recuperato un genere meno in auge è innegabile, resta l'impressione, al termine, che resti ancora parecchia strada da macinare.

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— Apr 26, 2012 | Add your feedback
- The Winds of Heaven (1)
- By Monica Dickens
- Finished on Apr 10, 2012
  
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The Winds of Heaven

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La pronipote di Dickens ha ereditato (o forse, chissà, sviluppato autonomamente) un buon talento per la costruzione della trama, che in questo romanzo è rapida, coinvolgente e di piacevole intrattenimento. Così, una situazione banale di partenza (donna non più giovane che, lasciata sul lastrico alla ... (continue)

La pronipote di Dickens ha ereditato (o forse, chissà, sviluppato autonomamente) un buon talento per la costruzione della trama, che in questo romanzo è rapida, coinvolgente e di piacevole intrattenimento. Così, una situazione banale di partenza (donna non più giovane che, lasciata sul lastrico alla morte del marito, è costretta a dipendere dai figli e amici di buona volontà per tutti gli aspetti della sua vita, primo tra tutti quello residenziale) si trasforma nell'occasione per intrecciare una commedia di famiglia ironica e divertente. Lo sguardo acuto ed educato di Louise (la narrazione è in terza persona, ma il punto di vista è interno) segue così, e candidamente racconta, avventure e disavventure delle famiglie dei suoi figli, così come di quella dell'amica che la ospita. In mezzo, si scoprono scheletri negli armadi di famiglia (come sempre), gioie, dolori, piccole meschinità e tutto l'ordinario repertorio. Ma soprattutto, la consapevolezza che non si può vivere tutta la vita con la valigia in mano, come un pacco; e proprio per questo (forse) la soluzione improvvisa è dietro l'angolo, figlia dell'unico 'colpo di decisione di testa' che Louise si sia potuta permettere nella sua nuova vita.

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— Apr 10, 2012 | Add your feedback

- La fine del mondo e il paese delle meraviglie (3336)
- By Haruki Murakami
- Finished on Apr 8, 2012
  
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La fine del mondo e il paese delle meraviglie

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La fine del mondo e il paese delle meraviglie (ma la traduzione italiana rende poco conto della variazione Hardboiled-Wonderland della seconda parte) denuncia fin dal principio la vocazione binaria della sua struttura, così come (forse) della sua voce narrativa. Seguendo un modulo che nel 1985 era a ... (continue)

La fine del mondo e il paese delle meraviglie (ma la traduzione italiana rende poco conto della variazione Hardboiled-Wonderland della seconda parte) denuncia fin dal principio la vocazione binaria della sua struttura, così come (forse) della sua voce narrativa. Seguendo un modulo che nel 1985 era ancora (relativamente) originale (e che invece poi è dilagato nella letteratura mondiale degli ultimi venti anni come prassi), il romanzo è costruito a capitoli alterni: quelli dispari ambientati in un non meglio definito “Hardboiled Wonderland” (che rimanda in maniera esplicita tanto a Carroll quanto a Chandler), quelli pari in un universo poco più che bicromatico denominato “La fine del mondo” appunto, luogo utopico, o forse distopico, nel quale la presenza di passioni e sentimenti si sfalda, così come i colori. Una narrazione in entrambi i casi autodiegetica consegna il lettore al punto di vista del protagonista, che lo trascina a seguire, in un mondo, così come nell’altro, le sue avventure.
Se l’Hardboiled-Wonderland si rivela un mondo futuribile e cibernetico, dominato dalla teoria del complotto, la Fine del mondo è una città circondata da mura spesse, nella quale si arriva, ma dalla quale poi più non si esce, i cui abitanti attendono a lavori e compiti che non hanno né interesse, né utile e, soprattutto, sono privati della loro propria ombra (che viene lasciata prigioniera a morire, per poi ricevere una sepoltura rituale che compie anche il processo di acquisizione della cittadinanza da parte del suo antico proprietario) per poter ottenere il diritto di risiedere in città. Oltre agli uomini, vi abitano anche delle bestie dal manto (a seconda delle stagioni) dorato o bianco, e con un unico corno in mezzo alla fronte: le sole creature che hanno il diritto di varcare i confini della città, anche se poi sempre vi ritornano, in un ciclo eterno fatto di vita e morte, che si ripete, sempre uguale a se stesso, ogni giorno e ogni stagione. In entrambi i casi il protagonista si ritrova a vivere situazioni inaspettate, alle quali deve fare l’abitudine, attraverso un percorso di acquisizione di consapevolezza che occhieggia alla Bildung solo per negarla in maniera perentoria. L’Hardboiled Wonderland è il negativo sotterraneo e buio (in senso proprio, perché il protagonista, ritrovatosi suo malgrado al centro di una incomprensibile cospirazione, dovrà affrontare un viaggio nelle gallerie sotto la metropoli, alla ricerca di uno scienziato geniale e pazzo, singolare riedizione di un contemporaneo Stregatto, che detiene la chiave per spiegare il suo destino futuro) di una Tokio che già vive in pieno il post-moderno. Là sotto – proprio come Alice (e guidato dalla nipote dello scienziato, potremmo dire un Bianconiglio? Se non più banalmente un Virgilio) – il protagonista (senza nome) incontrerà una serie di avventure e meraviglie: sculture religiose, sanguisughe, laghi sotterranei, persino un altro popolo (quello degli Invisibili, pericolosi esseri che abitano il buio, e che talvolta riemergono nei cunicoli della metropolitana per tendere agguati agli uomini – un elemento, questo, su cui Murakami ritorna anche in altri romanzi, ma che qui rievoca esplicitamente le ossessioni delle leggende metropolitane). Per arrivare infine ad ascoltare (dallo scienziato) l’oracolo sulla propria esistenza, riuscire a riveder le stelle e affrontare a sua scelta le ultime ventiquattro ore che (come da sentenza) gli rimangono di vita.
Intanto, nei capitoli pari, il protagonista, appena arrivato lì, si stabilisce nella città, accetta di essere separato dall’Ombra (che rappresenta, ma questo, lui come il lettore, lo potrà capire solo in seguito, il cuore e i sentimenti), trova un suo posto nell’ordine di questo nuovo universo (ricevendo un lavoro, quello di Lettore di Sogni), inizia a fare delle conoscenze (tra le quali una ragazza di cui, forse, si innamora). Parallelamente - e su richiesta della sua sempre più indebolita Ombra (che riesce a vedere per poco, e sotto rigido controllo, e che lontano da lui sta morendo inesorabile) – inizia a disegnare la mappa di questo strano posto, nel quale tutto (le mura, il fiume, i boschi) sembra avere identità e coscienza, e (ciò che è più perturbante) adattarla a suo uso e consumo. Moltissimi sono i modelli letterari per questa parte (che – con la sua ossessione per l’eterotopia, la mappatura e gli spazi – bene interpreta un’altra declinazione, tutta topologica, anch’essa postmoderna), così come i futuri romanzi che a questo Murakami possono dichiarare di essersi legittimamente ispirati. Il primo e più ovvio è probabilmente la fiaba filosofica di Wilde del Pescatore e la sua anima (così come i molti racconti di ombra che partono dal Peter Schlemhil di Chamisso e arrivano (passando per un percorso tradizionale dell’ombra perturbante e fantastica) fino a Buzzati. Tra i molti altri possibili, vale la pena di ricordare le ovvie Città invisibili, perché la coincidenza tra aspirazione cartografica del tutto e sua finale coincidenza con la mente del viaggiatore, del narratore (e dunque dell’estensore) della carta è elemento imprescindibile di questa parte di narrazione (che anch’essa si nutre soprattutto di conversazioni, di ascolto e di racconto, così come era, per Calvino, nel dialogo costante tra Kublai Khan e Marco Polo). E poi – per lo spunto filosofico, ma anche la scansione in capitoli che riflettono mondi (uno terrestre e uno più frutto di invenzione della coscienza), la riflessione sul valore del ricordo, del sentimento, le atmosfere rarefatte – vale la pena di ricordare anche La storia infinita di Michael Ende, un romanzo che deve il suo principale successo a una destinazione giovanile di primo livello, ma che in realtà interpreta in modo inquieto e problematico una serie di tematiche topiche per la letteratura di quegli anni.
Si tratta di un percorso destinato a diventare tradizione letteraria in breve tempo, e che vede riprendere motivi cardine di questo romanzo da parte di successivi autori e testi (basta pensare all’immagine della città sottilmente utopica, o distopica, in romanzi come La trilogia della città di K di Agota Kristof o Tutti i nomi di Saramago).
E se alla fine di tutto i due filoni narrativi si re-incrociano all’interno della coscienza (del narratore), tutto viene revocato paradossalmente in dubbio: l’Hardboiled Wonderland – così come la fine del mondo – sono frutto di sogno, delirio, visione inconscia del protagonista. E non importa se uno sembra luogo di approdo privo di dolore e atarassico, l’altro il frutto di un incubo acido almeno la versione Disney delle avventure di Alice. In entrambi i casi, si rivelano soluzioni escapiste (e per questo discutibili) rispetto al vivere nel mondo. Che è l’unica scelta che viene dichiarata possibile – pure se per via di paradosso – all’essere umano e mortale, in quanto tale.

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— Apr 9, 2012 | Add your feedback
Poesie
- Poesie (2)
- e altri scritti
- Finished in 1993
  
  Finished (re-read) on Mar 31, 2012
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- Ogni promessa (368)
- By Andrea Bajani
- Finished on Mar 31, 2012
  
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Ogni promessa

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In realtà questo libro è un romanzo sentimentale. Scritto però - secondo lo stile tipico di Bajani - come un réportage che è insieme individuale e multiplo, là dove i rapporti tra singoli (che inevitabilmente si muovono tra loro, creano relazione, ma dunque fanno attrito, e si pestano - questo è l'a ... (continue)

In realtà questo libro è un romanzo sentimentale. Scritto però - secondo lo stile tipico di Bajani - come un réportage che è insieme individuale e multiplo, là dove i rapporti tra singoli (che inevitabilmente si muovono tra loro, creano relazione, ma dunque fanno attrito, e si pestano - questo è l'assunto compuntamente doloroso e saggio di partenza) si incrociano, acquisendo nuovo senso, attraverso l'incontro con il passato e con la storia.
Ogni promessa nasce così, da una crisi di coppia che rotola nelle stanze di una casa un tempo dei sogni e che diventa piano piano estranea, e altro. E una telefonata che riporta nel tempo un'altra casa, un'altra crisi, altri legami e un personaggio, Mario, il nonno del protagonista, ritornato dopo lo shock della ritirata sul fronte russo, e mai ripresosi. E dunque ombra spettrale, presente/assente fino alla morte, nella vita dei suoi familiari. Il viaggio a ritroso di un protagonista provvisoriamente senza un futuro certo (senza la fidanzata, Sara, che lo lascia, senza il figlio sognato che non arriva) diventa così insieme geografico e storico. Nella sua vecchia casa, legata ai ricordi di quanto Mario ancora era una occasionale presenza, e dove incontra (e fa amicizia) con Olmo, un personaggio che è come un nonno alternativo, ciò che Mario avrebbe potuto essere. E che gli racconta (anche lui reduce dal fronte russo) i racconti che avrebbero potuto essere di Mario. La scrittura di Bajani gioca preziosa (ma mai compiaciuta, e, anzi, molto etica) tra i piani temporali, che si sovrappongono e si uniscono, perché (come già in Domani niente scuola) unico è il narratore protagonista che riunisce in sé - ascoltandoli, ma anche agendoli - fisicamente (essendoci, verrebbe da dire, se citare Heidegger non suonasse un po' compiaciuto, eppure in questo caso molto utile) - i diversi filoni di una trama multipla, sfuocata e spezzettata. Si rincorrono parole, dunque. Tra il narratore e Olmo, dirette, sulla Russia. Tra la madre e il narratore e (dunque) tra la madre e Olmo (fatte di gesti di accudimento). Tra la madre e Sara (soprattutto per telefono) e, dunque, tra il narratore e Sara. E poi, ovviamente, tra Mario e la sua famiglia, attraverso le parole di quest'altro reduce che non cercavano altro che figli e nipoti che ora gli mancano per essere ascoltate.
Mentre la storia si abbarbica, profonda, anche la geografia si apre, prevedibilmente. E il pellegrinaggio si fa da mentale geografico, con un aereo preso fino a Rostov per guardare (guardarsi), per capire (capirsi). Fino a un ritorno atteso, ma non troppo. Imprigionato in un aereo che viaggia come nostos, e in un modo condizionale che descrive quella che "potrebbe succedere" all'atterraggio. A sottolineare come la vita sia libero arbitrio, e scelta: periodo ipotetico della possibilità.

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— Apr 5, 2012 | Add your feedback
- Senza uscita (48)
- By Charles Dickens, Wilkie Collins
- Finished on Mar 28, 2012
  
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Senza uscita

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Questo racconto a quattro mani, della premiata ditta, si presenta, fin da subito, per essere poco più di un divertissement. Il tema classico del trovatello (e della possibile sostituzione di persone, ed eredità nascoste) lo proietta nel solco della più consumata prassi tanto di Dickens, quanto di Wi ... (continue)

Questo racconto a quattro mani, della premiata ditta, si presenta, fin da subito, per essere poco più di un divertissement. Il tema classico del trovatello (e della possibile sostituzione di persone, ed eredità nascoste) lo proietta nel solco della più consumata prassi tanto di Dickens, quanto di Wilkie Collins. Mentre la struttura forte (e teatrale: prologhi e atti) che lo compone garantisce uno svolgimento limpido, con pochissimi personaggi nel dramatis personae (elemento, quest'ultimo, inusuale in Dickens) e la possibilità di costruire un intreccio-prototipo, con movimenti limpidi ed essenziali.
In un contesto del genere, gli elementi di suspence sono in realtà ridotti all'osso, e non coinvolgono tanto la comprensione dell'orientamento assiologico del racconto (in realtà indizi espliciti fino alla dichiarazione schietta ci fanno capire quasi da subito, chi sia cattivo e chi sia buono) quanto l'incertezza su una possibile (e cruciale) sostituzione di identità.
In mezzo, la solita avventura del giovane eroe che deve meritarsi non tanto l'amore, quanto la mano della bella fanciulla, questioni di patrimoni, come sempre e un po' di esotico noir sulla montagna svizzera. E uno scioglimento finale e avvocatesco che riporta tutti i personaggi sulla scena, raccolti intorno a un tavolo di rivelazioni legali che (c'è bisogno di dirlo?) premierà soltanto i buoni.
Niente di più, in questo raccontino, dunque. Ma la scrittura è solida, divertita, ironica. Un bel modo di passare comunque un pomeriggio. Che è già, di per sé, solido e compatto "niente di meno".

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— Apr 5, 2012 | Add your feedback
- Domani niente scuola (406)
- By Andrea Bajani
- Finished on Mar 18, 2012
  
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Domani niente scuola

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E' molto raro trovare qualcuno che parli con gli occhi giusti della scuola anche tra chi ci lavora (testimonianza triste ne sono i tanti, troppi, stupidari che fioriscono stagione dopo stagione). Ancora più raro, se è per questo, trovare qualcuno che quello sguardo acuto lo sappia offrire volontaria ... (continue)

E' molto raro trovare qualcuno che parli con gli occhi giusti della scuola anche tra chi ci lavora (testimonianza triste ne sono i tanti, troppi, stupidari che fioriscono stagione dopo stagione). Ancora più raro, se è per questo, trovare qualcuno che quello sguardo acuto lo sappia offrire volontariamente tra coloro che dalla scuola sono lontani dai tempi in cui nei banchi c'erano loro. A maggior ragione se provengono dal mondo intellettuale di una certa letteratura (o di una certa università).
Andrea Bajani rappresenta, per questo, una felice eccezione. Perché in Domani niente scuola trova il coraggio di scrivere con compunzione del pianeta oscuro adolescenza, senza luoghi comuni, ma con la forza di chi in un progetto ci crede per davvero. E (ancora più importante) con gli occhi di chi quei ragazzi di cui parla li vuole seguire con attenzione e serietà, e la testa di chi si ricorda che - la biologia grazie al cielo non si cambia - possono scorrere i tempi, ma i quindici anni restano i quindici anni a tutte le età.
Se poi queste doti rare si coniugano con una penna felice, lieve, ironica, il gioco è fatto. E il risultato sarà questo réportage che è militante proprio là dove vuole essere ludico; perché in questo caso impegno significa ricordare il privilegio di purezza della gioventù. Così, viaggio dopo viaggio, Bajani segue in uno dei riti classici (quello appunto della gita di classe) le sue tre scolaresche. Ma le mète si sovrappongono, gli itinerari anche. E non perché i ragazzi (ricordati tutti con nomi, forse, inventati, ma individualmente) siano tutti uguali. Anzi. Ma perché lo scrittore, un po' per gioco Peter Pan, un po' antropologo, riesce a cogliere insieme l'elemento peculiare e la ripetitività unica che si fa rituale.
E alla fine di tutto resta Bajani - creatura anfibia, volontariamente fattosi ragazzo, ma già adulto - a metà di un guado ineludibile. Perché crescere significa, si sa, la perdita dell'innocenza; guadagnare in consapevolezza al prezzo della nostalgia. Non stupisce troppo allora che l'ultima immagine del libro - di quei ragazzi che "non cercano di ripararsi" dalla pioggia, perché "pensare all'acqua come una minaccia è una fissazione degli adulti" - sembri passare il testimone a un'altra delle voci italiane narrative recenti resasi capace di chiamare su di sé il terribile privilegio dell'infanzia e dell'adolescenza: quella di Paolo Zanotti e dei suoi "Bambini bonsai". Pioggia anche lì, che annichilisce gli adulti (che si rifugiano atterriti nel letargo): mentre le cateratte del cielo segnano il via delle avventure di Pepe e Primavera. Anche loro sotto l'acqua che scroscia, come gli adolescenti di Bajani, anche loro puri e convinti. Perché anche per loro valgono le ultime parole di questo libro breve e indispensabile: "Esattamente come è una fissazione degli adulti quella di smettere di cantare a voce alta, o di smettere di correre. O come quella di smettere di fidarsi".

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— Mar 23, 2012 | 5 feedbacks

- L'ultimo hacker (46)
- By Giovanni Ziccardi
- Finished on Mar 17, 2012
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- Super Santos (468)
- Inediti d'autore, 1
- By Roberto Saviano
- Finished on Mar 11, 2012
  
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Super Santos

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Antico réportage di Saviano prima di diventare Saviano, e poi recuperato per l'edizione degli Inediti d'autore del Corriere nazionale. C'è già tutto, e probabilmente quella misura breve che - talvolta - è perfino meglio di Gomorra. Unita a quella capacità di legare locale e universale che è diventat ... (continue)

Antico réportage di Saviano prima di diventare Saviano, e poi recuperato per l'edizione degli Inediti d'autore del Corriere nazionale. C'è già tutto, e probabilmente quella misura breve che - talvolta - è perfino meglio di Gomorra. Unita a quella capacità di legare locale e universale che è diventata marchio di fabbrica.
Divertissement, ma di lusso.

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— Mar 11, 2012 | Add your feedback
- La buona società (82)
- By Amor Towles
- Finished on Mar 11, 2012
  
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La buona società

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Romanzo di equilibrio, quello dell'esordio di Amor Towles, che si muove con grazia a cavallo di tempi, geografie e snodi cruciali, costruendo un lungo flashback che dura un anno, decisivo, non solo per la vita della protagonista (Katherine Kontent, detentrice quasi in esclusiva anche di narrazione e ... (continue)

Romanzo di equilibrio, quello dell'esordio di Amor Towles, che si muove con grazia a cavallo di tempi, geografie e snodi cruciali, costruendo un lungo flashback che dura un anno, decisivo, non solo per la vita della protagonista (Katherine Kontent, detentrice quasi in esclusiva anche di narrazione e punto di vista), ma anche della storia del mondo.
Durante la visita a una mostra fotografica, Katherine e suo marito Val rintracciano per caso nelle foto esposte, e per due volte, quella di Tinker Grey, personaggio chiave per la vita della giovane Katey nel 1938. Comincia così una lunga e solitaria maratona dei ricordi che durerà tutta la notte, attraverso la quale la protagonista ripassa per se stessa (e rivela al lettore) le tappe salienti di una stagione che non torna più. Si intreccia così, nel caleidoscopio di una New York in cui tutto è possibile, - in cui si arriva per fare fortuna, e poi la fortuna si perde, o si riconquista, e ogni giorno c'è chi scende e chi sale - la storia di Katey e della sua amica Eve (pronte a spendere sul terreno dell'ascesa tutta la loro energia di americane self making women) con quella di Tinker (affascinante banchiere della buona società) di Anne (la sua madrina, guru del bel mondo che conta) di Walter (di una famiglia di tradizione solidissima, di ottimi principi e pluri-centenaria), Hank Grey (fratello di Tinker, pittore di talento, che ha rifiutato quelle stesse regole della buona società), pure dello stesso Val (che fa capolino quasi senza che il lettore se ne accorga - e solo la consapevolezza che, romanzescamente, nulla si intreccia per caso, nella vita di Katey nel 1938, instilla il dubbio che quel Valentine incontrato a una festa sarà poi lo stesso personaggio che la protagonista si ritroverà a fianco anni dopo, nel ruolo di marito). In mezzo, c'è New York, ci si arrampica, e si precipita, ma anche un'Europa che si prepara alla guerra (e ben due dei personaggi andranno a combattere in Spagna, contro Franco, nella guerra civile), mente l'America celebra la fine della grande depressione. Ma il fulcro delle vicende resta la città, e solo quella. Il vero spazio delle coincidenze e del destino, degli incontri e delle sparizioni improvvise, dove tutto sembra possibile, perché regna il romance.
Non stupisce, proprio per questo, che, nonostante si possa parlare anche di gioco esplicito con il genere della Bldung (perché Katey è l'indiscussa protagonista di una educazione che è insieme sociale e sentimentale), il romanzo rifletta, nell'impianto annalistico, così come nel caleidoscopio dei personaggi, l'impostazione corale degli anni Trenta (veicolata, ancora una volta, dal tessuto privilegiato di una città che chiama coralità dai tempi di Manhattan Transfer). E' possibile rintracciare così una scala di modelli che va dallo stesso Dos Passos su su fino alla Mary McCarthy del Gruppo (e che continua fino al Tom Wolfe del Falò delle vanità). Ma questi sono modelli impliciti, non segnalati nel testo. Che invece comunque spicca per la quantità di riferimenti intertestuali alla letteratura britannica (soprattutto Dickens e Agatha Christie), a esplicitare per il lettore attento quali sono i numi tutelari dell'ascesa della protagonista, così come del suo racconto a posteriori. In definitiva, dunque, un gran bella prova di romanzo, e un altro bel colpo da parte di Neri Pozza (una delle case editrici più attive, ultimamente, nel riportare ottime scoperte sulla scena italiana). Proprio per questo dispiacciono due scivoloni evitabili: una quarta di copertina onestamente molto mal calibrata (che è meglio non leggere), e la traduzione del titolo, che nell'originale riescheggia "Le regole di civiltà e comportamento decorso" di George Whashington, creando così un gioco intertestuale riconoscibile da subito specie per il lettore americano). Il lettore italiano invece (che pure probabilmente potrebbe non riconoscere a prima vista la citazione da George Whashington) è così condannato a perdere di vista fin da subito un tassello che si rivela importante nella narrazione successiva. Un dettaglio che si sarebbe potuto suggerire, appunto, magari nel risvolto, senza complicare con tanti inutili e pre-confezionati giri di parole una storia che, per essere letta, ha bisogno di poche presentazioni.

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— Mar 17, 2012 | Add your feedback
- La fabbrica degli ignoranti (234)
- La disfatta della scuola italiana
- By Giovanni Floris
- Finished on Mar 4, 2012
  
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La fabbrica degli ignoranti

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Floris è vissuto a lungo in un paese anglo-sassone, e si vede. Non a caso il suo occhio acuto sulla scuola viene affrontato da una prospettiva laica e liberal; per esempio: coraggio di entrare nel merito, importanza della condotta, dell'eccellenza, di un sistema di selezione efficiente; interrogativ ... (continue)

Floris è vissuto a lungo in un paese anglo-sassone, e si vede. Non a caso il suo occhio acuto sulla scuola viene affrontato da una prospettiva laica e liberal; per esempio: coraggio di entrare nel merito, importanza della condotta, dell'eccellenza, di un sistema di selezione efficiente; interrogativi, pesanti, sul valore legale del diploma (universitario)Nel modo in cui affronta la questione con una serie di analisi spietate e di soluzioni pragmatiche che - se non tutte direttamente condivisibili (la questione della valutazione degli insegnanti, per esempio, parte bene, con l'idea finalmente di entrare nel merito di questo corpo vivo e malato, ma poi si arena) - hanno comunque il merito di unire passione per l'educazione pubblica a una capacità di guardare in maniera non scontata i vari lati del problema.
Colpisce, tra tutte, la consapevolezza di chi si rende conto che la scuola, luogo socratico per eccellenza, vive della relazione unica e irripetibile di una serie di individui (insegnanti e alunni) che fanno gruppo. E proprio per questo non può essere trattata come corpo olistico nel modo così goffamente cialtronesco (teso soprattutto a far sopravvivere chiunque) di questa nostra Italia.
Si era prima della riforma Gelmini, nel 2008, e già si era (e da parecchio) a questo punto. Figuriamoci ora.

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— Mar 5, 2012 | Add your feedback
- La pietra di luna (509)
- By Wilkie Collins
- Finished on Mar 4, 2012
  
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La pietra di luna

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Cominciamo a sfatare una leggenda metropolitana dell’italica critica. La pietra di luna è il primo romanzo poliziesco British; proprio per questo, La pietra di Luna non è il primo racconto giallo della storia della letteratura. Le parole infatti sono importanti, e British novel non coincide con Amer ... (continue)

Cominciamo a sfatare una leggenda metropolitana dell’italica critica. La pietra di luna è il primo romanzo poliziesco British; proprio per questo, La pietra di Luna non è il primo racconto giallo della storia della letteratura. Le parole infatti sono importanti, e British novel non coincide con American Detective Story (quella che fu invece portata sulla scena da Edgar Allan Poe nel 1841, dando linfa di carta e inchiostro al commissario Auguste Dupin). Resta tuttavia, sine dubio, che il lungo Ottocento delle tante scoperte tecnico-scientifiche sancisce una passione (e una fiducia) per la ragione umana capace di spiegare ogni mistero che intride l’immaginario nel profondo, e proprio per questo elabora, allo scopo, nuove tendenze letterarie. Così come è vero che – dopo questo primo atto di nascita americano – in Inghilterra la premiata ditta Dickens-Collins lavora a lungo sugli elementi della detection, dando vita a una serie di romanzi che presentano componenti esplicite del futuro genere (e anche qui è Dickens a anticipare l’amico e collega Collins: Casa desolata, con l’ispettore Bucket; Barnaby Rudge). In questo contesto, Collins arriva dopo, e rielabora molti elementi già sperimentati dall’amico/rivale e socio in editoria e pubblicazioni. E, come spesso capita, riflette e perfeziona, portando a compimento una struttura (quella dell’indagine, spesso sotto forma di ricostruzione giuridica di testimonianze) che arriva a occupare in maniera esplicita lo spazio di maggioranza dell’intera narrazione. È in questo contesto che La pietra di luna (pubblicata nel 1868, e dopo il grande successo della Donna in bianco) fa la sua comparsa. Romanzo costruito sul modello del precedente, anche in questo Collins sembra voler sperimentare le potenzialità del punto di vista, e della narrazione a più voci. La funzione, ancora una volta è quasi ‘giuridica’: ogni personaggio scrive quella che viene definita la sua testimonianza diretta; perché rimanga memoria dei fatti narrati, certo, ma anche e soprattutto perché questi fatti vengano sottoposti nella maniera (fintamente) più oggettiva possibile a un lettore ignaro fino a quel momento; e che quindi viene contemporaneamente sfidato a fare da ‘aiutante’ nella detection, ma anche da giudice finale nella valutazione del caso. Questa oscillazione – tra romanzo giuridico e detection – segnala che ancora un’incertezza di fondo qualifica un genere che va codificandosi attraverso esperimenti narrativi (e che arriverà a una sua compiutezza di lì a pochi anni, quando uno scozzese di talento, Sir Arthur Conan Doyle, darà vita a Sherlock Holmes).
I fatti, sono quelli di un furto inspiegabile: una famosa gemma indiana – preziosa e superstiziosamente intoccabile – la pietra di luna appunto, sparisce da una casa di campagna. E le indagini del detective chiamato a investigare sul furto non portano a nulla, lasciando sulla casa (e sulla famiglia direttamente coinvolta) un alone di mistero. Attraverso il racconto a posteriori dei personaggi coinvolti nella vicenda, pian piano il mistero verrà dipanato e risolto, in senso sia giuridico (il colpevole viene rivelato senza ombra di dubbio), sia, in maniera vittorianamente impeccabile, morale (non solo il ladro trova una sua fine giusta, ma la gemma ritorna là dove è stata trafugata dall’occidente, nel cuore dell’India più profonda e oscura). Già questi brevi elementi, suggeriscono dunque che la detective-story esaurisce una parte, ma non tutti gli interrogativi sollevati dal romanzo (del resto, un’attenta analisi delle voci narranti consente di scoprire il colpevole basandosi su una semplice lettura dell’indice: poiché, ancora una volta seguendo la morale del tempo, nessuna istanza di voce è data a chi non si mostra degno di fiducia morale). Un romanzo che aspira a giocare, esplicitamente, anche con altri modi e generi. Da quelli della letteratura fantastica (non a caso inaugurata proprio da Poe in quegli stessi anni) alla consueta (se pure qui solo accennata) componente di Bildung (vera forma simbolica dell’Ottocento), a elementi del romanzo di famiglia tipico del periodo vittoriano (ancora una volta un segreto, nascosto e rimosso cova proprio nel cuore del simbolo stesso, appunto la Family Mansion, della società vittoriana). Non mancano allusioni anche ad altri referenti culturali del tempo: la dipendenza da oppio (con la citazione esplicita di De Quincey), l’evoluzione degli studi sulla psiche (che, superata la fase del semplice magnetismo, si avviano ad anticipare lo studio dell’inconscio come linguaggio a sé stante, e le stesse scoperte freudiane). Da questo punto di vista – seguendo un principio che sembra evocare Poe esplicitamente – non a caso alla figura del detective razionale, tutto deduzione e indizi, si affianca nella storia un altro deus-ex-machina, nella figura del misterioso assistente del dottore, malato mortalmente, reietto della società, dedito all’oppio, eppure scienziato di valore e intuitivo sperimentatore della complessa fisiologia (anche psichica) umana. Se il sergente Cuff rappresenta dunque la voce della ragione, che tutto sottopone a verifica, Ezra Jennins rappresenta invece (fin dalla sua descrizione, un po’ soprannaturale, un po’ perturbante), il sesto e altro senso (che però – ed è questo uno degli elementi più significativi del romanzo – può essere anche esso studiato con rigore scientifico): e soltanto con l’unione di entrambi questi metodi (come dire: mettendo insieme il Poe del commissario Dupin con quello della Caduta di Casa Usher) si può arrivare alla soluzione di quel grande e più alto mistero che è l’esistenza umana.

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— Mar 10, 2012 | Add your feedback