BeWitched Female, 24, Single. Bari, Italy

Il libro di una vita, un compagno di viaggio più che un mero libro. Contiene tutto: l'atmosfera brillante e flebilmente malinconica, una vita che a tutti gli effetti non è verificata nel mondo civile, ma che sa dimostrarsi geniale, preziosa, quasi irreale, un finale comico e tragico, l'amicizia, la passione e la musica, che fa da sfondo e da protagonista indiscussa della storia. "Novecento" è un monologo che rapisce, che si fa leggere e rileggere fino alla nausea, che si impara a memoria in un niente, come una canzone. Se mi fosse concesso di valutarla con 10 stelle, io gliene metterei 11. Meraviglioso.

Un libro sempre in lettura. Difficile smettere. Aggrapparsi a quelle pagine e cogliere l'essenza del macabro, malinconico, passionale, furioso e blasfemo Charles Baudelaire è un'operazione che non si può compiere una volta sola. Una specie di incantesimo, insomma.

"Non scrissi, o lettore innocente,
pacifico e buon cittadino,
per te questo mio saturnino
volume, carnale e dolente.

Se ancora non hai del sapiente
Don Satana appreso il latino,
non farti dal mio sibillino
delirio turbare la mente!

Ma leggimi e sappimi amare,
se osi nel gorgo profondo
discendere senza tremare.

O triste fratello errabondo
che cerchi il tuo cielo diletto,
compiangimi, o sii maledetto!"

Sicuramente questa tragedia non doveva essere quella per cui William Shakespeare voleva essere ricordato, eppure questo è quello che è accaduto.
Una storia d'amore che ha attraversato i secoli. Senza dubbio. Ma a me è sempre suonata finta, priva di sentimenti autentici, capricciosa e adolescenziale. Lo svolgimento della storia d'amore è una catena di incontri fugaci, promesse, iperboli, metafore che esulano dall'amore e nascondono solo un interesse fisico. Sono frutto di un capriccio, o almeno sembrano tali.
A spezzare la malinconia, per fortuna, c'è sempre Mercutio, splendido personaggio, arguto e critico nei confronti del mal d'amore, dotato di una fantasia spregiudicata e a volte anche volgare, ma sempre e orgogliosamente "fuori posto".

Delle storie d'amore shakespeariane ho sempre amato quella di Beatrice e Benedick di "Molto rumore per nulla", molto più concreta, in cui l'individualità e i difetti di ognuno sono messi in discussione, affrontati, risolti.

L'amore trionfa, insomma, ma non in "Romeo e Giulietta".

Lì, per quello che mi riguarda, trionfa la noia.

Da consultare, sì. E tutte le volte che ci si sente schiacciati dai troppi pensieri, dalla realtà squadrata e "precotta" della vita. Allora sì, ci si può permettere di scappare tra le braccia delle scritture automatiche, delle interpretazioni freudiane, delle giraffe in fiamme, degli autoritratti con pancetta, dei cassetti che aprono il corpo umano come un armadio. Tra le braccia dell'insuperabile Avida Dollars.

Ci è stato insegnato che, per vivere, dobbiamo sempre fare una distinzione tra Bene e Male, tra quello che è giusto fare e quello che invece non lo è, tra Eroi “senza macchia e senza paura” e Antieroi, e così via. Visto così, il mondo non dev’essere così difficile da capire. I buoni in Paradiso, i cattivi all’Inferno. Ma la vita e, soprattutto, la Storia, ci insegnano che i buoni non sono poi così buoni e i cattivi, in fondo, non hanno intenzioni tanto cattive.
Nel suo romanzo, Luigi Guarnieri ci ricorda che il desiderio umano di vittoria e di autoaffermazione, la maggior parte delle volte mascherato da “trionfo della civiltà sulla barbarie”, giustifica ogni cosa: l’omicidio, lo stupro, il furto. Inutile ricordare che questo discorso rimane estremamente attuale in ogni paese dilaniato da una guerra.
La Calabria di fine Ottocento è simile alla Spagna che l’illuminista Francisco Goya canzonava nei suoi Caprichos e nelle Pitture nere: è una terra di magia ancestrale, di superstizione, di fanatismo religioso. La natura, a partire dai declivi rocciosi della Sila, ne lascia intravedere la magia, con albe livide e tramonti sanguigni; la civiltà dei cosiddetti “piemontesi” non l’ha ancora sfiorata, non ne ha ancora modellato il volto: essa resta inaccessibile, incantata, estranea agli occhi del maggiore Albertis e dei suoi uomini.
Il brigantaggio, sentito dal nord Italia come una piaga sociale, come un’erba maligna da estirpare al più presto, diventa, in Calabria, l’ultima resistenza, l’ultimo “trionfo dell’irrazionalità”, contro l’unificazione imminente, contro la povertà dilagante, contro il venir meno dell’antica magia di una terra primitiva e selvaggia.
Il popolo protegge i briganti come Evangelista Boccadoro, li fa diventare leggenda: sono uomini immortali che, come la Madonna, “volano in cielo” senza farsi un graffio in terra, prefigurazioni dei miti del ’68, i “belli e dannati”, gli idoli del popolo e i difensori dei loro diritti.
E’ contro questa resistenza che il maggiore Albertis e il suo squadrone impattano, è contro di essa che combattono con ogni mezzo, alcuni in maniera spietata e cieca, altri con una segreta ammirazione per le leggende popolari e i riti magici che la popolazione pratica da secoli, forse da millenni. Una cultura “altra” dalla loro ne rafforza il carattere, alimenta i loro istinti e la loro fantasia e ne aumenta la ferocia. Al sangue si risponde col sangue, alla violenza con la violenza, al silenzio con il silenzio, e così via, in un susseguirsi di giorni l’uno simile all’altro in cui la mente risponde ad un solo comando: portare a casa la pelle, a qualsiasi costo.
La grande incognita di questo libro è una, importante, urgente da capire quando si tratta di Storia: da che parte dobbiamo stare? Chi sono i buoni? Chi sono i cattivi?
E c’è da dire che è proprio questo ciò che rende appassionante e, in un certo senso, magico, questo libro.